LIBRARY 


CALIFORNIA 

DIEGO 


presented  to  the 
UNIVERSITY  LIBRARY 
UNIVERSITY  OF  CALIFORNIA 
SAN  DIEGO 

by 
From   the  Estate   of 

Mrs.    Anna    T.. 


pa 


MANUAL 


FRENCH    POETRY, 

WITH 

HISTORICAL   INTRODUCTION,    AND    BIOGRAPHICAL 
NOTICES  OF  THE  PRINCIPAL  AUTHORS. 


USE  OF  THE  SCHOOL  AND  THE  HOME. 


A.    H.    MIXER,  A.M., 

PROFESSOR  OF  HODKRN   LANGUAGES   IN  THK    UNIVERSITY   OK    KOCHESIEB, 


NEW  YORK  •:•  CINCINNATI  •:•  CHICAGO 

AMERICAN    BOOK    COMPANY 


Entered  according  to  Act  of  Congress,  in  the  year  1874, 

BY  IVISON,  BLAKEMAN,  TAYLOR,  <fe  CO., 

in  the  Office  of  the  Librarian  of  Congress,  at  Washington. 

M.  I 


PREFACE. 


THIS  compilation  of  French  poetry  has  been  made  with  the 
double  design  of  furnishing  a  collection  of  the  best  and  most 
readable  poems  in  the  language,  and  also  of  giving,  at  the  same 
time,  something  of  a  connected  history  of  the  origin  and  develop- 
ment of  this  branch  of  the  literature. 

In  pursuance  of  this  latter  object,  the  Introduction  presents  a 
cursory  view  of  the  whole  field,  extending  from  the  first  appear- 
ance of  poetical  fruits  in  the  French  language  proper,  down  to  the 
epoch  of  its  full  maturity  and  bloom.  As  the  seedtime  of  a  great 
national  literature,  this  period  is  full  of  interest,  and  points  with 
ever-increasing  clearness  to  the  abundant  harvest  of  the  classic 
age  which  then  follows.  Of  the  productions  of  this  earlier  stage 
of  the  language,  yet  unsettled  and  immature,  but  very  scanty  speci- 
mens have  been  given,  only  sufficient  to  indicate  here  and  there 
the  most  noted  works,  and  mark  the  successive  steps  of  linguistic 
and  literary  growth.  But  from  the  commencement  of  the  Classic 
Period,  which  begins  with  Malherbe,  each  author  has  his  place 
chronologically  assigned,  and  is  represented  by  numerous  and 
characteristic  selections  from  his  writings,  together  with  a  bio- 
graphical sketch  designed  to  furnish  the  leading  events  of  his  life, 
and  especially  his  literary  rank.  In  these  biographical  notices,  as 
well  as  in  the  Introduction,  the  author  has  aimed  not  so  much  to 
present  his  own  opinions  as  to  reflect  the  best  results  of  all  good 


iv  PREFACE. 

criticism.  He  has  accordingly  made  'free  use  of  every  available 
authority,  always  intending  to  give  credit  where  the  language  is 
directly  borrowed,  but  more  frequently,  of  course,  accepting  ideas 
for  which  no  such  ackuowlelgmeu'.  could  be  given.  French  criti- 
cism, though  always  intelligent,  is  frequency  marked  by  a  certain 
excess  which  no  other  standard,  perhaps,  would  quite  allow ;  cer- 
tainly not  ours.  It  has  b^eu  a  work  of  no  little  difficulty  some- 
times to  find  the  golden  mean. 

From  certain  peculiarities  in  the  French  language,  and  especially 
from  the  absence  of  the  strong  accent  which  characterizes  the 
Teutonic  tongues,  it  has  been  very  generally  concluded  among  us 
that  it  is  not  adapted  to  the  laws  of  rhythm.  It  cannot  be  denied 
that  to  the  groat  majority,  even  of  our  scholars,  those  who  are 
tolerably  conversant  with  French  prose,  the  broad  and  magnificent 
realm  of  their  verse  is  wholly  unknown,  and  we  still  hear  the  ques- 
tion seriously  asked,  "  Have  the  French  really  any  poetry  ?  "  It  is 
confidently  believed  that  the  present  volume,  though  by  no  means 
an  exhaustive  gleaning,  will  furnish  a  satisfactory  answer  to  this 
question,  which  has  undoubtedly  had  its  origin  mainly  in  the  lack 
of  the  materials  for  investigation  conveniently  at  hand. 

Much  care  has  been  exercised  in  making  the  selections.  With 
all  the  leading  authors,  standard  Paris  editions  have  been  used,  so 
as  to  insure  correctness  in  the  text.  As  it  was  thought  best  not 
to  encumber  the  work  with  notes,  the  choice  has  been  made  with 
this  fact  in  view.  While  some  few  of  the  poems  necessarily  be- 
long to  the  class  of  more  difficult  reading,  the  great  majority  of 
them  will  be  found  within  the  easy  reach  of  the  ordinary  reader 
of  French,  and  all  of  them  unexceptionable  in  moral  tone.  It 
will  be  seen,  by  those  familiar  with  the  field,  that  now  and  then 
poems  have  been  shortened.  This  has  been  done  by  the  omis- 
sion either  of  parts  objectionable  in  themselves,  or,  in  case  of  long 
pieces,  of  parts  not  absolutely  essential  to  the  sense  of  the  whole. 


PREFACE.  V 

The  necessity  of  a  chronological  order  forbade  a  progressive  ar- 
rangement of  the  materials.  The  skilful  teacher  will,  however, 
easily  remedy  this  defect  by  a  judicious  choice  of  pieces  according 
to  the  capacity  of  his  class.  For  the  benefit  of  those  who  may  be 
destitute  of  such  aid,  it  is  suggested  to  begin  with  selections  from 
the  Miscellaneous  Poems ;  then  take  from  the  easier  authors,  such 
as  Arnault,  Millevoye,  Ducis,  and  Delavigne;  then,  fables  of  La 
Fontaine  and  Floriau,  songs  of  Berauger,  and  so  on  to  the  more 
strictly  classic  poems  of  Rousseau,  Voltaire,  Racine,  and  Boileau ; 
thus  reaching  at  last  the  most  difficult  styles  perhaps,  those  of  the 
poets  of  the  romantic  school,  with  their  leaders  Victor  Hugo  and 
Lamartine.  It  is  but  a  very  general  classification,  however,  which 
is  here  hinted  at.  Easy  pieces  will  be  found  among  the  selections 
from  every  author,  and  the  lover  of  true  poetry  can  hardly  go 
amiss.  It  may  also  be  added  that  any  imagined  difficulties  in  the 
French  verse  will  speedily  disappear  with  the  practice  of  reading 
aloud.  The  teacher  may  likewise  greatly  aid  in  opening  the  way 
to  this  agreeable  exercise  by  first  himself  reading  the  selection  once 
and  again  to  his  pupils,  and  then  having  them  read  it,  line  by  line, 
after  him,  or  pronounce  it  in  concert  with  him.  The  practice,  also, 
of  committing  little  poems  to  memory  will  be  found  most  profitable 
as  a  means  of  acquiring  and  retaining  the  pronunciation. 

The  Manual  is  not  designed  to  take  the  place  of  any  one  of  the 
many  excellent  French  Readers  which  we  have  already  in  use,  but 
simply  to  furnish  additional  facilities  for  the  more  advanced  study. 
And  as  it  is  in  part  the  result  of  frequent  requests  from  practical 
teachers,  it  is  earnestly  hoped  that  it  may  meet  all  expectations,  and 
thus  supply  the  important  and  growing  demand,  serving  both  for 
school  and  home  use,  and  as  a  handy  companion  for  all  who  desire 
to  extend  their  acquaintance  with  the  language  and  literature  of 
this  people. 


CONTENTS. 


INTRODUCTION 


MALHERBE. 

Dieu  seul  est  grand 2 

Consolation    k  un    Pere,    sur    la 

Mort  de  sa  Fille 3 

Chanson 4 

Fragment 6 

Sonnet 7 


RACAN. 

Douceurs  de  la  Vie  champfitre 
Sonnet     


CORNEILLE. 

Hesitation  de  Rodrigue  .  . 
Imprecations  de  Camille  .  . 
Defense  d' Horace  .... 
Douleur  de  Sabine  .... 

Stances 

Traduction  du  Psaume  xlvi.   . 

LA  FONTAINE. 

Introduction 

La  Cigale  et  la  Fourmi 

Le  Corbeau  et  le  Renard    .... 

Le  Liup  et  1'Agneau 

Le  Chine  et  le  Roseau 

La  Bjsace 

L'Alouette    et  ses  Petits,  avec  le 

Maitre  d'uu  Champ 

La  Mort  et  le  Bucheron     .... 

Le  Renard  et  le  Buste 

La  Meunier,  son  Fils,  et  1'Ane    .    . 

Le  Renard  et  le  Bouc 

L' Amour  et  la  Folie 

Parole  de  Socrate  . 


PAGE 

Les  Animaux  malades  de  la  Peste  .  33 

Le  Savetier  et  le  Financier    ...  35 
Le  Vieillard   et   les   trois   jeuues 

Homines 36 

La  Laitiere  et  le  Pot  au  Lait  ...  37 

L'Art  de  bien  vivre 38 

Le  Singe  et  le  Chat 39 

Phebus  et  Bor6e 40 

La  Sage 41 

MOLIERE. 

La  veritable  et  la  fausse  Devotion  .  43 

Les  Femmes  savantes 44 

Les  Amants 45 

Le  Moineau  de  Myrtil 46 

Fragments 47 

L'Envie  et  la  M6disance    ....  47 

QUINAULT. 

Tristes  Effets  de  1'Orgueil      ...  48 

Armide  El  Renaud 49 

Heureux    qui    ne    connatt    point 

1'Amour 49 

Morphee  au  Sommeil 50 

Pouvoir  de  la  Perseverance    ...  50 

BOILEAU. 

Conseils  aux  Poetes 52 

Eloge  du  Vrai 53 

L'Huttre  et  les  Plaideurs  ....  54 

Bienfaits  de  la  Poesie 55 

Sur  Homere 56 

L'ldylle  ou  1'Eglogue 56 

Pyrrhus  et  Cineas 57 

Epreuve  de  la  Foi 58 

A  M.  de  Lamoignon 58 

Stances  a  Moliere 60 


Vlll 


CONTENTS. 


RACINE. 

Combat  inte'rieur 61 

Adoration 62 

Priere  d'Esther C  > 

Monologue  d'Hermoine      ....  61 

Monologue  d'Achille Co 

Sur  les  \am-s  Occupations  des  Gens 

du  Siecle 66 

ROUSSEAU. 

Philomele 68 

L'Inspiration  poetique 69 

La  Reuommee 70 

Existence  de  Dieu 71 

Aveuglement  des  Homines  du  Siecle  72 

Ode  a  la  Fortune 74 

Ce  qui  fait  le  lleros 76 

fipigramme 76 

LA   MOTTE. 

Le  Berger  et  les  Echo* 77 

La  Brebis  et  le  Buissou      ....  78 

L' Enfant  et  les 'Noisettes  ....  78 

La  Motitre  ct  le  Cadrau  solaiiv  .     .  78 

Sur  Alexandre 79 

L.  RACINE. 

Preuvts   physiques  de   1'Existence 

de  Dieu 80 

Ode  sur  la  Solitude 82 

Amour  pour  Dien 8? 

VOLTAIRE. 

Les  Plaisirs 

Clioix  (Pun  fitat 

Sagess"  dans  la  Jouissance 

La  Raison 

L'Espe'rancs  et  le  Sommeil  . 
Le  Meurtre  de  Coligny  .  .  . 
Aidons-nous  mutuellement  . 

Madrigal 

Mornay 


CRESSET. 
La  Vie  liumaii^    . 
L'Emploi  il  •  la  Vie 
L'Art  de  jouir  .     . 


I.E   FRANC  DE   POMPIGNAX. 

Imitation  du  Psaump  ciii 9fi 

La  Mort  de  3.  B.  Rousseau          .     .     99 
La  Bienfaisaiice     .  .  101 


SAINT-LAMBERT. 

L'Arnitii: 102 

Disillusion 103 

L'Orage 103 

L'Agriculture 104 

LEBRUN. 

A  Buffon,  contre  ses  Detracteurs    .  105 

Antiquitc  de  la  Poesie 107 

Moyen  sur  de  parveuir 107 

Consuils  aux  Amis 108 

Le  Mieux  et  le  Bicn 108 

La  Clemeuce 108 

Arion 109 

DUCIS. 

A  moil  Ruisseau 110 

L'Auiitie Ill 

Iloiucre 112 

LDS  Arts 113 

A  mes  Penates 114 

La  Romance  du  Saule 116 

Le  Cadran  solaire 117 

Mon  Produit  net 117 

L'Homme  moral 117 


DELILLE. 

Dicu 

Molifcre 

L'Immortalite  de  1'Arae 
Les  Catacomlies  de  Rome 


.  118 
.  119 
.  120 
.  121 


La  Susceptibilite" 123 

Nids  des  Oiseaux 12 1 

Le  Cafe 125 

La  Nature 126 

GILBERT. 
Derniers  Moments  d'un  jeuno  Pocte  127 

Mon  Apologi" 128 

La  Peinturc  dans  la  Poesie     .     .     .  129 

PARNY. 

Complaintc 130 

Snr  la  Mort  d'une  jeune  Fille     .     .  131 

La  Ro?e 132 

La  Solitude 132 

FLOR1AN. 

Un<"  Mere         133 

Le  Rossi«rnol  et  le  Prince  ....  134 

Le  jeune  Homme  et  le  Vieillard      .  134 

L'Aveugle  et  le  Paralytique    .     .     .  135 


CONTENTS. 


IX 


Le  Chateau  de  Cartes 136 

L'Amour  et  sa  Mere 137 

Le  Grillon 138 

La  Guepe  et  I'Abeille US 

Le  Philosophe  et  le  Chat-Huant      .  139 

Les  Hirondelles 140 

C'est  mon  Ami :  rendez-le  nioi  .     .  141 

Epilogue 141 

Le  Voyage 142 

COLIN  D'HARLEVILLE. 

La  Jeunesse  du  Jour 143 

La  Province  et  Paris 144 

FONTANES. 
La  Vie  de  la  Campague      ....  145 

Les  Mondes 146 

La  Raisou  et  1'Amour-propre  .     .     .  147 

Le  Tasse 149 

Les  grandes  linages  de  la  Nature   .  151 

LE  BA1LLY. 

L'Occasion  manquee 153 

La  Rose  et  le  Buisson 153 

Le  Sage  et  It  Couquerant  ....  154 
Le  Buisson  et  la  Rose 155 

ANDRIEUX. 

Tine  Promenade  de  Fenelon  .  .  .  156 
Les  grands  et  les  petits  Voleurs  .  160 

A.   CHENIER. 

Lajenne  Captive 101 

Rome 163 

La  Vie  du  Poete 164 

La  Lanprue  francaise 164 

Les  Adieu  x  h  la  Arie 165 

Le  Gondolier 165 

La  Liberte  est  dans  la  Pauvrete  .  166 
Tristesse 166 

M.  J.  CHfiNIER. 

Mort  d'Anne  de  Boulen  ....  167 
L'Age  d'Or  et  I'Age  de  Fer  ...  168 
Le  Soir 169 

ARNAULT. 

Prologue 171 

Le  Colimacon 172 

La  Feuille 172 

Is  Chien  et  le  Chat 173 

1,'Aheille 174 

Le  Cachet 174 


CHENEDOLLE. 

Le  Clair  de  Lune 175 

La  Rose 175 

La  Chute  du  Chene 176 

L' Imagination 177 

Le   Voyageur  egare  au  milieu  des 

Xeiges  de  Saint-Bernard     ...  178 
Le  Gladiateur 179 

DESAUGIERS. 
Les  Inconvenients  de  la  Fortune    .  181 

Les  Coups 182 

Paris  a.  cinq  Heures  du  Matin    .     .  183 
Stances  a  Mine.  Deslwrdes-Valruore  184 

VIENNET. 

L'Egypte 185 

Le  Voyagc-ur  et  sa  Montre     .    .     .  186 
Les  deux  Voyagcurs 187 

BERANGER. 

Les  Hirondtlles 192 

Adieux  de  Marie  Stuart     ....  193 

Les  Oiseaux 195 

Mon  Hahit 196 

La  sainte  Alliance  des  Penples  .     .  197 

Claire 199 

L'Alchimiste 200 

Souvenirs  d'Enfance 201 

Le  vieux  Vagabond 203 

Le  Coin  de  1'Amitie 204 

Lc  Juif-Errant 205 

Ma  Lampe 208 

La  Fayette  en  Amtrique   ....  209 

Le  Temps 210 

Les  Enfants  de  la  France  .     .     ...  212 
L2  Commencement  du  Voyage   .    .  213 

Ls  Roi  d'Yvetot 214 

Les  Souvenirs  du  Peuple  ....  216 

Les  Etoiles  qui  filent 218 

L'Orage 320 

La  SylpMde 221 

Le  Chant  du  Cosaque 223 

L'Amiti6 224 

Le  Tailleur  ct  la  Fee 225 

Le  Pigeon  Messager 227 

La  Malsdie  du  Pays 228 

Le  Voyage  imaginaire 230 

Pononriation 231 

AdiViix  a  la  Campagne 232 

La  pauvre  Femnie 233 


CONTEXTS. 


Les  Violettes 235 

Couplet 236 

Cinquante  Ans 236 

La  petite  Fee 237 

Mon  petit  Coin 239 

Le  Marquis  de  Carahas      ....  240 

Les  grands  Projets 242 

Ma  Coutemporaine 242 

Le  Malade 243 

Le  Tonibeau  de  Manuel     ....  244 

Plus  d'Oiseaux 246 

Mes  Fleurs 247 

M1LLEVOYE. 

LaFleur 248 

Le  Lion  de  Florence 249 

La  Chute  des  Feuilles 249 

Le  Pouvoir  de  la  Poesie     ....  251 

Le  Tonibeau  du  Poe'te  persan      .    .  252 

La  Colombe 254 

La  Feuille  du  Chfine 255 

L' Amour  maternel 256 

La  Fleur  du  Souvenir 258 

NODIER. 

Le  Style  naturel 259 

Le  Eetour  au  Village 260 

La  jeune  Fille 262 

Sounet 262 

P.   LEBRUN. 

Constantinople 263 

LaGrece 264 

Le  Ciel  d'Athenes 265 

Souvenirs  du  College 266 

DESBdRDES-VALMORE. 

L'ficolier 267 

Qu'en  avez-vous  fait  V 269 

L'Oreiller  d'une  petite  Fille  .     .     .  271 

Les  Roses  de  Saadi 271 

La  jeune  Fille  et  le  Rainier  .  .  .  272 
Regret 272 

SOUMET. 

Le  Sommeil  du  Mendiant ....  273 
Les  Monuments  relict  -ux  et  antiques  275 
Reve  de  Jeanne  d' Arc  dans  sa  Prison  276 

Pense'e  detachde 277 

La  Pens6e  de  1'Homme     ....  277 
La  jeune  Mere  italienne  aupres  du 
Berceau  de  son  Enfant  ....  278 


LAMART1NE. 

La  Priere 282 

Le  Lac 283 

Les  Saisons 285 

L'Aigle  et  le  Soleil  ......  286 

Le  Papillon 287 

Au  Rossignol 287 

Dieu  et  son  Essence 290 

Le  Chretien  mourant 291 

L'Hirondelle 292 

Adieu  a  la  Mer 292 

L'Isolement 294 

Penser  et  agir 296 

La  Verite" 296 

Le  Vallou 297 

La  Fleur  des  Eaux 298 

Les  Amis  disparus 300 

La  Lune 301 

Le  Grillon 302 

Contemplation  de  la  Nuit .     .     .     .  305 

L'Arne  triste 306 

La  Poesie 307 

L'Ange  gardien 309 

Vers  improvises  sur  un  Album  .  .  310 
Les  Revolutions  des  Empires  .  .  310 
Entretiens  de  1'Arne  avec  Dieu  .  .  313 

Resurrection 314 

L'Automne 316 

Le  Sort  du  Genie 317 

SCRIBE. 

Mon  Ami  Pierre 318 

Mon  Fils  est  la 320 

DELAVTGNE. 

Le  Cliien  du  Louvre 321 

Trois  Jours  de  Christophe  Colomb  .  324 
La  Mort  de  Jeanne  d'Arc  ....  325 
Ruines  des  C6tes  de  Naples  .  .  .  327 

Nanna 329 

La  Vache  perdue 331 

Le  Marronnier  d'filisa 334 

L'Attente 335 

Pense>s  detaclieeg 335 

REBOUL. 

L'Ange  et  1'Enfant 336 

Soupir 338 

L'Annidne 338 

Consolations  sur  1'Oubli    .    .     .    .  339 


CONTENTS. 


XI 


TASTU. 

Mou  Royaume     .......  340 

La  Fleur  du  Volcan  ......  341 

La  Barque  .........  342 

Scenes  du  Passe  .......  34? 

Les  Feuilles  de  Saule    .....  344 

Le  dernier  Jour  de  1'Annee    .    .     .  346 
L'Ange  Gardien  .......  347 

Plaiute   ..........  348 

Reverie  ..........  348 

E.  DESCHAMPS. 
Le  Fleuve  .........  349 

Pensee  ..........  350 

A.   DESCHAMPS. 

La  Resurrection  .......  351 

La  Distribution  des  Prix   ....  352 

DE  V1GNY. 
La  Fille  de  Jephte    ......  353 

Naissance  d'Eloa      ......  356 

Le  Rcpos    .........  357 

Le  Cor  ..........  358 


VICTOR   HUGO. 
Tout  passe      ........ 

La  Tomlie  et  la  Rose     ..... 

Son  Nom    ......... 

Pluie  d'Ete     ........ 

Tu  pleuraja     ........ 

La  Flenr  et  le  Papillon     .... 

Si  mes  Vers  avaient  des  Ailes     .     . 
Le  Poete  dans  les  Revolutions  .    . 
A  une  jenne  Fille     ...... 

Moise  sur  le  Nil  ....... 

La  Demoiselle      ....... 

L'Enfant  qui  dort     ...... 


A  PEnfant  malade  pendant  leSifige 
La  Sortie    ....    ..... 

Les  Femmes  de  Paris  p  'ndant   le 
Siege  .......... 

Le  grand  Homme     ...... 

La  France  ......... 

La  Lyre  et  la  Harpe     ..... 

La  Liberation  du  Territoire   .     .     . 
La  Priere  pour  tous      ..... 

Li  France  aux  Rois  ...... 

Conseil  a  un  Enfant      ..... 

A  un  Vovageur    ....... 


Bonne  Nuit 393 

Le  Soleil  couchant 394 

Extase 394 

SA1NTE-BEUVE. 

Reverie 395 

Le  Joueur  d'Orgue 396 

A  David 397 

Les  Poe'tes  roiuantiques     ....  399 

Stances 400 

Le  vrai  Bonheur 401 

Sonnet 402 

Sonnet 403 

Sonnet 403 

Desert  du  Co3ur 404 

11  est  trouve 405 

Au  Loisir 406 

Sonnet 407 

Sonnet-Epilogue 408 

Esperance 408 

Pensee  d'Automne 410 

BARBIER. 

Dante 411 

Le  Correge 412 

Arnold  de  Wiukclried 413 

Michel-Ange 413 

BRIZEUX. 

La  Cliaine  d'Or 414 

Les  Vacances 415 

A  la  Fantaisie 416 

Raphael 416 

La  Vie 417 

Les  trois  Voyages 417 

MERC(EUR. 

Philosophic 418 

L'Avenir 419 

La  Feuille 420 

DE   MUSSET. 

La  Nuit  d'Octobre 421 

Deliverance 422 

Une  Vision 423 

Le  Tyrol 424 

Tristesse 425 

Stances 426 

L<»  Poesie 427 

Les  deux  Routes 427 

A  ceux  qui  accusaient  PAutetir  .     .  428 
A  une  Fleur    .          ...  .428 


Xll 


CONTENTS. 


Adieu 429 

Marie .  4.10 


MOREAU. 
Sur  la  Mort  d'une  jeunc  Fille  dc 

sept  Ans 431 

Un  Souvenir  a  l'H6pital   ....  432 

L'Oiseau  que  j'attends 433 

La  Fermiere 435 

GAUTIER. 

La  Source 436 

Niobe 437 

Paysage 438 

Premier  Sourirc  du  Printemps   .     ,  438 

Les  Colonibes 439 

Les  Papillous 440 

La  Montre 440 

Le  Merle     .     .          412 

Caiuelia  et  Pacjuerette 443 

Le  Sjulicr  de  Corueille 444 

L'Art 446 

Couij)eusaliou 448 

Toiubec  du  Jour 449 

La  deniiere  Feuille 449 

filegie 450 

Fantaisk-s  d'Hirer 450 

SEGALAS. 
Les  Virtuoses  des  Buissons    .     .     .  451 

La  petite  Fille 453 

Les  cinq  Sens 454 

MISCELLANEOUS  POEMS. 

La  Po^sie 459 

La  Marseillaise 460 

Le  Munlairnnrd  emigre      ....  461 
S'il  faut  penser,  c'est  pour  ngir  .     .  462 

Le  Temps  et  1'Amour 463 

Le  Nid 464 

La  Beaute,  1'Esprit,  et  la  Vertu      .  465 

Dieu 465 

Les  Brouillards 466 

L»  Sylphe 466 

Le  Papillon  et  1'Abeille     .    .    .    .46? 


A  la  Grace  de  Dieu 

Cliarmante  Gabrielle     .... 

Sur  le  Temps 

L?  Depart  pour  la  Syrie     .     .    . 
Souvenirs  d'uu  ueux  Militaire  . 

A  qui  pense-t-il 

Jeune  Fille  et  jeune  Fleur     .     . 

La  Rosee 

Barcarolle  de  Marie 

L'Auiour 

L;s  Adieux  . 


Les  Fleurs 

La  Tragedie  et  la  Comedie      .    .     . 

Ma  Normaudie 

La  Fleur  et  le  Nuage 

Un  Rien 

La  Violette 

Les  deux  Luttenrs 

Mazeppa 

Les  Etoiles 

Les  Moi 

Le  vrai  Piiilosophe 

Les  Aloucttes 

Fin  d'uiic   belle  Journee  de  Prin- 

temps 

Aurore 

La  Loi  de  In  Ilaclie 

Le  Point  noir 

Dans  la  Foret .     . 

La  Rose 

L' Amour  dans  la  Maison  d'Auacreon 

Au  Lever  du  Jour 

Le  Secret 

La  Fille  de  Khigas 

L'Histoirc 

Le  Fruit  de  la  Douleur      .     .     .     . 

Les  neiif  Mines 

Le  Printdiips 

Li  Bibl<' 

La  sainte  Cene 

A  un  pnrfnit  Ami 

1/e.  Bonbeur  du  Chretien  .... 
Sonnet 


468 
469 
470 
471 
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500 
501 


INTRODUCTION. 


HISTORICAL   OUTLINES   OF   FRENCH    POETRY,  FROM    ITS 
ORIGIN  TO  THE  CLASSIC  PERIOD  OF  MALHEHBE. 

POETUY  is  the  first  form  of  literature  among  every  people.  No  sooner 
has  human  existence  begun,  with  its  conscious  activities,  relations,  and 
destinies,  than  it  feels  the  need  of  the  "  faculty  divine  "  to  aid  it  in  its 
weakness  to  picture  the  wonders  of  the  world  around,  and  the  still  greater 
wonders  of  the  world  within.  In  answer  to  this  universal  want,  poetry 
springs  up  everywhere  spontaneously,  at  the  first  call  of  the  infant  race, 
and  hastens  1o  embody  its  ideas  and  sentiments,  be  they  benevolent  or 
malevolent,  religions  or  warlike.  The  result  is  a  hymn  of  praise  or  a 
song  of  deeds.  This  people's  song,  as  all  primitive  poetry  truly  is,  has 
of  course  little  iu  common  with  the  poetic  productions  of  a  later  period 
when  the  nation  hus  become  learned  and  the  language  ripe.  But  it  is 
from  these  beginnings,  however  rude  they  may  seem,  that  all  the  poetic 
treasures  of  the  literature  have  sprung. 

Accordingly,  of  the  various  peoples  which  combined  in  the  formation 
of  the  French  nation,  each  one  was  undoubtedly  already  in  possession  of 
a  poetic  literature  in  some  stage  of  its  growth.  The  Romans,  indeed, 
brought  into  Gaul  the  mature  and  finished  strains  of  Virgil  and  Horace  ; 
but  both  the  epic  and  the  lyric  mnse  had  preceded  them  there,  for  the  Celts 
had  already  their  lays  of  love  and  heroic  deeds.  And  the  Germans,  too, 
barbarians  as  they  were,  came  with  their  songs  of  worship  and  of  war, 
even  though,  as  we  are  told,  their  notes  were  so  harsh  as  to  strike  upon 
the  cultivated  ear  of  the  Roman  like  the  screaming  of  wild  birds  of  prey. 
The  long  and  laborious  struggle  which  resulted  in  the  union  of  these 
various  national  elements  had  no  sooner  passed,  and  the  birth  of  the  new 
tongue  taken  pbce,  than  a  poetic  literature  again  sprang  up  at  once,  em- 
ploying this  new  language  of  the  people,  and  consecrated  to  express  its 
new  opinions,  sentiments,  and  desires. 


XIV  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Although  the  origin  of  the  French  language  may  be  placed,  according 
to  all  appearances,  as  far  back  as  the  sixth  or  seventh  century  of  our  era ; 
yet,  feeble  in  the  beginning,  and  stigmatized  by  the  appellation  of  the 
lanyue  vulgaire,  its  use  was  confined  to  the  lower  classes,  while  the  Latin 
remained  yet  a  long  time  the  medium  of  the  higher  classes,  and  especially 
of  all  literary  culture.  It  was  not  until  towards  the  ninth  century  that 
the  Latin  ceased  to  be  a  living  tongue,  and  the  popular  idiom,  which  re- 
ceived in  general  the  appellation  roman,  entered  upon  that  career  in  which 
it  was  to  play  so  important  a  part.  But,  occupying  so  large  a  territory, 
and  under  so  varied  influences,  the  new  language,  from  its  very  beginning 
and  in  proportion  as  it  separated  itself  from  the  mother  tongue,  developed 
into  many  diversities  of  speech,  all  of  which,  however,  were  -grouped 
under  two  grand  divisions  or  dialects,  respectively  named  Lanyue  d'Oc 
and  Lanyue  d'O'il ;  the  former  prevailing  generally  south  of  Ihe  Loire, 
and  the  latter  north  of  that  stream.  These  dialects,  though  closely  re- 
lated to  each  other,  differed  so  widely  in  prominent  characteristics  as  to 
furnish  two  separate  literatures,  which  continued  thus  distinct  through  the 
Middle  Ages.  From  the  commencement  of  the  fifteenth  century,  however, 
the  Langue  d'Oc,  which  had  been  gradually  supplanted,  sank  into  the  con- 
dition of  a  mere  patois,  while  her  more  fortunate  rival,  the  Langue  d'Oil, 
rapidly  rose  to  the  full  proportions  of  the  French  language  of  to-day. 

Inasmuch  as  the  language,  in  its  early  history,  was  thus  divided  into 
two  prominent  dialects,  the  national  poetic  literature  necessarily  falls  into 
the  same  divisions,  and  we  have  consequently  two  important  branches  ; 
namely,  the  poetry  of  the  South  and  the  poetry  of  the  North.  The  Proven- 
93],  or  poetry  of  the  South,  was  the  first  to  appear,  and  although  of  far  less 
relative  value  than  the  poetic  remains  of  the  dialect  of  the  North,  at  least 
a  brief  notice  of  it  is  necessary  to  a  connected  view  of  the  whole. 

That  part  of  France  bordering  on  the  shores  of  the  Mediterranean,  under 
skies  almost  always  clear  and  brilliant,  naturally  engendered  a  people  more 
lively,  gay,  and  passionate  than  that  which  grew  up  under  the  sombre  skies 
of  the  North.  Their  habits  and  customs  were  less  rude,  and  they  had  also 
experienced  more  influence  from  Roman  and  oriental  civilizations.  These 
provinces,  moreover,  had  always  less  to  suffer  from  the  invasions  of  neigh- 
boring tribes  of  barbarians  ;  and  the  kingdom  of  Provence  in  particular, 
which  was  organized  from  the  ninth  century,  was  much  less  disturbed  by 
feudal  anarchy.  It  was  by  reason  of  these  and  other  favoring  circum- 
stances, that  the  poetic  genius  of  the  people  manifested  itself  in  this  part 
of  the  country  first.  As  early  as  the  tenth  century  the  Langue  d'Oc,  the 
vernacular  language  of  Provence,  had  already  attained  such  a  degree  of 


TNTRODUCTION.  XV 

maturity  nnd  fixedness  that  literary  monuments  began  to  appear.  The 
subjects  of  these  earliest  writings  were  religious  or  warlike,  and  they  were 
mostly  founded  upon  legends  of  Latin  origin.  The  sentiments  of  gallantly 
and  chivalry,  which  at  a  later  period  pre-eminently  characterized  the 
poetry  of  the  Troubadours,  are  wholly  unknown  to  them.  These  produc- 
tions were  all  of  an  epic  character,  and  were  designated  chants,  as  they 
were  generally  sung.  Hence  arose  a  class  of  persons,  named  jongleurs, 
(joculatores)  who  made  a  profession  of  this  kind  of  minstrelsy,  and  went 
about  repeating  or  rather  singing  these  popular  poems  with  such  modifi- 
cations as  the  change  of  circumstances  required.  It  must  be  remarked  in 
this  connection  that  these  poet  minstrels  in  the  beginning  confined  them- 
selves strictly  to  their  legitimate  work,  and  it  was  only  at  a  later  period 
that  they  sank  to  the  indulgence  in  those  tricks  for  mere  gain,  which 
have  given  rise  to  the  signification  of  the  word  juggler  in  more  modern 
times. 

The  first  poetical  production  worthy  of  note  in  the  Provencal  dialect  of 
which  any  considerable  remains  exist,  dates  from  the  tenth  century,  and  is 
upon  a  religious  subject.  It  is  entitled  Boece,  from  the  hero  of  the  poem, 
who  was  a  minister  of  Theodoric.  Being  thrown  into  prison  by  order  of 
his  sovereign,  he  is  consoled  by  a  marvellous  vision,  in  which  an  angel 
appears  to  him  representing  Divine  justice.  During  the  eleventh  century 
various  legends,  as  it  appears,  were  current  in  the  form  of  these  popular 
songs,  although  none  of  them  have  come  down  to  us.  But  from  the 
twelfth  century  there  are  several  productions,  the  most,  celebrated  of  which 
is  a  Vaudois  poem  bearing  the  title  of  La  Noble  Lecon,  a  work  of  much 
historic  as  well  as  literary  value. 

It  was  in  the  songs  of  the  Troubadours,  however,  that  the  Provei^al 
poetry  finally  assumed  its  distinctive  and  true  character.  This  most  bril- 
liant poetic  epoch  of  the  Middle  Ages  in  France,  though  of  comparatively 
short  duration,  exerted  a  most  powerful  influence  over  all  Europe.  It  gave 
birth,  no  doubt,  to  the  similar  species  of  literature  afterwards  cultivated  so 
largely  by  a  class  of  German  poets  called  Minnesingers.  In  Italy,  also,  the 
Proven9'.il  poets  were  taken  for  models,  and  even  Dante  expressed  for  them 
a  great  esteem.  It  is  certainly  not  easy  for  us,  in  our  colder  clime  and 
far  more  practical  times,  to  form  any  adequate  conception  of  this  truly- 
golden  age  of  song.  In  a  country  where  everything  invites  to  poetry,  and 
where  the  earth  lavishes  upon  its  inhabitants  harvests  which  they  have 
scarcely  sown,  lord  and  peasant,  representatives  of  all  classes  alike,  join 
in  the  occupation  of  the  gaie  science,  causing  castle,  village,  and  hamlet  to 
resound  with  their  songs  of  love  and  war. 


xvi  MANUAL   OF  F11EXC1I  POETRY. 

The  Troubadours  very  naturally  cultivated  the  lyric  style  of  poetry,  as 
this  alone  is  adapted  to  the  expression  of  the  individual  sentiments  and  ex- 
perience. Gallantry  had  in  this  country  now  attained  a  high  development ; 
and,  although  the  Troubadour  was  sometimes  indeed  inspired  by  other  ideas, 
it  was  but  an  exceptional  departure,  for  the  spirit  and  customs  of  his  age 
quickly  led  him  back  to  the  favorite  subject.  Hence  the  chief  merit  of 
these  poems  did  not  lie  in  the  theme,  for  there  was  no  novelty  in  this,  but 
in  the  elegance  of  the  form  with  which  it  was  treated,  the  choice  of  ex- 
pression, the  correct  measure  and  accentuation,  and  above  all  in  the 
harmonious  rhythm.  It  has  been  very  justly  remarked  that  the  uniform- 
ity of  these  Provencal  writings,  which  wearies  us  so  soon,  wr.s  very  little  if 
at  all  felt  by  the  auditors  whose  ears  caught  all  the  nicer  shades  of  that 
flexible  language,  so  rich  in  vowels,  so  harmonious  and  sweet.  Moreover, 
the  music  which  accompanied  and  gave  expression  to  these  songs  must 
not  be  forgotten,  since  the  airs  to  which  the  poems  of  the  Troubadours 
were  sung  were  composed,  as  we  are  assured,  with  great  care  ;  and  hence 
this  important  part,  which  is  entirely  lost  to  us,  should  not  be  overlooked 
in  our  estimate  of  the  effect  produced. 

A  single  brief  specimen  will  suffice  to  show  the  condition  of  the  Langue 
d'Oc  in  the  twelfth  century,  and  also  the  prevailing  style  of  poetry  among 
the  Troubadours.  It  is  a  verse  from  the  somewhat  famous  war-song  of 
Bertrand  de  Born  :  — 

"  Bern  platz  lo  dous  temps  de  Pascor 

Que  fai  foillas  e  flors  venir ; 

E  platz  me  quant  aug  la  haudor 

Dels  auzels  que  fan  retenir 
Lor  cant  per  lo  boscatge ; 

E  platz  mi  quan  vei  sobre'ls  pratz. 

Tendaz  c  pavnillos  fermatz ; 
E  ai  gran  allcgratge. 

Quan  vei  per  campnigna  rpngatz 

Cavaliers  c  cavals  armatz." 

The  amount  of  these  lyric  compositions  produced  by  the  Troubadours 
was  apparently  immense.  The  general  favor  with  which  the  profession 
met,  and  the  number  of  persons  who  entered  its  ranks,  may  be  approxi- 
mately judged  by  the  fact  that  the  names  of  nearly  three  hundred  Trou- 
badours, together  with  fragments  of  their  poems,  have  been  preserved.  The 
list  contains  representatives  of  all  classes,  from  the  nobility  down  to  the 
peasantry,  and  all  were  brought  by  their  very  vocation  to  an  equality  of 
rank  in  this  republic  of  song.  Talent  held  the  place  of  title  in  this  favored 
land,  and  the  peasant  poet  was  for  once  on  a  level  with  his  royal  master. 


INTRODUCTION.  xvii 

Ths  most  flourishing  epoch  of  the  Provei^al  poetry  occurred  during  the 
twelfth  century.  The  crusades  had  given  new  vigor  to  the  spirit  of  chivalry, 
and  the  governments  of  the  south  of  France,  as  well  as  the  general  pros- 
perity of  that  portion  of  the  country,  encouraged  the  taste  for  fetes  and 
reunions  in  which  the  talents  of  the  Troubadours  especially  shone.  These 
favoring  circumstances,  as  well  as  the  establishment  of  courts  of  love,  over 
which  ladies  of  the  highest  rank  presided,  and  whose  decrees  to  the  gallant 
chevaliers  of  that  period  were  invested  with  an  authority  little  less  than 
that  of  law,  —  all  tended  to  impart  to  society  a  remarkable,  though  ficti- 
tious brilliancy,  such  as  the  world  has  seldom  seen.  But  from  the  period 
of  the  long  wars  of  the  Albigenses,  and  the  consequent  fall  of  the  house  of 
the  dukes  of  Toulouse,  the  prosperity  of  the  South  declined.  The  poetic 
langu  igc  of  the  Troubadours  was  stricken  with  decay.  Neither  the  persist- 
ent efforts  of  the  very  gay  "  Compagnie  de  sept  Troubadours,"  nor  the  in- 
stitution of  the  Floral  Games  by  Ckmence  Isaure,  could  save  it ;  and  thus, 
after  a  brilliant  career  of  neaily  three  centuries,  <he  Proven9al  language 
descended  to  the  rank  of  a  mere  patois,  in  which  it  has  ever  since  remained. 
And,  although  now  and  then  a  poet  has  arisen  who  has  endeavored  to 
awaken  again  the  echoes  of  Piovcnce  and  Langucdoc,  few  indeed  of  these 
strains  have  long  survived,  and  fewer  still  have  ever  passed  beyond  the 
region  which  gave  them  birth. 

The  Langue  d'Oil,  though  far  less  flexible  and  brilliant,  at  (his  early 
period,  than  her  Proven9al  sister,  and  subject  to  a  much  ruder  tutelage, 
was  destined  to  a  longer  career  and  a  far  more  important  r6lc.  It  was 
from  one  of  the  dialects  of  this  branch  of  the  native  speech,  namely,  that 
of  the  Isle  of  France,  that  the  French  language  proper  has  sprung.  It  is 
therefore  the  stream  of  poetic  literature  which  has  issued  from  this  source 
that  it  is  important  to  trace.  The  beginnings  are  not  difficult  to  find  ;  for, 
although  the  language  of  the  North  lacked  the  flexibility  and  harmony 
which  were  qualities  so  prominent  in  the  language  of  the  South,  and  which 
are  so  essential  to  the  lyric  style  of  poetry,  it  was  yet  rich  in  vigor  and 
clearness,  and  possessed  all  the  necessary  qualities  for  most  other  kinds  of 
poetic  composition.  Accordingly,  here  also  poets  soon  appeared,  who,  in- 
stead of  being  called  Troubadours,  were  named  Trouvercs,  a  word,  however, 
of  the  same  derivation  and  meaning.  But  the  poetic  art  as  cultivated  by 
the  Trouveres  did  not  rise  to  such  general  favor  among  the  superior  classes 
of  society.  Now  and  then,  it  is  true,  sonic  lord  of  the  thirteenth  century 
became  himself  a  knight-errant,  and  sang  of  love  ;  yet  the  number  of  such 
was  quite  too  small  to  infuse  the  gallant  and  chivalrous  spirit  of  the  Pro- 
ven9al  song  into  the  poetry  of  the  I/ingue  d'Oil,  which  ever  remained 


xviii  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

more  simple,  and  (he  possession  of  the  common  people.  Hence  it  is  seen 
that  the  poets  of  the  North  presented  no  class  which  strictly  corresponded 
to  that  of  the  Troubadours,  and  the  title  Trouvere  was  applied  in  common 
to  all  authors  of  poetic  writings  of  whatever  kind  they  might  be.  The 
Langue  d'Oil  had  likewise  its  jongleur,  or  menestral,  as  he  was  also  called, 
a  personage  which  here,  as  in  the  South,  was  not  always  identical  with  the 
Trouvere  or  Troubadour.  The  poet  did  indeed  himself  generally  sing  his 
own  songs,  and  thus  combined  two  rather  distinct  professions ;  but  that 
did  not  prevent  others  from  making  a  business  of  minstrelsy  alone. 

It  has  already  been  remarked  that  the  literature  of  the  Langue  d'Oil  was 
less  fruitful  in  lyric  productions  than  the  Provencal;  the  former,  however, 
far  surpassed  in  all  other  kinds  of  poetic  composition,  which  were  here 
variously  designated  chansons,  romans,  lais,fablieaux,  and  apolor/ues.  Pri- 
mary among  these  abundant  fruits  of  the  iiew  tongue  must  be  ranked  the 
epic-  productions  which  were  numerous  and  truly  of  vast  extent.  The  re- 
ligious fervor  and  the  martial  courage  which  gave  rise  to  1he  crusades,  and 
which  the  crusades  in  turn  increased,  furnished  for  the  most  part  the  inspi- 
ration of  the  popular  poetry  of  the  thirteenth  century.  Love  also  mingled 
with  piety  and  courage,  and  from  these  1hree  elements  sprang  that  peculiar 
kind  of  heroism  unknown  to  the  ancients,  which  is  called  the  spirit  of  chiv- 
alry. Among  the  heroic  productions  which  this  epoch  has  kqueathedto 
us,  some,  and  these  indeed  the  oldest,  embrace  in  their  subjects  only  the  first 
two  of  these  elements,  religion  and  war ;  while  others,  which  came  later, 
include  also  the  element  of  love,  and  hence  are  the  complete  embodiment 
of  chivalry.  The  former  received  the  name  of  chansons  deyestes,  because 
they  were  consecrated  to  the  celebration  of  heroic  actions  (yesta);  the 
latter  were  called  romans  eptques,  or  simply  romans.  It  will  readily  be 
seen  that  the  chansons  de  gcstcs  approximated  more  nearly  to  hislory, 
since  the  author  invented  neither  the  personages  nor  the  principal  events ; 
while  the  roman,  which  in  the  beginning  designated,  as  the  word  implies, 
any  writing  whatever  in  the  Romance,  or  common  language  of  the  people, 
came  to  signify,  in  the  literature  of  the  Middle  Ages,  this  particular  species 
of  poetic  fiction,  —  an  application  of  the  word  still  somewhat  different 
from  tint  which  is  made  of  its  derivative  in  modern  English  literature. 
It  must  be  remarked,  however,  that  both  of  these  terms  afterwards  came 
to  be  used  rather  loosely,  each  being  made  to  cover  productions  which 
strictly  belonged  to  the  other. 

The  chansons  de  gcstes  were  in  the  beginning  ordinarily  composed  in  the 
pentameter  measure,  with  a  mouorhymc  of  indefinite  extent,  or  apparently 
continued  until  the  author  had  exhausted  his  resources  upon  the  given 


INTRODUCTION.  XJX 

sound,  when  another  was  chosen  to  take  its  place.  In  the  most  ancient 
of  these  poems  the  rhyme  is  also  frequently  replaced  by  a  very  imperfect 
assonance.  The  rigid  maintenance  of  this  single  style,  however,  did  not 
continue,  and  even  as  early  as  the  thirteenth  century  some  poets  were  already 
abandoning  this  measure  to  write  in  lines  of  eight  or  twelve  syllables  in 
length.  The  verses  of  twelve  syllables  were  first  introduced  by  the  authors 
of  poems  founded  upon  the  legends  of  Alexander,  and  hence  this  measure  re- 
ceived the  name  which  it  has  since  borne.  By  these  and  other  changes  a 
somewhat  greater  variety  of  style  was  introduced,  which  was  also  soon  fol- 
lowed by  the  adoption  of  the  simple  rhyme  in  place  of  the  odd  arrangement 
which  existed  before. 

With  reference  to  the  charge  of  monotony  which  is  preferred  against 
these  early  poems  of  the  Langue  d'O'il,  it  imy  be  siid  that  they  have  about 
the  usual  variety  of  epics  in  general,  besides  possessing,  commonly  at  least, 
the  additional  attraction  of  a  musical  accompaniment,  by  which,  as  we  may 
reasonably  suppose,  the  Trouvere  could  easily  repair  any  defects  of  the 
versification.  It  must  also  be  remarked  in  this  connection,  as  in  regard 
to  the  songs  of  the  Troubadours,  that  the  full  estimate  of  this  very  impor- 
tant clement  of  the  musical  part  is  absolutely  essential  to  a  correct  judg- 
ment of  the  merit  of  these  pioductions  as  a  whole.  Moreover,  the  chansons 
de  gestes,  born  as  they  were  of  the  old  traditions,  though  variously  modified 
by* circumstances,  have  a  historic  as  well  as  literary  value.  By  far  the 
most  fruitful  period  of  poetic  reminiscence  was  the  age  of  Charlemagne. 
In  the  midst  of  the  weakness  and  follies  of  his  successors,  and  the  general 
gloom  which  followed,  the  memory  of  that  marvellous  epoch,  and  the 
grandeur  of  that  power  which  extended  its  sway  from  the  Ebro  to  the  Oder, 
and  from  the  North  Sea  to  the  Mediterranean,  furnished  endless  themes  to 
these  poet  historians  of  Ihe  Middle  Ages.  The  most  noted  of  the  heroic 
poems  which  related  to  the  time  of  Chnrlenngne  appear  to  have  been 
written  during  the  twelfth  and  thirteenth  centuries,  although  it  can  scarcely 
be  doubted  that  many  of  thess  popular  legends  had  been  already  repeated 
and  sung  for  a  long  time  before  they  were  committed  to  fixed  and  permanent 
forms. 

Among  these  rude  epics,  the  first-fruits  of  the  new  tongue,  unquestion- 
ably the  highest  rank  must  be  given  to  the  Chanson  de  Roland.  It  is  in 
this  that  we  find  the  primitive  style  best  preserved.  In  this,  too,  the 
material  is  freshest,  for  Charlemagne  here  figures  in  all  his  majesty  :  while 
in  the  later  productions,  the  memory  of  the  hero  is  dimmed  by  the  lapse  of 
time  and  the  decay  of  his  accumulated  power.  The  Song  of  Roland  is  be- 
lieved to  have  been  composed  in  the  eleventh  century  by  a  Norman  Trouvere 


XX  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

named  Turold.  The  snbjcc-t  of  this  poem  of  four  thousand  verses  is  the 
heroic  death  of  Roland,  the  nephew  and  one  of  the  twelve  peers  of  Cliarle- 
nwgne.  He  is  the  victim  of  perfidy.  Betrayed  into  the  hands  of  the 
enemy,  he  together  with  his  party  is  surprised,  overpowered,  and  slain  in 
the  gorges  of  Roncevaux.  A  single  brief  specimen  will  suffice  to  show  the 
style  of  this  most  remarkable  poem  of  the  early  French  language.  After 
having  conquered  the  Moors  in  Spain,  the  French  army  is  returning  home 
in  triumph.  Roland,  with  his  few  brave  peers,  having  undertaken  the 
rear-guard  of  the  retreating  army,  is  caught  in  ambush,  and  the  whole 
force  of  the  enemy  come  upon  them.  Thrice  entreated  to  sound  his  horn 
and  thereby  recall  the  forces  of  Charlemagne  to  their  aid,  thrice  the  brave 
hero  returns  the  same  reply,  though  with  language  varied  each  time.  He 
will  rely  upon  his  own  strong  arm,  which  has  hitherto  subdued  all. 

"  Cumpaiii/.  Reliant,  stmez  vostre  olifan  ; 
Si  I'orrat  Carles  qui  est  as  porz  passant ; 
Je  vous  plevis,  ja  retnrnerunt  France! 
Ne  placet  Deu,  co  li  respuut  Rollant, 
Que  co  seit  (lit  de  nul  hnme  vivant 
Ne  petir  parcn  que  ja  sei-jo  cornant ! 
Ja  n'en  aunint  rcproece  mi  parent. 
Quant  jo  serai  en  la  bataille  grant, 
E  jo  ferrai  e  mil  colps  e  VII  cenz, 

De  Durnudnl  verrez  1'acer  sanglenl !  . 

Franceis  sunt  bon,  si  ferrunt  vassalment ! 
Ja  cil  d'Espaigne  n'auerunt  de  mort  guaraiit !  " 

The  Song  of  Rolnnd  is  truly  imposing  alike  in  the  unity  of  its  plan.  Ihr 
variety  of  its  characters,  and  the  grandeur  of  the  events  which  are  given. 
"  The  heart  and  imagination  of  a  whole  people,"  says  Mr.  Geruzez,  "  are 
seen  laboring  in  concert  upon  this  great  national  work,  which  explains  by 
treason  the  death  of  an  invincible  hero,  and  receives  in  turn  its  recompense 
in  despite  of  history,  by  a  sudden  and  glorious  revenge.  Throughout  tin- 
Middle  Ages,  the  Song  of  Roland  was  the  signal-cry  both  of  battle  and 
victory.  His  name  was  in  all  mouths,  and  the  example  of  his  exploits,  as 
well  as  the  picture  of  his  indomitable  courage,  became  a  perpetual  lesson  of 
heroism  to  the  world."  It  was  the  Song  of  Roland  which,  as  we  are  told, 
having  been  carried  into  England,  was  sung  by  the  jongleur  Taillefer  to 
the  front  ranks  of  the  army  of  William  the  Conqueror  before  the  battle  of 
Hastings.  This  same  subject  was  also  afterwards  wrought  out  to  great 
length  in  Italian  by  Ariosto  in  his  poem  entitled  Oilando  Furioso. 

By  far  the  larger  part,  however,  of  the  almost  numberless  epics  which 
appeared  during  the  twelfth  and  thirteenth  centuries  bt-long  to  the  class 


INTRODUCTION.  XXI 

designated  romans.  These  poetic  compositions  are  usually  divided,  according 
to  the  material  upon  which  they  are  based,  into  three  classes  ;  namely,  ro- 
mans of  French  origin,  those  of  British  origin,  and  those  with  subjects 
borrowed  from  ancient  history.  The  romans  of  the  first  class,  those  of  French 
origin,  belong  chiefly,  as  it  will  be  readily  conceived,  to  what  is  termed  the 
Carlovingian  cycle;  the  term  cycle  being  here  used  to  designate  the  whole 
group  of  narrations  which  are  founded  upon  the  same  class  of  eveuts. 
The  great  emperor  and  his  sons  appear  in  all  these  poems  as  the  sovereigns, 
of  course,  but,  the  principal  parts  in  them  are  yet  reserved  for  a  number  of 
chevalier  knights  who  surpass  all  others  in  courage  and  strength.  They 
are  ordinarily  the  twelve  peers  of  France,  and  constitute  for  the  poet 
the  elite  of  the  brave.  These  redoubtable  champions  give  the  name  to  the 
poem.  They  combat  for  their  country  and  Christianity  against  the  infidels, 
and  always  have  for  their  type  the  invincible  Koland.  And  just  as  in  the 
song  which  bears  his  name,  the  religious  and  warlike  sentiments  reign  here 
also  exclusively  in  all  the  productions  which  celebrate  his  memory.  With 
very  few  exceptions,  all  the  poems  of  this  cycle  are  marked  by  the  total 
absence  of  the  sentiment  of  gallantry.  Indeed,  this  same  feature,  it  may  be 
observed,  characterizes  in  general  all  the  early  poetry  of  the  Langue  d'Oil. 
The  extent  of  these  vast  epics  is  much  too  great  to  admit  here  of  any  analy- 
sis of  contents,  and  their  number  too  considerable  for  the  presentation  even 
of  their  titles. 

The  romans  of  British  origin  are  founded  principally  upon  the  famous 
legends  of  King  Arthur  and  the  Hound  Table  :  such  as  the  stories  of  Merlin, 
the  renowned  Enchanter,  Ihose  of  Percival,  and  of  Launcelot  of  the  Lake, 
and  also  of  the  Search  for  the  Holy  Grail.  British  and  Amoric  traditions 
invested  the  old  King  Arthur  and  his  peers  with  a  reign  but  little  less 
glorious  than  that  of  Ch.irlemagnc,  and  poetry  has  drawn  incessantly  from 
this  vast  storehouse  of  legendary  material  even  down  to  our  day. 

In  regard  to  the  romans  with  subjects  drawn  from  ancient  history,  as 
they  are  of  far  less  literary  importance,  it  is  only  necessary  to  remark  that 
just  as  the  French  and  British  legends  cluster  around  their  respective 
heroes  of  the  Middle  Ages,  the  cycle  of  ancient  story  finds  its  centre  in 
Alexander  the  Great.  A  fourth  class  of  the  compositions  of  this  kind  is 
sometimes  also  added  1o  include  the  productions  of  half-historic  character, 
productions  which  thus  stand  midway  between  the  Ionian,  strictly  speak- 
ing, and  the  chanson  de  gestes.  Of  this  character  are  the  Roman  de  Brut 
and  the  Roman  de  Rou,  half-fictitious  histories  of  the  kings  of  Brittany  and 
Normandy,  by  Robert  Wace,  a  Norman  writer  of  the  twelfth  century. 

Passing  from  the  field  of  the  epic  writings  in  the  early  French,  we  find 


U.LVUAL    OF  FKEXCH   POKTRY. 


the  language  also  to  abound  in  nearly  every  other  species  of  poetry. 
Prominent  among  these,  and  one  which  by  its  striking  features  and  great 
popularity  deserves  a  passing  notice,  is  thefad/iau.  This  word  is  a  dimin- 
utive of  fable,  and  was  used  to  designate  a  class  of  stories  in  verse  upon 
all  imaginable  subjects  ;  in  general,  however,  presenting  a  mixture  of  truth 
and  sense  spiced  with  that  comic  gayety  which  was  so  pi  eminent  a  feature 
in  the  Gallic  mind.  No  other  species  of  the  writings  of  the  Middle  Ages 
is  so  peculiarly  characteristic  and  national,  although  the  same  marked  trait, 
which  is  here  referred  to,  exhibits  itself  more  or  less  in  all  the  productions 
of  this  people.  The  fabliaux  stood  in  about  the  same  relation  to  the  rhan- 
s'ous  de  gestes  that  Ihe  comedy  does  to  the  tragedy  ;  they  were  histoiy  fiom 
the  comic  side.  The  numberless  poems  of  this  class,  which  belong  for  the 
most  part  to  the  thirteenth  century,  are  most  valuable  pictures  of  manners  and 
customs,  which  exhibit  to  us  the  daily  citizen  life  of  the  Middle  Ages,  just 
as  the  chivalrous  poems  reveal  the  heroic  side.  These  off-hand  satires, 
generally  brief,  and  always  referring  to  peisous  and  things  familiar  to  all, 
were  unquestionably  the  most  available  and  universally  popular  of  all  the 
poetic  wares  of  the  jongleur.  Moreover,  many  of  these  old  fabliaux  have  had 
indeed  a  lasting  fame,  having  been  rcpioduccd  by  nearly  every  poet  of  any 
pretensions,  and  thus  handed  down  fiom  age  to  age  even  to  our  own  day. 
Some  of.thcm  are  revived  in  the  modern  French  dramas,  while  otheis  have 
even  found  their  way  into  the  literatme  of  i'oicign  nations. 

About  the  beginning  of  the  thirteenth  century,  the  Langue  d'Oil  began 
also  to  exhibit  didactic  and  alligorical  poems,  which  play  a  most  important 
part  in  the  literal  y  history  of  that  period.  The  latter  kind  in  particular  be- 
came early  a  favorite  with  the  Ti  ouvere  ;  and  it  has  left  us  two  productions 
worthy  of  special  attention,  both  on  account  of  their  inherent  merits  and 
their  prolonged  popularity.  The  first  of  these  is  an  allegorical  satire  entitled 
the  Roman  dc  Renard,  a  much  more  extensive  work  than  the  same  popular 
story  as  it  appeared  later  in  the  German  language.  It  was  in  the  satire, 
above  all,  that  the  Gallic  mind  showed  its  bent  ;  and  the  type  of  perfection 
in  this  species  of  composition  was  attained  in  this  poem.  The  name  roman, 
though  strictly  inapplicable  here,  seems  to  have  been  retained  by  mere  suf- 
ferance, notwithstanding  the  change  of  style.  The  personages  of  this  poem 
are  all  animals.  The  action  turns  upon  the  tricks  of  Renard,  the  fox,  to 
escape  Isengrin,  the  wolf,  who  is  his  enemy  indeed,  but  who  becomes  his 
continual  dupe  and  victim.  The  basis  of  the  poem  is  thus,  as  it  is  seen, 
frivolous  enough  ;  but  the  author  has  given  it  the  stamp  of  the  true  satire 
by  uniting  in  it  a  multitude  of  characteristics  and  moral  allusions,  all  of 
which  are  very  easy  to  understand.  It  must  be  remarked  in  this  connection 


INTRODUCTION.  xxiii 

that  the  vast  collection  of  allegories  found  in  the  literature  of  the  Middle 
Ages  under  the  common  title  of  the  Roman  de  Renard  presents  a  labyrinth 
of  poems  of  very  unequal  merit.  The  most  ancient  of  these  productions, 
which  was  written  in  Latin,  appears  to  date  from  about  the  middle  of  the 
twelfth  century,  and  is  generally  believed  to  have  been  composed  by  a 
Flemish  monk  named  Magister  Nivardus.  It  seems  most  probable  that 
the  French  Trouveres  borrowed  from  this  source  the  simple  fable,  which 
they  then  wrought  out  into  a  more  extended  allegory,  which  in  turn  an- 
other Flemish  poet,  William  Utenhove,  afterwards  reproduced  in  his 
maternal  tongue.  The  general  popularity  of  these  satiric  productions  in 
France  became  extreme.  The  fine  arts  lent  themselves  for  their  illustra- 
tion, and,  if  we  may  credit  the  statement  of  Gauthier  de  Coinsy,  even 
the  clergy  shared  in  the  universal  infatuation.  "The  curates,"  says  he, 
"cared  more  to  have  the  pictures  of  Isengrin  in  their  houses  than  for 
the  images  of  the  Virgin  in  their  churches."  The  wonderful  celebrity  of 
this  and  similar  productions,  as  it  has  been  very  justly  observed,  leads  to 
the  conclusion  that  these  allegorical  poems  had  come  to  be  the  expression 
of  the  public  sentiment  in  regard  to  existing  institutions,  and  that  the 
general  tendency  of  these  works  was  to  the  destruction  of  the  spirit  of 
chivalry, — the  central  principle  and  vital  element  of  the  Middle  Ages; 
It  is  cunning  everywhere  triumphant  over  force  and  law. 

Another  remarkable  composition  of  this  period  belonging  to  the  same 
general  class,  though  wholly  destitute  of  the  satirical  element,  was  the 
Roman  de  la.  Rose.  It  is  certainly  remarkable  for  its  length,  as  it  contains 
more  than  twenty  thousand  verses.  This  poem,  which  was  begun  by 
Guillaume  de  Lorris,  and  finished  some  fifty  years  later  by  Jean  de  Meung, 
is  a  strange  medley  of  fictitious  beings,  scholastic  subtleties,  and  learned 
lore.  And  yet  it  was  regarded  for  more  than  two  centuries  as  the  grandest 
effort  of  the  human  mind,  and  gave  birth  to  almost  numberless  imitations. 
The  "dream  of  the  mystic  lose"  became  the  subject  of  ever-varying 
interpretation  and  endless  commentary.  Some  thought  the  work  sacred, 
others  profane,  and  between  the  two  it  very  naturally  became  immortal. 
A  very  brief  extract  is  given,  merely  to  show  the  style  of  this  vast  produc- 
tion, which  held  so  important  a  place  in  the  early  French.  It  is  a  part  of 
a  discourse  upon  the  fleeting  nature  of  time :  — 

"  Li  tens,  qui  tie  puet  sejorner, 
Ains  vail  tons  jors  sans  retorner, 
Cum  1'iaue  qui  s'avale  toute, 
N'il  n'en  retorne  arriere  goute, 
Li  tens,  vers  qui  noient  ne  dure, 
Ne  fer  ne  chose  tant  soit  dure, 


xxiv  MANUAL   01'  FRENCH  POETRY. 

Car  il  gaste  tout  et  nienjue ; 
Li  tens,  qui  tote  chose  inue, 
Qui  tout  fait  eroistre  ct  tout  norist, 
Et  qui  tout  use  et  tout  porrist ; 
Li  tens,  qui  envitllist  nos  peres 
Et  vicllist  rays  et  emperiercs, 
Et  qui  tous  nous  cnricllira, 
Ou  niort  nous  dcsavaucera  ; 
Li  tens,  qui  toute  a  la  baillie 
Des  gens  viellir,  1'avoit  viellie." 

This  early  period  of  French  poetry  exhibits  also  (he  rude  beginnings  of 
lyric  compositions.  The  Trouveres,  though  their  language  was  yet  far 
less  brilliant  and  harmonious  than  that  of  the  South,  did  not  wholly 
neglect  (hat  species  of  composition  which  formed  the  chief  glory  of  (heir 
rivals,  and  in  which  (heir  own  descendants  were  destined  to  excel.  The 
most  distinguished  of  (he  early  writers  in  (his  style,  and  one  who  soonest 
and  bes(  learned  to  talk  the  elegant  language  of  gallantry,  was  Count 
Thibaut  de  Champagne,  who  was  also  King  of  Navarre.  Having  been 
reared  at  (he  South,  and  having  caught  the  inspiration  there,  he  naturally 
imitated  (he  Troubadours,  but  relieved  the  feebleness  and  monotony  of 
their  style  by  something  of  (he  vigor  and  spice  of  (he  Trouveres.  His 
writings  are  especially  important  in  proof  of  (he  fact  (hat  the  langue  vul- 
gaire  even  as  early  as  the  commence ment  of  the  thirteenth  century  was  no 
longer  disdained  by  the  nobility  and  the  higher  classes  of  society.  A  couple 
of  verses  from  his  Song  of  (he  Crusades  will  sufficiently  illustrate  his  lan- 
guage and  style  :  — 

"  Signer,  saciez,  ki  or  ne  s'en  ira 
En  cele  terre,  u  Diex  fu  niors  ct  vis, 
E  ki  la  crois  d'ontre  uier  ne  prendra, 
A  paines  mais  ira  in  ptiradis ; 
Ki  a  en  soi  pitie  ct  ramcmhrance 
Au  haul  seignor,  doit  querre  sa  venjance, 
Et  delivrer  sa  tcrre  et  son  pais. 

"  Tout  li  niauvais  deniorront  par  deca 
Ki  n'aiment  Dicu,  l>ien,  ne  liono:-,  nepris, 
Et  chascun  dit,  nia  fenmiu  que  fera  'i 
Te  ne  lairoie  a  nul  fuer  nies  nmi. 
Oil  sont  assis  en  trop  folc  attendance, 
K'il  n'est  amis  fers,  que  eil  snns  dotance, 
Ki  pour  nos  fu  en  la  vraic  crois  mis." 

The  Frcnrh  poetry  of  the  fourteenth  and  fifteenth  centuries,  when  com- 
pared with  that  of  the  period  which  htis  thus  far  pnssed  under  considera- 
tion, exhibits  a  change  equalled  only  by  (hat  which  had  taken  place  in 


INTRODUCTION.  XXV 

the  political  and  social  condition  of  the  land.  The  general  discredit  of  the 
jongleurs,  and  the  decline  of  the  spirit  of  chivalry  did  not,  however,  cause 
the  chnnsons  de  gestes  to  pass  at  once  entirely  out  of  use.  Some  poems 
of  this  class  are  still  met  with,  as  also  of  the  other  styles  which  were 
especially  characteristic  of  the  earliest  period ;  but  the  spirit  of  change 
had  manifestly  passsd  on  all,  and  the  general  reform,  though  slow,  was  sure. 
The  old  chansons  de  gestes  gradually  passed  into  prose,  the  romans  ceased 
to  be  sung,  while  the  fabliaux,  subjected  to  a  like  transformation,  became 
fictions  in  prose,  and  ic.-eived  the  name  of  nouvelfes,  altogether  in  keeping 
with  the  use  of  the  word  novel  in  our  langirige.  This  is  called  the  period 
of  decadence  in  French  poetry.  But,  notwithstanding  the  field  of  poetic 
composition  is  greatly  diminished,  it  is  gratifying  to  be  able  to  say  that 
the  quality  of  the  writings  is  correspondingly  improved.  The  productions 
of  this  period,  which  are  still  numerous,  most  naturally  divide  themselves 
into  two  classes ;  the  first  containing  all  the  ordinary  kinds  of  poetic 
composition,  except  the  dramatic,  and  the  second  including  only  the  writ- 
ings for  the  stage.  In  the  first  of  these  divisions,  which  chiefly  claims 
our  attention,  —  although  it  embraces  the  continuations  of  the  former  styles 
of  writings,  as  far  as  they  still  exist,  —  there  is  yet  no  work  of  the  extent 
or  importance  of  the  great  productions  of  the  preceding  epoch.  The  poet 
is  no  longer  the  avowed  interpreter  of  the  general  spirit  of  his  age,  but  rises 
above  it.  The  language  is  improved,  tuste  begins  to  show  itself,  and  hence 
the  poetry  becomes  more  perfect. 

The  moral  and  historic  poems  of  Eustache  Deschamps,  whose  name 
presents  itself  first  among  the  distinguished  writers  of  this  period,  exhibit 
great  progress,  and  are  of  a  mirvellous  clearness  and  elegance,  considering 
the  epoch  at  which  they  were  written.  Independently  of  their  litenny 
merit,  the  subjects  treated  of  in  his  poems  give  to  his  works  an  interest 
which  is  rarely  found  in  the  writings  of  his  contemporaries,  who  for  the 
most  part  confined  themselves  to  their  adventures  of  love.  Deschamps 
conceived  a  great  affection  for  the  ballad,  which  was  then  a  new  form  of 
poetry  in  France,  and  which  certainly  did  offer  an  agreeable  contrast  to  the 
old  compositions  of  twenty  thousand  lines,  which  had  been  so  long  in 
vogue.  The  following  beautiful  apologue  in  this  form  is  well  worthy  of 
being  preserved,  and  will  serve  to  show  the  change  which  has  taken  place 
both  in  language  and  style  during  the  centuiy  which  has  elapsed  since  the 
period  of  Thibaut  de  Champagne.  The  poet  here  symbolizes  with  a  mister 
hand  ihe  exactions  of  the  great  and  strong,  —  pitiless  despoilers  of  the 
weak,  who  are  unable  to  oppose  their  violence  with  anything  except  their 
prayers  :  — 


Xxvi  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

"  En  une  grant  fourest  et  16e 
N  'a  gaires  que  je  cherainoye, 
Oil  j'ay  mainte  l>este  trouvee; 
Mais  en  un  grant  pare  regardoye, 
Ours,  lyons  et  liepars  veoye, 
Loups  et  renars  qui  vont  disant 
Au  povre  bestail  qui  s'effroye  : 
Sa,  de  1'  argent ;  sa,  de  1'argent 

"  La  brebis  s'est  agenoillee, 
Qui  a  respondu  conime  coye : 
J'ay  este  quatre  fois  plum6e 
Cest  an-ci ;  point  n'ay  de  monnoye. 
Le  buef  et  la  vache  se  ploye. 
Lk  se  complaingnoit  la  jument; 
Mais  on  leur  respont  toutevoye : 
.  Sa,  de  1'argent ;  sa,  de  1'argent. 

"  Oil  fut  tel  paroule  trouvee 
De  bcstes  trop  me  merveilloye, 
La  chievre  dist  lors :  ceste  annee 
Nous  fera  moult  petit  de  joye ; 
Sa  moisson  ou  je  m'attendoye 
Se  destruit  pa    ne  scay  quel  gent ; 
Merci,  pour  Dieu,  et  va  ta  voye ! 
S&,  de  1'argent ;  si,  de  1'argent. 

"  La  truie,  qui  fut  de'sespe're'e, 
Dist:  II  fault  que  truande  soye 
Et  mes  coclions ;  je  n'ay  derr6e 
Pour  faire  argent.  —  Ven  de  ta  soye, 
Dist  li  loups ;  car  ou  que  je  soye 
Le  bestail  fault  estre  indigent; 
Jamais  pitie'de  toy  n'aroye: 
Sa,  de  1'argent ;  sa,  de  1'argent. 

"  Quant  celle  raison  fut  tinge, 
Dont  fornient  esbahis  estoye, 
Vint  a  niui  une  blanclie  fee 
Qui  au  droit  cliemin  me  ravoye 
En  disant :  Se  Dieux  me  doint  joye, 
Ces  best  cs  vont  &  court  souvent ; 
S'ont  ce  mot  retenu  sans  joye ; 
Si,  de  1'argent;  si.,  de  1'argent." 

It  will  be  seen  from  this  single  example  that  the  true  ballad  already  ex- 
ists, and  the  influence  of  Desch'amps  is  soon  observed  in  the  writings  of 
other  poets  who  follow  in  the  same  style. 

With  an  entire  change  of  subjects  from  the  serious  and  moral  to  the 
sportive  and  gay,  appeared  Oliver  Basselin,  the  poet  fuller  of  Normandy. 


INTRODUCTION.  xxvii 

This  veritable  Anacreon  of  the  early  French,  born  in  the  lovely  Val  de 
Vire,  wrote  a  series  of  humorous  songs  whose  refrains  were  long  re- 
peated, glass  in  hand,  by  the  tipplers  of  his  native  province  before  being 
known  abroad,  and  mnny  of  which  have  been  preserved  in  the  light 
comedies  of  l-.iter  times.  These  bacchanalian  songs  are  however  chiefly 
remarkable  for  having  furnished  the  type  and  title  of  the  modern  Vaude- 
ville, a  species  of  light  ballad  which  is  now  so  popular  with  the  French. 

Among  the  various  names  of  prominent  authors  which  follow  that  of 
Basselin,  the  simple  mention  of  Christine  de  Pisan,  a  female  writer  of  no 
mean  distinction,  as  well  as  that  of  Alain  Chartier,  must  suffice  in  this 
very  cursory  survey  of  the  vast  field.  There  are  two  poets  of  this  period, 
however,  of  pre-eminent  fame,  although  differing  widely  from  each  other 
both  in  birth  ;ind  turn  of  mind,  —  the  one  a  prince  of  royal  blood,  Charles 
d'Orleaiis,  the  other  a  Paris  vagabond,  Francois  Villon.  Charles  of 
Orleans,  made  prisoner  at  the  battle  of  Agincourt.  was  taken  to  England, 
where  he  w:is  confined  during  the  period  of  five  years.  This  captivity 
gave  to  France  the  first  work  in  which  the  iimgination  is  correct  without 
ceasing  to  be  simple  and  natural.  It  is  the  longing  for  France  —  her 
bright  sun,  clear  sky,  and  fair  women —  which  furnishes  the  inspiration 
to  the  gallant  but  saddened  spirit  of  Charles.  That  which  especially  dis- 
tinguishes all  his  writings  from  those  of  the  other  poets  of  this  epoch  is  the 
elegance  of  his  language  and  the  great  skill  with  which  he  handles  the  ballad, 
and  the  somewhat  monotonous  forms  of  the  rondeau.  His  very  graceful 
tribute  to  spring,  though  often  quoted,  remains  ever  fresh  and  sweet :  — 

"  Le  Temps  a  laissie  son  manteau 
De  vent  de  froidure  et  de  pluye, 
Et  s'est  vestu  de  broderye 
De  soleil  luisant,  cler  et  bean. 

"  II  n'y  a  beste,  ne  oyscnn 
Qu'en  son  jargon  nc  chante  ou  crye: 
Le  Temps  a  laissie  son  manteau 
De  vent,  de  froidure  et  de  pluye. 

"  Riviere,  fontaine  et  ruisseau 
Portent  en  livree  jolie 
Gouttes  d'argent  d'orfavrerie; 
Chascun  s'habille  de  nouveau : 
L6  Temps  a  laissie  son  manteau 
De  vent,  de  froidure  et  de  pluye." 

In  striking  contrast  to  this  poet  of  the  royal  line,  whose  language,  ideas, 
and  gallant  habits  all  bear  the  stamp  of  the  refinement  of  courts,  appears 
the  truly  plebeian  poet  Villon,  whose  adventurous  and  ill -regulated  life 


xxviii  M.IM'.IL    OF  FREKCH  POETRY. 

often  came  near  terminating  on  the  scaffold.  Once  and  again,  being  em- 
broiled with  the  ministers  of  justice,  he  was  indebted  for  his  escape  solely, 
as  it  seems,  to  the  clemency  of  his  sovereign,  Louis  XII.,  who  ever  held 
the  poet,  notwithstanding  his  shameful  vagaries,  in  great  esteem.  And 
in  truth,  here,  as  in  other  remarkable  instances,  under  the  guise  of  the 
villain  and  the  vagabond  was  concealed  Ihe  genius  of  the  tiue  poet.  A 
genuine  disciple  of  1he  old  Gallic  school,  no  one  has  better  expressed  that 
mixture  of  irony  and  melancholy  which  characterized,  in  general,  the 
eaily  Trouveres  than  Fran9ois  Villon.  Ever  independent  and  natural, 
he  shows  himself  to  us  just  as  he  is,  without  mask.  He  is  the  type  of  the 
populace  of  Paris  in  the  fifteenth  century,  with  ils  beaiitiis  and  its  deform- 
ities likewise.  Sainte-Beuve  thus  quaintly  delineates  this  poet  and  his 
times :  "  Under  a  favorable  climaie,  among  a  childish  people,  poetry  com- 
mences by  having  herself  the  candor  of  childhood ;  she  believes  for  a 
long  time  in  the  golden  age  ;  she  continues  always  to  believe  in  the  charms 
of  a  clear  sky  and  in  the  delights  of  nature.  With  us,  on  the  contrary, 
Villon  hurries  off  the  Muse  to  the  cabaret  and  the  gallows;  at  the  veiy 
hour  of  her  birth  he  disenchants  her  of  those  darling  illusions,  teaches 
her  his  own  easy  morals,  and  fashions  her  to  manneis,  just  a  little  bold, 
which  she  will  never  henceforth  lose.  Some  modesty  will  come  upon  her 
perhaps  with  age  ;  but  familiarity,  mischief,  and  a  j.eiichant  for  raillery 
will  always  recur  at  intervals.  Dignity  and  nobility  of  tone  will  have 
their  turn,  it  is  true,  but  the  old  French  gayety  will  also  have  its  rel;i]..x  s. 
and  sentiment  will  not  extinguish  mockery." 

The  fifteenth  century,  as  well  as  the  Middle  Ages,  are  closed  by  the 
poet  Villon,  whose  principal  work,  entitled  Le  Grand  Testament,  marks  an 
epoch  in  both  the  language  and  the  literature.  The  popularity  which  its 
author  enjoyed  during  the  second  half  of  the  century  may  be  judged 
by  a  single  circumstance.  Clement  Marot,  having  been  ordered  by 
Francis  II.  to  prepare  an  edition  of  the  works  of  the  old  poet  for  pub- 
lication, found  no  better  means  of  restoring  the  primitive  text  in  cer- 
tain pieces  than  to  have  recourse  1o  the  later  contemporaries  of  Villon, 
who  had  learned  his  verses  in  their  youth  and  had  not  yet  forgotten 
them. 

Although  the  poetical  literature  of  the  fifteenth  century  presents  a 
number  of  lesser  lights  of  considerable  brilliancy,  it  is  in  general  charac- 
terized by  a  decline  from  the  standard  already  set  up,  and  the  prevalence 
of  an  absurd  passion  for  the  form,  to  the  total  neglect  of  the  inntter.  The 
poet  shows  himself  more  anxious  about  the  sound  than  the  sense,  and  appears 
always  ready  to  sacrifice  reason  to  rhyme.  All  this  too  in  spite  of  the  good 


INTRODUCTION.  xxjx 

example  and  continued  popularity  of  Villon.  This  period  in  literature  is 
also  marked  by  the  formal  introduction  of  a  great  variety  of  scenic  repre- 
sentations, the  most  important  of  which  were  called  miracles  and  mysteries, 
species  of  religious  dramas  founded,  the  former  upon  the  legends  and 
traditions  of  the  church,  the  latter  strictly  upon  the  record  of  the  New 
Testament.  The  miracles,  it  is  true,  had  already  long  been  in  existence, 
though  in  a  simple  and  inde  form;  but  neither  these  nor  the  mysteries 
had  hitherto  assumed  sufficient  importance  to  be  considered  a  department 
of  literature.  These  coarse  scenic  representations,  accordingly,  founded 
upon  religious  subjects,  furnish  the  basis  and  beginning  of  the  modern 
French  theatre,  which  plays  so  important  a  part  in  the  subsequent  litera- 
ture and  life  of  the  nation.  But  as  the  drama  necessarily  forms  a  special 
department  of  study  by  itself,  it  is  here  but  thus  incidentally  touched  upon. 

The  commencement  of  the  sixteenth  century  in  France  opens  an  era  of 
great  literary  activity  and  importance.  It  is  the  Renaissance,  and  every- 
thing indicates  the  awakening  of  a  vast  people  after  a  long  period  of 
inaction.  The  fifty  years  which  had  elapsed  since  the  appearance  of  Le 
Grand  Testament  of  Villon  had  been  fruitful  enough  in  verse-making, 
but  sterile  indeed  in  the  production  of  good  poets.  Amid  the  general 
prevalence  of  bad  taste,  few  writers  indeed  exhibit  enough  of  naturalness 
and  simplicity  to  be  recognized  as  the  worthy  precursors  of  the  new  age 
about  to  dawn.  But  poesy  was  here,  as  ever,  among  the  first  to  give  indi- 
cations of  the  approaching  day.  Two  prominent  writers  appear  to  dis- 
pute her  honors.  They  are  Marot  and  Konsard. 

The  poetry  of  the  Renaissance  properly  begins  with  Clement  Marot. 
Born  of  a  poet,  and  thus  inheriting  the  profession  of  his  life,  he  was  early 
the  recipient  of  royal  favor,  having  been  recommended  by  the  king,  Francis 
II.,  to  the  protection  of  his  sister,  Marguerite  de  Valois,  heiself  a  writer 
of  no  mean  reputation.  The  young  valet  de  chambre  had  already  written 
considerable  poetry,  although  it  was  altogether  in  the  stiff  and  affected 
style  of  his  predecessors.  But  one  day  he  conceived  the  idea,  as  it  seems, 
of  writing  poetry  just  as  one  talks,  —  simply  and  naturally.  From  that 
moment  his  intellect  was  free  and  inspired.  He  thus  discovered  —  created 
in  some  sense  —  a  poetic  language  graceful  and  yet  easy,  familiar  and 
yet  elegant ;  a  language  which  is  understood  and  admired  even  to-day. 
And  the  brilliant,  yet  simple,  epigrammatic  style  which  he  thus  introduced 
has  ever  since  been  designated  marotic,  to  indicate  its  origin.  It  was  to 
be  the  model  for  all  tiin?,  and  Boileau  thus  commends  it  to  the  poets  of 
the  great  age:  "  Imitons  de  Marot  1'elegant  badinage."  The  genius 
of  the  true  poet  is  not  long  in  making  itself  known.  The  young  Francis 


XXX  MASUAL    OF  FRESC1I  POETRY. 

had  just  ascended  the  throne,  and  poetic  felicitations  were  showered  upon 
him  from  all  sides.  Among  the  rest,  Marot  presented  a  small  collection 
of  verses  under  the  title  of  Le  Temple  de  Cupido,  which  altogether  cap- 
tivated the  gallant  and  chivalrous  prince.  Never  since  the  Roman  de  la 
Rose,  except  perhaps  in  a  few  pieces  by  Charles  d' Orleans,  had  gallantry 
been  pictured  so  well.  The  old  allegory  was  entirely  lejuvenated  by  the 
fresh  imagination  and  the  piquant  sallies  of  the  new  poet. 

But  notwithstanding  these  favoring  circumstances,  the  brief  career  of  this 
poet  was  checkered  by  a  variety  of  painful  vicissitudes.  His  espousal  of 
Protestantism  came  near  costing  him  his  life.  It  did  cost  him  banishment. 
To  escape  the  persecutions  of  the  Sorbonne,  he  fled  to  Geneva,  and  from 
thence  to  Turin,  where  he  died  in  indigence  at  the  age  of  forty-nine  years. 
Yet,  at  home  or  abroad,  in  prison  or  out  of  prison,  he  sang,  for  it  was  his 
nature.  The  following  specimen  will  show  something  of  his  style.  After 
having  told  his  sovereign  the  story  of  the  trick  which  his  servant  had 
played  on  him  in  stealing  all  he  had,  he  proceeds  with  the  same  inimitable 
playfulness  and  grace  to  ask  for  a  loan,  and  also  to  arrange  for  the  pay- 
ment of  the  same.  Never  was  the  like  case  more  skilfully  managed. 

"  Je  ne  dy  pas,  si  voulez  rieii  prester, 
Que  ne  le  prenne.    II  n'est  point  de  presteur, 
S'il  veut  prester,  qui  ne  face  un  debteur. 
Et  scavez-vous,  Sire,  comment  je  paye  ? 
Nul  ne  le  scait,  si  premier  ne  1'essaye. 
Vous  me  debvrez,  si  je  puis,  de  retour; 
Et  vous  fevay  encores  un  Ixni  tour. 
A  celle  tin  qu'il  n'y  ait  faulte  nulle, 
Je  vous  feray  uue  belle  cedule, 
A  vous  payer  (sans  usure  il  s'cntend), 
Quand  on  verra  tout  le  monde  content ; 
Ou,  si  rouluz,  a  payer  ce  sera 
Quand  vostre  loz  et  renoni  cessera." 

Marot  is  considered  the  last  and  best  type  of  the  old  school  of  French 
poetry,  "  that  combination  of  simplicity  and  elegance,  humor  and  grace, 
familiarity  and  propriety,  which,"  says  Mr.  Guizot,  "  has  not  been  entire- 
ly lost  among  us,  and  which  forms  peihaps  the  most  tiuly  national  char- 
acteristic of  our  poetic  literature  ;  the  only  one  for  which  we  are  indebted 
to  ourselves  alone,  and  in  which  we  have  never  been  imitated." 

The  extreme  popularity  to  which  Marot  had  raised  the  Gallic  school  of 
poetry  in  France  was  not  destined  to  continue  thus  undisturbed.  About 
the  middle  of  the  sixteenth  century,  Pierre  Ronsard,  the  favorite  poet  of 
Mary  Queen  of  Scots,  undertook  a  reform  in  favor  of  the  classic  school. 


INTRODUCTION.  xxxi 

Circumstances  had  changed,  and  a  natural  reaction  had  taken  place. 
Erudition  had  exhumed  the  treasures  of  antiquity,  warlike  expeditions  to 
Italy  had  brought  home  to  France  a  new  and  rich  literature,  and  the  rage 
for  ancient  lore  was  now  at  its  height.  Having  tasted  of  the  beauties  of 
the  poets  of  antiquity,  the  elevation  of  their  language,  and  the  nobleness 
of  their  ideas,  Ronsard  conceived  a  supreme  contempt  for  the  light,  famil- 
iar compositions  of  his  day.  "  Let  us  substitute,"  said  he,  "  for  these 
frivolous  productions  sound  and  serious  works."  He  thus  announced 
his  bold  project  of  transferring  to  the  French  all  the  majesty  of  thought 
and  expression  which  the  ancient  tongues  possessed.  Among  his  numer- 
ous disciples  in  this  proposed  reform,  the  poet  chose  a  company  of  the  elite, 
which  was  called  at  first  "the  Brigade,"  but  soon  after  "  the  Pleiades," 
in  remembrance  of  the  Alexandrine  poets.  This  famous  band  consisted 
of  Du  Bellay,  Jodelle,  Remy  Belleau,  Jainin,  Ba'if,  and  Pont  us  dc  Thiard. 
Du  Bellay  published  the  manifesto  of  the  new  school.  "  Our  ancestors," 
said  he,  ''have  left  us  our  language  so  poor  and  naked,  that  it  has 
need  of  clothing,  ornaments,  and  even  borrowed  plumes.  To  translate  is 
not  sufficient  to  raise  our  vulgar  tongue  to  the  level  of  Ihe  famous 
languages  of  old.  We  must  take  into  ourselves  the  works  of  their  best 
authors,  and,  having  digested,  convert  them  into  blood  and  nourish- 
ment." "  This  idea -of  restoring  the  classic  beauties  of  antiquity  was  for  a 
time  so  popular  that  the  name  of  Ronsard  became  the  object  of  an  idolatry 
of  which  modern  times  scarcely  furnishes  a  parallel.  Voltaire  alone  per- 
haps among  the  French  enjoyed  in  his  day  an  equal  literary  homage  and 
sovereignty.  Ronsard  was  now  in  turn,  as  Marot  had  been  but  little  be- 
.fore,  the  "  prince  of  poets,  and  the  poet  of  princes."  Charles  IX.  loaded 
him  with  gifts,  and  even  addressed  to  him  some  elegant  verses.  To 
these  royal  favors  was  joined  the  no  less  enthusiastic  homage  of  the 
people  ;  and  even  abroad,  throughout  all  Europe,  the  name  of  Ronsard  was 
known  and  revered.  At  his  dealh,  the  whole  nation  mourned,  funeral 
orations  were  pronounced,  mid  honors  decreed  which  surely  seemed  to 
promise  a  lasting  security  to  his  fame. 

But  this  edifice  of  glory  crumbled  more  rapidly  than  it  had  been  reared. 
The  evils  of  the  new  doctrines  were  not  slow  in  showing  themselves. 
Ronsard  and  h's  school  had  carried  the  use  of  the  classics  too  far.  Not 
content  with  the  spirit,  they  wanted  the  form  and  the  language  also. 
"  The  riches  of  antiquity,"  says  Mr.  Guizot,  "were  heaped  upon  the 
French  language  like  the  heterogeneous  spoils  of  a  pillaged  province, 
rather  than  the  products  of  a  friendly  country  disposed  to  furnish  us  with 
whatever  our  necessities  required." 


xxxii  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

But  notwithstanding  this  radical  en  or  in  the  new  school,  whiih  so 
soon  brought  it  into  disrepute,  and  which  has  very  naturally  called  foilh 
the  censures  of  all  subsequent  critics  loyal  to  the  mother  tongue,  Ronsard 
was  himself  a  true  poet.  France  appears  to  be  indebted  to  him  for  the 
first  successful  attempt  at  the  ode,  in  which  he  opened  and  prepared  the  way 
for  Malherbe,  the  great  model  in  this  species  of  composition.  The  fol- 
lowing sweet  verses,  addressed  to  Cassandra,  furnish  a  good  specimen 
of  his  writing,  and  also  show  what  progress  has  been  made  in  facility  of 
versification  and  harmony  of  style. 

"  Mignonne,  aliens  voir  si  la  rose 
Qui  ce  matin  avoit  desclose 
Sa  robe  de  pourpre  au  soleil, 
A  point  perdu,  ceste  vesprer, 
Les  plis  de  sa  robe  pourpree 
Et  son  teint  au  vostre  pareil. 

"  Las !  voyez  coninie  en  peu  d'espace, 
Mignoune,  elle  a  dcssus  la  place, 
Las !  las !  ses  beautez  Iaiss6  cheoir  I 
O  vrayment  marastre  Kature, 
Puis  qu'une  telle  fleur  ne  dure 
Que  du  matin  jusque  au  soir ! 

"  Done,  si  vous  me  croyez,  niignouue, 
Tandis,  que  vostre  age  fleuronne 
En  sa  plus  verte  nouveaute, 
Cueillez,  cueillez  vostre  jeunesse : 
Coninie  a  ceste  flenr,  la  vicillesse 
Fera  ternir  vostre  bcaute." 

But  Ronsnrd  and  the  Pleiades  were  not  the  only  poets  of  this  period. 
Their  number  was  almost  countless,  including  several  members  of  the 
royal  line,  such  as  King  Francis  himself,  Marie  Stuart,  Marguerite  de 
Valdis,  and  Charles  IX.  This  latter  sovereign,  although  his  reign  was 
marked  by  continual  disturbance  and  great  crises,  was  himself  ever  more 
disposed  to  the  arts  of  peace  than  to  the  violence  and  struggles  of  war. 
He  loved  poetry,  and  nothing  testifies  more  eloquently  to  his  high  estima- 
tion of  it  and  the  patronage  which  it  enjoyed  during  his  reign  than  these 
few  lines  of  his  addressed  to  Ronsard :  — 

"  L'  art  dc  faire  des  vers,  dut-on  s'en  indigncr, 
Doit  estre  k  plus  haul  prix  que  celui  de  regner. 
Tons  deux  figalement  nous  portons  la  couronne : 
Mais  roi,  je  la  receus  -,  poftte,  tu  la  donne. 
Ton  esprit,  rnflaiiiuie  d'une  celeste  ardeur, 
Eclatc  par  soi-mesme,  et  moi  par  ma  grandeur. 


INTRODUCTION.  xxxiii 

Si  du  coste1  des  dieux  je  cherche  1'avantage, 
Ronsard  est  leur  mignon,  et  je  suis  leur  image. 
Ta  lyre,  qui  ravit  par  de  si  doux  accords, 
Te  soumet  les  esprits  dont  je  n'ai  que  les  corps ; 
Elle  t'en  rend  le  maistre,  et  te  fait  introduire 
Ou  le  plus  fier  tyran  n'a  jamais  eu  d'empire ; 
Elle  amollit  les  cceurs,  et  soumet  la  beaute. 
Je  puis  doiiner  la  mort ;  toi,  I'inimortalite'." 

It  iias  been  already  intimated  that  the  reform  of  Ronsard  and  his 
school  was  not  definitive  or  lasting.  The  revolution,  though  wisely  begun, 
had  gone  much  too  far,  overleaping  and  forgetting  the  end  to  be  obtained. 
Mathurin  Regnier  was  the  first  to  endeavor  to  bring  back  the  language 
from  this  slavery  to  the  classics  into  its  former  freedom.  Having  adopted 
the  excellent  precept  of  Ronsard's  school,  he  took  into  himself  the  works 
of  the  best  classic  authors,  digested  and  converted  them  into  food  for  his 
own  language,  but  with  how  different  a  result !  He  was  unconsciously 
led  back  to  the  natural  simplicity  and  vigor  of  the  old  Gallic  school. 
Starting  with  the  firm  intent  of  defending  Ronsard,,  he  in  fact  defended 
and  reproduced  Marot,  although  his  style  embraces,  it  is  true,  many  of  the 
chief  excellences  of  both  schools.  Regnier  is  considered  the  creator  of 
the  satire  in  France.  Without  doubt,  this  species  of  composition  existed 
in  embryo  in  some  of  the  older  writings  of  the  Trouveres,  but  nowhere 
previous  to  this  epoch  had  it  been  developed  into  a  regular  form  of  litera- 
ture. And  truly,  as  a  painter  of  portraits  and  a  delineator  of  character, 
Regnier  can  scarcely  be  surpassed.  In  depicting  the  faults  and  foibles, 
and  especially  the  common  vices  of  mankind,  such  as  avarice,  envy,  and 
hypocrisy,  he  rises  often  to  the  level  of  the  master  poet  of  this  style. 
Indeed,  his  hypocrite  is  perhaps  even  more  odious  than  the  Tartufe  of 
later  times.  One  has  only  to  read  the  description  of  the  infamous  Ma- 
cette,  and  hear  him  talk,  to  feel  assured  that  the  true  style  of  the  comedy 
is  found,  and  that  Regnier  was  indeed  the  worthy  precursor  of  the  great 
Moliere.  Sometimes,  too,  as  in  the  following  lines,  he  rises  to  the  yet 
loftier  heights  of  the  true  lyric  strain :  — 

"  Philosophes  resveurs,  discourez  hautement, 
Sans  bouger  de  la  terre,  allez  au  firmament ; 
Faites  que  tout  le  ciel  branle  a  votre  cadence, 
Et  pesez  vos  discour  mesme  dans  sa  balance : 
Cognoissez  les  humeurs  qu'il  verse  dessus  nous, 
Ce  qui  se  fait  dessus,  ce  qui  se  fait  dessous  ; 
Portez  une  lanterne  aux  cachots  de  nature, 
Scachez  qui  donne  aux  fleurs  ceste  aimable  peinturc : 

2*  0 


XXxiv  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Quelle  main  sur  la  terre  en  broye  la  couleur, 
Leurs  secrettes  vertus,  leurs  degres  de  chaleur ; 
Voyez  germer  a  1'oeil  les  sentences  du  monde, 
Allez  mettre  couver  les  poissons  dedans  1'onde, 
Deschiffrez  les  secrets  de  nature  et  des  cieux : 
Vostre  raison  vous  trompe  aussi  bien  que  vos  yeux." 

But  the  chief  merit  of  Regnier  lies  in  his  style,  which  is  highly  eulogized 
by  Sainte-Beuve,  who  designates  the  old  satirist  as  the  Montaigne  of  the 
French  poetry. 

The  writings  of  Regnier  mark  the  limit  of  the  old  language.  From  its 
confused  and  laborious  beginnings,  far  back  in  the  Middle  Ages,  it  has 
advanced,  through  long  gropings  indeed,  but  steadily  onward  to  the  point 
of  its  full  maturity  and  bloom ;  and  the  poetic  literature  now  passes  into 
the  more  fruitful  and  agreeable  fields  of  the  classic  and  modern  periods  of 
its  history. 


MALHERBE. 

1555-1628. 

Enfin  Malherbe  vint,  et  le  premier  en  France 

Fit  sentir  dans  les  vers  une  juste  cadence.  —  BOILEAU. 

THE  classic  period  of  poetic  literature  in  France  begins  with  Fra^ois 
Malherbe.  Although  commonly  styled  the  father  of  French  poetry,  his 
work  was  not  to  create,  but  to  improve.  A  Norman  by  birth,  and  en- 
dowed with  an  implacable  good  sense,  he  could  not  pardon  the  vagaries 
and  innovations  of  his  predecessors.  At  the  age  of  forty-five,  being 
invited  to  Paris  and  made  poet -laureate,  he  undertook,  as  he  says,  to 
degasconnate  the  court  and  purify  the  language.  He  ridiculed  the 
extravagances  of  both  the  schools  which  had  preceded  him.  "  How  can 
our  poetry  be  truly  French  while  we  load  it  either  with  Greek  and  Latin 
words,  or  with  the  provincialisms  of  the  various  patois  of  our  laud?" 
Having  thus  exploded  the  prevailing  affectation  for  foreign  or  base  ma- 
terial, the  "  great  tyrant  of  words  and  syllables  "  proceeded  to  establish 
the  qualities  which  must  ever  characterize  good  verse.  The  changes 
introduced  were  numerous  and  important.  He  proscribed  the  hiatus, 
forbade  the  breaking  of  lines  by  periods  except  in  rare  cases,  required  a 
strict  observance  of  the  rhyme,  rejected  all  harsh  and  forced  inversions 
and  banished  every  species  of  license  in  language.  "  Good  verse  ought 
to  be  as  beautiful  as  prose,"  said  the  lawgiver. 

Malherbe  enjoys  the  undisputed  honor  of  having  been  the  first  in 
France  to  know  and  teach  the  true  theory  of  style.  He  did  consciously 
what  Regnier  had  done  by  instinct.  Critic  more  than  artist,  his  work 
was  a  code  of  laws  rather  than  a  collection  of  poems ;  and,  like  every 
good  legislator,  he  set  forth  pre-eminently  what  must  be  avoided.  Repu- 
diating alike  court  and  college,  fashion  and  erudition,  and  taking  for  his 
guide  the  better  instincts  of  the  people  of  Paris,  he  gave  to  the  vast 
wealth  of  materials  gathered  by  his  predecessors  order  and  taste.  More- 
over, to  precept  he  joined  example.  Laborious  and  severe  in  his  work, 
he  often  spoiled  a  quire  of  paper  in  making  and  unmaking  a  single  verse. 
1 


2  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

This  respect  for  the  reader,  as  well  as  for  the  laws  of  style,  this  high 
idea  of  the  difficulties  of  the  art,  was  a  new  thing  to  the  sixteenth 
century,  and  under  it  poetry  ripened  at  once  to  maturity.  What  pleasure 
we  experience  in  passing  from  Ronsard  or  even  Regnier  to  meet  suddenly 
with  verses  that  one  might  think  to  h.ive  been  the  work  of  yesterday,  so 
much  do  they  exhibit  of  parity  and  freshness !  Observe  also  with  what 
firmness  and  power  this  poet,  even  at  the  advanced  age  of  seventy,  yet 
strikes  the  lyre :  — 

"  Je  suis  vaincu  du  Temps,  je  cede  a  ses  outrages ; 
Mon  esprit  seulement,  exempt  a  sa  rigueur, 
A  de  quoi  temoigner,  en  ses  derniers  ouvrages, 
Sa  premiere  vigueur. 

"  Les  puissantes  faveurs  dont  Parnasse  m'lionore 
Non  loin  de  mon  berceau  commencerent  leur  cour ; 
Je  les  possedai  jeune  et  les  possede  encore, 
A  la  fin  de  mes  jours. 

Such  are  the  simple  utterances  of  conscious  inspiration  and  the  pos- 
session of  that  undoubted  genius  which  has  placed  its  possessor  in  the 
rank  of  the  great  lyric  masters  of  France. 

" Malherbe,"  says  Geruzez,  "inspired  Racan,  formed  Balzac  and  waked 
up  La  Fontaine.  He  accomplished  in  the  sphere  of  literature  what  Henry 
IV.  and  Richelieu  did  in  that  of  politics,  and  with  them  paved  the  way  to 
the  splendors  of  the  age  of  Louis  XIV."  His  works  consist  of  odes, 
paraphrases  of  psalms,  songs  and  epigrams.  As  the  founder  and  chief 
of  a  school,  Malherbe  had  of  course  his  partisans  and  his  opponents. 
His  mode  of  judging  others  did  not  please.  But  apparently  equally  un- 
moved by  praise  or  blame,  he  held  his  post  as  literary  dictator  under  five 
successive  sovereigns,  and  received  the  brilliant  title  of  "  prince  of  poets 
and  poet  of  princes." 


DIEU  SEUL   EST   GRAND. 

N'esperons  plus,  mon  ame,  aux  promesses  du  monde, 
Sa  lumiere  est  un  verre,  et  sa  faveur  une  onde 
Que  toujours  quelque  vent  empeche  de  calmer. 
Quittons  ces  vanites,  lassons-nous  de  les  suivre ; 

C'est  Dieu  qui  nous  fait  vivre, 

C'est  Dieu  qu'il  faut  aimer. 


MALHERBE. 

En  vaiu  pour  satisfaire  a  nos  laches  envies, 

Nous  passons  pres  des  rois  tout  le  temps  de  nos  vies 

A  souffrir  des  mepris,  et  ployer  les  genoux. 

Ce  qu'ils  peuvent  n'est  rien,  ils  sont  ce  que  nous  sommes, 

Veritablement  homines, 

Et  meurent  comme  nous. 

Ont-ils  rendu  1'esprit,  ce  n'est  plus  que  poussiere 

Que  cette  majeste  si  pompeuse  et  si  fiere, 

Dont  1'eclat  orgueilleux  etonnait  Punivers ; 

Et  dans  ces  grands  tombeaux  ou  leurs  ames  hautaines 

Font  encore  les  vaines, 

Ils  sont  rouges  des  vers. 

La,  se  perdeut  ces  noms  de  maitres  de  la  terre, 
D'arbitres  de  la  paix,  de  foudres  de  la  guerre ; 
Comme  ils  n'ont  plus  de  sceptre,  ils  n'ont  plus  de  flatteurs ; 
Et  tombent  avec  eux,  d'une  chute  commune, 

Tous  ceux  que  la  fortune 

Faisait  leurs  serviteurs. 


CONSOLATION  A  UN  PERE,  SUR  LA  MORT  DE  SA  FILLE. 

Ta  douleur,  du  Perier,  sera  done  eternelle, 

Et  les  tristes  discours 
Que  te  met  en  1'esprit  1'amitie  paternelle 

L'augmeuteront  toujours  ? 

Le  malheur  de  ta  fille  au  tombeau  descendue 

Par  un  commun  trepas, 
Est-ce  quelque  dedale,  ou  ta  raison  perdue 

Ne  se  retrouve  pas  ? 

Je  sais  de  quels  appas  son  enfance  etait  pleine, 

Et  n'ai  pas  entrepris, 
Injurieux  ami,  de  soulager  ta  peine 

Avec  son  mepris. 


MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Mais  elle  etait  du  monde,  oil  les  plus  belles  choses 

Out  le  pire  destin ; 
Et  rose,  elle  a  vecu  ce  que  vivent  les  roses,  — 

L'espace  d'un  matin. 

Puis  quand  ainsi  serait,  que  selon  ta  priere 

Elle  aurait  obtenu 
D'avoir  en  cheveux  blancs  termine  sa  carriere, 

Qu'en  f'ut-il  advenu  ? 

Penses-tu  que,  plus  vieille,  en  la  maison  celeste, 

Elle  eut  eu  plus  d'accueil  ? 
Ou  qu'elle  eut  moms  seuti  la  poussiere  funeste, 

Et  les  vers  du  cercueil  ? 

La  mort  a  des  rigueurs  a  nulle  autre  pareilles ; 

On  a  beau  la  prier, 
La  cruelle  qu'elle  est  se  bouche  les  oreilles, 

Et  nous  laisse  crier. 

Le  pauvre  en  sa  cabane,  ou  le  chaume  le  couvre, 

Est  sujet  a  ses  lois  ; 
Et  la  garde  qui  veille  aux  barrieres  du  Louvre 

N'en  defend  point  nos  rois. 

De  murmurer  centre  elle,  et  perdre  patience, 

II  est  mal  a  propos  ; 
Vouloir  ce  que  Dieu  veut,  est  la  seule  science 

Qui  nous  met  en  repos. 


CHANSON. 

Qu'autres  que  vous  soient  de"sire"es, 
Qu'autres  que  vous  soient  ador6es, 

Cela  se  peut  facilement ; 
Mais  qu'il  soit  des  beautes  pareilles 
A  vous,  merveille  des  mervreilles, 

Cela  ne  se  peut  nullement. 


MALHERBE. 

Que  chacun  sous  telle  puissance 
Captive  son  obeissance, 

Cela  se  peut  facilement ; 
Mais  qu'il  soit  une  amour  si  forte 
Que  celle-la  que  je  vous  porte, 

Cela  ne  se  peut  nuUement. 

Que  le  fackeux  nom  de  cruelles 
Semble  doux  a  beaueoup  de  belles, 

Cela  se  peut  facilement ; 
Mais  qu'en  leur  ame  trouve  place 
Rien  de  si  froid  que  votre  glace, 

Cela  ne  se  peut  nullemeut. 

Qu'autres  que  moi  soient  miserables 
Par  vos  rigueurs  inexorables, 

Cela  se  peut  facilement ; 
Mais  que  la  cause  de  leurs  plaintes 
Porte  de  si  vives  atteintes, 

Cela  ne  se  peut  nullement. 

Qu'on  serve  bien,  lorsque  1'on  pense 
En  recevoir  la  recompense, 

Cela  se  peut  facilement ; 
Mais  qu'une  autre  foi  que  la  mienne 
N'espere  rien  et  se  maintienne, 

Cela  lie  se  peut  nullement. 

Qu'a  la  fin  la  raison  essaie 
Quelque  guerison  a  ma  plaie, 

Cela  se  peut  facilement ; 
Mais  que  d'un  si  digne  servage 
La  remontrance  me  degage, 

Cela  ne  se  peut  nullement. 

Qu'en  ma  seule  mort  soient  finies 
Mes  peines  et  vos  tyrannies, 

Cela  se  peut  facilement ; 
Mais  que  jamais  par  le  martyre 
De  vous  servir  je  me  retire, 

Cela  ne  se  peut  nullement. 


MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

FRAGMENT 
D'UNK  PRI£RE  J>OUR  us.  ROI,  HENRI  us  GRAM*. 

La  terreur  de  son  nom  rendra  nos  villes  fortes, 
On  n'en  gardera  plus  ni  les  murs,  ni  les  portes, 
Les  veilles  cesseront  aux  sommet  de  nos  tours ; 
Le  fer,  mieux  employe,  cultivera  la  terre, 
Et  le  peuple  qui  tremble  aux  frayeurs  de  la  guerre 
Si  ce  u'est  pour  danser  n'aura  plus  de  tambours. 

Loin  des  moeurs  de  son  sieele  il  bannira  les  vices, 
L'oisive  nonchalance,  et  les  molles  delices 
Qui  nous  avaient  portes  jusqu'aux  derniei-s  hasards  ; 
Les  vertus  reviendront  de  palmes  courounees, 
Et  les  justes  faveurs  aux  merites  donnees 
Feront  ressusciter  1'excellence  des  arts. 

La  foi  de  ses  aieux,  ton  amour  et  ta  crainte, 
Dont  il  porte  dans  I'ame  une  eternelle  empreinte, 
D'actes  de  piete  ne  pouvant  1'assouvir, 
II  etendra  ta  gloire  autant  que  sa  puissance  ; 
Et  n'ayant  rien  si  cher  que  ton  obeissance, 
Ou  tu  le  fais  regner  il  te  fera  servir. 

Tu  nous  rendras  alors  nos  douces  destinees  ; 

Nous  ne  reverrons  plus  ces  facheuses  annees 

Qui  pour  les  plus  heureux  n'ont  produit  que  des  pleurs 

Toute  sort.e  de  biens  comblera  nos  families ; 

La  moisson  de  nos  champs  lassera  nos  faucilles, 

Et  les  fruits  passeront  k  promesse  des  fleurs. 

Qu'il  yive  done,  Seigneur,  et  qu'il  nous  fasse  vivre  ! 
Que  de  toutes  ces  peurs  nos  ames  il  delivre  ; 
Et,  rendant  1'uuivers  de  son  heur  etonne, 
Ajoute  chaque  jour  quelque  nouvelle  marque 
Au  nom  qu'il  s'est  acquis  du  plus  rare  monarque 
Que  ta  bonte  propice  ait  jamais  courqnne  1 


MALHERBE. 


SONNET. 

Celle  qu'avait  Hymen  a  mon  cosur  attachee, 
Et  qui  fut  ici  has  ce  que  j'aimais  le  mieux, 
Allaut  changer  la  terre  a  de  plus  digues  lieux, 
Au  marbre  que  tu  vois  sa  depouille  a  cachee. 

Comme  tombe  une  fleur  que  la  brise  a  sechee, 
Ainsi  fut  abattu  ce  chef-d'oeuvre  des  cieux  ; 
Et,  depuis  le  trepas  qui  lui  ferma  les  yeux, 
L'eau  que  versent  les  miens  n'est  jamais  etanchee. 

Ni  prieres,  ni  voeux  ne  m'y  purent  sen-ir ; 
La  rigueur  de  la  mort  se  voulut  assouvir, 
Et  mon  affection  n'en  put  avoir  dispense. 

Toi,  dont  la  piete  vient  sa  tombe  honorer, 
Pleure  mon  infortune,  et,  pour  ta  recompense, 
Jamais  autre  douleur  ne  te  fasse  pleurer. 

SONNET. 

FAIT   A    rONTAINEBLEAU. 

Beaux  et  grands  bailments  d'eternelle  structure, 

Saperbes  de  matiere  et  d'ouvrages  divers, 

Oil  le  plus  digne  roi  qui  soit  en  1'univers 

Aux  miracles  de  1'art  fait  ceder  la  nature: 

Beau  pare  et  beaux  jardins  qui,  dans  votre  cloture, 

Avez  toujonrs  des  fleurs  et  des  ombrages  verts, 

Non  sans  quelque  demon  qui  defend  aux  hivers 

D'en  effacer  jamais  1'agreable  peinture  : 

Lieux  qui  donnez  aux  cceurs  tant  d'aimables  desirs, 

Bois,  fontaines,  canaux,  si  parini  vos  plaisirs 

Mon  humeur  est  chagrine  et  mou  visage  triste, 

Ce  n'est  point  qu'eu  eflfet  vous  n'ayez  des  appas ; 

Mais,  quoi  que  vous  aye z,  vous  n'avez  point  Caliste, 

Et  moi  je  ne  vois  rien  quaud  je  ne  la  vois  pas. 


MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


RACAN. 

1589-1670. 

Malherbe  d'un  h6ros  peut  chanter  les  exploits ; 

Rncan  cbanta  Philis,  les  bergers,  et  les  bois.  —  BOJLEAU. 

HONORAT  DE  BEUIL,  Marquis  de  Racan,  was  the  friend,  biographer 
and  most  distinguished  disciple  of  Malherbe.  An  incident  of  their  early 
acquaintance  is  thus  told.  Racan  one  day  asked  his  master  what  occu- 
pation he  could  engage  in  which  would  meet  with  universal  approbation. 
Malherbe  replied  by  repeating  the  fable  of  the  Miller,  his  Son,  and  the 
Ass,  from  which  Racan  understood  that  it  would  be  impossible  to  please 
all,  and  henceforth,  following  his  own  inclinations,  he  gave  his  leisure 
hours  to  the  culture  of  the  muses. 

The  works  of  Racan  consist  of  odes,  miscellaneous  poems,  —  chiefly 
sacred,  and  a  collection  of  idyls  called  bergeries.  These  latter  especially 
soon  won  for  their  author  the  popular  favor  and  opened  to  him  the 
door  of  the  French  Academy.  "  He  had  first  among  us,"  says  La  Harpe, 
"  struck  the  veritable  tone  of  the  pastoral,  which  he  had  been  studying 
in  Virgil."  In  the  higher  kinds  of  poetry  he  did  not,  however,  succeed 
so  well.  The  truth  is,  Racan  was  quite  the  opposite  of  his  industrious 
and  severe  master,  for  everything  in  his  work  shows  negligence. 
Although  gifted  by  nature  with  keener  sensibilities  and  a  finer  poetic 
temperament,  yet,  for  the  mere  want  of  the  same  persevering  industry 
and  care,  he  fell  far  short  of  an  equal  and  true  success  in  the  art ;  and  his 
reputation  rests  chiefly  upon  the  more  careless,  yet  graceful  and  har- 
monious expression  of  certain  natural  sentiments  which  he  had  himself 
really  experienced.  The  selections  which  are  given  prove  conclusively  that 
he  could  be  true,  noble  and  touching,  at  least  when  celebrating  the  sweet- 
ness of  rural  life  compared  with  the  fearful  agitations  of  city  and  court. 
In  his  old  age  Racan  turned  his  attention  to  the  interpretation  of  the 
sacred  writings.  His  poetic  versions  of  the  Psalms  did  not,  however, 
add  to  his  reputation,  notwithstanding  La  Fontaine,  apparently  in  re- 
membrance of  these,  very  flatteringly  couples  him  with  his  more  dis- 
tinguished master  in  the  beautiful  verse :  — 

Malherbe  avec  Racan,  parmi  les  choeurs  des  anges, 

IA-haut  de  1'fiternel  ce'le'brant  les  louanges, 

Ont  emporte'  leur  lyre ;  et  j'espere  qu'un  jour 

J'critfndrai  lenr  concert  au  celeste  gejour. 


RACAN. 


DOUCEURS   DE   LA  VIE   CHAMPETRE. 

Tircis,  il  faut  songer  a  faire  la  retraite  ; 
La  course  de  nos  jours  est  plus  qu'a  demi  faite  ; 
L'age  iiiseusiblenieut  nous  conduit  a  la  mort. 
Nous  avons  assez  vu  sur  la  mer  de  ce  monde 
Errer  au  gre  des  vents  uotre  nef  vagabonde  : 
II  est  temps  de  jouir  des  delices  du  port. 

Le  bien  de  la  fortune  est  un  bien  perissable ; 

Quand  on  Mtit  sur  elle,  on  batit  sur  le  sable. 

Plus  on  est  eleve,  plus  on  court  de  dangers  ; 

Les  grands  pins  sont  en  butte  aux  coups  de  la  tempete, 

Et  la  rage  des  vents  brise  plutot  le  faite 

Des  maisons  de  nos  rois  que  les  toits  des  bergers. 

O  bien  heureux  celui  qui  peut  de  sa  memoire 
Effacer  pour  jamais  ce  vain  espoir  de  gloire 
Dont  1'inutile  soin  traverse  nos  plaisirs, 
Et  qui,  loin  retire  de  la  foule  importune, 
Vivant  dans  sa  maison,  content  de  sa  fortune, 
A,  selon  son  pouvoir,  mesure  ses  desirs  ! 

II  laboure  le  champ  que  labourait  son  pere  ; 
II  ne  s'informe  point  de  ce  qu'on  delibere 
Dans  ces  graves  couseils  d'affaires  accables. 
II  voit  sans  hit e ret  la  mer  grosse  d'orages 
Et  n'observe  des  vents  les  sinistres  presages 
Que  pour  le  soin  qu'il  a  du  salut  de  ses  bles. 

Roi  de  ses  passions,  il  a  ce  qu'il  desire  ; 
Son  fertile  domaine  est  son  petit  empire  ; 
Sa  cabane  est  son  Louvre  et  son  Fontainebleau. 
Ses  champs  et  ses  jardins  sont  autant  de  provinces ; 
Et  sans  porter  envie  a  la  pompe  des  princes, 
II  est  content  chez  lui  de  les  voir  en  tableau. 
1* 


10  MANUAL   OF  FRENCH .  POETRY. 

II  voit  de  toutes  parts  combler  d'heur  sa  famille, 
La  javelle  a  plein  poing  tomber  sous  sa  faucille, 
Le  vendaiigeur  plier  sous  le  faix  des  paniers. 
II  semble  qu'a  1'envi  les  fertiles  montagues, 
Les  humides  vallons  et  les  grasses  campagnes 
S'efforcent  a  remplir  sa  cave  et  ses  greuiers. 

II  soupire  en  repos  I'euuui  de  sa  vieillesse 

Dans  ce  meine  foyer  oil  sa  teudre  jeunesse 

A  vu  dans  le  berceau  ses  bras  emmaillotes  ; 

II  tient  par  les  nioissons  registre  des  annees, 

Et  voit  de  temps  en  temps  leurs  courses  enchainees 

Faire  avec  lui  vieillir  les  bois  qu'il  a  plantes. 

II  ne  va  point  fouiller  aux  terres  inconnues, 
A  la  merci  des  vents  et  des  ondes  chenues, 
Ce  que  nature  avare  a  cache  de  tresors. 
II  ne  recherche  point,  pour  houorer  sa  vie, 
De  plus  illustre  mort  ni  plus  digue  d'envie, 
Que  de  mourir  au  lit  oil  ses  peres  sont  morts. 

S'il  ne  possede  point  ces  maisons  magnifiques, 
Ces  tours,  ces  chapiteaux,  ces  superbes  portiques 
Oil  la  magnificence  etale  ses  attraits, 
II  jouit  des  beautes  qu'ont  les  saisons  nouvelles, 
II  voit  de  la  verdure  et  des  fleurs  naturelles, 
Qu'en  ces  riches  lambris  on  ne  voit  qu'en  portraits. 

Agreables  deserts,  sejour  de  I'innocence, 
Ou,  loin  des  vanites  de  la  magnificence, 
Commence  mon  repos  et  finit  mon  tourment ; 
Vallons,  fleuves,  rochers,  aimable  solitude, 
Si  vous  futes  temoins  de  mon  inquietude, 
Soyez-le  desormais  de  mou  conteutement. 


RACAN. 
SONNET. 

A.  UN   AMI    SOUS   LE   NOM   DE   DAMF.R. 

Ne  t'etonne,  Darner,  de  voir  la  conscience, 
L'honneur  qu'on  doit  aux  lois,  la  tbi,  ni  la  raison, 
Non  plus  que  des  habits  qui  sont  hors  de  saison, 
N'etre  point  approuves  parmi  la  bienseance  ; 

Ne  t'etonne  de  voir  mepriser  la  science, 
L'impiete  partout  repandre  son  poison ; 
Et  Petat,  depite  contre  sa  guerison, 
Courir  a  sa  ruine  avec  impatience  ; 

Ne  t'etonne  de  voir  le  vice  revetu 

Des  memes  ornements  qui  parent  la  vertu, 

La  richesse  sans  choix  injustement  eparse ; 

Si  le  monde  fut  pris  des  plus  judicieux 
Pour  une  comedie,  au  temps  de  nos  a'ieux, 
Peut-etre  qu'a  present  1'on  veut  jouer  la  farce. 

LA   VENUE   DU   PRINTEMPS. 

Enfin  le  beau  temps  reluit : 
Et  Philomele  assuree 
De  la  fureur  de  Teree 
Cliaute  aux  forets  jour  et  nuit. 
Deja  les  fleurs  qui  bourgaonnent 
Rajeimissent  les  vergers ; 
Tons  les  echos  ne  raisomient 
Que  de  chansons  de  bergers : 
Les  jeux,  les  ris  et  la  danse 
Sont  partout  en  abondance ; 
Les  delices  ont  leur  tour ; 
La  tristesse  se  retire, 
Et  persoune  ne  soupire 
S'il  ne  soupire  d'amour. 


12  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY, 

CORNEILLE. 

1606-1684. 
Le  ggnie  de  Corneille  a  tout  cr6e  en  France. — VOLTAIKK. 

As  the  fuller  presentation  of  this  and  other  dramatic  authors  belongs  to 
the  special  department  of  dramatic  literature,  but  very  brief  notice  of 
them  will  be  given. 

Pierre  Corneille,  surnamed  the  Great  Corneille,  was  born  at  Rouen  and 
died  in  Paris.  Being  early  attracted  to  the  capital,  he  began  his  literary 
career  under  the  protection  of  Cardinal  Richelieu.  An  unpleasant  but 
fortunate  circumstance,  however,  soon  freed  him  from  this  tutelage,  and 
from  that  moment  he  began  to  rise. 

To  Corneille  belongs  the  honor  of  having  first  opened  in  France  the 
era  of  the  tragedy  by  the  appearance  of  the  Cid  in  1636.  The  success  of 
this  play  was  immense.  The  jealousy  of  the  ambitious  cardinal  was  ex- 
cited ;  but  the  judgment  of  the  Academy,  which  he  finally  extorted,  only 
added  to  the  triumph  of  Corneille,  while  the  judgment  of  the  people  was 
even  more  decided  and  emphatic.  In  Paris  and  throughout  all  France 
this  drama  became  the  standard  of  comparison,  and  the  favorite  expression 
was  "  beau  comme  le  Cid."  Corneille  afterwards  wrote  a  large  number  of 
plays,  principally  tragedies,  but  of  all  his  dramas  the  Cid,  Cinna,  Horace, 
and  Polyeucte  are  the  leading  ones,  and  will  forever  remain  masterpieces 
of  the  French  stage.  His  works  also  include  some  lyrics  of  considerable 
merit.  The  little  impromptu  poem  entitled  Stances,  which  is  here  given, 
will  testify  to  his  facility  of  composition.  Its  origin  is  thus  told  by 
Sainte-Beuve.  Madame  de  Motteville,  the  celebrated  writer  of  memoirs, 
was  present  one  evening  at  a  little  gathering  in  the  parlor  of  the  Duchess 
de  Bouillon,  somewhat  absorbed  in  her  own  reveries  while  the  rest  were 
engaged  in  various  games  around  her.  A  young  countess  of  the  party, 
casting  a  glance  at  Madame  de  Motteville's  head-dress,  which  on  that 
evening  consisted  merely  of  a  few  green  leaves,  asked  maliciously,  "  What 
plant  is  it  which  serves  as  the  ornament  of  ruins  ?  "  Every  one  responded 
promptly,  "  The  ivy,"  and  all  eyes  were  turned  to  Madame  de  Motteville. 
It  was  at  this  moment  that  Corneille,  who  was  present,  improvised  the 
poem  in  defence  of  that  talented  lady,  whom  he  ever  reckoned  among 
his  friends. 


CORNEILLE.  ]  3 

The  style  of  Corneille  is  full  of  dignity  and  force.  But  he  is  often 
more  energetic  than  harmonious,  more  oratorical  than  poetic.  He  never 
lacks  fire,  but  we  do  sometimes  feel  the  want  of  more  sweetness  and 
variety.  Besides,  there  is  not  always  that  just  proportion  between  his 
words  and  the  profound  depth  of  his  thoughts  which  we  might  expect  to 
find  in  an  author  so  truly  great. 


HESITATION   DE   RODRIGUE. 

• 

(Du  Cid.J 

Perce  jusqu'au  fond  du  coeur 
D'une  atteinte  imprevue  aussi  bien  que  mortelle, 
Miserable  vengeur  d'une  juste  querelle, 
Et  malheureux  objet  d'une  injuste  rigueur, 
Je  demeure  immobile,  et  mon  ame  abattue 

Cede  au  coup  qui  me  tue. 
Si  pres  de  voir  mon  feu  recompense, 

O  Dieu,  1'etrange  peine  ! 
En  cet  affront  mon  pere  est  1'offeuse, 
Et  1'offenseur  le  pere  de  Chimene. 

Que  je  sens  de  rudes  combats  ! 
Centre  mon  propre  houneur  mon  amour  s'interesse 
II  faut  venger  un  pere,  et  perdre  une  maitresse. 
L'un  m'anime  le  cosur,  1'autre  retient  mon  bras. 
Reduit  au  triste  choix  ou  de  trabir  ma  flamme, 

Ou  de  vivre  en  infame, 
Des  deux  cotes  mou  mal  est  infini. 

O  Dieu,  1'etrange  peine  ! 
Faut-il  laisser  un  affront  impuni  ? 
Faut-il  punir  le  pere  de  Chimeue  ? 

Pere,  maitresse,  honneur,  amour,  — 
Noble  et  dure  contrainte,  aimable  tyrannic  ! 
Tous  mes  plaisirs  sont  morts,  ou  ma  gloire  ternie. 
L'un  me  rend  malheureux,  1'autre  indigne  du  jour. 
Cher  et  cruel  espoir  d'une  ame  genereuse, 


14  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Mais  ensemble  amoureuse, 
Digne  ennemi  de  mon  plus  grand  bonheur, 

Fer  qui  cause  ma  peine, 
M'es-tu  donne  pour  venger  mon  houueur  ? 
M'es-tu  doiine  pour  perdre  ma  Chimeue  ? 

II  vaut  mieux  courir  au  trepas. 
Je  dois  a  ma  maitresse  aussi  bien  qu'a  mon  pere. 
J'attire  en  me  vengeaut  sa  liaine  et  sa  colere ; 
J'attire  ses  mepris  en  ne  me  vengeant  pas. 
A  mon  plus  doux  espoir  Pun  me  rend  infidele, 

Et  1'autre  indigne  d'elle. 
Mon  mal  augmente  a  le  vouloir  gue"rir ; 

Tout  redouble  ma  peiue. 
Allons,  mon  ame  ;  et,  puisqu'il  faut  mourir, 
Mourons  du  moins  sans  offenser  Chimeue ! 

Mourir  sans  tirer  ma  raison  ! 
Recherclier  un  trepas  si  mortel  a  ma  gloire  ! 
Endurer  que  1'Espagne  impute  a  ma  memoire 
D'avoir  mal  soutenu  I'honneur  de  ma  maison  ! 
Respecter  un  amour  dont  mon  ame  egaree 

Voit  la  perte  assuree  ! 
N'ecoutons  plus  ce  penser  suborneur, 

Qui  ne  sert  qu'a  ma  peiue. 
Allons,  mon  bras,  sauvons  du  moins  1'honneur, 
Puisqu'apres  tout  il  faut  perdre  Chimene  ! 

Oui,  mon  esprit  s'£tait  d69u  : 
Je  dois  tout  a  mon  pere  avant  qu'a  ma  maitresse. 
Que  je  meure  au  combat,  ou  meure  de  tristesse, 
Je  rendrai  mon  sang  pur  comme  je  1'ai  refu. 
Je  m'accuse  deja  de  trop  de  negligence. 

Courons  a  la  vengeance  ! 
Et,  tout  honteux  d'avoir  taut  balance^ 

Ne  soyons  plus  en  peine, 
Puisque  aujourd'hui  mon  pere  est  Poffens6, 
Si  1'offenseur  est  pere  de  Chimene  ! 


CORNEILLE.  15 

IMPRECATIONS  DE  CAMILLB. 


Rome,  1'unique  objet  de  mon  ressentiment  ! 
Rome,  a  qui  vient  ton  bras  d'hnmoler  mon  amant  ! 
Rome,  qui  t'a  vu  naitre,  et  que  ton  coeur  adore  ! 
Rome,  enfin,  que  je  hais,  parce  qu'elle  t'honore  ! 
Puissent  tous  ses  voisins,  ensemble  conjures, 
Saper  ses  fondements  encor  mal  assures  ! 
Et,  si  ce  n'est  assez  de  toute  1'Italie, 
Que  1'Oi'ient  contre  elle  a  1'Occident  s'allie  ; 
Que  cent  peuples,  unis  des  bouts  de  1'univers, 
Passent,  pour  la  detruire,  et  les  monts  et  les  mers  ; 
Qu'elle-meme  sur  soi  renverse  ses  murailles, 
Et  de  ses  propres  mams  dechire  ses  entrailles  ; 
Que  le  courroux  du  ciel,  allume  par  mes  voeux, 
Fasse  pleuvoir  sur  eux  un  deluge  de  feux  ! 
Puisse-je  de  mes  yeux  y  voir  tomber  la  foudre, 
Voir  ses  maisons  en  cendre  et  ses  lauriers  en  poudre, 
Voir  le  dernier  Remain  a  son  dernier  soupir,  — 
Moi  seule  en  etre  cause,  et  mourir  de  plaisir  ! 


DEFENSE   D'HORACE. 

Horace  has  slain  Caniille,  liis  sister,  in  punishment  of  her  treason  against  her  country. 
Accused  of  this  murder,  he  is  defended  by  his  father  before  the  King,  Tullus 
Hostilius. 

Romaius,  souffrirez-vous  qu'on  vous  immole  un  homme 
Sans  qui  Rome  aujourd'hui  cesserait  d'etre  Rome, 
Et  qu'un  Romain  s'efforce  a  tacher  le  renom 
D'un  guerrier  a  qui  tous  doivent  un  si  beau  nom  ? 
Dis,  Valere,  dis-nous,  si  tu  veux  qu'il  perisse, 
Oil  tu  penses  choisir  un  lieu  pour  son  supplice. 
Sera-ce  entre  ces  murs,  que  mille  et  mille  voix 
Font  resonner  encor  du  bruit  de  ses  exploits  ? 
Sera-ce  hors  des  murs,  au  milieu  de  ces  places 
Qu'on  voit  fumer  encor  du  sang  des  Curiaces, 


16  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Entre  leurs  trois  tombeaux,  et  dans  ce  champ  d'honneur, 

Temoin  de  sa  vaillance  et  de  notre  bouheur  ? 

Tu  ne  saurais  cacher  sa  peine  a  sa  victoire  : 

Dans  les  inurs,  hors  des  murs,  tout  parle  de  sa  gloire  ; 

Tout  s'oppose  a  1'effort  de  ton  injuste  amour, 

Qui  veut  d'un  si  bon  sang  souiller  un  si  beau  jour. 

Albe  ne  pourra  pas  souffrir  un  tel  spectacle, 

Et  Rome  par  ses  pleurs  y  mettra  trop  d'obstacle. 

Vous  les  previendrez,  sire  ;  et  par  un  juste  arret 

Vous  saurez  embrasser  bien  mieux  son  interet. 

Ce  qu'il  a  i'ait  pour  elle,  il  peut  encor  le  faire ; 

II  peut  la  garantir  encor  d'un  sort  contraire. 

Sire,  ne  donnez  rien  a  mes  debiles  ans : 

Rome  aujourd'lmi  m'a  vu  pere  de  quatre  enfants  ; 

Trois  en  ce  meme  jour  sont  morts  pour  sa  querelle. 

II  m'en  reste  encore  un  ;  eonservez-le  pour  elle  ; 

N'otez  pas  a  ces  murs  un  si  puissant  appui. 


DOULEUR  DE  SABINE. 

(D'Horaee.) 

Je  suis  Romaine,  helas  !  puisqu'Horace  est  Romain  ; 

J'en  ai  reeu  le  titre  en  recevant  sa  main ; 

Mais  ce  noeud  me  tiendrait  en  esclave  enchainee 

S'il  m'empecliait  de  voir  en  quels  lieux  je  suis  nee. 

Albe,  ou  j'ai  commence  de  respirer  le  jour, 

Albe,  mon  clier  pays,  et  mon  premier  amour  ; 

Lorsqu'entre  nous  et  toi  je  rois  la  guerre  ouverte, 

Je  Grains  notre  victoire  autant  que  notre  perte. 

Rome,  si  tu  te  plains  que  c'est  1«  te  trahir, 

Fais-toi  des  ennemis  que  je  puisse  hair. 

Quand  je  vois  de  tes  murs  leur  annee  et  la  notre, 

Mes  trois  frcres  dans  1'uue,  et  mo)i  mari  dans  1'autre, 

Puis-je  former  des  voeux,  et,  sans  impiete, 

Importuner  le  ciel  pour  ta  felicite  ? 

Je  sais  que  ton  etat,  encore  en  sa  naissance, 

Ne  saurait,  sans  la  guerre,  affermir  sa  puissance  ; 


CORNEILLE.  17 

Je  sais  qu'il  doit  s'accroitre,  et  que  tes  grands  destins 
Ne  le  borneront  pas  chez  les  peuples  latins  ; 
Que  les  dieux  font  promis  1'empire  de  la  terre, 
Et  que  tu  u'en  peux  voir  1'effet  que  par  la  guerre. 
Bien  loin  de  m'opposer  a  cette  noble  ardeur 
Qui  suit  1'ariet  des  dieux  et  court  a  ta  grandeur, 
Je  voudrais  deja  voir  tes  troupes  couronnees 
D'uu  pas  victorieux  frauchir  les  Pyrenees. 
Va  jusqu'eu  1'Orient  pousser  tes  bataillons ; 
Va  sur  les  bords  du  Rhin  planter  tes  pavilions ; 
Fais  trembler  sous  tes  pas  les  colonnes  d'Hercule ; 
Mais  respecte  une  ville  a  qui  tu  dois  Romule. 
Ingrate !  souviens-toi  que  du  sang  de  ses  rois 
Tu  tiens  ton  nom,  tes  murs,  et  tes  premieres  lois. 
Albe  est  ton  origine.     Arrete,  et  cousidere 
Que  tu  portes  le  fer  dans  le  sein  de  ta  mere. 
Tourne  ailleurs  les  efforts  de  tes  bras  triomphants. 
Sa  joie  eclatera  dans  1'heur  de  ses  enfauts, 
Et,  se  laissant  ravir  a  Pamour  maternelle, 
Ses  vceux  seront  pour  toi,  si  tu  n'es  plus  centre  elle. 


STANCES. 

Marquise,  si  mon  visage 
A  quelques  traits  un  peu  vieux, 
Souvenez-vous  qu'a  mon  age 
Vous  ne  vaudrez  guere  mieux  ! 

Le  temps  aux  plus  belles  choses 
Se  plait  a  faire  un  affront, 
Et  saura  faner  vos  roses 
Comme  il  a  ride  mon  front. 

Le  meme  cours  des  planetes 
Regie  vos  jours  et  vos  nuits  : 
On  m'a  vu  ce  que  vous  etes  ; 
Vous  serez  ce  que  je  suis. 


18  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Cependant  j'ai  quelques  charmes 
Qui  sont  assez  eclatants, 
Pour  n'avoir  pas  trop  d'alarmes 
De  ces  ravages  du  temps. 

Vous  en  avez  qu'on  adore ; 
Mais  ceux  que  vous  meprisez 
Pourraient  bien  durer  encore, 
Quand  ceux-la  seront  uses. 


TRADUCTION   DU   PSAUME   XLVI. 

Que  Dieu  nous  est  propice  a  tous  ! 
II  est  seul  notre  force,  il  est  notre  refuge, 
II  est  notre  soutien  contre  le  noir  deluge 

Des  malheurs  qui  fondeut  sur  nous. 

La  terre  aura  beau  se  troubler  : 
Quand  nous  verrions  partout  les  roches  ebranlees, 
Et  jusqu'au  fond  des  mers  les  montagnes  croulees, 

Nous  u'aurions  point  lieu  de  trembler. 

Que  les  eaux  roulent  a  grand  bruit, 
Que  leur  fureur  eclate  a  1'egal  du  tonnerre, 
Que  les  champs  soient  noyes,  les  montagnes  par  terre, 

Que  1'univers  en  soit  detruit : 

Leur  fiere  impetuosite" 

Qui  comble  tout  d'horreurs,  comble  Sion  de  joie, 
Et  ne  fait  qu'arroser,  alors  que  tout  se  noie, 

Les  murs  de  la  Sainte  Cite". 

Dieu  fait  sa  demeure  au  milieu, 
Dieu  lui  donne  un  plein  calme  en  depit  des  orages ; 
Et  des  le  point  du  jour  contre  tous  leurs  ravages, 

Elle  a  le  secours  de  sou  Dieu. 


CORNEILLE.  19 

On  a  vu  les  peuples  troubles, 
Les  trones  chancelants  penclier  vers  ieur  ruine  : 
Dieu  n'a  fait  que  parler,  et  de  sa  voix  divine 

Us  ont  para  tous  accables. 

Invincible  Dieu  des  vert  us, 
Que  ta  protection  est  un  grand  privilege  ! 
Quels  que  soient  les  malheurs  dont  1'ainas  nous  assiege, 

Nous  n'eu  serous  point  abattus. 

Venez,  peuples,  venez  beiiir 
Les  prodiges  qu'il  fait  sur  la  terre  et  sur  Ponde. 
La  guerre  desolait  les  quatre  coins  du  monde, 

Et  ce  Dieu  Ten  vient  de  bannir. 

II  a  brise  les  arcs  d'acier, 

Tous  les  dards,  tous  les  traits,  tous  les  chars  des  gendarmes, 
Et  jete  dans  le  feu,  pour  finir  vos  alarmes, 

Et  1'epee  et  le  bouclier. 

Calmez  vos  apprehensions, 

Voyez  bien  qu'il  est  Dieu,  qu'il  est  1'unique  maitre, 
Et  que  malgre  1'enfer  sa  gloire  va  paraitre 

Parmi  toutes  les  nations. 

Encore  un  coup,  Dieu  des  vertus, 
Que  ta  protection  est  un  grand  privilege  ! 
Quels  que  soient  les  malheurs  dont  I'amas  nous  assiege, 

Nous  n'en  seron?  point  abattus. 


20  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


LA    FONTAINE. 

1621-1695. 

Une  ample  comedie  ;i  cent  actes  divers, 
Et  dont  la  seine  est  I'univers. 

JEAN  DE  LA  FONTAINE,  the  prince  of  fabulists  and  one  of  the  four  great 
poets  who  adorned  the  age  of  Louis  XIV.,  was  born  at  Chateau  Thierry 
in  Champagne.  His  early  education  was  somewhat  irregular,  but  included 
a  pretty  good  knowledge  of  Latin.  The  reading  of  some  religious  works 
gave  him  the  idea  of  entering  the  service  of  the  Church,  and  he  was 
received  into  the  order  of  the  Oratoire,  and  sent  to  a  seminary  in  Paris. 
It  was  soon  perceived,  however,  that  he  had  mistaken  his  vocation,  and 
he  returned  to  the  paternal  roof.  And  while  here,  it  is  said,  at  the  age  of 
twenty-two,  the  reading  of  one  of  the  odes  of  Malherbe  in  his  presence 
aroused  the  "  faculty  divine,"  and  revealed  to  him  his  future  calling.  He 
now  set  about  the  study  of  the  ancient  classics  and  the  old  authors  of 
his  own  country,  especially  Marot  and  Rabelais,  who  continued  through- 
out life  to  be  his  favorites.  Inasmuch  as  he  could  not  read  the  Greek, 
he  was  forced  to  content  himself  with  the  French  translations  of  Plutarch 
and  Plato,  or,  as  it  sometimes  happened,  to  have  the  works  of  these 
authors  read  to  him  by  his  friend  Racine.  But  it  was  in  the  study  of 
nature  especially  that  the  poet  of  nature  found  at  last  his  inspiration  and 
his  unfailing  source.  His  father  being  keeper  of  the  royal  domain,  ap- 
pointed his  son  special  warden  of  the  woods  and  waters.  And  here  it 
was  that  the  "  lazy  John,"  as  he  was  called,  began  his  acquaintance  with 
the  inhabitants  of  field,  forest,  and  flood,  with  which  he  lived  and  talked 
so  sweetly  ever  afterward  in  life. 

La  Fontaine  was  nearly  forty  years  of  age  when  he  came  to  Paris  and 
found  a  patron  and  friend  in  the  superintendent  Fouquet.  The  gratitude 
which  the  poet  afterwards  evinced  to  this  then  fallen  minister,  and  the 
beautiful  verses  by  which  he  sought  to  cheer  his  sad  lot  so  alienated  the 
mind  of  Louis  XIV.  that  he  never  after  granted  any  favor  to  La  Fontaine. 
Fortunately,  however,  he  always  found  devoted  friends  who  anticipated 
his  wants,  and  so  relieved  him  from  the  common  embarrassments  of  life 
as  to  enable  him  to  give  himself  up  entirely  to  his  poetic  tastes.  It  is 
scarcely  possible  for  us  to  conceive  of  an  abstraction  so  total  as  his  from 


LA  FONTAINE.  21 

all  the  interests  of  common  life ;  but  this  alone  will  explain  the  many 
blunders  which  were  made.  The  surname  "  Bonhomme,"  which  he 
received  from  his  contemporaries,  sufficiently  attests  the  simplicity  and 
goodness  of  his  character. 

The  true  and  lasting  glory  of  La  Fontaine  rests  solely  upon  his  Fables, 
which  have  won  for  him  the  brilliant  title  of  the  "  Inimitable."  These 
began  to  appear  in  1668.  They  are  pictures  of  nature  which  ever  please 
alike  old  and  young,  stories  which  a  child  may  learn  and  understand,  and 
yet  stories  whose  deep  lessons  of  life  grow  as  we  grow,  and  thus  delight 
and  satisfy  even  our  ripest  years.  We  may  call  them  the  productions  of 
a  marvellous  instinct,  rather  than  of  poetic  art.  But  what  matters  it  so 
long  as  they  are  the  exquisite  productions  which  they  are,  with  all  the 
finish  they  need,  and  an  ever-changing  variety  of  measure  to  suit  the 
subject.  There  is,  however,  no  lack  of  originality  in  the  Fables  of  La 
Fontaine,  although  he  had  the  generosity  to  say  that  he  owed  all  to  jEsop 
and  Phaedrus.  Even  where  he  has  borrowed  from  these  authors,  the 
original  fables  are  dry  and  ungraceful  compared  with  his.  He  remodels 
and  transforms  all  so  that  the  roughest  pebble  becomes  in  his  hand  a 
diamond  of  the  first  water.  And  as  originality  consists  preeminently  in 
treating  familiar  subjects  with  freshness,  or  in  investing  common  ideas 
with  a  new  charm,  surely  no  one  possesses  this  talent  in  a  higher  degree 
than  La  Fontaine.  Besides,  his  fables  all  have  a  moral  in  view,  and 
that  moral  is  never  a  bad,  or  even  a  questionable  one. 

The  style  of  La  Fontaine  brings  us  back  to  the  "  well  of  Gallic  French 
undefiled."  He  was  the  intimate  friend  of  Racine  and  Boileau,  and  was 
received  into  the  Academy  in  the  same  year  with  the  latter. 


INTRODUCTION. 

Je  cliante  les  heros  dont  lisope  est  le  pere, 

Troupe  de  qui  Phistoire,  encor  que  mensongere, 

Contient  des  verites  qui  servent  de  lecons. 

Tout  parle  en  mon  ouvrage,  et  meme  les  poissons  : 

Ce  qu'ils  disent  s'adresse  a  tous  taut  que  nous  sommes. 

Je  me  sers  d'animaux  pour  ijistruire  les  homines. 


22  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 


LA   CIGALE  ET   LA   FOURM1. 

La  cigale,  ayant  chant e 

Tout  Fete, 

Se  trouva  fort  depourvue 
Quand  la  bise  tut  venue  : 
Pas  un  seul  petit  morceau 
De  mouche  ou  de  vermisseau. 
Elle  alia  crier  famine 
Chez  la  fourmi,  sa  voisine, 
La  priant  de  lui  prefer 
Quelque  grain  pour  subsister 
Jusqu'a  la  saison  nouvelle. 
Je  vous  pairai,  lui  dit-elle, 
Avant  Fout,  foi  d'animal, 
Interet  et  principal. 
La  foumii  n'est  pas  preteuse  : 
C'est  la  son  moindre  defaut. 
Que  faisiez-vous  au  temps  chaud  ? 
Dit-elle  a  cette  emprunteuse.  — 
Nuit  et  jour  a  tout  venant 
Je  chantais,  ne  vous  deplaise.  — 
Vous  chantiez  !  j'en  suis  fort  aise. 
Eh  bien,  dansez  maintenant. 


LE   CORBEAU   ET   LE   RENARD. 

Maitre  corbeau,  sur  un  arbre  perche, 

Tenait  en  son  bee  un  fromage. 

Maitre  renard,  par  Fodeur  allech6, 

Lui  tint  a  peu  pres  ce  langage  : 

He  !  bonjour,  monsieur  du  corbeau, 

Que  vous  etes  joli  !  que  vous  me  semblez  beau  ! 

Sans  mentir,  si  votre  ramage 

Se  rapporte  a  votre  plumage, 

Vous  etes  le  phenix  des  hotes  de  ces  bois. 


LA  FONTAINE.  23 

A  ces  mots  le  corbeau  ne  se  sent  pas  de  joie  ; 

Et,  pour  mentrer  sa  belle  voix, 
II  ouvre  un  large  bee,  laisse  tomber  sa  proie. 
Le  renard  s'en  saisit,  et  dit :  Mon  bou  monsieur, 

Apprenez  que  tout  flatteur 
Vit  aux  depens  de  celui  qui  Pecoute  : 
Cette  lecon  vaut  bien  un  fromage,  sans  doute. 

Le  corbeau,  honteux  et  confus, 
Jura,  mais  un  peu  tard,  qu'on  ne  1'y  prendrait  plus. 


LE   LOUP   ET   L'AGNEAU. 

La  raison  du  plus  fort,  est  toujours  la  meilleure  : 
Nous  Pallons  montrer  tout  a  1'heure. 

Un  agneau  se  desalt  e  rait 

Dans  le  courant  d'une  onde  pure. 
Un  loup  survient  a  jeun,  qui  cherchait  aventure, 

Et  que  la  faim  en  ces  lieux  attirait. 
Qui  te  rend  si  hardi  de  troubler  mon  breuvage  ? 

Dit  cet  animal,  plein  de  rage  ; 
Tu  seras  chatie  d  ,  ta  temerite. 
Sire,  repond  1'agneau,  que  votre  majeste 

Ne  se  mette  pas  en  cole  re  ; 

Mais  plutot  qu'elle  considere 

Que  je  me  vas  desalterant 
Dans  le  courant, 

Plus  de  vingt  pas  au-dessous  d'elle  ; 
Et  que,  par  consequent,  en  aucune  fagon, 

Je  ne  puis  troubler  sa  boisson. 
Tu  la  troubles  !  reprit  cette  bete  cruelle  ; 
Et  je  sais  que  de  moi  tu  medis  1'an  passe. 
Comment  Paurais-je  fait  si  je  n'etais  pas  ne  ? 
Reprit  Pagneau  ;  je  tette  encor  ma  mere. 

Si  ce  n'est  toi,  c'est  done  ton  frere. 
Je  n'en  ai  point.     C'est  done  quelqu'un  des  tiens 

Car  vous  ne  m'epargnez  guere, 


MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Vous,  vos  bergers,  et  vos  chiens. 
On  me  1'a  dit :  il  faut  que  je  me  venge. 
La-dessus,  au  fond  des  forets 
Le  loup  1'emporte,  et  puis  le  mange 
Sans  autre  forme  de  proces. 


LE   CHENE   ET   LE   ROSEAU. 

Le  cliene  un  jour  dit  au  roseau  : 

Vous  avez  bien  sujet  d'accuser  la  nature  ; 
Un  roitelet  pour  vous  est  un  pesant  fardeau  : 

Le  moindre  vent  qui  d'aventure 

Fait  rider  la  face  de  1'eau 

Vous  oblige  a  baisser  la  lete  ; 
Cependant  que  mon  front,  au  Caucase  pareil, 
Non  content  d'arreter  les  rayons  da  soleil, 

Brave  1'effort  de  la  tempete. 
Tout  vous  est  aquilon,  tout  me  semble  zephyr. 
Encor  si  vous  naissiez  a  1'abri  du  feuillage 

Dont  je  couvre  le  voisinage, 

Vous  n'auriez  pas  tant  a  souffrir : 

Je  vous  deTendrais  de  IV  age. 

Mais  vous  naissez  le  plus  souvent 
Sur  les  humides  bords  des  royaumes  du  vent. 
La  nature  envers  vous  me  semble  bien  injuste. 
Votre  compassion,  lui  repondit  1'arbuste, 
Part  d'un  bon  naturel ;  mais  quittez  ce  souci. 

Les  vents  me  sont  moius.qu'a  vous  redoutables  ; 
Je  plie,  et  ne  romps  pas.     Vous  avez  jusqu'ici 

Contre  leurs  coups  epouvantables 

Resiste  sans  courber  le  dos  ; 
Mais  attendons  la  fin.     Comme  il  disait  ces  mots, 
Du  bout  de  1'horizon  accourt  avec  furie 

Le  plus  terrible  des  enfants 
Que  le  nord  eut  portes  jusque-la  dans  ses  flancs. 

L'arbre  tient  bon ;  le  roseau  plie. 

Le  vent  redouble  ses  efforts, 


LA  FONTAINE.  25 

Et  fait  si  bien  qu'il  deraciiie 
Celui  de  qui  la  tete  au  ciel  etait  voisine, 
Et  dont  les  pieds  touchaieut  a  1'empire  des  morts. 


LA   BESACE. 

Jupiter  dit  un  jour  :  Que  tout  ce  qui  respire 
S'en  vienue  comparaitre  aux  pieds  de  ma  grandeur. 
Si  dans  son  compose  quelqu'un  trouve  a  redire, 

II  peut  le  declarer  sans  peur ; 

Je  mettrai  rcmede  a  la  chose. 
Venez,  singe ;  parlez  le  premier,  et  pour  cause  : 
Voyez  ces  animaux,  faites  comparaison 

Da  leurs  beautes  avec  les  votres. 
Etes-vous  satisl'ait  ?  Moi,  dit-il,  pourquoi  nou  ? 
N'ai-je  pas  quatre  pieds  aussi  bien  que  les  autres  ? 
Mon  portrait  jusqu'ici  ne  m'a  rien  reproche  : 
Mais  pour  mou  t'rere  Tours,  on  ne  1'a  qu'ebauche ; 
Jamais,  s'il  me  veut  croire,  il  ne  se  fera  peindre. 
L'ours  venaiit  la-dessus,  on  crut  qu'il  s'allait  plaindre. 
Taut  s'en  faut :  de  sa  forme  il  se  loua  tres-fort ; 
Glosa  sur  I'elephant,  dit  qu'on  pourrait  encor 
Ai  outer  a  sa  queue,  oter  a  ses  oreilles  ; 
Que  c'ctait  uue  masse  informe  et  sans  beaufe. 

L'ele  pliant  etaut  ecoute, 
Tout  sage  qu'il  etait,  dit  des  choses  pareilles : 

II  jugea  qu'a  son  appetit 

Dame  baleine  etait  trop  grosse. 
Dame  fourmi  trouva  le  ciron  trop  petit, 

Se  croyant,  pour  elle,  un  colosse. 
Jupin  les  reiivoyas'etantcsnsiues  tous, 
Du  reste,  contents  d'eux.     Mais  parmi  les  plus  fous 
Notre  espece  excella  ;  car  tout  ce  que  nous  sommes, 
Lynx  envers  nos  pareils,  et  taupes  envers  nous, 
Nous  nous  pardonnons  tout,  et  rien  aux  autres  liommes 
On  se  voit  d'uu  autre  ceil  qu'on  ne  voit  son  procbain. 


26  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


L'ALOUETTE   ET   SES    PETITS,  AVEC   LE   MAITRE   D'UN 
CHAMP. 

Ne  t'attends  qu'a  toi  seul ;  c'est  un  common  proverbe. 
Voici  comme  Esope  le  mit  en  credit : 

Les  alouettes  font  leur  nid 

Dans  les  bles  quand  ils  sont  eu  herbe, 

C'est-a-dire  environ  le  temps 
Que  tout  aime  et  que  tout  pullule  dans  le  monde, 

Monstres  marins  au  fond  de  1'onde, 
Tigres  dans  les  foiets,  alouettes  aux  champs. 

Une  pourtant  de  ces  dernieres 
Avait  laisse  passer  la  moitie  d'un  printemps 
Sans  gouter  le  plaisir  des  amours  printauieres. 
A  toute  force  enfin  elle  se  resolut 
D'imiter  la  nature,  et  d'etre  mere  encore. 
Elle  batit  un  uid,  pond,  couve,  et  fait  eclore 
A  la  liate  :  le  tout  alia  du  mieux  qu'il  put. 
Les  bles  d'alentour  murs  avaut  que  la  iritee 

Se  trouvat  assez  forte  encor 

Pour  voler  et  prendre  1'essor, 
De  mille  soins  divers  Palouette  agitee 
S'en  va  chercher  pature,  avertit  ses  enfants 
D'etre  toujours  au  guet  et  faire  sentiuelle. 

Si  le  possesseur  de  ces  champs 
Vient  avec  son  fils,  comme  il  viendra,  dit-elle, 
licoutez  bieu  :  selon  ce  qu'il  dira, 

Chacun  de  nous  decampera. 
Sitot  que  1'alouette  eut  quitte  sa  famille, 
Le  possesseur  du  champ  vient  avec  son  fils. 
Ces  bles  sont  murs,  dit-il ;  allez  chez  nos  amis 
Les  prier  que  chacun,  apportaut  sa  faucille, 
Nous  vienne  aider  deinain  des  la-  pointe  du  jour. 

Notre  alouette  de  retour 

Trouve  en  alarme  sa  couvce. 
L'un  commence  :  II  a  dit  que,  1'aurore  levee, 
L'on  fit  venir  demaiu  ses  amis  pour  1'aider. 


LA  FONTAINE.  27 

S'il  n'a  dit  que  cela,  repartit  1'alouette, 
Bien  ne  nous  presse  encor  de  changer  de  retraite  ; 
Mais  c'est  demain  qu'il  faut  tout  de  bon  ecouter. 
Cependant,  soyez  gais ;  voila  de  quoi  manger. 
Eux  repus,  tout  s'endort,  les  petits  et  la  mere. 
L'aube  du  jour  arrive,  et  d'amis  point  du  tout. 
L'alouette  a  1'essor,  le  maitre  s'en  vient  faire 

Sa  ronde  ainsi  qu'a  1'ordinaire. 
Ces  bles  ne  devraient  pas,  dit-il,  etre  debout. 
Nos  amis  out  grand  tort,  et  tort  qui  se  repose 
Sur  de  tels  paresseux,  a  servir  ainsi  lents. 

Mon  fils,  allez  chez  nos  parents 

Les  prier  de  la  meme  chose. 
L'epouvante  est  au  uid  plus  forte  que  jamais. 
—  II  a  dit  ses  parents,  mere  !  c'est  a  cette  heure  .  .  . 

—  Non,  mes  enfants  ;  dormez  en  paix  : 

Ne  bougeons  de  notre  demeure. 
L'alouette  cut  raison  ;  car  personne  ne  vint. 
Pour  la  troisieme  fois,  le  maitre  se  souvint 
De  visiter  ses  bles.     Notre  erreur  est  extreme, 
Dit-il,  de  nous  attendre  a  d'autres  gens  que  nous  : 
II  n'est  meilleur  ami  ni  parent  que  soi-meme. 
Retenez  bien  cela,  mon  fils.     Et  savez-vous 
Ce  qu'il  faut  faire  ?     II  faut  qu'avec  notre  famille 
Nous  prenions  des  demain  chacun  une  faucille  : 
C'est  la  notre  plus  court ;  et  nous  acheverons 

Notre  moisson  quand  nous  pourrons. 
Des  lors  que  ce  dessein  fut  su  de  1'alouette  : 
C'est  ce  coup  qu'il  est  bon  de  partir,  mes  enfants ! 

Et  les  petits,  en  meme  temps, 

Voletants,  se  culebutants, 

Delogerent  tous  sans  trompette. 


LA  MORT   ET   LE   BUG  HERON. 

Un  pauvre  bucheron,  tout  couvert  de  ramee, 
Sous  le  faix  du  fagot  aussi  bien  que  des  ans 


28  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Gemissant  et  courbe,  marc  halt  a  pas  pesauts, 
Et  tachait  de  gagner  sa  ehaumine  enfnmee. 
Enfin,  n'en  pouvant  plus  d'effort  et  de  douleur, 
II  met  has  son  fagot,  il  songe  a  son  malheur. 
Quel  plaisir  a-t-il  eu  depuis  qu'il  est  au  monde  ? 
Eu  est-il  un  plus  pauvre  en  la  machine  ronde  ? 
Point  de  pain  quelquefois,  et  jamais  de  repos : 
Sa  femme,  ses  enfants,  les  soldats,  les  impots, 

Le  creancier,  et  la  corvee, 
Lui  font  d'un  malheureux  la  peiuture  achevee. 
II  appelle  la  Mort.     Elle  vient  sans  tarder, 

Lui  demande  ce  qu'il  faut  faire. 

C'est,  dit-il,  afiu  de  m'aider 
A  recharger  ce  bois  ;  tu  ne  tarderas  guere. 

Le  trepas  vient  tout  guerir ; 

Mais  ne  bougeons  d'ou  nous  sommes : 

Plutot  souffrir  que  mourir, 

C'est  la  devise  des  hommes. 


LE   RENARD  ET  LE   BUSTE. 

Les  grands,  pour  la  plupart,  sont  masques  de  theatre ; 
Leur  apparence  impose  au  vulgaire  idolatre. 
L'ane  n'en  sait  juger  que  par  ce  qu'il  en  voit : 
Le  renard,  au  contraire,  a  fond  les  examine, 
Les  tourne  de  tout  sens  ;  et,  quand  il  s'apercoit 

Que  lenr  fait  n'est  que  bonne  mine, 
II  leur  applique  un  mot  qu'un  buste  de  heros 

Lui  fit  dire  fort  a  propos. 

C'e"tait  un  buste  creux,  et  plus  grand  que  nature. 
Le  renard,  en  louant  1'effort  de  la  sculpture  : 
"  Belle  tete,  dit-il ;  mais  de  cervelle  point." 
Combien  de  grands  seigneurs  sont  bustes  eu  ce  point ! 


LA  FONTAINE.  29 


LE   MEUNIER,   SON   FILS,   ET   L'ANE. 

L' invention  des  arts  etant  un  droit  d'ainesse, 

Nous  devons  1'apologue  a  1'ancienne  Grece  : 

Mais  ce  champ  ne  se  peut  tellement  moissonner 

Que  les  derniers  venus  n'y  trouvent  a  glaner. 

La  feinte  est  un  pays  plein  de  terres  desertes  ; 

Tous  les  jours  nos  auteurs  y  font  des  decouvertes. 

Je  t'en  veux  dire  un  trait  assez  Men  invente  ; 

Autrefois  a  Racan  Malherbe  1'a  conte. 

Ces  deux  rivaux  d'Horace,  heritiers  de  sa  lyre, 

Disciples  d'Apollon,  nos  maitres,  pour  mieux  dire, 

Se  rencontrant  un  jour  tout  seuls  et  sans  temoins 

(Comme  ils  se  confiaient  leurs  pensers  et  leurs  soins), 

Racan  commence  ainsi :  Dites-moi,  je  vous  prie, 

Vous  qui  devez  savoir  les  choses  de  la  vie, 

Qui  par  tous  ses  degres  avez  deja  passe", 

Et  que  rien  ne  doit  fuir  en  cet  age  avance, 

A  quoi  me  resoudrai-je  ?     II  est  temps  que  j'y  pense. 

Vous  counaissez  mon  bien,  mon  talent,  ma  naissance  : 

Dois-je  dans  la  province  etablir  mon  sejour, 

Prendre  emploi  dans  Parmee,  ou  bien  charge  a  la  cour  ? 

Tout  au  monde  est  mele  d'amertume  et  de  charmes  : 

La  guerre  a  ses  douceurs,  1'hymen  a  ses  alarmes. 

Si  je  suivais  mon  gout,  je  saurais  ou  buter ; 

Mais  j'ai  les  miens,  la  cour,  le  peuple  a  contenter. 

Malherbe  la-dessus  :     Contenter  tout  le  monde ! 

^Icoutez  ce  recit  avant  que  je  reponde. 

J'ai  lu  dans  quelque  endroit  qu'un  meunier  et  son  fils, 
L'un  vieillard,  1'autre  enfant,  non  pas  des  plus  petits, 
Mais  gargon  de  quinze  ans,  si  j'ai  bonne  memoire, 
Allaient  vendre  leur  ane,  un  certain  jour  de  foire. 
Ann  qu'il  fut  plus  frais  et  de  meilleur  debit, 
On  lui  lia  les  pieds,  on  vous  le  suspendit ; 
Puis  cet  homme  et  son  fils  le  portent  comme  un  lustre. 
Pauvres  gens !  idiots  !  couple  ignorant  et  rustre  ! 


30  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Le  premier  qui  le  vit  de  rire  s'eclata  : 
Quelle  farce,  dit-il,  vont  jouer  ces  gens-la  ? 
Le  plus  ane  des  trois  n'est  pas  celui  qu'on  pense. 
Le  meunier,  a  ces  mots,  connait  son  ignorance ; 
II  met  sur  pieds  sa  bete,  et  la  fait  d«taler. 
L'ane,  qui  goutait  fort  1'autre  fap«n  d'aller, 
Se  plaint  en  son  patois.     Le  meunier  n'en  a  cure ; 
II  fait  monter  son  fils,  il  suit :  et,  d'aventure, 
Passent  trois  bons  marchands.     Get  objet  leur  deplut. 
Le  plus  vieux  au  garcon  s'ecria  tant  qu'il  put : 
Oh  la  !  oh  !  descendez,  que  Ton  ne  vous  le  disc, 
Jeune  homme,  qui  menez  laquais  a  barbe  grise ! 
C'etait  a  vous  de  suivre,  au  vieillard  de  monter. 
Messieurs,  dit  le  meunier,  il  vous  faut  contenter. 
L'enfant  met  pied  a  terre,  et  puis  le  vieillard  monte ; 
Quand  trois  filles  passant,  Tune  dit :  C'est  grand'houte 
Qu'il  faille  voir  ainsi  clocher  ce  jeune  fils, 
Tandis  que  ce  nigaud,  comme  un  eveque  assis, 
Fait  le  veau  sur  son  ane,  et  pense  etre  bien  sage. 
II  n'est,  dit  le  meunier,  plus  de  veaux  a  mon  age : 
Passez  votre  cliemhi,  la  fille,  et  in'en  croyez. 
Apres  maints  quolibets  coup  sur  coup  renvoyes, 
L'homme  crut  avoir  tort,  et  mit  son  fils  en  croupe. 
Au  bout  de  trente  pas,  une  troisieme  troupe 
Trouve  encore  a  gloser.     L'un  dit :  Ces  gens  sont  fous  ! 
Le  baudet  n'en  peut  plus  ;  il  mourra  sous  leurs  coups. 
Eh  quoi !  charger  ainsi  cette  pauvre  bourrique  ! 
.    N'ont-ils  point  de  pitie  de  leur  vieux  domestique  ? 
Sans  doute  qu'a  la  foire  ils  vont  vendre  sa  peau. 
Parbleu !  dit  le  meunier,  est  bien  fou  du  cerveau 
Qui  pretend  couteuter  tout  le  nionde  et  son  pere. 
Essay ons  toutelbis  si  par  quelque  maniere, 
Nous  en  viendrons  a  bout.     Ils  descendent  tous  deux, 
L'ane,  se  prelassant,  marche  seul  devant  eux. 
Un  quidam  les  rencontre,  et  dit :  Est-ce  la  mode 
Que  baudet  aille  a  1'aise,  et  meunier  s'incommode  ? 
Qui  de  1'ane  ou  du  maitre  est  fait  pour  se  lasser  r1 
Je  conseille  a  ces  gens  de  le  faire  encbasser. 


LA  FONTAINE.  31 

Us  usent  leurs  souliers,  et  conservent  leur  ane  ! 
Nicolas,  au  rebours  :  car,  quand  il  va  voir  Jeanne, 
II  monte  sur  sa  bete  ;  et  la  chanson  le  dit. 


LE   RENARD   ET   LE   BOUC. 

Capitaine  renard  allait  de  compagnie 
Avec  son  ami  boue  des  plus  haut  encornes  : 
Celui-ci  ne  voyait  pas  plus  loin  que  son  nez ; 
L'autre  etait  passe  maitre  en  fait  de  troraperie. 
La  soif  les  obligea  de  descendre  en  uu  puits : 

La,  chacun  d'eux  se  de'saltere. 
Apies  qu'abondamment  tous  deux  en  eurent  pris, 
Le  renard  dit  au  bouc :  Que  ferons-nous,  compere  ? 
Ce  n'est  pas  tout  de  boire,  il  faut  sortir  d'ici. 
Leve  tes  pieds  en  liaut,  et  tes  comes  aussi ; 
Mets-les  centre  le  mur :  le  long  de  ton  echine 

Je  grimperai  premierement ; 

Puis  sur  tes  cornes  m'elevant, 

A  1'aide  de  cette  machine, 

De  ce  lieu-ci  je  sortirai, 

Apres  quoi  je  t'en  tirerai. 
Par  ma  barbe,  dit  1'autre,  il  est  bon  ;  et  je  loue 

Les  gens  bien  senses  comme  toi. 

Je  n'aurais  jamais,  quant  a  moi, 

Trouve  ce  secret,  je  1'avoue. 
Le  renard  sort  du  puits,  laisse  son  compagnon, 

Et  vous  lui  fait  un  beau  sermon 

Pour  1'exhorter  a  patience. 
Si  le  ciel  t'eut,  dit-il,  donne  par  excellence 
Autaut  de  jugement  que  de  barbe  au  menton, 

Tu  n'aurais  pas,  a  la  legere, 

Descendu  dans  ce  puits.     Or,  adieu  ;  j'en  suis  hors  : 
Tache  de  t'en  tirer,  et  fais  tous  tes  efforts ; 

Car,  pour  moi,  j'ai  certaine  affaire 
Qui  ne  me  permet  pas  d'arreter  en  chemin. 

En  toute  chose  il  faut  considerer  la  fin. 


32  MANUAL  OF  FRENCH  POETRY. 


L'AMOUR  ET  LA  FOLIE. 

Tout  est  mystere  dans  1'Amour, 
Ses  fleches,  son  carquois,  son  flambeau,  son  enfance : 

Ce  n'est  pas  1'ouvrage  d'un  jour 

Que  d'epuiser  cette  science. 
Je  ne  pretends  done  point  tout  expliquer  ici : 
Mon  but  est  seulement  de  dire,  a  ma  maniere, 

Comment  1'aveugle  que  voici 

(C'est  un  dieu),  comment,  dis-je,  il  perdit  la  lumiere, 
Quelle  suite  eut  ce  mal,  qui  peut-etre  est  un  bien ; 
J'en  fais  juge  un  amant,  et  ne  decide  rien. 

La  Eolie  et  1'Amour  jouaient  un  jour  ensemble  : 
Celui-ci  n'etait  pas  encor  prive  des  yeux. 
Uue  dispute  vint :  1'Amour  veut  qu'on  assemble 

La-dessus  le  conseil  des  dieux ; 

L'autre  n'eut  pas  la  patience ; 
Elle  lui  donne  un  coup  si  furieux, 

Qu'il  en  perd  la  clarte  des  cieux. 

Venus  en  demande  vengeance. 
Eemme  et  mere,  il  suffit  pour  juger  de  ses  cris : 

Les  dieux  en  furent  etourdis, 

Et  Jupiter,  et  Nemesis, 
Et  les  juges  d'enfer,  enfin  toute  la  bande. 
Elle  representa  1'enormite  du  cas ; 
Son  fils  sans  un  baton  ne  pouvait  faire  un  pas  : 
Nulle  peine  n'etait  pour  ce  crime  assez  grande; 
Le  dommage  devait  etre  aussi  repare. 

Quaud  on  eut  bien  considere 
L'interet  du  public,  celui  de  la  partie, 
Le  resultat  enfin  de  la  supreme  cour 

Eut  de  condamuer  la  Eolie 

A  servir  de  guide  a  1'Amour. 


LA  FONTAINE.  33 


PAROLE  DE  SOCRATE. 

Socrate  un  jour  faisant  batir, 
Chacun  censurait  son  ouvrage  : 
L'un  trouvait  les  dedans,  pour  ne  lui  point  mentir, 

Indignes  d'uii  tel  personnage  ; 
L'autre  blamait  la  face,  et  tous  etaient  d'avis 
Que  les  appartements  en  etaient  trop  petits. 
Quelle  maison  pour  lui !  Ton  y  touruait  a  peine. 

"  Plut  au  ciel  que  de  vrais  amis, 
Telle  qu'elle  est,  dit-il,  elle  put  etre  pleiiie  ! " 

Le  bon  Socrate  avait  raison 
De  trouver  pour  ceux-la  trop  grande  sa  maisou. 
Chacun  se  dit  ami ;  mais  fou  qui  s'y  repose  ; 

Kien  n'est  plus  commun  que  le  nom  ; 

Kien  n'est  plus  rare  que  la  chose. 


LES   ANIMAUX   MALADES   DE   LA   PESTE. 

Un  mal  qui  repand  la  terreur, 

Mai  que  le  ciel  en  sa  fureur 
Inventa  pour  punir  les  crimes  de  la  terre, 
La  peste  (puisqu'il  faut  1'appeler  par  son  nom), 
Capable  d'enrichir  en  un  jour  1' Acheron, 

Faisait  aux  animaux  la  guerre. 
Es  ne  mouraient  pas  tous,  mais  tous  etaient  frappes. 

On  n'en  voyait  point  d'occupes 
A  chercher  le  soutien  d'une  mouraute  vie  ; 

Nul  mets  u'excitait  leur  envie  ; 

Ni  loups  ni  renards  n'epiaient 

La  douce  et  1'innoceute  proie ; 

Les  tourterelles  se  fuyaient : 

Plus  d'amour,  partant  plus  de  joie. 
Le  lion  tint  conseil  et  dit :  Mes  cliers  amis, 

2*  c 


34  MANUAL   OF  FRESCH  POETRY. 

Je  crois  que  le  ciel  a  permis 

Pour  nos  peeves  cette  mfortune. 

Que  le  plus  coupable  de  uous 
Se  sacrifie  aux  traits  du  celeste  courroux  ; 
Peut-etre  il  obtiendra  la  guerisou  commune. 
L'liistoire  uous  apprend  qu'eu  de  tels  accidents 

On  fait  de  pareils  devouements. 
Ne  uous  flattous  done  point ;  voyons  sans  indulgence 

L'etat  de  notre  conscience. 
Pour  moi,  satisfaisant  mes  appetits  gloutons, 

J'ai  devore  force  moutons. 

Que  m'avaient-ils  fait  ?  nulle  offense  ; 
Meme  il  m'est  arrive  quelquefois  de  manger 

Le  berger. 

Je  me  devouerai  done,  s'il  le  faut :  mais  je  pensc 
Qu'il  est  bon  que  chacun  s'accuse  ainsi  que  moi ; 
Car  on  doit  souliaiter,  selon  toute  justice, 

Que  le  plus  coupable  perisse. 
Sire,  dit  le  renard,  vous  etes  trop  bon  roi ; 
Vos  scrupules  font  voir  trop  de  delicatesse. 
Eh  bien,  manger  moutons,  canaille,  sotte  espece, 
Est-ce  un  peche  ?  Non,  non.  Vous  leur  fites,  seigneur, 

En  les  croquant,  beaucoup  d'honneur ; 

Et  quant  au  berger,  Ton  peut  dire 

Qu'il  etait  digne  de  tous  maux, 
6tant  de  ces  gens-la  qui  sur  les  animaux 

Se  font  un  chimerique  empire. 
Ainsi  dit  le  renard  ;  et  flatteurs  d'applaudir. 

On  n'osa  trop  approfondir 
Du  tigre,  ni  de  1'ours,  ni  des  autres  puissances, 

Les  moins  pardonnables  offenses  : 
Tous  les  gens  querelleurs,  jusqu'aux  simples  matins, 
Au  dire  de  chacun,  etaient  de  petits  saints. 
L'ane  vint  a  son  tour,  et  dit :  J'ai  souvenance 

Qu'en  un  pre  de  moines  passant, 
La  faim,  1'occasion,  1'herbe  tendre,  et,  je  pense, 

Quelque  diable  aussi  me  poussaut, 
Je  tondis  de  ce  pre  la  largeur  de  ma  kngue  ; 


LA  FONTAINE.  35 

Je  n'en  avais  nul  droit,  puisqu'il  faut  parler  net. 

A  ces  mots,  on  cria  haro  sur  le  baudet. 

Un  loup,  quelque  peu  clerc,  prouva  par  sa  harangue 

Qu'il  fallait  devouer  ce  maudit  animal, 

Ce  pele,  ce  galeux,  d'ou  venait  tout  le  mal. 

Sa  peccadille  fut  jugea  uu  cas  peudable. 

Manger  1'lierbe  d'autrui !  quel  crime  abominable  ! 

Rien  que  la  mort  u'etait  capable 
D'expier  son  forfait.    Ou  le  lui  fit  bien  voir. 

Selon  que  vous  serez  puissant  ou  miserable, 

Les  jugements  de  cour  vous  rendront  blanc  ou  noir. 


LE   SAVETIER  ET   LE   FINANCIER. 

Un  savetier  chantait  du  matin  jusqu'au  soir  : 

C'etait  merveille  de  le  voir, 
Merveille  de  1'ouir  ;  il  faisait  des  passages, 

Plus  content  qu'aucun  des  sept  sages. 
Son  voisin,  au  coutraire,  etaut  tout  cousu  d'or, 

Chantait  peu,  dormait  moins  eucor : 

C'etait  un  homme  de  nuance. 
Si  sur  le  point  du  jour  parfois  il  sommeillait, 
Le  savetier  alors  eii  chantant  1'eveillait ; 

Et  le  financier  se  plaignait 

Que  les  soins  de  la  Providence 
N'eussent  pas  au  marche  fait  vendre  le  dormir, 

Comme  le  manger  et  le  boire. 

En  son  hotel  il  fait  veuir 
Le  chanteur,  et  lui  dit :  Or  ca,  sire  Gregoire, 
Que  gagnez-vous  par  an  ?  —  Par  an  !  ma  foi,  monsieur, 

Dit  avec  un  ton  de  rieur 
Le  gaillard  savetier,  ce  n'est  point  ma  maniere 
D.?  compter  de  la  sorte  ;  et  je  n'entasse  guere 
Un  jour  sur  1'autre  :  il  snffit  qu'a  la  fin 

J'attrape  le  bout  de  1'annee  ; 

Chaque  jour  amene  son  pain.  — • 


36  MASVAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Eh  bien,  que  gagnez-vous,  dites-moi,  par  journee  ?  — 
Tantot  plus,  tautot  moius  :  le  mal  est  que  toujours 
(Et  sans  cela  nos  gains  seraient  assez  honnetes), 
Le  mal  est  que  dans  Pan  s'entremelent  des  jours 

Qu'il  faut  choiner ;  on  nous  mine  en  fetes  : 
L'une  fait  tort  a  Pautre  ;  et  monsieur  le  cure 
De  quelque  nouveau  saint  charge  toujours  son  prone. 
Le  financier,  riant  de  sa  naivete, 
Lui  dit :  Je  vous  veux  mettre  aujourd'hui  sur  le  trone. 
Preuez  ces  cent  ecus  ;  gardez-les  avec  soin, 

Pour  vous  en  servir  au  besoin. 
Le  savetier  crut  voir  tout  1'argent  que  la  terre 

Avait,  depuis  plus  de  cent  ans, 

Produit  pour  Pusage  des  gens. 
H  retourne  chez  lui :  dans  sa  cave  il  enserre 

L'argent,  et  sa  joie  a  la  fois. 

Plus  de  chant :  il  perdit  la  voix 
Du  moment  qu'il  gagna  ce  qui  cause  nos  peines. 

Le  sommeil  quitta  son  logis  : 

II  cut  pour  hotes  les  soucis, 

Les  soupcons,  les  alarmes  vaines. 
Tout  le  jour  il  avait  1'ceil  au  guet ;  et  la  nuit, 

Si  quelque  chat  faisait  du  bruit, 
Le  chat  preuait  1'argeut.     A  la  fin  le  pauvre  homme 
S'en  courut  chez  celui  qu'il  ne  reveillait  plus  : 
Rendez-moi,  lui  dit-il,  mes  chansons  et  mon  somme, 

Et  reprenez  vos  cent  ecus. 


LE  VIEILLARD  ET   LES  TROIS   JEUNES   HOMMES. 

Un  octogenaire  plautait. 
Passe  encor  de  batir ;  mais  planter  a  cet  age  ! 
Disaient  trois  jouveuceaux,  enfauts  du  voisinage  : 

Assurement  il  radotait. 

Car,  au  nom  des  dieux,  je  vous  prie, 
Quel  fruit  de  ce  labeur  pouvez-vous  recueillir  ? 


LA  FONTAINE.  37 

Autant  qu'un  patriarche  il  vous  faudrait  vieillir. 

A  quoi  bou  charger  votre  vie 
Des  soins  d'un  aveuir  qui  n'est  pas  fait  pour  vous  ? 
Ne  songaz  desormais  qu'a  vos  erreurs  passees ; 
Quittez  le  long  espoir  et  les  vastes  pensees  ; 

Tout  cela  ne  convieiit  qu'a  uous.  — 

II  ne  convient  pas  a,  vous-memes, 
Repartit  le  vieillard.    Tout  etablissement 
Vient  tard,  et  dure  peu.   La  main  des  Parques  blemes 
Da  vos  jours  et  des  miens  se  joue  egalement. 
Nos  termes  sout  pareils  par  leur  eourte  duree. 
Qui  de  nous  des  clartes  de  la  voute  azuree 
Doit  jouir  le  dernier  ?   Est-il  aucun  moment 
Qui  vous  puisse  assurer  d'un  second  seulement  ? 
Mes  arriere-neveux  me  devront  cet  ombrage  : 

Eh  bien,  defendez-vous  au  sage 
Da  se  donner  des  soius  pour  le  plaisir  d'autrui  ? 
Cela  me  me  est  un  fruit  que  je  goute  aujourd'hui : 
J'en  puis  jouir  demain,  et  quelques  jours  encore  ; 

Je  puis  enfln  compter  1'aurore 

Plus  d'une  fois  sur  vos  tombeaux. 
Le  vieillard  cut  raison  :  1'un  des  trois  jouvenceaux 
Se  noya  des  le  port,  allant  a  1'Amerique  ; 
L'autre,  afiu  de  mouter  aux  graudes  dignites, 
Dans  les  emplois  de  Mars  servant  la  republique, 
Par  un  coup  imprevu  vit  ses  jours  emportes ; 

Le  troisieme  tomba  d'un  arbre 

Que  lui-meme  il  voulut  enter ; 
Et,  pleures  du  vieillard,  il  grava  sur  leur  marbre 

Ce  que  je  viens  de  raconter. 


LA   LAITIERE   ET   LE   POT   AU   LAIT. 

Perette,  sur  sa  tete  ayant  un  pot  au  lait 

Bien  pose  sur  un  coussinet, 
Pr6tendait  arriver  sans  encombre  a  la  ville. 
Legere  et  court  vetue,  elle  allait  a  grands  pas. 


38  MANUAL  .OF  FRENCH  POETRY. 

Ayant  mis  ce  jour-la,  pour  etre  plus  agile, 

Cotillon  simple  et  souliers  plats. 

Notre  laitiere  ainsi  troussee 

Comptait  deja  dans  sa  pensee 
Tout  le  prix  de  son  lait ;  eu  employait  1'argent ; 
Achetait  un  cent  d'ceufs  ;  faisait  triple  couvee  : 
La  chose  allait  a  bieii  par  son  soin  diligent. 

II  m'est,  disait-elle,  facile 
D'elever  des  poulets  autour  de  ma  maison  ; 

Le  renard  sera  bien  habile 
S'il  ne  m'en  laisse  assez  pour  avoir  un  cochon. 
Le  pore  a  s'engraisser  coutera  peu  de  son  ; 
II  etait,  quand  je  1'eus,  de  grosseur  raisommble  : 
J'aurai,  le  revendaut,  de  1'argent  bel  et  bon. 
Et  qui  m'empechera  de  mettre  en  notre  etable, 
Vu  le  prix  dout  il  est,  une  vache  et  sou  veau, 
Que  je  verrai  sauter  au  milieu  du  troupeau  ? 
Perrette  la-dessus  saute  aussi,  transported  : 
Le  lait  tombe  ;  adieu  veau,  vache,  cochon,  couvee. 
La  dame  de  ces  biens,  quittunt  d'un  ceil  marri 

Sa  fortune  ainsi  repandue, 

Va  s'excuser  a  son  mari, 

En  grand  danger  d'etre  battue. 

Le  recit  eu  farce  en  fut  fait ; 

On  1'appela  le  Pot  au  lait. 


L'ART   DE   BIEN   VIVRE. 

Rien  ne  m'engage  a  faire  un  livre  : 

Mais  la  raison  m'oblige  a  vivre 
En  sage  citoyen  de  ce  vaste  univers ; 
Citoyen  qui,  voyant  un  moude  si  divers, 

Rend  a  son  auteur  les  hoinmages 

Que  me  ri tent  de  tels  ouvrages. 
Ce  devoir  acquitte,  les  beaux  vers,  les  doux  sons, 

II  est  vrai,  sont  pcu  uecessaires  : 


LA    FONTAINE.  39 

Mais  qui  dira  qu'ils  soieut  contraires 

A  ces  eternelles  legons  ? 
On  psut  gouter  la  joie  en  diverses  fapons  : 
Au  sein  d?  ses  amis  repandre  raille  choses, 
Et,  reclierchant  de  tout  les  effets  et  les  causes, 
A  table,  au  bord  d'un  bois,  le  long  d'uu  clair  ruisseau, 
Raisonner  avec  eux  sur  le  bon  et  le  beau. 


LE   SINGE   ET   LE   CHAT. 

Bsrtrand  avec  Raton,  Pun  singe  et  1'autre  chat, 

Commansaux  d'un  logis,  avaient  un  commun  maitre. 

D'auimaux  malfaisants  c'etait  un  tres-bon  plat : 

Us  n'y  craignaient  tous  deux  aucun,  quel  qu'il  put  etre. 

Trouvait-on  quelque  chose  au  logis  de  gale, 

L'on  113  s'en  prenait  point  aux  gens  du  voisinage  : 

Bartrand  derobait  tout :  Rat  m,  de  son  cote, 

Etait  moins  attentif  aux  souris  qu'au  fromage. 

Un  jour,  au  coin  du  feu,  nos  deux  maitres  fripons 

Regardaient  rotir  des  marrons. 
Les  escroquer  etait  uue  tres-bonne  affaire  ; 
Nos  galants  y  voyaient  double  profit  a  faire  : 
Lsur  bien  premierement,  et  puis  le  mal  d'autrui. 
Bertrand  dit  a  Raton  :  Frere,  il  faut  aujourd'hui 

Que  tu  fasses  un  coup  de  maitre  ; 
Tire-moi  ces  marrons.     Si  Dieu  m'avait  fait  naitre 

Propre  a  tirer  marrons  du  feu, 

Certes,  marrons  verraient  beau  jeu. 
Aussitot  fait  que  dit :  Raton,  avec  sa  patte, 

D'une  maniere  delicate, 
Ecarte  un  peu  la  cendre,  et  retire  les  doigts  ; 

Piiis  les  reporte  a  plusieurs  fois  ; 
Tire  un  matron,  puis  deux,  et  puis  trois  en  escroque  : 

Et  cependant  Bertrand  les  eroque. 
Une  ssrvante  vient :  adieu  mes  gens.    Raton 

N'etait  pas  content,  ce  dit-on. 


40  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Aussi  ne  le  sent  pas  la  plupart  de  ces  princes 
Qui,  flattes  d'uu  pareil  emploi, 
Vont  s'echauder  en  des  provinces 
Pour  le  profit  de  quelque  roi. 


PHEBUS   ET   BOREE. 

Boree  et  le  Soleil  virent  un  voyageur 

Qui  s'etait  muni  par  bonheur 

Contre  le  mauvais  temps.    Oil  entrait  dans  1'automue, 
Quand  la  precaution  aux  voyageurs  est  bonne  : 
II  pleut,  le  soleil  luit ;  et  1'echarpe  d'Iris 

Rend  ceux  qui  sortent  avertis 
Qu'en  ces  mois  le  manteau  leur  est  fort  necessaire  ; 
Les  Latins  les  nommaient  douteux,  pour  cette  affaire. 
Notre  homme  s'etait  done  a  la  pluie  atteudu  ; 
Bon  manteau  bien  double,  bonne  etoffe  bien  forte. 
Celui-ci,  dit  le  Vent,  pretend  avoir  pourvu 
A  tous  les  accidents  ;  mais  il  u'a  pas  prevu 

Que  je  saurai  souffler  de  sorte 
Qu'il  n'est  bouton  qui  tienne  :  il  faudra,  si  je  veux, 

Que  le  manteau  s'en  aille  au  diable. 
L'ebattement  pourrait  nous  en  etre  agreable  : 
Vous  plait-il  de  1'avoir  ?   Eh  bien,  gageons  nous  deux, 

Dit  Phebus,  sans  taut  de  paroles, 
A  qui  plus  tot  aura  degarni  les  e'paules 

Du  cavalier  que  nous  voyons. 
Commencez  :  je  vous  laisse  obscurcir  mes  rayons. 
H  n'en  fallut  pas  plus.   Notre  souffleur  a  gage 
Se  gorge  de  vapeurs,  s'enfle  comme  un  ballon, 

Fait  un  vacarme  de  demon, 
Siffle,  souffle,  tempete,  et  brise  en  son  passage 
Maint  toit  qui  n'en  peut  mais,  fait  perir  rnaint  bateau  : 

Le  tout  au  sujet  d'uu  manteau. 
Le  cavalier  cut  soin  d'empecher  que  1'orage 

Ne  se  put  eugouffrer  dedans. 


LA  FONTAINE.  41 

Cela  le  pre"serva.  Le  Vent  perdit  son  temps  ; 
Plus  il  se  tounnentait,  plus  1'autre  tenait  fernie ; 
II  eut  beau  faire  agir  le  collet  et  les  plis. 

Sitot  qu'il  fut  au  bout  du  ternie 

Qu'a  la  gageure  on  avait  mis, 

La  Soleil  dissipe  la  uue, 
Recrea  et  puis  peuetre  enfin  le  cavalier, 

Sous  son  balandras  fait  qu'il  sue, 

Le  contraint  de  s'en  depouiller  : 
Encor  n'usa-t-il  pas  de  toute  sa  puissance. 

Plus  fait  douceur  que  violence. 

LE   SAGE. 

Ni  1'or  ni  la  grandeur  ne  nous  rendent  heureux. 
Ces  deux  divinites  u'accordent  a  uos  voeux 
Que  des  biens  peu  certains,  qu'un  plaisir  peu  tranquille. 
Des  soucis  devorants  c'est  1'eternel  asile ; 
Veritable  vautour  que  le  fils  de  Japet 
Represeute  enchaine  sur  sou  triste  sommet. 
L'liuinble  toit  est  exempt  d'un  tribut  si  funeste ; 
Le  sage  y  vit  en  paix,  et  meprise  le  reste. 
Content  de  ses  douceurs,  errant  parmi  les  bois, 
II  regarde  a  ses  pieds  les  favoris  des  rois ; 
II  lit  au  front  de  ceux  qu'un  vain  luxe  euvironne, 
Que  la  fortune  vend  ce  qu'on  croit  qu'elle  donne. 
Approche-t-il  du  but  ?  quitte-t-il  ce  sejour  ? 
Rien  ne  trouble  sa  fin :  c'est  le  soir  d'un  beau  jour. 


42  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


MOLIERE. 

1622-1673. 

JEAN-BAPTISTE  POQUELIN,  afterwards  named  Moliere,  was  born  and 
died  in  Paris.  While  yet  very  young,  his  grandfather,  who  was  an  en- 
thusiastic admirer  of  Conieille,  used  to  take  him  to  witness  the  plays  of 
that  author  which  were  then  being  performed  at  the  Hotel  de  Bourgogue. 
This,  more  than  all  else  no  doubt,  decided  the  future  vocation  of  the 
young  Poquelin.  He  wished  to  go  to  college,  and  finally,  with  much 
difficulty,  obtained  from  his  parents  the  permission  to  do  so,  it  being 
understood  that  he  should  afterwards  enter  the  profession  of  law.  But 
vain  indeed  were  all  efforts  to  overcome  the  natural  bent  of  his  mind, 
and  even  thus  early  he  was  secretly  preparing  for  his  life  work.  The 
beginning  was  at  length  m;ide  by  organizing  a  company  and  establishing 
the  Theatre  lllustre  at  Paris.  But  that  enterprise  failed,  and  having  got 
into  debt  he  was  thrown  into  prison.  This  dampened  his  ardor,  it  is 
true,  but  did  not  alter  his  purpose,  for  he  was  no  sooner  out  of  prison 
than  he  fled  to  the  provinces,  and  having  changed  his  name  to  Moliere, 
in  order,  as  he  said,  not  to  disgrace  his  friends,  he  here  commenced 
again.  After  twelve  years  thus  spent  in  the  school  of  observation  and 
practice,  himself  both  furnishing  the  plays  and  helping  to  perform  them, 
he  returned  to  the  capital,  and  finally  received  the  royal  license  to  open 
his  theatre  there.  About  two  years  later  his  first  real  success  was 
achieved  in  the  appearance  of  Les  Precieuses  Ridicules.  This  was  fol- 
lowed by  some  thirty  pieces  of  his  composition,  nearly  all  of  which  met 
with  like  popular  favor.  His  best  plays  are  Le  Misanthrope,  Les  Femmes 
Savantes,  L'Avare,  and  Le  Tartufe,  all  of  which  are  considered  models 
of  high  comedy. 

Moliere  is  the  most  distinguished  comic  poet  of  modern  times.  While 
he  is  the  complete  embodiment  of  the  spirit  and  genius  of  his  people,  he 
yet  rises  independent  of  all  prejudices  of  nation  and  age  to  the  plane  of 
the  truly  great  author.  His  bust,  standing  in  the  hall  of  the  French 
Academy,  bears  the  triumphant  inscription  :  — 

•    "  Rieu  ue  manque  a  sa  gloire,  il  manquait  a  la  n&tre." 


MOLIERE.  43 


LA   VERITABLE   ET   LA   FAUSSE   DEVOTION. 

Et  comme  je  ne  vois  mil  genre  de  heros 

Qui  soit  plus  a  priser  que  les  parfaits  devots, 

Aucune  chose  au  monde  et  plus  noble  et  plus  belle 

Que  la  sainte  ferveur  d'un  veritable  xcle  ; 

Aussi  ne  vois-je  rien  qui  soit  plus  odieux 

Que  le  dehors  platre  d'un  zele  specieux  ; 

Que  ces  francs  charlatans,  que  ces  devots  de  place, 

De  qui  la  sacrilege  et  trompeuse  grimace 

Abuse  impunement  et  se  joue  a  leur  gre 

De  ce  qu'ont  les  inortels  de  plus  saint  et  sacre  ; 

Ces  gens  qui,  par  une  ame  a  1'interet  soumise, 

Font  de  devotion  metier  et  marchandise, 

Et  veulent  acheter  credit  et  digriites 

A  prix  de  faux  clins  d'yeux  et  d'elans  affectes ; 

Ces  gens,  dis-je,  qu'on  voit  d'une  ardeur  11011  commune 

Par  le  chemin  du  ciel  courir  a  la  fortune  ; 

Qui,  brulants  et  priants,  demandent  chaque  jour, 

Et  prechent  la  retraite  au  milieu  de  la  cour  ; 

Qui  savent  ajuster  leur  zele  avec  leurs  vices, 

Sont  prompts,  vindicatifs,  sans  foi,  pleins  d'artifices  ; 

Et,  pour  perdre  quelqu'un,  couvrent  insolemment 

DJ  1'interet  dn  ciel  leur  fier  ressentiment ; 

D'autant  plus  dangereux  dans  leur  apre  colere, 

Qu'ils  prennent  contre  nous  des  armes  qu'on  revere. 

Et  que  leur  passion,  dont  on  leur  sait  bon  gre, 

Veut  nous  assassiner  avec  un  fer  sacre  : 

De  C3  faux  caractere  on  en  voit  trop  paraitre. 

Mais  les  devots  de  coeur  sont  aises  a  comiaitre  ; 

Ce  titre  par  aucun  ne  leur  est  debattu  ; 

Ce  ne  sont  point  du  tout  fanfarons  de  vertu ; 

On  ne  voit  pas  en  eux  ce  faste  insupportable, 

Et  leur  devotion  est  humaine  et  traitable. 

Us  ne  connurent  point  toutes  nos  actions  ; 

Us  troiivent  trop  d'orgueil  dans  ces  corrections  ; 

Et  laissant  la  fierte  des  paroles  aux  autres, 


44  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

C'est  par  leurs  actions  qu'ils  reprennent  les  notres ; 
L'apparence  du  mal  a  chez  eux  peu  d'appui, 
Et  leur  ame  est  portee  a  juger  bien  d'autrui. 
Point  de  cabale  en  eux,  point  d'intrigues  a  suivre  ; 
On  les  voit  pour  tous  soins  se  meler  de  bien  vivre  ; 
Jamais  contre  un  pecheur  ils  n'ont  d'acharnement ; 
Ils  attachent  leur  haiue  au  peche  seulement, 
Et  ne  veuleut  point  prendre  avec  un  zele  extreme 
Les  iuterets  du  ciel  plus  qu'il  ne  veut  lui-merne. 


LES   FEMMES   SAV ANTES. 

II  n'est  pas  bien  honnete,  et  pour  beaucoup  de  causes, 

Qu'une  femme  etudie  et  sache  tant  de  choses. 

Former  aux  bonnes  moeurs  1'esprit  de  ses  enfants, 

Faire  aller  son  menage,  avoir  1'reil  sur  ses  gens, 

Et  regler  la  depense  avec  economic, 

Doit  etre  son  etude  et  sa  philosophic. 

Nos  peres,  sur  ce  point,  etaient  gens  bien  senses, 

Qui  disaient  qu'une  femme  en  sait  toujours  assez, 

Quaud  la  capacite  de  son  esprit  se  hausse 

A  connaitre  un  pourpoint  d'avec  un  haut-de-chausse. 

Les  leurs  ne  lisaient  point,  mais  elles  vivaient  bieu  ; 

Leurs  menages  etaieut  tout  leur  docte  entretien  ; 

Et  leurs  livres,  un  de,  du  fil  et  des  aiguilles, 

Dont  elles  travaillaient  au  trousseau  de  leurs  filles. 

Les  femmes  d'a  present  sont  bien  loin  de  ces  moeurs ; 

Elles  veulent  ecrire  et  devenir  auteurs. 

Nulle  science  n'est  pour  elles  trop  profonde, 

Et  ceans  beaucoup  plus  qu'en  aucun  lieu  du  monde 

Les  secrets  les  plus  hauts  s'y  laissent  concevoir, 

Et  Ton  sait  tout  chez  moi,  hors  ce  qu'il  faut  savoir. 

On  y  sait  comme  vont  lune,  etoile  polaire, 

Venus,  Saturne,  et  Mars,  dont  je  n'ai  point  affaire  ; 

Et  dans  ce  vain  savoir,  qu'on  va  chercher  si  loin, 

On  ne  sait  comme  va  mon  pot,  dont  j'ai  besoin. 


MOLIEEE.  45 

Mes  gens  a  la  science  aspirent  pour  vous  plaire, 
Et  tous  ne  font  rieu  moins  que  ce  qu'ils  ont  a  faire. 
Raisonner  est  1'emploi  de  toute  ma  maison, 
Et  le  raisonnement  en  bannit  la  raison. 
L'un  me  briile  mon  rot,  en  lisant  quelque  lustoire  ; 
L'autre  reve  a  des  vers,  quand  je  demande  a  boire  : 
Enfin  je  vois  par  eux  votre  exemple  suivi, 
Et  j'ai  des  serviteurs,  et  ne  suis  point  servi. 
Une  pauvre  servante  au  moins  m'etait  restee, 
Qui  de  ce  mauvais  air  n'etait  point  infectee, 
Et  voila  qu'on  la  chasse  avec  un  grand  fracas, 
A  cause  qu'elle  manque  a  parler  Vaugelas  ! 


LES   AMANTS. 

PHILINTE. 

Quand  je  plaisais  a  tes  yeux, 
J'etais  content  de  ma  vie, 
Et  ue  voyais  rois  ni  dieux 
Dont  le  sort  me  fit  envie. 

CLIMENE. 

Lorsqu'a  toute  autre  personne 
Me  preferait  ton  ardeur, 
J'aurais  quitte  la  couronne 
Pour  regner  dessus  ton  coeur. 

PHILINTE. 

Une  autre  a  gueri  mon  ame 
Des  feux  que  j 'avals  pour  toi. 

CLIMENE. 

Un  autre  a  venge  ma  flamme 
Des  faiblesses  de  ta  foi. 


Chloris,  qu'on  vante  si  fort, 
M'aime  d'une  ardeur  fidele  ; 


46  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Si  ses  yeux  voulaient  ma  mort, 
Je  mourrais  content  pour  elle. 

CLIMEXE. 

Myrtil,  si  digne  d'envie, 
Me  clierit  plus  que  le  jour ; 
Et  moi,  je  perdrais  la  vie 
Pour  lui  montrer  mon  amour. 

PHILINTE. 

Mais  si  d'une  douce  ardeur 
Quelque  renaissante  trace 
Chassait  Cliloris  de  mon  coeur 
Pour  te  remettre  en  sa  place  ? 

CLIMENE. 

Bien  qu'avec  cette  tendresse 
Myrtil  me  puisse  cherir, 
Avec  toi,  je  le  confesse, 
Je  voudrais  vivre  et  mourir. 

TOUS   DETJX   ENSEMBLE. 

Ah  !  plus  que  jamais  aimons-nous, 

Et  vivons  et  mourons  en  des  liens  si  doux. 

TOUS   LES   PERSONNAGES   DE   LA  COMEDIE. 

Amants,  que  vos  querelles 
Sont  aimables  et  belles  ! 
Qu'on  y  voit  succeder 
De  plaisir,  de  tendresse  ! 
Querellez-vous  sans  cesse, 
Pour  vous  raccommoder. 


LE  MOINEAU   DE   MYRTIL. 

(De  MeHcerte.J 

Innocente  petite  bete, 

Qui,  contre  ce  qui  vous  arrete 

Vous  debattez  tant  a  mes  yeux, 


UOL1ME.  47 

De  votre  liberte  ne  plaignez  point  la  perte  : 

Je  vous  ai  pris  pour  Melicerte  ; 
Elle  vous  baisera,  vous  prenaut  daus  sa  main, 

Et  de  vous  mettre  en  son  sein 

Elle  vous  fera  la  grace. 

Est-il  un  sort  au  monde  et  plus  doux  et  plus  beau, 
Et  qui  des  rois,  helas  !  heureux  petit  moineau, 

Ne  voudrait  etre  en  votre  place  ? 


FRAGMENTS. 

Tous  les  defauts  humains  nous  donnent,  daus  la  vie, 

Des  moyens  d'exercer  uotre  philosophic : 

C'est  le  plus  bel  emploi  que  trouve  la  vertu ; 

Et,  si  de  probite  tout  etait  revetu, 

Si  tous  les  coeurs  etaient  francs,  justes,  et  dociles, 

La  plupart  des  vertus  nous  seraieut  inutiles. 

Les  liommes  la  plupart  sont  etrangement  faits ; 
Dans  la  juste  nature  on  ne  les  voit  jamais : 
La  raisoti  a  pour  eux  des  bornes  trop  petit es, 
En  chaqu"  caractere  ils  passent  ses  limites ; 
Et  la  pins  noble  chose,  ils  la  gatent  souveut, 
Pour  la  vouloir  outrer  et  pousser  trop  avant. 


L'ENVIE   ET   LA   MEDISANCE. 

La  vertu  dans  le  monde  est  toujours  poursuivie : 
Les  envieux  mourront,  niais  nou  jamais  1'envie. 
Fais  bien,  et  sois  certain  d'avoir  des  envieux ; 
Mais  tu  les  confoiidras  en  faisaut  encor  mieux. 
Ceux  de  qui  la  conduite  offre  le  plus  a  rire 
Sont  toujours  sur  autnii  les  premiers  a  medire. 
Coutre  la  medisance  il  n'est  point  de  rempart : 
A  tous  les  sots  caquets  n'ayons  done  nul  egard ; 
Efforcons-nous  de  vivre  avec  toute  innocence, 
Et  laissons  aux  censenrs  une  pleine  licence. 


48  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


QUINAULT. 

1635  - 1688. 

PHILIPPE  QUINAULT,  a  native  of  Paris,  is  regarded  as  the  creator 
of  the  lyric  drama  in  France.  He  began  his  literary  career  by  a  series  of 
tragedies  and  comedies  which  met  with  but  partial  success.  He  then 
turned  his  attention  to  the  species  of  composition  upon  which  his  posthu- 
mous reputation  chiefly  rests.  His  best  operas  are  Atys,  Roland,  and 
Armide. 

Notwithstanding  the  severe  attacks  of  Boileau  and  Voltaire,  it  is  snrely 
no  small  compliment  that  Quinault  attained  to  even  moderate  success 
in  the  age  which  had  produced  a  Racine  and  a  Moliere.  Mr.  Gern- 
zez  passes  the  following  brief  but  just  estimate  npon  his  talents  and 
work  :  "  Qninault  occupies  a  lofty  position,  second  only  to  the  men  of 
genins.  He  moves  the  heart  which  he  softens,  enchants  the  imagination 
which  be  dazzles,  and  flatters  delicate  ears  with  verses  which  have  the 
melody  of  music,  and  which  could  even  dispense  with  something  of  their 
sense,  so  much  have  they  of  exquisite  harmony." 


TRISTES   EFFETS   DE   L'ORGUEIL. 

C'EST   HEDUSE   QUI    FABLE. 

J'ai  perdu  la  beaute  qui  me  rendit  si  vaine : 

Je  n'ai  plus  ces  cheveux  si  beaux 

Dont  autrefois  le  dieu  des  eaux 
Sentit  Her  son  cceur  d'une  si  douce  chaine. 

Pallas,  la  barbare  Pallas 

Put  jalouse  de  mes  appas, 
Et  me  rendit  affreuse  autant  que  j'etais  belle  : 
Mais  Fexces  etonnant  de  la  difformite 

Dont  me  punit  sa  cruaute, 

Fera  connaitre,  en  depit  d'elle, 

Quel  fut  1'exces  de  ma  beaute". 
Je  ne  puis  trop  montrer  sa  vengeance  eruelle. 


QUWAULT.  49 

Ma  tete  est  fiere  encor  d'avoir  pour  ornement 

Des  serpents,  dout  le  sifflement 

Excite  uue  frayeur  mortelle. 
Je  porte  1'epouvante  et  la  mort  en  tous  lieux  ; 
Tout  se  change  en  rocher  a  mon  aspect  horrible  : 
Les  traits  que  Jupiter  lance  du  haut  des  cieux 

N'ont  rien  de  si  terrible 

Qu'im  regard  de  mes  yeux. 

Les  plus  grands  dieux  du  ciel,  de  la  terre,  et  de  Ponde, 
Du  soin  de  se  venger  se  reposeut  sur  moi : 
Si  je  perds  la  douceur  d'etre  1'amour  du  monde, 
J'ai  le  plaisir  uouveau  d'eu  devenir  1'effroi. 


ARMIDE   A   RENAUD. 

Eufin  il  est  en  ma  puissance, 
Ce  fatal  ennemi,  ce  superbe  vainqueur. 
Le  charme  du  sonimeil  le  livre  a  ma  vengeance, 

Je  vais  percer  son  invincible  coeur  ! 
Par  lui  tons  mes  captifs  sont  sortis  d'esclavage  : 

Qu'il  eprouve  tonte  ma  rage  ! 

Quel  trouble  me  saisit ;  qui  me  fait  hesiter  ? 
Qu'est-ce  qu'en  sa  faveur  la  pitie  me  veut  dire  ? 

Frappons  !  .  .  .  .  Ciel !  qui  peut  ni'arreter  ? 
Achevons  .  .  .  .  je  fremis !  vengeons-nous  .  .  .  .  je  soupire  ! 
Est-ce  ainsi  que  je  dois  ms  venger  aujourd'hui  ? 
Ma  cole  re  s'eteint  quand  j'approche  de  lui : 

Plus  je  le  vois,  plus  ma  fureur  est  vaine  ; 

Mon  bras  tremblaiit  se  refuse  a  ma  haine. 


HEUREUX   QUI   NE   CONNAIT   POINT   L' AMOUR. 

(De  Thesee.) 

Doux  repos,  innocente  paix, 
Heureux,  heureux  un  cceur  qui  ne  vous  perd  jamais  ! 


50  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

L'impitoyable  amour  m'a  toujours  poursuivie  : 
N'etait-ce  point  assez  des  maux  qu'il  m'avait  fails  ! 
Pourquoi  ce  dieu  cruel  avec  de  nouveaux  traits 
Vient-il  encor  troubler  le  reste  de  ma  vie  ? 

Doux  repos,  innoceute  paix, 

Heureux,  heureux  un  cceur  qui  ne  vous  perd  jamais  ! 
Un  tendre  engagement  va  plus  loin  qu'on  ne  pense, 

On  ne  voit  pas  lorsqu'il  commence, 

Tout  ce  qu'il  doit  couter  un  jour  : 
Mon  coeur  aurait  encor  sa  premiere  innocence 

S'il  n'avait  jamais  eu  d'amour. 


MORPHEE   AU   SOMMEIL. 

Regnez,  divin  sommeil,  regnez  sur  tout  le  monde ; 
Repandez  vos  pavots  les  plus  assoupissauts  ; 

Calmez  les  soins,  charmez  les  sens, 
Retenez  tous  les  coeurs  dans  une  paix  profonde. 

Coulez,  murmurez,  clairs  ruisseaux  ; 

Ne  vous  faites  point  violence  : 

II  n'est  permis  qu'au  bruit  des  eaux 
De  troubler  la  douceur  d'un  si  charmant  silence. 


POUVOIR   DE   LA   PERSEVERANCE. 

II  n'est  point  de  resistance 
Dont  le  temps  ne  vienne  a  bout ; 
Et  1'effort  de  la  Constance 
A  la  fin  doit  vaiucre  tout. 
Tout  est  doux,  et  rien  ne  coute 
Pour  un  coeur  qu'on  veut  toucher. 
L'onde  se  fait  une  route 
En  s'efforcant  d'en  chercher  ; 
L'eau  qui  tombe  goute  a  goute 
Perec  le  plus  dur  rocher. 


BOILEAU.  51 


BOILEAU. 

1636-1711. 
Rien  n'est  beau  que  le  vrai ;  le  vrai  seul  est  aimahle. 

NICHOLAS  BOILEAU,  surnamed  Despreaux,  was  bora  in  Paris,  where  he 
also  passed  most  of  his  life.  The  friend,  the  counsellor,  and  the  judge  of  the 
great  writers  of  the  seventeenth  century,  he  rose  to  such  distinction  as  to 
win  the  nattering  title  of  the  Legislator  of  the  French  Parnassus.  And 
in  this,  his  real  mission,  Boileau  took  up,  and  in  some  sense  finished,  the 
work  which  Malherbe  had  begun  nearly  a  century  before.  "  When  he 
appeared,"  says  De  Fontanes,  "  poetry  found  again  that  which  had  been 
wanting  to  it  since  the  best  days  of  Rome,  viz.,  that  pure  and  precise 
style  which  neither  exaggerates  nor  enfeebles,  which  neither  omits  any- 
thing necessary  nor  adds  anything  superfluous,  but  aims  directly  at  the 
effect  to  be  produced ;  which  embellishes  itself  only  with  the  accessory 
ornaments  drawn  from  the  subject  itself;  which  sacrifices  brillfancy  to 
true  wealth,  joins  to  art  naturalness  and  to  labor  ease ;  which  allies  itself 
more  and  more  with  good  sense,  and  cares  less  to  provoke  applause  than 
to  merit  it ;  and  which  exhibits,  and  causes  us  to  feel  at  each  moment  the 
eternal  maxim,  'Nothing  is  beautiful  but  Truth.'"  Recognizing  also  the 
fact  that  firmness  and  courage  are  as  necessary  in  the  critic  as  good  sense, 
Boileau  dared  to  speak  I  he  truth.  And  although  in  chastising  the  vaga- 
ries and  extravagances  of  the  poets  of  his  day  he  was  sometimes  severe 
in  the  extreme,  the  uprightness  of  his  character,  the  breadth  of  his  intel- 
lect, and  the  correctness  of  his  judgment,  —  all  gave  to  him  an  incontesta- 
ble authority  over  his  contemporaries,  and,  we  may  now  add,  the  justness 
of  his  views  has  preserved  the  authority  even  to  our  day. 

Moreover,  Boileau  joined  example  to  precept.  In  1660  his  Satires 
appeared,  specially  attacking  the  Spanish  and  Italian  imitations  in  the 
French  literature,  which  were  then  drnwing  off  nearly  all  the  poets.  Ten 
years  later,  with  a  somewhat  softened  rigor,  the  great  critic  having  al- 
ready told  what  it  is  necessary  not  to  do  in  order  to  write  well,  proceeded 
to  mirk  out,  in  his  Epistles  and  Poetic  Art,  the  positive  rules  and 
maxims  which  are  to  guide.  He  declared  reason  to  be  the  soul  of  writ- 
ing, and  truth  its  only  object. 

Aamez-vous  la  raison;  que  toujours  vos  ecrits 
Empruntent  d'elle  seule  et  leur  lustre  et  leur  prix. 


52  M.1XUAL    Or  FRENCH  POETRY. 

Besides  the  works  already  mentioned,  Boileau  also  wrote  the  Lutrin,  a 
model  poem  of  the  mock-heroic  style.  But  in  all  these  writings,  the  natural 
gayety  and  serenity  of  the  author's  mind  did  not  abandon  him  even  in  the 
midst  of  that  satirical  career  in  which  bitterness  might  be  expected  to 
prevail.  While  rigidly  faithful  to  his  duty  as  literary  sovereign,  a  lively 
generosity  always  pervaded  his  thoughts  and  character.  As  a  single  strik- 
ing instance  of  this,  when  Racine  was  the  object  of  the  bitterest  attacks, 
and  was  all  crushed  by  them,  Boilenu  wrote  him  a  beautiful  letter  on  the 
"  utility  of  enemies,"  full  of  sublime  philosophy  and  tranquil  assurance, 
confidently  predicting  for  him  that  immortality  of  renown  which  has 
ensued.  In  his  later  years  Boileau  congratulated  himself  upon  the  purity 
of  his  works.  "  It  is  a  great  consolation,"  said  he,  "  to  one  who  must 
soon  die,  to  think  that  he  has  never  written  anything  injurious  to  virtue." 


CONSEILS   AUX   POETES. 

Craignez-vous  pour  vos  vers  la  censure  publique, 

Soyez-vous  a  vous-meme  un  severe  critique  : 

L'ignorauce  toujours  est  prete  a  s'admirer. 

Faites-vous  des  amis  prompts  a  vous  censurer ; 

Qu'ils  soient  de  vos  ccrits  les  confidents  since  res 

Et  de  tons  vos  defauts  les  zeles  adversaires : 

Depouillez  devaut  eux  1'arrogance  d'auteur. 

Mais  sachez  de  1'ami  discerner  le  flatteur  : 

Tel  vous  semble  applaudir,  qui  vous  raille  et  vous  joue. 

Aimez  qu'on  vous  conseille,  et  TJOU  pas  qu'ou  vous  loue. 

Un  flatteur  aussitot  cherche  a  se  recrier : 

Chaque  vers  qu'il  entend  le  fait  extasier ; 

Tout  est  cliarmaut,  diviu  ;  aucun  mot  ne  le  blesse ; 

II  trepigue  de  joie,  il  pleure  de  tendresse  ; 

II  vous  comble  partout  d'eloges  fastueux. 

La  verite  n'a  point  cet  air  impetueux. 

Un  sage  ami,  toujours  rigoureux,  inflexible, 

Sur  vos  fautes  jamais  ne  vous  laisse  paisible ; 

II  ue  pardonne  point  \?s  endroits  negliges, 

II  renvoie  en  leur  lieu  les  vers  mal  arranges, 

II  reprime  des  mots  1'ambitieuse  cmphase  ; 

Ici  le  sens  le  clioque,  et  plus  loin  c'est  la  phrase  ; 


BOILEATJ.  53 

Votre  construction  semble  un  peu  s'obscurcir : 
Ce  terrae  est  equivoque ;  il  le  taut  eclaircir. 
C'est  ainsi  que  vous  paiie  un  ami  veritable. 
Mais  souveut  sur  ses  vers  un  auteur  intraitable 
A  les  proteger  tous  se  croit  interesse, 
Et  d'abord  prend  en  main  le  droit  de  1' offense. 
De  ee  vers,  direz-vous,  1'expression  est  basse.  — 
Ah  !  monsieur,  pour  ce  vers  je  vous  demande  grace, 
llepondra-t-il  d'abord.  —  Ce  mot  me  semble  froid ; 
Je  le  retranclierais.  —  C'est  le  plus  bel  eudroit !  — 
Ce  tour  ne  me  plait  pas.  —  Tout  le  moude  1'admire. 
Ainsi  toujours  constant  a  ne  se  point  dedire, 
Qu'un  mot  dans  son  ouvrage  ait  paru  vous  blesser, 
C'est  un  titre  chez  lui  pour  lie  point  Peffacer. 


ELOGE   DU   VRAI. 

Rien  n'est  beau  que  le  vrai :  le  vrai  seul  est  amiable ; 
II  doit  regner  partout,  et  meme  dans  la  fable  ; 
De  toute  fiction  1'adroite  faussete 
Ne  tend  qu'a  faire  aux  yeux  briller  la  verite. 
Sais-tu  pourquoi  mes  vers  sont  lus  dans  les  provinces, 
Sont  recherches  du  peuple  et  repus  chez  les  princes  ? 
Ce  n'est  pas  que  leur  sons,  agreables,  nombreux, 
Soient  toujours  a  1'oreille  egalement  heureux  ; 
Qu'en  plus  d'un  lieu  le  sens  n'y  gene  la  mesure, 
Et  qu'un  mot  quelquefois  n'y  brave  la  cesure  : 
Mais  c'est  qu'en  eux  le  vrai,  du  mensonge  vainqueur, 
Partout  se  moutre  aux  yeux  et  va  saisir  le  creur ; 
Que  le  bien  et  le  mal  y  sont  prises  au  juste ; 
Que  jamais  un  faquin  n'y  tint  un  rang  auguste  ; 
Et  que  mon  coeur,  toujours  conduisaut  rnon  esprit, 
Ne  dit  rien  aux  lecteurs  qu'a  soi-meme  il  n'ait  dit. 
Ma  pensee  au  grand  jour  partout  s'offre  et  s'expose, 
Et  mon  vers,  bien  ou  mal,  dit  toujours  quelque  chose. 
C'est  par  la  quelquefois  que  ma  rime  surprend, 
C'est  la  ce  que  n'ont  point  Jonas  et  Childebrand; 
Mais  peut-etre,  enivre  des  vapeurs  de  ma  muse, 


54  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Moi-meme  en  ma  faveur,  Seignelay,  je  m'abuse. 

Cessons  de  nous  flatter.     II  n'est  esprit  si  droit 

Qui  ne  soit  imposteur  et  faux  par  quelque  endroit. 

Sans  cesse  on  prend  le  masque,  et,  quittant  la  nature, 

On  craint  de  se  montrer  sous  sa  propre  figure. 

Par  la  le  plus  sincere  assez  souvent  deplait. 

Rarement  un  esprit  ose  etre  ce  qu'il  est. 

Vois-tu  cet  importun  que  tout  le  moiide  evite, 

Get  homme  a  toujours  f'uir,  qui  jamais  ne  vous  quitte  ? 

11  n'est  pas  sans  esprit ;  mais,  ne  triste  et  pesant, 

II  veut  etre  folatre,  evapore,  plaisant ; 

II  s'est  fait  de  sa  joie  une  loi  necessaire, 

Et  ne  deplait  enfin  que  pour  vouloir  trop  plaire. 

La  simplicite  plait  sans  etude  et  sans  art. 

Tout  cliarme  en  un  enfant  dont  la  langue  sans  fard, 

A  peine  du  filet  encor  debarrassee, 

Sait  d'un  air  innocent  begayer  sa  pensee. 

Le  faux  est  toujours  fade,  ennuyeux,  languissant; 

Mais  la  nature  est  vraie,  et  d'abord  on  la  sent : 

C'est  elle  seule  en  tout  qu'on  admire  et  qu'on  aime. 

Un  esprit  ne  chagrin  plait  par  son  chagrin  meme. 

Chacun  pris  dans  son  air  est  agreable  en  soi : 

Ce  n'est  que  1'air  d'autrui  qui  peut  deplaire  en  moi. 


L'HUITRE   ET   LES    PLAIDEURS. 

Un  jour,  dit  un  auteur,  n'importe  en  quel  chapitre, 

Deux  voyageurs  a  jeun  rencontierent  une  huitre : 

Tons  deux  la  contestaient,  lorsque  dans  leur  chemin 

La  Justice  passa,  la  balance  a  la  main. 

Devant  elle,  a  grand  bruit,  ils  expliquent  la  chose, 

Tous  deux  avec  depens  veulent  gagner  leur  cause. 

La  Justice,  pesant  ce  droit  litigieux, 

Demande  1'huitre,  1'ouvre,  et  1'avale  a  leurs  yeux, 

Et  par  ce  bel  arret  termiuaut  k  bataille, 

"  Tenez,  voila,  dit-elle,  a  chacun  line  ecaille. 

Des  sottises  d'autrui  nous  vivons  au  palais  : 

Messieurs,  1'huitre  etait  bonne.    Adieu !  vivez  en  paix. 


BOILEAU.  55 


BIENFAITS   DE   LA   POESIE. 

Avant  que  la  raison,  s'expliquaut  par  la  voix, 
Eut  instruit  les  liumains,  eut  enseigne  des  lois, 
Tous  les  homines  suivaient  la  grossiere  nature, 
Disperses  dans  les  bois  couraient  a  la  pature  ; 
La  force  tenait  lieu  de  droit  et  d'equite  ; 
Le  nieurtre  s'exerpait  avec  impunite. 
Mais  du  discours,  enfin,  I'harmouieuse  adresse 
De  ces  sauvages  mreurs  adoucit  la  rudesse, 
Rassembla  les  humains  dans  les  forets  epars, 
Enferma  les  cites  de  murs  et  ds  remparts 
De  1'aspect  du  supplice  effraya  1'insolence, 
Et  sous  1'appui  des  lois  mit  la  faible  innocence. 
Get  ordre  fut,  dit-on,  le  fruit  des  premiers  vers. 
De  la  sont  nes  ces  bruits  re9us  dans  I'miivers, 
Qu'aux  accents  dont  Orphee  emplit  les  monts  de  Thrace 
Les  tigres  amollis  depouillaient  leur  audace  ; 
Qu'aux  accords  d'Amphion  les  pierres  se  mouvaient 
Et  sur  les  murs  thebains  en  ordre  s'elevaient. 
L'harmonie  en  naissant  produisit  ces  miracles. 
Dapuis,  le  ciel  en  vers  fit  parler  les  oracles  ; 
Du  sein  d'un  pretre,  emu  d'une  divine  horreur, 
Apollon  par  des  vers  exhala  sa  fureur. 
Bientot,  ressuscitant  les  heros  des  vieux  ages, 
Homere  aux  grands  exploits  anima  les  courages. 
Hesiode  a  son  tour,  par  d'utiles  lecons, 
Das  champs  trop  paresseux  vint  hater  les  moissons. 
E:i  mille  ecrits  fameux  la  sagesse  tracee 
Fut,  a  1'aide  des  vers,  aux  mortels  annoncee  ; 
Et  partout  des  esprits  ces  preceptes  vaiuqueurs, 
Introduits  par  1'oreille,  entrerent  dans  les  cosurs. 
Pour  taut  d'heureux  bienfaits,  les  Muses  reverees 
Furent  d'un  juste  encens  dans  la  Grece  honorees  ; 
Et  leur  art,  attirant  le  culte  des  mortels, 
A  sa  gloire  en  cent  lieux  vit  dresser  des  autels. 


56  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

SUR    HOMERE. 

"HeiSoi'  fiev  eyiov  •  f\a.pa<r<re  Se  (Jeio?  "O/irjpo?. 

Quand  la  deruiere  fois,  dans  le  sacre  vallon, 

La  troupe  des  neuf  Soeurs,  par  1'ordre  d'Apollon, 

Lut  1'lliade  et  1'Odyssee, 
Chacune  a  les  louer  se  montrant  empressee  : 
"  Apprenez  un  secret  qu'ignore  1'univers," 

Leur  dit  alors  le  dieu  des  vers  : 
"  Jadis  avec  Homere,  aux  rives  du  Permesse, 
Dans  ce  bois  de  lauriers  oil  seul  il  me  suivait, 
Je  les  fis  toutes  deux,  plein  d'une  douce  ivresse  : 

Je  chautais,  Homere  ecrivait." 

L'IDYLLE   OU    L'EGLOGUE. 

Telle  qu'une  bergere,  au  plus  beau  jour  de  fete, 

De  superbes  rubis  ne  charge  point  sa  tete, 

Et,  sans  meler  a  1'or  1'eclat  des  diamauts, 

Cueille  en  uu  champ  voisin  ses  plus  beaux  ornements ; 

Telle,  aimable  en  son  air,  mais  humble  dans  son  style, 

Doit  eclater  sans  pompe  une  elegante  idylle. 

Son  tour  simple  et  naif  n'a  rien  de  fastueux, 

Et  n'aime  point  1'orgueil  d'un  vers  presomptueux. 

II  faut  que  sa  douceur  flatte,  chatouille,  eveille ; 

Et  jamais  de  grands  mots  n'epouvante  1'oreille. 

Mais  souvent  en  ce  style  un  rimeur  aux  abois 

Jette  la  de  depit  la  flute  et  le  hautbois  ; 

Et,  follement  pompeux  dans  sa  verve  indiscrete, 

Au  milieu  d'une  eglogue  entonne  la  trompette. 

De  peur  de  1'ecouter,  Pan  fuit  dans  les  roseaux, 

Et  les  nymphes,  d'effroi,  se  cachent  sous  les  eaux. 

Au  contraire,  cet  autre,  abject  en  son  laugage, 

Fzit  parler  ses  bergers  comme  on  parle  au  village  ; 

Ses  vers  plats  et  grossiers,  depouilles  d'agrement, 

Toujours  baisent  la  terre,  et  rampent  tristement. 


BOILEAU.  57 

Entre  ces  deux  exces  la  route  est  difficile  : 
Suivcz,  pour  la  trouver,  Theocrite  et  Virgile. 
Que  leurs  tendres  ecrits,  par  les  Graces  dictes, 
Ne  quittent  point  vos  mains,  jour  et  nuit  feuilletes. 
Seuls,  dans  leurs  doctes  vers,  Us  pourront  vous  apprendre 
Par  quel  art  sans  bassesse  uu  auteur  peut  descendre, 
Chanter  Flore,  les  champs,  Pomone,  les  vergers, 
Au  combat  de  la  flute  animer  deux  bergers  ; 
Des  plaisirs  de  1'amour  vauter  la  douce  amorce  ; 
Changer  Narcisse  en  fleur,  couvrir  Daphne  d'ecorce, 
Et  par  quel  art  eucor  1'Eglogue  quelquefois 
Rend  dignes  d'un  consul  la  campagne  et  les  bois. 


PYRRHL'S   ET   CINEAS. 

"  Pourquoi  ces  elephants,  ces  armes,  ce  bagage, 
Et  ces  vaisseaux  tout  prets  a  quitter  le  rivage  ?  " 
Disait  au  roi  Pyrrhus  un  sage  confident, 
Conseiller  tres-sense  d'un  roi  tres-imprudeut. 
"  Je  vais,  lui  dit  ce  prince,  a  Rome,  ou  Ton  m'appelle. 

—  Quoi  faire  ?  —  L'assieg.ir.  —  L'entreprise  est  fort  belle, 
Et  digne  seulement  d'Alexandre  ou  de  vous  ; 

Mais,  Rome  prise  enfin,  seigneur,  ou  courons-uous  ? 

—  Du  reste  des  Latins  la  conquete  est  facile. 

—  Sans  doute,  on  les  peut  vaiucre  :  est-ce  tout  ?  —  La  Sicile 
De  la  nous  tend  les  bras,  et  bientot  sans  effort 

Syracuse  re9oit  nos  vaisseaux  dans  son  port. 

—  Bornez-vous  la  vos  pas  ?  —  Des  que  nous  1'aurons  prise, 
II  ne  faut  qu'un  bon  vent,  et  Carthage  est  conquise. 

Les  chemins  sont  ouverts  :  qui  peut  nous  arreter  ? 

—  Je  vous  entends,  seigneur,  nous  allons  tout  dompter ; 
Nous  allons  traverser  les  sables  de  Libye, 

Asservir  en  passant  1'Egypte,  1'Arabie, 
Courir  dela  le  Gauge  en  de  nouveaux  pays, 
Faire  trembler  le  Scythe  aux  bords  du  Tanais, 
Et  ranger  sous  nos  lois  tout  ce  vaste  hemisphere, 
Mais,  de  retour  enfin,  que  pretendez-vous  faire  ? 
3* 


58  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

—  Alors,  cher  Cineas,  victorieux,  contents, 

Nous  pourrons  rire  a  1'aise,  et  prendre  du  bon  temps. 

—  Eh !  seigneur,  des  ce  jour,  sans  sortir  de  1'fipire, 

Du  matin  jusqu'au  soir  qui  vous  defend  de  rire  ?  " 

Le  conseil  etait  sage  et  facile  a  gouter  : 

Pyrrhus  vivait  heureux  s'il  eut  pu  1'ecouter. 


EPREUVE   DE   LA   FOI. 

Voulez-vous  done  savoir  si  la  foi  dans  votre  ame 
Allume  les  ardeurs  d'une  sincere  flamme  ? 
Consultez-vous  vous-meme.     A  ses  regies  souinis, 
Pardonnez-vous  sans  peine  a  tous  vos  enuemis  ? 
Combattez-vous  vos  sens  ?  domptez-vous  vos  faiblesses  ? 
Dieu,  dans  le  pauyre,  est-il  1'objet  de  vos  largesses  ? 
Enfin,  dans  tous  les  points  pratiquez-vous  sa  loi  ? 
Oui,  dites-vous  ?    Allez,  vous  1'aimez,  croycz-moi. 
"  Qui  fait  exactement  ce  que  ma  loi  commaude, 
A  pour  moi,  dit  ce  Dieu,  1'amour  que  je  demande." 
Faites-le  done  ;  et,  sur  qu'il  nous  veut  sauver  tous, 
Ne  vous  alarmez  point  pour  quelques  vaius  degoiits 
Qu'en  sa  ferveur  souvent  la  plus  sainte  ame  eprouve  : 
Marchez,  courez  a  lui :  qui  le  cherche  le  trouve. 


A   M.   DE   LAMOIGNON. 

Oui,  Lamoiguon,  je  fuis  les  chagrins  de  la  ville, 
Et  coutre  eux  la  campagne  est  mon  unique  asile. 
Du  lieu  qui  m'y  retient  veux-tu  voir  le  tableau  ? 
C'est  un  petit  village,  on  plutot  un  haineau, 
Bati  sur  le  penchant  d'un  long  rang  de  colliues, 
D'ou  1'oeil  s'egare  au  loin  dans  les  plaiues  voisines. 
La  Seine,  au  pied  des  monts  que  son  not  vient  laver, 
Voit  du  sein  de  ses  eaux  vingt  ties  s'elever, 
Qui,  partageant  son  cours  en  diverses  manieres, 
D'une  riviere  seule  y  forment  vingt  rivieres. 
Tous  ses  bords  sont  converts  de  sanies  non  plautes, 


BOILEAU.  59 

Et  de  noyers  souvent  du  passant  insultes. 

Le  village  au-dessus  forme  un  ampkitkeatre : 

L'kabitant  ne  connait  ni  la  chaux  ni  le  platre  : 

Et  dans  le  roc,  qui  cede  et  se  coupe  aisement, 

Chacun  salt  de  sa  main  creuser  son  logement. 

La  maison  du  seigneur,  seule  un  peu  plus  ornee, 

Se  presente  au  dekors  de  murs  environnee. 

Le  soleil  en  naissant  la  regarde  d'abord, 

Et  le  mont  la  defend  des  outrages  du  nord. 

C'est  la,  cker  Lamoignon,  que  mon  esprit  tranquille 

Met  a  profit  les  jours  que  la  Parque  me  file. 

Ici,  dans  uu  vallon  bornant  tous  mes  desirs, 

J'ackete  a  peu  de  frais  de  solides  plaisirs. 

Tantot,  un  livre  en  main,  errant  dans  les  prairies, 

J'occupe  ma  raison  d'utiles  reveries ; 

Tantot,  ckerckant  la  fin  d'un  vers  que  je  construi, 

Je  trouve  au  coin  d'un  bois  le  mot  qui  m'avait  fui ; 

Quelquefois,  aux  appas  d'un  hamefon  perfide, 

J'amorce,  en  badinant,  le  poisson  trop  avide ; 

On  d'un  plomb  qui  suit  1'ceil,  et  part  avec  1'eclair, 

Je  vais  faire  la  guerre  aux  kabitants  de  Pair. 

Une  table  au  retour,  propre  et  non  magnifique, 

Nous  presente  un  repas  agreable  et  rustique  : 

La,  sans  s'assujettir  aux  dognies  du  Broussain, 

Tout  ce  qu'on  boit  est  bon,  tout  ce  qu'on  mange  est  sain  ; 

La  maison  le  fournit,  la  fermiere  1'ordonne, 

Et  mieux  que  Bergerat  Pappetit  1'assaisonne. 

O  fortune  sejour  !  6  ckamps  aimes  des  cieux  ! 

Que,  pour  jamais  foulant  vos  pres  delicieux, 

Ne  puis-je  ici  fixer  ma  course  vagabonde, 

Et  connu  de  vous  seuls  onblier  tout  le  monde  ! 

Qu'keureux  est  le  mortel  qui,  du  monde  ignore, 
Vit  content  de  soi-meme  en  un  coin  retire  ; 
Que  1'amour  de  ce  rien,  qu'on  nomme  renomme, 
N'a  jamais  enivre  d'une  vaine  fumee  ; 
Qui  de  sa  liberte  forme  tout  son  plaisir, 
Et  ne  rend  qu'a  lui  seul  compte  de  son  loisir ! 
II  n'a  point  a  souffrir  d'aff routs  ni  d'injustices,      . 
Et  du  peuple  inconstant  il  brave  les  caprices. 


GO  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


STANCES   A   MOLIERE. 

Eii  vain  mille  jaloux  esprits, 
Moliere,  osent  avec  mepris 
Censurer  ton  plus  bel  ouvrage  : 
Sa  cliarmante  naivete 
S'en  va  pour  jamais,  d'age  en  age, 
Divertir  la  posterite. 

Que  tu  ris  agreablement ! 
Que  tu  badines  savamment ! 
Celui  qui  sut  vaincre  Numance, 
Qui  mit  Carthage  sous  sa  loi, 
Jadis,  sous  le  nom  de  Terence, 
Sut-il  niieux  badiuer  que  toi  ? 

Ta  muse  avec  utilite 
Dit  plaisamment  la  verite ; 
Chacun  profite  a  ton  ecole  : 
Tout  en  est  beau,  tout  en  est  bon, 
Et  ta  plus  burlesque  parole 
Est  souvent  un  docte  sermon. 

Laisse  gronder  tes  envieux  ! 
Us  ont  beau  crier  en  tous  lieux 
Qu'en  vain  tu  charmes  le  vulgaire, 
Que  tes  vers  n'ont  rien  de  plaisant : 
Si  tu  savais  un  peu  moins  plaire, 
Tu  ne  leur  de"plairais  pas  taut. 


RACINE.  61 

RACINE. 

1639-1699. 

JEAN  RACINE,  the  most  distinguished  tragic  poet  of  the  Trench  litera- 
ture, was  born  at  La  Ferte-Milon.  Although  he  was  in  the  beginning 
but  an  imitator  of  Corneille,  he  very  soon  struck  out  for  himself  and 
became  the  creator  of  a  new  style  of  tragedy  in  France.  His  first  marked 
success  was  achieved  by  Andromaque,  which  appeared  in  1667,  and  which 
was  followed  by  a  series  of  brilliant  triumphs  in  the  plays  of  Britauicus, 
Berenice,  Bajazet,  Mithridate,  Iphigenie,  and  Phedre.  In  these  works 
Racine  changed  entirely  the  tone  of  the  tragic  stage.  Hitherto  the  he- 
roic sentiments  of  our  nature  had  found  their  eloquent  organ  in  Corneille. 
The  tender  emotions  now  found  their  complete  interpreter  in  Racine. 
With  the  former  it  was  virtue,  honor,  and  glory  which  moved  all :  with 
the  latter  it  was  love  alone. 

Although  Racine  was  at  this  time  but  twenty -eight  years  of  age,  wearied 
by  his  successes,  or,  as  it  is  affirmed,  moved  by  conscientious  scruples,  he 
abandoned  entirely  his  work  for  the  stage,  and  it  was  only  after  an  inter- 
ruption of  twelve  years,  that  he  finally  yielded  to  the  very  earnest  solicita- 
tion of  Madame  de  Maintenon,  to  compose  for  her  pupils  of  the  Maison 
de  Saint  Cyr  "  some  moral  or  historic  drama  from  which  love  should  be 
entirely  banished."  The  result  was  two  new  pieces,  with  subjects  drawn 
from  the  Bible,  viz.,  Esther  and  Athalie.  This  latter  work,  although  for 
3  time  it  met  with  so  indifferent  success  that  its  author  died  under  the 
gloomy  conviction  of  having  utterly  failed,  was  declared  by  Voltaire  to 
be  the  grand  masterpiece  of  the  human  mind.  Racine  also  wrote  odes, 
epigrams,  and  sacred  songs. 

"Corneille,"  says  La  Harpe,  "justly  received  the  literary  palm  of  his 
age,  of  which  he  was  the  creator ;  Racine  will  receive  that  of  posterity 
for  which  he  is  forever  the  model." 

COMBAT   INTERIEUR. 

Mon  Dieu,  quelle  guerre  cruelle  ! 
Je  trouve  deux  hommes  en  moi : 
L'un  veut  que,  plein  d'amour  pour  toi, 


62  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Mon  coeur  te  soit  toujours  fidele  ; 
L'autre,  a  tes  volontes  rebelle, 
Me  revolte  centre  ta  loi. 

L'un,  tout  esprit  et  tout  celeste, 
Veut  qu'au  ciel  saus  cesse  attache, 
Et  des  bieus  eternels  touche, 
Je  compte  pour  rieu  tout  le  reste  ; 
Et  1'autre,  par  son  poids  funeste, 
Me  tient  vers  la  terre  penche. 

Helas  !  en  guerre  avec  moi-meme, 
Oil  pourrai-je  trouver  la  paix  ? 
Je  veux,  et  n'accomplis  jamais. 
Je  veux ;  mais,  6  misere  extreme ! 
Je  ne  fais  pas  le  bien  que  j'aime, 
Et  je  fais  le  mal  que  je  hais. 

O  grace,  6  rayon  salutaire  ! 
Viens  me  mettre  avec  moi  d'accord  ; 
Et  domptant,  par  un  doux  effort, 
Get  homme  qui  t'est  si  contraire, 
Fais  ton  esclave  volontaire 
De  cet  esclave  de  la  mort. 


ADORATION. 

fAOtalie.) 

Tout  1'univers  est  plein  de  sa  magnificence ; 
Qu'on  1'adore,  ce  Dieu,  qu'on  1'invoque  a  jamais ; 
Son  empire  a  des  temps  precede  la  naissauce ; 
Chantons,  publions  ses  bienfkits ! 

En  vain  1'injuste  violence 
Au  peuple  qui  le  loue  imposerait  silence ; 

Son  nom  ne  perira  jamais. 

Le  jour  annonce  au  jour  sa  gloire  et  sa  puissance ; 
Tout  1'univers  est  plein  de  sa  magnificence ; 

Chantons,  publions  ses  bienfaits  ! 


RACINE.  63 

II  donne  aux  fleurs  leur  aimable  peinture  ; 
II  fait  naitre  et  murir  les  fruits  ; 
II  leur  dispense  avec  mesure 
Et  la  chaleur  des  jours  et  la  fraicheur  des  nuits ; 
Le  champ  qui  les  reput  les  rend  avec  usure  ; 
II  commande  an  soleil  d'animer  la  nature, 
Et  la  lumiere  est  un  don  de  ses  mains  ; 

Mais  sa  loi  saiute,  sa  loi  pure 
Est  le  plus  riche  dou  qu'il  ait  fait  aux  humains. 


PRIERE   D'ESTHER. 

O  mon  souverain  roi, 

Me  voici  done  tremblante  et  seule  devant  toi ! 
Mon  pere  mille  fois  m'a  dit,  dans  mou  enfance, 
Qu'avec  nous  tu  juras  uue  sainte  alliance, 
Quand,  pour  te  faire  un  peuple  agreable  a  tes  yeux, 
II  plut  a  ton  amour  de  choisir  nos  aieux. 
Meme  tu  leur  promis,  de  ta  bouche  sacree, 
Une  prosperite  d'eternelle  duree. 
Helas !  ce  peuple  ingrat  a  meprise  ta  loi ; 
La  nation  cherie  a  viole  sa  foi ; 
Elle  a  repudie  son  epoux  et  son  pere, 
Pour  rendre  a  d'autres  dieux  un  honneur  adulterc  ; 
Maintenant  elle  sert  sous  un  maitre  etranger. 
Mais  c'est  peu  d'etre  esclave,  on  la  vent  egorger. 
Nos  superbes  vainqueurs,  insultant  a  nos  larmes, 
Imputent  a  leurs  dieux  le  bouheur  de  leurs  armes, 
Et  veulent  aujourd'hui  qu'un  meme  coup  mortel 
Abolisse  ton  nom,  ton  peuple,  et  ton  autel. 
Aiusi  done  un  perfide,  apres  taut  de  miracles, 
Pourrait  aneantir  la  foi  de  tes  oracles, 
Ravirait  aux  mortels  le  plus  cher  de  tes  dons, 
Le  saint  que  tu  promets  et  que  nous  attendons  ! 
Non,  non,  ne  souffre  pas  que  ces  peuples  farouches, 
Ivres  de  notre  sang,  ferment  les  seules  bouches 
Qui,  dans  tout  1'univers,  celebrent  tes  bienfaits  ; 
Et  confonds  tons  ces  dieux  qui  ne  furent  jamais. 


64  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Pour  moi,  que  tu  retijns  parmi  ces  infideles, 

Tu  sais  combien  je  bais  leurs  fetes  crimiuelles, 

Et  que  je  mets  au  rang  des  profanations 

Leur  table,  leurs  festius,  et  leurs  libations  ; 

Que  me  me  cette  pouipe  ou  jj  suis  condamuee, 

Ce  bandeau  dont  il  i'aut  que  je  paraisse  omee 

Dans  ces  jours  soleimels  a  1'orgueil  dedies, 

Seule  et  dans  le  secret,  je  le  foule  a  mes  pieds ; 

Qu'a  ces  vains  ornements  je  prefere  la  cendre, 

Et  n'ai  de  gout  qu'aux  pleurs  que  tu  me  vois  repandre. 

J'atteudais  le  moment  marque  dans  ton  arret, 

Pour  oser  de  ton  peuple  embrasser  1'iuteret. 

Ce  moment  est  venu  :  ma  prompte  obeissance 

Va  d'un  roi  redoutable  affronter  la  presence. 

C'est  pour  toi  que  je  marche ;  accompague  mes  pas 

Devant  ce  fier  lion  qui  ne  te  counait  pas ; 

Commande  en  me  voyaut  que  son  courroux  s'apaise, 

Et  prete  a  mes  discours  un  charme  qui  lui  plaise. 

Les  orages,  les  vents,  les  Cieux  te  sont  soumis  : 

Tourne  enfin  sa  fureur  centre  nos  ennemis ! 


MONOLOGUE   D'HERMIONE. 

(Andromaque.) 

Oil  suis-je  ?  qu'ai-je  fait  ?  que  dois-je  faire  encore  ? 
Quel  transport  me  saisit  ?  quel  chagrin  me  devore  ? 
Errante  et  sans  dessein,  je  cours  dans  ce  palais. 
Ah !  ne  puis-je  savoir  si  j'aime  ou  si  je  hais  ? 
Le  cruel !  de  quel  reil  il  m'a  cougediee  ! 
Sans  pitie,  sans  douleur  au  moins  etudiee  ! 
L'ai-je  vu  se  troubler,  et  me  plaindre  un  moment  ? 
En  ai-je  pu  tirer  un  seul  gemissement  ? 
Muet  a  mes  soupirs,  tranquille  a  mes  alarmes, 
Semblait-il  seulement  qu'il  cut  part  a  mes  larmes  ? 
E.t  je  le  plains  encore  !  et,  pour  comble  d'ennui, 
Mon  coeur,  mon  lache  coeur  s'iuteresse  pour  lui ! 
Je  tremble  au  seul  penser  du  coup  qui  le  menace  ! 


RACINE. 

Et,  prete  a  me  venger,  je  lui  fais  deja  grace  ! 
Non,  ne  revoquous  point  1'arret  de  mon  courroux  : 
Qu'il  perisse  !  aussi  bien  il  ne  vit  plus  pour  nous. 
Le  perfide  triomphe,  et  se  rit  de  ma  rage  : 
II  pense  voir  en  pleurs  dissiper  cet  orage  ; 
II  croit  que,  toujours  faible,  et  d'un  coeur  incertain, 
Je  parerai  d'un  bras  les  coups  de  1'autrc  main. 
II  juge  encor  de  moi  par  mes  boutes  passees. 
Mais  plutot  le  perfide  a  bien  d'autres  pensees  : 
Triomphant  dans  le  temple,  il  ne  s'informe  pas 
Si  Ton  souhaite  ailleurs  sa  vie  ou  son  trepas. 
II  me  laisse,  1'iugrat,  cet  embarras  funeste. 
Non,  nou,  encore  un  coup,  laissons  agir  Oreste. 
Qu'il  meure,  puisqu'enfin  il  a  du  le  prevoir, 
Et  puisqu'il  m'a  forcec  enfiu  a  le  vouloir. 


MONOLOGUE   D'ACHILLE. 

(Iphigcnie.) 

Je  puis  choisir,  dit-on,  ou  bsaucoup  d'ans  sans  gloire, 

Ou  peu  de  jours  suivis  d'une  longue  memoire. 

Mais,  puisqu'il  faut  eufin  que  j'arrive  au  tombeau, 

Voudrais-je,  de  la  terre  inutile  lardeau, 

Trop  avare  d'un  sang  recu  d'une  deesse, 

Attendre  chez  mon  pere  une  obscure  vieillesse  ; 

Et,  toujours  de  la  gloire  evitant  le  sentier, 

Ne  laisser  aucun  nom,  et  mourir  tout  entier  ? 

Ah  !  ne  nous  formons  point  ces  indignes  obstacles : 

L'honneur  parle,  il  suffit :  ce  sont  la  nos  oracles. 

Les  dieux  sont  de  nos  jours  les  maitres  souverains, 

Mais,  Seigneur,  notre  gloire  est  dans  nos  propres  mains. 

Pourquoi  nous  tourmenter  de  leurs  ordres  supremes  ? 

Ne  songeons  qu'a  nous  rendre  immortels  comme  eux-memes ; 

Et,  laissant  faire  au  sort,  courons  ou  la  valeur 

Nous  promet  un  destin  aussi  grand  que  le  leur. 

C'est  a  Troie,  et  j'y  cours  ;  et,  quoi  qu'on  me  predise, 

Je  ne  demande  aux  dieux  qu'un  vent  qui  m'y  conduise. 


66  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 


SUR    LES  VAINES   OCCUPATIONS    DES   GENS  DU  SIECLE. 

Quel  charme  vainqueur  du  monde 

Vers  Dieu  m'eleve  aujourd'hui  ? 

Malheureux  1'homme  qui  fonde 

Sur  les  hommes  son  appui ! 

Leur  gloire  fuit  et  s'efface 

En  moins  de  temps  que  la  trace 

Du  vaisseau  qui  fend  les  mers, 

Ou  de  la  fleche  rapide 

Qui,  lorn  de  1'oeil  qui  la  guide, 

Clierche  1'oiseau  dans  les  airs. 

De  la  Sagesse  immortelle 
La  voix  tonne  et  nous  instruit ; 
Enfants  des  hommes,  dit-elle, 
De  vos  soins  quel  est  le  fruit  ? 
Par  quelle  erreur,  times  vaiues, 
Du  plus  pur  sang  de  vos  veiues, 
Acbetez-vous  si  souvent, 
Non  un  pain  qui  vous  repaisse, 
Mais  une  ombre  qui  vous  laisse 
Plus  affames  que  devant  ? 

Le  pain  que  je  vous  propose 
Sert  aux  anges  d'aliment ; 
Dieu  lui-meme  le  compose 
De  la  fleur  de  son  froment : 
C'est  ce  pain  si  delectable 
Que  ne  sert  point  a  sa  table 
Le  monde  que  vous  suivez. 
Je  1'offre  a  qui  veut  me  suivre  : 
Approchez.    Voulez-vous  vivre  ? 
Prenez,  mangez  et  vivez. 

O  Sagesse  !  ta  parole 
Fit  eclore  Punivers, 


RACINE.  67 


Posa  sur  un  double  pole 
La  terre  au  milieu  des  airs. 
Tu  dis  :  et  les  cieux  parurent, 
Et  tous  les  astres  coururent 
Dans  leur  ordre  se  placer. 
Avant  les  siecles  tu  regnes  : 
Et  qui  suis-je,  que  tu  daignes 
Jusqu'a  moi  te  rabaisser  ? 

Le  Verbe,  image  du  Pere, 
Laissa  son  trone  eternel, 
Et  d'une  mortelle  mere 
Voulut  iiaitre  homme  et  mortel. 
Comme  1'orgueil  fut  le  crime 
Dont  il  naissait  la  victime, 
II  depouilla  sa  splendeur, 
Et  vint,  pauvre  et  miserable, 
Apprendre  a  1'homme  eoupable 
Sa  veritable  grandeur. 

L'ame,  heureusement  captive, 
Sous  ton  joug  trouve  la  paix, 
Et  s'abreuve  d'une  eau  vive 
Qui  ne  s'epuise  jamais. 
Chacun  peut  boire  en  cette  oude  ; 
Elle  invite  tout  le  monde : 
Mais  nous  courons  follement 
Cherelier  des  sources  bourbeuses, 
Ou  des  citernes  trompeuses 
D'oii  1'eau  fuit  a  tout  moment. 


(38  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

ROUSSEAU. 

1670-1741. 

JEAN-BAPTTSTE  ROUSSEAU,  one  of  the  most  distinguished  of  the  ear- 
lier lyric  poets  of  France,  was  born  in  Paris  and  died  at  Brussels.  "  This 
brilliant  disciple  of  the  masters  of  the  seventeenth  century,"  says  Geru- 
zez,  "  formed  the  transition  between  Boileau  and  Voltaire.  He  lived  just 
at  the  right  time  to  receive  the  lessons  of  the  former,  by  which  he  profited, 
and  the  injuries  of  the  latter,  from  which  he  suffered,  but  which  could  not 
destroy  his  fame,  resting  as  it  did  upon  unquestionable  talents." 

The  genius  of  Roussean,  if  he  is  to  be  credited  with  such,  seems  to 
have  possessed  much  alloy,  which  has  given  rise  to  endless  discussions  as 
to  his  real  place  as  an  author.  The  truth  is,  that  in  him  the  man  was 
always  doing  injury  to  the  poet,  his  chief  defect  being  a  real  or  apparent 
lack  of  sincerity  and  genuine  moral  conviction.  Hence  his  poetry,  by  its 
artistic  merit,  often  commands  our  interest  while  it  does  not  touch  us. 
It  flatters  the  ear  and  excites  the  imagination  without  moving  the  heart, 
and  consequently  fails  to  inspire  in  us  that  lively  sympathy  which  is  at 
once  the  mainspring  and  safeguard  of  true  admiration.  "  And  yet,"  says 
Mr.  Villemain,  "we  may  take  it  for  a  settled  point,  in  this  literary  debate 
over  the  merits  of  Rousseau,  that  his  fame  as  a  poet  will  not  perish  so 
long  as  our  language  lives." 

The  works  of  Rousseau  upon  which  his  reputation  chiefly  rests  are 
odes,  paraphrases  of  psalms,  and  epigrams.  In  this  latter  species  of  coin- 
position  he  is  ranked  among  the  best. 

PHILOMELS. 

Pourquoi,  plaintive  Philomele, 
Songer  encore  a  vos  malheurs, 
Quand,  pour  apaiser  vos  douleurs, 
Tout  clierche  a  vous  marquer  sou  zele  P 

L'univers,  a  votre  retour, 
Semble  renaitre  pour  vous  plaire  ; 


ROUSSEAU.  69 

Les  Dryades  a  votre  amour 
Pretent  leur  ombre  solitaire. 

Loin  de  vous  1'aquilon  fougueux 
Souffla  sa  piquante  froidure ; 
La  terre  reprend  sa  verdure  ; 
Le  ciel  brille  des  plus  beaux  feux. 

Pour  vous  1'amante  de  Cephale 
Enricliit  Flore  de  ses  pleurs  ; 
Le  Zephyr  cueille  sur  les  fleurs 
Les  parfums  que  la  terre  exhale. 

Pour  entendre  vos  doux  accents, 
Les  oiseaux  cessent  leur  ramage  ; 
Et  le  chasseur  le  plus  sauvage 
Respecte  vos  jours  innocents. 

Cependant  votre  ame,  attendrie 
Par  un  douloureux  souvenir, 
Des  malheurs  d'une  soeur  cherie 
Semble  toujours  s'entretenir. 

Helas  !  qne  mes  tristes  pensees 
M'offrent  des  maux  bien  plus  cuisants ! 
Vous  pleurez  des  peines  passees, 
Je  pleure  des  ennuis  presents  ! 

Et  quand  la  nature  attentive 
Cherche  a  calmer  vos  deplaisirs, 
II  faut  meme  que  je  me  prive 
De  la  douceur  de  mes  soupirs. 


L'INSPIRATION   POETIQUE. 

Tel  que  le  vieux  pasteur  des  troupeaux  de  Neptune, 
Protee,  a  qui  le  Ciel,  pere  de  la  fortune, 
Ne  cache  aucuns  secrets, 


70  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Sous  diverse  figure,  arbre,  flamme,  fontaine, 
S'efforce  d'echapper  a  la  vue  incertaiue 
Des  mortels  indiscrets ; 

Ou  tel  que  d'Apollon  le  ministre  terrible, 
Impatient  du  dieu  dont  le  souffle  invincible 

Agite  tous  ses  sens, 
Le  regard  furieux,  la  tete  echevelee, 
Du  temple  fait  mugir  la  demeure  ebranlee 

Par  ses  cris  impuissants  : 

Tel,  au  premiers  acces  d'une  sainte  niaiiie, 
Mon  esprit  alarme  redoute  du  genie 

L'assaut  victorieux ; 

II  s'etonne,  il  combat  1'ardeur  qui  le  possede, 
Et  voudrait  secouer  du  demon  qui  1'obsede 

Le  joug  imperieux. 

Mais  sitot  que,  cedant  a  la  fureur  divine, 
II  reconnait  enfin  du  dieu  qui  le  domiue 

Les  souveraines  lois, 
Alors,  tout  penetre  de  sa  vertu  supreme, 
Ce  u'est  plus  un  mortel,  c'est  Apollon  lui-meme 

Qui  parle  par  ma  voix. 


LA   RENOMMEE. 

Est-ce  une  illusion  soudaine 
Qui  trompe  mes  regards  surpris  ? 
Est-ce  un  songe  dont  1'ombre  vaine 
Trouble  mes  timides  esprits  ? 
Quelle  est  cette  deeesse  euorme, 
Ou  plutot  ce  monstre  diiforme 
Tout  couvert  d'oreilles  et  d'veux, 
Dont  la  voix  ressemble  au  tonnerre, 
Et  qui,  des  pieds  touchant  la  terre, 
Cache  sa  tete  dans  les  cieux  ? 


ROUSSEAU.  71 

C'est  1'inoonstante  Reuommee, 

Qui,  sans  cesse  les  yeux  ouverts, 

Fait  sa  revue  accoutumee 

Dans  tons  les  coins  de  1'univers  : 

Toujours  vaine,  toujours  errante, 

Et  messagere  indifferente 

Des  verites  et  de  1'erreur, 

Sa  voix,  en  merveilles  feconde, 

Va  chez  tous  les  peuples  du  monde 

Semer  le  bruit  et  la  terreur. 


EXISTENCE   DE   DIEU. 

Les  cieux  instruisent  la  terre 
A  reverer  leur  auteur  : 
Tout  ce  que  leur  globe  enserre 
Celebre  un  Dieu  createur. 
O  quel  sublime  cantique, 
Que  ce  concert  magnifique 
De  tous  les  celestes  corps  ! 
Quelle  grandeur  infinie ! 
Quelle  divine  harmonic 
He  suite  de  leurs  accords  ! 

De  sa  puissance  immortelle 

Tout  parle,  tout  nous  instruit. 

Le  jour  au  jour  la  revele, 

La  nuit  I'annonce  a  la  nuit. 

Ce  grand  et  superbe  ouvrage 

N'est  point  pour  1'homme  uu  langage 

Obscur  et  mysterieux. 

Son  adorable  structure 

Est  la  voix  de  la  nature 

Qui  se  fait  entendre  aux  yeux. 

Dans  une  eclatante  voute 
II  a  place  de  ses  mains 


72  M.IXUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Ce  soleil  qui,  dans  sa  route, 
£claire  tous  les  humains. 
Environne  de  lumiere, 
Get  astre  ouvre  sa  carriere 
Comme  un  epoux  glorieux, 
Qui,  des  1'aube  matinale, 
De  sa  couche  nuptiale 
Sort  brillaut  et  radieux. 

L'univers,  a  sa  presence, 
Semble  sortir  du  neaut. 
II  preud  sa  course,  il  s'avance 
Comme  un  superbe  geant. 
Bientot  sa  marclie  feconde 
Embrasse  le  tour  du  monde 
Dans  le  cercle  qu'il  decrit ; 
Et,  par  sa  chaleur  puissante, 
La  nature  languissante, 
Se  ranime  et  se  uourrit. 

O  que  tes  ceuvres  sont  belles, 
Grand  Dieu !  quel  sont  tes  bienfaits ! 
Que  ceux  qui  te  sout  fideles 
Sous  ton  joug  trouvent  d'attraits  ! 
Ta  crainte  inspire  la  joie  ; 
Elle  assure  notre  voie, 
Elle  nous  rend  triompbants ; 
Elle  eclaire  la  jeunesse, 
Et  fait  briller  la  sagesse 
Dans  les  plus  faibles  enfants. 


AVEUGLEMENT   DES    HOMMES   DU   SIECLE. 

Qu'aux  accents  de  ma  voix  la  terre  se  reveille : 
Rois,  soyez  attentifs  ;  peuples,  pretez  1'oreille  : 
Que  1'univers  se  taise,  et  m'ecoute  parler ! 


ROUSSEAU.  73 

Mes  chants  vont  seconder  les  accords  de  ma  lyre : 
L'Esprit-Saint  me  penetre ;  il  m'echauffe,  il  m'inspire 
Les  grandes  verites  que  je  vais  reveler. 

L'homme  en  sa  propre  force  a  mis  sa  confiance. 
Ivre  de  ses  grandeurs  et  de  son  opulence, 
L'eclat  de  sa  fortune  eufle  sa  vanite. 
Mais,  6  moment  terrible,  6  jour  epouvantable, 
Ou  la  mort  saisira  ce  fortune  coupable, 
Tout  charge  des  liens  de  son  iniquite  ! 

Que  deviendront  alors,  repondez,  grands  du  monde, 
Que  deviendront  ces  biens  oil  votre  espoir  se  fonde, 
Et  doiit  vous  etalez  1'orgueilleuse  moisson  ? 
Sujets,  amis,  parents,  tout  deviendra  sterile ; 
Et,  dans  ce  jour  fatal,  I'homms  a  Fhomme  inutile 
Ne  paira  point  a  Dieu  le  prix  de  sa  raugon. 

Vous  avez  vu  tomber  les  plus  illustres  tetes  ; 
Et  vous  pourriez  encore,  insenses  que  vous  etes, 
Ignorer  le  tribut  que  Ton  doit  a  la  mort  ? 
Non,  non :  tout  doit  franchir  ce  terrible  passage  ; 
Le  riche  et  1'indigent,  1'impnident  et  le  sage, 
Sujets  a  meme  loi,  subissent  meme  sort. 

D'avides  etrangers,  transported  d'allegresse, 
Engloutissent  deja  toute  cette  richesse, 
Ces  terres,  ces  palais,  de  vos  noms  ennoblis. 
Et  que  vous  reste-t-il  en  ces  moments  supremes  ? 
Un  sepulcre  funebre,  ou  vos  noms,  ou  vous-memes 
Dans  1'eternelle  nuit  serez  ensevelis. 

Les  hommes  eblouis  de  leurs  honneurs  frivoles, 
Et  de  leurs  vains  flatteurs  ecoutant  les  paroles, 
Ont  de  ces  verites  perdu  le  souvenir  : 
Pareils  aux  animaux  farouches  et  stnpides, 
Les  lois  de  leur  instinct  sont  leurs  uniques  guides, 
Et  pour  eux  le  present  parait  sans  avenir. 


74  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Un  precipice  affreux  devant  eux  se  preseute ; 
Mais  toujours  leur  raison,  soumise  et  complaisaute, 
Au-devant  de  leurs  yeux  met  un  voile  imposteur. 
Sous  leurs  pas,  cepeudaut,  s'ouvrent  les  iioirs  abimes, 
Ou  la  cruelle  mort,  les  prenant  pour  victinies, 
Frappe  ces  vils  troupeaux  dont  elle  est  le  pasteur. 

La  s'aneantiront  ces  titres  maguifiques, 
Ce  pouvoir  usurpe,  ces  ressorts  politiques, 
Dont  le  juste  autrefois  sentit  le  poids  fatal : 
Ce  qui  fit  leur  bonheur  deviendra  leur  torture  ; 
Et  Dieu  de  sa  justice  apaisaut  le  murmure, 
Livrera  ces  mechants  au  pouvoir  infernal. 

Justes,  ne  craiguez  point  le  vain  pouvoir  des  homines ; 
Quelque  eleves  qu'ils  soient,  ils  sont  ce  que  nous  sommes : 
Si  vous  etes  mortels,  ils  le  sont  comme  vous. 
Nous  avons  beau  vanter  nos  grandeurs  passageres, 
II  faut  meler  sa  cendre  aux  cendres  de  ses  peres ; 
Et  c'est  le  meme  Dieu  qui  nous  jugera  tous. 


ODE   A   LA   FORTUNE. 

Fortune  dont  la  main  couronne 
Les  forfaits  les  plus  inouis, 
Du  faux  eclat  qui  t'environne 
Serons-nous  toujours  eblouis  ? 
Jusques  a  quand,  trompeuse  idole, 
D'uii  culte  houteux  et  frivole 
Honorerons-nous  tes  autels  ? 
Verra-t-on  toujours  tes  caprices 
Consacres  par  les  sacrifices 
Et  par  rhommage  des  mortels  ? 

Apprends  que  la  seule  sagesse 
Peut  faire  les  h£ros  parfaits  ; 
Qu'elle  voit  toute  la  bassesse 


ROUSSEAU.  75 


De  ceux  que  ta  faveur  a  faits  ; 
Qu'elle  n'adopte  point  la  gloire 
Qui  nait  d'une  injuste  victoire 
Que  le  sort  remporte  pour  eux  ; 
Et  que,  devant  ses  yeux  stoiques, 
Leurs  vertus  les  plus  heroiques 
Ne  sont  que  des  crimes  heureux. 

Quoi !  Rome  et  PItalie  en  cendre 

Me  feront  honorer  Sylla  ? 

J'admirerai  dans  Alexandre 

Ce  que  j'abhorre  en  Attila  ? 

J'appellerai  vertu  guerriere 

Une  vaillance  meurtriere 

Qui  dans  mon  sang  trempe  ses  mains  ; 

Et  je  pourrai  forcer  ma  bouclie 

A  louer  un  heros  farouche, 

Ne  pour  le  malheur  des  humaius  ? 

Quels  traits  me  presentent  vos  fastes, 
Impitoyables  conquerants ! 
Des  voeux  outres,  des  projets  vastes, 
Des  rois  vaincus  par  des  tyrans  ; 
Des  murs  que  la  flammc  ravage, 
Des  vainqueurs  fumauts  de  carnage, 
Un  peuple  au  fer  abandoune  ; 
Des  meres  pales  et  sanglantes, 
Arrachant  leurs  filles  tremblantes 
Des  bras  d'un  soldat  effrene. 

Juges  insenses  que  nous  sommes, 
Nous  admirons  de  te!s  exploits  ! 
Est-ce  done  le  malheur  des  hommes 
Qui  fait  la  vertu  des  grands  rois  ? 
Leur  gloire,  feconde  en  mines, 
Sans  le  meurtre  et  sans  les  rapines 
Ne  saurait-elle  subsister  ? 
Images  des  dieux  sur  la  terre, 
4 


76  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Est-ce  par  des  coups  de  tonnerre 
Que  leur  grandeur  doit  eclater  ? 

Montrez-nous,  guerriers  magnanimes, 
Votre  vertu  dans  tout  son  jour, 
Voyoiis  comment  vos  coeurs  subk'mes 
Du  sort  soutiendrout  le  retour. 
Tant  que  sa  t'aveur  vous  seconde, 
Vous  etes  les  maitres  du  monde, 
Votre  gloire  nous  eblouit ; 
Mais,  au  moindre  revers  funeste, 
Le  masque  tombe,  1'homme  reste, 
Et  le  heros  s'evanouit. 


CE   QUI   FAIT   LE   HEROS. 

Est-on  heros  pour  avoir  mis  aux  chaines 
Un  peuple  ou  deux  ?   Tibere  eut  cet  honneur. 
Est-on  heros  en  signalant  ses  haines 
Par  la  vengeance  ?   Octave  eut  ce  bonheur. 
Est-on  heros  en  regnant  par  la  peur  ? 
Sejan  fit  tout  trembler,  jusqu'a  son  maitre. 
Mais  de  son  ire  eteindre  le  salpetre, 
Savoir  se  vaincre,  et  reprimer  les  flots 
De  son  orgueil,  c'est  ce  que  j'appelle  etre 
Grand  par  soi-meme  ;  et  voila  mon  heros. 


EPIGRAMME. 

Un  fat,  partant  pour  un  voyage, 
Dit  qu'il  mettrait  dix  mille  francs 
Pour  connaitre  un  peu  par  usage 
Le  monde  avec  ses  habitants. 
"  Ce  projet  peut  vous  etre  utile, 
Reprit  un  rieur  iugeuu  : 
Mais  mettez-en  encor  dix  mille, 
Pour  ne  point  en  etre  connu." 


LA   JIOTTL'.  77 


LA    MOTTE. 

1672-1731. 

ANTOINE  HOUDARD  DE  LA  MOTTE,  best  known  in  the  French  litera- 
ture as  a  fabulist,  was  born  and  died  in  Paris.  La  Motte  appeared  to 
write  with  great  facility.  His  works  consist  of  dramas,  odes,  eclogues, 
and  fables.  Of  all  his  dramatic  writings,  however,  there  is  scarcely  any- 
thing now  left  to  the  stage,  save  the  ever  touching  tragedy  of  lues  de  Cas- 
tro. Mr.  Villemain  is  inclined  to  regard  this  as  the  happy  result  of  an 
unwonted  inspiration.  He  is,  however,  disposed  to  think  more  favorably 
of  the  success  of  La  Motte  in  his  fables,  which  are  still  read  and  admired 
beside  those  of  La  Fontaine  and  Florian. 


LE   BERGER   ET   LES   ECHOS. 

Nomme  par  son  hameau  pour  decider  d'un  prix, 
Tityre,  en  un  vallon  horde  de  mainte  roche, 
Revait  seul,  meditait  un  arret  sans  reproche. 

"  Ciel,  daigne  m'instruire,  et  me  dis 
Lequel  chante  le  mieux  de  Silvandre  ou  d'Atys," 
S'ecriait-il.     L'echo,  de  proche  en  proche, 
Cent  fois  repete  :  Atys.     "  Atys  chante  le  mieux !  " 
Dit  le  berger  surpris.     Les  echos  de  redire  : 
Le  mieux,  le  mieux,  le  mieux.     "  C'est  assez,  dit  Tityre; 

Ce  suffrage  est  victorieux." 

II  retourne  au  hameau.     "£a,  dit-il,  je  puis  rendre 
Entre  nos  deux  rivaux  uu  jugement  certain. 

Atys  chante  mieux  que  Silvandre  : 
Tout  le  dit  d'une  voix  dans  le  vallon  prochain." 

Nous  decidons  ainsi,  credules  que  nous  sommes, 
Que  d'echos  comptes  pour  des  hommes  ! 


78  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 


LA  BREBIS   ET   LE   BUISSON. 

Une  brebis   choisit,  pour  eviter  Forage, 
Un  buissou  epineux  qui  lui  tendait  les  bras. 

La  brebis  lie  se  mouilla  pas  ; 
Mais  sa  laine  y  resta.     La  trouvez-vous  bien  sage  ? 

Plaideur,  commente  ici  mou  sens. 
Tu  cours  aux  tribunaux  pour  rien,  pour  peu  de  chose. 
Du  temps,  des  frais,  des  soins  ;  puis  tu  gagnes  ta  cause. 

Le  gain  valait-il  les  depens  ? 


L'ENFANT   ET   LES   NOISETTES. 

Un  jeune  enfant,  je  le  tiens  d'Epictete, 

Moitie  gourmand  et  moitie  sot, 

Mit  un  jour  sa  main  dans  un  pot 
Ou  logeait  mainte  figue  avec  mainte  noisette. 
II  en  emplit  sa  main  tant  qu'elle  en  peut  tenir, 
Puis  veut  la  retirer ;  mais  1'ouverture  etroite 

Ne  la  laisse  point  revenir. 

II  n'y  sait  que  pleurer ;  en  plainte  il  se  consomme 
II  voulait  tout  avoir,  et  ne  le  pouvait  pas. 

Quelqu'un  lui  dit  (et  je  le  dis  a  I'liomme)  : 
N'en  prends  que  la  moitie,  mon  enfant ;  tu  1'auras. 


LA   MONTRE   ET   LE   CADRAN   SOLAIRE. 

Un  jour  la  montre  an  cadran  insultait, 

Demandant  quelle  heure  il  6tait. 
"  Je  n'en  sais  rien,"  dit  le  greffier  solaire. 
"  Eh !  que  fais-tu  done  la,  si  tu  n'en  sais  pas  plus  P  " 
"  J'attends,"  repondit-il,  "  qne  le  soleil  m'e'claire  : 

Je  ne  sais  rien  que  par  Phebus." 
"  Attends-le  done  ;  moi  je  n'en  ai  que  faire," 


LA   MOTTE. 

Dit  la  moutre  :  "  sans  lui,  je  vais  toujours  mon  train. 

Tous  les  huit  jours  un  tour  de  main, 
C'est  autaut  qu'il  m'eu  taut  pour  toute  ma  semaine. 
Je  chemine  sans  cesse,  et  ce  n'est  point  en  vain 

Que  mon  aiguille  en  ce  rond  se  promene. 
Ecoute :  voila  1'heure ;  elle  sonne  a  1'instant ; 
Une,  deux,  trois,  et  quatre.    II  en  est  tout  autant," 
Dit-elle.     Mais  taudis  que  la  moutre  decide, 

Phebus,  de  ses  ardents  regards 

Chassant  nuages  et  brouillards, 
Regarde  le  cadran,  qui,  fidele  a  son  guide, 

Marque  quatre  luurcs  et  trois  quarts. 

"  Mon  enfant,"  dit-il  a  1'horloge, 

"  Va-t'en  te  faire  remonter. 

Tu  te  vantes,  sans  hesiter, 

De  repondre  a  qui  t'interroge  ; 
Mais  qui  t'en  croit  peut  bien  se  mecompter. 
Je  te  conseillerais  de  suivre  mon  usage  ; 
Si  je  ne  vois  bien  clair,  je  dis :  '  Je  n'en  sais  rien.' 

Je  parle  peu,  mais  je  dis  bien  : 

C'est  le  caractere  du  sage." 


SUR   ALEXANDRE. 

Le  fameux  vainqueur  de  1'Asie, 
N'etait  qu'un  voyageur  arme, 
Qui,  pour  passer  sa  fantaisie, 
Voulut  voir  en  courant  1'univers  alarme  : 
De  bonne  heure  Aristote  aurait  du  le  convaincre 
Que  le  grand  art  des  rois  est  celui  de  regner : 
II  perdit  tout  son  temps  a  vaincre  ; 
II  n'en  eut  pas  pour  gouverner. 


80  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

L.    RACINE. 

1692-1763. 

Louis  RACINE,  the  second  son  of  the  great  Racine,  and  a  didactic 
poet  of  considerahle  distinction,  passed  his  entire  life  in  Paris.  It  is 
said  that  Boileau,  who  never  believed  in  the  inheritance  of  literary  talent, 
vainly  endeavored  to  turn  the  youug  Racine  from  the  career  of  letters. 
But  wholly  disregarding  this  advice  and  yielding  to  his  own  inclinations, 
he  made  his  literary  debut  in  1720  by  a  religious  poem,  called  La  Gr&ce, 
a  work  of  but  medium  merit.  His  poem,  however,  entitled  Ln  Religion, 
which  appeared  about  twenty  years  later,  is  quite  remarkable  for  the 
purity  and  elegance  of  its  style,  and  contains  many  passages  worthy  of  a 
permanent  place  in  the  literature  of  France.  Voltaire  has  thus  briefly 
characterized  the  author  of  Athalie  and  his  sou  :  "  John  Racine,  a  great 
poet;  Louis  Racine,  a  good  verse-maker." 

PREUVES   PHYSIQUES   DE   L'EXISTENCE   DE   DIEU. 

Oui,  c'est  uu  Dieu  cache  que  le  Dieu  qu'il  faut  croire, 
Mais,  tout  cache  qu'il  est,  pour  reveler  sa  gloire, 
Quels  temoins  eclatants,  devaut  moi  rassembles  ! 
Repondez,  cieux  et  mers  ;  et  vous,  terre,  parlez  ! 
Quel  bras  peut  vous  suspendre,  inuombrables  etoiles  ? 
Nuit  brillante,  dis-nous,  qui  t'a  donne  tes  voiles  ? 
O  cieux,  que  de  grandeur,  et  quelle  majest£  ! 
J'y  recounais  uu  inaitre  a  qui  rien  n'a  coute, 
Et  qui  dans  vos  deserts  a  seme  la  lumiere, 
Ainsi  que  dans  nos  champs  il  seme  la  poussiere. 
Toi  qu'aimonce  1'aurore,  admirable  flambeau, 
Astre  toujours  le  meme,  astre  toujours  iiouveau, 
Par  quel  ordre,  6  soleil !  viens-tu  du  seiu  de  1'onde 
Nous  rendre  les  rayons  de  ta  clartc  feconde  ? 
Tous  les  jours  je  t'attends,  tu  reviens  tous  les  jours  : 
Est-ce  moi  qui  t'appelle,  et  qui  regie  ton  cours  ? 
Et  toi  dont  le  courroux  veut  engloutir  la  terre, 
Mer  terrible,  en  ton  lit  quelle  main  te  resserre  ? 


L.   RACINE.  81 

Pour  forcer  ta  prison  tu  fais  de  vains  efforts  ; 

La  rage  de  tes  flots  expire  sur  tes  bords. 

Fais  sentir  ta  vengeance  a  ceux  dont  1'avarice 

Sur  ton  perfide  sein  va  chercher  son  supplice. 

Helas  !  prets  a  perir,  t'adressent-ils  leurs  voeux  ? 

Us  regardent  le  ciel,  secours  des  malheureux. 

La  nature,  qui  parle  en  ce  peril  extreme, 

Leur  fait  lever  les  mains  vers  Pasile  supreme  : 

Hommage  que  toujours  rend  un  coeur  effraye 

Au  Dieu  que  jusqu'alors  il  avait  oublie  ! 

La  voix  de  1'univers  a  ce  Dieu  me  rappelle  ; 

La  terre  le  publie.     "  Est-ce  moi,  me  dit-elle, 

Est-ce  moi  qui  produis  mes  richas  ornements  ? 

C'est  celui  dont  la  main  posa  mes  fondements. 

Si  je  sers  tes  besoins,  e'est  lui  qui  me  1'ordonne  ; 

Les  presents  qu'il  me  fait,  c'est  a  toi  qu'il  les  doune. 

Je  me  pare  des  fleurs  qui  tombent  de  sa  main  ; 

II  ne  fait  que  1'ouvrir,  et  m'en  remplit  le  sein. 

Pour  consoler  1'espoir  du  laboureur  avide, 

C'est  lui  qui  dans  1'ligypte,  ou  je  suis  trop  aride, 

Veut  qu'au  moment  prescrit,  le  Nil,  loin  de  ses  bords, 

Repandu  sur  ma  plaine,  y  porte  mes  tresors. 

A  de  moindres  objets  tu  peux  le  reeonnaitre  : 

Contemple  seulemsnt  1'arbre  que  je  fais  croitre  ; 

Mon  sue,  dans  la  racine  a  peine  repandu, 

Du  tronc  qui  le  recoit  a  la  branclie  est  rendu : 

La  feuille  le  demaude,  et  la  branclie  fidele, 

Prodigue  de  son  bien,  le  partage  avec  elle. 

De  1'eclat  de  ses  fruits  justement  enchante, 

Ne  meprise  jamais  ees  plantes  sans  beaute, 

Troupe  obscure  et  timide,  humble  et  faible  vulgaire ; 

Si  tu  sais  decouvrir  leur  vertu  salutaire, 

Elles  pourront  servir  a  prolonger  tes  jours, 

Et  ne  t'afflige  pas  si  les  leurs  sont  si  courts : 

Toute  plante,  en  naissant,  deja  renferme  en  elle 

D'enfants  qui  la  suivront  une  race  immortelle  ; 

Chacun  de  ces  enfants,  dans  ma  fecondite, 

Trouve  un  gage  nouveau  de  sa  posterite." 


82  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


ODE   SUR  LA   SOLITUDE. 

FRAGMENT. 

Charme  de  mon  loisir  et  de  ma  solitude, 
Que  les  grands  a  1'envi  m'appelleiit  aupres  d'eux, 
On  ne  me  verra  point  chercher  la  servitude, 
Lorsque  je  suis  heureux. 

Faut-il  courir  si  loin,  insenses  que  nous  sommes, 
Pour  trouver  ce  bonheur  que  nous  desirons  tous  ? 
Maitrisons  nos  desirs,  n'attendons  rien  des  hommes, 
Et  vivons  avec  nous. 

Dans  le  palais  des  rois  un  coup  d'ceil  nous  captive, 
L'homme  y  va  follement  chercher  un  meilleur  sort ; 
En  entrant  il  le  perd,  libre  quand  il  arrive, 
Esclave  quand  il  sort. 

Le  sage  toutefois  ne  pourra  jamais  1'etre ; 
Pour  1'homme  vraiment  libre  il  n'est  point  de  lien ; 
Au  milieu  de  la  cour  il  peut  vivre  sans  maitre, 
Lui  seul  il  est  le  sien. 

Lorsque  Fair  est  serein,  il  prevoit  la  tempete  ; 
L'air  se  trouble,  la  nuit  ne  peut  1'intimider ; 
Sans  changer  de  visage,  il  entend  sur  sa  tete 
Le  tonnerre  gronder. 

Oui,  mon  obscurite  sera  mon  assurance  : 
J'y  braverai  du  sort  le  caprice  inconstant ; 
Tranquille,  delivre  de  crainte  et  d'esperance, 
Pauvre  et  krajours  content. 

Apollon  quelquefois  viendra  dans  ma  demeure ; 
Les  muses  m'offriront  leurs  charmes  innocents  : 
Donees  divinit^s,  c'est  pour  vous  qu'a  toute  heure 
Fumera  mon  encens. 


L.   RACINE.  83 

Que  de  moments  heureux  se  passeront  a  lire 
Des  Remains  ou  des  Grecs  les  aimables  ecrits  ! 
Moi-meme  j'oserai  repeter  sur  ma  lyre 
Ce  qu'ils  m'auront  appris. 

Et  dans  1'instant  fatal  ou  la  Parque  ennemie 
Coupera  de  mes  jours  le  fil  delicieux, 
Sans  accuser  la  mort,  sans  regretter  la  vie, 
Je  fermerai  les  yeux. 


AMOUR   POUR   DIEU. 

La  grandeur,  6  mon  Dieu !  n'est  pas  ce  qui  m'enchante, 

Et  jamais  des  tresors  la  soif  ne  me  tourmente. 

Ma  seule  ambition  est  d'etre  tout  a  toi ; 

Mon  plaisir,  ma  grandeur,  ma  richesse  est  ta  loi. 

Je  ne  soupire  point  apres  la  reuommee. 

Qu'inconnue  aux  mortels,  en  toi  seul  renfermee, 

Ma  gloire  n'ait  jamais  que  tes  yeux  pour  temoins. 

C'est  en  toi  que  je  trouve  un  repos  dans  mes  soins. 

Tu  me  tiens  lieu  du  jour  daus  cette  nuit  profonde  ; 

Au  milieu  d'un  desert  tu  me  rends  tout  le  monde. 

Les  homines  vainement  m'offriraient  tous  leurs  biens ; 

Les  homines  ne  pourraient  me  separer  des  tiens. 

Ceux  qui  ne  t'aiment  pas,  ta  loi  leur  fait  entendre 

Qu'aux  malheurs  les  plus  grands  ils  doivent  tous  s'attendre, 

Au  menace,  mon  Dieu,  qui  ne  peut  m'alarmer  ! 

Le  plus  grand  des  malheurs  est  de  ne  point  t'aimer. 


84  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


VOLTAIRE. 

1694-1778. 

FRANCOIS-MARIE  AUGUST,  afterwards  called  Voltaire,  was  born  and 
died  in  Paris.  Sharing  the  fortune  so  common  to  men  of  great  genius, 
his  life  was  checkered  hy  many  strange  vicissitudes.  Immediately  on 
leaving  the  Jesuit  college  in  which  he  had  received  his  education,  he 
passed  into  the  broader  school  of  Parisian  society,  where  he  soon  mas- 
tered the  principles  and  became  the  champion  of  that  refined  and  intel- 
lectual epicurianism  which  was  then  the  prevailing  philosophy  of  the 
day.  Singular  circumstances  attended  the  opening  of  his  literary  career. 
Being  accused  of  the  authorship  of  a  keen  satire  against  Louis  XIV,  ho 
was  thrown  into  the  prison  of  the  Bastilc.  While  thus  confined,  he 
planned  an  epic  entitled  La  Henriade,  and  finished  the  tragedy  of  (Edipe 
which  had  been  previously  begun.  As  soon  as  he  was  released  the  play 
appeared,  and  the  celebrity  of  Voltaire  dates  from  that  day.  A  quarrel 
with  one  of  the  nobility  soon  brought  him  to  the  Bastile  again,  from 
which,  however,  he  was  released  at  the  end  of  six  months,  but  only  on 
condition  that  he  leave  Paris.  Withdrawing  to  England,  he  set  himself 
with  great  vigor  to  the  successive  mastery  of  their  science,  philosophy, 
history,  and  poetry,  from  such  authors  as  Newton,  Locke,  Hume,  Bo- 
lingbroke,  and  Shakespeare.  He  here  also  wrote  several  tragedies  and 
some  historical  works,  including  his  History  of  Charles  XII.  He  was 
delighted  with  the  spirit  of  toleration  which  prevailed,  and  conceived 
the  bold  project  of  transplanting  this  liberty  to  his  own  country.  With 
this  intent  he  published,  on  his  return  to  Paris,  his  Lettres  Anglaises, 
or  Lettres  Philosophiques,  as  they  were  also  called.  These  letters, 
which  were  really  the  author's  declaration  of  war  against  the  whole 
system  of  things  in  France,  were  found  also  filled  with  that  antichristiau 
philosophy  which  had  characterized  so  many  of  his  writings.  The  work 
was  ordered  to  be  burned  by  the  government,  and  its  author  was  again 
obliged  to  leave  his  country.  This  time  he  took  refuge  in  Prussia, 
where  he  found  a  home  in  the  palace  of  the  king,  Frederick  the  Great. 
While  in  this  position  of  great  influence,  some  diplomatic  service  ren- 
dered to  his  country  was  recompensed  by  a  partial  restoration  to  favor  at 
home,  and  he  received  the  title  of  Historian  of  France  and  a  seat  in  the 


VOLTAIRE.  85 

French  Academy.  But  Voltaire's  spirit  of  contradiction  and  strong  in- 
clination to  satire  soon  disturbed  his  relations  with  the  "  philosopher  of 
Sans-Souci,"  and  he  was  obliged  to  leave  the  Prussian  capital.  The  rest 
of  his  life  was  chiefly  spent  in  Switzerland,  at  Ferney,  a  place  which  has 
thus  received  its  lasting  celebrity  from  his  presence  and  vast  literary  labors. 

Voltaire  acquired  nearly  equal  distinction  as  philosopher,  historian,  and 
poet.  In  this  latter  capacity,  moreover,  he  tried  nearly  every  species  of 
composition  with  a  general  success  in  all.  His  tragedies  (Edipe,  Zaire, 
Alzire,  Mahomet,  and  Merope  gave  him  a  high  rank  among  the  great 
poets  of  his  age,  causing  his  name  to  be  classed  even  with  that  of  Racine, 
although  his  plays  have  ever  been  much  less  popular  than  those  of  that 
author.  In  epic  poetry  also  Voltaire  achieved  a  remarkable  success.  The 
Henriade,  though  open  to  criticism  from  many  points  of  view,  is  yet  the 
best  epic  which  the  French  literature  contains.  It  is  full  of  beautiful 
descriptions,  and  maintains  throughout  a  singular  elegance  of  style  in  the 
midst  of  varied  narration.  Voltaire  also-wrote  odes,  epistles,  satires,  and 
epigrams.  In  fact,  no  species  of  poetry  seemed  beyond  the  domain  of 
this  universal  genius. 

It  has  been  very  justly  remarked  that  no  man  was  ever  more  completely 
the  personification  of  the  epoch  in  which  he  lived  than  Voltaire.  Cer- 
tainly no  mm  was  ever  in  a  h:gher  degree  its  idol.  For  more  than  half 
a  century,  although  most  of  the  time  in  exile,  he  exercised  a  sovereign 
dictatorship  in  the  republic  of  letters.  It  is  only  to  be  regretted  that  the 
purity  of  his  life  and  the  sincerity  of  his  thoughts  did  not  always  corre- 
spond to  the  beauty  and  elegance  of  his  style. 

LES    PLAISIRS. 

Les  plaisirs  sont  les  fleurs  que  notre  divin  nmitre 
Dans  les  ronces  du  monde  autour  de  nous  fait  naitre, 
Chacune  a  sa  saisou,  et,  par  des  soins  prudents, 
On  peut  en  conserver  pour  1'liiver  de  iios  ans. 
Mais,  s'il  faut  les  cueillir,  c'est  d'une  main  legere  ; 
On  fletrit  aisement  leur  beaute  passagere. 
N'offrez  pas  a  vos  sens,  de  mollesse  accables, 
Tous  les  parfums  de  Flore  a  la  fois  exhales  ! 
II  ne  faut  point  tout  voir,  tout  sentir,  tout  entendre. 
Quittons  les  voluptes  pour  pouvoir  les  reprendre. 
Le  travail  est  souvent  le  pere  du  plaisir. 


86  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Je  plains  1'homme  accable  du  poids  de  son  loisir. 
Le  bonheur  est  un  bien  que  nous  vend  la  nature. 
II  n'est  point  ici-bas  de  moissons  sans  culture  : 
Tout  veut  des  soins,  sans  doute,  et  tout  est  acliete. 


CHOIX   D'UN   ETAT. 

Tu  ne  sais  pas  encor  quel  parti  tu  dois  suivre, 
Tu  voudrais  des  lecons  sur  le  grand  art  de  vivre  ; 
II  faut  prendre  un  etat.     Incertaiu  dans  tes  voeux, 
Tu  veux  clioisir,  dis-tu,  le  sort  le  plus  lieureux  ! 
Mais  ce  sort,  quel  est-il  ?     Tu  ne  sais.     Tu  peux  etre 
Magistral,  financier,  courtisan,  guerrier,  pretre. 
Ton  gout  doit  decider^;  ce  n'est  pas  ton  einploi 
Qui  doit  te  reudre  heureux  ;  ce  bonheur  est  en  toi. 
Les  etats  sont  egaux,  mais  les  hommes  different : 
Oil  I'imprudent  perit  les  habiles  prosperent. 
Le  boiibeur  est  le  port  ou  teudent  les  huraains  ; 
Les  ecueils  sont  frequents ;  les  vents  sont  incertains. 
Le  Ciel,  pour  aborder  cette  rive  etrangere, 
Accorde  a  tout  mortel  une  barque  legere  : 
Aiusi  que  les  secours,  les  dangers  sont  egaux. 
Qu'importe,  quaud  1'orage  a  souleve  les  flots, 
Que  ta  poupe  soit  peiute  et  que  ton  mat  deploie 
Une  voile  de  pourpre  et  des  cables  de  soie  i* 
Le  vent  est  sans  respect ;  il  ren  verse  a  la  fois 
Les  bateaux  des  pecheurs  et  les  barques  des  rois. 
Si  quelque  heureux  pilote  echappe  de  1'orage, 
Pres  du  port  arrive,  gagne  au  moins  le  rivage, 
Son  vaisseau,  plus  heureux,  n'etait  pas  mieux  construit, 
Mais  le  pilote  est  sage,  et  Dieu  1'avait  conduit. 


SAGESSE   DANS   LA   JOUISSANCE. 

Usez,  n'abusez  point,  ne  soyez  point  en  proie 
Aux  desirs  effrenes,  an  tumulte,  a  1'erreur. 


VOLTAIRE.  87 

Vous  m'avez  afflige,  vains  eclats  de  la  joie  ; 
Votre  bruit  m'importune,  et  le  rire  est  trompeur. 

Dieu  nous  donna  les  bieus,  il  veut  qu'on  en  jouisse ; 
Mais  n'oubliez  jamais  leur  cause  et  leur  auteur ; 
Et,  lorsque  vous  goutez  sa  divine  faveur, 
O  mortels  !  gardez-vous  d'oublier  sa  justice. 

Aimez  ces  biens  pour  lui,  ne  1'aimez  point  pour  eux ; 
Ne  pensez  qu'a  ses  lois,  car  c'est  la  tout  votre  etre  ! 
Grand,  petit,  riche,  pauvre,  heureux,  et  malheureux, 
fitranger  sur  la  terre,  adorez  votre  maitre. 


LA   RAISON. 

La  raison  est  de  1'homme  et  le  guide  et  1'appui ; 
II  1'apporte  en  naissant,  elle  croit  avec  lui : 
C'est  elle  qui,  des  traits  de  sa  divine  flamme, 
Purifiaut  son  coeur,  illuiniuaut  son  ame, 
Montre  a  ce  malheureux,  par  le  vice  abattu, 
Que  la  felicite  n'est  que  dans  la  vertu  ; 
Qu'elle  doiiue  aux  humains  couverts  de  son  egide 
La  volupte  tranquille,  iimocente,  et  solide, 
La  joie  et  la  sante  qu'entretient  dans  sa  fleur 
Le  repos  de  1'esprit  et  le  calme  du  coeur ; 
Que  par  elle  un  mortel,  aussi  ferine  que  libre, 
An  milieu  des  revers  garde  un  juste  equilibre  ; 
Hit  de  ses  ennemis,  et,  resistant  au  sort, 
Affronte  1'indigence,  et  les  fers,  et  la  mort ; 
Comme  un  roclisr,  que  frappe  une  mer  mugissante, 
Brave  des  flots  emus  k  fureur  impuissante. 


L'ESPL'RANCE   ET   LE   SOMMEIL. 

Du  Dieu  qui  nous  crea  la  clemence  infinie 
Pour  adoncir  les  muux  de  cette  courte  vie, 


M.I X UAL   OF  FRENCH  POETRY. 

A  place  parmi  nous  deux  etres  bienfaisants, 

De  la  terre  a  jaraais  aimables  habitants, 

Soutiens  dans  les  travaux,  tresors  dans  1'indigence  : 

L'uu  est  le  doux  Sommsil,  et  1'autre  est  1'Espe  ranee. 

L'un  quand  1'homme  accable  sent  de  sou  faible  corps 

Les  organes  vairicus  sans  force  et  sans  ressorts, 

Vient  par  uu  calme  heureux  secourir  la  nature, 

Et  lui  porter  1'oubli  des  peines  qu'elle  endure  ; 

L'autre  anims  nos  coeurs,  enflamme  nos  desirs, 

Et,  meme  en  nous  trompant,  donue  de  vrais  plaisirs  : 

Mais  aux  mortels  cheris  a  qui  le  ciel  1'envoie, 

Elle  n' inspire  point  une  infidele  joie, 

Elle  apporte  de  Dieu  la  promesse  et  1'appui ; 

Elle  est  inebranlable  et  pure  comme  lui. 


LE   MEURTRE   DE   COLIGNY. 

(Henria.de. ) 

Le  signal  est  donne  sans  tumulte  et  sans  bruit : 

C'etait  a  la  faveur  des  ombres  de  la  uuit. 

De  ce  mois  malheureux  1'inegale  courriere 

Semblait  cacher  d'effroi  sa  tremblante  lumiere. 

Coligny  languissait  dans  les  bras  du  repos, 

Et  le  sommeil  trompeur  lui  versait  ses  pavots. 

Soudain  de  mille  cris  le  bruit  epouvantable 

Vient  arracher  ses  sens  a  C3  calme  agreable  : 

II  se  leve,  il  regarde,  il  voit  de  tous  coles 

Courir  des  assassins  a  pas  precipites  ; 

II  voit  briller  partout  des  flambeaux  et  des  armes, 

Son  palais  embrase,  tout  un  peuj)le  en  alarmes, 

Ses  serviteurs  sauglants  dans  la  flamme  etouffes, 

Les  meurtriers  en  tbule  au  carnage  echaufies, 

Criant  a  haute  voix  :  "  Qu'on  n'epargue  personne  ; 

C'est  Dieu,  c'est  Medicis,  c'est  le  roi  qui  1'ordouue  ! ' 

II  entend  retentir  le  noiu  de  Coligny  ; 

II  apei'9oit  de  loin  le  jeune  Teligny, 

Teligny  dont  1'amoiir  a  merite  sa  fille, 


VOLTAIRE.  89 

L'espoir  de  son  parti,  I'honneur  de  sa  famille, 

Qui,  sanglaiit,  deckire,  traiue  par  des  soldats, 

Lui  demandait  vengeance,  et  lui  teudait  les  bras. 

Le  heros  malheureux,  sans  armes,  sans  defense, 

Voyant  qu'il  taut  perir,  et  perir  sans  vengeance, 

Voulait  mourir  dn  moins  comnie  il  avait  vecu, 

Avec  toute  sa  gloire  et  toute  sa  vertu. 

Deja  des  assassins  la  nombreuse  cohorte 

Du  salon  qui  1'enferme  allait  briser  la  porte  ; 

II  leur  ouvre  lui-meme,  et  se  montre  a  leurs  yeux 

Avec  cet  ceil  serein,  ce  front  majestueux, 

Tel  que  dans  les  combats,  maitre  de  son  courage, 

Tranquille,  il  arretait  on  pressait  le  carnage. 

A  cet  air  venerable,  a  cet  auguste  aspect, 

Lss  meurtriers  surpris  sont  saisis  de  respect ; 

Une  force  inconnue  a  suspsndu  laur  rage. 

"  Compagnons,  leur  dit-il,  achevez  votre  ouvrage, 

Et  de  mon  sang  glace  souillez  cas  cheveux  blaucs 

Que  le  sort  des  combats  respecta  quarante  ans  ; 

Frappez,  ne  craignez  rien  :  Coligtiy  vous  pardonne, 

Ma  vie  est  peu  de  chose,  et  je  vous  1'abandonne, 

J'eusse  aime  mieux  la  perdre  en  combattant  pour  vous." 

Ces  tigres,  a  ces  mots,  tombeut  a  ses  genoux  : 

L'un,  saisi  d'epouvaute,  abandonue  ses  armes ; 

L'autre  embrasse  ses  pieds,  qu'il  arrose  de  larmes, 

Et  de  ses  assassins  ce  grand  homme  entoure 

Semblait  un  roi  puissant  par  son  peuple  adore. 

Besme,  qui  dans  la  cour  attendait  sa  victime, 

Monte,  accourt,  indigne  qu'on  differe  son  crime ; 

Des  assassins  trop  lents  il  veut  hater  les  coups  : 

Aux  pieds  de  ce  heros  il  les  voit  trembler  tous. 

A  cet  objet  touchant  lui  seul  est  inflexible  ; 

Lui  seul,  a  la  pitie  toujours  inaccessible, 

Aurait  cru  faire  un  crime  et  trahir  Mcdicis 

Si  du  moindre  remords  il  se  sentait  surpris. 

A  travers  les  soldats  il  court  d'un  pas  rapide  : 

Coligny  1'atteudait  d'un  visage  intrepide, 

Et  bientot  dans  le  flanc  ce  monstre  furieux 


90  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Lui  plonge  son  epee  en  detournant  les  yeux, 
De  peur  que  d'uu  coup  d'o3il  cet  auguste  visage 
Ne  fit  trembler  son  bras  et  glagat  son  courage. 
Du  plus  grand  des  Franpais  tel  fut  le  triste  sort ; 
On  1'insulte,  on  1'outrage  encore  apres  sa  mort. 
Son  corps,  perce  de  coups,  prive  de  sepulture, 
Des  oiseaux  devorants  fut  1'indigne  pature  ; 
Et  1'on  porta  sa  tete  aux  pieds  de  Medicis, 
Conquete  digne  d'elle  et  digne  de  son  fils. 
Medicis  la  regut  avec  indifference, 
Sans  paraitre  jouir  du  fruit  de  sa  vengeance, 
Sans  remords,  sans  plaisir,  maitresse  de  ses  sens, 
Et  comme  accoutumee  a  de  pareils  presents. 


AIDONS-NOUS   MUTUELLEMENT. 

Dans  nos  jours  passagers  de  peine  et  de  miseres, 
Enfauts  d'un  raeme  Dieu,  vivons  du  moins  en  freres  ; 
Aidons-nous  1'un  et  1'autre  a  porter  uos  fardeaux  : 
Nous  marchons  tous  courbes  sous  le  poids  de  nos  maux ; 
Mille  ennerais  cruels  assiegent  notre  vie, 
Toujours  par  nous  maudite  et  toujours  si  cherie. 
Quelquefois,  dans  nos  jours  consacres  aux  douleurs, 
Par  la  main  du  plaisir  nous  essuyons  nos  pleurs  ; 
Mais  le  plaisir  s'envole  et  passe  comme  une  ombre  ; 
Nos  chagrins,  nos  regrets,  nos  pertes  sont  sans  uombre, 
Notre  coeur  egare,  sans  guide  et  sans  appui, 
Est  briile  de  desirs  ou  glace  par  1'ennui. 
Nul  de  nous  n'a  vecu  sans  connaitre  les  larmes. 
De  la  societe  les  secourables  charmes 
Consoleut  nos  douleurs  au  moius  quelques  instants  : 
Remede  eucor  trop  faible  a  des  maux  si  constants. 
Ah  !  n'empoisonnons  pas  la  douceur  qui  nous  reste  ; 
Je  crois  voir  des  forpats  dans  leur  cachot  funeste, 
Se  pouvant  secourir,  1'un  sur  1'autre  acharnes, 
Combattre  avec  les  fers  dont  ils  sont  enchain^s. 


VOLTAIRE.  91 


MADRIGAL. 

Vos  yeux  sont  beaux ;  mais  votre  ame  est  plus  belle. 

Vous  etes  simple  et  naturelle, 
Et,  sans  preteudre  a  rien,  vous  triomphez  de  tous. 
Si  vous  eussiez  etc  du  temps  de  Gabrielle, 
Je  ne  sais  pas  ce  qu'on  cut  dit  de  vous ; 

Mais  on  n'aurait  pas  parle  d'elle. 


MORNAY. 

(Henriade.) 

Quand  il  fut  descendu  vers  ce  triste  hemisphere, 
Pour  y  trouver  un  sage  il  regarda  la  terre  ; 
II  ne  le  chercha  point  dans  ces  lieux  reveres, 
A  1'etude,  au  silence,  au  jeune  consacres  : 
II  alia  dans  Ivry.     La,  parmi  la  licence 
Oil  du  soldat  vainqueur  s'emporte  1'insolence, 
L'Ange  heureux  des  Fran9ais  fixa  son  vol  divin 
Au  milieu  des  drapeaux  des  enfans  de  Calvin. 
II  s'adresse  a  Mornay  :  c'etait  pour  nous  instruire 
Que  souvent  la  raison  suffit  a  nous  conduire, 
Aiusi  qu'elle  guida,  chez  les  peuples  paiens, 
Marc-Aurele,  ou  Platon,  la  honte  des  Chretiens. 
Non  moins  prudent  ami  que  philosophe  austere, 
Mornay  sut  1'art  discret  de  reprendre  et  de  plaire. 
Son  exemple  instruisait  bien  mieux  que  ses  discours 
Les  solides  vertus  furent-ses  seuls  amours. 
Avide  de  travaux,  insensible  aux  delices, 
II  marchait  d'un  pas  ferme  au  bord  des  precipices. 
Jamais  1'air  de  la  Cour  et  son  souffle  infecte 
N'altera  de  son  coeur  1'austere  purete. 
Belle  Arethuse,  ainsi  ton  onde  fortunee 
Itoule,  au  sein  furieux  d'Amphitrite  etonnee, 
Un  cristal  toujours  pur,  et  des  flots  toujours  clairs, 
Que  jamais  ne  corrompt  1'amertume  des  mers. 


92  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

GRESSET. 

1709-1777. 

JEAN-BAPTISTE  GUESSET,  a  native  of  Amiens,  acquired  some  consid- 
erable literary  distinction  chiefly  as  a  dramatic  author.  His  reputation 
began  in  1733  with  a  poem  entitled  Vert-Vert,  the  hero  of  which  is  a 
parrot.  It  is  all  sparkling  with  frolic  and  fun.  This  was  followed  by 
several  other  pieces,  among  which  La  Chartreuse  especially  is  admired  for 
the  delicacy,  grace,  and  versatility  of  talent  displayed.  Among  his  dra- 
matic writings,  his  comedy  entitled  Le  Mediant  ranks  highest.  Though 
wanting  in  warmth  and  passion,  it  is  nevertheless  well  conceived,  and 
written  in  charming  style.  This  play  by  Gresset,  Lc  Glorieux  of  Des- 
touches,  and  Le  Metromanie  of  Piron  are  cited  as  (he  three  best  plays  to 
be  found  in  the  French  literature  of  the  eighteenth  century. 

•M 

LA   VIE    HUMAINE. 

Je  me  suis  fait  du  sort  humain 
Une  peinture  trop  fidele  ; 
Souvent  dans  les  cliampetres  lieux 
Ce  portrait  frappera  vps  yeux. 
En  promeaaut  vos  reveries 
Dans  le  silence  des  prairies, 
Vous  voyez  nn  faible  rameau, 
Qui,  par  les  jeux  du  vague  Eole 
Enleve  de  quelque  arbrisseau, 
Quitte  sa  tige,  tombe,  vole 
Sur  la  surface  d'un  ruisseau ; 
La,  par  uue  invincible  pente, 
Force  d'errer  et  de  changer, 
II  flotte  au  gre  de  1'onde  errante, 
Et  d'un  mouvement  etranger ; 
Souvent  il  parait,  il  surnage, 
Souvent  il  est  au  fond  dcs  eaux ; 


GRESSET.  93 

II  rencontre  sur  son  passage 
Tons  les  jours  des  pays  nouveaux, 
Tantot  un  fertile  rivage 
Borde  de  coteaux  fortunes, 
Tantot  une  rive  sauvage, 
Et  des  d:s3rts  abandonnes. 
Parmi  ces  erreurs  continues 
II  fuit,  il  vogue  jusqu'au  jour 
Qui  Pensevelit  a  son  tour 
Au  sein  de  ces  mers  inconnues 
Ou  tout  s'abime  sans  retour. 


L'EMPLOI   DE   LA   VIE. 

Si  vous  avez  goute  tous  les  biens  des  humains, 
Si  vous  les  conuaissez,  le  choix  est  dans  vos  mains  : 
Bornez-vous  aux  plus  vrais  ;  et  laissez  les  chime  res 
Dont  le  repeutir  suit  les  lueurs  passageres. 
Quel  fut  votre  bonlieur  ?     A  present  saus  desirs, 
Vous  avez,  dites-vous,  connu  tous  les  plaisirs. 
He  quoi !  n'en  est-il  point  au-dessus  de  1'ivresse 
Ou  le  monde  a  plonge  notre  aveugle  jeunesse  ? 
Ce  tourbillon  brillant  de  folles  passions, 
Cette  scene  d'erreurs,  d'exces,  d'illusions, 
Du  bonheur  des  mortels  bornent-ils  done  la  sphere  ? 
La  raison  a  nos  voeux  ouvre  une  autre  carriere. 
Croyez-moi,  cher  ami,  nous  n'avons  pas  vecu  : 
Employer  ses  talens,  son  ternps,  et  sa  vertu, 
Servir  au  bien  public,  illustrer  sa  patrie, 
Penser  enfln,  c'est  la  que  commence  la  vie. 
Voila  les  vrais  plaisirs  dignes  de  tous  nos  voeux, 
La  volupte  par  qui  1'honnete  homme  est  heureux  : 
Notre  ame  pour  ces  biens  est  toute  neuve  encore. 


94  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 


L'ART   DE   JOUIR. 

En  retranchant  de  notre  vie 

Les  fa9ons,  la  ceremonie, 

Et  tout  populaire  fardeau, 

Loin  de  I'lmmaine  comedie, 

Et  comme  en  un  monde  nouveau, 

Dans  une  charmante  pratique 

Nous  realiserons  enfin 

Cette  petite  republique 

Si  longtemps  projetee  en  vain. 

Une  divinite  commode, 
L'Amitie,  sans  bruit,  sans  eclat, 
Fondera  ce  nouvel  litat ; 
La  Franchise  en  fera  le  code, 
Les  Jeux  en  seront  le  senat ; 
Et  sur  un  tribunal  de  roses, 
Siege  de  notre  consulat, 
L'Enjoument  jugera  les  causes. 
On  exclura  de  ce  climat 
Tout  ce  qui  porte  1'air  d'etude  ; 
La  Raison,  quittant  son  ton  rude, 
Prendra  le  ton  du  sentiment ; 
La  Vertu  n'y  sera  point  prude, 
L'Esprit  n'y  sera  point  pedant ; 
Le  Savoir  n'y  sera  meltable 
Que  sous  les  traits  de  I'Agrement ; 
Ponrvu  que  1'on  sache  etre  aimable, 
On  y  saura  suffisamment. 
On  y  proscrira  1'etalage 
Des  phrasiers,  des  rheteurs  bouffis  ; 
Rien  n'y  prendra  le  nom  d'ouvrage, 
Mais  sous  le  nom  de  badinage, 
II  sera  quelqnefois  permis 
De  rimer  qnelques  chansonnettes, 
Et  d'embellir  quelques  soraettes 


GRESSET.  95 

Du  poetique  coloris, 
En  repandant  avec  finesse 
Une  nuance  de  sagesse 
Jusque  sur  Bacchus  et  les  His. 
Par  un  arret  en  vaudevilles 
On  bannira  les  faux  plaisants, 
Les  cagots  fades  et  rampants, 
Les  complimenteurs  imbeciles, 
Et  le  peuple  des  froids  savants. 

Enfin,  cet  heureux  coin  du  monde 
N'aura  pour  but  dans  ses  statuts 
Que  de  nous  soustraire  aux  abus 
Dont  ce  bon  univers  abonde. 
Toujours  sur  ces  lieux  enchanteurs 
Le  soleil  leve  sans  images 
Fouraira  son  cours  sans  orages, 
Et  se  couchera  dans  les  fleurs. 
Pour  prevenir  la  decadence 
Du  nouvel  etablissement, 
Nul  indiscret,  nul  inconstant, 
N'entrera  dans  la  confidence  : 
Ce  canton  veut  etre  inconnu. 
Ses  cliarmes,  sa  beatitude, 
Pour  base  ayant  la  solitude, 
S'il  devient  peuple,  il  est  perdu. 
Les  Etats  de  la  republique 
Chaque  automne  s'assembleront ; 
Et  la,  notre  regret  unique, 
Nos  uniques  peines  seront 
De  ne  pouvoir  toute  1'annee 
Suivre  cette  loi  fortunee 
De  philosophiques  loisirs, 
Jusqu'a  ce  moment  ou  la  Parque 
Emporte  dans  la  meme  barque 
Nos  jeux,  nos  coeurs,  et  nos  plaisirs. 


96  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY 

LE  FRANC   DE   POMPIGNAN. 

1709-1784. 

JEAN-JACQUES  LE  FRANC  DE  POMPIGNAN,  a  native  of  Montauban, 
was  a  lyric  poet  of  the  school  of  J.  B.  Rousseau.  He  became  first 
known  as  an  author  at  the  age  of  twenty-five,  by  the  tragedy  of  Dido, 
which  gave  promise  of  a  brilliant  future.  Although  so  young,  he  was  at 
once  invited  to  a  seat  in  the  French  Academy.  Unfortunately,  in  his 
address  on  that  occasion,  he  very  injudiciously  made  a  severe  attack  upon 
the  new  philosophy  of  the  day.  The  result  was  a  general  conspiracy 
against  him,  led  on  by  Voltaire,  attacking  with  great  severity  his  literary 
fame,  and  even  his  Christian  character.  Such  was  the  bitterness  of  feel- 
ing that  Le  Franc  felt  himself  forced  to  leave  Paris,  and  soon  after  fell 
into  a  gloomy  state  of  melancholy,  in  which  he  continued  until  his  death. 

His  works  consist  mainly  of  numerous  translations  from  the  Greek  and 
Roman  classics,  and  from  the  English.  His  better  fame,  however,  rests 
upon  a  collection  of  sacred  poems,  with  subjects  drawn  from  the  Psalms 
and  the  Prophets.  These  possess  a  richness  and  harmony  of  versification 
which  have  been  acknowledged  and  admired  by  the  best  critics  of  modern 
times. 

•  IMITATION   DU   PSAUME   CHI. 

Inspire-moi  de  saints  cantiques  ; 
Mon  ame,  beuis  le  Seigneur  ! 
Quels  concerts  assez  magnifiques, 
Quels  hymnes  lui  reudront  honneur  ? 
L'eclat  porapeux  de  ses  ouvrages, 
Depuis  la  naissance  des  ages, 
Fait  I'etonnemeut  des  mortels. 
Les  feux  celestes  le  couronnent, 
Et  les  flammes  qui  1'environneiit 
Sont  ses  vetements  eternels. 

Ainsi  qu'un  pavilion  tissu  d'or  et  de  soie, 

Le  vaste  azur  des  cieux  sous  sa  main  se  de"ploie ; 


LE  FRANC  DS  POMPIGNAN.  97 

II  peuple  leurs  deserts  d'astres  etincelants. 
Les  eaux  autour  de  lui  demeurent  suspendues  ; 

II  foule  aux  pieds  les  nues 

Et  marche  sur  les  vents. 

Fait-il  entendre  sa  parole  ? 
Les  cieux  croulent,  la  mer  gemit, 
La  foudre  part,  1'aquilon  vole, 
La  terre  en  silence  fremit. 
Du  seuil  des  portes  eternelles 
Des  legions  d'esprits  fideles 
A  sa  voix  s'elancent  dans  1'air ; 
Un  zele  devorant  les  guide, 
Et  leur  essor  est  plus  rapide 
Que  le  feu  briilant  de  1'eclair. 

II  combla  du  chaos  les  abimes  funebres  ; 

II  aifermit  la  terre,  en  chassa  les  tenebres. 

Les  eaux  couvraient  au  loin  les  rochers  et  les  monts  ; 

Mais  au  son  de  sa  voix  les  ondes  se  troublerent, 

Et  soudain  s'ecoulerent 

Dans  leurs  gouffres  profonds. 

Les  bornes  qu'il  leur  a  prescrites 
Sauront  toujours  les  resserrer. 
Son  doigt  a  trace  les  limites 
Ou  leur  fureur  doit  expirer. 
La  mer,  dans  1'exces  de  sa  rage, 
Se  roule  en  vain  sur  le  rivage 
Qu'elle  epouvante  de  son  bruit. 
Un  grain  de  sable  la  divise  : 
L'onde  approche,  le  flot  se  brise, 
Reconnait  son  maitre,  et  s'enfuit. 

Les  troupeaux  dans  les  champs  vont  chercher  leur  pature  ; 
L'homme  dans  les  sillons  cueille  sa  nourriture ; 
L' olivier  1'enrichit  des  flots  de  sa  liqueur ; 
Le  pampre  colore  fait  couler  sur  sa  table 


98  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Ce  nectar  delectable, 
Charme  ft  soutien  du  coeur. 

Le  souveraiu  de  1 1  nature 

A  prevenu  tous  nos  besoins  ; 

Et  la  pins  faible  creature 

Est  1'objet  de  ses  tendres  soins. 

II  verse  egalement  la  seve 

Et  dans  le  cliene  qui  s'eleve, 

Et  dans  les  liumbles  arbrisseaux  : 

Du  cedre  voisin  de  la  nue 

La  cime  orgueilleuse  et  touffue 

Sert  de  base  aux  nids  des  oiseaux. 

Le  daim  leger,  le  cerf,  et  le  chevreuil  agile 
S'ouvrent  sur  les  rochers  une  route  facile. 
Pour  eux  seuls  de  ces  bois  Dieu  forma  1'epaisseur, 
Et  les  trous  tortueux  de  ce  gravier  aride 
Pour  I'animal  timide 
Qui  nourrit  le  cliasseur. 

Le  globe  eclatant  qui  dans  1'ombre 
Roule  au  sein  des  cieux  etoiles, 
Brilla  pour  nous  marquer  le  nombre 
Des  ans,  des  mois  renouveles. 
L'astre  du  jour,  des  sa  naissance, 
Se  place  dans  le  cercle  immense 
Que  Dieu  lui-meme  avait  decrit ; 
Fidele  aux  lois  de  sa  carriere, 
II  retire  et  rend  la  lumiere 
Dans  1'ordre  qui  lui  fut  present. 

La  nuit  vient  a  son  tour  ;  c'est  le  temps  du  silence. 

De  ses  antres  fangeux  la  bete  alors  s'elance, 

Et  de  ses  cris  aigus  etonne  le  pasteur. 

Par  leurs  rugissements  les  lionceaux  demandent 
L'aliment  qu'ils  attendent 
Des  mains  du  Createur. 


LE  FRAXC  DE  POXPICyjX.  99 

Mais  quand  1'aurore  renaissante 
Peint  les  airs  de  ses  premiers  feux, 
Us  s'enfoucent  pleins  d'epouvante 
Dans  les  repaires  tenebreux. 
Effroi  de  1'ammal  sauvage, 
Du  Dieu  vivant  brillante  image, 
L'homme  parait  quaud  le  jour  luit. 
Sous  ses  lois  la  terre  est  captive ; 
II  y  commande,  il  la  cultive 
Jusqu'au  regne  obscur  de  la  nuit. 

Prives  de  tes  regards  celestes, 
Tous  les  etres  tombent  detruits, 
Et  vont  meler  leurs  tristes  restes 
Au  limoii  qui  les  a  produits. 
Mais  par  des  semences  de  vie, 
Que  ton  souffle  seul  multiplie, 
Tu  repares  les  coups  du  temps  ; 
Et  la  terre  toujours  peuplee, 
De  sa  fange  renouvelee 
Voit  renaitre  ses  habitants. 


LA   MORT   DE   J.   B.   ROUSSEAU. 

Quand  le  premier  chantre  du  moude 

Expira  sur  les  bords  glaces 

Ou  1'Hebre  effrayc  dans  son  onde 

Refut  ses  membres  disperses, 

Le  Thrace,  errant  sur  les  montagnes, 

Remplit  les  bois  et  les  campagnes 

Du  cri  perfant  de  ses  douleurs ; 

Les  champs  de  1'air  en  retentirent, 

Et  dans  les  aiitres  qui  gemirent 

Le  lion  repandit  des  pleurs. 

La  France  a  perdu  son  Orphee, 
Muses,  dans  ce  moment  de  deuil, 


100  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Elevez  le  pompeux  trophe'e 
Que  vous  demande  son  cercueil. 
Laissez,  par  de  nouveaux  prodiges, 
D'eclatants  et  digues  vestiges 
D'un  jour  marque  par  vos  regrets. 
Ainsi  le  tombeau  de  Virgile 
Est  couvert  du  laurier  fertile 
Qui  par  vos  soins  ne  meurt  jamais. 

D'une  brillante  et  triste  vie 
Rousseau  quitte  aujourd'hui  les  fers  ; 
Et,  loiu  du  ciel  de  sa  patrie, 
La  mort  termine  ses  revers. 
D'ou  ses  maux  prirent-ils  leur  source? 
Quelles  epines  dans  sa  course 
£touffaient  les  fleurs  sous  ses  pas  ! 
Quels  ennuis,  quelle  vie  errante  ! 
Et  quelle  foule  renaissante 
D'adversaires  et  de  combats  ! 

Jusqu'a  quand,  mortels  farouches, 

Vivrons-nous  de  haine  et  d'aigreur  ? 

Preterons-nous  to uj  ours  nos  bouches 

Au  langage  de  la  fureur  ? 

Implacable  dans  ma  colere, 

Je  m'applaudis  de  la  misere 

De  mon  enuemi  terrasse  ; 

II  se  releve,  je  succombe, 

Et  moi-meme  a  ses  pieds  je  tombe, 

Frappe  du  trait  que  j'ai  lance. 

Du  sein  des  ombres  eteruelles, 
S'elevant  au  trone  des  dieux, 
L'envie  offusque  de  ses  ailes 
Tout  eclat  qui  frappe  ses  yeux. 
Quel  ministre,  quel  capitaine, 
Quel  monarque  vaincra  sa  haine, 
Et  les  injustices  du  sort  ? 


LE  FRANC  DE  POMPIGNAN.  101 

Le  temps  a  peine  les  consomme  ; 
Et,  quoi  que  fasse  le  grand  homme, 
II  n'est  grand  homme  qu'a  sa  mort. 

Le  Nil  a  vu,  sur  ses  rivages, 
Les  noirs  habitants  des  deserts 
Insulter,  par  leurs  cris  sauvages, 
L'astre  eclatant  de  Punivers  ; 
Cris  impuissants,  fureurs  bizarres  ! 
Tandis  que  ces  monstres  barbares 
Poussaient  d'insolentes  clameurs, 
Le  Dieu  poursuivant  sa  carriere, 
Versait  des  torrents  de  lumiere 
Sur  ses  obscurs  blasphemateurs. 


LA  BIENFAISANCE. 

Comme,  aux  jours  de  1'automne,  en  des  sillons  fertiles 
Le  sage  laboureur  repand  les  grains  utiles 
Dont  le  germe  fecond  dans  la  terre  humecte, 
Forme  durant  1'hiver  les  tresors  de  1'ete  : 
Ainsi  des  bieus  mortels  1'econome  fidele, 
Qui  sur  les  malheureux  les  epauche  avec  zele, 
Seme  des  fruits  de  vie  en  des  champs  precieux, 
Dont  la  moisson  s'eleve  et  murit  dans  les  cieux. 

Vous  voyez  ces  torrens  qui  tombent  des  nuages, 
Soudains  tributs  de  1'air,  nes  du  sein  des  orages  ; 
Mais  tout  n'en  ressent  pas  les  humides  faveurs. 
La,  vous  n'apercevrez  que  verdure  et  que  flours, 
Ici  1'herbe  languit,  ou  meurt  a  peine  eelose, 
Dans  le  terroir  ingrat  qu'en  vain  le  ciel  arrose. 
Qu'importe  que  vos  dons  souvent  soient  mal  places  ? 
Dien  qui  veille  sur  nous,  les  voit,  et  c'est  assez. 
L'abus  au  bienfaiteur  n'en  est  jamais  funeste  ; 
Et,  si  1'emploi  se  perd,  du  moms  le  bienfait  reste. 


102  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


SAINT-LAMBERT. 

1717-1805. 

CHARLES-FKAN9OIS  DE  SAINT-LAMBERT  was  born  nt  Nancy  and  died 
at  Paris.  He  chose  the  didactic  style  of  writing,  which  was  then  the 
most  popular  in  use,  and  is  chiefly  known  through  his  poem  entitled 
Les  Saisons,  in  imitation  of  Thompson.  This  work  was  received  with 
special  enthusiasm  by  the  philosophic  school.  "  France  would  he  with- 
out glory  in  letters,"  said  Voltaire,  "  if  she  were  lacking  a  few  such 
works  of  genius  as  this."  This  opinion,  which  has  generally  been  re- 
garded rather  extravagant,  is  however  also  endorsed  by  La  Harpe,  who 
says :  "  Les  Saisons  will  always  be  regarded,  both  from  the  beauty  of  its 
language  and  the  purity  of  its  taste,  as  one  of  those  didactic  poems  which 
next  to  the  Heoriade  have  done  most  honor  to  the  French  language." 


L'AMITIE. 

O  divine  amitie  !  noeuds  sacres  et  puissants, 
Doux  rapports  des  esprits,  des  gouts,  des  sentiments, 
Plaisirs  purs  et  prolbnds,  delices  de  la  vie, 
Vous  cliannez  les  langueurs  de  mon  ame  affaiblie. 
J'ai  des  amis  constants,  eclaircs,  vertueux  ; 
Avec  eux  je  puis  tout,  et  ne  puis  rien  sans  eux. 
Us  arment  ma  raison  de  leurs  conseils  utiles ; 
Leur  main  vers  la  vertu  conduit  mes  pas  debiles, 
Et  mon  esprit,  semblable  aux  faibles  arbrisseaux, 
S'eleve  en  embrassant  ces  superbes  onneaux. 
Ab !  je  pourrai  dans  pen  les  voir  et  les  entendre  ; 
Dans  mon  creur  attendri  leurs  cneurs  vont  se  repandre, 
J'oublirai  mes  douleurs  ;  et  leurs  doux  entretiens 
Me  reudant,  par  degres,  le  sentiment  des  biens, 
S'il  en  est  que  le  ciel  me  refuse  a  moi-meme, 
J'eu  jouirai  du  moins  dans  les  mortels  que  j'aime. 


SAINT-LAMBERT.  103 


DESILLUSION. 

J'esperais  autrefois  :  esperer  c'est  jouir. 

Mais  le  temps  fait  evanouir 

Ces  chime  riques  jouissances  ; 

II  m'en  fait  voir  la  vanite, 

Sans  me  rendre  en  realite 

Ce  qu'il  m'enleve  en  esperauces. 
Je  perds  tous  les  objets  qu'il  6te  a  mes  desirs  ; 
De  Favenir  trompeur  j'ai  perdu  les  plaisirs. 
Sous  ses  voiles  obscurs,  au  printemps  de  mon  age, 
Je  voyais  tous  les  biens  qu'il  allait  m'apporter ; 
Quand  d'un  ceil  plus  certain  j'en  perce  le  nuage, 
Je  vois  trop  aujourd'hui  tout  ce  qu'il  va  m'oter; 
J'aimais  a  le  prevoir,  je  perds  a  le  connaitre  ; 

J'esperais  Finstant  oil  je  suis, 

Je  crains  1'iustant  oil  je  dois  etre. 


L'ORAGE. 

On  voit  a  Fhorizon,  de  deux  points  opposes, 
Des  images  monter  dans  les  airs  embrases ; 
On  les  voit  s'epaissir,  s'elever,  et  s'eteiidre ; 
D'un  tonnerre  eloigiie  le  bruit  s'est  fait  entendre 
Les  flots  en  ont  fremi,  Fair  en  est  ebranle, 
Et,  le  long  du  vallon,  le  feuillage  a  tremble. 
Les  monts  ont  proloiige  le  lugubre  murmure 
Dont  le  son  lent  et  sourd  attriste  la  nature  ; 
II  succede  a  ce  bruit  un  calme  plein  d'horreur, 
Et  la  terre,  en  silence,  attend  dans  la  terreur. 
Des  monts  et  des  rochers  le  vaste  amphitheatre 
Disparait  tout  a  coup  sous  un  voile  grisatre ; 
Le  nuage  elargi  les  couvre  de  ses  flancs  ; 
II  pese  sur  les  airs  tranquilles  et  brulauts. 
Mais  des  traits  embrases  ont  sillonue  la  uue, 
Et  la  foudre,  en  grondant,  roule  dans  Fetendue  : 
Elle  redouble,  vole,  eclate  dans  les  airs ; 


104  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Leur  nuit  est  plus  profonde,  et  de  vastes  eclairs 
En  font  sortir  sans  cesse  un  jour  pale  et  livide. 
Du  couchant  enflamme  s'avance  un  vent  rapide, 
11  tourne  sur  la  plaine,  et  rasant  les  sillons, 
Enleve  un  sable  noir  qu'il  roule  en  tourbillons. 
Ce  nuage  nouveau,  ce  torrent  de  poussiere 
Derobe  a  la  campagne  un  reste  de  luiniere. 
La  peur,  1'airain  sonnant,  dans  les  temples  sacres 
Font  entrer  a  grands  flots  les  peuples  egares. 
Grand  Dieu !  vois  a  tes  pieds  leur  foule  consternee 
Te  demander  le  prix  des  travaux  de  1'annee. 
Helas  !  du  ciel  en  feu  les  globules  glaces 
tcrasent,  en  tombant,  les  epis  renverses. 
Le  tonnerre  et  les  vents  dechirant  les  nuages, 
Le  fermier  de  ses  champs  contemple  les  ravages, 
Et  presse  dans  ses  bras  ses  enfants  effrayes. 
La  foudre  eclate,  tombe  ;  et  des  mouts  foudroyes 
Descendeiit  a  grand  bruit  les  graviers  et  les  ondes, 
Qui  courent  en  torrents  sur  les  plaines  fecondes, 
O  recolte  !  6  moissons  !  tout  perit  sans  re  tour: 
L'ouvrage  de  I'anne'e  est  detruit  dans  un  jour. 


I/AGRICULTURE. 

J'admire  tes  bienfaits,  divine  agriculture  ! 
Tu  sais  multiplier  les  dons  de  la  nature  ; 
Toi  seule  a  Penrichir  forces  les  elements  ; 
Elle  doit  a  tes  soins  ses  plus  beaux  oruements. 
Sans  toi,  ces  vegetaux,  que  tu  sais  reproduire, 
Perisseiit  en  naissant,  ou  naissent  pour  se  nuire. 
Tu  tiras  les  humains  du  centre  des  forets  ; 
Fixes  aupres  des  champs  qu'ils  cultivaient  en  paix, 
Us  purent  prononcer  le  saint  nom  de  patrie, 
Et  connaitre  les  moeurs,  ornement  de  la  vie. 
La  candeur,  Pequlte,  la  liberte,  1'honneur, 
Fut  le  partage  heureux  du  peuple  agriculteur, 
Et  lui  seul,  enrichi  des  tresors  necessaires, 
Recut  de  1'etranger  les  tributs  volontaires. 


LEBRUN.  105 


LEBRUN. 

1729-1807. 

PONCE-DENIS  UlcoucHARD  LEBRUN,  a  native  of  Paris,  belonged  to 
the  school  of  Rousseau,  although  possessing  a  much  stronger  tendency 
to  satire.  As  a  lyric  poet  he  acquired  such  a  reputation  as  to  be  styled 
by  his  contemporaries  the  French  Pindar.  As  a  writer  of  epigrams 
Lebrun  holds  the  first  rank.  Several  of  his  epistles  also  are  highly  es- 
teemed, and  he  likewise  made  some  excellent  translations  from  the  odes 
of  Horace.  It  is  much  to  be  regretted  that  severe  domestic  troubles 
obliged  this  author  to  leave  some  of  his  most  important  works  unfinished. 
Of  this  class  is  a  poem  entitled  La  Nature,  which  contains  many  passages 
of  varied  sweetness  and  sublimity.  And  in  his  Psyche  also,  one  of  the 
four  poems  which  make  up  his  Veillees  du  Parnasse,  there  is  a  scene 
which  is  thought  to  unite  the  simplicity  and  grace  of  La  Fontaine  to  the 
purity  and  melody  of  Racine. 


A   BUFFON,   CONTRE   SES   DETRACTEURS. 

Buffon,  laisse  grander  Penvie ; 
C'est  1'hommage  de  sa  terreur : 
Que  peut  sur  1'eclat  de  ta  vie 
Son  obscure  et  lache  fureur  ? 
Olympe,  qu'assiege  un  orage, 
Se  rit  de  1'impuissante  rage 
Des  aquilons  tumultueux : 
Tandis  que  la  noire  tempete 
Gronde  a  ses  pieds,  sa  noble  tete 
Garde  un  calme  majestueux. 

Pensais-tu  done  que  le  genie 
Qui  te  place  au  trone  des  arts, 
Longtemps  d'une  gloire  impunie 
Blesserait  de  jaloux  regards  ? 
5* 


106  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Nou,  non,  tu  dois  payer  ta  gloire ; 
Tu  dois  expier  ta  memoire 
Par  les  orages  de  tes  jours  : 
Mais  ce  torrent  qui  dans  ton  onde 
Vomit  sa  fange  vagabonde 
N'eu  saurait  alterer  le  cours. 

Flatte  de  plaire  aux  gouts  volages, 
L'esprit  est  le  dieu  des  instants ; 
Le  genie  est  le  dieu  des  ages, 
Lui  seul  embrasse  tons  les  temps. 
Qu'il  brule  d'un  noble  delire 
Quand  la  gloire,  autour  de  sa  lyre, 
Lui  peiiit  les  siecles  assembles, 
Et  leur  suffrage  venerable 
Fondant  son  trone  inalterable 
Sur  les  empires  ecroules. 

Ceux  dont  le  present  est  1'idole 

Ne  laissent  point  de  souvenir : 

Dans  un  succes  vain  et  frivole 

Us  out  use  leur  avenir. 

Amants  des  roses  passageres, 

Us  out  les  graces  mensongeres 

Et  le  sort  des  rapides  fleurs  ; 

Leur  plus  long  regne  est  d'une  aurore  ; 

Mais  le  temps  rajeunit  encore 

L'antique  laurier  des  neuf  sceurs. 

Quoi !  tour  a  tour  dieux  et  victimes, 
Le  sort  fait  marcher  les  talents 
Entre  1'Olympe  et  les  abimes, 
Entre  la  satire  et  1'encens  ; 
Malheur  au  mortel  qu'on  renomme  ! 
Vivant,  nous  Wessons  le  grand  liomme 
Mort,  nous  tombons  a  ses  genoux. 
On  n'aime  que  la  gloire  absente  : 
La  memoire  est  reconnaissante  ; 
Les  yeux  sont  ingrats  et  jaloux. 


LEBRUN.  107 


Buffon,  des  que,  rompant  ses  voiles 
Et  fugitive  du  cercueil, 
Da  ces  palais  peuples  d'etoiles 
Ton  ame  aura  franchi  le  seuil, 
Du  sein  brillant  de  1'empyree 
Tu  verras  la  France  eploree 
T'offrir  des  lionneurs  immortels, 
Et  le  temps,  vengeur  legitime, 
De  1'envie  expier  le  crime, 
Et  1'encliainer  a  tes  autels. 


ANTIQUITE   DE   LA   POESIE. 

Avant  que  la  parole  a  nos  yeux  fut  tracee, 
Et  qu'un  papier  muet  fit  parler  la  pensea, 
Par  un  art  plus  divin,  les  vers  iugenieux 
Fixerent  daus  1'esprit  leurs  sons  harmonieux  ; 
L'ame  en  sons  mesures  se  peignit  a  1'oreille  : 
La  memoire  retint  leur  frappaute  merveille  ; 
Vainqueur  du  noir  oubli,  ce  langage  epure, 
Des  usages,  des  lois,  fut  le  depot  sacre. 
Grace  aux  vers  immortels,  la  seule  Mnemosyne 
Des  siecles  et  des  arts  conserva  1'origine. 
Nul  art  n'a  precede  1'art  sublime  des  vers  ; 
II  remonte  au  berceau  de  1'antique  univers  ; 
Et  cet  art,  le  premier  qu'inspira  la  nature, 
S'eteiudra  le  dernier  cliez  la  race  future. 


MOYEN  StJR  LE   PARVENIR. 

Un  cheiie  etait  sur  la  cime  hautaine 
Du  mont  Ida,  roi  des  monts  d'alentour : 
Un  aigle  etait  sur  la  cime  du  cliene ; 
Pres  de  1'Olympe  il  y  teuait  sa  cour. 
A  1'improviste  apparait,  un  beau  jour, 
Maitre  escargot,  fier  d'etre  au  milieu  d'elle. 


108  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Des  courtisans  Tceil  ne  se  croit  fidele. 
L'un  d'eux  lui  dit :  "  Me  serais-je  trompe  : 
Insecte  vil,  toi  qui  jaraais  n'eus  d'aile, 
Comment  vins-tu  jusqu'ici  ?  "  "  J'ai  rampe." 


CONSEILS   AUX  AMIS. 

Mortels  aimants,  vous,  6  vous,  de  qui  1'ame 
Se  plait  a  vivre  en  une  autre  moitie, 
Comme  vestale,  entretenez  la  flamme 
Sur  1'autel  pur  de  la  sainte  amitie  ! 
Veillez-y  bien  !  gardez  bien  que  1'ou  ose 
Empoisonner  ce  bonheur  de  vos  jours  : 
Le  sentiment  est  semblable  a  la  rose  ; 
Fletrie  une  heure,  elle  Test  pour  toujours. 


LE   MIEUX  ET   LE   BIEN. 

Le  mieux,  dit-on,  est  1'ennemi  du  bien ; 
Jamais  le  gout  n'admit  ce  faux  proverbe. 
C'etait  le  mieux  qu'osa  tenter  Malherbe  ; 
Maynard  fit  bien,  et  Maynard  lie  fit  rien. 
Gloire  a  ce  mieux,  noble  but  du  genie  ! 
II  enflammait  1'auteur  d'Iphigenie, 
Boileau,  Poussin,  Phidias,  Raphael. 
Le  bien,  timide,  est  le  mieux  du  vulgaire. 
A  feu  La  Harpe  il  ne  profita  guere ; 
II  en  est  mort :  le  mieux  est  immortel ! 


LA   CLEMENCE. 

Envers  nos  ennemis  montrons  de  la  clemence : 
Les  grands  coeurs  que  le  ciel  a  pourvus  de  ce  don 
Trouvent,  en  se  mettant  au-dessus  de  1'offense, 
Plus  de  gloire  dans  le  pardon 
Que  de  plaisir  dans  la  vengeance. 


LEBRVN.  109 


ARION. 

Quel  est  ce  navire  perfide 
Ou  1'impitoyable  Eumenide 
A  souffle  d'horribles  complots  ? 
J'eu tends  les  cris  d'uiie  victime 
Que  la  main  sanglante  de  crime 
Va  precipiter  dans  les  flots. 

Arretez,  pirates  avares ! 

Durs  nochers,  que  vos  mains  barbares 

D'Arion  respectent  les  jours  ! 

Arretez  !  ecoutez  sa  lyre ! 

II  chante,  et  du  liquide  empire 

Un  dauphin  vole  a  son  secour. 

Le  voila,  tel  qu'un  char  docile, 
Qui  1'emporte  d'un  cours  agile 
Sur  la  plaine  immense  des  mers ; 
Et  du  fond  des  grottes  humides 
Arion  voit  les  Nereides 
Courir  en  foule  a  ses  concerts ! 

O  merveilles  de  1'harmonie  ! 
L'onde  orageuse  est  aplanie, 
Le  ciel  devient  riant  et  pur. 
Tin  doux  calme  euchaine  Boree, 
Les  palais  flottants  de  Neree 
Brillent  d'un  immobile  azur. 

Jeune  Arion,  bannis  la  crainte ; 
Aborde  aux  rives  de  Corinthe  : 
Periandre  est  digne  de  toi. 
Minerve  aime  ce  doux  rivage ; 
Et  tes  yeux  y  verront  un  sage 
Assis  sur  le  trone  d'uu  roi. 


HO  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

DUCIS. 

1733-1816. 

JEAN-FRANCOIS  DUCIS,  a  tragic  poet  of  considerable  distinction  in 
his  day,  was  born  at  Versailles.  In  his  early  literary  career,  he  took 
Shakespeare  for  his  model  and  wrote  imitations  of  quite  a  number  of 
the  plays  of  that  author  for  the  French  stage.  He  afterwards  pro- 
duced in  like  manner  the  tragedy  of  (Edipe  chez  Admete  with  sub- 
ject drawn  from  the  Greek  classics.  Although  badly  planned  and  badly 
constructed,  these  works  of  Ducis  charmed  by  their  great  beauties  of 
detail.  They  were  not  translations,  for  he  had  in  no  sense  taken  the  plays 
of  these  authors,  but  only  borrowed  freely  images,  ideas,  and  sentiments, 
with  which,  h:iving  become  inspired,  he  wrote  his  dramas.  The  only  one 
of  his  tragedies  which  is  exclusively  his  own  is  Abufar  ou  la  Famille 
Arabe.  In  this  the  character  of  his  mind  shows  itself  in  its  originality. 
Besides  his  labors  for  the  stage,  Ducis  wrote  some  epistles  and  a  large 
number  of  very  pleasant  fugitive  poems.  These  latter  now  constitute  the 
chief  literary  remains  of  this  man  of  apparently  noble  life  and  exceDent 
character. 

A   MON   RUISSEAU. 

Ruisseau  peu  connu,  dont  1'eau  coule 
Dans  un  lit  sauvage  et  convert, 
Oui,  comme  toi  je  crains  la  foule  ; 
Comme  toi  j'aime  le  de'sert. 

Ruisseau,  sur  ma  peine  passee 
Fais  rouler  1'oubli  des  douleurs, 
Et  ne  laisse  dans  ma  pense"e 
Que  ta  paix,  tes  Hots,  et  tes  fleurs. 

Le  lis  frais,  1'humble  marguerite, 
Le  rossignol  cherit  tes  bords  ; 
Deja  sous  Fombrage  il  medite 
Son  nid  et  ses  tendres  accords. 


DUCIS.  HI 

Pres  de  toi,  Fame  recueillie 
Ne  sait  plus  s'il  est  des  pervers  : 
Ton  flot  pour  la  melancolie 
Se  plait  a  murmurer  des  vers. 

Quand  pourrai-je,  aux  jours  de  Fautomne, 
En  suivant  le  cours  de  ton  eau, 
Entendre  et  le  bois  qui  frissonne, 
Et  le  cri  plaintif  du  vanneau  ? 

Mon  humble  ruisseau,  par  ta  fuite, 
(Nous  vivons,  helas !  peu  d'instants) 
Fais  souvent  penser  ton  ermite, 
Avec  fruit,  au  fleuve  du  temps. 


L'AMITIE. 

Noble  et  tendre  amitie,  je  te  cliante  en  mes  vers; 
Du  poids  de  taut  de  maux  semes  dans  Funivers, 
Par  tes  soins  consolants,  c'est  toi  qui  nous  soulages. 
Tresor  de  tous  les  lieux,  bonheur  de  tous  les  ages, 
Le  ciel  te  fit  pour  Fhomme,  et  tes  charmes  touchants 
Sont  nos  derniers  plaisirs,  sont  nos  premiers  penchants. 
Qui  de  nous,  lorsque  Fame  encor  naive  et  pure 
Commence  a  s'emouvoir,  et  s'ouvre  a  la  nature, 
N'a  pas  senti  d'abord,  par  un  instinct  heureux, 
Le  besoin  enchanteur,  ce  besoin  d'etre  deux, 
De  dire  a  son  ami  ses  plaisirs  et  ses  peines  ? 

D'un  zephir  indulgent  si  les  donees  haleines 

Ont  conduit  mon  vaisseau  sur  des  bords  enchautes, 

Sur  ce  theatre  heureux  de  mes  prospe  rites, 

Brillant  d'un  vain  eclat,  et  vivant  pour  moi-meme, 

Sans  epancher  mon  cneur,  sans  un  ami  qui  m'aime, 

Porterai-je  moi  seul,  de  mon  ennui  charge, 

Tout  le  poids  d'un  bonheur  qui  n'est  point  partage"  ? 

Qu'un  ami  sur  mes  bords  soit  jete  par  Forage, 


112  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

del !  avec  quel  transport  jc  1'embrasse  au  rivage  ! 
Moi-meme  entre  ses  bras  si  le  Hot  m'a  jete, 
Je  ris  de  mon  naufrage  et  du  flot  irrite. 

Oui,  centre  deux  amis  la  fortune  est  sans  annes ; 
Ce  nom  repare  tout :  sais-je,  grace  a  ses  charmes, 
Si  je  donne  ou  j'accepte  ?  il  efface  a  jamais 
Ce  mot  de  bienfaiteur,  et  ce  mot  de  bienfaits. 

Si,  dans  1'ete  brulant  d'une  vive  jeunesse, 
Je  saisis  du  plaisir  la  coupe  enchanteresse, 
Je  veux,  le  front  ouvert,  de  la  feinte  ennemi, 
Voir  briller  mon  bonheur  dans  les  yeux  d'un  ami. 
D'un  ami !  ce  nom  seul  me  charme  et  me  rassure. 
C'est  avec  mon  ami  que  ma  raison  s'epure, 
Que  je  cberche  la  paix,  des  conseils,  un  appui ; 
Je  me  soutiens,  m'eclaire,  et  me  calme  avec  lui. 
Dans  des  pieges  trompeurs  si  ma  raison  sommeille, 
J'embrasse,  en  le  suivant,  sa  vertu  qui  m'eveille ; 
Dans  le  champ  varie  de  nos  doux  entretiens, 
Son  esprit  est  a  moi,  ses  tresors  sont  les  miens. 
Je  sens  dans  mon  ardeur,  par  les  siennes  pressees, 
Naitre,  accourir  en  foule,  et  jaillir  mes  pensees. 
Mon  discours  s'attendrit  d'un  cliarme  interessant, 
Et  s'anime  a  sa  voix  du  geste  et  de  1'accent. 


HOMERE. 

Homere  et  la  nature,  en  leur  fecondite, 
Nous  ravirent  toujours  par  leur  variete. 
Poete  immense  et  vrai,  dans  tes  divins  ouvrages 
Tout  est  vie,  action,  charme,  lecon,  images : 
Jupiter  dans  les  cieux,  sur  ses  balances  d'or 
Voit  flotter  les  destins  et  d'Achille  et  d'Hector ; 
Pluton  dans  les  enfers,  pour  puuir  les  Atrides, 
Fait  sortir  des  serpents  du  front  des  Eumenides ; 
Neptune  anne  les  mers,  et  poursuit  sur  les  eaux 


DUCIS.  113 

De  Paris  ravisseur  le  crime  et  les  vaisseaux. 

Conquerant  enchanteur,  tu  t'emparas,  Homere, 

Du  Tartare  et  du  ciel,  de  1'onde  et  de  la  terre ; 

L'univers  t'appartient.     De  tant  d'etres  divers 

Chacun  vient,  se  dessine  et  se  peint  dans  tes  vers. 

La  s'oifre  une  fourmi  sur  son  herbe  inconnue ; 

La  ce  chene  au  cent  bras  qui  se  perd  dans  la  nue ; 

Jamais  hors  de  sa  route  il  ne  cherche  des  fleurs  : 

Son  sujet  sur  ses  pas  fait  naitre  leurs  couleurs. 

II  court  toujours  au  but.     Interesser  et  plaire, 

Voila  tout  son  secret,  sa  magie  ordinaire. 

Nulle  trace  en  ses  vers  de  travail  et  d'efforts, 

Par  sa  force  il  vous  charme,  avec  grace  il  s'endort. 

La  nature,  aux  rayons  de  son  vaste  genie, 

S'etonna  tout  a  coup  de  se  voir  agrandie. 

"Les  trois  Graces  en  chceur,  de  lis  le  front  orne, 

Se  disaieut  en  dansant :  "  Chantons,  Homere  est  ne." 

Venus  craignit  qu'Homere,  instruit  par  la  nature, 

Ne  sut,  pour  plaire  un  jour,  lui  ravir  sa  ceinture ; 

Le  pin9on  se  joua  dans  les  frais  arbrisseaux, 

L'aigle  au  sommet  des  airs,  le  cygne  au  sein  des  eaux. 

Tout  semblait  aunoncer  ses  beautes  eternelles  ; 

Ses  vers  ont  trois  mille  aus,  ses  graces  sont  nouvelles. 


LES   ARTS. 

H  est  pour  tous  les  arts  des  moments  de  prodiges  : 
Alors  de  tous  cotes  eclatent  leurs  prestiges. 
Raphael  va  chercher  ses  pinceaux  dans  les  cieux  ; 
Pergoleze  y  noter  leurs  chants  mysterieux  ; 
Colomb  de  Punivers  court  changer  la  fortune ; 
Demosthene  indigne  rugit  a  la  tribune  ; 
Homere,  en  les  peignant,  sait  agraudir  les  dieux ; 
Newton  saisit  du  ciel  1'ensemble  harmonieux ; 
Turenne,  Scipion,  s'elan9ant  vers  la  gloire, 
Ont  la  soif,  le  secret,  le  don  de  la  victoire. 
Oh !  combien  doit  cherir  son  vallon  fortune, 

H 


114  MANUAL   01'  FRENCH  POETRY. 

Le  mortel  vers  les  champs,  vers  les  arts  entraine, 
Qui  voit  sons  1'oeil  du  ciel,  avec  ordre  et  mesure, 
Ses  prodigss  sans  nombre  inonder  la  nature  ! 
Sous  leur  immense  poids  doucement  aceable, 
Je  me  sens  plus  tranquille,  agrandi,  console. 
II  semble  que  le  ciel  par  sa  vaste  puissance, 
Par  sa  bonte  surtout,  m'a  mis  sous  sa  defense. 
Je  vois  par  le  bonheur  tout  ce  monde  auime, 
Et  par  des  cris  d'amour  son  auteur  proclame. 
Ce  sol,  ces  airs,  ce  feu,  ess  eaux,  tout  est  merveille ; 
J'interroge  uu  gravier,  une  plante,  une  abeille. 
A  pas  lents  et  pensif,  La  Fontaine  a  la  main, 
Parmi  les  fleurs,  les  fruits,  je  poursuis  mon  cliemiu. 
J'entends  dans  la  nature  et  dans  ses  harmonies 
Du  celeste  ouvrier  les  grandeurs  infinies. 
Heureux  qui,  penetre,  ravi  de  ses  bieufaits,  * 

Sur  un  autel  cliampetre  offre  a  ce  dieu  de  paix 
Le  tribut  des  vergers,  des  guirlandes  fleuries, 
Et  I'hymen  des  oiseaux,  et  1'encens  des  prairies ! 
Un  esprit  vaste  et  fait  pour  1'immortalite, 
Partout  dans  1'univers  voit  la  Divinite  : 
L'humble  vertu  le  charme,  il  prend  en  main  sa  lyre, 
Et,  plein  de  1'Eternel,  il  la  chante  et  1'inspire. 


A   MES   PENATES. 

Petits  dieux  avec  qui  j'habite, 
Compagiious  de  ma  pauvrete, 
Vous  dont  1'oeil  voit  avec  bont4 
Mon  fauteuil,  mes  chenets  d'ermite, 
Mon  lit  couleur  de  Carmelite, 
Et  mon  armoire  de  noyer  ; 
0  mes  penates,  mes  dieux  Lares, 
Chers  protecteurs  de  mon  foyer, 
Si  mes  mains,  pour  vous  fetoyer, 
De  gateaux  ne  sont  point  avares ; 
Si  j'ai  souvent  verse  pour  vous 


Dl'CIS.  115 

Le  vin,  le  miel,  un  kit  si  doux, 
Oh !  veillez  bien  sur  notre  porte, 
Sur  uos  gonds  et  sur  nos  verroux, 
Non  point  par  la  peur  des  filous, 
Car  que  voulez-vous  qu'on  m'emporte  ? 
Je  n'ai  ui  tresors  ui  bijoux ; 
Je  peux  voyager  sans  escorte. 
Mes  voeux  sout  courts,  les  void  tous : 
Qu'uii  peu  d'aisance  entre  chez  nous, 
Que  jainais  la  vertu  u'eu  sorte  ; 
Mais  n'eii  laissez  point  approcher 
Tout  front  qui  devrait  se  cacher, 
Ces  echappes  de  l'iiidigence, 
Que  Plutus  couvrit  de  ses  dons, 
Si  surpris  de  leur  opulence, 
Si  bas  avec  taut  d'arrogauce, 
Si  petits  dans  leurs  grands  salons. 
Oh  !  que  j'honore  en  sa  misere 
Get  aveugle  errant  sur  la  terre, 
Sous  le  fardeau  des  ans  presse, 
Jadis  si  grand  par  la  victoire, 
Maintenant  puni  de  sa  gloire, 
Qu'un  pauvre  enfant  deja  lasse, 
Quand  le  jour  est  presque  efface, 
Conduit  pieds  uus  pendant  1'orage, 
Quetaut  pour  lui  sur  sou  passage, 
Dans  son  casque  ou  sa  faible  main, 
Avec  les  graces  de  son  age, 
De  quoi  lie  pas  mourir  de  faira. 
O  mes  doux  Penates  d'argile, 
Attirez-les  sous  mon  cisile  ! 
S'il  est  des  coeurs  faux,  dangereux, 
Soyez  de  fer,  d'acier,  pour  eux  ; 
Mais  qu'un  sot  viemie  a  m'apparaitre, 
Exaucez  ma  priere,  6  dieux  ! 
Fermez  vite  et  porte  et  fenetre  ! 
Apres  m'avoir  sauve  du  trait  re, 
Defeudez-moi  de  I'ennuvcux. 


116  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

LA   ROMANCE   DU   SAULE. 

(Othello.) 

Charmaut  vallon,  le  plus  doux  des  deserts, 
Ou  souvent  seul  j'ai  cherche  la  nature, 
J'enteiids  deja  ton  ruisseau  qui  murmure  ; 
Je  vois  enfiii  tes  saules  toujours  verts. 
Chautez  le  saule  et  sa  douce  verdure. 

Oui,  les  voila,  ces  ramiers  amoureux, 
Ces  monts,  ces  bois,  ces  prvs,  cette  onde  pure ! 
Ah  !  devrais-tu,  riche  et  simple  nature, 
T'offrir  si  belle  a  1'oeil  du  malheureux  ! 
Chantez  le  saule  et  sa  douce  verdure. 

Songe  si  doux  qui  m'as  flatte  longtemps, 
Credule  espoir,  n'es-tu  qu'uue  imposture  ? 
Helas  !  ce  champ  me  doime  avec  usure 
Ce  que  ces  fleurs  m'out  promis  au  priutemps. 
Chantez  le  saule  et  sa  douce  verdure. 

L'abeille  au  moins  ne  blesse  en  son  courroux 
Que  1'eunemi  qui  brave  sa  piqure. 
Gruels  humaiiis,  auteurs  de  mon  injure, 
Je  vous  aimais,  et  je  meurs  par  vos  coups. 
Chantez  le  saule  et  sa  douce  verdure. 

Me  voila  done,  saule  cher  au  malheur, 
Sous  tes  rameaux,  nourrissant  ma  blessure  ! 
Ah !  dis  au  vent,  dis  a  1'eau  qui  murmure, 
En  s'eiifuyaiit  d'emporter  ma  douleur. 
Chantez  le  saule  et  sa  douce  verdure. 

Puisse  bientot,  ce  sont  mes  derniers  voeux, 
Quelque  pasteur,  voyant  ma  sepulture, 
Dire  en  passant :  "  On  trompa  sa  droiture  ; 
II  fut  sensible  et  mourut  malheureux  !  " 
Chautez  le  saule  et  sa  douce  verdure. 


DUCIS.  117 


LE   CADRAN   SOLAIRE. 

Passant,  arrete,  et  considere 
Avec  mon  ombre  passagere 
Glisser  1'image  de  tes  jours. 
Le  doigt  du  temps  sur  la  lumiere 
De  tes  heures  ecrit  le  cours. 
Ton  sort  depend  de  k  derniere  ; 
Pour  ne  rien  craiiidre  sur  la  terre, 
Trop  heureux  qui  la  craint  toujours. 


MON   PRODUIT   NET. 

Grand  philosophe  economiste, 
Du  produit  net  admirateur, 
Tu  me  dis :   Montre-moi  k  liste 
Des  choses  qui  font  ton  bonheur. 
Tes  plaisirs? — Des  amis  du  coeur. 
Ta  sante  ?  —  C'est  k  temperance. 
Tes  travaux  ?  —  J'ecris  et  je  pense. 
Tes  desirs  ?  —  Ne  faire  aucuns  voeux. 
Ton  tresor  ?  —  1  rou   independence. 
Ton  produit  net  ?  —  Je  vis  heureux. 


L'HOMME   MORAL. 

fitonnant  abrege  de  k  nature  entiere, 

II  unit  la  paresse  avec  1'ambition, 

La  douceur  de  1'agneau,  k  fureur  du  lion, 

L'ashice  du  renard,  le  coeur  du  cbieii  ndele ; 

Tantot  kibou  cache,  tantot  vive  hiroudelle  : 

Par  mille  vents  divers  c'est  un  roseau  battu ; 

II  cherche,  il  fuit,  reprend,  quitte  encor  la  vertu. 

II  est  tout,  et  n'est  rien.     Quel  poids  fixe  et  tranquille 

Pourra  done  affermir  ce  sol  vague  et  mobile  ? 

La  raison,  la  raison.     Par  des  flots  entraine, 

Notre  esquif  sur  les  mers  par  elle  est 


118  MAX  UAL   OF  FRESL'll  POETRY. 


DELILLE. 

1738-1813. 

JACQUES  DELILLE  was  born  at  Aigue-Perse,  near  Clermont,  in  Au- 
vergne.  For  his  education  he  went  to  the  college  of  Lisieux,  where  he 
distinguished  himself  as  a  student.  After  his  graduation,  being  without 
patronage  or  title,  he  was  obliged  to  accept  the  nlodcst  functions  of  sub- 
master  in  the  college  of  Beauvais,  but  very  soon  passtd  from  this  to  the 
position  of  professor  in  the  college  of  Amiens.  While  residing  here  he 
began  the  translation  of  the  Georgics  of  Virgil,  but  being  soon  after  called 
to  a  professorship  in  one  of  the  institutions  of  Paris,  he  finished  the  work 
there.  Its  publication  was  looked  upon  as  a  literary  event.  Chateau- 
briand styled  the  work  "  a  picture  of  Raphael  marvellously  copied  by 
Mignard,"  and  Voltaire,  struck  with  astonishment  and  admiration,  wrote 
immediately  to  the  Academy  to  persuade  it  to  unite  its  suffrages  upon  a 
poet  who  had  announced  himself  by  such  a  brilliant  beginning.  The  same 
excellences  of  style  were  likewise  exhibited  in  his  numerous  original  works 
which  followed,  such  as  Les  Jardins,  L'Homme  des  Champs,  L' Imagina- 
tion, Les  trois  Regnes  de  la  Nature,  La  Pitie,  and  La  Conversation.  He 
also  translated  Milton's  Paradise  Lost  into  French. 

Delille  is  regarded  the  chief  of  the  descriptive  and  didactic  school  of 
poetry  in  France,  of  which  Saint-Lniubert  had  been  but  the  precursor. 
The  whole  history  of  literature  offers  few  examples  of  a  career  appar- 
ently so  happy  as  that  of  this  author.  For  a  long  time  professor  of 
belles-lettres  in  the  University  of  Paris,  while  also  occupying  the  chair 
of  Latin  poetry  in  the  College  of  France,  and  always  able  to  captivate 
his  numerous  auditors  by  his  brilliant  intellect  and  admirable  talent 
for  reading,  few  indeed  of  the  French  poets  have  enjoyed  in  their  day  a 
popularity  equal  to  that  of  Jacques  Delille. 


DIEU. 

Vois  Punivers  en  grand :  il  forme  un  tout  immense : 
Son  corps  c'est  la  nature,  et  son  ame  c'est  Dieu. 
Dieu  partout  different  et  le  me  me  en  tout  lieu, 


DELILLK  119 

Infini  dans  les  cieux,  infini  snr  la  terre, 

II  brille  daus  1' eclair,  parle  dans  le  tounerre  ; 

II  luit  dans  le  soleil,  rafraicbit  dans  les  vents, 

fichauffe  dans  Pete,  fleurit  dans  le  printemps, 

Remplit  tout  1'univers  sans  occuper  de  place, 

Produit  sans  qu'il  s'epuise,  agit  sans  qu'il  se  lasse ; 

Sans  jamais  s'appauvrfr  il  verse  ses  tresors ; 

II  inspire  mon  ame,  organise  mon  corps. 

Aussi  grand  dans  un  ver  qu'en  son  plus  noble  ouvrage, 

Dans  1'instinct  de  1'enfant  que  dans  1'esprit  du  sage, 

Dans  les  faibles  raortels  de  maux  enviroimes, 

Que  dans  les  esprits  purs  de  splendeur  couronnes, 

Dans  le  moiudre  cbeveu  que  dans  1'ame  elle-meme. 

Aneanti  devant  sa  majeste  supreme, 

Nul  n'est  faible  ni  fort,  nul  n'est  grand  ni  petit ; 

II  joint  tout,  remplit  tout ;  tout  en  lui  s'engloutit. 

Telle  de  1'Ocean  1'immensite  profonde 

D'un  fleuve  ou  d'un  ruisseau  ne  distingue  point  1'onde. 


MOL1ERE. 

Moliere  !  a  ce  nom  seul  se  rassemblent  les  ris  ; 

Les  fronts  sont  dericu-s,  les  cceurs  epanouis. 

Qui,  dans  le  plis  du  coeur,  surprend  mieux  la  nature  ? 

Qui  sait  mieux  lui  donner  cette  adroite  tournure 

Qui  rend  le  ridicule  ou  le  vice  indiscret, 

Et  fait,  avec  le  rire,  eclater  leur  secret  ? 

Quel  naif,  et  souvent  quel  sublime  laugage  ! 

O  Moliere  !  6  grand  homme  !  6  veritable  sage  ! 

Avec  un  vain  amas  de  sots  admirateurs, 

Je  ne  te  louerai  pas,  dans  mes  portraits  flatteurs, 

D'avoir  du  coeur  bumain  corrige  le  caprice, 

Detruit  le  ridicule  et  reforme  le  vice  ; 

Tous  deux  sont  immortels,  et  ne  font  que  cbanger ; 

Tu  peux  charmer  le  monde,  et  non  le  corriger. 

Comme  par  une  vague  une  vague  est  poussee, 

La  sottise  du  jour  est  bientot  remplacee. 


120  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Sans  cesse  variant  nos  volages  humeurs, 

Le  temps  conduit  la  mode  et  la  mode  les  moeurs ; 

Ainsi  pour  un  travers  il  s'eu  reproduit  mille ; 

Mais,  puisqu'il  nous  distrait,  ton  art  nous  est  utile. 

Tons  ces  fous,  tous  ces  sots  par  toi  si  bien  decrits, 

Incommodes  ailleurs,  charment  dans  tes  ecrits. 

Que  dis-je  ?  chacun  d'eux,  grace  a  ton  art  supreme, 

Chez  toi,  sans  le  savoir,  vient  rire  de  lui-meme  ; 

Ainsi  Foiseau  leger,  credule  et  curieux, 

Vient  se  prendre  au  miroir  qui  le  inontre  a  ses  yeux. 

L'IMMORTALITE   DE   L'AME. 

Non,  ce  n'est' point  un  vain  systeme, 
C'est  uu  instinct  profond  vainement  combattu  ; 
Et  sans  doute  1'^tre  supreme 
Dans  nos  coeurs  le  grava  lui-meme 
Pour  combattre  le  vice  et  servir  la  vertu. 
Dans  sa  demeure  inebranlable 
Assisa  sur  Peternite 
La  tranquille  immortalite, 
Propice  au  bon,  et  terrible  au  coupable, 
Du  temps,  qui  sous  ses  yeux  marche  a  pas  de  geant, 
Defend  I'ami  de  la  justice, 
Et  ravit  a  1'espoir  du  vice 
L'asile  horrible  du  neant. 

Oui :  vous  qui  de  1'Olympe  usurpant  le  tonnerre 
Des  eternelles  lois  renversez  les  autels, 
Laches  oppresseurs  de  la  terre, 
Tremblez,  tyrans,  vous  etes  immortels ! 

Et  vous,  vous  du  malheur  victimes  passageres, 
Sur  qui  veillent  d'un  Dieu  les  regards  paternels, 
Voyageurs  d'un  moment  aux  terres  etrangeres, 
Consolez-vous,  vous  etes  immortels  ! 

Eh !  quel  cceur  ne  se  livre  a  ce  besoin  supreme  ? 
L'homme  agite  d'esperance  et  d'effroi 


DELILLE.  121 

Apporte  ce  besom  d'exister  apres  soi, 

Dans  1'asile  du  trepas  meme. 
Un  sepulchre  a  ses  pieds  et  le  front  dans  les  cieux, 

La  pyramide  qui  s'elance, 
Jusqu'au  trone  eteruel  va  porter  1'esperance 

De  ce  cadavre  ambitieux. 
Sur  1'airain  perissable  il  grave  sa  memoire, 

Helas  !  et  sa  fragilite  ; 
Et  sur  ces  monuments,  temoins  de  sa  victoire, 

Trop  freles  garants  de  sa  gloire, 
Fait  un  essai  mortel  de  1'immortalite.       * 


LES    CATACOMBES   DE   ROME. 

Sous  les  remparts  de  Home  et  sous  ses  vastes  plaines 
Sont  des  antres  profonds,  des  voutes  souterraines, 
Qui,  pendant  deux  mille  aiis,  creuses  par  les  humains, 
Donnerent  leurs  rochers  aux  palais  des  Romains. 
Avec  ses  monuments  et  sa  magnificence, 
Rome  entiere  sortit  de  cet  abime  immense. 
Depuis,  loin  des  regards  et  du  fer  des  tyrans, 
L'liglise  encor  uaissante  y  cacha  ses  enfants, 
Jusqu'au  jour  oil,  du  sein  de  cette  nuit  profonde, 
Triompliante,  elle  vint  donner  des  lois  au  monde, 
Et  marqua  de  sa  croix  les  drapeaux  des  Cesars. 

Jaloux  de  tout  connaitre,  un  jeune  amaut  des  arts, 
L'amour  de  ses  parents,  1'espoir  de  la  peinture, 
Brulait  de  visiter  cette  demeure  obscure, 
De  uotre  antique  foi  venerable  berceau. 
Un  fil  dans  une  main,  et  dans  1'autre  un  flambeau 
II  entre  :  il  se  confie  a  ces  voutes  noinbreuses, 
Qui  croisent  en  tous  sens  leurs  routes  tenebreuses  ; 
II  aime  a  voir  ce  lieu,  sa  triste  majeste, 
Ce  palais  de  la  nuit,  cette  sombre  cite, 
Ces  temples  ou  le  Christ  vit  ses  premiers  fideles, 
Et  de  ces  grands  tombeaux  les  ombres  eternelles. 
6 


122  JUXi'JL    OF  FRENCH  POETRY. 

Dans  un  coin  ecarte  se  presente  un  reduit, 

Mysterieux  asile  ou  1'espoir  le  conduit ; 

II  voit  des  vases  saints  et  des  urnes  pieuses, 

Des  vierges,  des  martyrs  depouilles  precieuses  ; 

II  saisit  co  tresor ;  il  vent  poursuivre  :  lielas  ! 

II  a  perdu  le  fil  qui  conduisait  ses  pas. 

II  cherche,  mais  en  vain  :  il  s'egare  et  se  trouble ; 

II  s'eloigne,  il  revient,  et  sa  crainte  redouble  : 

II  prend  tons  les  chemins  que  lui  montre  la  peur. 

Enfin,  de  route  en  route,  et  d'erreur  en  erreur, 

Dans  les  enfoncements  de  cette  obscure  enceinte, 

II  trouve  un  vaste  espace,  effrayant  labyrinthe, 

D'ou  vingt  chemins  divers  conduisent  a  1'entour. 

Lsquel  choisir  ?  lequel  doit  le  conduire  au  jour  ? 

II  les  consult  e  tous,  il  les  prend,  il  les  quitte  ; 

L'effroi  suspend  ses  pas,  1'effroi  les  precipite ; 

II  appelle  :  1'echo  redouble  sa  frayeur ; 

De  sinistres  penssrs  viennent  glacer  son  coeur. 

L'astre  heureux  qu'il  regrette  a  mesure  dix  heures 

Dopuis  qu'il  est  errant  dans  cos  uoires  demeures. 

Ca  lieu  d'effroi,  ce  lieu  d'un  silence  eternel, 

En  trois  lustres  entiers  voit  a  peine  un  inortel ; 

Et,  pour  comble  d'effroi,  dans  cette  nuit  funeste, 

Du  flambeau  qui  le  guide  il  voit  perir  le  reste. 

Craignant  que  chaque  pas,  que  chaque  mouvement, 

En  agitant  la  flamme,  en  use  1' aliment, 

Quelquefois  il  s'arrete  et  demeure  immobile. 

Vaines  precautions !  tout  soin  est  inutile  ; 

L'heure  approclie,  et  deja  son  coeur  epouvante 

Croit  de  1'affreuse  nuit  sentir  1'obscurite. 

II  marche,  il  erre  cncor  sous  cette  voute  sombre, 

Et  le  flambeau  mourant  fume  et  s'eteiut  dans  1'ombre. 

Cependant  il  espere ;  il  pense  quelquefois 

Entrevoir  des  clartes,  distinguer  une  voix. 

II  regarde,  il  ecoute.     Helas !  dans  1'ombre  immense 

II  Jie  voit  que  la  nuit,  n'entend  que  le  silence, 

Et  le  silence  encore  ajoute  a  sa  terreur. 

Alors,  de  son  destin  sentant  toute  1'liorreur, 


DELILLE.  123 

Son  coeur  tumultueux  roule  de  reve  en  reve  ; 

11  se  leve,  il  retombe,  et  soudain  se  releve  ; 

Se  traine  quelquefois  sur  de  vjeux  ossements, 

De  la  mort  qu'il  veut  fuir  horribles  monuments  ! 

Quand  tout  a  coup  son  pied  trouve  un  leger  obstacle. 

II  y  porte  la  main  .  .  .  O  surprise  !  6  miracle ! 

II  sent,  il  recommit  le  fil  qu'il  a  perdu, 

Et  de  joie  et  d'espoir  il  tressaille  eperdu. 

Ce  fil  liberateur,  il  le  baise,  il  1'adore, 

II  s'en  assure,  il  craint  qu'il  ne  s'echappe  encore ; 

II  veut  le  suivre,  il  veut  revoir  1'eclat  du  jour. 

Je  ne  sais  quel  instinct  1'arrete  en  ce  sejour. 

A  1'abri  du  danger,  son  ame  encor  tremblante 

Veut  jouir  de  ces  lieux  et  de  sou  epouvante. 

A  leur  aspect  lugnbre,  il  eprouve  en  sou  cceur 

Un  plaisir  agite  d'un  reste  de  terreur; 

Eiifin,  tenant  en  main  son  conducteur  fidele, 

II  part,  il  vole  aux  lieux  ou  la  clarte  Fappelle. 

Dieux !  quel  ravissement  quand  il  revoit  les  cieux 

Qu'il  croyait  pour  jamais  eclipses  a  ses  yeux ! 

Avec  quel  doux  transport  il  promcne  sa  vue 

Sur  leur  majestueuse  et  brillante  etendue  ! 

La  cite,  le  liameau,  la  verdure,  les  bois, 

Semblent  s'offrir  a  lui  pour  la  premiere  fois  ; 

Et,  rempli  d'une  joie  inconnue  et  profoude, 

Son  coeur  croit  assister  au  premier  jour  du  inoiide. 


LA   SUSCEPTIBILITE. 

Eh  !  pourrais-je  oublier  la  faiblesse  honteuse 

De  cet  homme  alarme  d'un  rien, 

Qui  de  sa  crainte  vaniteuse 

Trouble  le  plus  doux  entretien  ? 

Dans  son  inquiete  folie 

Tout  1'offusque,  tout  1'humilie  ; 
Dans  un  coin  du  salon  s'il  medite  a  1'ecart, 
Penetrez  dans  son  co^ur,  vous  1'cntendrez  se  dire  : 


124  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

"  Que  signifiait  ce  sourire, 

Ce  mot,  ce  geste,  ce  regard  ?  " 
En  fait-expres  il  transforme  un  hasard, 
Fait  un  tort  capital  d'une  plaisanterie, 

D'un  eloge  une  moquerie. 
Pour  ses  pretentious  tout  devient  un  danger ; 
Pour  tout  autre  que  lui  le  soin  le  plus  leger, 

La  plus  legere  preference 
Semblent  uii  passe-droit,  et  souvent  une  offense 

A  ses  yeux  troubles  et  jaloux  ; 
Partout  semant  la  gene  et  la  contrainte, 
En  1'inspirant  il  eprouve  la  crainte, 
Et  le  travers  d'un  seul  fait  le  tourment  de  tous. 


NIDS   DBS   OISEAUX. 

Ainsi  qu'adroits  chasseurs,  architectes  savants, 
Contre  leurs  ennemis,  les  frimas  et  les  vents, 
Avec  combien  d'adresse,  instruits  par  la  nature, 
Us  savent  de  leur  nid  combiner  la  structure  ! 
Chaque  race  choisit  et  la  fortune  et  le  lieu. 
L'une  en  ces  longs  cauaux  ou  petille  le  feu, 
Sur  nos  toits,  sur  nos  murs,  hospitaliers  pour  elle, 
Construit  de  ses  enfants  la  demeure  nouvelle. 
L'un  au  chene  orgueilleux,  1'autre  a  1'humble  arbrisseau, 
De  ses  jeunes  enfants  coufia  le  berccau  : 
La,  des  oeufs  maternels  nouvellement  eclose, 
Sur  le  plus  doux  coton  la  famille  repose ; 
Et  la  laine  et  le  crin,  assembles  avec  art, 
De  leur  tissu  serre  leur  forment  un  rempart 
Dont  le  tour  regulier,  1'exacte  symetrie, 
Defirait  le  compas  de  la  geometric. 
Par  un  soin  prevoyant  d'autres  placent  leurs  nids 
Au  lieu  le  plus  propicc  a  nourrir  leurs  petits. 
Ici,  1'amour  craintif  les  cache  sous  la  terre  ; 
La,  de  leurs  ennemis  pour  eviter  la  guerre, 
Les  suspend  aux  rameaux,  mollement  balances, 


DELILLE.  125 

Et  dans  ce  doux  hamac  les  enfants  sont  berces. 
Quelques-uns  ont  leur  toit,  leur  auvent,  lenr.  issue, 
Qui  de  leurs  ennemis  ne  peut  etre  apercue. 
Chacun  a  son  instinct  inspire  par  1'amour. 
Voyez,  de  ses  enfants  preparant  le  sejour, 
En  architecte  adroit,  mais  en  pere  timide, 
Get  oiseau  leur  construire  une  humble  pyram'de, 
Mille  fois  preferable  a  celles  de  1'orgueil. 
Son  air  mysterieux  d'abord  etonne  1'oeil ; 
Introduit  par  la  porte  au  sein  du  vestibule, 
L'oiseau  monte  et  descend  dans  une  autre  cellule, 
Ou,  caches  et  bravant  les  pieges,  les  saisons, 
Reposent  mollement  ses  tendres  nourrissons. 
Ainsi,  nos  toits,  nos  murs,  les  forets,  les  charmilles, 
Tout  a  ses  constructeurs,  ses  berceaux,  ses  families ; 
Tout  aime,  tout  jouit,  tout  batit  a  son  tour. 
Protege,  Dieu  puissant,  ces  enfants  de  1'amour, 
Le  doux  chardonneret,  la  fauvette  fidele, 
Le  folatre  pinson,  et  surtout  Philomele  ! 


LE  CAFE. 

H  est  une  liqueur,  au  poete  plus  chere, 

Qui  manquait  a  Virgile,  et  qu'adorait  Voltaire. 

C'est  toi,  divin  cafe,  dont  1'aimable  liqueur, 

Sans  alterer  la  tete,  epanouit  le  cceur. 

Aussi,  quand  mon  palais  est  emousse  par  1'age, 

Avec  plaisir  encor  je  goute  ton  breuvage. 

Que  j'aime  a  preparer  ton  nectar  precieux  ! 

Nul  n'usurpe  chez  moi  ce  soin  delicieux. 

Sur  le  rechaud  brulant  moi  seul  tournant  ta  graine, 

A  1'or  de  ta  couleur  fait  succeder  1'ebene  ; 

Moi  seul  contre  la  noix,  qu'arment  ses  dents  de  fer, 

Je  fais,  en  le  broyant,  crier  ton  fruit,  amer ; 

Charme  de  ton  parfum,  c'est.moi  seul  qui  dans  1'onde 

Infuse  a  mon  foyer  ta  poussiere  feconde  ; 

Qui,  tour-a-tour  calmant,  excitant  tes  bouillons, 


126  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Suis  d'un  oeil  attentif  tes  legers  tourbillons. 
Enfin  .de  ta  liqueur  lentement  reposee, 
Dans  le  vase  fumant  la  lie  est  deposee ; 
Ma  coupe,  ton  nectar,  le  miel  Auiericaiu, 
Que  du  sue  des  roseaux  exprima  1'Afrieain, 
Tout  est  pret :  du  Japon  1'email  re9oit  tes  ondes, 
Et  seul  tu  reunis  les  tributs  des  deux  mondes. 
Viens  done,  divin  nectar,  viens  done,  inspire-moi ! 
Je  ne  veux  qu'un  desert,  mon  Antigone,  et  toi. 
A  peiue  j'ai  senti  ta  vapeur  odorante, 
Soudain  de  ton  climat  la  chaleur  penetrante 
Reveille  tous  mes  sens  ;  sans  trouble,  sans  chaos, 
Mes  pensers  plus  nombreux  accourent  a  grands  flots. 
Mon  idee  etait  triste,  aride,  depouillee  : 
Elle  rit,  elle  sort  richement  habillee  ; 
Et  je  crois,  du  genie  eprouvant  le  reveil, 
Boire  dans  cliaque  goutte  un  rayon  du  soleil. 


LA   NATURE. 

Nature  !  6  seduisante  et  sublime  deesse, 
Que  tes  traits  sont  divers !     Tu  fais  naitre  dans  moi 
Ou  les  plus  doux  transports,  on  le  plus  saint  effroi. 
Tantot  dans  nos  vallons,  jeune,  fraiche,  et  brillante, 
Tu  march  3S,  et  des  plis  de  ta  robe  flottante 
Secouant  la  rosee  et  versant  les  couleurs, 
Tes  mains  sement  les  fruits,  la  verdure,  et  les  fleurs. 
Les  rayons  d'un  bsau  jour  naissent  de  ton  sourire, 
De  ton  souffle  leger  s'exhale  le  zephire ; 
Et  le  doux  bruit  des  eaux,  le  doux  concert  des  bois, 
Sont  les  accens  divers  de  ta  brillante  voix. 
Tantot  dans  les  deserts,  divinite  terrible, 
Sur  des  sommets  glaces  placant  ton  trone  horrible, 
Le  front  ceint  de  vieux  pins  s'entrechoquant  dans  1'air, 
Des  torrens  ecumeux  battent  tes  flancs ;  Teclair 
Sort  de  tes  yeux ;  ta  voix  est,  la  foudre  qui  grond«, 
Et  du  bruit  des  volcans  epouvante  le  monde. 


GILBERT.  127 

GILBERT. 

1751-1780. 

NICOLAS-JOSEPH-LAURENT  GILBERT,  called  the  French  Chatterton, 
was  born  at  Fontenoy-le-Chateau,  in  the  department  of  the  Vosges.  The 
brief  career  of  this  poet  presents  again  the  sad  story  of  genius  with  its 
inordinate  ambition,  perverted  life,  and  disappointed  hopes.  He  set  out 
to  obtain  the  prizes  of  the  French  Academy  —  prizes  surely  not  always 
justly  conferred,  and  having  failed  in  this,  once  and  again,  he  became 
embittered,  and  betook  himself  to  satire  te  obtain  revenge.  In  this  spe- 
cies of  composition  he  was  indeed  successful,  but  he  aroused  the  impla- 
cable hatred  of  nearly  all  his  literary  contemporaries.  The  archbishop 
of  Paris  —  one  faithful  friend  gave  him  what  protection  and  aid  he 
could,  but  sufferings  of  every  kind  had  already  so  exhausted  the  forces  of 
his  constitution  that  he  died  at  the  hospital,  Hotel  Dieu,  at  the  early  age 
of  twenty-nine.  The  touching  elegy  which  he  composed  upon  himself 
only  eight  days  before  his  death  is  here  given.  "  As  a  lyric  poet,"  says 
Mr.  Demogeot,  "  Gilbert  was  a  worthy  successor  of  Louis  Racine  and 
Le  Franc  de  Pompignan." 

DERNIERS  MOMENTS  D'UN  JEUNE   POETE. 

J'ai  revele  mon  cceur  au  Dieu  de  1'iunocence  ; 

II  a  vu  mes  pleurs  penitents  ; 
II  guerit  mes  remords,  il  m'arme  de  Constance  : 

Les  malheureux  sont  ses  enfauts. 

Mes  ennemis,  riant,  ont  dit  dans  leur  colere  : 
"  Qu'il  meure,  et  sa  gloire  avec  lui ;  " 

Mais  a  mon  coeur  calme  le  Seigneur,  dit  en  pere  : 
"  Leur  haine  sera  ton  appui." 

"  A  tes  plus  chers  amis  ils  ont  prete  leur  rage ; 

Tout  trompe  ta  simplicite  : 
Celui  que  tu  nourris  court  vendre  ton  image, 

Noire  de  sa  mechancete. 


128  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

"  Mais  Dieu  t'entend  gemir,  Dieu  vers  qui  te  ramene 

Uii  vrai  remords  ue  des  douleurs ; 
Dieu  qui  pardonne  enfin  a  la  nature  humaiue 

D'etre  faible  dans  hs  malheurs. 

"  J'eveillerai  pour  toi  la  pitie,  la  justice 

De  I'mcorruptible  aveuir ; 
Eux  meme  epurerout,  par  leur  long  artifice, 

Ton  houneur  qu'ils  pensent  ternir." 

Soyez  beni,  mon  Dieu  !  vous  qui  daignez  me  rendre 

L'innocence  et  son  noble  orgueil ; 
Vous  qui,  pour  proteger  le  repos  de  ma  cendre, 

Veillerez  pres  de  mon  cercueil ! 

Au  banquet  de  la  vie,  infortune  convive, 

J'apparus  un  jour,  et  je  incurs  : 
Je  meurs,  et  sur  ma  tombe,  oil  lentement  j 'arrive, 

Nul  ne  vieudra  verser  des  pleurs. 

Salut,  champs  que  j'aimais,  et  vous,  douce  verdure, 

Et  vous,  riant  exil  des  bois  ! 
Ciel,  pavilion  de  1'homme,  admirable  nature, 

Salut  pour  la  derniere  fois  ! 

Ah  !  puissent  voir  longlrtiip*  votre  beaute  sacree 

Tant  d'amis  sourds  a  mes  adieux  ! 
Qu'ils  meurent  pleins  de  jours,  que  leur  mort  soit  pleuree, 

Qu'un  ami  leur  ferme  les  yeux  ! 


MON   APOLOGIE. 
Or/77  Siicle.J 

Quoi  done !  un  ecrivain  veut  que  son  nom  partage 
Le  tribut  de  louange  offert  a  son  ouvrage, 
Et  m'impute  a  forfait,  s'il  blesse  la  raison, 
De  la  venger  d'un  vers  egaye  de  son  nom  ! 


GILBERT.  129 

Comptable  de  1'ennui  dont  sa  muse  m'assomme, 

Pourquoi  s'est-il  nomme,  s'il  ne  veut  qu'on  le  nomine  P 

Je  pretends  soulever  les  lecteurs  detrompes 

Centre  un  auteur  bouffi  de  succes  usurpes ; 

Sous  une  periphrase  etouffant  ma  franchise, 

Au  lieu  de  d'Alembert,  faut-il  done  que  je  disc  : 

C'est  ce  joli  pedant,  geometre,  orateur, 

De  PEncyclopedie  ange  conservateur, 

Dans  1'histoire  charge  d'inhumer  ses  confreres, 

Grand  homme,  car  il  fait  leurs  extraits  mortuaires. 

Si  j'evoque  jamais  du  fond  de  son  journal, 

Des  sophistes  du  temps  Padulateur  banal, 

Lorsque  son  nom  suffit  pour  exciter  le  rire, 

Dois-je,  au  lieu  de  La  Harpe,  obscurement  ecrire : 

C'est  ce  petit  rimeur,  de  tent  de  prix  enfle, 

Qui,  siffle  pour  ses  vers,  pour  sa  prose  siffle, 

Tout  meurtri  des  faux  pas  de  sa  muse  tragique, 

Tomba  de  chute  en  chute  au  trone  academique  ? 

Ces  detours  sont  d'un  lache  et  malin  detracteur ; 

Je  ne  veux  point  offrir  d'enigmes  au  lecteur. 

Sitot  qu'un  auteur  signe  un  ecrit  qu'il  proclame, 

Son  nom  doit  partager  et  1'eloge  et  le  blame  : 

C'est  un  garant  public  du  plaisir  qu'il  me  vend. 


LA   PEINTURE   DANS   LA   POESIE. 

Fille  de  la  peinture  et  soeur  de  Pharmonie, 
Jadis  la  poesie  en  ses  pompeux  accords, 
Osant  meme  au  neant  preter  une  ame,  un  corps, 
6gayait  la  raison  de  riantes  images, 
Cachait  de  la  vertu  les  precepts  sauvages 
Sous  le  voile  enchanteur  d'aimable  fictions ; 
Audacieuse  et  sage  en  ses  expressions, 
Pour  cadencer  uu  vers  qui  dans  1'anie  s'imprime 
Sans  appauvrir  1'idee  enrichissait  la  rime, 
S'ouvrait  par  iiotre  oreille  un  chemin  vers  nos  coeurs, 
Et  nous  divertissait  pour  nous  rendre  meilleurs. 
6»  I 


130  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


PARNY. 

1753-1814. 

EVAHISTE-DESIRE    DESFORGES    DE    PARXY    Was    bom    at   the    Isle   of 

Bourbon.  His  poetry  is  chiefly  elegiac  and  erotic.  In  the  latter  of  these 
styles  he  excelled  to  such  a  degree  as  to  win  from  his  contemporaries  the 
appellation  of  the  French  Tibullus.  In  an  age  of  prevalent  bad  taste, 
Parny  preserved  a  remarkable  purity  and  elegance  of  style.  The  skilful 
mechanism  of  his  verse,  the  delicacy  of  expression,  and  the  freshness  of 
imagery  are  fascinating  in  the  extreme.  But  Parny  was  thoroughly 
anacreontic ;  and  it  must  be  confessed  that  in  his  writings  he  often  even 
transcends  his  model  in  the  offence  which  is  offered  to  virtue  and  morality. 


COMPLAINTE. 

Naissez  mes  vers,  soulagez  mes  douleurs, 
Et  sans  effort  coulez  avec  mes  pleurs. 

Voici  d'Emma  la  tombe  solitaire  ; 
Voici  1'asile  ou  dormeiit  ses  vertus. 
Charmante  Emma  !  tu  passas  sur  la  terre 
Comme  uii  eclair  qui  brille  et  qui  n'est  plus. 
J'ai  vu  la  mort  dans  une  ombre  soudaine 
Envelopper  1'aurore  de  tes  jours ; 
Et  tes  beaux  yeux  se  fermant  pour  toujours, 
A  la  clarte  renoncer  avec  peine. 

Ce  jeune  essaim,  cette  foule  frivole 
D'adorateurs  qu'enchainait  sa  beaute, 
Ce  monde  vain  dont  elle  fut  1'idole 
Vit  son  trepas  avec  tranquillite. 
Les  malheureux  que  sa  main  bienfaisante 
A  fait  passer  de  la  peine  au  bouheur, 
N'ont  pu  trouver  un  soupir  dans  leur  coeur 
Pour  consoler  son  ombre  pemissante. 


PARNY.  131 

L'amitie  meme,  oui,  1'amitie  volage 
A  retrouve  les  ris  et  I'eujouement ; 
D'Emma  mourante  elle  a  cliasse  1'image  ; 
Son  deuil  trompeur  n'a  dure  qu'un  moment. 
Sensible  Emma,  douce  et  constante  amie, 
Ton  souvenir  ne  vit  plus  dans  ces  lieux ; 
De  ce  tombeau  1'ou  detourne  les  yeux, 
Ton  nom  s'efface,  et  le  monde  t'oublie. 

Malgre  le  temps,  fidele  a  sa  tristesse, 
Le  seul  amour  ne  se  console  pas, 
Et  ses  soupirs  renouveles  saus  cesse 
Vont  te  chercher  dans  1'ombre  du  trepas. 
Pour  te  pleurer  je  devance  1'aurore  ; 
L'eclat  du  jour  augmente  mes  ennuis  ; 
Je  gemis  seul  dans  le  calme  des  nuits  ; 
La  nuit  s'euvole,  et  je  gemis  encore. 

Vous  n'avez  point  soulage  mes  douleurs  : 
Laissez,  mes  vers,  laissez  couler  mes  pleurs. 


SUR   LA   MORT   D'UNE   JEUNE   FILLE. 

Son  age  echappait  a  1'enfance  ; 

Riante  comme  1'innocence, 

Elle  avait  les  traits  de  1'amour  ; 

Quelques  mois,  quelques  jours  encore, 

Dans  ce  crcur  pur  et  sans  detour 

Le  sentiment  allait  eclore. 

Mais  le  ciel  avait  au  trepas 

Condamne  ses  jeunes  appas. 

Au  ciel  elle  a  rendu  sa  vie, 

Et  doucemeut  s'est  endormie 

Sans  murmurer  contre  ses  lois ; 

Ainsi  le  sourire  s'efface ; 

Ainsi  meurt  sans  laisser  de  trace 

Le  chant  d'uu  oiseau  dans  les  bois. 


132  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 


LA   ROSE. 

Lorsque  Venus,  sortant  du  sein  des  mere, 
Sourit  aux  dieux  charmes  de  sa  presence, 
Un  nouveau  jour  eclaira  1'univers ; 
Dans  ce  moment  la  rose  prit  naissance. 

D'un  jeune  lis  elle  avait  la  blancheur ; 
Mais  aussitot  le  pere  de  la  treille, 
De  ce  nectar  dont  il  fut  1'inventeur 
Laissa  tomber  une  goutte  vermeille, 
Et  pour  toujours  il  changea  sa  couleur. 
De  Cytheree  elle  est  la  fleur  cherie, 
Et  de  Paphos  elle  orne  les  bosquets. 
Sa  douce  odeur,  aux  celestes  banquets, 
Fait  oublier  celle  de  1'ambrosie. 
Son  vermilion  doit  parer  la  beaute  ; 
C'est  le  seul  fard  que  met  la  volupte  ; 
A  cette  bouche  ou  le  sourire  joue, 
Son  coloris  prete  un  charme  divin ; 
De  la  pudeur  elle  couvre  la  joue, 
Et  de  1'Aurore  elle  rougit  la  main. 


LA   SOLITUDE. 

FRAGMENT. 

Que  notre  vie,  obscure  et  solitaire, 
Coule  en  secret  sous  1'aile  des  amours, 
Comme  un  ruisseau  qui,  murmurant  a  peine, 
Et  dans  son  lit  ressarrant  tous  ses  flots, 
Cherche  avec  soin  Fombre  des  arbrisseaux, 
Et  n'ose  pas  se  montrer  dans  la  plaine. 
Du  vrai  bonheur  les  sentiers  peu  connus 
Nous  cacheront  aux  regards  de  1'envie  ; 
Et  Ton  dira  quand  nous  ne  serous  plus : 
Ils  out  aime,  voila  toute  leur  vie. 


FLORUN.  133 


FLORIAN. 

1755-1794. 

JEAN-PIERRE  CLOVIS  DE  FLORIAN  was  born  at  the  Chateau  de  Florian 
in  Basses-Ce venues,  and  died  at  Sceaux.  Although  gifted  by  nature  with 
a  fine  poetic  temperament,  which  he  seems  to  have  inherited  from  his 
mother,  a  Castillian  by  birth,  the  divine  talent  was  first  awakened  by  a 
visit  to  Ferney,  the  residence  of  Voltaire.  While  here,  at  the  home  of  his 
uncle,  the  young  Languedocian  was  presented  to  that  literary  sovereign, 
who  in  turn  petted  him,  taught  him  to  sing  some  of  his  couplets,  and 
gave  him  his  benediction.  With  this  he  then  went  to  Paris,  where  he 
met  with  a  varying  fortune  indeed,  but  at  length  acquired  a  lasting  fame. 

Florian's  reputation  as  a  poet  rests  chiefly  upon  his  Fables.  These  not 
only  met  with  such  favor  among  his  contemporaries  as  to  win  him  a  place 
in  the  French  Academy,  but  they  have  caused  posterity  to  rank  him,  in 
this  species  of  composition,  second  only  to  the  "  inimitable  La  Fontaine." 
Although  nearly  all  his  life  was  passed  in  the  city,  Florian  was  indeed  the 
poet  of  the  country  and  of  the  shepherds.  How  sweetly,  near  the  close 
of  his  life,  he  expressed  that  even  yet  unrealized  wish  that  his  mortal  re- 
mains might  at  last  repose  under  the  lime  trees  of  his  native  village, 
where  the  children,  after  their  plays,  would  cast  their  withered  flowers 
upon  his  grave,  and  where  the  shepherds  might  sometimes  come  and  read 
with  emotion  this  inscription  which  he  would  have  upon  his  toiub  :  — 

"  Dans  cette  demeure  tranquille 
Repose  notre  bon  ami ; 
11  vecut  toujours  a  la  ville, 
Mais  son  coeur  fut  toujours  ici." 


UNE   MERE. 

Le  plus  saint  des  devoirs,  celui  qu'en  traits  de  flamme 
La  nature  a  grave  dans  le  fond  de  notre  ame, 
C'esfc  de  cherir  1'objet  qui  nous  donna  le  jour. 
Qu'il  est  doux  a  remplir  ce  precepte  d'amour ! 
Voyez  ce  faible  enfant  que  le  trepas  menace  ; 


134  MJM'.tL   OF  FRENCH  POET/IT. 

II  ne  sent  plus  ses  rrmix  quand  sa  mere  1'embrasse : 
Dans  1'age  des  erreurs,  ce  jeune  homme  fougueux 
N'a  qu'elle  pour  ami  des  qu'il  est  malheureux : 
Ce  vieillard  qui  va  perdre  uu  reste  de  lumiere, 
Retrouve  encor  des  pleurs  en  parlant  de  sa  mere ; 
Bienfait  du  createur,  qui  daigna  nous  chosir 
Pour  premiere  vertu  notre  plus  doux  plaisir  ! 
II  fit  plus  :  il  voulut  qu'une  amitie  si  pure 
Fut  un  bien  ds  1'amour  comme  As  la  nature, 
Et  que  les  uceuds  d'hymen,  en  doublant  nos  parents, 
Vinssent  multiplier  nos  plus  chers  sentiments  ! 


LE   ROSSIGNOL  ET   LE   PRINCE. 

Un  jeuue  princ3,  avec  son  gouverneur, 

Se  promenait  dans  un  bocage, 

Et  s'ennuyait,  suivant  1' usage  : 

C'est  le  profit  de  la  grandeur. 
Un  rossignol  chantait  sous  le  feuillage : 
Le  prince  I'ap3r9oit,  et  le  trouve  charmant ; 
Et,  comme  il  etait  prince,  il  veut  dans  le  moment 

L'attraper  et  le  msttre  en  cage. 

Mais  pour  le  prendre  il  fait  du  bruit, 

Et  1'oiseau  fuit. 
"  Pourquoi  done,"  dit  alors  son  altesse  en  colere, 

"  Lc  plus  aimable  des  oiseaux 
Se  tient-il  dans  les  bois,  farouche  et  solitaire, 
Tandis  que  mou  palais  est  rempli  de  moineaux  ?  " 
"  C'est,"  lui  dit  le  Mentor,  "  afin  de  vous  instruire 
De  ce  qu'un  jour  vous  devez  eprouver : 

Les  sots  savent  tous  se  produire ; 
Le  merite  se  cache,  il  faut  1'aller  trouver." 


LE   JEUNE   HOMME   ET   LE   VIEILLARD. 

"  Da  grace,  apprenez-moi  comment  on  fait  fortune," 
Demandait  a  son  pere  un  jeune  ambitieux. 


FLORUN.  135 

"  II  est,"  dit  le  vieillard,  "  un  cliemin  glorieux, 
C'est  de  se  rendre  utile  a  la  cause  commune, 
De  prodiguer  ses  jours,  ses  veilles,  ses  talents, 

Au  service  de  la  patrie." 

"  Oh  !  trop  penible  est  cette  vie  ; 

Je  veux  des  moyens  moins  brillants." 
"  II  en  est  de  plus  surs,  1'iutrigue."    "  EUe  est  trop  vile. 
Sans  vice  et  sans  travail  je  voudrais  m'enrichir." 

"  Eh  bieu !  sois  uu  simple  imbecile, 

J'en  ai  vu  beaucoup  reussir." 

L'AVEUGLE   ET   LE   PARALYTIQUE. 

Aidons-nous  mutuellement, 
La  charge  des  malheurs  en  sera  plus  legere  : 

Le  bien  que  Ton  fait  a  son  frere 
Pour  le  mal  que  1'ou  souffre  est  un  soulagement. 
Confucius  1'a  dit ;  suivons  tous  sa  doctrine  : 
Pour  la  psrsuader  aux  peuples  de  la  Chine, 

II  leur  contait  le  trait  suivaut : 

Dans  une  ville  de  1'Asie 

II  existait  deux  malheureux, 

L'un  perclus,  1'autre  aveugle,  et  pauvres  tous  les  deux 
Us  demandaient  au  ciel  de  terminer  leur  vie  ; 

Mais  leurs  cris  etaient  superflus, 
Us  ne  pouvaient  mourir.     Notre  paralytique, 
Couche  sur  un  grabat  dans  la  place  publique, 
Souifrait  sans  etre  plaint :  il  en  souffrait  bien  plus. 

L'aveugle,  a  qui  tout  pouvait  nuire, 

£tait  sans  guide,  sans  soutien, 

Sans  avoir  meme  un  pauvre  chien 

Pour  I'aimsr  et  pour  le  conduire. 

Un  certain  jour  il  arriva 
Que  1'aveugle  a  tatons,  au  detour  d'une  rue, 

Pres  du  malade  se  trouva : 
II  entendit  ses  cris,  son  ama  en  fut  emue. 

Il-u'est  tels  que  les  malheureux 

Pour  se  plaindre  les  uns  les  autres. 


136  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

"  J'ai  mes  maux,"  lui  dit-il,  "  et  vous  avez  les  votres. 
Unissons-les,  mon  frere,  ils  seront  moins  affreux." 
"  Helas  !  "  dit  le  perclus,  "  vous  ignorez,  mon  frere, 

Que  je  ne  puis  faire  un  seul  pas  ; 

Vous-meme  vous  n'y  voyez  pas  : 
A  quoi  nous  servirait  d'unir  notre  misere  ?  " 
"  A  quoi  ?  "  repond  1'aveugle ;  "  Iilcoutez :  a  nous  deux 
Nous  possedons  le  bien  a  chacun  necessaire ; 

J'ai  des  jambes,  et  vous  des  yeux. 
Moi,  je  vais  vous  porter ;  vous,  vous  serez  mon  guide : 
Vos  yeux  dirigeront  mes  pas  mal  assures ; 
Mes  jambes,  a  leur  tour,  iront  oil  vous  voudrez. 
Ainsi,  sans  que  jamais  notre  amide  decide 
Qui  de  nous  deux  remplit  le  plus  utile  emploi, 
Je  marcherai  pour  vous,  vous  y  verrez  pour  moi." 


LE   CHATEAU   DE   CARTES. 

Un  bon  mari,  sa  femme,  et  deux  jolis  enfants 
Coulaient  en  paix  leurs  jours  dans  le  simple  heritage 
Ou,  paisibles  comme  eux,  vecurent  leurs  parents. 
Ces  epoux,  partageant  les  doux  soins  du  menage, 
Cultivaient  leur  jardin,  recueillaieut  leurs  moissons ; 
Et  le  soir,  dans  1'ete,  soupant  sous  le  feuillage, 

Dans  1'hiver,  devant  leurs  tisons, 
Ils  prechaient  a  leurs  fils  la  vertu,  la  sagesse, 
Leur  parlaient  du  bonheur  qu'elles  donnent  toujours : 
Le  pere  par  un  conte  egayait  ses  discours, 

La  mere  par  une  caresse. 
L'aine  de  ces  enfants,  ne  grave,  studieux, 

Lisait  et  meditait  sans  cesse ; 
Le  cadet,  vif,  leger,  mais  plein  de  gentillesse, 
Sautait,  riait  toujours,  ne  se  plaisait  qu'aux  jeux. 
Uu  soir,  selon  1'usage,  a  cote  de  leur  pere, 
Assis  pros  d'une  table  oil  s'appuyait  la  mere, 
L'aine  lisait  Rollin ;  le  cadet,  peu  soigneux 
D'apprendre  les  hauts  faits  des  Romains  et  des  Parthes, 


FLORIAN.  137 

Employait  tout  son  art,  toutes  ses  facultes, 
A  joindre,  a  soutenir  par  les  quatre  cotes, 

Un  fragile  chateau  de  cartes ; 
II  n'en  respirait  pas  d'attention,  de  peur. 

Tout  a  coup  voici  le  lecteur 

Qui  s'interrompt :  "  Papa,"  dit-il,  "  daigne  m'instruire 
Pourquoi  certains  guerriers  sont  nommes  conque  rants, 

Et  d'autres  fondateurs  d' empire : 

Ces  deux  noms  sont-ils  differents  ?  " 

Le  pere  meditait  une  reponse  sage, 
Lorsque  son  fils  cadet,  trausporte  de  plaisir, 
Apres  tant  de  travail,  d'avoir  pu  parvenir 

A  placer  son  second  etage, 
S'ecrie :  "II  est  fini !  "     Son  frere,  murmurant, 
Se  fache,  et  d'un  seul  coup  detruit  son  long  ouvrage ; 

Et  voila  le  cadet  pleurant. 

"Mon  fils,"  repond  alors  le  pere, 

"  Le  fondateur,  c'est  votre  frere, 

Et  vous  etes  le  conquerant." 


L' AMOUR   ET   SA   MERE. 

Quand  la  belle  Venus,  sortant  du  sein  des  mers, 

Promena  ses  regards  sur  la  plaine  profonde, 

Elle  se  crut  d'abord  seule  dans  1'univers  : 

Mais  pres  d'elle  aussitot  1' Amour  naquit  de  1'oude. 

Venus  lui  fut  uu  signe,  il  embi-asse  Venus ; 

Et  se  reconnaissant  sans  s'etre  jamais  vus, 

Tous  deux  sur  un  daupliin  voguerent  vers  la  plage. 

Comme  ils  approchaient  du  rivage, 
L' Amour  impatient  s'echappe  de  ses  bras, 
Et  lance  plusieurs  traits,  en  criant :    "  Terre  !  terre  !  " 
"  Que  faites-vous,  mon  fils  ?  "  lui  dit  alors  sa  mere. 
"  Hainan,"  repondit-il,  "j'eutre  dans  mes  ^tats." 


138  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


LE   GRILLON. 

Un  pauvre  petit  Grillon 

Cache  dans  1'kerbe  fleurie 

Regardait  uu  papillon 

Voltigeaut  dans  la  prairie. 
L'insecte  aile  brillait  des  plus  vives  couleurs ; 
L'azur,  la  pourpre,  et  1'or  eclataient  sur  ses  ailes ; 
Jeune,  beau,  pstit-maitre ;  il  court  de  fleurs  en  fleurs 

Prenant  et  quittaiit  les  plus  belles. 
All !  disait  le  grillon,  que  son  sort  et  le  mien 

Sont  diffe  rents  !   Dame  Nature 

Pour  lui  fit  tout  et  pour  moi  rien. 
Je  n'ai  point  de  talens,  eiic<  T  moins  de  figure ; 
Nul  ne  preud  garde  a  moi,  Ton  m'ignore  ici-bas ; 

Autaiit  vaudrait  n'exister  pas. 

Comme  il  parlait,  dans  la  prairie 

Arrive  une  troupe  d' .   f  ,u(s  • 

Aussitot  les  voila  courants 
Apres  ce  papillon  dont  ils  out  tons  envie. 
Chapeaux,  mouclioirs,  bonnets,  servent  a  Tattraper, 
L'insecte  vainement  cherche  a  leur  echapper, 

II  dsvient  bientot  leur  conquete. 
L'un  le  saisit  par  Paile,  un  autre  par  le  corps ; 
Un  troisieme  survient,  et  le  prend  par  la  tete  : 

II  ne  fallait  pas  tant  d'efforts 

Pour  declarer  la  pauvre  bete. 
Oh !  oh  !  dit  le  grillon,  je  ne  suis  plus  lache, 
II  en  coiite  trap  cher  pour  briller  dans  le  monde. 
Combien  je  vais  aimer  ma  retraite  profonde ! 

Pour  vivre  heureux  vivons  cachd. 


LA   GUEPE   ET   L'ABEILLE. 

Dans  le  calice  d'une  fleur, 

La  guepe  un  jour  voyant  Pabeille, 

S'approche  en  1'appelant  sa  sceur. 


F LORI  AN.  139 

Ce  nom  sonne  mal  a  1'oreille 

De  1'insecte  plein  de  fierte, 

Qui  lui  repond :   Nous,  sceurs !  ma  mie, 

Depuis  quaud  cette  parent  e  ? 

Mais  c'est  depuis  toute  la  vie, 

Lui  dit  la  guepe  avec  courroux : 

Considerez-inoi,  je  vous  prie, 

J'ai  des  ailes  tout  comme  vous, 

Merae  taille,  meme  corsage, 

Et,  s'il  vous  en  faut  da  vantage, 

Nos  dards  sont  aussi  ressemblans. 

II  est  vrai,  repliqua  1'abeille, 

Nous  avons  une  arme  pareille, 

Mais  pour  des  emplois  differens. 

La  votre  sert  votre  insolence, 

La  mienne  repousse  1'offense  : 

Vous  provoquez,  je  me  defends. 


LE   PHILOSOPHE   ET   LE   CHAT-HUANT. 

Persecute,  proscrit,  chasse  de  son  asile, 
Pour  avoir  appele  les  choses  par  leur  nom, 
Un  pauvre  philosophe  errait  de  ville  en  ville, 
Emportant  avec  lui  tous  ses  biens,  sa  raison. 
Un  jour  qu'il  meditait  sur  le  fruit  de  ses  veilles, 
C'etait  dans  un  grand  bois,  il  voit  un  chat-huant 

Entoure  de  geais,  de  corneilles, 

Qui  le  harcelaient  en  criant : 

C'est  un  coquin,  c'est  un  impie, 

Un  ennemi  de  la  patrie  ; 
II  faut  le  plumer  vif :  oui,  out,  plumons,  plumons, 

Ensuite  nous  le  jugerons. 
Et  tous  fondaient  sur  lui ;  la  malheureuse  bete, 
Tournant  et  retournant  sa  bonne  et  grosse  tete, 
Leur  disait,  mais  en  vain,  d'excellentes  raisons. 
Touche  de  son  malheur,  car  la  philosophic 

Nous  rend  plus  doux  et  plus  humains, 


140  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Notre  sage  fait  fuir  la  cohorte  ennemie, 

Puis  dit  au  chat-huant :   Pourquoi  ces  assassins 

En  voulaient-ils  a,  votre  vie  ? 
Que  leur  avez-vous  fait  ?   L'oiseau  lui  repondit : 
Rien  du  tout,  mon  seul  crime  est  d'y  voir  clair  la  nuit. 


LES    HIRONDELLES. 

Que  j'aime  a  voir  les  hirondelles 
A  ma  fenetre,  tous  les  ans, 
Venir  m'apporter  des  nouvelles 
De  1'approche  du  doux  printemps ! 
Le  meme  nid,  me  disent-elles, 
Va  revoir  les  memes  amours  : 
Ce  n'est  qu'a  des  amants  fideles 
A  vous  annoncer  les  beaux  jours. 

Lorsque  les  premieres  gelees 
Font  tomber  les  feuilles  des  bois, 
Les  hirondelles  rassemblees 
S'appellent  toutes  sur  les  toits : 
Partons,  partons,  se  disent-elles, 
Fuyons  la  neige  et  les  autans ; 
Point  d'hiver  pour  les  coeurs  fideles ; 
Ils  sont  toujours  dans  le  printemps. 

Si  par  malheur,  dans  le  voyage, 
Victime  d'un  cruel  enfant, 
Une  hirondelle  raise  en  cage 
Ne  peut  rejoindre  son  amant, 
Vous  voyez  mourir  1' hirondelle 
D'ennui,  de  douleur,  et  d'amour, 
Tandis  que  sou  amant  fidele 
Pres  de  la  meurt  le  meme  jour. 


FLORIAN. 


C'EST   MON   AMI:    RENDEZ-LE   MOI. 

Ah !  s'il  est,  dans  votre  village, 
Un  berger  sensible  et  charmant, 
Qu'on  cherisse  au  premier  moment, 
Qu'on  aime  ensuite  davantage  ; 
C'est  mon  ami,  rendez-le-moi, 
J'ai  son  amour,  il  a  ma  foi. 

Si,  par  sa  voix  douce  et  plaintive, 
II  charme  1'echo  de  vos  bois ; 
Si  les  accents  de  son  hautbois 
Rendent  la  bergere  pensive ; 
C'est  encor  li.i,  rendez-le-moi ; 
J'ai  sou  amour,  il  a  ma  foi. 

Si,  meme  en  n'osant  rien  vous  dire, 
Son  regard  sait  vous  attendrir ; 
Si,  sans  jamais  faire  rougir, 
Sa  gaite  fait  toujours  sourire ; 
C'est  encor  Ini,  rendez-le-moi ; 
J'ai  son  amour,  il  a  ma  foi. 

Si,  passant  pres  de  sa  chaumiere, 
Le  pauvre  en  voyant  son  troupeau 
Ose  demander  un  agneau, 
Et  qu'il  obtienne  encor  I-    mere ; 
Oh !  c'est  bien  lui,  rendez-le-moi ; 
J'ai  son  amour,  il  a  ma  foi. 


EPILOGUE. 

C'est  assez,  suspendons  ma  lyre, 
Terminons  ici  mes  travaux  : 
Sur  nos  vices,  sur  nos  defauts, 
J'aurais  encor  beaucoup  a  dire  ; 


142  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Mais  un  autre  le  dira  mieux. 
Malgre  ses  efforts  plus  heureux, 
L'orgueil,  1'interet,  la  folie, 
Troubleront  toujours  1'univers : 
Vainement  la  philosophie 
Reproche  a  1'homme  ses  travers  ; 
Elle  y  perd  sa  prose  et  ses  vers. 
Laissons,  laissons  aller  le  moiide 
Comme  il  lui  plait,  comme  il  1'entend ; 
Vivons  cache,  libre,  et  content, 
Dans  une  retraite  profonde. 
La,  que  faut-il  pour  le  bonheur  ? 
La  paix,  la  douce  paix  du  coeur, 
Le  desir  vrai  qu'on  nous  oublie, 
Le  travail  qui  sait  eloigner 
Tous  les  fteaux  de  notre  vie, 
Assez  de  bien  pour  en  donner, 
Et  pas  assez  pour  faire  envie. 


LE   VOYAGE. 

Partir  avant  le  jour,  a  tatons,  sans  voir  goutte, 
Sans  songer  seulement  a  demander  sa  route  ; 
Aller  de  chute  en  chute,  et  se  trainant  ainsi, 
Faire  un  tiers  du  chemin  jusqu'a  pres  de  midi ; 
Voir  sur  sa  tete  alors  s'amasser  les  nuages, 
Dans  un  sable  mouvant  precipiter  ses  pas  ; 
Courir  en  essuyant  orages  sur  orages, 
Vers  un  but  incertain  oil  Ton  n'arrive  pas  ; 
Detrompe  vers  le  soir,  chercher  une  retraite, 
Arriver  haletant,  se  coucher,  s'endormir. 
On  appelle  cela  naitre,  vivre,  et  mourir. 
La  volonte  de  Dieu  soit  faite  ! 


D'HARLEVILLE.  143 


COLIN    D'HARLEVILLE. 

1755-180G. 

JEAN-FRANCIS  COLIN  D'HARLEVILLE  was  a  native  of  Mevoisins, 
near  Chartres.  He  holds,  in  French  literature,  the  rank  of  a  comic 
poet  of  the  second  order.  His  best  works  are  Les  Chateaux  en  Espagne, 
L'Optimist,  and  Le  '.  ieux  Celibataire. 

LA   JEUNESSE   DU   JOUR. 

Moi !  je  me  garde  bien  de  dire  tin  mot :  j 'admire. 

Je  sens  que  pour  s'iostruire  il  n'etait  pas  besoin 

De  se  tant  fatiguer,  de  preudre  taut  de  soiu. 

Oh !  non,  je  recoimais  que  ces  longues  etudes 

N'etaient  qu'un  sot  emmi,  que  tristes  habitudes  ; 

Je  vois  qu'a  moins  de  frais  il  est  de  beaux  esprits, 

Et  meme  des  savants,  qui,  n'ayaut  rien  appris, 

N'ignorent  nnlle  chose,  et,  des  heures  entieres, 

Vont  parler,  discuter  sur  toutes  les  matieres, 

Sur  des  points  de  science,  en  affaires  de  gout, 

Dans  le  nionde,  au  spectacle,  en  famille,  et  partout, 

S'crigent  en  censeurs,  en  arbitres  supremes, 

Et  toujours,  en  un  mot,  sont  tres  contents  d'eux-memes. 

On  est  tout  confondn  d'nn  ton  si  decide. 

Tu  sais  tout,  a  t'entendre  :  et  Monsieur  de  Naude 

Me  disait  meme  hier  :  "  Que  de  choses  j'ignore  ! 

Mon  ami,  je  vieillis  en  m'instruisant  encore." 

"  J'admire,"  ajoutait-il, 
"  Et  1'air  de  confiance  et  1'eternel  babil 
De  ces  messieurs  a  peine  echappes  de  1'enfance  ; 
Car  ils  out  d'un  seul  pas  franchi  1'adolescence. 
Us  semblent  tout  savoir,  a  leur  ton,  leur  maintien  ; 
Mais  ils  ne  savent  rien,  n'apprendront  jamais  rien  : 
Parlent  avec  mepris  de  tout  ce  qu'ils  ignorent, 


144  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Et  de  leur  nullite  publiquement  s'honorent ; 

Etres  inconsequents,  neufs,  biases,  et  fletris, 

Tels  que  des  fruits  sans  gout,  avant  le  temps  muris  : 

A  quinze  ans  les  voila  dej(\  de  petits  homines, 

Plus  forts,  meme  plus  vieux  que  tous  tant  que  nous  sommes." 


LA   PROVINCE   ET   PARIS. 

Oui,  j'habite,  en  effet,  un  singulier  sejour ; 

Car  on  y  dort  la  nuit,  on  y  veille  le  jour. 

S'amuser  n'est  pas  tout ;  on  s'y  fait  un  delice 

Du  travail :  promeuer  est  meme  un  exercice. 

Les  fils,  dans  mon  pays,  respectent  leurs  parents ; 

On  n'imagine  pas  tout  savoir  a  vingt  ans ; 

On  ne  prodigue  point  non  plus  le  nom  d'aimable, 

Et,  pour  le  meriter,  il  faut  etre  estimable. 

On  ne  dit  pas  toujours  :  "  Ma  parole  d'honneur  ! " 

II  est  moins  dans  la  bouche,  et  plus  au  fond  du  coeur. 

Aimer  de  bonne  foi  n'est  point  un  ridicule  ; 

De  s'enrichir  trop  vite  on  se  fait  un  scrupule ; 

Sans  briller,  il  suffit  que  Ton  ne  doive  rien  : 

On  s'aime,  on  vit  content,  et  1'on  se  porte  bien. 

Mais  il  est  un  Paris  que  j'estime,  que  j'aime, 

Que  souvent  je  visite,  ou  je  me  plais  a  voir 

Tout  le  monde  attentif  a  remplir  son  devoir. 

Peu  connue  au  dehors,  meme  du  voisinage, 

La  femme  vit,  se  plait  au  sein  de  son  menage ; 

Soigne,  instruit,  et  gaiment,  1'enfant  qu'elle  a  nourri  ; 

Trouve  tout  naturel  d'honorer  son  mari. 

Celui-ci,  plein  de  zele,  et  s'agite  et  s'exerce, 

Heureux  dans  son  etat,  son  emploi,  son  commerce, 

D'elever  sa  famille  et  de  la  soutenir  ! 

Le  soir,  leur  recompense  est  de  se  reunir. 

Tour-a-tour,  promenade,  ou  spectacle,  ou  lecture  : 

On  est  blase  sur  rien,  c'est  partout  la  nature. 

Peut-etre  que  pour  vous  c'est  un  monde  inconnu  : 

Vous  ne  m'en  croirez  pas  ;  mais  d'honneur,  je  1'ai  vu. 


FONTANES.  145 


FONTANES. 

1757-1821. 

Louis  DE  FONTANES,  a  native  of  Niort,  attained  to  the  honor  of  Grand 
Master  of  the  University  of  France,  and  was  also  one  of  the  leading 
literary  characters  daring  the  period  of  the  Empire.  His  first  appearance 
in  literature  was  made  by  a  translation  of  Pope's  Essay  on  Man.  The 
same  pure  and  brilliant  style  which  characterized  this  work  is  found  also 
in  his  subsequent  productions,  such  as  Le  Jour  des  Morts,  a  poem  in  imi- 
tation of  Gray's  Elegy,  La  Messe  de  Minuit,  and  La  Chartreuse  de  Paris. 
"There  is  in  these  elegies,"  says  Mr.  Villemain,  "a  sweet  poetical  sad- 
ness ;  the  melody  of  the  words  harmonizes  perfectly  with  the  emotions  of 
the  soul,  and  one  can  well  imagine  that  he  hears  afar  off  the  scarcely  en- 
feebled sounds  of  the  lyre  of  Racine."  Besides  his  elegies,  two  other  little 
poems  of  exquisite  taste  and  finish  must  also  be  mentioned ;  they  are  en- 
titled Le  Verger,  and  L'Essai  sur  1' Astronomic. 


LA   VIE   DE    LA   CAMPAGNE. 

Heureux  qui,  de  ses  mains  rustiques 
Trapaut  de  modestes  sillons, 
Loin  des  tempetes  politiques 
Vit  inconnu  dans  ces  vallons  ! 

Du  murier  chcr  a  sa  patrie 
II  nourrit  au  fond  de  ses  toits 
Les  vers  changeants,  dont  Pindustrie 
Fit  un  tissu  digne  des  rois. 

Des  flours  que  lui-meme  il  cultive 
L'abeille  extrait  son  doux  tresor, 
Et  de  1'arbre  oil  fleurit  1'olive 
II  fait  couler  de  longs  flots  d'or. 


146  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Le  chaume  ou  s'elevent  ses  gerbes, 
Un  epi,  dit  plus  a  ses  yeux 
Que  1'eclat  des  cirques  superbes 
Dont  Rome  avait  orne  ces  lieux. 

De  ces  lieux  meme  il  sait  a  peine 
Les  memorables  changements ; 
A  ses  pieds  la  grandeur  romaine 
fitaie  en  vain  ses  monuments. 

Qu'importe  a  sa  douce  ignorance  ? 
II  bannit  les  voeux  indiscrets. 
Sur  les  bords  qu'aima  son  enfance 
II  vieillit  et  meurt  sans  regrets. 

Puisse-je  ainsi,  loin  des  orages 
Qui  m'ont  si  longtemps  agite, 
Yivre  et  mourir  sur  ess  rivages 
Ou  mes  aieux  ont  habite  ! 


LES   MONDES. 
(VAstronoime.) 

Tout  passe  done,  helas  !  ces  globes  iaconstants 
Cedent  comme  le  notre  a  1'empire  du  Temps  ; 
Comme  le  notre  aussi  sans  donte  ils  ont  vu  naitre 
Une  race  pensante,  avide  de  connaitre ; 
Ils  ont  eu  des  Pascals,  des  Leibnitz,  des  Buffons. 

Tandis  que  je  me  perds  en  ces  reves  profonds, 
Peut-etre  un  liabitant  de  Venus,  de  Mercure, 
De  ce  globe  voisin  qui  blanchit  Fombre  obscure, 
Sa  livre  a  des  transports  aussi  doux  que  les  miens. 
Ah !  si  nous  rapprochions  nos  hardis  entretiens  ! 
Cherche-t-il  quelquefois  ce  globe  de  la  terre, 
Qui  dans  1'espace  immense  en  un  point  se  resserre  ? 
A-t-il  pu  soupconner  qu'en  ce  sejour  de  pleurs 


FONTANES.  147 

Rampe  un  ctre  immortel  qu'ont  fletri  les  douleurs  ? 
Habitants  iuconnus  de  ces  spheres  loiiitaines, 
Sentez-vous  nos  besoins,  nos  plaisirs,  et  uos  peines  ? 
Connaissez-vous  nos  arts  ?     Dieu  vous  a-t-il  donne 
Des  sens  moins  imparfaits,  un  destiu  moiiis  borne  ? 
Royaumes  etoiles,  celestes  colonies, 
Peut-etre  enfermez-vous  ces  esprits,  ces  genies, 
Qui,  par  tons  les  degres  de  Pechelle  du  ciel, 
Montaient,  suivant  Platon,  jusqu'au  trone  eteruel. 
Si  pourtant,  loin  de  nous,  de  ce  vaste  empiree, 
Un  autre  genre  humain  peuple  une  autre  coutree, 
Hommes,  u'imitez  pas  vos  freres  malheureux ! 
En  apprenant  leur  sort,  vous  gemiriez  sur  eux ; 
Vos  larmes  mouilleraient  nos  fastes  lamentables. 
Tous  les  siecles  en  deuil,  Pun  a  Pautre  semblables, 
Courent  sans  s'arreter,  foulent  de  toutes  parts 
Les  trones,  les  autels,  les  empires  epars, 
Et,  sans  cesse  frappes  de  plaintes  importunes, 
Passent  en  me  contant  nos  longues  infortunes : 
Vous,  hommes,  nos  egaux,  puissiez-vous  etre,  lielas ! 
Plus  sages,  plus  unis,  plus  heureux  qu'ici-bas ! 


LA    RAISON   ET   L' AMOUR-PROPRE. 

(UHomme.) 

L'homme  de  deux  pouvoirs  suit  la  force  contraire, 
L'amour-propre  qui  meut,  la  raison  qui  modcre : 
Utiles  tous  les  deux,  s'ils  remplissent  leurs  lois ; 
Nuisibles  tous  les  deux,  s'ils  confondent  leurs  droits. 
Bannissez  Pamour  propre,  et  1'ame  en  lethargic 
Perd,  dans  un  froid  repos,  son  active  energie. 
Bannissez  la  raison  et  1'ame  ne  sait  plus 
Gouverner  de  ses  voeux  le  flux  et  le  reflux. 
Telle,  au  bord  du  marais,  la  plante  solitaire 
Nait,  croit,  et  multiplie,  et  pourrit  sur  la  terre  ; 
Ou  tel  un  meteore,  en  son  cours  inconstant, 
Detruit  tout,  et  lui-mome  est  detruit  a  Pinstant. 


148  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

L'amour-propre  est  ardent,  il  presse,  il  sollicite, 
Et,  sans  cesse  agite,  sans  cesse  nous  agite ; 
La  tranquille  raison  doute  et  juge  a  loisir, 
Et,  la  balance  en  main,  elle  hesite  a  choisir. 
Sur  les  objets  presents  1'amour-propre  s'elance, 
Devore  et  perd  soudain  sa  prompte  jouissance ; 
Tandis  que  la  raison,  heureuse  avec  lenteur, 
Calcule,  assure,  attend,  et  prevoit  le  bonheur. 
L'homme  veut  avec  force,  et  resiste  avec  peine. 
Si  Paveugle  amour-propre  au  hasard  nous  entraine, 
II  faut  que  la  raison,  nous  pretant  son  appui, 
Toujours  veille,  attentive  a  lutter  centre  lui. 
Elle  croit  par  le  temps  et  par  1'experience ; 
Tous  deux  de  1'amour-propre  accusent  1'imprudence. 
La  raison,  1'amour-propre,  ont  le  meme  desir, 
Bs  evitent  la  peine,  ils  cherchent  le  plaisir. 
Mais  Fun  cueille  la  rose  avant  qu'elle  fleurisse, 
L'autre  en  suce  le  miel  sans  blesser  le  calice. 
Dans  le  champ  du  plaisir,  que  1'oeil  de  la  raison 
Des  innocentes  fleurs  distingue  le  poison ! 
Heureux  si,  moderant  une  indiscrete  envie, 
Tu  ne  portes  la  main  qu'a  1'arbre  de  la  vie ; 
Malheureux,  si  ton  coeur  succombait  aux  appas 
De  ce  fruit  defendu  qui  donne  le  trepas ! 

Des  passions  en  nous  1'amour-propre  est  le  pere, 
Leur  instinct  se  ressemble,  et  leur  marche  differe ; 
Un  bien  reel  ou  faux  est  1'objet  de  leurs  voeux : 
Tout  mortel  ici-bas  a  le  droit  d'etre  heureux ; 
La  loi  de  la  nature  avant  tout  veut  qu'il  s'aime ; 
Et  lorsque  d'un  bonlieur  concentre  dans  lui-meme 
II  peut  jouir  en  paix  sans  offenser  autrui, 
Son  interet  1'absout,  la  raison  est  pour  lui. 
Mais  quand  la  passion,  par  son  but  ennoblie, 
Pour  1'interet  de  tous  elle-meme  s'oublie, 
Elle  change  de  nom,  et  devient  la  vertu. 


FONTANES.  149 


LE  TASSE. 

Le  Tasse,  errant  de  ville  en  ville, 
Un  jour,  accable  de  ses  maux, 
S'assit  pres  du  laurier  fertile 
Qui,  sur  la  tombe  de  Virgile, 
Intend  toujours  ses  verts  rameaux. 

En  contemplant  1'urne  sacree, 

Ses  yeux  de  larmes  sont  cou verts ; 

Et  la,  d'une  voix  eploree, 

II  raconte  a  1'ombre  adoree 

Les  longs  tourments  qu'il  a  soufferts. 

II  veut  fuir  1'ingrate  Ausouie ; 
Des  talents  il  maudit  le  don, 
Quand,  touche  des  pleurs  du  genie, 
Devant  le  chantre  d'Herrainie 
Parait  le  chantre  de  Didou. 

"  He  quoi,"  dit-il,  "  tu  fis  Armide, 
Et  tu  peux  accuser  ton  sort ! 
Souviens-toi  que  le  Meonide, 
Notre  modele  et  notre  guide, 
Ne  devint  grand  qu'apres  sa  mort. 

"  L'infortune,  en  sa  coupe  amere, 
L'abreuva  d' affronts  et  de  pleurs  ; 
Et  quelque  jour  un  autre  Home  re 
Doit,  au  fond  d'une  ile  etrangere, 
Mourir  aveugle  et  sans  honneurs. 

"  Plus  heureux,  je  passai  ma  vie 
Pres  d'Horace  et  de  Varius ; 
Pollion,  Auguste,  et  Livie, 
Me  protegeaient  contre  1'envie, 
Et  faisaieut  taire  Mevius. 


150  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

"  Mais  finee  aux  champs  de  Laurente 
Attendait  mes  derniers  tableaux, 
Quand  pres  de  moi  la  mort  errante 
Vint  glacer  ma  maiii  expirante, 
Et  fit  echapper  mes  pinceaux. 

"  De  Piudigeiice  et  du  iiaufrage 
Camoens  conuut  les  tourmeuts  : 
Naguere  les  uymphes  da  Tage, 
Sur  leur  me'lodieux  rivage, 
Out  rsdit  ses  gemissements. 

"  Ainsi,  les  maitres  de  la  lyre 
Partout  exhalent  leur  chagrins ; 
Vivants,  la  liaiue  les  decliire, 
Et  ces  dieux  que  la  terre  admire 
Out  peu  compte  de  jours  sereins. 

"  Longtemps  la  gloire  fugitive 
Semble  tromper  leur  noble  orgueil ; 
La  gloire  enfln  pour  eux  arrive, 
Et  toujours  sa  palme  tardive 
Croit  plus  belle  au  pied  d'un  cercueil. 

"  Torquato,  d'asile  en  asile 
L'envie  ose  en  vain  t'outrager ; 
Enfant  des  Muses,  sois  tranquille, 
Ton  Renaud  vivra  coin  me  Achille : 
L'arret  du  temps  doit  te  venger. 

"  Le  bruit  confus  de  la  cabale 
A  tes  pieds  va  bieutot  mourir ; 
Bientot  a  moi-meme  on  t'egale, 
Et  pour  ta  pompe  triomphale 
Le  Capitole  va  s'ouvrir." 

Virgile  a  dit.     O  doux  presage ! 
A  peine  il  rentre  en  son  tombeau 


FONTAKES.  151 

Que  le  vieux  laurier  qui  1'ombrage, 
Trois  fois  inclinant  son  feuillage, 
Refleurit  plus  fier  et  plus  beau. 

Les  derniers  mots  que  1'ombre  aclieve 
Du  Tasse  ont  calme  les  regrets ; 
Pleiu  de  courage  il  se  releve, 
Et  tenant  sa  lyre  et  son  glaive, 
Du  destin  brave  tous  les  traits. 


LES  GRANDES  IMAGES  DE  LA  NATURE. 

(Le  Verger.} 

Trop  vaine  ambition  !     All !  peut-etrc  comme  eux 

J'admire  la  nature  en  ses  sublimes  jeux  ! 

Mais,  si  je  veux  jouir  de  ses  grandes  images, 

Je  m'ecarte,  je  cours  au  fond  des  lieux  sauvages. 

Alpes,  et  vous,  Jura,  je  reviens  vous  chercher ! 

Sapins  du  Montanvers,  puissiez-vous  me  cacher  ! 

Dans  cet  antre  azure  que  la  glace  environne, 

Qu'entends-je  !  1'Arverou  boudit,  tombe,  et  bouillonne, 

Rejaillit  et  retombe,  et  menace  a  jamais 

Ceux  qui  tentent  1'abord  de  ces  apres  sommets. 

Plus  liaut,  1'aigle  a  son  nid,  1'eclair  luit,  les  vents  grondeut ; 

Les  tonnerres  lointains  sourdement  se  repondent. 

L'orgueil  de  ces  grands  mouts,  leurs  immenses  contours, 

Cent  siecles  qu'ils  ont  vus  passer  comme  des  jours, 

De  1'homme  humilie  terrassent  1'impuissance  : 

C'est  la  qu'il  reve,  adore,  ou  fremit  en  silence. 

Et  lorsque  abandonnant  ces  informes  beautes, 

Qui  repoussent  bientot  les  yeux  epouvantes, 

J'entrevis  ces  vallons,  ces  beaux  lieux  ou  respire 

Un  charme  que  Saint-Preux  n'a  pu  meme  decrire  ; 

Quand  de  Pheureux  Leman  je  decouvris  les  flots, 

Oui,  je  crus  qu'echappe  des  debris  du  chaos, 

L'univers,  tout  a  coup  naissant  a  la  lumiere, 

M'etalait  sa  jeunesse  et  sa  beaute  premiere. 


152  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


LE   BAILLY. 

1758-1832. 


LE  BAILLY,  a  native  of  Caen,  was  the  author  of 
several  light  dramas,  which  had  some  popularity  in  their  day,  but  which 
are  now  entirely  forgotten.  Not  so,  however,  with  a  small  collection  of 
fables  which  still  hold  their  place  in  the  literature  of  his  country.  In 
these  Le  Bailly  has  reproduced,  with  fair  success,  the  manner  of  that 
illustrious  model  of  which  he  is  one  of  the  most  successful  imitators. 
His  style  has  not,  it  is  true,  all  the  elegance  of  Florian's,  but  it  has 
surely  more  naturalness  and  truth. 


L'OCCASION  MANQUEE. 

Maitre  Lambin  dans  sou  petit  menage 
Aurait  pu  vivre  heureux ;  il  avait  deux  bons  bras, 

Le  travail  ne  lui  manquait  pas : 

Mais  monsieur  n'aimait  pas  1'ouvrage. 
II  vivait  done  tres  pauvre,  en  regardant  souvent 

De  quel  cote  soufflait  le  vent. 
Lambin  venait  un  jour  d'achever  un  long  somme, 
Lorsqu'uue  femme  ailee  apparait  a  notre  homme. 
C'est  une  deite  dont  le  vol  est  si  prompt 
Que  sans  cesse  elle  glisse,  en  sa  course  incertaine, 
Sur  un  rasoir  tranchant  ou  son  pied  touche  a  peine 
Un  toupet  de  cheveux,  qui  lui  couvre  le  front, 

Derobe  sa  figure  entiere, 
Et  la  deesse  enfin  est  chauve  par  derriere. 
"  C^a,"  dit-elle  a  Lambin,  "  debout,  vite,  et  suis-moi." 
"  Debout !  c'est  bientot  dit,  je  veux  savoir  pourquoi." 

"  Je  viens  te  combler  de  largesses." 
"  Est-il  croyable  ?  "     "  Oui,  1'or  va  pleuvoir  chez  toi : 

Honneurs,  dignites,  et  richesses, 
Voila  ton  lot."     "  O  ciel !   et  quand  puis-je  1'avoir  ?  " 


LE  BAILLT.  153 

"Al'instant.    Suis  raes  pas."   "Mais  ou  done?"   "Tu  vas  voir." 
"  Une  minute  au  moins,  pour  passer  ma  mandille, 

Et  je  vous  suis."    En  achevant  ces  mots, 
Lambin  fait  mille  tours  ;  a  son  aise  il  s'habille ; 

II  perd  le  temps  en  vains  propos, 
Disant  a  sa  moitie  :  —  "  Vide-moi  cette  annoire ; 
Pour  mieux  serrer  mon  or  vide  ce  coffre  aussi. 
Ce  soir,  la  poule  au  pot :  je  pretends  rire  et  boire. 

Me  voila  riche  ;  et  nargue  du  souci ! " 
Lambin  debite  encor  cent  sottises  pareilles, 

Ne  revant  que  monts  et  merveilles, 

Et  puis  il  part.     Mais  inutile  soin  ! 
Plus  de  deesse  !  il  la  cherche,  il  1'appelle. 

Helas  !  elle  est  deja  bien  loin : 

Vainement  il  court  apres  elle. 
C'etait  1'Occasion  :  qui  la  laisse  echapper 

Ne  saurait  plus  la  rattraper. 


LA  ROSE  ET  LE   BUISSON. 

Une  rose  croissait  a  1'ombre  d'un  buisson ; 

Et  cette  rose,  un  peu  coquette, 
Ne  s'accommodait  point  a  son  humble  retraite  ; 
C'etait  meme,  a  1'entendre,  une  horrible  prison. 
Son  gardien  lui.disait :  "  Patience,  ma  chere ; 
Profite  de  mon  ombre :  elle  t'est  salutaire. 
C'est  peu  que  du  midi  je  t'epargne  les  feux  ; 

Grace  a  mes  dards  epineux, 
Des  animaux  rongeurs  tu  ne  crains  mil  outrage ; 
Je  te  defends  encor  des  vents  et  de  1'orage. 

Cheris  done  ton  asile  obscur ; 

D  n'est  pas  beau,  mais  il  est  sur." 
La  rose  est  indiguee,  elle  ne  veut  rien  croire. 

"  Vivre  ainsi,  c'est  vieillir  sans  gloire." 
Un  bucheron  parait :  "  Accours,"  dit-elle,  "  ami ! 
Sois  mon  liberateur ;  fais  tomber  sous  la  hache 

Ce  vilain  buisson  qui  me  cache." 
7* 


154  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Le  manant  empresse  n'en  fait  pas  a-demi ; 
11  abat  le  buisson  :  partant  plus  de  tutelle. 

La  rose  de  s'en  rejouir: 

Elle  va  done  s'epanouir, 
Charmer  tous  les  regards,  attirer  autour  d'elle 

Le  folatre  essaim  des  zephyrs  : 
Rose,  oa  va  1'appeler  des  roses  la  plus  belle ; 
O  fortune  destiu !  6  coinble  de  plaisirs ! 

Tandis  que  la  jeune  orgueilleuse 

Keve  ainsi  le  boiiheur,  et  vit  d'euchantement, 

Voila  qu'une  chenille  affreuse 
A  decouvert  sa  tige,  y  grinipe  lentement, 
Puis  sur  son  bouton  frais  se  traiue  insolemraent. 

Un  escargot,  plus  vil  encore, 

Vient  souiller  ses  appas  naissants. 
Le  soleil,  a  son  tour,  de  ses  rayons  ardents 

La  frappe,  elle  se  decolore. 

Dans  le  chagrin  qui  la  devore, 
Elle  souga  au  buisson,  mais,  regrets  superflus ! 

Ce  doux  abri  n'existe  plus. 

Qu'arrive-t-il  enfin  ?     La  rose 
Se  fane,  tombe,  raeurt,  helas !  a  peine  eclose ! 


LE   SAGE   ET   LE   CONQUERANT. 

Sorti  vaiuqueur  de  cent  combats, 
Et  fier  d'avoir  porte  le  deuil  et  les  alarmes 

Jusques  aux  plus  loiutains  climats, 
Un  nouveau  Tamerlau  visitait  les  etats 

Soumis  au  pouvoir  de  ses  armes. 
Un  sage,  par  hasard,  accompagnait  ses  pas, 

Sage  qui  ne  le  flattait  pas ; 
Mais  on  vautait  son  talent  oratoire, 
Et  1'adroit  conquerant  1'admettait  a  sa  cour, 

Esperant  le  charger  un  jour 

Du  soin  d'ecrire  son  histoire. 


LE  BAILLY.  155 

Epuises  de  fatigue,  ils  arrivent  tous  deux 

Au  sommet  d'un  roc  sourcilleux, 

On  le  Tartare  enfin  s'arrete, 
Jaloux  de  conteinpler  sa  derniere  couquete  : 

C'etait  jadis  une  vaste  cite 
Qu'embellissaient  les  arts,  enfants  dc  1' opulence ; 
Mais,  en  proie  an  pillage,  a  la  ferocite, 
Ce  n'etait  plus  alors  qu'une  ruine  immense. 
Le  sage,  a  cet  aspect,  se  sent  glace  d'horreur. 

"  Regarde,"  lui  dit  le  vainqueur, 
"  C'est  la  que  j'ai  livre  dix  assauts,  vingt  batailles ; 

La,  que  les  ennemis  surpris 

M'ont  abandoune  burs  murailles ; 
Ici,  que  par  milliers  des  soldats  aguerris 

Ont  rencontre  leurs  funerailles. 
Quels  beaux  titres  de  gloire !  Ils  sont  partout  ecrits." 
"Ah  !  "  lui  repond  le  sage,  "  osez-vous  bien  le  croire  ? 

Non,  je  ne  vois  autour  de  ces  remparts 
Que  cendres,  que  debris,  et  qu'ossements  epars : 

Vainement  j'y  cherche  la  gloire." 


LE   BUISSON   ET   LA   ROSE. 

"  Comment !  deja  sur  le  retour ; 
Ce  matin  meme  a  peine  eclose  ! 
Pauvre  fleur !  tu  ne  vis  qu'uii  jour  ! ' 
Disait  le  buisson  a  la  rose. 

"  Je  n'ai  pas  vecu  sans  honneur ; 
Un  parfum  me  metamorphose  ! 
Je  laisse  apres  moi  bonne  odeur  : 
Puis-je  regretter  quelque  chose  ?  " 


156  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


ANDRIEUX. 

1759-1833. 

FRANgois-GuiLLAUME-JEAN-STANiSLAS  ANDRIEUX,  a  native  of  Stras- 
bourg, rose  to  the  distinction  of  professor  of  literature  in  the  College 
of  France,  and  perpetual  secretary  of  the  French  Academy.  He  gave  to 
the  stage  several  comedies,  among  which  Les  fitourdis  is  regarded  as  a 
masterpiece  of  its  kind.  It  is,  however,  in  his  lesser,  descriptive  poems 
that  his  talent  shines,  and  upon  these  his  reputation  chiefly  rests. 

The  distinctive  features  of  Andrieux's  poetic  talent,  according  to  the 
best  critics,  are  an  elegant  playfulness  of  style,  and  great  nicety  of  finish 
in  the  detail.  "  There  is  always  need  of  such  productions  as  his  in  our 
language,"  says  Andre  Chenier,  "in  order  to  preserve  its  purity  and 
good  taste."  And  Sainte-Beuve  also,  coinciding  in  this  view,  adds  that 
"  the  name  of  Andrieux  will  remain  in  the  French  literature  so  long  as  a 
pure  sense  is  attached  to  the  word  taste." 

UNE   PROMENADE   DE   FENELON. 

Victime  de  1'intrigue  et  de  la  calomnie, 

Et  par  un  noble  exil  expiant  son  genie, 

Fenelon,  dans  Cambrai,  regrettant  peu  la  cour, 

Repandait  les  bienfaits,  et  recueillait  1'amour, 

Instruisait,  consolait,  donnait  a  tous  1'exemple. 

Son  peuple,  pour  1'entendre,  accourait  dans  le  temple : 

II  parlait,  et  les  coeurs  s'ouvraient  tous  a  sa  voix. 

Quand  du  saint  ministere  ayant  porte  le  poids, 

II  cherchait,  vers  le  soir,  le  repos,  la  retraite, 

Alors  aux  champs  aimes  du  sage  et  du  poe'te, 

Solitaire  et  reveur,  il  allait  s'egarer. 

De  quel  cliarme,  a  leur  vue,  il  se  sent  penetrer ! 

II  medite,  il  compose,  et  son  ame  1'inspire : 

Jamais  un  vain  orgueil  ne  le  presse  d'ecrire. 

Sa  gloire  est  d'etre  utile ;  heureux  quand  il  a  pu 

Montrer  la  verite,  faire  aimer  la  vertu. 


AXDRIEUX.  157 

Ses  regards,  aiiimes  d'une  flamme  celeste, 

Relevent  de  ses  traits  la  majeste  modeste ; 

Sa  taille  est  haute  et  noble ;  un  baton  a  la  main, 

Seul,  sans  faste  et  sans  crainte,  il  poursuit  sou  chemin, 

Contemple  la  nature,  et  jouit  de  Dieu  meme. 

II  visite  souvent  les  vilkgeois,  qu'il  airae, 

Et  chez  ces  bonnes  gens,  de  le  voir  tout  joyeux, 

Vient  sans  etre  attendu,  s'assied  au  milieu  d'eux, 

Ecoute  le  recit  des  peines,  qu'il  soulage, 

Joue  avec  les  enfants,  et  goiite  le  laitage. 

Un  jour,  lorn  de  la  ville  ayant  longtemps  erre, 

II  arrive  aux  confins  d'un  hameau  retire, 

Et  sous  un  toit  de  chaume,  indigente  demeure, 

La  pitie  le  conduit ;  une  famille  y  pleure. 

II  entre,  et  sur-le-champ,  faisaut  place  au  respect, 

La  douleur  un  moment  se  tait  a  son  aspect. 

"  O  ciel !  c'est  monseigneur !  "   On  se  leve,  on  s'empresse. 

II  voit  avec  plaisir  eclater  leur  tendresse. 

"  Qu'avez  vous,  mes  enfants  ?  d'oii  nait  votre  chagrin  ? 

Ne  puis-je  le  calmer  ?    Versez-lc  dans  mon  sein ; 

Je  n'abuserai  point  de  votre  confiance." 

On  s'enhardit  alors,  et  la  mere  commence  : 

"  Pardonnez,  monseigneur,  mais  vous  n'y  pouvez  rien ; 

Ce  que  nous  regrettons,  c'etait  tout  notre  bien. 

Nous  n'avions  qu'une  vache  ;  helas !  elle  est  perdue ; 

Depuis  trois  jours  entiers  nous  lie  Pavons  point  vue. 

Notre  pauvre  Brunon !.  nous  1'attendous  en  vain  ; 

Les  loups  1'auront  mangee,  et  nous  mourrons  de  faim. 

Peut-il  etre  un  malheur  au  notre  comparable  ?  " 

"  Ce  malheur,  mes  amis,  est-il  irreparable  ?  " 

Dit  le  prelat,  "  et  moi,  ne  puis-je  vous  offrir, 

louche  de  vos  regrets,  de  quoi  les  adoucir, 

En  place  de  Brunon,  si  j'en  trouvais  une  autre  ?  " 

"  L'aimerions-nous  autant  que  nous  aimons  la  notre  ? 

Pour  oublier  Brunon,  il  faudra  bien  du  temps  ! 

Eh !  comment  1' oublier  ?     Ni  nous,  ni  nos  enfants 


158  MANUAL   OF  FREXCH  POETRY. 

Nous  ne  serons  ingrats !     C'etait  notre  nourrice  ! 
Nous  1'avions  achetee  etant  encor  genisse  ! 
Accoutumee  a  nous,  elle  nous  entendait, 
Et  meme,  a  sa  maniere,  elle  nous  repondait. 
Son  poll  etait  si  beau,  d'une  couleur  si  noire  ! 
Trois  marques  seulement,  plus  blanches  que  Pivoire, 
Ornaient  son  large  front  et  ses  pieds  de  devant ; 
Avec  mou  petit  Claude  elle  jouait  souvent ; 
II  montait  sur  son  dos :  elle  le  laissait  faire ; 
Je  riais.     A  present,  nous  pleurons,  au  contraire. 
Non,  monseigueur,  jamais,  il  n'y  faut  pas  peuser, 
Une  autre  ne  pourra  chez  nous  la  remplacer." 

Fenelon  ecoutait  cette  plaiute  naive  4 

Mais,  pendant  1'entretien,  bientot  le  soir  arrive. 

Quand  on  est  occupe  de  sujets  importants, 

On  ne  s'apereoit  pas  de  la  fuite  du  temps. 

II  promet,  en  partant,  de  revoir  la  famille. 

"Ah !  monseigneur,"  lui  dit  la  plus  petite  fille, 

"  Si  vous  vouliez  pour  nous  la  demander  a  Dieu, 

Nous  la  retrouverions."     "  Ne  pleurez  plus,  adieu.'' 

II  reprend  son  chemin,  il  reprend  ses  pensees, 
Aclieve  en  son  esprit  des  pages  commencees ; 
II  marche  ;  mais  deja  1'ombre  croit,  le  jour  fuit. 
Ce  reste  de  clartc  qui  devance  la  nuit 
Guide  encore  ses  pas  a  travers  les  prairies, 
Et  le  calme  du  soir  nourrit  ses  reveries. 
Tout-a-coup  uu  objet  a  ses  yeux  s'est  montre  ; 
II  regarde,  il  croit  voir,  il  distingue  en  un  pre, 
Seule,  errante,  et  sans  guide,  une  vaehe.     C'est  elle 
Dont  on  lui  fit  tantot  un  portrait  si  fidele. 
II  ne  peut  s'y  tromper ;  et  soudain,  empressc, 
II  court  dans  Pherbe  liumide,  il  franchit  un  fosse, 
Arrive  haletant ;  et  Brunon  complaisante, 
Loin  de  fuir,  vers  lui  s'avance  et  se  presente. 
Lui-meme,  satisfait,  la  flatte  de  la  main. 


ASDRIEUX.  159 

Mais  que  faire  ?     Veut-il  poursuivre  son  chemin, 

Retourner  sur  ses  pas,  ou  regagner  la  ville  ? 

Deja,  pour  revenir,  il  a  fait  plus  d'un  mille. 

"  Us  1'aurout  des  ce  soir,"  dit-il,  "  et,  par  mes  soins, 

Elle  leur  coutera  quelques  larmes  de  moins." 

II  saisit,  a  ces  mots,  la  corde  qu'elle  traine, 

Et,  marchant  lentemeut,  derriere  lui  1'emmene. 

Venez,  mortels  si  fiers  d'uii  vain  et  mince  eclat ; 

Voyez  en  ce  moment  ce  digne  et  saint  prelat, 

Que  son  nom,  son  genie,  et  son  titre  decore, 

Mais  que  tant  de  bontes  releve  plus  encore. 

Ce  qui  fait  votre  orgueil  vaut-il  un  trait  si  beau  ? 

Le  voila  fatigue,  de  retour  au  liameau. 

Helas  !  a  la  clarte  d'uue  faible  lumiere, 

On  veille,  on  pleure  eiicor  dans  la  triste  chaumiere. 

II  arrive  a  la  porte  :  "  Ouvrez-moi,  mes  enfants, 

Ouvrez-moi ;  c'est  Brunon,  Brunon,  que  je  vous  rends." 

On  accourt :  6  surprise  !  6  joie  !  6  doux  spectacle ! 

La  fille  croit  que  Dieu  fait  pour  eux  un  miracle : 

"  Ce  n'est  point  monseigneur ;  c'est  un  ange  des  cieux 

Qui,  sous  ses  traits  clieris,  se  presente  a  nos  yeux  ; 

Pour  nous  faire  plaisir  il  a  pris  sa  figure ; 

Aussi  je  n'ai  pas  penr.     Oh !  non,  je  vous  assure, 

Bon  ange  !  "    En  ce  moment,  de  leurs  larmes  uoyes, 

Pere,  mere,  enfants,  tons  sont  tombes  a  ses  pieds. 

"  Levez-vous,  mes  amis ;  mais  quelle  erreur  etrange  ! 

Je  suis  votre  archeveque  et  ne  suis  point  un  ange ; 

J'ai  retrouve  Brunon,  et  pour  vous  consoler 

Je  revenais  vers  vous ;  que  n'ai-je  pu  voler ! 

Reprenez-la ;  je  suis  heureux  de  vous  la  rendre." 

"  Quoi !  tant  de  peine !  6  ciel !  avez-vous  pu  la  prendre, 

Et  vous-meme  ?  "     II  recoit  leurs  respects,  leur  amour ; 

Mais  il  faut  bien  aussi  que  Bninon  ait  son  tour. 

On  lui  parle :  "  C'est  done  ainsi  que  tu  nous  laisses  ? 

"  Mais  te  voila !  "     Je  donne  a  penser  les  caresses  ! 

Bruuon  semble  repondre  a  1'accueil  qu'on  lui  fait. 


160  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Tel,  au  retour  d'Ulysse,  Argus  le  recommit. 
"  II  faut,"  dit  Fenelon,  "  que  je  reparte  encore ; 
A  peine  dans  Cambrai  serai-je  avant  1'aurore ; 
Je  crains  d'inquieter  nies  amis,  ma  maison." 
"Oui,"  dit  le  villageois,  "oui,  vous  avez  raison; 
On  pleurerait  ailleurs,  quand  vous  sechez  nos  lannes, 
Vous  etes  tant  aime  !     Prevenez  leurs  alarmes. 
Mais  comment  retourner  ?  car  vous  etes  bien  las. 
Monseigneur,  permettez ;  nous  vous  offrons  nos  bras. 
Oui,  sans  vous  fatiguer  vous  ferez  le  voyage." 
D'un  peuplier  voisin  on  abat  le  branchage. 

Mais  au  hameau  deja  le  bruit  s'est  repandu : 
Monseigueur  est  ici !     Cliacun  est  accouru ; 
Chacun  veut  le  servir.     De  bois  et  de  ramee 
Une  civiere  agreste  aussitot  est  formee, 
Qu'on  tapisse  partout  de  fleurs,  d'herbages  frais ; 
Des  branches,  au  dessus,  s'arroudissent  en  dais. 
Le  bon  prelat  s'y  place,  et  mille  cris  de  joie 
Volent  au  loin ;  1'echo  les  double  et  les  renvoie. 
II  part ;  tout  le  hameau  1'enviroune,  le  suit ; 
La  clarte  des  flambeaux  brille  a  travers  la  nuit ; 
Le  cortege  bruyant,  qu'egaie  un  chant  rustique, 
Marche  .  .  .  Honneurs  innocents  et  gloire  pacifique  ! 
Ainsi  par  leur  amour  Fenelon  escorte 
Jusque  dans  son  palais  en  triomphe  est  porte. 


LES   GRANDS   ET   LES   PETITS  VOLEURS. 

EPIGRAMMK. 

De  grand  matin,  chez  uu  banquier  fameux 
Certains  voleurs  avaient  su  s'introduire  ; 
Quel  coup  pour  eux  !  besom  n'est  de  deduire 
Combien  d'avance  ils  s'estimaient  heureux. 
Au  coffre-fort  vole  toute  la  bande ; 
Mais  le  banquier  les  avait  prevenus, 
Et  la  nuit  meme,  avec  tous  ses  ecus, 
Le  drole  etait  parti  pour  la  Hollande. 


A.    CHENIER.  161 


A.   CHENIER. 

1762-1794. 

ANDRE  DE  CHENIER,  one  of  the  most  brilliant  geniuses  among  the 
modern  French  poets,  was  born  at  Constantinople  and  died  upon  the  scaf- 
fold in  Paris.  His  education,  though  chiefly  acquired  in  the  French 
schools,  seems  to  have  been  largely  influenced  by  his  mother,  a  Greek  lady 
of  rare  intellectual  endowments  and  great  physical  beauty.  Stimu- 
lated by  her  to  the  study  of  the  poetry  of  her  native  land,  his  brief 
life  was  mostly  consecrated  to  the  effort  of  popularizing  this  in  France. 
Although  himself  a  liberal  in  politics,  the  young  Chenier  was  so  dis- 
gusted by  the  horrors  of  the  revolutionary  party  that  he  was  forced  to 
attack  it  in  the  boldest  manner.  As  the  fruit  of  this  moral  courage,  he 
perished  under  the  guillotine  on  the  25th  of  July,  1794,  but  a  few  days 
before  the  fall  of  Robespierre.  While  confined  in  the  prison  of  Saint- 
Lazare,  and  awaiting  his  turn  for  execution,  he  wrote  for  Miss  de  Coigny, 
a  fellow  prisoner,  the  beautiful  poem,  which  is  here  given,  entitled  La 
jeune  Captive ;  and  on  the  morning  of  his  execution,  but  a  few  moments 
before  going  to  the  block,  he  composed  Les  Adieux  a  la  Vie,  which  is  also 
given.  His  writings  consist  of  idyls,  elegies,  and  odes,  together  with 
some  fragments  of  longer  poems. 

As  it  has  already  been  intimated,  Chenier  was  a  passionate  admirer  of 
the  writers  of  ancient  Greece,  and  his  style  is  formed  upon  the  models 
which  he  there  found.  In  his  philosophy,  too,  he  followed  the  bent  of  his 
early  training,  being  thoroughly  epicurean.  But  as  poet  and  artist  he 
knew  how  to  combine  simplicity  with  beauty  so  as  to  create  in  the 
French  a  pastoral  poetry  quite  as  harmonious,  and  surely  more  tender 
and  touching  than  that  of  ancient  Greece. 


LA   JEUNE    CAPTIVE. 

"  L'epi  naissant  murit  de  la  faux  respecte ; 
Sans  crainte  du  pressoir,  le  pampre,  tout  1'ete, 
Boit  les  doux  presents  de  Paurore ; 

K 


162  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Et  moi,  comrae  lui  belle,  et  jeuue  comme  lui, 
Quoique  Pheure  presente  ait  de  trouble  et  d'ennui, 
Je  ne  veux  pas  mourir  encore. 

"  Qu'un  stoique  aux  yeux  sees  vole  embrasser  la  mort, 
Moi  je  pleura  et  j'espere ;  au  uoir  souffle  du  nord 

Je  plie  et  releve  ma  tete. 
S'il  est  des  jours  amers,  il  en  est  de  si  doux ! 
Helas  !  quel  miel  jamais  n'a  laisse  de  degouts  ? 

Quelle  mer  n'a  point  de  tempete  ? 

"  L'illusion  feconde  liabite  dans  mon  sein. 
D'une  prison,  sur  moi,  les  murs  pesent  en  vain, 

J'ai  les  ailes  de  1'esperance. 
Echappee  aux  reseaux  de  1'oiseleur  cruel, 
Plus  vive,  plus  heureuse,  aux  campagnes  du  ciel 

Philomele  chante  et  s'elance. 

"  Est-ce  a  moi  de  mourir  ?   Tranquille  je  m'endors, 
Et  tranquille  je  veille ;  et  ma  veille  aux  remords 

Ni  mon  sommeil  ne  sont  en  proie. 
Ma  bienvenue  au  jour  me  rit  dans  tous  les  yeux ; 
Sur  des  fronts  abattus  mon  aspect  dans  ess  lieux 

Rauime  presque  de  la  joie. 

"  Mon  beau  voyage  encore  est  si  loin  de  sa  fin  ! 
Je  pars,  et  des  ormeaux  qui  bordent  le  chemin 

J'ai  passe  les  premiers  a  peine. 
Au  banquet  de  la  vie  a  peine  commence, 
Un  instant  settlement  mes  levres  ont  presse 

La  coupe  en  mes  mains  encor  pleine. 

"  Je  ne  suis  qu'au  printemps  :  je  veux  voir  la  moisson  ; 
Et,  comme  le  soleil,  de  saison  en  saison, 

Je  veux  achever  mon  annee. 
Brillante  sur  ma  tige,  et  1'honneur  du  jardin, 
Je  n'ai  vu  luire  encor  que  les  feux  du  matin : 

Je  veux  achever  ma  journee. 


A.    CIIENIER.  163 

"  O  mort !  tu  peux  attendre ;  eloigne,  eloigne-toi ! 
Va  consoler  les  coeurs  que  la  honte,  1'effroi, 

Le  pale  desespoir  devore. 
Pour  moi  Pales  encore  a  des  asiles  verts, 
Les  Amours  des  baisers,  les  muses  des  concerts  : 

Je  ne  veux  pas  mourir  encore." . 

Ainsi,  triste  et  captif,  ma  lyre  toutefois 
S'eveillait :  ecoutant  ces  plaintes,  cette  voix, 

Ces  vo3ux  d'une  jeune  captive, 
Et  secouant  le  faix  de  mes  jours  languissauts, 
Aux  douces  lois  des  vers  je  pliais  les  accents 

De  sa  bouche  aimable  et  na'ive. 

Ces  chants,  de  ma  prison  temoins  liarmonieux, 
Feront  a  quelque  amaut  des  loisirs  studieux 

Chercher  quelle  fut  cette  belle  : 
La  grace  decorait  son  front  et  ses  discours ; 
Et,  comme  elle,  craindront  de  voir  finir  leurs  jours, 

Ceux  qui  les  passeront  pres  d'elle. 

ROME. 

Rome  antique,  partout  Rome,  Rome  immortelle 
Vit  et  respire,  et  tout  semble  vivre  par  elle. 
De  1'Atlas  au  Liban,  de  1'Euphrate  au  Betis, 
Du  Tage  au  Rhin  glace,  de  1'Elbe  au  Tana'is, 
Et  des  flots  de  1'Euphrate  a  ceux  de  I'Hyrcauie, 
Partout  elle  a  grave  le  sceau  de  son  genie. 
Partout  de  longs  chemins,  des  temples,  des  cites, 
Des  ponts,  des  aqueducs  en  arcades  voutes, 
Des  theatres,  des  forts  assis  sur  des  collines, 
Des  bains,  de  grands  palais  ou  de  grandes  mines, 
Gardent,  empreints  eiicor  d'une  puissante  main, 
Et  cette  Rome  auguste  et  le  grand  nom  remain ; 
Et  d'un  peuple  ignorant  les  de"biles  courages, 
Etonnes  et  confus  de  si  vastes  ouvrages, 
Aiment  mieux  assurer  que  de  ces  monumens 
Le  bras  seul  des  demons  jeta  les  fondemens. 


164  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 


LA   VIE   DU   POETE. 

II  n'est  que  d'etre  roi  pour  etre  heureux  au  monde. 
Benis  soient  tes  decrets,  6  Sagesse  profoade ! 
Qui  ma  vqulus  heureux  et,  prodigue  envers  moi, 
M'as  fait  daus  moil  asile  et  mon  maitre  et  mon  roi. 
Mon  Louvre  est  sous  le  toit,  sur  ma  tete  il  s'abaisse, 
De  ses  premiers  regards  FOrient  le  caresse. 
Lit,  sieges,  table  y  sout  portant  de  toutes  parts 
Livres,  dessius,  crayons,  confusemeut  epars. 
La,  je  dors,  chaute,  lis,  pleure,  etudie,  et  pense. 
La,  dans  un  calme  pur,  je  medite  eu  silence 
Ce  qu'un  jour  je  veux  etre,  et,  seul  a  m'applaudir, 
Je  seme  la  moissou  que  je  veux  recueillir. 
La,  je  reviens  toujours,  et  toujours  les  mains  pleiues, 
Amasser  le  butin  de  mes  courses  lointaines  : 
Soit  qu'en  un  livre  antique  a  loisir  engage, 
Dans  ses  doctes  feuillets  j'aie  au  loin  voyage"  j 
Soit  plutot  que,  passant  et  vallons  et  rivieres, 
J'aie  au  loin  parcouru  les  terres  etrangeres. 
D'un  vaste  cliamp  de  fleurs  je  tire  un  peu  de  miel. 
Tout  m'enrichit  et  tout  m'appelle ;  et  chaque  ciel 
M'offrant  quelque  depouille  utile  et  precieuse, 
Je  remplis  lentement  ma  ruche  industrieuse. 


LA   LANGUE   FRANQAISE. 

Des  Toscans,  je  le  sais,  la  langue  est  seduisante ; 

Cire  molle,  a  tout  feindre  habile  et  complaisante, 

Qui  prend  d'heureux  contours  sous  les  plus  faibles  mains. 

Quaud  le  Nord,  s'epuisant  de  barbares  essaims, 

Vint,  par  une  conquete  en  malheurs  plus  feconde, 

Venger  sur  les  Romains  1'esclavage  du  monde, 

De  leurs  affreux  accents  la  farouche  aprete 

Du  latin  en  tous  lieux  souilla  la  purete. 

On  vit  de  ce  melange  etranger  et  sauvage, 


A.    CHENIER.  165 

Naitre  des  langues  soeurs,  que  le  temps  et  1'usage, 

Par  des  sentiers  divers  guidant  diversement, 

D'une  lime  insensible  out  poli  lentement, 

Sans  pouvoir  en  eutier,  malgre  tbus  leurs  prodiges, 

De  la  rouille  barbare  effacer  les  vestiges. 

Dd  la  du  castillan  la  pompe  et  la  fierte, 

Teint  encor  des  couleurs  du  langage  iudompte, 

Qu'au  Tage  transplantaient  les  fureurs  musulmanes. 

La  grace  et  la  douceur  sur  les  levres  toscanes 

Fixerent  leur  empire,  et  la  Seine  a  la  fois, 

De  grace  et  de  fierte  sut  tempere'r  sa  voix. 

Mais  ce  langage,  arme  d' obstacles  indociles, 

Lutte  et  ne  veut  plier  que  sous  des  mains  liabiles. 

LES   ADIEUX   A    LA   VIE. 

Comma  un  dernier  rayon,  comme  un  dernier  zephire 

Anime  la  fin  d'un  beau  jour, 
Au  pied  de  1'ecliafaud  j'essaye  encor  ma  lyre. 

Peut-etre  est-ce  bientot  mon  tour : 
Peut-etre  avant  que  1'heure  en  cercle  promenee 

Ait  pose  sur  1'email  brillant, 
Dans  les  soixaute  pas  ou  sa  route  est  bornee, 

Son  pied  sonore  et  vigilant, 
Le  sommeil  du  tombeau  pressera  ma  paupiere ! 

Avant  que  de  ses  deux  moities 
Ce  vers  que  je  commence  ait  atteint  la  derniere, 

Peut-etre  en  ces  murs  effrayes 
Le  messager  de  mort,  noir  recruteur  des  ombres, 

Escorte  d'infames  soldats, 
Remplira  de  mon  nom  ces  longs  corridors  sombres. 

LE   GONDOLIER. 

Pres  des  bords  ou  Venise  est  reine  de  la  mer, 
Le  gondolier  nocturne,  au  retour  de  Vesper, 
D'un  aviron  leger  bat  la  vague  apknie, 


166  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Chante  Renaud,  Tancrede,  et  la  belle  Herminie. 
II  aime  ses  chansons ;  il  chante  sans  desir, 
Sans  gloire,  sans  projets,  sans  craindre  1'avenir ; 
II  chaute,  et,  plein  du  Dieu  qui  doucement  1'anime, 
Salt  egayer  du  moins  sa  route  sur  1'abime. 
Comme  lui,  sans  echos  je  me  plais  a  chanter ; 
Et  les  vers  inconnus  que  j'aime  a  mediter 
Adoucissent  pour  moi  la  route  de  la  vie, 
Ou  de  tant  d'aquilons  ma  voile  est  poursuivie. 


LA   LIBERTE  EST   DANS   LA  PAUVRETE. 

Qui  ne  sait  etre  pauvre  est  ne  pour  1'esclavage. 
Qu'il  serve  done  les  grands,  les  flatte,  les  menage ; 
Qu'il  plie,  en  approchant  de  ces  superbes  fronts, 
Sa  tete  a  la  priere  et  son  ame  aux  affronts, 
Pour  qu'il  puisse,  enrichi  de  ces  affronts  utiles, 
Enrichir  a  son  tour  quelques  tetes  seiviles. 
De  ses  honteux  tresors  je  ne  suis  point  jaloux ; 
Une  pauvrete  libre  est  un  tresor  si  doux  ! 
II  est  si  bon,  si  beau  de  s'etre  fait  soi-meme, 
De  devoir  tout  a  soi,  tout  aux  beaux-arts  qu'on  aime ! 
Ainsi  Ton  dort  tranquille,  et  dans  son  saint  loisir 
Devant  son  propre  coeur  on  n'a  point  a  rougir. 

TRISTESSE. 

Sans  parents,  sans  amis,  et  sans  concitoyens, 

Oublie  sur  la  terre,  et  loin  de  tous  les  miens, 

Par  les  vagues  jete  dans  cette  ile  farouche, 

Le  doux  nom  de  la  Trance  est  souvent  sur  ma  bouche. 

Aupres  d'un  noir  foyer,  seul,  je  me  plains  du  sort. 

Je  compte  les  moments,  je  souhaite  la  mort. 

Et  pas  un  seul  ami,  dont  la  voix  m'encourage, 

Qui  pres  de  moi  s'asseye  et  voyant  mon  visage 

Se  baigner  de  mes  pleurs  et  tomber  sur  mon  sein, 

Me  dise  :  "  Qu'as-tu  done  ?  "  et  me  presse  la  main ! 


M.   J.    CHENIER.  167 


M.    J.    CHENIER. 

1764-1811. 

MARIE-JOSEPH  DE  CHENIER,  the  brother  of  the  preceding,  was  like- 
wise bom  at  Constantinople.  He  early  distinguished  himself  by  a  series 
of  tragedies,  among  which  Charles  IX,  Anne  de  Boulen,  and  Tibere  are 
especially  worthy  of  mention,  and  all  of  which  met  with  fair  success. 
IIs  was  also  the  author  of  some  revolutionary  songs,  together  with  epistles 
and  satires.  These  latter  compositions,  in  particular,  are  justly  esteemed 
both  for  their  elevation  of  thought  and  nicety  of  expression. 


MORT   D'ANNE   DE   BOULEN. 

Sire,  charge  par  vous  d'un  ordre  de  clemence, 
Je  courais  a  la  mort  enlever  1'innocence, 
Je  vois  de  tous  cotes  vos  sujets  eperdus, 
Vos  malheureux  sujets  a  grand  flots  repandus 
Dans  la  place  ou  leur  reine,  indignement  trainee, 
Davait  sur  I'echafaud  finir  sa  destinee  : 
Us  venaient  voir  mourir  ce  qu'ils  out  adore. 
Je  vole  au-devant  d'eux,  et  d'espoir  enivre, 
En  mots  entrecoupes,  de  loin,  tout  hors  d'haleine, 
Je  m'ecrie :  "  Arretez !  sauvez,  sauvez  la  reine  ! 
Grace,  pardon !  je  viens,  je  parle  au  nom  du  roi !  " 
Us  ne  m'ont  repoudu  que  par  un  cri  d'effroi. 
A  ces  clameurs  succede  un  plus  affreux  silence ; 
J'interroge  :  on  se  tait.     Je  fremis,  je  m'avance ; 
Je  lis  dans  tous  les  yeux ;  je  ne  vois  que  des  pleurs : 
Un  deuil  universel  remplissait  tous  les  cceurs. 
J'etais  glace  de  crainte ;  et  cependant  la  foule 
S'entr'ouvre,  me  fait  place,  et  lentement  s'ecoule  : 
J'arrive  au  lieu  fatal,  j'appelle.     II  n'est  plus  temps. 
O  reine,  j'aperpois  vos  restes  palpitants  ! 
J'ai  vu  sou  sang,  j'ai  vu  cette  tete  sacree 


168  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

D'un  corps  inanime  maintenant  separee. 
Ses  yeux,  environues  des  ombres  de  la  mort, 
Semblaient  vers  ce  sejour  se  touruer  sans  effort ; 
Ses  yeux  oil  la  vertu  repandait  tous  ses  charmes, 
Ses  yeux  eacor  mouilles  de  leurs  dernieres  larmes. 
Femmes,  enfants,  vieillards  regardaient  en  tremblant 
Ces  augustes  debris,  ce  front  pale  et  sanglant. 
Des  vengeances  des  lois  1'executeur  farouche, 
Lui-meme  consterne,  les  sanglots  a  la  bouclie, 
Detournait  ses  regards  d'un  spectacle  odieux, 
Et  s'etonnait  des  pleurs  qui  tombaient  de  ses  yeux. 
Mille  voix  coudamnaient  des  juges  homicides. 
J'ai  vu  des  citoyens,  baisant  ses  mains  livides, 
Raconter  ses  bienfaits,  et,  les  bras  etendus, 
L'invoquer  dans  le  ciel,  asile  des  vertus. 
Au  milieu  de  1'opprobre  on  lui  rendait  hommage. 
Chacun  tenait  sur  elle  un  different  langage, 
Mais  tous  la  benissaient ;  tous,  avec  des  sanglots, 
De  ses  derniers  discours  repetaient  quelques  mots. 
Elle  a  parle  d'un  frere,  honneur  de  sa  famille, 
Du  roi,  de  vous,  madame,  et  surtout  de  sa  fille. 
A  ses  tristes  sujets  elle  a  fait  ses  adieux, 
Et  son  ame  iimocente  a  monte"  vers  les  cieux. 


L'AGE   D'OR   ET   L'AGE   DE   FER. 

Fut-il  un  siecle  d'or  ?     Oui ;  1'austere  sagesse 

Aime  et  sait  expliquer  ces  fables  de  la  Grace, 

Mensonges  instructifs,  symboles  enchauteurs, 

Qui  sont  des  fictions  et  non  pas  des  erreurs. 

Le  ble  n'attendit  pas  Ceres  et  Triptoleme ; 

Mais  au  travail  de  Phomme  il  s'offrit  de  lui-meme, 

Et  le  prix  du  travail  fut  la  propriete 

Qui  fonda,  qui  maintint  toute  societe. 

La  lyre  d'Ampliion,  du  sein  d'une  carriere 

Sur  les  remparts  Thebaius  ne  guida  pas  la  pierre ; 

Mais  des  cites  partout  la  puissance  des  arts 


M.  J.    CHENIER.  169 

Dessina,  construisit,  decora  les  remparts ; 

La  vertu,  seule  Astree,  embellit  leur  enceinte. 

Jours  heureux,  temps  paisible,  ou  1'egalite  salute 

A  des  freres  unis  garantissait  leurs  droits, 

Ou  les  mceurs  gouvernaient  plus  encor  que  les  lois, 

Ou  les  humains  pieux,  saus  temples  et  sans  pretres, 

Justes  sans  tribunaux,  subordonnes  sans  maitres, 

Reposaient  sous  1'abri  du  pouvoir  paternel, 

Inventaieut  1'art  des  vers  pour  benir  1'Iiternel, 

Sur  la  cime  des  monts  lui  rendaient  leur  hommage, 

Et  chantaient  le  soleil,  sa  plus  brillante  image. 

Apres  Page  trop  court  des  premiers  bienfaiteurs, 

Vint  le  siecle  hideux  des  premiers  imposteurs. 

Oil  s'arma :  la  Discorde  aiguisa  pour  la  guerre 

Le  fer  laborieux  qui  fecondait  la  terre ; 

Le  plus  fort  eut  raison :  sa  raison  fut  la  loi ; 

Le  soldat  devint  chef,  et  le  chef  deviut  roi ; 

Ce  roi  fut  couquerant ;  au  gre  de  son  caprice, 

Deux  ministres  zeles,  1'Orgueil  et  1' Avarice, 

A  1'espoir  attentif  confiant  ses  projets 

De  ses  egaux  d'hier  lui  firent  des  sujets. 

Une  cour,  avec  art  par  lui-meme  fletrie, 

Pour  1'or  et  les  houneurs  lui  vendit  la  patrie. 

Le  peuple  osa  crier :  tout,  d'un  commun  effort, 

Vint  centre  le  plus  faible  au  secours  du  plus  fort ; 

Le  guerrier,  pour  un  mot,  vexant  uue  province, 

Parla,  le  glaive  en  main,  de  la  boute  du  prince ; 

Le  financier  pillant  jusqu'au  moiudre  hameau, 

Au  nom  du  bien  public  taxa  la  terre  et  1'eau, 

Et  des  juges  du  temps  Pinfernale  cohorte 

Mit,  a  force  de  lois,  la  justice  a  la  porte. 


LE   SOIR. 

Le  troupeau  se  rassemble  a  la  voix  des  bergers ; 
J'entends  fremir  du  soir  les  insectes  legers ; 
Des  nocturnes  zephyrs  je  sens  la  douce  haleine ; 
8 


170  MAXl'AL   OF  FRENCH  POETRY. 

Le  soleil  de  ses  feux  ne  rougit  plus  la  plaine, 
Et  cet  astre  plus  doux,  qui  luit  du  haut  des  cieux, 
Argente  mollement  les  flots  silencieux. 
Mais  une  voix  qui  sort  du  vallon  solitaire 
Me  dit :  "  Vieus,  tes  amis  ue  sont  plus  sur  la  terre ; 
Viens,  tu  veux  rester  libre,  et  le  peuple  est  vaiiicu." 
II  est  vrai :  jeuue  eucor,  j'ai  deja  trop  vecu. 
L'esperauce  loiutaine  et  les  vastes  peusees 
Embellissaient  mes  nuits  tranquillemeut  bercees ; 
A  mon  esprit  decu,  facile  a  prevenir, 
Des  meusouges  riauts  coloraient  1'avenir. 
Flatteuse  illusion,  tu  m'es  bientot  ravie  f 
Vous  m'avez  delaisse,  doux  reves  de  la  vie  ! 
Plaisirs,  gloire,  bonheur,  patrie,  et  liberte, 
Vous  luyez  loin  d'uu  cneur  vide  et  desenchante. 
Les  travaux,  les  chagrins  ont  double  mes  aunees, 
Ma  vie  est  sans  couleur,  et  mes  pales  jouruees 
M'offrent  de  longs  ennuis  1'enchaiuement  certain, 
Lugubres  comme  un  soir  qui  n'eut  pas  de  matin. 
Je  vois  le  but,  j'y  touche,  et  j'ai  soif  de  I'&tteindre ; 
Le  feu  qui  me  brulait  a  besoin  de  s'eteindre. 
Ce  qui  m'en  reste  encor  n'est  qu'un  morne  fl;unbeau, 
liclairaut  a  mes  yeux  le  chemiu  du  tombeau. 
Que  je  repose  en  paix  sous  le  gazon  rustique 
Sur  les  bords  du  ruisseau  pur  et  melancolique ! 
Vous  amis,  des  humains,  et  des  champs,  et  des  vers, 
Par  uu  doux  souvenir  peuplez  ces  lieux  deserts ; 
Suspendez  aux  tilleuls  qui  foment  ces  bocages 
Mes  derniers  vetements  mouilles  de  tant  d'orages ; 
La,  quelquefois  encor  daignez  vous  rassembler ; 
La,  prononcez  1'adieu ;  que  je  sente  couler 
Sur  le  sol  enfermant  mes  cendres  endormies 
Des  mots  partis  du  coeur  et  des  larraes  ainies ! 


ARNAULT.  171 


ARNAULT. 

1766-1834. 

ANTOINE-VINCENT  ARNAULT,  chiefly  distinguished  in  his  day  as  a  dra- 
matic poet,  was  born  at  Paris  and  died  at  Havre.  He  began  his  literary 
career  by  a  tragedy  entitled  Marios  a  Minturnes,  which,  althoogh  followed 
by  several  others,  is  still  regarded  as  the  best  of  his  contributions  to  the 
stage.  He  also  published  a  collection  of  Poesies  Diverses,  and  a  Receuil 
de  Fables.  These  volumes  contain  many  pieces  which  are  remarkable  for 
their  precision  and  energy  of  style,  —  pieces  which  will  always  be  read 
and  reread  with  great  pleasure.  The  criticism,  which  has  been  preferred 
against  this  author,  of  an  unequal  and  often  too  labored  style,  is  doubtless 
based  upon  his  tragedies,  as  it  does  not  apply  to  his  fables  and  minor 
pieces.  Arnault  was  the  recipient  of  distinguished  honors,  both  civic  and 
literary,  among  which  latter  may  be  mentioned  the  perpetual  secretaryship 
of  the  Academy,  which  he  held  for  a  long  time. 

PROLOGUE. 

Amis,  dans  la  riante  plaine 
Qu'Esope  ensemenpa  jadis, 
J'ai  ramasse  quelques  epis 
Apres  Phedre,  apres  La  Fontaine. 

Recolte  d'un  pauvre  glaneur, 
Ces  epis  ne  sont  pas  superbes  : 
Ce  sont  des  brins,  et  non  des  gerbes, 
Qu'on  trouve  apres  le  moissonneur. 

N'importe,  et  Dieu  me  le  pardonne  ! 
Quand  je  vois  mon  petit  tresor, 
Je  me  trouve  assez  riche  encor, 
Et  je  n'ai  rien  pris  a  personne. 

Sans  rivaliser  ses  travaux, 
De  Jean  j'adoptai  le  systeme .- 


172  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Je  me  dois  le  peu  que  je  vaux ; 
Je  suis  moi,  comme  il  est  lui-meme. 

"  Ne  for9ons  point  notre  talent, 
Nous  ne  ferions  rien  avec  grace," 
A  dit  cet  esprit  excellent, 
Dont  je  n'ai  pas  suivi  la  trace. 

De  1'avis  c'etait  profiter. 
J'ecris  d'apres  mon  caractere  : 
Bon  homme,  en  voulant  t'imiter, 
J'aurais  craint  de  te  contrefaire. 


LE  COLIMAgON. 

Sans  ami,  comme  sans  famille, 
Ici-bas  vivre  en  etranger ; 
Se  retirer  dans  sa  coquille 
Au  signal  du  moindre  danger ; 
S'aimer  d'uue  amitie  sans  homes ; 
De  soi  seul  emplir  sa  maisou ; 
En  sortir,  suivant  la  saison, 
Pour  faire  a  son  prochaiu  les  comes ; 
Signaler  ses  pas  destructeurs 
Par  les  traces  les  plus  impures ; 
Outrager  les  plus  belles  fleurs 
Par  ses  baisers  ou  ses  morsures ; 
Enfin,  chez  soi  comme  en  prison, 
Vieillir,  de  jour  en  jour  plus  triste,  — • 
C'est  1'histoire  de  Pego'iste, 
Et  celle  du  colimapon. 


LA   FEUILLE. 

De  ta  tige  detachee, 

Pauvre  feuille  desse'che'e, 

Ou  vas-tu  ?  —  Je  n'en  sais  rien : 


ARNAULT.  173 

L'orage  a  brise  le  chene 
Qui  seul  etait  mon  soutien. 
De  son  inconstante  haleine, 
Le  zephyr  ou  1'aquilon, 
Depuis  ce  jour  me  promene 
De  la  fore  t  a  la  plaine, 
De  la  montagne  au  vallon. 
Je  vais  ou  le  vent  me  mene, 
Sans  me  plaindre  ou  m'effrayer; 
Je  vais  ou  va  toute  chose, 
Oil  va  la  feuille  de  rose 
Et  la  feuille  de  laurier. 


LE   CHIEN   ET   LE   CHAT. 

Pataud  jouait  avec  Raton, 

Mais  sans  gronder,  sans  mordre,  en  camarade,  en  frere : 
Les  chiens  sont  bonnes  gens ;  mais  les  chats,  nous  dit-on, 

Sont  justement  tout  le  contraire. 

Raton,  bien  qu'il  jurat  toujours 

Avoir  fait  patte  de  velours, 
Raton,  et  ce  n'est  point  une  histoire  apocryphe, 
Dans  la  peau  d'un  ami,  comme  fait  maint  plaisant, 

Enfon9ait,  tout  en  s'amusant, 

Tantot  la  dent,  tantot  la  griife. 

Pareil  jeu  dut  cesser  bientot. 

"  Eh  quoi !   Pataud,  tu  fais  la  mine : 

Ne  sais-tu  pas  qu'il  est  d'un  sot 

De  se  facher  quand  on  badine  ? 

Ne  suis-je  pas  ton  bon  ami  ?  " 
"  Prends  le  nom  qui  convieut  a  ton  humeur  maligne, 

Raton ;  ne  sois  rien  a  demi : 

J'aime  mieux  un  franc  ennemi 

Qu'un  bon  ami  qui  m'egratigne." 


174  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


L'ABEILLE. 

Dans  ses  travaux  suivons  Pabeille. 
Se  laissant  abuser  par  de  values  couleurs, 
S'en  va-t-elle  au  hasard  sucer  toutes  les  fleurs 

Dont  1'aurore  emplit  sa  corbeille  ? 
Avide  uniquement  de  sucre  et  de  parfums, 
Elements  genereux  de  son  tresor  celeste, 
Sur  1'humble  serpolet,  sur  la  sauge  modeste, 

Sur  les  oeillets  les  plus  communs, 

Comme  sur  la  plus  belle  rose, 

Nous  voyous  qu'elle  se  repose : 
Nous  voyons  qu'elle  cherche  au  fond  des  verts  bosquets 

Et  la  melisse  et  les  bouquets 
Que  le  buisson  defend  de  son  epine  aigue ; 

Elle  aime  a  les  caresser ;  mais 

La  vit-on  s'arreter  jamais 

Sur  les  pavots  ou  la  cigue  ? 

Profitez  de  1'exemple,  apprentis  beaux-esprits, 
De  1'abeille  prudeute  imitateurs  fideles : 

Pour  produire  de  bons  ecrits, 

Nourrissez-vous  de  bons  modeles. 


LE   CACHET. 

Sur  k  cire  brulante  imprimons  uue  image ; 
Elle  s'y  fixera  d'autaut  plus  fortement 
Que  le  cachet,  si  mou  dans  le  premier  moment, 
En  se  refroidissant  se  durcit  davautage. 

Lepon  pour  nous :  par  un  outrage 

Avons-uous  blesse  notre  ami, 

Et  du  mal  dont  il  a  gemi 
Voulons-nous  effacer  jusqu'a  la  cicatrice; 

Qu'au  plus  tot  il  soit  repare, 

Avaut  qu'en  son  coeur  ulcere" 

L'amitie  se  refroidisse. 


CHENEDOLLE.  175 


CHENEDOLLE. 

1769-1833. 

CHARLES-PIOULT  CHENEDOLLE,  a  didactic  poet  of  considerable  emi- 
nence, was  a  native  of  Vire,  in  Normandy.  He  passed  the  bloody  period 
of  the  Revolution  in  travelling  through  Holland  and  Germany.  In  the 
latter  country  he  made  the  acquaintance  of  the  distinguished  poet  Klop- 
stock,  to  whom  he  afterwards  dedicated  a  poem  entitled  1' Invention. 
Upon  the  establishment  of  the  Empire  he  returned  to  France,  where  he 
published,  in  1807,  Le  Genie  dc  1'Homme,  a  poem  which  at  once  attracted 
universal  attention.  This  was  soon  after  followed  by  a  volume  entitled 
Des  fitudes  Poetiques.  Chenedolle  was  first  honored  with  the  office  of 
Inspector  of  the  Academy  of  Caen,  and  afterwards  with  that  of  Inspector- 
General  of  the  University  of  France. 

LE   CLAIR   DE   LUNE. 

Parais,  6  lune  desiree  ! 

Monte  doucemeut  dans  les  cieux ; 

Guide  la  paisible  soiree 

Sur  ton  trone  sileucieux. 

Amene  la  brise  legere 
Qui,  dans  1'air,  precede  tes  pas, 
Douce  lialeine,  a  nos  champs  si  chere, 
Qu'aux  cites  on  ne  connait  pas. 

A  travers  la  cime  agitee 

Du  saule  incline  sur  les  eaux, 

Verse  ta  lueur  argentce, 

4? lottante  en  mobiles  reseaux. 

Que  ton  image  reflechie 
Tombe  sur  le  ruisseau  brillant, 
Et  que  la  vague  au  loin  blanchie 
Roulc  ton  disque  vacillant. 


176  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 


LA   ROSE. 

Mai,  au  souffle  embaume  des  brises  matinales, 

Deployant  de  son  sein  les  couleurs  virginales, 

Embleme  ravissant  de  pudeur  et  d'amour, 

La  rose,  au  front  de  mai,  vient  briller  a  son  tour. 

Salut,  reine  des  fleurs !  salut,  vermeille  rose ! 

A  peine  le  matin  a  vu  ta  fleur  eclose, 

Que  les  jeunes  zephyrs,  d'un  doux  zele  emportes, 

Racontent  ta  naissanee  aux  bosquets  enchantes ; 

Et  le  printemps  ravi,  que  ton  eclat  decore, 

Te  remet  la  couronne  et  le  sceptre  de  More. 

Oh !  tu  merites  bien  la  douce  royaute 

Que  la  main  du  printemps  decerne  a  ta  beaute ! 

N'es-tu  pas  de  1'amour  le  riant  interprete, 

L'ornement  de  la  vierge,  et  1'amour  du  poete  ? 

O  fleur !  tu  fais  briller  d'un  eclat  enflamme 

Le  sein  vermeil  et  frais  du  printemps  parfume ; 

Au  front  de  la  pudeur  tu  souris  et  reposes, 

Et  le  char  du  matin  est  rougi  de  tes  roses. 

Mais,  helas !  combien  peu  vont  durer  ses  couleurs ! 

L'aube  en  vain  lui  versa  le  tribut  de  ses  pleurs ; 

Deux  soleils,  en  passant,  out  hate  sa  vieillesse : 

Ce  matin  riche  encor  de  grace  et  de  jeunesse, 

Elle  etait  du  jardin  1'esperance  et  1'amour ; 

Mais  la  rose  a  vieilli  dans  Pespace  d'un  jour. 

De  cette  tete,  en  vain  par  les  graces  ornee, 

Le  soir  j'ai  vu  tomber  la  couronne  fanee ; 

Et  les  zephyrs  ingrats,  sur  les  gazons  fleuris, 

De  la  rose,  a  mes  pieds,  ont  roule  les  debris. 


LA   CHUTE   DU   CHENE. 

Le  voila  done  deracine 

Ce  chene  au  front  immense,  au  tronc  vaste  et  robuste, 
Ce  chene  dont  le  temps,  a  detruire  obstine, 

Respectait  la  vieillesse  auguste ! 


CHENEDOLLK  177 

Le  sol  a  gemi  sous  son  poids : 
II  a  de  sa  ruine  etonne  les  campagues ; 
Et  le  bruit  de  sa  chute,  en  traversant  les  bois, 

A  frappe  1'echo  des  montagnes. 

Dans  ses  rameaux  1'aigle  arrete 
N'assiera  plus  son  nid  sur  sa  cime  hautaine ; 
De  loin,  au  voyageur,  le  vieux  patre  attriste 

Ne  montrera  plus  le  grand  chene. 

Souvent  de  sa  fraiche  epaisseur 
II  couvrit  le  troupeau  rassemble  sous  ses  ombres ; 
Souvent  il  protegea  la  halte  du  chasseur 

Abrite  par  ses  rameaux  sombres. 

Majestueux,  sur  le  vallon, 
II  deployait  au  loin  son  opulent  ombrage ; 
Des  autans,  de  la  foudre,  et  du  noir  aquilon, 

Trois  cents  ans  il  brava  1'outrage. 

La  cognee  cut  craint  de  toucher 
A  ses  pompeux  rameaux,  a  ses  fortes  racines ; 
Le  fer  du  bucheron,  n'osant  en  approcher, 

S'eloignait  du  roi  des  collines. 

Mais  1'ouragan  s'est  elance : 
Vaincu  par  les  assauts  de  Phorrible  tempete, 
Le  chene  sur  la  terre  a  grand  bruit  reuverse 

A  vu  tomber  sa  noble  tete. 


^IMAGINATION. 

L'imagination,  rapide  messagere, 

Effleure  les  objets  dans  sa  course  legere ; 

Et  bientot,  rassemblant  tous  ces  tableaux  divers, 

Dans  les  plis  du  cerveau  reproduit  1'univers. 

Elle  fait  plus :  souvent  sa  puissante  energie, 

Au  monde  exterieur  opposant  sa  magie, 

8*  L 


178  1USVAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Dans  un  monde  inconnu  cherche  a  se  maiutenir, 

Se  derobe  au  present,  et  vit  dans  1'avenir. 

Source  des  voluptes,  des  erreurs,  et  des  crimes, 

Elle  a  ses  favoris  coninie  elle  a  ses  victimes ; 

Et  toujours  des  objets  alterant  les  couleurs, 

Ainsi  que  uos  plaisirs  elle  accroit  nos  douleurs. 

Mais  pour  elle  c'est  peu :  lorsque  le  corps  sorameille, 

Elle  aime  a  retracor  les  tableaux  de  la  veille : 

Je  la  vois  au  heros  presenter  des  lauriers, 

Au  jeune  homme,  un  carquois,  un  char,  et  des  coursiers ; 

Jeter  le  barde  aux  bords  d'une  mer  blanchissante ; 

Et  quelquefois  aussi,  terrible  et  mena9ante, 

Dans  des  reves  vengeurs  effrayer  les  tyrans, 

Ou  presenter  1'exil  aux  favoris  des  grands. 

Deesse  au  front  changeaiit,  mobile  enchanteresse, 

Qui  sans  cesse  nous  flatte,  et  nous  trompe  sans  cesse ; 

Mere  des  passions,  des  arts,  et  des  talents, 

Qui,  peuplant  1'uuivers  de  fantomes  brillauts, 

Et  d'espoir,  tour  a  tour,  et  de  crainte  suivie, 

Ou  dore  ou  rembruuit  le  tableau  de  la  vie. 


LE   VOYAGEUR   EGARE   AU   MILIEU   DES   NEIGES   DE 
SAINT-BERNARD. 

La  neige  au  loin  accumulee 
En  torrents  epaissis  tombe  du  haut  des  airs, 

Et  sans  relache  amoncelee 
Couvre  du  Saint-Bernard  les  vieux  sommets  deserts. 

Plus  de  routes,  tout  est  barriere ; 
L'ombre  accourt,  et  deja,  pour  la  derniere  fois, 

Sur  la  cime  inhospitaliere 
Dans  les  vents  de  la  nuit  Paigle  a  jete  sa  voix. 

A  ce  cri,  d'effroyable  augure, 
Le  voyageur  transi  n'ose  plus  faire  uu  pas  ; 

Mourant,  et  vaincu  de  froidure, 
Au  bord  d'un  precipice  il  attend  le  trepas. 


CHEXEDOLLE.  179 

La,  dans  sa  derniere  pensee, 
II  songe  a  son  epouse,  il  songs  a  ses  enfauts : 

Sur  sa  couche  affreuse  et  glacee 
Cette  image  a  double  1'horreur  de  ces  tourmeiits. 

C'en  est  fait ;  son  heure  derniere 
Se  mesure  pour  lui  dans  ces  terribles  lieux ; 

Et  cbargeaut  sa  froide  paupiere, 
Un  funeste  sommeil  deja  cherche  ses  yeux. 

Soudain,  6  surprise !  6  merveille ! 
D'une  cloche  il  a  cm  reconnaitre  le  bruit ; 

Le  bruit  augmente  a  sou  oreille ; 
Uue  clarte  subite  a  brille  dans  la  nuit. 

Taudis  qu'avec  peiue  il  ecoute, 
A  travers  la  tempete  un  autre  bruit  s'entend : 

Un  chien  jappe,  et  s'ouvrant  la  route, 
Suivi  d'un  solitaire,  approche  au  meme  instant. 

Le  chien,  en  aboyant  de  joie, 
Frappe  du  voyageur  les  regards  eperdus : 

La  Mort  laisse  echapper  sa  proie, 
Et  la  Charite  compte  un  miracle  de  plus. 


LE   GLADIATEUR. 

Vain  et  sanglant  jouet  de  la  fureur  romaine, 
Le  fier  gladiateur  cede  et  tombe  expirant ; 
Par  son  glaive  train,  sur  1'homicide  arene, 
n  repose  calme  et  mourant. 

II  ramasse  en  son  coeur  sa  force  reunie, 
Se  penche  et  se  recueille,  appuye  sur  sa  main 
II  consent  a  la  mort,  mais  domptant  1'agonie 
H  brave  encore  le  Remain. 


180  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

II  languit  par  degres,  et  sa  tete  s'abaisse, 
II  se  sent  defaillir ;  les  gouttes  de  son  sang, 
Qu'il  regarde  couler  sans  craiute  et  sans  faiblesse, 
Tombent  plus  lentes  de  son  flanc. 

Bientot  la  pale  mort  sur  son  front  se  deploie  : 
II  meurt !  mais  sans  laisser  s'affaiblir  son  grand  coeur ; 
II  meurt,  en  entendant  tous  ces  longs  cris  de  joie 
Que  Ton  prodigue  a  son  vainqueur. 

II  ecoute  ces  cris  avec  indifference  ; 
La  couronne  du  cirque  a  ses  yeux  est  saus  prix, 
Et  le  don  de  la  vie,  accorde  saus  vengeance, 
N'exciterait  que  ses  mepris. 

Sa  pensee  est  bien  loin  de  ce  theatre  horrible  ! 
II  songe  a  son  vieux  pere  accable  par  les  ans ;  ' 
II  revoit  le  Danube,  et  sous  sou  toit  paisible 
II  a  reconnu  ses  eufants. 

II  voit  ses  jeunes  fils  jouer  pres  de  leur  mere  : 
Et  lui  pourtaut,  acteur  d'un  spectacle  inhumaiu, 
Expire  sur  le  sol  d'une  rive  etraugere, 
Pour  Pamusement  d'un  Remain  ! 

O  forfait !  a  ce  point  Phomme  ose  outrager  1'homme ! 
Levez-vous  !  accourez,  fiers  barbares  du  Nord  ! 
De  vos  fils,  egorges  pour  les  plaisirs  de  Rome, 
Venez  venger  Pindigne  mort ! 


LESAUGIERS. 


DESAUGIERS. 


1772-1827. 

MARC-ANTOINE  DESAUGIERS,  known  in  the  French  literature  as  a 
dramatic  poet  and  song-writer,  was  born  at  Frejus.  In  his  youth  he  had 
for  his  master  the  famous  critij  Geoffrey.  Being  naturally  endowed  with 
a  melancholic  temperament,  it  was  by  a  most  singular  transformation  that 
he  became  the  very  type  and  embodiment  of  French  gayety. 

Desaugiers  assisted  in  the  composition  of  more  than  a  hundred  pieces 
for  the  stage,  all  of  which  bear  the  mark  of  his  mind.  But  his  popularity 
now  rests  chiefly  upon  his  songs,  which  would  indeed  still  render  his 
name  illustrious  among  his  countrymen  were  they  not  wholly  eclipsed  by 
those  of  his  contemporary  and  friend,  Beranger,  the  prince  of  song-writ- 
ers for  all  time. 


LES  INCONVENIENTS  DE  LA  FORTUNE. 

Depuis  que  j'ai  touche  le  faite 
Et  du  luxe  et  de  la  grandeur, 
J'ai  perdu  ma  joyeuse  humeur ; 

Adieu  bonheur ! 
Je  bailie  comme  un  graud  seigneur. 

Adieu  bonheur ! 
Ma  fortune  est  faite. 

Le  jour,  la  nuit,  je  m'inquiete ; 
La  chicane  et  tous  ses  suppots 
Chez  moi  fondent  a  tout  propos ; 

Adieu  repos ! 
Et  je  suis  surcharge  d'impots ; 

Adieu  repos ! 
Ma  fortune  est  faite. 

Toi  dont  la  grace  gentillette 
En  me  ravissant  la  raison, 


182  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Sut  charmer  ma  jeune  saison, 
Adieu  Suzon ! 

Je  dois  te  fermer  ma  maison ; 

Adieu  Suzon ! 
Ma  fortune  est  faite. 

Pour  le  plus  leger  mal  de  tete 
Au  poids  de  1'or  je  suis  traite, 
J'entretiens  seul  la  Faculte. 

Adieu  saute ! 
Hier  trois  docteurs  m'ont  visite ; 

Adieu  sante ! 
Ma  fortune  est  faite. 

Mais  je  vois  en  grande  etiquette 
Chez  moi  venir  dues  et  barons. 
Lyre,  il  faut  suspendre  tes  sous ; 

Adieu  chansons ! 
Mon  Suisse  anuonce,  finissons ! 

Adieu  chansons ! 
Ma  fortune  est  faite. 


LES   COUPS. 

Tout  homme  ici-bas  a  sa  part 
Des  coups  qui  menaceut  la  vie  ! 
Le  joueur  craint  ceux  du  hasard, 
Le  riche  craiut  ceux  de  1'euvie, 
L'ennemi  craint  ceux  du  canon, 
Le  poltron  craint  les  coups  de  canne, 
Et  1'homme  a  talent  est,  dit-on, 
Sujet  aux  coups  de  pied  de  l'ane. 

Un  coup  de  tete  bien  souvent 
Aux  jeunes  gens  devient  funeste ; 
Un  coup  de  laugue  est  du  mediant 
L'arme  qu'a  bon  droit  on  deteste  ^ 


DtiSAUGIERS.  183 

L'esperance  du  laboureur 
Par  im  coup  de  vent  est  trompee ; 
Uu  coup  de  patte  a  son  auteur 
Parfois  attire  un  coup  d'epee. 

Tout  fiers  de  leurs  nouveaux  succes, 
Nos  riches,  etonnes  de  1'etre, 
Se  vantent  que  leurs  coups  d'essai 
Out  etc  de  vrais  coups  de  maitre ; 
Mais  de  la  fange  etant  sortis, 
Malgre  1'eclat  de  leurs  carrosses, 
La  pousslere  de  leurs  habits 
Resiste  a  tous  les  coups  de  brosse. 

Chers  amis,  comme  en  vous  chantant, 
Coup  sur  coup,  ces  couplets,  je  tremble 
D'avoir  perdu  des  coups  de  dent ; 
Buvons  au  moins  un  coup  ensemble. 
Si  de  vous  chanter  sur  les  coups 
L'assommante  longueur  vous  lasse, 
Je  consens,  par  pitie  pour  vous, 
A  vous  donner  le  coup  de  grace. 


PARIS   A   CINQ   IIEURES   DU   MATIN. 

L'ombre  s'evapore, 
Et  deja  1'aurore 
De  ses  rayons  dore 
Les  toits  d'alentour. 
Les  lampes  palissent, 
Les  maisons  blancliissent, 
Les  marches  s'emplissent, 
On  a  vu  le  jour. 

Ah !  quelle  cohue ! 
Ma  tete  est  perdue, 
Moulue  et  fendue; 


184  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Oil  done  me  cacber  ? 
Jamais  mon  oreille, 
N'eut  frayeur  pareille, 
Tout  Paris  s'eveille, 
Alloiis  nous  coucher. 


STANCES   A   MME    DESBORDES-VALMORE. 

Peintre  et  poete  tour  a  tour, 
Tendre  et  toucliaute  Marceline, 
Apollon,  au  nom  de  PAmour, 
Te  preta  sa  lyre  divine. 
Tout  cede  au  prestige  cbarmaut 
Des  cliauts  plaintifs  que  tu  soupires : 
Chautre  naif  de  plus  doux  sentiment, 
Tu  le  perns  comme  tu  1'inspires. 

J'avais  vu  fuir  avec  douleur 
Cette  tendre  melancholie, 
Ce  vague  beureux,  premier  bonbeur 
Et  premier  besoin  de  la  vie, 
Je  pleurais  ce  prisme  encbant6 
Par  qui  tout  plait,  tout  se  colore ; 
Mais  je  t'ecoute,  et  mon  coeur  agite 
Te  doit  une  seconde  aurore. 

De  1'amour  les  brulants  desirs 
A  ta  voix  echauffent  mes  veines ; 
Tu  fais  envier  ses  plaisirs, 
Et  tu  fais  regretter  ses  peines. 
On  voit  renaitre  sous  tes  doigts 
La  muse  dont  Lesbos  s'honore, 
Et  cbaque  son  de  ton  lutb,  de  ta  voix, 
Nous  dit :  Sapho  respire  encore ! 


VIENNZT  185 


VIENNET. 

1777-1868. 

JEAN-Louis-GuTLLAUME  VIENNET  was  a  native  of  Beziers.  It  was 
the  design  of  his  parents  that  he  should  enter  the  service  of  the  church, 
but  instead  of  this,  upon  the  breaking  out  of  the  Revolution,  he  went  into 
the  army.  Immediately  after  the  Restoration,  however,  he  laid  aside  the 
sword  and  took  Up  the  pen ;  and  although  ever  after  much  engaged  in 
politics,  he  nevertheless  found  time  for  numerous  poetical  productions, 
embracing  tragedies,  epistles,  satires,  and  fables.  All  these  works  were 
violently  assailed  by  the  writers  of  the  romantic  school  whom  he  had  se- 
verely attacked.  In  spite  of  all  opposition,  however,  his  literary  career  was 
considered  so  far  successful  that  he  was  invited  to  a  seat  in  the  French 
Academy,  being  the  successor  of  Mr.  Segur  in  that  institutijn. 

Although  all  the  writings  of  Viennet  exhibit  a  manifest  want  of  care 
in  their  composition,  some  of  his  fables  and  minor  pieces,  whL-h  are  least 
open  to  this  objection,  will  always  continue  to  be  favorites,  and  it  is  upon 
these  chiefly  that  his  posthumous  reputation  depends. 


L'EGYPTE. 

Sur  les  rives  du  Nil  je  suivais  nos  guerriers : 
Mon  coeur  leur  enviait  cette  noble  couquete ; 

D'uiie  feuille  de  leurs  lauriers 

J'aurais  voulu  ceindre  ma  tete. 
Eh !  quel  soldat  ne  serait  orgueilleux 
D'avoir  foule  la  terre  oil  1'histoire  commence, 

Oil  tant  de  debris  glorieux 
D'un  grand  peuple  efface  revelent  la  puissance  ? 
C'est  la  que  de  David  reposent  les  a'ieux ; 
C'est  la  que,  de  Jacob  soulageant  les  raise  res, 
Joseph  a  pardonne  le  crime  de  ses  freres ; 
Qu'a  la  voix  de  Moise,  inspire  par  les  Cieux, 

S'ouvrirent  les  ondes  ameres ; 
Que  les  temples  d'Isis  et  leurs  divins  mysteres 


186  3LL\U.1L    OF  FRENCH  POETRY. 

Attiraient  a  1'envi  les  peuples  curieux. 

La,  Sesostris  victorieux 

Traiuait  les  rois  captifs  dans  les  pompes  thebaines ; 
La  iiaquirent  les  arts,  et  les  lois,  et  les  dieux 

Qui  firent  la  gloire  d'Athenes. 
Get  ocean  de  sable  a,  dans  ses  tourbillons, 
Du  farouche  Cambyse  englouti  les  cohortes, 

Et  les  palais  des  Pharaons, 

Et  les  plaines  dont  les  moissons 

Nourrissaient  la  ville  aux  cent  portes. 
La  coursier  d' Alexandre  a  franchi  ces  deserts ; 

C'est  la  qu'une  voix  prophetique 

Promit  au  vainqueur  du  Granique 

La  conquete  de  1'uuivers ; 
Que  reguaieut  pour  les  arts  les  fils  de  Ptolemee, 
Qus  Porapee  a  fini  ses  malheurs  et  ses  jours, 

Et  que  le  vainqueur  de  Pompee 

Fut  euchaiue  par  les  amours. 


LE  VOYAGEUR  ET   SA   MONTRE. 

Un  enfant  de  Paris,  tout  fier  de  son  berceau, 
Mais  a  courir  le  monde  occupant  son  jeuue  age, 

Avant  de  se  raettre  en  voyage 
Avait  regie  sa  montre  au  cadran  du  chateau. 
C'etait  un  chef-d'reuvre  impayable, 
Un  mouvement  a  nul  autre  pareil, 
Qui,  dans  sa  marche  invariable, 
Aurait  defie"  le  soleil. 

Dans  Bruxelles  d'abord  mon  jeune  homme  s'arrete. 
Grace  aux  lettres  qu'il  porte,  on  1'accueille,  on  le  fete, 

On  1'iuvite  de  toute  part ; 
Mais,  a  chaque  diner,  rendez-vous,  ou  rencontre, 

En  prenant  1'heure  de  sa  montre, 

II  arrive  toujours  trop  tard, 

Donnant  pour  excuse  etemelle 


VIENNET.  187 

Qu'il  doit  s'eri  rapporter  a  son  bijou  modele, 

Que  les  horloges  du  pays 

Out  tort  d'avancer  sur  Paris. 

A  Loudres,  c'est  une  autre  chance : 
Les  cadrans  retardaient,  il  arrivait  trop  tot, 

Et,  s'en  excusant  comme  \m  sot, 
De  sa  montre  toujours  il  vantait  1' excellence. 

"  Monsieur,"  lui  dit  un  vieux  marin, 
"  Sur  le  globe  avant  vous  j'ai  fait  bien  du  cliemin. 
J'ai  vu  bien  des  pays,  bien  des  mceurs  en  ma  vie ; 

Mais,  sans  pretendre  y  rien  changer, 

Pour  bien  vivre  avec  1'etrauger, 
J'ai  tache  d'oublier  les  moeurs  de  ma  patrie. 
Vous  avez,  dites-vous,  un  instrument  parfait ; 
Je  vous  en  felicite  et  ne  vais  a  Pencontre ; 
Mais  sachez  qne  toujours  il  faut  regler  sa  montre 

Sur  les  cadrans  du  pays  ou  1'on  est." 


LES   DEUX   VOYAGEURS. 

Un  jenne  homme  au  pied  leste,  a  la  tete  bouillante, 

A  1'ame  avide,  impatiente, 
Gravissait  une  cote  assez  rude  a  monter. 

Un  beau  vieillard  au  front  «alme  et  severe, 

A  la  demarche  libre  et  fiere, 

Sans  efforts  et  sans  haleter,  * 

Suivait  la  meme  route,  et,  malgre  son  grand  age, 
En  souplesse,  en  vigueur,  semblait  le  disputer 

A  sou  compagnon  de  voyage. 

"dependant  le  jeune  homme,  en  sa  fougueuse  ardeur, 

De  ce  vieillard  accuse  la  lenteur. 
Tantot  il  le  devance,  et  Pappelle,  et  le  presse, 

Tantot  par  Pepaule  et  les  reins 
II  le  saisit,  le  ponsse  des  deux  mains, 

Criant :    "  Allons,  point  de  mollesse  ! 


188  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Marchons ;  avant  d'atteindre  au  sommet  du  coteau, 
Nous  serous  tous  deux  au  tombeau, 
Et  j'aurai  perdu  ma  jeunesse." 
Le  vieillard  ne  s'en  emeut  pas ; 

Au  jeune  impatient  il  aurait  trop  a  dire. 
II  lui  jette  un  maliu  sourire, 
Et  va  toujours  du  meme  pas ! 

Cependaut  de  la  cote  ils  atteignent  le  faite. 
Quelque  temps  sur  la  plaine  ils  cheminent  tous  deux ; 
Et  tout  en  cheminant  ils  gagnent  1'autre  Crete 
Du  mont,  qui  desormais  s'abaisse  devant  eux. 
La  pente  en  avanfant  est  toujours  plus  rapide, 

Et  dans  un  nebuleux  lointain, 
On  entrevoit  comme  un  gouffre  liquide, 

Ou  semble  finir  le  cliemin. 

Le  plus  jeune  a  present  a  moins  d'impatience ; 
Sur  cette  pente  il  voudrait  retenir 

Le  vieillard  qui  toujours  avance, 
Dont  naguere  sa  voix  gourmandait  1'indolence, 

Qui  maintenant  semble  courir. 
Au-devant  du  vieillard  le  voila  qui  se  jette : 

"Arrete,"  lui  dit-il,  "arrete! 
Respirons  un  moment,  pourquoi  tant  se  Later  ?  " 
"Qu'es-tu,"  dit  le  vieillard,  "pour  vouloir  m'arreter? 

Ne  vois-tu  pas  que  c'est  folie  ? 
Lafroute  ou  nous  marchons  n'est  autre  que  la  vie. 

Tu  pressais  mon  pas  a  vingt  ans 
Et  veux  le  ralentir  quand  ta  tete  est  blanchie. 
Mon  pas  ne  change  point  comme  ta  fantaisie. 

Adieu,  mortel,  je  suis  le  Temps." 


BERANGER.  189 


BERANGER. 

1780-1857. 
Le  peuple,  c'-est  ma  muse  ! 

PIERRE-JEAN  DE  BERANGER,  the  prince  of  song-writers,  and  by  far 
the  most  popular  of  all  the  modern  French  poets,  was  born  in  Paris.  He 
was  the  son  of  a  banker,  but  was  early  confided  to  the  care  of  his  grand- 
father, an  old  tailor,  who  was  quite  too  busy  with  his  needle  to  give  much 
attention  to  his  ward,  and  seems  to  have  placed  few  restrictions  upon  him 
beyond  requiring  him  to  attend  school  and  learn  to  read.  After  having 
lived  in  Paris,  as  he  tells  us,  long  enough  to  witness  the  capture  of  the 
Bastile,  he  was  sent  to  Peronne  and  intrusted  to  the  care  of  an  old  aunt, 
an  illiterate  but  energetic  woman,  who  undoubtedly  contributed  much  to 
the  formation  of  the  character  of  the  future  poet.  It  was  while  here,  at 
her  house,  that  he  was  one  day  struck  by  lightning,  an  occurrence  to 
which  he  refers  more  than  once  in  his  songs.  Here  also  he  found,  to 
his  great  joy,  in  the  corner  of  an  old  oven,  where  they  had  accidentally 
escaped  the  flames,  a  few  pages  of  one  of  the  tragedies  of  Comeille.  He 
was  at  first  somewhat  shocked  by  the  language,  which  seemed  to  him 
quite  too  rough,  but  his  astonishment  was  soon  lost  in  admiration.  .  Thus, 
strangely  enough,  we  find  in  this  obscure  home  the  father  of  French 
tragedy  giving  the  first  lesson  in  poetry  to  the  future  creator  of  the  na- 
tional song. 

The  inclination  to  study  and  reflection  being  thus  awakened,  a  pursuit 
was  chosen  which  was  thought  to  be  most  congenial  to  his  taste.  He  was 
apprenticed  to  Mr.  Laisne,  a  printer  of  Peronne,  and  the  young  Beranger 
soon  acquired  the  confidence  and  affection  of  his  patron,  who  in  turn  cor- 
rected his  first  poetical  attempts,  but  always  with  the  lamentation  that 
he  could  never  teach  him  to  spell  correctly.  For  further  education  he 
also  attended  one  of  the  provincial  schools,  but  even  here  he  learned 
neither  Latin  nor  Greek.  "With  such  preparation  only,  he  now  returned 
to  Paris,  without  fortune  or  fame,  indeed  possessing  nothing  but  that 
calm  and  cheerful  philosophy  which  never  henceforth  left  him.  After 
having  written  a  multitude  of  verses  and  sketched  several  comedies  which 
promised  no  success,  he  applied  to  Lucien  Bonaparte,  picturing  to  him 
the  difficulties  of  his  situation  and  his  destitution.  Lucien,  rightly  inter- 


190  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

preting  in  him  the  signs  of  the  poet,  gave  him  a  place  at  the  Institute. 
The  grace  with  which  he  acknowledged  this  timely  help,  and  the  gratitude 
which  he  ever  after  cherished  for  his  benefactor,  were  alike  characteristic 
and  worthy  of  the  man. 

In  1809  Beranger  obtained  a  position  as  copying-clerk  in  the  office  of 
the  Minister  of  Public  Instruction.  Here  he  had  assigned  him,  for  his 
use,  a  plain  black  desk,  upon  which,  in  his  leisure  moments,  he  wrote 
his  songs.  A  superior  officer  of  the  same  department,  jealous  of  Beranger 
and  wishing  to  injure  him,  said  to  the  minister  one  day,  as  he  was  pass- 
ing, "  There  is  the  desk  upon  which  Mr.  Beranger  writes  his  songs." 
"  How,"  cried  that  dignitary,  "  so  wretched  a  desk  for  such  charming 
songs !  Let  it  be  taken  away  at  once,  and  a  desk  of  mahogany  put  in  its 
place."  The  days  of  his  persecution  had  not  yet  come. 

The  era  of  Beranger's  popularity  began  in  1815  with  the  first  publica- 
tion of  a  volume  of  his  best  songs.  The  poet  had  at  last  found  his  true 
path,  which  was  to  lead  him,  all  unconsciously,  to  honor  and  to  fame. 
Strange  as  it  may  ssem,  when  Beranger  became  the  politician  he  became 
the  great  poet.  From  the  moment  he  felt  and  sang  the  misfortunes  of  his 
country,  he  was  inspired,  and  the  powers  which  had  caused  those  misfort- 
unes began  to  tremble  at  the  sounds  of  his  lyre.  The  strain  was  caught 
up  and  carried  to  the  remotest  parts  of  France.  The  poet  became  at  once 
the  idol  of  the  nation,  and  his  songs  were  henceforth  in  all  mouths.  No 
power  so  mighty  against  the  throne  of  the  Bourbons,  and  non?  contrib- 
uted so  much  to  bring  about  the  revolution  which  followed.  "  The  song," 
says  Mr.  Demogeot,  "  has  ever  been  the  counterpoise  of  despotism  in 
France."  On  the  appearance  of  his  second  collection  of  poems,  in  1821, 
although  published  by  popular  subscription,  Beranger  was  deprived  of  his 
position  under  government,  and  condemned  to  fine,  and  imprisonment  for 
twelve  months.  But  this  did  not  help  the  matter  for  the  government,  as 
it  seems  ;  for  under  pretence  of  giving  a  report  of  the  trial,  the  whole  of 
the  condemned  songs,  which  could  not  otherwise  be  republished,  were  in- 
serted, at  full  length,  as  a  part  of  the  proceedings  ;  and  this  report,  printed 
in  the  same  shape  and  type,  became  the  supplement  of  his  other  verses. 
Another  prosecution  followed,  it  is  true,  but  the  government  was  this  time 
defeated,  and  thus  the  songs  of  Beranger  at  length  obtained  an  authorized 
circulation  throughout  France.  His  third  collection,  which  appeared  in 
1828,  again  provoked  the  severe  hostilities  of  the  government  against 
him,  but  the  revolution  which  followed,  in  1830,  resulted  in  the  triumph 
of  the  liberal  principles  which  he  had  sung.  His  friends  came  into 
power  and  offered  him  positions  and  honors,  but  hi:  refused  them  all. 


BER  ANGER.  191 

And  when  again,  in  1848,  he  was  elected  a  member  of  the  National  As- 
sembly, he  appeared  in  that  body  but  once,  and  th  it  in  order  to  give  iu 
his  resignation.  Beranger  was  ever  faithful  to  his  convictions  and  the 
cause  of  the  people.  When,  iu  1852,  Louis  N.ipoleou,  having  successfully 
made  his  coup  d'etat,  called  upon  the  chief  men  of  the  country  to  take  the 
oath  of  allegiance,  the  stern  old  republican  poet  refused,  and  the  usurper 
did  not  dare  to  molest  him,  so  much  was  he  in  favor  with  the  people. 

Criticism,  while  of  course  admitting  faults  in  Beranger,  has  exhausted 
itself  chiefly  'upon  his  various  merits.  Among  his  countrymen,  some  have 
even  styled  him  the  creator  of  the  national  song.  Others,  more  modest, 
have  only  claimed  that  he  revived  and  carried  to  perfection  a  species  of 
poetry  supposed  to  be  worn  out.  Foreigners  generally  rank  him  with 
Horace  and  Bums,  among  the  great  lyric  poets  of  all  ages.  Many  of  the 
better  songs  of  Beranger  do  indeed  rise  to  the  dignity  and  sublimity  of  the 
true  ode,  and  there  is  little  doubt  that  to  any  people  but  ours  at  least  his 
poetic  numbers  flow  as  sweetly  as  those  of  the  Ayrshire  bard.  But  does 
this  classification  do  justit-e  to  the  great  Chansonnier  ?  The  French  are 
pre-eminently  a  singing  people,  and  the  almost  numberless  compositions  of 
Beranger  are  songs,  —  songs  to  be  sung  by  the  people,  —  the  whole  people, 
and  in  those  songs  their  souls  are  poured  out  as  an  offering.  Other 
nations  have  had  their  patriotic  poets  and  their  national  songs  ;  but  where 
else  has  a  single  poet  ever  arisen  to  be  in  so  high  a  sense  the  embodiment 
of  the  popular  mind  and  the  expression  of  its  thought  and  feeling? 
Never,  elsewhere,  did  the  ballad  rise  to  such  universal  supremacy.  Be- 
ranger has  somewhere  himself  designated  his  place  in  the  grand  literary 
chorus  of  his  country,  modestly  styling  himself  the  tiddler.  Mr.  Lamar- 
tine,  accepting  the  designation,  says,  "  He  is  indeed  the  fiddler  whose  every 
bow-stroke  has  for  its  chords  thirty-six  millions  of  hearts  which  he  soft- 
ens and  sways  at  his  will ! "  And  Chateaubriand,  although  a  political 
opponent,  writes  to  him  thus  enthusiastically  :  "  I  predict  that  your  fame, 
great  as  it  is,  will  yet  increase.  Few  critics  in  this  day  are  capable  of 
appreciating  the  perfect  finish  of  your  verses,  few  ears  are  delicate  enough 
to  taste  their  full  harmony.  The  most  exquisite  art  lies  there  hid  under 
the  garb  of  nature  and  ease." 

In  philosophy  and  life  Beranger  was  altogether  an  epicurean.  Nothing 
can  be  said  in  palliation  of  the  sensual  and  immoral  tendency  of  many  of 
his  poems,  save  that  in  this,  too,  he  was  the  representative  of  his  age  and 
nation.  In  spite  of  this  frequent  perversion  of  his  talent,  he  enjoyed  the 
friendship  of  the  best  and  most  illustrious  men  of  his  day.  It  may  also 
be  remarked  that  these  bacchanalian  songs  are  not  in  general  the  great 


192  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

poems  of  the  author,  —  those  upon  which  he  expended  his  most  earnest 
thought  and  reflection.  If  all  these  were  cast  aside,  as  they  should  be, 
there  are  still  enough  left  to  merit  a  lasting  fame. 


LES    HIRONDELLES. 

Captif  au  rivage  du  More, 
Un  guerrier,  courbe  sous  ses  fers, 
Disait :   Je  vous  revois  encore, 
Oiseaux,  enuemis  des  liivers. 
Hirondelles,  que  1'esperance 
Suit  jusqu'en  ces  brulants  climats, 
Sans  doute  vous  quittez  la  France : 
De  mon  pays  ne  me  parlez-vous  pas  ? 

Depuis  trois  ans  je  vous  conjure 
De  m'apporter  un  souvenir 
Du  vallon  oil  ma  vie  obscure 
Se  ber9ait  d'un  doux  avenir. 
Au  detour  d'une  eau  qui  chemine 
A  flots  purs  sous  de  frais  lilas, 
Vous  avez  vu  notre  chaumine : 
De  ce  vallon  ne  me  parlez-vous  pas  ? 

L'une  de  vous  peut-etre  est  ne'e 
Au  toit  oil  j'ai  re9u  le  jour ; 
La  d'une  mere  infortuiiee 
Vous  avez  du  plaindre  1'amour. 
Mourante,  elle  croit  a  toute  heure 
Entendre  le  bruit  de  mes  pas ; 
Elle  ecoute,  et  puis  elle  pleure  : 
De  son  amour  ne  me  parlez-vous  pas  ? 

Ma  soeur  est-elle  mariee  ? 
Avez-vous  vu  de  nos  garpous 
La  foule,  aux  noces  conviee, 
La  celebrer  dans  leurs  chansons  ? 
Et  ces  compagnons  du  jeune  age 


BERANGER.  193 

Qui  m'ont  suivi  dans  les  combats, 
Ont-ils  revu  tous  le  village  ? 
De  tant  d'amis  ne  me  parlez-vous  pas  ? 

Sur  leurs  corps  1'etranger,  peut-etre, 
Du  vallon  reprend  le  chemin ; 
Sous  mon  chaume  il  commande  en  maitre, 
De  ma  sreur  il  trouble  1'hymen. 
Pour  moi  plus  de  mere  qui  prie, 
Et  partout  des  fers  ici-bas. 
Hirondelles  de  ma  patrie, 
De  ses  malheurs  ne  me  parlez-vous  pas  ? 


ADIEUX   DE   MARIE   STUART. 

Adieu,  cliarmant  pays  de  France, 

Que  je  dois  taut  clierir ! 
Berceau  de  mon  heureuse  enfance, 
Adieu !  te  quitter,  c'est  mourir. 

Toi  que  j'adoptai  pour  patrie, 
Et  d'oii  je  crois  me  voir  bannir, 
Entends  les  adieux  de  Marie, 
France,  et  garde  son  souvenir. 
Le  vent  souffle,  on  quitte  la  plage, 
Et,  peu  touehe  de  mes  sauglots, 
Dieu,  pour  me  rendre  a  ton  rivage, 
Dieu  n'a  point  souleve  les  flots ! 

Adieu,  charmant  pays  de  France, 

Que  je  dois  tant  cherir ! 
Berceau  de  mou  heureuse  eufance, 
Adieu !  te  quitter,  c'est  mourir. 

Lorsqu'aux  yeux  du  peuple  que  j'aime 
Je  ceignis  les  lis  eclatants, 
II  applaudit  au  rang  supreme 

9 


194  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Moins  qu'aux  charmes  de  mon  printemps. 

En  vain  la  grandeur  souveraine 

M' attend  chez  le  sombre  I^cossais ; 

Je  n'ai  desire  d'etre  reine 

Que  pour  regner  sur  des  Francais. 

Adieu,  charmant  pays  de  France, 

Que  je  dois  tant  cherir ! 
Berceau  de  mon  heureuse  enfance, 
Adieu !  te  quitter,  c'est  mourir. 

L'amour,  la  gloire,  le  genie 

Ont  trop  enivre  mes  beaux  jours ; 

Dans  1'inculte  Caledonie 

De  mon  sort  va  changer  le  cours. 

Helas  !  un  presage  terrible 

Doit  livrer  mon  cceur  a  1'effroi : 

J'ai  cru  voir,  dans  un  songe  horrible, 

Un  echafaud  dresse  pour  moi. 

Adieu,  charmant  pays  de  France, 

Que  je  dois  tant  cherir ! 
Berceau  de  mon  heureuse  enfance, 
Adieu !  te  quitter,  c'est  mourir. 

France,  du  milieu  des  alarmes, 
La  noble  fille  des  Stuarts, 
Comme  en  ce  jour  qui  voit  ses  larmes, 
Vers  toi  tournera  ses  regards. 
Mais,  Dieu !  le  vaisseau  trop  rapide 
Deja  vogue  sous  d'autres  cieux ; 
Et  la  nuit,  dans  son  voile  humide, 
Derobe  tes  bords  a  mes  yeux ! 

Adieu,  charmant  pays  de  France, 

Que  je  dois  tant  cherir ! 
Berceau  de  mon  heureuse  enfance, 
Adieu  !  te  quitter,  c'est  mourir. 


BERANGER.  195 

LES   OISEAUX. 

A  H.   ARNAULT,   PARTANT   FOUR  SON   EXIL. 

L'hiver,  redoublant  ses  ravages, 
Desole  nos  toits  et  nos  champs ; 
Les  oiseaux  sur  d'autres  rivages 
Portent  leurs  amours  et  leurs  chants. 
Mais  le  calme  d'un  autre  asile 
Ne  les  reudra  pas  iuconstants : 
Les  oiseaux  que  Pliiver  exile 
Reviendrout  avec  le  printemps. 

A  Pexil  le  sort  les  condamne, 
Et  plus  qu'eux  nous  en  gemissons ! 
Du  palais  et  de  la  cabane 
L'echo  redisait  leurs  chansons. 
Qu'ils  aillent  d'un  bord  plus  tranquille 
Charmer  les  heureux  habitants  ! 
Les  oiseaux  que  Phiver  exile 
Revieudront  avec  le  printemps. 

Oiseaux  fixes  sur  cette  plage, 
Nous  portous  envie  a  leur  sort. 
Deja  plus  d'un  sombre  nuage 
S'eleve  et  gronde  au  fond  du  Nord. 
Heureux  qui  sur  une  aile  agile 
Peut  s'eloigner  quelques  instants ! 
Les  oiseaux  que  I'hiver  exile 
Reviendront  avec  le  printemps. 

Us  penseront  a  iiotre  peine, 

Et,  1'orage  enfin  dissipe, 

Us  reviendront  sur  le  vieux  chene 

Que  tant  de  fois  il  a  frappe. 

Pour  predire  au  vallon  fertile 

De  beaux  jours  alors  plus  constants, 

Les  oiseaux  que  I'hiver  exile 

Reviendront  avec  le  printemps. 


196  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


MON   HABIT. 

Sois-moi  fidele,  6  pauvre  habit  que  j'aime ! 

Ensemble  nous  devenons  vieux. 
Depuis  dix  ans  je  te  brosse  moi-meme, 

Et  Socrate  n'eut  pas  fait  mieux. 

Quand  le  sort  a  ta  mince  etoffe 

Livrerait  de  noveaux  combats, 
Imite-moi,  resiste  en  pliilosophe : 
Mon  vieil  ami,  ne  nous  separons  pas. 

Je  me  souviens,  car  j'ai  bonne  memoire, 

Du  premier  jour  ou  je  te  mis. 
C'etait  ma  fete,  et,  pour  comble  de  gloire, 

Tu  fus  chaute  par  mes  amis. 

Ton  indigence,  qui  m'honore, 

Ne  m'a  point  banni  de  leurs  bras. 
Tous  ils  sont  prets  a  nous  feter  encore  : 
Mon  vieil  ami,  ne  nous  separons  pas. 

A  ton  revers  j'admire  une  reprise : 

C'est  encore  un  doux  souvenir. 
Feignant  un  soir  de  fuir  la  tendre  Lise, 

Je  sens  sa  main  me  retenir. 

On  te  dechire,  et  cet  outrage 

Aupres  d'elle  enchaine  mes  pas. 
Lisette  a  mis  deux  jours  a  tant  d'ouvrage ; 
Mon  vieil  ami,  ne  nous  separons  pas. 

T'ai-je  impregne  des  flots  de  muse  et  d'ambre 

Qu'un  fat  exhale  en  se  mirant  ? 
M'a-t-on  jamais  vu  dans  une  autichambre 

T'exposer  au  mepris  d'un  grand  ? 

Pour  des  rubans  la  France  entiere 

Fut  en  proie  a  de  longs  debats ; 
La  fleur  des  champs  brille  a  ta  boutonniere : 
Mon  vieil  ami,  ne  nous  separons  pas. 


BERANGER.  197 

Ne  crains  plus  tant  ces  jours  de  courses  values 

Ou  notre  clestiu  fut  pareil ; 
Ces  jours  moles  de  plaisirs  et  de  peines, 

Meles  de  pluic  et  de  soleil. 

Je  dois  bientot,  il  me  le  semble, 

Mettre  pour  jamais  habit  bas. 
Attends  un  peu ;  nous  finirons  ensemble : 
Mon  vieil  ami,  ne  nous  separons  pas. 


LA   SAINTE   ALLIANCE   DES    PEUPLES. 

J'ai  vu  la  Paix  desceudre  sur  la  terre, 
Semant  de  1'or,  des  fleurs,  et  des  epis. 
L'air  etait  calme,  et  du  dieu  de  la  guerre 
Elle  etouffait  les  foudres  assoupis. 
"  Ah !  "  disait-elle,  "  egaux  par  la  vaillance, 
Fraucais,  Anglais,  Beige,  Russe,  ou  Germain, 
Peuples,  formez  une  sainte  alliance, 
Et  donnez-vous  la  main. 

"  Pauvres  mortels,  taut  de  baine  vous  lasse  ; 
Vous  ne  goutez  qu'un  penible  sommeil. 
D'un  globe  etroit  divisez  mieux  1'espace : 
Chacun  de  vous  aura  place  au  soleil. 
Tons  atteles  au  char  de  la  puissance, 
Du  vrai  bonheur  vous  quittez  le  chemin  : 
Peuples,  formez  une  sainte  alliance, 
Et  donnez-vous  la  main. 

"  Chez  vos  voisins  vous  portez  Pinceudie ; 
L'aquilon  souffle,  et  vos  toits  sont  brules ; 
Et,  quand  la  terre  est  enfin  refroidie, 
Le  soc  languit  sous  des  bras  mutiles. 
Pres  de  la  borne  ou  chaque  litat  commence, 
Aucun  epi  n'est  pur  de  sang  humaiu : 
Peuples,  formez  une  sainte  alliance, 
Et  donnez-vous  la  main. 


198  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

"  Des  potentats,  dans  vos  cites  en  flammes, 
Osent,  du  bout  de  leur  sceptre  insolent 
Marquer,  compter,  et  recompter  les  arnes 
Que  leur  adjuge  un  triomphe  sauglant. 
Faibles  troupeaux,  vous  passez,  sans  defense, 
D'un  joug  pesant  sous  un  joug  inlmmain  : 
Peuples,  formez  une  sainte  alliance, 
Et  donnez-vous  la  main. 

"  Que  Mars  en  vain  n'arrete  point  sa  course ; 
Fondez  des  lois  dans  vos  pays  souifrants ; 
De  votre  sang  lie  livrez  plus  la  source 
Aux  rois  ingrats,  aux  vastes  conquerants. 
Des  astres  faux  conjurez  1'influence,  — 
Effroi  d'un  jour,  ils  paliront  demain  : 
Peuples,  formez  une  sainte  alliance, 
Et  donnez-vous  la  main. 

"  Oui,  libre  enfin,  que  le  monde  respire  ! 
Sur  le  passe  jetez  un  voile  epais ; 
Semez  vos  champs  aux  accords  de  la  lyre ; 
L'encens  des  arts  doit  bruler  pour  la  paix. 
L'espoir  riant,  au  sein  de  1'abondauce, 
Accueillera  les  doux  fruits  de  1'hymen  : 
Peuples,  formez  une  sainte  alliance, 
Et  donnez-vous  la  main." 

Ainsi  parlait  cette  vierge  adoree, 
Et  plus  d'un  roi  repetait  ses  discours. 
Comme  au  printenips  la  terre  etait  paree ; 
L'automne  en  fleurs  rappelait  les  amours. 
Pour  1'etranger  coulez,  bons  vins  de  France ! 
De  sa  froutiere  il  reprend  le  chemin  : 
Peuples,  formous  une  sainte  alliance, 
Et  doiiuous-nous  la  main. 


BERANGER. 


CLAIRE. 

Quelle  est  cette  fille  qui  passe 
D'un  pied  leger,  d'un  air  riant  ? 
Dans  son  sourire  que  de  grace, 
De  bonte  dans  son  ceil  brillant ! 
Elle  est  modiste,  et  desespere 
Ses  compagnes  par  sa  fraicheur ; 
Sa  beaute  fait  1'orgueil  d'un  pere  : 
C'est  la  fille  du  fossoyeur. 

Claire  habite  le  cimetiere. 
Ce  qu'au  soleil  on  voit  briller, 
C'est  sa  fenetre,  et  sa  voliere 
Qa'on  entend  d'ici  gazouiller. 
La-bas,  voltige  sur  les  tombes 
Un  couple  eclatant  de  blancheur ; 
A  qui  ces  deux  blanches  colombes  ? 
A  la  fille  du  fossoyeur. 

Le  soir,  pres  du  mur  qui  domine 
Sou  toit,  oil  la  vigne  a  grimpe, 
Par  les  sons  d'une  voix  divine 
De  surpriss  on  reste  frappe. 
Chant  d'amour  ou  chant  d'allegresse 
Vous  retient  joyeux  ou  reveur : 
Quelle  est,  dit-on,  1'enchanteresse  ? 
C'est  la  fille  du  fossoyeur. 

On  1'entend  rire  des  1'aurore 
Sous  les  lilas  de  ce  bosquet, 
Oil  les  flours  humides  encore 
A  sa  main  s'offrent  par  bouquet. 
La  que  les  plantes  croissent  belles ! 
Que  les  myrtes  ont  de  vigueur ! 
La,  toujours  des  roses  nouvellcs 
Pour  la  fille  du  fossoyeur. 


200  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Sous  son  toit,  demain  grande  fete : 
Son  pere  va  la  marier. 
Elle  epouse,  et  la  noce  est  prete, 
TJn  jeune  et  beau  menetrier. 
Demain,  sous  la  gaze  et  la  sole, 
Comme  en  dansant  battra  son  coeur ! 
Dieu  donne  enfants,  travail,  et  joie 
A  la  fille  du  fossoyeur ! 


L'ALCHIMISTE. 

Tu  vas,  dis-tu,  vieux  et  pauvre  alchimiste, 

Tirer  de  1'or  des  metaux  indigents, 

Et,  faisant  plus  pour  moi,  que  1'age  attriste, 

Me  rajeuuir  par  de  secrets  agents. 

J'ouvre  ma  bourse  a  ta  science  occulte ; 

Mon  coeur  credule  au  graud  oeuvre  a  recours. 

Chacun  pourtant  conservera  son  culte  : 

Tout  1'or  pour  toi,  mais  rends-moi  mes  beaux  jours. 

Sur  ce  brasier  souffle  done  en  silence, 

Ou  d'un  vieux  livre  interroge  les  mots. 

Ton  art  est  sur :  le  Pactole  et  Jouvence 

Dans  ce  creuset  vont  marier  leurs  flots. 

L'osil  sur  ce  feu,  que  tu  reves  de  choses  ! 

Vois-tu  deja  le  sourire  des  cours  ? 

Moi,  pour  mon  front  je  n'attends  que  des  roses  : 

Tout  1'or  pour  toi,  mais  rends-moi  mes  beaux  jours. 

Ivre  d'espoir,  quel  delire  t'egare  ! 

"  O  rois  !  "  dis-tu,  "  baisez  mes  pieds  poudreux. 

J'aurai  plus  d'or  que  Cortez  et  Pizarre 

N'en  out  conquis  pour  d'autres  que  pour  eux." 

Naguere  encor,  toi  qui  vivais  d'aumones, 

Deja  1'orgueil  rugit  dans  tes  discours. 

Achete  au  poids  et  sceptres  et  couronnes  : 

Tout  1'or  pour  toi,  mais  rends-moi  mes  beaux  jours. 


BJS RANGER.  201 

Oui,  rends-moi-les  avec  leur  indigence  ; 

Rends  a  mon  ame  un  corps  plus  vigoureux ; 

A  mon  esprit  ote  1'experience ; 

Souffle  en  mon  cceur  un  sang  plus  genereux . 

Puis,  t'ecbappant  de  ton  palais  de  niarbre, 

En  char  pompeux  berce  sur  le  velours, 

Vois-moi  dormir,  heureux,  au  pied  d'un  arbre  : 

Tout  1'or  pour  toi,  mais  rends-moi  mes  beaux  jours. 

Je  sais  pourtant  ce  que  vaut  la  richesse ; 

Mais  j'aime  encor ;  je  possede,  et  cent  fbis 

J'ai  craint  de  voir  ma  trop  jeune  maitresse 

Compter  mes  ans  et  les  siens  par  ses  doigts. 

C'est  du  soleil  qui  sied  a  sa  peau  brune  ; 

C'est  de  1'ete  qu'il  faut  a  nos  amours. 

Celle  que  j'aime  est  sourde  a  la  fortune : 

Tout  Tor  pour  toi,  mais  rends-moi  mes  beaux  jours. 

Mais  au  creuset  ta  main  que  trouve-t-elle  ? 
Kien !  te  voila  plus  pauvre  et  moi  plus  vieux. 
"  Nou,  non,"  dis-tu :  "  demaiii  lune  nouvelle ; 
Recommenyons ;  demain  nous  serons  dieux." 
Tu  mens,  vieillard ;  mais  d'erreurs  caressantes 
J'ai  tant  besoin  que  je  te  crois  toujours. 
Sur  mon  front  nu  vois  ces  rides  naissautes  : 
Tout  1'or  pour  toi,  mais  rends-moi  mes  beaux  jours. 


SOUVENIRS   D'ENFANCE. 

Lieux  ou  jadis  m'a  berce  1'Espe  ranee, 
Je  vous  revois  a  plus  de  cinquante  aus. 
On  rajeunit  aux  souvenirs  d'enfance, 
Comme  on  renait  au  souffle  du  printemps. 

Salut  a  vous,  amis  de  mon  jeune  age  ! 
Salut,  parents  que  mon  amour  benit ! 
Grace  a  vos  soins,  ici,  pendant  1'orage, 
Pauvre  oiselet,  j'ai  pu  trouver  un  nid. 
9* 


202  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Je  veux  revoir  jusqu'a  1'etroite  geole 
Oil,  pros  de  niece  aux  frais  et  doux  appas, 
Regnait  sur  nous  le  vieux  maitre  d'ecole, 
Fier  d'enseigner  ce  qu'il  ue  savait  pas. 

J'ai  fait  ici  plus  d'un  apprentissage, 
A  la  paresse,  he  las  !  toujours  euclin. 
Mais  je  me  crus  des  droits  au  nom  de  sage, 
Lorsqu'on  m'apprit  le  metier  de  Franklin. 

C'etait  a  I'age  ou  nait  1'amitie  franche, 
Sol  que  fleurit  un  matin  plein  d'espoir. 
Un  arbre  y  croit  dont  souvent  uue  branclie 
Nous  sert  d'appui  pour  marcher  jusqu'au  soir. 

Lieux  oil  jadis  m'a  berce  1'Esperance, 
Je  vous  revois  a  plus  de  ciuquaiite  aus. 
On  rajeuuit  aux  souvenirs  d'enfance, 
Comme  on  renait  au  souffle  du  printemps. 

C'est  dans  ces  murs  qu'en  des  jours  de  defaites 
De  1'enuemi  j'ecoutais  le  cauon. 
Ici  ma  voix,  melee  aux  chants  des  fetes, 
De  la  patrie  a  begaye"  le  nom. 

Ame  reveuse  aux  ailes  de  colombe, 
De  mes  sabots  la  j'oubliais  le  poids. 
Du  ciel,  ici,  sur  moi  la  foudre  tombe 
Et  m'apprivoise  avec  celle  des  rois. 

Centre  le  sort  ma  raison  s'est  armee 
Sous  1'humble  toit,  et  vient  aux  memes  lieux 
Narguer  la  gloire,  inconstante  fumee 
Qai  tire  aussi  des  krmes  de  nos  yeux. 

Amis,  parents,  temoins  de  nion  aurore, 
Objeta  d'un  culte  avec  le  temps  accru, 
Oui,  mon  berceau  me  semble  doux  encore, 
Et  la  bei-ceuse  a  pourtaut  disparu. 


BERANGER.  203 

Lieux  ou  jadis  m'a  berce  1'Espe  ranee, 
Je  vous  revois  a  plus  de  cinquante  ans. 
On  rajeunit  aux  souvenirs  d'enfauce, 
Comme  on  renait  au  souffle  du  printemps. 

LE   VIEUX   VAGABOND. 

Dans  ce  fosse  cessons  de  vivre ; 
Je  finis  vieux,  infirme,  et  las. 
Les  passants  vont  dire  :   II  est  ivre ; 
Taut  mieux !  ils  ne  me  plaindront  pas. 
J'en  vois  qui  detournent  la  tete ; 
D'autres  me  jettent  quelques  sous. 
Courez  vite ;  allez  a  la  fete  : 
Vieux  vagabond,  je  puis  mourir  sans  vous. 

Oui,  je  meurs  ici  de  vieillesse, 
Parce  qu'on  ne  meurt  pas  de  faim. 
J'esperais  voir  de  ma  detresse 
L'hopital  adoucir  la  fin  ; 
Mais  tout  est  plein  dans  chaque  hospice, 
Tant  le  peuple  est  infortune  ! 
La  rue,  helas !  fut  sa  nourrice  : 
Vieux  vagabond,  mourous  ou  je  suis  ne. 

Aux  artisans,  dans  mon  jeune  age, 
J'ai  dit :   Qu'on  m'enseigne  un  metier. 
Va,  nous  n'avons  pas  trop  d'ouvrage, 
Repondaient-ils,  va  mendier. 
Riches,  qui  me  disiez :   Travaille, 
J'eus  bieu  des  os  de  vos  repas ; 
J'ai  bien  dormi  sur  votre  paille  : 
Vieux  vagabond,  je  ne  vous  maudis  pas. 

J'aurais  pu  voler,  moi,  pauvre  homine; 
Mais  non :  mieux  vaut  tendre  la  mum. 
Au  plus,  j'ai  derobe  la  pomme 
Qui  murit  au  bord  du  chemin. 


204  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Vingt  fois  pourtant  on  me  verrouille 
Dans  les  cacliots,  de  par  le  roi. 
De  mon  seul  bien  1'on  me  depouille  : 
Vieux  vagabond,  le  soleil  est  a  moi. 

Le  pauvre  a-t-il  Une  patrie  ? 
Que  me  font  vos  vins  et  vos  bles, 
Votre  gloire  et  votre  Industrie, 
Et  vos  orateurs  assembles  ? 
Dans  vos  murs  ouverts  a  ses  armes, 
Lorsque  1'etranger  s'engraissait, 
Comme  un  sot  j'ai  verse  des  larmes  : 
Vieux  vagabond,  sa  main  ne  nourrissait. 

Comme  un  insecte  fait  pour  nuire, 
Hommes,  que  ne  m'ecrasiez-vous  ? 
Ah !  plutot  vous  deviez  m'instruire 
A  travailler  au  bien  de  tons. 
Mis  a  1'abri  du  vent  contraire, 
Le  ver  fut  devenu  fourmi. 
Je  vous  aurais  clieris  en  frere  : 
Vieux  vagabond,  je  meurs  votre  ennemi. 


LE   COIN   DE   L'AMITIE. 
CHANTS'  PAH  UNE  DEMOISELLE  i.  UNE  JEUNE  MARIEE  SON  AMIE. 

L' Amour,  1'Hymen,  1'Interet,  la  Folie, 
Aux  quatre  coins  se  disputent  nos  jours. 
L'Amitie  vient  completer  la  partie  ; 

Mais  qu'on  lui  fait  de  mauvais  tours  ! 
Lorsqu'aux  plaisirs  Tame  se  livre  entiere, 
Notre  raison  ne  brille  qu'a  moitie, 
Et  la  Folie  attaque  la  premiere 
Le  coin  de  1'Amitie. 

Puis  vient  1' Amour,  joueur  malin  et  traitre, 
Qui  de  tromper  eprouve  le  besoin. 


BERANGER.  205 

En  tricherie  on  le  dit  passe  maitre  ; 
Pauvre  Ainitie,  gare  a  ton  coin  ! 
Ce  dieu  jaloux,  des  qu'il  voit  qu'on  1'adore, 
A  tout  soumettre  aspire  sans  pitie. 
Vous  cedez  tout ;  il  veut  avoir  encore 
Le  coin  de  1' Amitie. 

L'Hymen  arrive :  oh !  combien  on  le  fete  ! 

L' Amitie  seule  apprete  ses  atours ; 

Mais  dans  les  soins  qu'il  vient  nous  mcttre  en  tete 

II  nous  renferme  pour  toujours. 
Ce  dieu,  chez  lui  calculant  a  toute  heure, 
Y  laisse  enfin  1'Interet  prendre  pied, 
Et  trop  souvent  lui  donne  pour  demeure 
Le  coin  de  1' Amitie. 

Aupres  de  toi,  nous  ne  craignons,  ma  chere, 

Ni  1'Interet,  ni  les  folles  erreurs  ; 

Mais,  aujourd'hui,  que  1'Hymen  et  son  frere 

Inspirent  de  crainte  a  nos  cosurs ! 
Dans  plus  d'un  coin,  ou  de  fleurs  ils  se  parent, 
Pour  ton  bonheur,  qu'ils  regnent  de  moitie  ; 
Mais  que  jamais,  jamais  ils  ne  s'emparent 
Du  coin  de  PAmitie. 

LE  JUIF-ERRANT. 

Chretien,  au  voyageur  souffrant 
Tends  un  verre  d'eau  sur  ta  porte  : 
Je  suis,  je  suis  le  Juif-Errant, 
Qu'un  tourbillon  toujours  emporte. 
Sans  vieillir,  accable  de  jours, 
La  fin  du  monde  est  mou  seul  reve. 
Chaque  soir  j'espere  toujours : 
Mais  toujours  le  soleil  se  leve. 

Toujours,  toujours, 
Tourne  la  terre  ou  moi  je  cours, 
Toujours,  toujours,  toujours,  toujours. 


206  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Depuis  dix-huit  siecles,  helas  ! 
Sur  la  cendre  grecque  et  romaine, 
Sur  les  debris  de  mille  I^tats, 
L'affreux  tourbillon  me  promene : 
J'ai  vu  sans  fruit  germer  le  bien, 
Vu  des  calamites  iecondes ; 
Et,  pour  survivre  au  monde  ancien, 
Des  flots  j'ai  vu  sortir  deux  mondes. 

Toujours,  toujours, 
Tourne  la  terre  oil  moi  je  cours, 
Toujours,  toujours,  toujours,  toujours. 

Dieu  m'a  change  pour  me  punir : 
A  tout  ce  qui  meurt  je  m'attache. 
Mais  du  toit  pret  a  me  benir 
Le  tourbillon  soudain  m'arrache. 
Plus  d'un  pauvre  vient  implorer 
Le  denier  que  je  puis  repandre, 
Qui  n'a  pas  le  temps  de  serrer 
La  main  qu'en  passant  j'aime  a  teudre. 

Toujours,  toujours, 
Tounie  la  terre  ou  moi  je  cours, 
Toujours,  toujours,  toujours,  toujours. 

Seul,  au  pied  d'arbustes  en  fleurs, 
Sur  le  gazon,  au  bord  de  Ponde, 
Si  je  repose  mes  douleurs, 
J'entends  le  tourbillon  qui  gronde. 
Eh  !  qu'importe  au  ciel  irrite 
Get  instant  passe  sous  1'ombrage  ? 
Faut-il  moins  que  Peteruite 
Pour  delasser  d'un  tel  voyage  ? 

Toujours,  toujours, 
Tourne  la  terre  ou  moi  je  cours, 
Toujours,  toujours,  toujours,  toujours. 

Que  des  enfants  vifs  et  joyeux 
Des  miens  me  retracent  Pimage ; 


BERANGER.  207 

Si  j'en  veux  repaitre  mes  yeux, 
Le  tourbillon  souffle  avec  rage. 
Vieillards,  osez-vous  a  tout  prix 
M'envier  ma  longue  carriere  ? 
Ces  enfant s  a  qui  je  souris, 
Mou  pied  balaiera  leur  poussiere. 

Toujours,  toujours, 
Tourne  la  terre  ou  moi  je  cours, 
Toujours,  toujours,  toujours,  toujours. 

Des  murs  ou  je  suis  ne  jadis 
Retrouve-je  encor  quelque  trace  ? 
Pour  m'arreter  je  me  roidis ; 
Miis  le  tourbillon  me  dit :  "  Passe ! 
Passe  !  "   Et  la  voix  me  crie  aussi : 
"  Reste  debout  quand  tout  succombe. 
Tes  a'ieux  ne  font  point  ici 
Garde  de  place  dans  leur  tombe.'' 

Toujours,  toujours, 
Tourne  la  terre  ou  moi  je  cours, 
Toujours,  toujours,  toujours,  toujours. 

J'outrageai  d'un  rire  inlmmain 
L'Homme-Dieu  respiraut  a  peine  — 
Mais  sous  mes  pieds  fuit  le  chemin : 
Adieu,  le  tourbillon  m'entraine. 
Vous  qui  manquez  de  charite, 
Tremblez  a  mon  supplice  etrange : 
Ce  n'est  point  sa  divinite, 
C'est  1'humanite  que  Dieu  venge. 

Toujours,  toujours, 
Tourne  la  terre  ou  moi  je  cours, 
Toujours,  toujours,  toujours,  toujours. 


208  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

MA  LAMPE. 

CHANSON   ADRESSEE   A    MADAME    DUFRESNOY. 

Veille  encore,  6  lampe  n'dele 
Que  trop  peu  d'huile  vient  nourrir ! 
Sur  les  accents  d'une  immortelle 
Laisse  mes  regards  s'attendrir. 
De  1'amour  que  sa  lyre  implore, 
Tu  le  sais,  j'ai  subi  la  loi. 
Veille,  ma  lampe,  veille  encore  : 
Je  lis  les  vers  de  Dufresnoy. 

Son  livre  est  plein  d'un  doux  mystere, 
Plein  d'un  bonheur  de  peu  d'instauts ; 
II  rend  a  mon  lit  solitaire 
Tous  les  songes  de  mon  printemps. 
Les  dieux  qu'au  bel  age  on  adore 
Voudraient-ils  revoler  vers  moi  ? 
Veille,  ma  lampe,  veille  encore : 
Je  lis  les  vers  de  Dufresuoy. 

Si,  comme  Saplio  qu'elle  egale, 
Elle  eut,  en  proie  a  deux  penchants, 
Des  Amours  ardeute  rivale, 
Aux  Graces  consacre  ses  chants, 
Parny,  pres  d'une  Eleonore, 
Ne  1'aurait  pu  voir  sans  effroi. 
Veille,  ma  lampe,  veille  encore : 
Je  lis  les  vers  de  Dufresnoy. 

Combien  a  pleure  snr  nos  armes 
Son  noble  coeur  de  gloire  epris  ! 
De  n'etre  pour  rien  dans  ses  larmes 
L'Amour  alors  parut  surpris. 
Jamais  au  pays  qu'elle  honore 
Sa  lyre  n'a  manque  de  foi. 
Veille,  ma  lampe,  veille  encore : 
Je  lis  les  vers  de  Dufresuoy. 


BERANGER.  209 

Aux  chants  du  Nord  on  fait  hommage 
Des  lauriers  du  Pinde  avilis ; 
Mais  de  leur  gloire  sois  1'image, 
Toi,  ma  lampe,  toi  qui  palis. 
A  ton  deolin  je  vois  1'aurore 
Triompher  de  Pombre  et  de  toi ; 
Tu  meurs,  et  je  relis  encore 
Les  vers  channants  de  Dufresnoy. 


LA   FAYETTE   EN   AMERIQUE. 

"  Republicans,  quel  cortege  s'avance  ?  " 
"  Un  vieux  guerrier  debarque  parrai  nous." 
"  Vient-il  d'un  roi  vous  jurer  1'alliance  ?  " 
"Ha  des  rois  allume  le  courroux." 
"  Est-il  puissant  ?  "    "  Seul  il  franchit  les  ondes. 
"  Qu'a-t-il  done  fait  ?  "    "  II  a  brise  des  fers." 
Gloire  immortelle  a  rhomme  des  deux  mondes  ! 
Jours  de  triomphe,  eclairez  1'univers  ! 

Europeen,  partout,  sur  ce  rivage 

Qui  retcntit  de  joyeuses  clameurs, 

Tu  vois  regner,  saus  trouble  et  sans  servage, 

La  paix,  les  lois,  le  travail  et  les  moeurs. 

Des  opprimes  ces  bords  sont  le  refuge ; 

La  tyrannic  a  peuple  iios  deserts. 

L'homme  et  ses  droits  ont  ici  Dieu  pour  juge. 

Jours  de  triomphe,  eclairez  1'univers ! 

Mais  que  de  sang  nous  couta  ce  bien-etre ! 
Nous  succombions :  la  Fayette  accourut, 
Montra  la  France,  cut  Washington  pour  maitre, 
Lutta,  vainquit,  et  PAnglais  disparut. 
Pour  son  pays,  pour  la  liberte  sainte, 
II  a  depuis  graudi  dans  les  revers. 
Des  fers  d'Olmutz  nous  effacons  1'empreinte. 
Jours  de  triomphe,  eclairez  1'univers ! 


210  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Ce  vieil  ami  que  tant  d'ivresse  accueille, 
Par  uu  heros  ce  heros  adopte, 
Benit  jadis,  a  sa  premiere  feuille, 
L'arbre  naissant  de  notre  liberte. 
Mais,  aujourd'hui  que  1'arbre  et  son  feuillage 
Bravent  en  paix  la  foudre  et  les  Mvers, 
II  vieut  s'asseoir  sous  son  fertile  ombrage. 
Jours  de  triomphe,  eclairez  1'univers  ! 

Autour  de  lui,  vois  nos  chefs,  rois  nos  sages, 
Nos  vieux  soldats,  se  rappelant  ses  traits  ; 
Vois  tout  un  peuple  et  ces  tribus  sauvages 
A  son  nom  seul  sortant  de  leurs  forets. 
L'arbre  sacre  sur  ce  concours  immense 
Forme  un  abri  de  rameaux  toujours  verts : 
Les  vents  au  loin  porteront  sa  semence. 
Jours  de  triomphe,  eclairez  Funivers ! 

L'Europeen,  que  frappent  ees  paroles, 
Servit  des  rois,  suivit  des  conquerants : 
Un  peuple  esclave  encensait  ces  idoles  ; 
Un  peuple  libre  a  des  honneurs  plus  grands. 
"  Helas  ! "  dit-il,  et  son  ceil  sur  les  ondes 
Semble  chercher  des  bords  lointaius  et  chers  : 
"  Que  la  vertu  rapproche  les  deux  mondes  ! 
Jours  de  triomphe,  eclairez  1'univers  !'* 


LE  TEMPS. 

Pres  de  la  beaut  e  que  j'adore 
Je  me  croyais  egal  aux  dieux, 
Lorsqu'au  bruit  de  1'airain  sonore 
Le  Temps  apparut  a  nos  yeux. 
Faible  comme  une  tourterelle 
Qui  voit  la  serre  des  vautours, 
"  Ah !  par  pitie,"  lui  dit  ma  belle, 
"  Vieillard,  epargnez  nos  amours  !  " 


BER ANGER. 

Devant  son  front  charge  de  rides, 
Soudain  nos  yeux  se  sont  baiss^s ; 
Nous  voyons  a  ses  pieds  rapides 
La  poudre  des  siecles  passes. 
A  P aspect  d'une  fleur  iiouvelle 
Qu'il  vuiit  de  fletrir  pour  toujours, 
"  Ah  !  par  pitie,"  lui  dit  ma  belle, 
"  Vieillard,  epargnez  nos  amours  !  " 

"  Je  n'epargne  rieii  sur  la  terre, 
Je  n'epargne  rien  me  me  aux  cieux," 
Repond-il  d'une  voix  austere  : 
"  Vous  ne  m'avez  connu  que  vieux. 
Ce  que  le  passe  vous  revele 
Remonte  a  peine  a  quelques  jours." 
"  Ah  !  par  pitie,"  lui  dit  ma  belle, 
"  Vieillard,  eparguez  nos  amours  !  " 

"  Sur  cent  premiers  peuples  celebres, 
J'ai  plouge  cent  peuples  fameux 
Dans  un  abime  de  tenebres, 
Oil  vous  disparaitrez-  comme  eux. 
J'ai  couvert  d'une  ombre  etenielle 
Des  astres  eteints  dans  leur  cours." 
"  Ah  !  par  pitie,"  lui  dit  ma  belle, 
"  Vieillard,  epargnez  nos  amours  !  " 

"  Mais,  malgre  moi,  de  votre  monde, 

La  volupte  charme  les  maux ; 

Et  de  la  nature  feconde 

L'arbre  immense  etend  ses  rameaux. 

Toujours  sa  tige  renouvelle 

Des  fruits  que  j'arrache  toujours." 

"  Ah !  par  pitie,"  lui  dit  ma  belle, 

"  Vieillard,  epargnez  nos  amours !  " 

II  nous  fuit ;  et  pres  de  le  suivre, 
Les  plaisirs,  h^las  !  peu  constants, 


212  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Nous  voyant  plus  presses  de  vivre, 
Nous  bercent  dans  1'oubli  du  Temps. 
Mais  1'heure  en  sonnant  nous  rappelle 
Combieu  tous  nos  reves  sout  courts ; 
Et  je  m'ecrie  avec  ma  belle  : 
"  Vieillard,  epargnez  nos  amours  !  " 


LES  ENFANTS  DE  LA  FRANCE. 

Heine  du  monde,  6  France  !  6  ma  patrie  ! 
Souleve  eufiu  ton  front  cicatrise. 
Sans  qu'a  tes  yeux  leur  gloire  en  soit  fletrie, 
De  tes  enfants  1'etendard  s'est  brise. 
Quand  la  Fortune  outrageait  leur  vaillauce, 
Quand  de  tes  mains  tombait  ton  sceptre  d'or, 
Tes  enuemis  disaieut  encor: 
"  Honneur  aux  enfauts  de  la  France  !  " 

De  tes  grandeurs  tu  sus  te  faire  absoudre, 
France,  et  ton  nom  triompbe  des  revers. 
Tu  peux  tomber,  mais  c'est  com  me  la  foudre, 
Qui  se  releve  et  gronde  au  liaut  des  airs. 
Le  Rhin  aux  bords  ravis  a  ta  puissance 
Porte  a  regret  le  tribut  de  ses  eaux ; 

II  crie  au  fond  de  ses  roseaux  ; 

"  Honneur  aux  enfants  de  la  France  !  " 

Pour  effacer  des  coursiers  du  Barbare 
Les  pas  empreints  dans  tes  champs  profanes, 
Jamais  le  ciel  te  fut-il  moins  avare  ? 
D'epis  nombreux  vois  ces  champs  couronnes. 
D'un  vol  fameux  prompts  a  venger  Poffense, 
Vois  les  beaux-arts,  consolant  leurs  autels, 
Y  graver  en  traits  immortels  : 
"  Honneur  aux  enfants  de  la  France  !  " 

Prete  1'oreille  aux  accents  de  I'lu'stoire  : 
Quel  peuple  ancien  devant  toi  n'a  tremble  ? 


BER  ANGER.  213 

Quel  nouveau  peuple,  envieux  de  ta  gloire, 
Ne  fut  cent  fois  de  ta  gloire  accable  ? 
En  vain  1'Anglais  a  mis  dans  la  balance 
L'or  que  pour  vaincre  out  meudie  les  rois  : 

Des  siecles  entends-tu  la  voix  ? 

"  Honneur  aux  enfants  de  la  France  !  " 

Dieu,  qui  punit  le  tyrau  et  1'esclave, 

Veut  te  voir  libre,  et  libre  pour  toujours. 

Que  tes  plaisirs  ne  soient  plus  uue  entrave  : 

La  Liberte  doit  sourire  aux  amours. 

Prends  son  flambeau,  laisse  dormir  sa  lance  ; 

Instruis  le  monde,  et  cent  peuples  divers 
Chanteront  en  brisant  leurs  fers  : 
"  Honneur  aux  enfants  de  la  Trance  !  " 

Releve-toi,  France,  reine  du  monde  ! 
Tu  vas  cueillir  tes  lauriers  les  plus  beaux. 
Oui,  d'age  en  age  une  palme  feconde 
Doit  de  tes  fils  proteger  les  tombeaux. 
Que  pres  du  mien,  telle  est  mon  esperauce, 
Pour  la  patrie  admiraut  mon  amour, 

Le  voyageur  repete  un  jour  ; 

"  Honneur  aux  enfants  de  la  France  !  " 


LE   COMMENCEMENT  DU   VOYAGE. 

CHANSON    CHANTEE   SUE   LE   BERCEAU   D*UN    NOUVEAU-NlS. 

Voyez,  amis,  cette  barque  legere 
Qui  de  la  vie  essaye  encor  les  flots : 
Elle  contient  gentille  passagere  ; 
Ah  !  soyous-en  les  premiers  matelots. 
Deja  les  eaux  1'enlevent  au  rivage, 
Que  doucement  elle  fuit  pour  toujours. 
Nous  qui  voyons  commencer  le  voyage, 
Par  nos  chansons  egayons-en  le  cours. 


214  MAXL'AL    OF  FRENCH  POETRY. 

Deja  le  Sort  a  souffle  dans  les  voiles  ; 
Deja  1'Espoir  prepare  les  agres, 
Et  nous  promet,  a  1'eclat  des  etoiles, 
Uue  raer  calme  et  des  vents  doux  et  frais. 
Fuyez,  fuyez,  oiseaux  d'uu  uoir  presage  ;• 
Cette  nacelle  appartieiit  aux  amours. 
Nous  qui  voyons  commencer  le  voyage, 
Par  nos  chansons  egayons-en  le  cours. 

Au  mat  propice  attacliant  leurs  guirlandes, 
Oui,  les  Amours  preimeut  part  au  travail. 
Aux  chastes  Soeurs  on  a  fait  des  offrandes, 
Et  1'Amitie  se  place  au  gouveruail. 
Bacchus  lui-meme  anime  1'equipage, 
Qui  des  Plaisirs  invoque  le  secours. 
Nous  qui  voyons  commencer  le  voyage, 
Par  uos  chansons  egayons-en  le  cours. 

Qui  vient  encor  saluer  la  nacelle  ? 
C'est  le  Malheur  benissant  la  Vertu, 
Et  demandant  que  du  bien  fait  par  elle 
Sur  cet  enfant  le  prix  soit  repaudu. 
A  taut  de  voeux  dout  retentit  la  plage, 
Surs  que  jamais  les  dieux  ne  seront  sourds, 
Nous  qui  voyons  commencer  le  voyage, 
Par  nos  chansons  egayous-en  le  cours. 


LE   ROI   D'YVETOT. 

II  etait  un  roi  d'Yvetot 
Peu  connu  dans  1'histoire, 

Se  levant  tard,  se  couchant  tot, 
Dormant  fort  bieu  sans  gloire, 

Et  couronne  par  Jeauneton 

D'un  simple  bonnet  de  cotou, 
Dit-on. 

Oh!  oh!  oh!  oh!  ah!  ah!  ah!  ah! 

Quel  bon  petit  roi  c'etait  la  ! 
La,  la. 


BER  ANGER.  215 

II  faisait  ses  quatre  repas 

Dans  son  palais  de  chaume, 
Et  sur  un  ane,  pas  a  pas, 

Parcourait  son  royaume. 
Joyeux,  simple  et  croyant  le  bien, 
Pour  toute  garde  il  u'avait  rien 

Qu'un  cliien. 

OU !  oh !  oh  !  oh  !  all !  ah !  ah  !  ah  ! 
Quel  bon  petit  roi  c'etait  la ! 
La,  la. 

II  n'avait  de  gout  ouereux 

Qu'une  soif  un  peu  vive ; 
Mais,  en  rendaut  son  peuple  heureux, 

II  faut  bieu  qu'un  roi  vive. 
Lui-meme,  a  table  et  sans  suppot, 
Sur  chaque  muid  levait  un  pot 

D'impot. 

Oh!  oh!  oh!  oh!  ah!  ah!  ah!  ah! 
Quel  bon  petit  roi  c'etait  la ! 
La,  la. 

II  n'agrandit  point  ses  Etats, 

Put  un  voisin  commode, 
Et,  modele  des  potentats, 

Prit  le  plaisir  pour  code. 
Ce  n'est  que  lorsqu'il  expira 
Que  le  peuple  qui  1'enterra 

Pleura. 

Oh!  oh!  oh!  oh!  ah!  ah!  ah!  ah! 
Quel  bon  petit  roi  c'etait  la  ! 
La,  la. 

On  conserve  encor  le  portrait 

De  ce  digne  et  bon  prince  ; 
C'est  1'enseigne  d'un  cabaret 

Fameux  dans  la  province. 


216  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Les  jours  de  fete,  bien  souvent, 
La  foule  s'ecrie  en  buvant 

Devant : 

"Oh!  oh!  oh!  oh!  ah!  ah!  ah!  ah! 
Quel  bon  petit  roi  c'etait  la  !  " 

La,  la. 


LES   SOUVENIRS   DU   PEUPLE. 

On  parlera  de  sa  gloire 
Sous  le  chaume  bien  longtemps. 
L'humble  toit,  dans  cinquante  ans, 
Ne  connaitra  plus  d'autre  histoire. 
La  viendront  les  villageois 
Dire  alors  a  quelque  vieille  : 
"  Par  des  recits  d'autrefois, 
Mere,  abregez  notre  veille. 
Bien,  dit-on,  qu'il  nous  ait  uui, 
Le  peuple  encor  le  revere, 

Oui,  le  revere. 

Parlez-nous  de  lui,  grand'mere, 
Parlez-nous  de  lui." 

"  Mes  enfants,  dans  ce  village, 
Suivi  de  rois,  il  passa. 
Voila  bien  longtemps  de  £a  : 
Je  veuais  d'entrer  en  menage. 
A  pied  grimpaut  le  coteau 
Oil  pour  voir  je  m'etais  mise, 
II  avait  petit  chapeau 
Avec  redingote  grise. 
Pres  de  lui  je  me  troublai ; 
II  me  dit :  '  Bonjour,  ma  chere, 

Bonjour,  ma  chere.' " 
"  II  vous  a  parle,  grand'mere  ! 
II  vous  a  parle  !  " 


BERANGER.  217 

"L'an  d'apres,  moi,  pauvre  femme, 
A  Paris  etant  un  jour, 
Je  le  vis  avec  sa  cour  : 
II  se  rendait  a  Notre-Dame. 

Tous  les  coeurs  etaient  contents'; 
On  admirait  son  cortege. 
Cliacun  disait :  '  Quel  beau  temps  ! 
Le  ciel  toujours  le  protege.' 
Son  sourire  etait  bien  doux  ; 
D'un  fils  Dieu  le  reudait  pere, 

Le  rendait  pere." 

"  Quel  beau  jour  pour  vous,  grand'mere  ! 
Quel  beau  jour  pour  vous  !  " 

"  Mais,  quand  la  pauvre  Champagne 
Put  en  proie  aux  etrangers, 
Lui,  bravant  tous  les  dangers, 
Semblait  seul  tenir  la  campagne. 
Un  soir,  tout  comme  aujourd'hui, 
J'entends  frapper  a  la  porte  ; 
J'ouvre.     Bon  Dieu  !  c'etait  lui, 
Suivi  d'une  faible  escorte. 
II  s'assoit  ou  me  voila, 
S'ecriant :  '  Oh  !  quelle  guerre  ! 

Oh  !  quelle  guerre  !  ' ' 
"  II  s'est  assis  la,  grand'mere  ! 
II  s'est  assis  la  !  " 

" '  J'ai  faim,'  dit-il ;  et  bien  vite 
Je  sers  piquette  et  pain  bis ; 
Puis  il  seche  ses  habits, 
Meme  a  dormir  le  feu  1'invite. 
Au  reveil,  voyaut  mes  pleurs, 
II  me  dit :  '  Bonne  esperance  ! 
Je  cours  de  tous  ces  malheurs 
Sous  Paris  venger  la  France.' 
II  part ;  et,  comme  un  tresor, 
10 


218  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

J'ai  depuis  garde  son  verre, 

Garde  sou  verre." 
"  Vous  1'avez  encor,  grand'mere ! 
Vous  1'avez  encor !  " 

"  Le  voici.     Mais  a  sa  perte 
Le  heros  fut  entraine. 
Lui,  qu'un  pape  a  couroune", 
Est  mort  dans  une  ile  deserte. 
Longtemps  aucun  ne  1'a  cru  ; 
On  disait :  '  II  va  paraitre. 
Par  mer  il  est  accouru  ; 
L'etranger  va  voir  sou  maitre.' 
Quand  d'erreur  on  nous  tira, 
Ma  douleur  fut  bien  amere  ! 

Put  bien  amere.  " 
"  Dieu  vous  benira,  grand'mere, 
Dieu  vous  benira  !  " 


LES   ETOILES    QUI   FILENT. 

"  Berger,  tu  dis  que  notre  etoile 
Regie  uos  jours  et  briile  aux  cieux." 
"  Oui,  mon  enfant ;  mais  dans  sou  voile 
La  nuit  la  derobe  a  nos  yeux." 
"Berger,  sur  cet  azur  tranquille 
De  lire  on  te  croit  le  secret : 
Quelle  est  cette  etoile  qui  file, 
Qui  file,  file,  et  disparait  ?  " 

"  Mon  eufaut,  un  mortel  expire  ; 
Son  etoile  tombe  a  1'instant. 
Entre  amis  que  la  joie  inspire, 
Celui-ci  buvait  en  chantant. 
Heureux,  il  s'endort  immobile 
Aupres  du  viu  qu'il  ce"lebrait." 
"  Encore  une  Etoile  qui  file, 
Qui  file,  file,  et  disparait." 


BER  ANGER.  219 

"  Mon  enfant,  qu'elle  est  pure  et  belle  ! 
C'est  celle  d'un  objet  charmant, 
Fille  henreuse,  amante  fidele, 
On  1'accorde  au  plus  tendre  amant. 
Des  fleurs  ceigiient  son  front  nubile, 
Et  de  1'hymen  1'autel  est  pret." 
"  Encore  une  etoile  qui  file, 
Qui  file,  file,  et  disparait." 

"  Mon  fils,  c'est  1'etoile  rapide 
D'un  tres-grand  seigneur  nouveau-ne. 
Le  berceau  qu'il  a  laisse  vide, 
D'or  et  de  pourpre  etait  orne. 
Des  poisons  qu'un  flatteur  distille, 
C'etait  a  qui  le  nourrirait." 
"  Encore  une  etoile  qui  file, 
Qui  file,  file,  et  disparait." 

"  Mon  enfant,  quel  eclair  sinistre  ! 
C'etait  1'astre  d'uu  favori 
Qui  se  croyait  un  grand  ministre 
Quand  de  nos  maux  il  avait  ri. 
Ceux  qui  servaient  ce  dieu  fragile 
Ont  deja  cache  son  portrait." 
"  Encore  une  etoile  qui  file, 
Qui  file,  file,  et  disparait." 

"  Mon  fils,  quels  pleurs  seront  les  notres  ! 
D'un  riche  nous  perdons  1'appui. 
L'indigeuce  glane  chez  d'autres, 
Mais  elle  moissonnait  chez  lui. 
Ce  soir  meme,  sur  d'un  asile, 
A  son  toit  le  pauvre  accourait." 
"  Encore  une  etoile  qui  file, 
Qui  file,  file,  et  disparait." 

"  C'est  celle  d'un  puissant  monarque  ! 
Va,  mon  fils,  garde  ta  candeur ; 


220  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Et  que  ton  etoile  ne  marque 
Par  1'eclat  ni  la  grandeur. 
Si  tu  brillais  sans  etre  utile, 
A  ton  dernier  jour  on  dirait : 
Ce  n'est  qu'une  etoile  qui  file, 
Qui  file,  file,  et  disparait." 


L'ORAGE. 

Chers  enfants,  dansez,  dansez  ! 

Votre  age 
fichappe  a  1'orage : 
Par  1'espoir  gaiement  berces, 
Dansez,  chautez,  dansez  ! 

A  Pombre  de  vertes  cliarmilles, 
Fuyant  1'ecole  et  les  lecons, 
Petits  garfons,  petites  filles, 
Vous  voulez  danser  aux  chansons. 
En  vain  ce  pauvre  nionde 
Craint  de  nouveaux  malheurs  : 
En  vain  la  foudre  gronde  ; 
Couronnez-vous  de  fleurs. 

L'eclair  sillonne  le  nuage, 
Mais  il  n'a  point  frappe  vos  yeux. 
L'oiseau  se  tait  dans  le  feuillage ; 
Rien  n'interrompt  vos  chants  joyeux. 

J'en  crois  votre  allegresse ; 

Oui,  bientot  d'un  ciel  pur 

Vos  yeux,  brillauts  d'ivresse, 

Reflechiront  1'azur. 

Vous  triompherez  des  tempetes 
Oil  notre  courage  expira  : 
C'est  en  eclatant  sur  nos  tetes 
Que  la  foudre  nous  eclaira. 


BERANGER.  221 

Si  le  Dieu  qui  vous  aime 
Crut  devoir  nous  punir, 
Pour  vous  sa  main  resseme 
Les  champs  de  Pavenir. 

Enfants,  Forage,  qui  redouble, 

Du  Sort  presage  le  courroux. 

L?  Sort  ne  vous  cause  aucun  trouble ; 

Mais  a  mon  age  on  craint  ses  coups. 

S'il  faut  que  je  succombe 

En  chantaat  uos  malheurs, 

Deposez  sur  ma  tombe 

Vos  couronnes  de  fleurs. 

Chars  enfants,  dansez,  dausez  ! 

Votre  age 
Iichappe  a  Forage : 
Par  1'espoir  gaiement  berces, 
Dansez,  chantez,  dansez ! 


LA   SYLPHIDE. 

La  raison  a  son  ignorance  ; 

Son  flambeau  n'est  pas  toujours  clair. 

Elle  niait  votre  existence, 

Sylphes  charmants,  peuples  de  Fair ; 

Mais,  ecartant  sa  lourde  egide, 

Qui  genait  mon  ceil  curieux, 

J'ai  vu  naguere  une  Sylphide. 

Sylphes  legers,  soyez  mes  dieux. 

Oui,  vous  naissez  an  seiu  des  roses, 
Fils  de  FAurore  et  des  Zephirs ; 
Vos  brillautes  metamorphoses 
Sont  le  secret  de  nos  plaisirs. 
D'un  souffle  vous  sechez  nos  larmes, 
Vous  epurez  Fazur  des  cieux  : 


222  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

J'en  crois  ma  Sylphide  et  ses  charmes. 
Sylplies  legers,  soyez  mes  dieux. 

J'ai  devine  sou  origlue 
Lorsqu'au  bal,  ou  dans  un  banquet, 
J'ai  vu  sa  parure  eufantine 
Plaire  par  ce  qui  lui  mauquait. 
Rubaii  perdu,  boucle  defaite ; 
Elle  etait  bien,  la  voila  mieux. 
C'est  de  vos  soeurs  la  plus  parfaite. 
Sylphes  legers,  soyez  mes  dieux. 

Que  de  grace  eu  elle  font  naitre 
Vos  caprices  toujours  si  doux  ! 
C'est  uu  enfant  gate,  peut-etre, 
Mais  un  enfant  gate  par  vous. 
J'ai  vu,  sous  un  air  de  paresse, 
L'amour  reveur  peint  dans  ses  yeux. 
Vous  qui  protege/  la  tendresse, 
Sylplies  legers,  soyez  mes  dieux. 

Mais  son  aimable  enfant  illage 
Cache  un  esprit  aussi  brillant 
Que  tous  les  songes  qu'au  bel  age 
Vous  nous  apportez  en  riant. 
Du  sein  de  vives  etincelles 
Son  vol  m'elevait  jusqu'aux  cieux ; 
Vous  dont  elle  empruntait  les  ailes, 
Sylplies  legers,  soyez  mes  dieux. 

Helas !  rapide  meteore, 

Trop  vite  elle  a  fui  loin  de  nous. 

Doit-elle  m'apparaitre  encore  ? 

Quelque  Sylphe  est-il  son  epoux  P 

Non,  comme  1'abeille,  elle  est  reine 

D'un  empire  mysterieux ; 

Vers  son  trone  uu  de  vous  m'entraine. 

Sylphes  legers,  soyez  mes  dieux. 


BERANGER.  223 


LE  CHANT  DU  COSAQUE. 

Yiens,  mon  eoursier,  noble  ami  du  Cosaque, 
Vole  au  signal  des  trompettes  du  Nord. 
Prompt  au  pillage,  intrepide  a  1'attaque, 
Prete  sous  raoi  des  ailes  a  la  Mort. 
L'or  ii'enriehit  ui  ton  frein  ni  ta  selle ; 
Mais  attends  tout  du  prix  de  mes  exploits. 
Hennis  d'orgueil,  6  raou  eoursier  fidele ! 
Et  foule  aux  pieds  les  peuples  et  les  rois. 

La  Paix,  qui  fuit,  m'abandonue  tes  guides ; 
La  vieille  Europe  a  perdu  ses  remparts. 
Viens  de  tresors  eombler  mes  mains  avides ; 
Viens  reposer  dans  1'asile  des  arts. 
Retourne  boire  a  la  Seine  rebelle, 
Ou,  tout  sauglant,  tu  t'es  lave  deux  fois. 
Henuis  d'orgueil,  6  mon  eoursier  fidele ! 
Et  foule  aux  pieds  les  peuples  et  les  rois. 

Comme  en  un  fort,  princes,  nobles  et  pretres, 
Tons  assieges  par  des  sujets  souffrauts, 
Nous  out  crie  :  "  Venez,  soyez  nos  maitres ; 
Nous  serons  serfs  pour  demeurer  tyrans." 
J'ai  pris  ma  lanee,  et  tous  vont  devant  elle 
Humilier  et  le  sceptre  et  la  croix. 
Hennis  d'orgueil,  6  mon  eoursier  fidele ! 
Et  foule  aux  pieds  les  psuples  et  les  rois. 

J'ai  d'un  geant  vu  le  fantome  immense 

Sur  nos  bivacs  fixer  un  ceil  ardent. 

II  s'ecriait :  "  Mon  regne  recommence !  " 

Et  de  sa  hache  il  montrait  1'Occident. 

Du  roi  des  Huns  c'etait  1'ombre  immortelle : 

Fils  d'Attila,  j'obeis  a  sa  voix. 

Hennis  d'orgueil,  6  mon  eoursier  fidele ! 

Et  foule  aux  pieds  les  peuples  et  les  rois. 


224  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Tout  cet  eclat  dont  1'Europe  est  si  fiere, 
Tout  ce  savoir  qui  ne  la  defend  pas, 
S'engloutira  dans  les  flots  de  poussiere 
Qu'autour  de  moi  vont  soulever  tes  pas. 
Efface,  efface,  en  ta  course  nouvelle, 
Temples,  palais,  moeurs,  souvenirs  et  lois. 
Hennis  d'orgueil,  6  mon  coursier  fidele ! 
Et  foule  aux  pieds  les  peuples  et  les  rois. 


L'AMITIE. 

CHANT£E  LE  JOUK  DE  MA  CONDAMNATION  PAR  LA  COUK  D'ASSISES. 

Sur  des  roses  PAmour  sommeille ; 
Mais,  quand  s'obscurcit  I'horizon, 
Celebrons  1'Amitie  qui  veille 
A  la  porte  d'une  prison. 

Tyran  aussi,  1' Amour  nous  coiite 
Des  pleurs  qu'elle  sait  arreter. 
Au  poids  de  nos  fers  il  ajoute, 
Elle  nous  aide  a  les  porter. 

Sur  des  roses  1' Amour  sommeille ; 
Mais,  quand  s'obscurcit  Phorizon, 
Celebrons  1'Amitie  qui  veille 
A  la  porte  d'une  prison. 

Dans  1'une  de  nos  cent  bastilles 
Lorsque  ma  muse  emmenagea, 
A  peine  on  refermait  les  grilles 
Que  1'Amitie  frappait  deja. 

Sur  des  roses  1' Amour  sommeille ; 
Mais,  quand  s'obscurcit  1'horizon, 
Celebrons  1'Amiti^  qui  veille 
A  la  porte  d'une  prison. 


BER  ANGER.  225 

Heureux  qui,  libre  de  ses  chaines, 
Bravant  la  haine  et  la  pitie, 
Joint  au  souvenir  de  ses  peines 
Celui  des  soins  de  I'Amitie  ! 

Sur  des  rosss  PAmour  sommeille ; 
Mais,  quand  s'obscurcit  1'horizon, 
Celebrons  I'Amitie  qui  veille 
A  la  porte  d'une  prison. 

Que  fait  la  gloire  a  qui  succombe  ? 
Amis,  renoii9ons  a  briller ; 
Donnons  les  marbres  d'une  tombe 
Pour  les  plumes  d'un  oreiller. 

Sur  des  roses  PAmour  sommeille ; 
Mais,  quand  s'obscurcit  1'horizon, 
Celebrons  I'Amitie  qui  veille 
A  la  porte  d'une  prison. 

Sans  bruit,  ensemble,  6  vous  que  j'aime ! 
Trompons  les  hivers  meurtriers. 
On  peut  braver  le  Temps  lui-meme 
Quand  on  a  brave  les  geoliers. 

Sur  des  roses  1'Amour  sommeille ; 
Mais,  quand  s'obscurcit  1'horizon, 
Celebrons  I'Amitie  qui  veille 
A  la  porte  d'uue  prison. 


LE   TAILLEUR   ET   LA   FEE. 

Dans  cs  Paris  plein  d'or  et  de  misere, 
En  1'an  du  Christ  mil  sept  cent  quatre-vingt, 
Chez  uu  tailleur,  mon  pauvre  et  vieux  grand-pere, 
Moi,  nouveau-ne,  sachez  ce  qui  m'adviut. 
Rien  ne  predit  la  gloire  d'un  Orphee 

10*  o 


226  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

A  mon  berceau,  qui  u'etait  pas  de  fleurs : 
Mais  mon  grand-pere,  accourant  a  mes  pleurs, 
Me  trouve  uu  jour  dans  les  bras  d'uiie  fee ; 
Et  cette  fee,  avec  de  gais  refrains, 
Calmait  le  cri  de  mes  premiers  chagrins. 

Le  bon  vieillard  lui  dit,  Tame  inquiete : 
"  A  cet  enfant  quel  destiu  est  promis  ?  " 
Elle  repond :    "  Vois-le,  sous  ma  baguette, 
Garpon  d'auberge,  imprimeur  et  commis. 
Un  coup  de  foudre  ajoute  a  mes  presages ; 
Ton  flls  atteint  va  perir  consume ; 
Dieu  le  regarde,  et  1'oiseau  ranime 
Vole  en  chautant  braver  d'autres  orages." 
Et  puis  la  fee,  avec  de  gais  refrains, 
Calmait  le  cri  de  mes  premiers  chagrins. 

"  Tous  les  plaisirs,  sylphes  de  la  jeuuesse, 
Eveilleront  sa  lyre  au  seiu  des  nuits. 
Au  toit  du  pauvre  il  repand  Pallegresse ; 
A  1'opulence  il  sauve  des  ennuis. 
Mais  quel  spectacle  attriste  son  langage  ? 
Tout  s'eugloutit,  et  gloire  et  liberte  : 
Comme  un  pecheur  qui  rentre  epouvante, 
II  vient  au  port  raconter  leur  naufrage." 
Et  puis  la  fee,  avec  de  gais  refrains, 
Calmait  le  cri  de  mes  premiers  chagrins. 

Le  vieux  tailleur  s'ecrie :  "  Eh  quoi !  ma  fille 
Ne  m'a  donne  qu'un  faiseur  de  chansons ! 
Mieux  jour  et  nuit  vaudrait  tenir  Paiguille 
Que,  faible  echo,  mourir  en  de  vains  sons." 
"  Va,"  dit  la  fee,  "  a  tort  tu  t'en  alarmes ; 
De  grands  talents  ont  de  moins  beaux  succes. 
Ses  chants  legers  seront  chers  aux  Franfais, 
Et  du  proscrit  adouciront  les  larmes." 
Et  puis  la  fee,  avec  de  gais  refrains, 
Calmait  le  cri  de  mes  premiers  chagrins. 


13E1UNGER.  227 

Amis,  hier,  j'etais  faible  et  morose, 

L'aimable  fes  apparait  a  mes  yeux. 

Ses  doigts  distraits  effeuillent  une  rose ; 

Elle  me  dit :   "  Tu  te  vois  deja  vieux. 

Tel  qu'aux  deserts  parfois  brille  un  mirage, 

Aux  ccEurs  vieillis  s'offre  un  doux  souvenir. 

Pour  te  feter  tes  amis  vont  s'unir : 

Longtemps  pres  d'eux  revis  dans  un  autre  age." 

Et  puis  la  fee,  avec  de  gais  refrains, 

Comms  autrefois  dissipa  mes  chagrins. 


LE   PIGEON   MESSAGER. 

L'ai  brillait,  et  rna  jeune  niaitresse 
Chantait  les  dieux  dans  la  Grece  oublies. 
Nous  comparions  uotre  France  a  la  Grece, 
Quand  un  pigeon  vient  s'abattre  a  nos  pieds. 
Noeris  decouvre  un  billet  sous  son  aile : 
II  le  portait  vers  des  foyers  cheris. 
Bois  dans  ma  coupe,  6  messager  fidele ! 
Et  dors  en  paix  sur  le  sein  de  Noeris. 

II  est  tornbe,  las  d'iin  trop  long  voyage ; 
Rendons-lui  vite  et  force  et  liberte. 
D'un  trafiquant  remplit-il  le  message  ? 
Va-t-il  d'amour  parler  a  la  beaute  ? 
Peut-etre  il  porte  an  nid  qui  le  rappelle 
Les  derniers  voaux  d'infortunes  proscrits. 
Bois  dans  ma  coupe,  6  messager  fidele  ! 
Et  dors  en  paix  sur  le  sein  de  Nceris. 

Mais  du  billet  quelques  mots  me  font  croire 
Qu'il  est  en  France  a  des  Grecs  apporte. 
II  vient  d'Athenes ;  il  doit  parler  de  gloire : 
Lisons-le  done  par  droit  de  parente. 
Athenes  est  libre !  amis !  quelle  nouvelle ! 
Que  de  lauriers  tout  a  coup  refleuris  ! 


228  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Bois  dans  ma  coupe,  6  messager  fidele ! 
Et  dors  en  paix  sur  le  sein  de  Nceris. 

Athenes  est  libre  !  ah !  buvons  a  la  Grece : 
Noeris,  voici  de  uouveaux  demi-dieux. 
L'Europe  en  vain,  tremblaute  de  vieillesse, 
Deslieritait  ces  aines  glorieux. 
Us  sont  vaiuqueurs ;  Athenes,  toujonrs  belle, 
N'est  plus  vou63  au  culte  des  debris. 
Bois  dans  ma  coupe,  6  messager  fidele  ! 
Et  dors  en  paix  sur  le  sein  de  Nceris. 

Athenes  est  libre !  6  muse  des  Pindares ! 
Reprends  ton  sceptre,  et  ta  lyre,  et  ta  voix. 
Athenes  est  libre  en  depit  des  barbares ; 
Athenes  est  libre  en  depit  de  nos  rois. 
Que  1'univers,  toujours  instruit  par  elle, 
Retrouve  encore  Atheues  dans  Paris  ! 
Bois  dans  ma  coupe,  6  messager  fidele ! 
Et  dors  en  paix  sur  le  sein  de  Nceris. 

Beau  voyageur  au  pays  des  Hellenes, 
Repose-toi,  puis  vole  a  tes  amours ; 
Vole,  et,  bientot  reporte  dans  Athenes, 
Reviens  braver  et  tyrans  et  vautours. 
A  tant  de  rois  dout  le  trone  chancelle, 
D'un  peuple  libre  apporte  encor  les  cris. 
Bois  dans  ma  coupe,  6  messager  fidele ! 
Et  dors  en  paix  sur  le  seiu  de  Nceris. 


LA   MALADIE   DU   PAYS. 

Vous  m'avez  dit :  "  A  Paris,  jeune  patre, 
Viens,  suis-nous,  cede  a  tes  nobles  penchants. 
Notre  or,  nos  soins,  1'etude,  le  theatre, 
T'auront  bientot  fait  oublier  les  champs." 
Je  suis  venu ;  mais  voyez  mon  visage : 


BERANGER.  229 

Sous  tant  de  feux  mon  printemps  s'est  fane. 
Ah  !  rendez-moi,  rendez-moi  mon  village, 
Et  la  montagne  ou  je  suis  ne ! 

La  fievre  court,  triste  et  froide,  en  mes  veines ; 
A  vos  desirs  cependant  j'obeis. 
Ces  bals  charmants  ou  les  femmes  sont  reines, 
J'y  raeurs,  helas  !  j'ai  le  mal  du  pays. 
En  vain  1' etude  a  poli  mon  langage  ; 
Vos  arts  en  vain  out  ebloui  mes  yeux. 
Ah !  rendez-moi,  rendez-moi  mou  village, 
Et  ses  dimanches  si  joyeux ! 

Avec  raison  vous  meprisez  nos  veilles, 
Nos  vieux  recits  et  nos  chants  si  grossiers. 
De  la  feerie  egalaut  les  merveilles, 
Votre  opera  confondrait  nos  sorciers. 
Au  Saint  des  saints  le  ciel  rendant  hommage 
De  vos  concerts  doit  emprunter  les  sons. 
Ah !  rendez-moi,  rendez-inoi  mon  village, 
Et  sa  veillee  et  ses  chansons ! 

Nos  toits  obscurs,  notre  eglise  qui  croule, 
M'ont  a  moi-meme  inspire  des  dedains. 
Des  monuments  j 'admire  ici  la  foule, 
Surtout  ca  Louvre  et  ses  pompeux  jardins. 
Palais  magique,  on  dirait  un  mirage 
Que  le  soleil  colore  a  son  eoucher. 
Ah !  rendez-moi,  rendez-moi  mon  village, 
Et  ses  chaumes  et  son  clocher ! 

Convertissez  le  sauvage  idolatre : 
Pres  de  mourir,  il  retoume  a  ses  dieux. 
La-bas,  mon  chien  m'attend  aupres  de  1'atre ; 
Ma  mere  en  pleurs  repense  a  nos  adieux. 
J'ai  vu  cent  fois  1'avalanche  et  1'orage, 
L'ours  et  les  loups  fondre  sur  mes  brebis. 
Ah !  rendez-moi,  rendez-moi  mon  village, 
Et  la  houlette  et  le  pain  bis. 


230  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Qu'entends-je,  6  ciel !  pour  moi  rempli  d'alarmes  ? 
"  Pars,"  dites-vous,  "  demain  pars  au  re  veil. 
C'est  1'air  natal  qui  sechera  tes  larmes ; 
Va  refleurir  a  ton  premier  soleil." 
Adieu,  Paris,  doux  et  brillant  rivage, 
Oil  1'etranger  reste  comme  enehaine. 
Ah !  je  revois,  je  revois  mon  village, 
Et  la  montagne  ou  je  suis  rie. 


LE   VOYAGE   IMAGINAIRE. 

L'Automne  accourt,  et  sur  son  aile  humide 
M'apporte  encor  de  nouvelles  douleurs. 
Toujours  souffrant,  toujours  pauvre  et  tiniide, 
De  ma  gaiete  je  vois  palir  les  fleurs. 
Arrachez-moi  des  fanges  de  Lutece  ; 
Sous  un  beau  ciel  mes  yeux  devaient  s'ouvrir. 
Tout  jeune  aussi,  je  revais  a  la  Grece ; 
C'est  la,  c'est  la  que  je  voudrais  mourir. 

En  vain  faut-il  qu'on  me  traduise  Homere. 
Oui,  je  fus  Grec ;  Pythagore  a  raison. 
Sous  Pericles  j'eus  Athenes  pour  mere ; 
Je  visitai  Socrate  en  sa  prison. 
De  Phidias  j'encensai  les  merveilles ; 
De  1'Ilissus  j'ai  vu  les  bords  fleurir. 
J'ai  sur  1'Hymete  eveille  les  abeilles ; 
C'est  la,  c'est  la  que  je  voudrais  mourir. 

Dieux  !  qu'un  seul  jour,  eblouissant  ma  vue, 

Ce  beau  soleil  me  rechauffe  le  cceur ! 

La  Liberte,  que  de  loin  je  salue, 

Me  crie :    "  Accours  !     Thrasybule  est  vainqueur. 

Partons !  partons !  la  barque  est  preparee. 

Mer,  en  ton  sein  garde-moi  de  perir. 

Laisse  ma  muse  aborder  au  Piree  : 

C'est  la,  c'est  la  que  je  voudrais  mourir. 


BER  ANGER.  231 

II  est  bieu  doux,  le  ciel  de  1' Italic ; 

Mais  1'esclavage  en  obscurcit  1'azur. 

Vogue  plus  loin,  nocher,  je  t'en  supplie ; 

Vogue  ou  la-bas  renait  un  jour  si  pur. 

Quels  sont  ces  Hots  ?  quel  est  ce  roc  sauvage  ? 

Quel  sol  brillant  a  mes  yeux  vient  s'offrir  ? 

La  tyrannic  expire  sur  la  plage  ; 

C'est  la,  c'est  la  que  je  voudrais  mourir. 

Daignez  au  port  accueillir  un  barbare, 
Vierges  d'Atlienes ;  encouragez  ma  voix. 
Pour  vos  climats  je  quitte  un  ciel  avare 
Oil  le  genie  est  1'esclave  des  rois. 
Sauvez  ma  lyre,  elle  est  persecutee ; 
Et,  si  mes  chants  pouvaient  vous  attendrir, 
Melez  ma  cendre  aux  cendres  de  Tyrtee  : 
Sous  ce  baau  ciel  je  suis  venu  mourir. 


DENONCIATION. 

EN  FORME  D'IMPROMPTU.       \ 

On  m'a  denonce,  je  denonce  ; 
Oui,  je  denonce  des  couplets. 
La  gaite  de  1'auteur  annonca 
Qu'il  peut  figurer  au  Palais  ; 
On  voit,  a  1'air  dont  il  vous  traite, 
Que  cant  fois  il  vous  persifla. 
Messieurs  les  juges,  qu'on  arrete, 
Qu'on  arrete  cet  homme-Ia. 

II  pretend  rire  des  entraves 
Qu'a  la  presse  1'on  veut  donner. 
II  croit  a  la  gloire  des  braves : 
Pourriez-vous  le  lui  pardonner  ? 
II  ose  vanter  la  musette 
Qui  dans  leurs  maux  les  consola. 
Messieurs  les  juges,  qu'on  arrete, 
Qu'on  arrete  cet  homme-la. 


232  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

H  prodigue  k  flatterie 
A  ceux  qui  sont  persecutes ; 
II  pourrait  chanter  la  patrie, 
C'est  uu  grand  tort,  vous  le  sentez. 
De  1'esprit  qu'a  sa  muse  il  prete 
Vengez-vous  sur  1'esprit  qu'il  a. 
Messieurs  les  juges,  qu'on  arrete, 
Qu'on  arrete  cet  homme-la. 


ADIEUX  A   LA   CAMPAGNE. 

Soleil  si  doux  au  declin  de  1'automne, 
Arbres  jaunis,  je  viens  vous  voir  encor. 
N'esperons  plus  que  la  haine  pardonne 
A  mes  chansons  leur  trop  rapide  essor. 
Dans  cat  asile,  ou  reviendra  Zephire, 
J'ai  tout  reve,  raeme  un  nom  glorieux. 
Ciel  vaste  et  pur,  daigne  encor  me  sourire ; 
lichos  des  bois,  repetez  mes  adieux. 

Comme  1'oiseau,  libre  sous  la  feuillee, 
Que  u'ai-je  ici  laisse  mourir  mes  chants ! 
Mais  de  grandeurs  la  France  depouillee 
Courbait  son  front  sous  le  joug  des  mechants. 
Je  leur  Ian9ai  les  traits  de  la  satire ; 
Pour  mon  bonheur  1'amour  m'inspirait  mieux. 
Ciel  vaste  et  pur,  daigne  encor  me  sourire ; 
fichos  des  bois,  repetez  mes  adieux. 

Deja  leur  raga  atteint  mon  indigence ; 

Au  tribunal  ils  trainent  ma  gaiet^ : 

D'un  masque  saint  ils  couvrent  leur  vengeance : 

Rougiraient-ils  devant  ma  probite"  ? 

Ah !  Dieu  n'a  point  leur  coeur  pour  me  maudire : 

L'iutolerance  est  fille  des  faux  dieux. 

Ciel  vaste  et  pur,  daigne  encor  me  sourire ; 

£chos  des  bois,  repetez  mes  adieux. 


BERANGER.  233 

Sur  des  tombeaux  si  j'evoque  la  Gloire, 
Si  j'ai  prie  pour  d'illustres  soldats, 
Ai-je  a  prix  d'or,  aux  pieds  de  la  Victoire, 
Encourage  le  ineurtre  des  litats  ? 
Ce  n'etait  point  le  soleil  de  PEmpire 
Qu'a  son  lever  je  chautais  dans  ces  lieux. 
Ciel  vaste  et  pur,  daigne  encor  me  sourire ; 
Iichos  des  bois,  repetez  mes  adieux. 

Que,  dans  1'espoir  d'humilier  ma  vie, 
Bellart  s'amuse  a  mesurer  mes  fers ; 
Meme  aux  regards  de  la  France  asservie 
Un  noir  cachot  peut  illustrer  mes  vers. 
A  ses  barreaux  je  suspendrai  ma  lyre, 
La  Renommee  y  jettera  les  yeux. 
Ciel  vaste  et  pur,  daigne  encor  me  sourire ; 
Echos  des  bois,  repetez  mes  adieux. 

Sur  ma  prison  vienne  au  moins  Philomele ! 
Jadis  un  roi  causa  tous  ses  mallieurs. 
Partons :  j'entends  le  geolier  qui  m'appelle. 
Adieu  Iss  champs,  les  eaux,  Iss  pres,  les  fleurs. 
Mes  fers  sont  prets  :  la  liberte  m'inspire ; 
Je  vais  chanter  son  hymne  glorieux. 
Ciel  vaste  et  pur,  daigne  encor  me  sourire ; 
Echos  des  bois,  repetez  mes  adieux. 


LA   PAUVRE   FEMME. 

II  neige,  il  neige,  et  la,  devaut  1'eglise, 

Tine  vieille  prie  a  genoux. 
Sous  ses  haillons  ou  s'eugouifre  la  bise, 

C'est  du  pain  qu'elle  attend  de  nous. 
Seule,  a  tatons,  au  parvis  Notre-Dame, 

Elle  vient,  hiver  comme  etc ; 
Elle  est  aveugle,  helas  !  la  pauvre  famme  : 

Ah  !  faisous-lui  la  charite. 


234  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Savez-vous  bien  ce  que  fut  cette  vieille 

Au  teiut  have,  aux  traits  amaigris  ? 
D'un  grand  spectacle  autrefois  la  merveille, 

Ses  chants  ravissaient  tout  Paris. 
Les  jeunes  gens,  dans  le  rire  ou  les  larmes, 

S'exaltaieut  devaut  sa  beaute ; 
Tous,  ils  out  du  des  reves  a  ses  charmes. 

Ah !  faisons-lui  la  charite. 

Combien  de  fois,  s'eloignant  du  theatre 

Au  pas  presse  de  ses  chevaux, 
Elle  entendit  uue  foule  idolatre 

La  poursuivre  de  ses  bravos  ! 
Pour  Peulever  au  char  qui  la  trausporte, 

Pour  la  rendre  a  la  volupte, 
Que  de  rivaux  1'attendirent  a  sa  porte ! 

Ah !  faisons-lui  ia  charite. 

Quand  tous  les  arts  lui  tressaient  des  couronnes, 

Qu'elle  avait  un  pompeux  sejour ! 
Que  de  cristaux,  de  bronzes,  de  colonues, 

Tributs  de  1'amour  a  1'amour  ! 
Dans  ses  banquets,  que  de  muses  fideles 

Au  vin  de  sa  prosperite  ! 
Tous  les  palais  ont  leurs  nids  d'hirondelles. 

Ah  !  faisons-lui  la  charite. 

Revers  affreux  !  un  jour  la  maladie 

£teiut  ses  yeux,  brise  sa  voix, 
Et  bientot,  seule  et  pauvre,  elle  mendie 

Ou,  depuis  vingt  ans,  je  la  vois. 
Aucune  main  n'eut  mieux  1'art  de  repandre 

Plus  d'or  avec  plus  de  bonte 
Que  cette  main  qu'elle  hesite  a  nous  teudre : 

Ah !  faisons-lui  la  charite. 

Le  froid  redouble  :  6  douleur !  6  misere  ! 
Tous  ses  membres  sont  engourdis  j 


BVRANGER.  23  5 

Ses  doigts  out  peine  a  tenir  Ic  rosaire 

Qui  1'eut  fait  sourire  jadis. 
Sous  taut  de  maux  si  sou  cceur  tendre  encore 

Peut  se  nourrir  de  piete, 
Pour  qu'il  ait  foi  dans  le  ciel  qu'elle  implore, 

Ah !  faisons-lui  la  charite. 


LES   VIOLETTES. 

"  Helas  !  violettes  charinantes, 

Vous  vous  hatez  trop  de  fleurir. 

Au  soleil  ces  neiges  fumantes, 

Le  verglas  peut  les  recouvrir ; 

Mars  nous  garde  encor  des  tourmentes. 

Naissez-vous  aussi  pour  souffrir  ?  " 

"  Beuis  le  ciel  qui  uous  ordoime 
D'eclore  en  depit  des  glacons. 
La  pauvre  Laure,  enfant  si  bonne, 
Va  nous  chercher  dans  ces  buissons : 
A  souhait  pour  qu'elle  y  moissonne, 
En  grelottant  nous  fleurissons." 

"  Douces  fleurs,  quelle  est  cette  fille  ?  " 

"  Une  orpheline  qui  nourrit 

Ceux  qui  se  sont  faits  sa  faraille, 

Vend  des  fleurs  quand  le  ciel  sourit, 

Lasse  la  quenouille  et  1'aiguille, 

Ou  gla'ne  aux  champs  que  Dieu  murit. " 

"  Ce  matin,  des  la  pale  aurore, 

Un  ange  a  passe  par  ici. 

II  a  dit :  '  Enrichissez  Laure ; 

Le  pain  manque,  et  Laure  en  souci 

Va  venir ;  hatez-vous  d'eclore.' 

L'ange  a  dit  vrai,  car  la  voici." 


236  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


COUPLET. 

J'ai  suivi  plus  d'enterrements 
Que  de  noces  et  de  baptemes ; 
J'ai  distrait  bien  des  coeurs  aimants 
Des  maux  qu'ils  aggravaieut  eux-memes. 
Mon  Dieu,  vous  m'avez  bien  dote  : 
Je  n'ai  ni  force  ni  sagesse ; 
Mais  je  possede  une  gaiete 
Qui  n' offense  point  la  tristesse. 


CINQUANTE   ANS. 

Pourquoi  ces  fleurs  ?  est-ce  ma  fete  ? 
Non ;  ce  bouquet  vient  m'annoncer 
Qu'un  demi-siecle  sur  ma  tete 
Aclicve  aujourd'hui  de  passer. 
Oh !  combien  nos  jours  sont  rapides ! 
Oh !  combien  j'ai  perdu  d'instauts  ! 
Oh !  combien  je  me  sens  de  rides  ! 
Helas  !  he  las !  j'ai  cinquante  ans. 

A  cet  age  tout  nous  echappe  ; 
Le  fruit  meurt  sur  1'arbre  jauni. 
Mais  a  ma  porte  quelqu'un  frappe ; 
N'ouvrons  point :  mon  role  est  fini. 
C'est,  je  gage,  un  docteur  qui  jette 
Sa  carte,  ou  s'est  loge  le  TempS. 
Jadis  j'aurais  dit :  "  C'est  Lisette  ! " 
Helas  !  helas  !  j'ai  cinquante  ans. 

En  maux  cuisants  vieillesse  abonde : 
C'est  la  goutte  qui  nous  meurtrit ; 
La  cecite,  prison  profonde ; 
La  surdite,  dont  chacun  rit. 
Puis  la  raison,  lampe  qui  baisse, 


BEE ANGER.  237 

N'a  plus  que  des  feux  tremblotants. 
Enfants,  honorez  la  vieillesse ! 
Helas !  helas  !  j'ai  cinquante  ans. 

Ciel !  j'enteuds  la  Mort,  qui,  joyeuse, 
Arrive  en  se  frottant  les  mains, 
A  ma  porte  la  fossoyeuse 
Frappe ;  adieu,  messieurs  les  humains 
En  bas,  guerre,  famine  et  peste ; 
En  haut,  plus  d'astres  eclatants. 
Ouvrons,  tandis  que  Dieu  me  reste 
Helas !  helas !  j'ai  cinquante  ans. 

Mais  non ;  c'est  vous !  vous,  jeune  amie, 
Soeur  de  charite  des  amours  ! 
Vous  tirez  mon  ame  endormie 
Du  cauchemar  des  mauvais  jours. 
Semant  les  roses  de  votre  age 
Partout,  comme  fait  le  printemps, 
Parfumez  les  reves  d'un  sage. 
Helas !  helas !  j'ai  cinquante  ans. 


LA   PETITE   FEE. 

Enfants,  il  etait  une  fois 
Une  fee  appelee  Urgande ; 
Grande  a  peine  de  quatre  doigts, 
Mais  de  bont.e  vraiment  bien  grande. 
De  sa  baguette  un  ou  deux  coups 
Donnaient  felicite  parfaite. 
Ah !  bonne  fee,  enseignez-nous 
Oil  vous  cachez  votre  baguette ! 

Dans  une  conque  de  saphir, 
De  huit  papillons  attelee, 
Elle  passait  comme  un  zephyr, 
Et  la  terre  etait  consolee. 


238  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Les  raisins  murissaient  plus  doux ; 
Chaque  moisson  etait  complete. 
Ah !  bonne  fee,  enseignez-nous 
Ou  vous  cachez  votre  baguette  ! 

C'etait  la  marraiue  d'un  roi 

Dont  elle  creait  les  ministres ; 

Braves  gens  soumis  a,  la  loi, 

Qui  laissaient  voir  dans  leurs  vegistres. 

Du  bercail  ils  chassaient  les  loups 

Sans  abuser  de  la  houlette. 

Ah!  bonne  fee,  enseignez-nous 

Oil  vous  cachez  votre  baguette  ! 

Les  juges,  sous  ce  roi  puissant, 
Etaient  1'organe  de  la  fee ; 
Et  par  eux  jamais  1'innocent 
Ne  voyait  sa  plainte  etouffee. 
Jamais  pour  1'erreur  a  geuoux 
La  clemence  n'etait  muette. 
Ah !  bonne  fee,  enseignez-nous 
Oil  vous  cachez  votre  baguette ! 

Pour  que  son  filleul  fut  beui, 
Elle  avait  touche  sa  couronue ; 
II  voyait  tout  sou  peuple  uni, 
Pret  a  mourir  pour  sa  persoune. 
S'il  venait  des  voisins  jaloux, 
On  les  foryait  a  la  retraite. 
Ah !  bonne  fee,  enseignez-nous 
Oil  vous  cachez  votre  baguette ! 

Dans  un  beau  palais  de  cristal, 
Helas !   Urgande  est  retiree. 
En  Amerique  tout  va  mal ; 
Au  plus  fort  1'Asie  est  livree. 
Nous  eprouvons  un  sort  plus  doux ; 
Mais  pourtant,  si  bien  qu'on  nous  traite, 
Ah !  bonne  fee,  enseignez-nous 
Ou  vous  cachez  votre  baguette  ! 


BE  RANGER.  239 


MON   PETIT   COIN. 

Non,  le  monde  ne  peut  me  plaire : 
Dans  mon  coin  retournons  rever. 
Mes  amis,  de  votre  galere 
Un  forcat  vient  de  se  sauver. 
Dans  le  desert  que  je  me  trace, 
Je  fuis,  lib  re  com  me  un  Bedouin. 
Mes  amis,  laissez-moi,  de  grace, 
Laissez-moi  dans  mon  petit  coin. 

La,  du  pouvoir  bravant  les  armes, 
Je  pese  et  iios  fers  et  nos  droits ; 
Sur  les  peuplcs  versant  des  larmes, 
Je  juge  et  condamne  les  rois. 
Je  prophetise  avec  audace ; 
L'avenir  me  sourit  de  loin. 
Mes  amis,  laissez-moi,  de  grace, 
Laissez-moi  dans  mon  petit  com. 

La,  j'ai  la  baguette  des  fees ; 
A  faire  le  bien  je  me  plais ; 
J'eleve  de  nobles  trophees; 
Je  trausporte  an  loin  des  palais. 
Sur  le  trone  ceux  que  je  place 
D'etre  aimes  sentent  le  besoin. 
Mes  amis,  laissez-moi,  de  grace, 
Laissez-moi  dans  mou  petit  coin. 

C'est  la  que  mon  ame  a  des  ailes : 
Je  vole,  et,  joyeux  seraphin, 
Je  vois  aux  flammes  eternelles 
Nos  rois  precipites  sans  fin. 
Un  seul  echappe  de  leur  race ; 
De  sa  gloire  je  suis  tcmoin. 
Mes  amis,  laissez-moi,  de  grace, 
Laissez-moi  dans  mon  petit  coin. 


240  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Je  forme  ainsi  pour  ma  patrie 
Des  yceux  que  le  eiel  entend  bien. 
Respectez  done  ma  reverie : 
Votre  monde  lie  me  vaut  rien. 
De  mes  jours  files  au  Parnasse 
Daignent  les  Muses  prendre  soin ! 
Mes  amis,  laissez-moi,  de  grace, 
Laissez-moi  dans  mon  petit  coin. 

LE  MARQUIS  DE  CARABAS. 

Voyez  ce  vieux  marquis 
Nous  traiter  en  peuple  conquis ; 

Son  coursier  decliarne 
De  loin  cliez  nous  1'a  ramene. 
Vers  son  vieux  castel 
Ce  noble  mortel 
Marche  en  brandissant 
Un  sabre  innocent. 
Chapeau  bas !  chapeau  bas ! 
Gloire  au  marquis  de  Carabas ! 

Aumoniers,  chatelains, 
Yassaux,  vavassaux  et  vilains, 

C'est  moi,  dit-il,  c'est  moi 
Qui  seul  ai  retabli  mon  roi. 
Mais  s'il  ne  me  rend 
Les  droits  de  mon  rang, 
Avec  moi,  corbleu  I 
II  verra  beau  jeu. 

Pour  me  calomnier, 
Bien  qu'on  ait  parle  d'un  meunier, 

Ma  famille  ent  pour  cbef 
TJn  des  fils  de  Pepin  le  Bref. 
IXapres  mon  blason, 
Je  crois  ma  maison 
Plus  noble,  ma  foi, 
Que  celle  du  roi. 


BERANGER.  241 

Qui  me  resisterait  ? 
La  marquise  a  le  tabouret. 

Pour  etre  eveque  un  jour 
Mon  dernier  fils  suivra  la  cour. 
Mou  fils  le  baron, 
Quoique  uu  peu  poltron, 
Veut  avoir  des  croix : 
II  en  aura  trois. 

Vivons  done  en  repos. 
Mais  Ton  m'ose  parler  d'impots  ! 

A  l'E"tat,  pour  son  bien, 
Un  gentilliomme  ne  doit  rien. 
Grace  a  mes  creneaux, 
A  mes  arsenaux, 
Je  puis  an  prefet 
Dire  un  peu  sou  fait. 

Pretres  que  nous  vengeons, 
Levez  la  dime,  et  partageons ; 

Et  toi,  peuple  animal, 
Porte  encor  le  bat  feodal. 
Seuls  nous  chasserons, 
Et  tous  vos  tendrons 
Subiront  1'honneur 
Du  droit  du  seigneur. 

Cure,  fais  ton  devoir, 
Remplis  pour  moi  ton  encensoir. 

Vous,  pages  et  varlets, 
Guerre  aux  vilains,  et  rossez-les ! 
Que  de  mes  aieux 
Ces  droit  s  glorieux 
Passent  tout  entiers 
A  mes  heritiers. 
Chapeau  bas !  chapeau  bas ! 
Gloire  au  marquis  de  Carabas  ! 
11  p 


242  3L4XUJL   OF  FRENCH  POETRY. 


LES   GRANDS   PROJETS. 

J'ai  le  sujet  d'un  poeme  heroique ; 
Qu'avant  dix  aus  le  monde  en  soit  dote. 
Oui,  le  front  ceint  de  la  couronne  epique, 
Dans  1'avenir  fondons  ma  royaute. 

Mais  mon  sujet  prete  a  la  tragedie ; 
J'y  pourrais  prendre  un  plus  rapide  essor. 
Dialoguons,  et  ma  piece  applaudie 
M'enivrera  d'honneurs,  de  gloire  et  d'or. 

La  tragedie  est  un  bien  long  ouvrage ; 
L'ode  au  sujet  comme  a  moi  convient  mieux. 
Eiche  d'encens,  elle  en  fait  le  partage 
Aux  rois  d'abord,  et,  s'il  en  reste,  aux  dieux. 

Mais  1'ode  exige  un  trop  grand  flux  de  style ; 
Mieux  vaut  traiter  mon  sujet  en  chanson. 
Dormez  en  paix,  Pindare,  Homere,  Escliyle ; 
J'ai  reve  d'aigle  et  m'eveille  pinson. 

Sans  s'amoindrir  quel  grand  projet  s'acheve  ? 
Plus  d'un  genie  a  du  manquer  d' entrain. 
Ainsi  de  tout.     Tel  qui  restreiut  son  reve 
A  des  chansons,  laisse  a  peine  un  quatrain. 


MA   CONTEMPORAINE. 

COUPLET. 
ECBIT  SUB  L'ALBUM  DE  MADAME  M***. 

Vous  vous  vantez  d'avoir  mon  age : 
Sachez  que  1' Amour  n'en  croit  rien. 
Jadis  les  Parques  ont,  je  gage, 
Mele  votre  fil  et  le  mien. 


BLRAXGER.  243 

Au  hasard  alors  ces  matrones 
Faisant  deux  lots  de  notre  temps, 
J'eus  les  hivers  et  les  autoraues, 
Vous  les  etes  et  les  priiitemps. 


LE   MALADE. 

Un  mal  cuisaut  declare  ma  poitrine, 

Ma  faible  voix  s'eteiut  dans  les  douleurs ; 

Et  tout  renait,  et  deja  1'aubepine 

A  vu  1'abeille  accourir  a  ses  fleurs. 

Dieu  d'un  sourire  a  beni  la  nature ; 

Dans  leur  splendeur  les  cieux  vont  eclater. 

Revieus,  ma  voix,  faible,  mais  douce  et  pure  : 

II  est  encor  de  beaux  jours  a  chauter. 

Mon  Esculape  a  renverse  mou  verre : 
Plus  de  gaiete  !  mou  front  se  rembrunit ; 
Mais  vient  1'Amour  et  le  mois  qu'il  prefere  : 
Deja  1'oiseau  butine  pour  son  nid. 
Des  voluptes  le  torrent  va  s'epaudre 
Sur  runivers,  qui  semblait  vegeter. 
Reviens,  ma  voix,  faible,  mais  toujours  tendre : 
II  est  encor  des  plaisirs  a  chanter. 

Pour  mon  pays  que  de  chansons  encore ! 
D'un  lache  oubli  vengeons  les  trois  couleurs ; 
De  nouveaux  noms  la  France  se  decore ; 
A  1'aigle  eteint  nous  redevons  des  pleurs. 
Que  de  perils  la  tribune  orageuse 
Offre  aux  vertus  qui  Posent  aifronter ! 
Revieus,  ma  voix,  faible,  mais  courageuse  : 
II  est  eucor  des  gloires  a  chanter. 

Puis  j'entrevois  la  liber te  bannie ; 
Elle  revient :  despotes,  a  genoux ! 
Pour  Petouffer,  -en  vain  la  tyrannic 
Fait  signe  au  Nord  de  deborder  sur  nous. 


244  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

L'ours  effraye  regagne  sa  taniere, 
Loin  du  soleil  qu'il  voulait  disputer. 
Reviens,  ma  voix,  faible,  mais  libre  et  fiere : 
II  est  encor  un  triomphe  a  chanter. 

%     Que  dis-je  ?  helas  !  oui,  la  terre  s'eveille, 
Belle  et  paree,  au  souffle  du  printemps, 
Mais  dans  uos  coeurs  le  courage  sommeille ; 
Charge  de  fers,  chacun  se  dit :  J'attends  ! 
La  Grece  expire,  et  1'Europe  est  tremblaute ; 
Seuls,  uos  pleurs  seuls  osent  se  revolter. 
Reviens,  ma  voix,  faible,  mais  cousolaute : 
II  est  eucor  des  martyrs  a  chauter. 


LE   TOMBEAU   DE   MANUEL. 

Tout  est  fiui ;  la  foule  se  disperse ; 
A  son  cercueil  un  peuple  a  dit  adieu, 
Et  1'Amitie  des  larmes  qu'elle  verse 
Ne  fera  plus  confidence  qu'a  Dieu. 
J'entends  sur  lui  la  terre  qui  retombe. 
Helas  !    Francois,  vous  1'allez  oublier. 
A  vos  enfauts  pour  iudiquer  sa  tombe, 
Pretez  secours  au  pauvre  chansonuier. 

Je  quete  ici,  pour  honorer  les  restes 
D'un  citoyen,  votre  plus  ferme  appui. 
J'eus  le  secret  de  ses  vertus  modestes : 
Bras,  tete  et  co3ur,  tout  etait  peuple  en  lui. 
L'humble  tombeau  qui  sied  a  sa  depouille 
Est  par  nous  tous  un  tribut  a  payer. 
Prcs  de  sa  fosse  un  ami  s'agenouille : 
Pretez  secours  au  pauvre  chansounier. 

Mon  coeur  lui  doit  ces  soins  pieux  et  tendres. 
Voila  douze  ans  qu'en  des  jours  desastreux, 
Sur  les  debris  de  la  patrie  en  ceudres, 
Nous  nous  etions  rencontres  tous  les  deux. 


BERANGER.  245 

Moi,  je  chantais ;  lui,  veteran  d'Arcole, 
Sourit  au  luth  veugeur  d'uu  vieux  laurier. 
Grace  a  vos  doiis,  qu'uii  tombeau  me  console : 
Pretez  secours  au  pauvre  chansonnier. 

L'ambition  n'effleurait  point  sa  vie ; 
Mais,  meme  aux  champs,  revant  un  beau  trepas, 
II  ecoutait  si  la  France  asservie, 
En  appelant,  ne  se  reveillait  pas. 
Centre  la  mort  j'aurais  eu  son  courage, 
Quand  sur  sou  bras  je  pouvais  m'appuyer. 
Ma  voix  pour  lui  demande  un  peu  d'ombrage : 
Pretez  secours  au  pauvre  chansonnier. 

Centre  un  pouvoir  qui  de  no'us  se  separe 
Son  eloquence  a  toujours  combattu. 
Ce  n'etait  pas  la  foudre  qui  s'egare ; 
C'etait  un  glaive  aux  mains  de  la  Vertu. 
De  la  tribune  on  1'arrache ;  il  en  tombe 
Entre  les  bras  d'un  peuple  tout  eutier. 
La  haine  est  la ;  defendous  bien  sa  tombe  : 
Pretez  secours  au  pauvre  chansonnier. 

Tu  Poublias,  peuple  encore  trop  volage, 
Sitot  qu'a  1'ombre  il  gouta  le  repos. 
Mais,  noble  esquif  mis  a  sec  sur  la  plage, 
II  dut  compter  sur  le  retour  des  flots. 
La  seule  mort  troubla  la  solitude 
Ou  mes  chansons  accouraient  1'egayer. 
Pour  effacer  quatre  ans  d'ingratitude, 
Pretez  secours  au  pauvre  chansonnier. 

Oui,  qu'un  tombeau  temoigne  de  nos  larmes. 
Assistez-moi,  vous  pour  qui  j'ai  chant  e 
Paix  et  Concorde  au  bruit  sanglant  des  armes, 
Et  soas  le  joug  espoir  et  liberte. 
Payez  mes  chants  doux  a  votre  memoire ; 
Je  tends  la  main  au.  plus  humble  denier. 
De  Manuel  pour  consacrer  la  gloire, 
Pretez  secours  au  pauvre  chansonnier. 


246  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


PLUS   D'OISEAUX. 

Je  cultivais  un  coin  de  terre 

Dont  les  ombrages  m'enchantaient. 

La,  quand  je  rimais  solitaire, 

Dans  mes  vers  mille  oiseaux  chantaisnt. 

Me  voila  vieux ;  plus  rien  n'eveille 

Ces  bosquets  jadis  si  peuples. 

En  vain  1'echo  prete  1'oreille : 

Tous  les  oiseaux  sont  envoles. 

Quel  est,  dites-vous,  ce  domaine  ? 
Eh !  mes  amis,  c'est  la  chanson, 
Ou  mon  vieil  esprit,  hors  d'haleine, 
Court  battre  en  vain  chaque  buisson. 
De  mes  ans  sur  1'enclos  modeste 
Les  frimas  sont  accumules ; 
Pas  un  roitelet  ne  me  reste. 
Tous  les  oiseaux  sont  envoles. 

Que  le  riche  etc  se  couronne 
Des  epis  que  nous  attendons ; 
Qu'a  nos  yeux  rougisse  1'automne  ; 
Plus  d'oiseaux  pour  chanter  leurs  dons. 
En  vain  le  printemps  ressuscite 
Les  fleurs  sur  nos  bords  consoles ; 
Lorsqii'a  chanter  1'amour  invite, 
Tous  les  oiseaux  sont  envoles. 

C'est  mon  hiver  qui  les  effraye ; 
Us  ne  reviendront  plus  au  nid. 
J'en  juge  aux  vers  que  je  begaye 
Quand  1'amitie  nous  reunit. 
Autier,  toi  que  mieux  elle  inspire, 
Chante  nos  beaux  jours  ecoules ; 
Trompe  1'echo  pret  a  redire : 
Tous  les  oiseaux  sont  envoles. 


BERANGER. 


MES   FLEURS. 

Modestes  fleurs,  empressez-vous  d'eclore : 
Deja  bien  vieux,  j'ai  hate  de  vous  voir. 
De  votre  eclat,  vite,  egayez  1'aurore : 
De  vos  parfums,  vite,  embaumez  le  soir. 

Fleurir  demain  serait  trop  tard  peut-etre : 
Pour  les  vieillards  tout  flot  cache  un  ecueil. 
Ce  beau  soleil  qui  vous  invite  a  naitre 
Peut,  des  demain,  briller  sur  mon  cercueil. 

Fleurs,  vous  aussi,  vous  avez  vos  souffrances. 
Le  ver  est  la,  le  vent  peut  accourir. 
Moi,  qui  longtemps  ai  vecu  d'esperances, 
Que  de  boutons  j'ai  vus  ue  pas  fleurir ! 

Ne  craignez  pas  que  ma  main  vous  moissonne ; 
Vieux,  je  n'ai  plus  de  bouquets  a  donner. 
De  vous  mon  front  n'attend  plus  de  couronne ; 
Je  pars  en  roi  qu'on  vient  de  detroner. 

Las  du  combat,  des  folles  theories, 
Las  de  nombrer  les  taches  du  soleil, 
Que  n'ai-je  enfin,  sous  vos  tiges  fleuries, 
Un  lit  creuse  pour  mon  dernier  sommeil ! 

Mais,  pres  de  vous,  fleurs  au  tendre  langage, 
Si  de  ma  mort,  ici,  j'atteins  le  jour, 
Puisse  uu  parfum,  souvenir  du  jeune  age, 
Ce  jour  encor  me  reparler  d'amour ! 

Modestes  fleurs,  empressez-vons  d'eclore : 
Deja  bien  vieux,  j'ai  hate  de  vous  voir. 
De  votre  eclat,  vite,  egayez  1'aurore ; 
De  vos  parfums,  vite,  embaumez  le  soir. 


248  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


MILLEVOYE. 

1788-1816. 

CHARLES-HUBERT  MILLEVOYE,  noted  in  French  literature  as  an  ele- 
giac and  descriptive  poet,  was  born  at  Abbeville.  His  poetic  talent  re- 
vealed itself  while  he  was  yet  very  young.  In  spite  of  his  habitual 
melancholy,  —  a  melancholy  which  evidently  had  its  source  in  the  disease 
to  which  he  was  an  early  victim,  —  his  writings  are  not  devoid  of  energy 
and  force,  though  they  are  certainly  more  remarkable  for  their  sweetness 
and  grace.  Millevoye  attained  his  veritable  superiority  in  the  elegy,  a 
species  of  poetry  in  which,  from  the  very  depth  of  the  emotion  evinced, 
slight  negligences  of  style  are  more  excusable  at  least,  even  if  they  do  not 
really  add  to  the  charm. 

"Of  all  our  young  poets,"  says  Sainte-Beuve,  "who  have  not  in  de- 
spair terminated  their  own  lives,  but  have  died  gently  as  by  the  natural 
weariness  of  life,  like  the  flower  whose  term  of  existence  is  passed,  Mille- 
voye seems  to  us  the  most  amiable  and  attractive.  He  sings,  is  gay,  and 
sighs,  and  in  that  sigh  he  passes  away  with  the  autumn  wind,  like  the 
leaf  whose  fall  is  the  theme  of  his  sweet  complaint." 


LA   FLEUR. 

Fleur  mourante  et  solitaire, 
Qui  fut  I'homieur  du  vallon, 
Tes  debris  jonchent  la  terre, 
Disperses  par  1'aquilon. 

La  me  me  faux  nous  moissonne ; 
Nous  cedons  au  meme  Dieu ; 
Uue  feuille  t'abandonne, 
Un  plaisir  nous  dit  adieu. 


Chaque  jour  le  temps  nous  vole 
Un  gout,  une  passion ; 


M1LLEVOYE.  249 

Et  cliaque  instant  qui  s'envole 
Emporte  une  illusion. 

L'homme  perdant  sa  chimere, 
Se  demands  avec  douleur : 
Quelle  est  la  plus  ephemere, 
De  la  vie  ou  de  la  fleur  ? 


LE   LION   DE   FLORENCE. 

De  1'etroite  prison  qui  rassemble  a  grands  frais 

Les  monstres  des  deserts,  les  notes  des  forets, 

Un  lion  s'echappa  :  tout  fuyait  a  sa  vue. 

Dans  le  commun  desordre,  une  mere  eperdue 

Emportait  son  enfant.  .  .  Dieu !  ce  fardeau  cheri, 

De  ses  bras  echappe,  tombe ;  elle  jette  un  cri, 

S'arrete,  et  1'aperpoit  sous  la  dent  affamee. 

Elle  reste  immobile  et  presque  inanimee, 

Le  front  pale,  1'ceil  fixe  et  les  bras  etendus. 

Elle  reprend  ses  sens  un  moment  suspendus ; 

La  frayeur  1'accablait !  la  frayeur  la  ranime ! 

O  prestige  d'amour !  6  delire  sublime  ! 

Elle  tombe  a  genoux :  "  Reiids-moi,  rends-moi  mon  fils ! 

Ce  lion  si  farouche  est  emu  par  ses  cris, 

La  regarde,  s'arrete,  et  la  regarde  encore : 

II  semble  deviner  qu'une  mere  I'implore. 

II  attache  sur  elle  un  ceil  tranquille  et  doux, 

Lui  rend  ce  bien  si  cher,  le  pose  a  ses  genoux, 

Contemple  de  1'enfant  le  paisible  sourire, 

Et  dans  le  fond  des  bois  leutement  se  retire. 


LA   CHUTE   DES   FEUILLES. 

De  la  depouille  de  nos  bois 
L'automne  avait  jonche  la  terre ; 
11* 


250  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Le  bocage  etait  sans  mystere, 
Le  rossignol  etait  sans  voix. 
Triste,  et  mourant  a  son  aurore, 
Un  jeune  malade,  a  pas  lents, 
Parcourait  une  fois  encore 
Le  bois  cher  a  ses  premiers  aus : 

"Bois  que  j'aime,  adieu,  je  succombe : 

Votre  dsuil  a  predit  mon  sort, 

Et  dans  chaque  feuille  qui  tombe 

Je  lis  un  presage  de  mort. 

Fatal  oracle  d'lipidaure, 

Tu  m'as  dit :  '  Les  feuilles  des  bois 

A  tes  yeux  jauniront  encore ; 

Et  c'est  pour  la  derniere  fois. 

La  uuit  du  trepas  t'enviroune  ; 

Plus  pale  que  la  pale  automne, 

Tu  t'incliues  vers  le  tombeau. 

Ta  jeunesse  sera  fletrie 

Avant  1'herbe  de  la  prairie, 

Avant  le  pampre  du  coteau.' 

Et  je  meurs  !    De  sa  froide  haleine 

Un  vent  funeste  m'a  touche, 

Et  mon  hiver  s'est  approche 

Quaud  mon  printemps  s'ecoule  a  peine  ! 

Arbuste  en  un  seul  jour  detruit, 

Quelques  fleurs  faisaient  ma  parure, 

Mais  ma  languissante  verdure 

Ne  laisse  apres  elle  aucun  fruit. 

Tombe,  tombe,  feuille  ephemere ! 

Voile  aux  yeux  ce  triste  chemiu, 

Caclis  au  desespoir  de  ma  mere 

La  place  ou  je  serai  demain. 

Mais  vers  la  solitaire  allee 

Si  mon  amante  desolee 

Venait  pleurer  quand  le  jour  fuit, 

fiveille  par  un  leger  bruit 

Mon  ombre  un  instant  consolee." 


NILLEVOYE.  251 

II  dit,  s'eloigne  .  .  .  et  sans  retour ! 
La  derniere  feuille  qui  tombe 
A  signale  son  dernier  jour. 
Sous  le  chene  on  creusa  sa  tombe, 
Mais  son  amante  ne  vint  pas 
Visiter  la  pierre  isolee  ; 
Et  le  patre  de  la  vallee 
Troubla  seul  du  bruit  de  ses  pas 
Le  silence  du  mausolee. 


LE   POUVOIR   DE   LA   POES1E. 

Jadis  il  fut  des  jours,  favorises  du  ciel, 

Oil  des  ruisseaux  de  lait,  ou  des  fleuves  de  miel, 

Mollemeut  epanclies  aux  vallons  d'Aonie, 

Du  poete  naissant  abreuvaient  le  genie. 

Les  nymphes  d'Helicon,  sur  le  double  coteau, 

Le  soir,  daiisaient  en  choeur  autour  de  son  berceau, 

Lui  versaient  1'ambroisie,  et,  sous  leur  vert  bocage, 

Au  doux  bruit  des  concerts  elevaient  son  jeune  age. 

Sopliocle  eut  des  enfants  dont  les  coeurs  endurcis, 

Empresses  d'envahir  sa  tardive  richesse, 

Comptaient  les  jours  trop  lents  de  sa  longue  vieillesse. 

Us  feigneut  que  leur  pere,  indigne  de  son  art, 

N'agit,  ne  pense  plus,  ne  vit  plus  qu'au  hasard, 

Et  que  de  sa  raison,  par  les  ans  affaiblie, 

Le  flambeau  palissant  s'eteint  -avec  sa  vie : 

Sophocle  est  accuse  par  ses  eufants  ingrats, 

Et  Sophocle  est  conduit  devant  les  magistrats. 

Calme,  parmi  les  flots  d'un  nombreux  auditoire, 

II  s'avance,  escorte  de  soixante  ans  de  gloire. 

On  1'interroge ;  alors,  levant  avec  fierte 

Un  front  ou  luit  deja  son  immortalite  : 

"Entre  mes  fils  et  moi  que  1'equite  prononce. 

Sages  Atheniens,  ecoutez  ma  reponse." 

II  dit,  et  fait  entendre  a  ses  jugas  surpris 


252  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Le  dernier,  le  plus  beau  de  ses  nobles  6crits : 

II  lit  (EDIPE  !   II  lit,  et  sa  froide  vieillesse 

Se  rechauffe  un  instant  des  feux  de  sa  jeunesse. 

Ces  longs  cheveux  blanchis,  cette  imposante  voix, 

Ce  front  qu'un  peuple  emu  couronua  taut  de  fois, 

Portent  dans  tous  les  cceurs  une  terreur  sacree ; 

Le  juge  est  attendri,  la  foule  est  enivrce ; 

Ses  fils  meme,  ses  fils  tombent  a  ses  genoux  : 

Les  pleurs  ont  pronoiice,  le  grand  homme  est  absous. 


LE   TOMBEAU   DU   POETE   PERSAN. 

"  Ta  voix,  Zaide,  est  celle  du  zephire  ; 
D'un  charme  pur  elle  enivre  mes  sens : 
Mais  appreiids-moi  quelle  savaute  lyre 
De  ces  beaux  vers  enfanta  les  accents. 
Oh !  non,  jamais  roses  de  poesie, 
Tresors  charmants  de  grace  et  de  fraicheur, 
De  tels  parfums  n'embaumereut  1'Asie ; 
Ton  baiser  meme  aurait  moins  de  douceur." 

"  De  Benamar  cet  hymne  fut  1'ouvrage, 
Noble  sultan !  chantre  de  la  valeur, 
II  fit  briller  la  consolante  image 
Du  jour  sans  fin  dans  un  moude  meilleur. 
Ses  chants  perdus  furent  sans  recompense : 
II  s'en  alia  vers  les  sables  d'Iran 
Avec  sa  fille,  etoile  d'innocence, 
Toucher  la  lyre  au  bruit  de  Pouragan." 

"  Fidele  emir !  prends  ma  noire  cavale ; 
Ses  pieds  legers  sont  1'aile  de  1'oiseau. 
Vole  au  desert,  plus  prompt  que  la  rafale ; 
A  Benamar  va  porter  cet  anneau. 
Oui,  j'en  atteste  et  la  nuit  et  ses  voiles : 
De  mes  bienfaits  je  pretends  le  combler; 
Du  firmament  les  nombreuses  etoiles 
A  ses  tresors  ne  pourront  s'egaler. 


MILLEVOYR 

"  Que  sur  tes  pas  sa  fille  consolee 

Vienne  avec  lui  former  d'heureux  concerts ! 

Loin  des  regards  cette  palme  isolee 

A  trop  longtemps  fleuri  pour  les  deserts." 

L'emir,  pressant  la  cavale  legere, 

Part  comme  un  trait  qui  s'elance  et  qui  fuit ; 

Et  sur  sa  route  une  jeune  etrangere, 

Pale  et  charmaate,  apparut  vers  la  nuit. 

"  O  voyageur  qui,  seul  et  sans  retraite, 

Cours,  egare  dans  les  sables  d'Iran ! 

Que  cherches-tu  ?  "     "  Je  cherche  le  poete, 

Ce  Benamar,  la  gloire  du  sultan." 

"  O  voyageur !  Benamar  fut  mon  pcre ; 

II  a  cesse  de  vivre  et  de  soufFrir : 

Ces  hauts  cypres  ombragent  sa  poussiere, 

Et  pres  de  lui  j'acheve  de  mourir." 

"  Eleur  de  beaute  !  que  ton  eclat  renaisse ; 
Viens,  sors  enfin  de  ton  obscurite ; 
Viens,  et  pour  toi  que  rayonne  sans  cesse 
L'astre  eclatant  de  la  prosperite  !  " 
"  Tu  vois  la  tombe  oil  veille  ma  tristesse : 
Tel  est  mon  cceur,  il  ne  peut  se  rouvrir. 
Mon  pere  est  mort ;  seul  il  fut  ma  richesse : 
Pauvre  il  vecut,  pauvre  je  veux  mourir." 

Et,  defaillante,  elle  embrasse  en  silence 
Le  sol  funebre,  objet  de  tous  ses  voeux ; 
Et  du  cypres  que  la  brise  balance 
L'ombre  se  mele  au  noir  de  ses  cheveux. 
Sa  voix  mourante  a  son  luth  solitaire 
Confie  encore  un  chant  delicieux ; 
Mais  ce  doux  chant,  commence  sur  la  terre, 
Devait,  helas  !  s'achever  dans  les  cieux. 


254  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 


LA   COLOMBE. 

Colombe  des  amours,  Colombe  messagere, 
Repose  mollement  sous  la  mousse  legere. 

Tes  yeux  se  sont  fermes  a  la  clarte  du  jour, 
Ta  douce  vie,  helas  !  pour  moi  s'est  exhalee. 
Quittant  mon  jeune  ami,  du  fond  de  sa  vallee 
Tu  venais  m'apporter  des  nouvelles  d'amour. 
Le  chasseur  te  per?a  de  la  fleche  mortelle ; 
Je  te  vis  sur  mon  seiu  tomber  en  palpitant ; 
Et,  m'offraut  le  billet  teint  du  sang  de  ton  aile, 
Tu  voulus  me  servir  jusqu'au  dernier  instant. 

Colombe  des  amours,  Colombe  messagere, 
Repose  mollement  sous  la  mousse  legere. 

Non,  je  ne  verrai  plus  les  flots  du  lac  d'azur 

Se  rider  effleures  de  tes  ailes  rapides ; 

Je  ne  te  verrai  plus,  pres  des  saules  humides, 

Lisser  ton  blauc  plumage  aux  rayons  d'un  jour  pur. 

En  vain  tu  derobais  a  1'epine  sauvage 

La  laine,  sous  ton  bee  arrondie  en  berceau :    • 

Tu  ne  seras  point  mere ;  et  1'imparfait  ouvrage 

Tombera,  disperse,  dans  le  cours  du  ruisseau. 

Colombe  des  amours,  Colombe  messagere, 
Repose  mollement  sous  la  mousse  legere. 

Cependant  que  dirai-je  au  ramier,  ton  ami, 
Quand  ce  soir  il  viendra  chercher  sa  bien-aime'e  ? 
Qu'entends-je  ?  un  vol  agile  a  froisse  la  ramee, 
Et  la  feuille  mouvante  a  mollement  fremi. 
C'est  lui !  deja  son  chant  est  le  chant  du  veuvage. 
Fuis,  beau  ramier,  j'ai  vu  le  chasseur  minimum  ; 
Fuis  !  echappe  a  ses  traits  dans  1'ombre  du  image  : 
Ta  Colombe  est  absent*,  et  reviendra  demain. 


MILLEVOYE.  255 

Colombe  des  amours,  Colombe  messagere, 
Repose  mollement  sous  la  mousse  legere. 

L'infortune !  demain  il  saura  son  malheur. 
Deux  jours,  n' attendant  plus,  mais  appelant  encore, 
II  redira  sa  plainte ;  et,  la  troisieme  aurore, 
Laissant  tomber  son  aile,  il  mourra  de  douleur. 
Alors  je  te  rendrai  ta  compagne  fidele, 
Beau  ramier !     Ce  tombeau  se  rouvrira  pour  toi. 
Reunis  a  jamais,  tu  dormiras  pres  d'elle, 
Comme  un  jour  mon  ami  dormira  pres  de  moi. 

Colombe  des  amours,  Colombe  messagere, 
Repose  mollement  sous  la  mousse  legere. 


LA   FEUILLE   DU   CHENE. 

Reposons-nous  sous  la  feuille  du  cheiie. 

Je  vous  dirai  1'histoire  qu'autrefois, 

En  revenant  de  la  cite  prochaine, 

Mon  pere,  un  soir,  me  conta  dans  les  bois : 

(O  mes  amis,  que  Dieu  vous  garde  un  pere  ! 

Le  mien  n'est  plus.)  — De  la  terre  etrangere, 

Seul  dans  la  nuit  et  pale  de  frayeur, 

S'en  revenait  un  riche  voyageur. 

Reposons-nous  sous  la  feuille  du  cheue. 

Un  meurtrier  sort  du  taillis  voisin. 

O  voyageur !  ta  perte  est  trop  certaine, 

Ta  femme  est  veuve  et  ton  fils  orphelin. 

"  Traitre,"  a-t-il  dit,  "  nous  sommes  seuls  dans  1'ombre ; 

Mais  pres  de  nous  vois-tu  ce  chene  sombre  ? 

II  est  temoin :  au  tribunal  vengeur 

II  redira  la  mort  du  voyageur !  " 

Reposons-nous  sous  la  feuille  du  chene. 


256  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Le  meurtrier  depouilla  1'inconnu ; 
II  emporta  dans  sa  raaisoii  lointaine 
Get  or  sanglant,  par  le  crime  obtenu. 
Pres  d'une  epouse  indus^rieuse  et  sage, 
II  oublia  le  chene  et  son  ieuillage ; 
Et  seulement,  uue  fois,  la  rougeur 
Couvrit  ses  traits,  au  uom  du  voyageur. 

Reposons-nous  sous  la  feuille  du  chene. 

Un  jour  enfin,  assis  tranquillement 
Sous  la  ramee,  au  bord  d'une  foutaine, 
II  s'abreuvait  d'un  laitage  ecumant. 
Soudain  le  vent  fraichit ;  avant  1'automue, 
Au  sein  des  airs  la  feuille  tourbillonne ; 
Sur  le  laitage  elle  tombe.  .  .  .  O  terreur ! 
C'etait  ta  feuille,  arbre  du  voyageur  ! 

Reposons-nous  sous  la  feuille  du  chene. 

Le  meurtrier  devint  pale  et  tremblant : 
La  verte  feuille  et  la  claire  fontaine, 
Et  le  lait  pur,  tout  lui  parut  sanglant. 
II  se  trahit,  on  1'ecoute,  on  Peuchaine ; 
Devant  le  juge  en  tumulte  on  1'entraine : 
Tout  se  revele,  et  1'echafaud  vengeur 
Apaise  enfiii  le  sang  du  voyageur. 

Reposons-nous  sous  la  feuille  du  chene. 


L' AMOUR  MATERNEL. 

Si  de  ses  premiers  maux  le  tribut  passager 
Au  nourrisson  debile  arrache  un  cri  leger, 
Une  mere,  1'effroi,  le  desespoir  dans  1'ame, 
Voit  deja  de  ses  jours  se  delier  la  trame ; 
Elle  ecoute  la  uuit  son  paisible  sommeil ; 
Par  un  souffle  elle  craint  de  hater  son  reveil ; 


MILLEVOYE.  257 

Elle  entoure  de  soins  sa  fragile  existence ; 

Avec  celle  d'uii  fils  la  sienue  recommence ; 

Elle  sait,  dans  ses  cris  devinaut  ses  desirs, 

Pour  ses  caprices  me  me  inventer  des  plaisirs. 

Quaud  la  raison  precoce  a  devance  son  age, 

Sa  mere,  la  premiere,  epure  son  laugage, 

Des  mots  nouveaux  pour  lui,  par  de  courtes  lecons, 

Dans  sa  jeune  memoire  elle  imprime  les  sons : 

Soin  precieux  et  teudre,  aimable  miuistere, 

Qu'interrompent  souvent  les  baisers  d'uue  mere ! 

D'un  utile  entretieu  elle  poursuit  le  cours, 

Sans  jamais  se  lasser  repond  a  ses  discours, 

L'applaudit  doueement,  et  doucement  le  blame, 

Cultive  son  esprit,  fertilise  son  ame, 

Et  fait  luire  a  sou  ceil,  eucor  faible  et  tremblant, 

De  la  religion  le  flambeau  consolant. 

Quelquefois  une  histoire  abrege  la  veillee ; 

L'enfant  prete  une  oreille  active,  emerveillee, 

Appuye  sur  sa  mere,  a  ses  genoux  assis, 

H  cratnt  de  perdre  un  mot  de  ces  fameux  recits. 

Quelquefois  de  Gesner  la  muse  pastorale 

Offre  au  jeune  lecteur  sa  riaute  morale  : 

H  prefere  a  ses  jeux  ces  passe-temps  cheris, 

Et  pour  lui  le  travail  du  travail  est  le  prix. 

La  lice  va  s'ouvrir :  1'etude  opiuiatre 

Te  dispute  ce  fils  que  ton  cosur  idolatre, 

Tendre  mere  !  deja  de  serieux  loisirs 

Preparent  ses  succes,  aiusi  que  ses  plaisirs. 

Enfin  vient  la  joumee  ou  le  grave  Aristarque, 

D'un  peuple  turbulent  flegmatique  monarque, 

Depouillant  de  son  front  la  vieille  austerite, 

Decerne  au  jeuue  athlete  uu  laurier  merite. 

En  silence  on  attache  une  vue  attendrie 

Sur  1'enfant  qui  promet  un  homme  a  la  patrie. 

Get  enfant,  c'est  le  tien.    Un  cri  part :  le  vainqueur, 

Porte  par  mille  bras,  est  deja  sur  ton  coeur ; 

Son  triomphe  est  a  toi,  sa  gloire  t'environne, 

Et  de  pleurs  maternels  tu  mouilles  sa  couroune. 


258  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


LA   FLEUR  DU   SOUVENIR. 

On  m'a  conte  qu'eu  Helvetic, 
Louise,  une  fleur  a  la  main, 
Avec  Lisbeth,  sa  douce  amie, 
Un  jour  s'etait  mise  en  chemhi : 
"  Bon  ermite,  assis  sur  la  pierre," 
Disait-elle,  "  dans  ta  priere 
Souviens-toi 
De  moi." 

Advint  qu'en  sa  route  orageuse 
Je  ne  sais  quel  pressentimeiit 
Troubla  la  belle  voyageuse, 
Qui  soupira  profondement : 
"  Helas !  "  dit-elle  a  son  amie, 
"  Avant  toi  si  je  perds  la  vie, 
Souviens-toi 
De  moi." 

Soudain  1'avalanche  sauvage 
Roule  et  1'entraine  dans  son  sein. 
Jetant  alors  sur  le  rivage 
La  fleur  qu'elle  tenait  en  main : 
"Adieu,"  dit-elle,  "mon  amie; 
Garde  bien  cette  fleur  cherie ; 
Souviens-toi 
De  moi." 

Lisbeth  veut  suivre  son  amie : 
Au  trepas  elle  veut  courir ; 
Mais  on  la  retient  a  la  vie : 
Vivre,  ah !  pour  elle  c'est  mourir. 
Elle  garda  la  fleur  fidele, 
Et  depuis  cette  fleur  s'appelle : 
Souviens-toi 
De  moi. 


NODIER.  259 


NODIER. 

1783-1844. 

CHARLES  NODIER,  the  distinguished  philologist  and  novelist,  was  born 
at  Besa^on  and  died  in  Paris.  He  became  known  very  young  as  a  con- 
tributor of  interesting  stories  for  the  journals  of  the  day.  Being  strong 
in  his  political  convictions,  and  having'espoused  the  cause  of  the  royalists, 
he  published  an  ode  in  their  defence  which  caused  him  to  be  cast  into 
prison.  He  was,  however,  soon  pardoned  this  crime,  but  the  Emperor, 
considering  him  rather  unsafe  for  a  home  counsellor,  appointed  him  di- 
rector of  the  official  press  in  Illyria,  and  librarian  of  Leybach.  Upon  his 
return  to  France  in  1814  he  was  chosen  librarian  of  the  arsenal,  a  post 
which  he  retained  until  his  death. 

It  has  been  very  justly  remarked  that  if  Nodier  had  confined  himself  to 
any  one  department  of  literature  he  would  have  been  a  genius.  But  he 
chose  rather  to  ramble  at  will  through  the  various  fields  of  romance,  his- 
tory, philology,  criticism,  and  poetry.  In  this  latter  field  he  gathered  few 
fruits  indeed,  but  these  few  are  of  such  a  quality  as  to  show  the  unques- 
tionable talent  and  taste  of  the  author. 


LE   STYLE   NATUREL. 

La  parole  est  la  voix  de  Fame, 
Elle  vit  par  le  sentiment ; 
Elle  est  comme  une  pure  flamme 
Que  la  nuit  du  neant  reclame 
Quand  elle  manque  d'aliment. 

Elle  part,  prompte  et  fugitive, 
Comme  la  fleclie  qui  fend  I'air, 
Et  son  trait  vif,  rapide  et  clair, 
Va  frapper  la  foule  attentive 
D'un  jour  plus  brillant  que  1'eclair. 


MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Le  simple  c'est  le  beau  que  j'aime, 
Qui,  sans  frais,  sans  tours  eclatants, 
Fait  le  charme  de  tous  les  temps. 
Je  donnerais  un  long  poeme 
Pour  un  cri  du  coeur  que  j'entends. 

En  vain  une  muse  fardee 

S'enlumine  d'or  et  d'azur. 

Le  naturel  est  bien  plus  sur : 

Le  mot  doit  murir  sur  1'idee, 

£t  puis  tomber  comme  un  fruit  mur. 


LE   RETOUR  AU   VILLAGE. 

Je  vais  revoir  mon  village, 
Les  lieux  que  j'ai  tant  cheris, 
Et  la  montagne  sauvage, 
Et  les  eglautiers  fleuris : 

Douce  treve 

Qu'un  long  reve 

Qui  s'acLeve 
Laisse  encore  a  mes  esprits. 

Je  verrai  la  croix  qui  penche 
Au  front  des  rochers  alpins, 
Et  les  tapis  de  pervenche, 
Et  les  halliers  d'aubepins, 

Et  la  mousse, 

Qui  repousse, 

Molle  et  douce, 
A  1'abri  des  uoirs  sapins. 

Je  reverrai  la  bruyere 
Qui  s' incline  en  gemissant, 
Je  reverrai  la  clairiere 
Ou  le  ruisseau  va  glissant, 


NODIER.  201 

Et  son  onde 

Vagabonde 

Qui  feconde 

Le  pacage  verdissant. 

Voici  la  vieille  ramee 
Oil,  dans  ses  riches  habits, 
La  luciole  enflammee 
Tombe  en  images  subits, 

Quand  son  aile 

La  dccele, 

Et  recele 
Les  feux  de  mille  rubis. 

Mais  je  ne  verrai  plus  Lise, 
Apres  un  joyeux  banquet, 
Essayer  devant  1'eglise 
Le  jeu  de  son  ceil  coquet, 

Et  surprise, 

Par  meprise 

A  la  brise 
Abandonner  son  bouquet. 

Mais  je  ne  verrai  plus  Flore, 
Qni  chantait  tous  les  matins ; 
Mais  je  ne  verrai  plus  Laure, 
Boudeuse  aux  regards  mutins ; 

Clementine, 

Augustine, 

Et  Justine, 
Joli  trio  de  lutins. 

Le  soleil,  toujours  le  meine, 
Parcourt  des  chemins  traces ; 
Et  de  son  beau  diademe 
Nuls  traits  ne  sont  effaces. 

Ce  qui  passe 

Et  s'efface 

C'est  la  trace 
Des  plaisirs  qui  sont  passes. 


262  M4NUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


LA   JEUNE   FILLE. 

Elle  6tait  bien  jolie,  au  matin,  sans  atours, 
De  son  jardin  naissant  visitant  les  merveilles, 
Dans  leur  nid  d'ambroisie  epiant  ses  abeilles, 
Et  du  parterre  en  fleurs  suivant  les  longs  detours. 

Elle  etait  bien  jolie,  au  bal  de  la  soiree, 
Quand  1'eclat  des  flambeaux  illuminait  son  front, 
Et  que  de  bleus  sapliirs  ou  de  roses  paree 
De  la  danse  folatre  elle  menait  le  rond. 

Elle  etait  bien  jolie,  a  1'abri  de  son  voile 
Qu'elle  livrait,  flottant,  au  souffle  de  la  nuit, 
Quand  pour  la  voir  de  loin,  nous  etions  la  sans  bruit, 
Heureux  de  la  connaitre  au  reflet  d'une  etoile. 

Elle  etait  bien  jolie ;  et  de  pensers  toucliants 
D'un  espoir  vague  et  doux  chaque  jour  embellie, 
L' amour  lui  manquait  seul  pour  etre  plus  jolie  ! 
Paix  !  voila  son  convoi  qui  passe  dans  les  champs ! 

SONNET. 

ECRIT  SUR  L'ALBUM  D'EMILE  DESCHAMPS. 

Mon  nom  parmi  leurs  noms !  y  pouvez-vous  songer ! 
Et  vous  ne  craignez  pas  que  tout  le  monde  en  glose  ! 
C'est  suspendre  la  nefle  aux  bras  de  1'oranger, 
C'est  marier  1'hysope  aux  boutons  de  la  rose. 
II  est  vrai  qu'autrefois  j'ai  cadence  ma  prose, 
Et  qu'aux  regies  des  vers  j'ai  voulu  la  ranger ; 
Mais  sans  genie,  helas !  la  rime  est  peu  de  chose, 
Et  d'un  art  decevant  j'ai  connu  le  danger. 
Vous !  cedez  a  la  loi  que  le  talent  impose : 
Unissez  dans  vos  vers  Soumet  a  Beranger, 
Et  1'esprit  qui  petille  a  la  raison  qui  cause ; 
Volez  de  fleur  en  fleur,  comme  dans  un  verger 
L'abeille  qui  butine  et  jamais  ne  se  pose ; 
Ce  n'est  qu'en  amitie  qu'il  ne  faut  pas  changer. 


P.  LEBRVN.  263 

P.   LEBRUN. 

1785-1827. 

PIERRE-ANTOINE  LEBRUN,  eminent  both  as  a  dramatic  and  a  lyric 
poet,  was  born  in  Paris.  His  earlier  productions  clearly  indicated  his 
subsequent  success.  An  ode  upon  the  battle  of  Austerlitz  secured  him  a 
pension  of  twelve  hundred  francs.  He  afterwards  wrote  several  tragedies, 
of  which  Marie  Stuart  is  the  best,  and  indeed  the  only  one  of  his  which 
still  remains  in  the  repertoire  of  French  plays.  It  is,  however,  in  a 
poem  entitled  Le  Voyage  de  la  Grece  that  Lebrun  has  shown  his  finer 
poetic  talent.  It  is  from  this,  chiefly,  that  selections  are  given. 

CONSTANTINOPLE. 

Avez-vous  vu  la  reine  de  1'Aurore  ? 
La  cite  merveilleuse,  epouse  des  sultans, 
Dont  les  palais  legers,  fragiles,  eclatants, 
D'un  triple  amphitheatre  enchantent  le  Bosphore  ? 
Connaissez-vous  ses  tours,  ses  domes,  ses  forets 
De  mats,  de  cypres  noirs,  et  de  blancs  minarets, 
Ou  Tor  dans  un  ciel  bleu,  jour  et  nuit  etiucelle ; 
Des  arts  de  1'Orient  la  fille  la  plus  belle, 
Du  dernier  Constantin  cette  veuve  infidele, 
Cette  Istamboul  enfin  dont  le  miroir  des  mers 
Repete  avec  amour  le  ravissant  rivage, 
Qui  se  plait  a  s'y  voir,  et  dans  tout  1'univers 

N'a  d'egale  que  son  image  ? 
De  son  premier  aspect  tout  votre  ceil  s'eblouit, 
Frappe,  quand  elle  accourt  au-devant  de  vos  voiles 
Comme  au  sein  d'une  fete,  alors  que  dans  la  nuit 
Quelque  feu  jaillissant  au  ciel  epanouit 

Son  bouquet  eclatant  d'etoiles. 
Ah !  que  de  sa  splendeur  1'Europeen  seduit, 
Enivre  des  parfums  dont  la  rive  est  chargee, 


264  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

S'etonne,  eii  approchant  de  la  ville  ombragee 

Ou  par  enchantement  tout  lui  semble  produit, 

Ou  le  jour  est  sans  voix,  le  mouvement  sans  bruit ! 

Qu'il  regarde  surpris,  quaud,  d'uu  leger  caique, 

II  voit  sur  trois  penchants  de  lumiere  dores, 

Et  d'innomb rabies  toits  couverts  et  colores, 

Se  peindre  le  tableau  de  la  cite  magique, 

Venir  et  pres  de  lui  passer  de  toutes  parts 

Ces  cypres,  vastes  bois,  d'ou  sans  borne  aux  regards, 

En  globes,  en  croissants,  en  fleches,  1'or  s'elance 

Et  renvoie  au  ciel  les  rayons  qu'il  lui  lance ; 

Ces  merveilleux  jardins,  ces  domes,  ces  bazars, 

Ces  serails,  oes  harems,  solitudes  peuplees, 

Ou  regnent  a.genoux  les  idoles  voilees  ; 

Ces  transparents  sejours  aux  grilles  de  roseaux 

Qui  laissent  voir  des  fleurs,  des  Grangers,  des  eaux, 

Des  yeux  noirs  et  brillauts.     Mais  la  terreur  glacee, 

Ssutinelle  invisible  assise  aux  portes  d'or, 

De  I'encsinte,  ou  plongeait  1'oeil  ignorant  encor, 

Repousse  les  regards  et  meme  la  pensee. 


LA   GRECE. 

Dans  la  balle  vallee  oil  fut  Lacedemone, 
Non  loin  de  1'Eurotas,  et  pres  de  ce  ruisseau, 
Qui,  formant  son  canal  d'un  debris  de  colonne, 
Va  sous  le  laurier-rose  ensevelir  son  eau, 
Regardez !  c'est  la  Grece,  et  toute  en  un  tableau. 

Une  femme  est  debout,  de  beaute  ravissante, 
Pieds  nus ;  et  sous  ses  doigts  un  diligent  fuseau 
File,  d'une  quenouille  empruntee  au  roseau, 
Du  coton  floconneux  la  neige  eblouissante. 

Un  patre  d'Amyclee,  aupres  d'elle  plac6, 
Du  baton  recourbe  et  de  la  courte  tunique, 
Rappelle  les  bergers  d'un  bas-relief  antique. 
Par  un  instinct  cliarmant,  et  sans  art  adosse 
Contre  un  vase  de  marbre  a  demi  renverse, 


P.   LEBRUN.  265 

Comme  aux  jours  solennels  des  fetes  d'Hyacinthe, 
Des  fleurs  du  gattilier  sa  tete  encore  est  ceinte. 

Sous  sa  couroune  a  1' ombre,  il  regarde,  surpris, 
Trois  voyageurs  d'Europe,  au  pied  d'uri  chene  assis. 
Le  chemin  est  aupres.     Sur  un  coursier  conduite, 
La  musulmaiie  y  passe,  et  de  1'oeil  du  mepris 
Regarde ;  et  1'Africain  marche  et  porte  a  sa  suite 
Dans  line  cage  d'or  sa  perdrix  favorite. 

Cependaut  qu'un  aga,  dans  un  riche  appareil, 
Rapide  cavalier  au  front  sombre  et  severe, 
Sous  un  galop  bruyant  fait  rouler  la  poussiere. 
De  ses  armes  d'argent  que  frappe  le  soleil 
Parmi  les  oliviers  scintille  la  lumiere ; 
II  nous  lauce,  en  passant,  des  regards  scrutateurs. 

Voila  Sparte  !  voila  la  Grece  tout  entiere ! 
Un  esclave,  uu  tyran,  des  debris,  et  des  fleurs. 

LE   CIEL   D'ATHENES. 

Celui  qui,  loin  de  toi,  ne  sous  nos  pales  cieux, 
Athenes,  n'a  point  vu  le  soleil  qui  t'eclaire, 
En  vain  il  a  cru  voir  le  ciel  luire  a  ses  yeux ; 
Aveugle,  il  ue  sait  rien  d'uu  soleil  glorieux, 
II  ne  connait  pas  la  lumiere. 

Athenes,  mon  Athenes  est  le  pays  du  jour : 
C'est  la  qu'il  luit !  c'est  la  que  la  lumiere  est  belle ! 
La  que  1'ceil  em'vre  la  puise  avec  amour, 
Que  la  serenite  tient  son  brillant  sejour, 
Immobile,  immense,  eternelle  ! 

Jusques  au  fond  du  ciel  tranquille  et  transparent, 
Comme  au  fond  d'un  beau  lac  tout  le  regard  se  plonge ; 
L'air  scintille,  moire  comme  1'eau  d'un  courant, 
Pur  comme  de  beaux  yeux,  clair  comme  un  front  d'enfaut, 
Doux  comme  Pete  dans  un  songe. 

Les  nuages,  combien  ils  lui  sout  Strangers  ! 

A  ce  bleu  firmament  ils  n'osent  faire  injure ; 
12 


266  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Ou  s'il  en  vient  parfois,  rapides,  passagers, 
Peints  d'or,  d'azur,  de  pourpre,  ils  flottent  si  legcrs 
Que  leur  voile  est  une  parure. 

O  soirs !  lorsque  au  Piree,  au  milieu  d'un  ciel  d'or, 
Du  golfe  et  de  la  mer  reutraient  les  blanches  voiles, 
Que  1'insensible  nuit  nous  surprenait  au  bord, 
Et  que  nous  demeurions  assis  longtemps  encor, 
Les  yeux  leves  vers  les  etoiles  ! 

L'aifj  ainsi  qu'un  lait  pur,  coulait  delicieux ; 
La  transparente  nuit  brillait  bleue  et  sereine : 
C'etait  un  autre  jour  qui  reposait  les  yeux. 
Mais  1'aube  de  la  lune  aux  astres  radieux 
Annon9ait  leur  reveuse  reine. 

Du  Pentelique  alors,  dans  toute  sa  beaute, 
Elle  montait  aux  cliamps,  sur  les  monts,  sur  les  ondes ; 
Alors  tout  se  taisait,  liors  mon  coeur  agite, 
Plein  d'un  trouble  inconnu,  par  degres  transporte 
Loin  des  hommes  vers  d'autres  moudes. 


SOUVENIRS   DU   COLLEGE. 

O  jeunesse  !  6  plaisirs  !  jours  passes  commc  un  songe  ! 
Du  inoins,  ces  temps  heureux,  1'etude  les  prolonge ; 
Elle  laisse  a  nos  coeurs  cette  premiere  paix 
Que  les  autres  plaisirs  ne  prolongent  jamais. 
Celui  qui  dans  1'etude  a  mis  sa  jouissance 
Garde  sa  purete,  ses  moeurs,  son  innocence ; 
Le  miroir  de  sa  vie  est  riant  a  ses  yeux : 
Les  jours  ne  sont  pour  lui  que  des  moments  heureux. 
Sans  ennui,  sans  langueur,  sans  tristesse  importune, 
II  n'adressera  point  ses  voeux  a  la  fortune  : 
Helas !  que  pourrait-il  lui  demander  encor  P 
II  porte  dans  son  coeur  sa  gloire  et  son  tresor ; 
Pauvre,  libre,  content,  sans  soins  et  sans  envie, 
Dans  un  lieu  de  son  choix  il  jouit  de  sa  vie ; 
Et,  quand  le  terme  vient,  il  passe  sans  effort 
Du  calme  do  1'etude  au  calme  de  la  mort. 


DESBORDES-VALMORE.  267 


DESBORDES-VALMORE. 

1787-1859. 

MARCELINE  DESBORDES-VALMORE,  a  lady  who  won  a  place  in  French 
literature  chiefly  in  the  elegiac  style  of  composition,  was  a  native  of 
Douai.  Being  left,  in  early  life,  an  orphan  and  destitute  of  resources, 
she  engaged  herself  for  a  short  time  upon  the  stage,  hut  finding  this  vo- 
cation altogether  helow  her  taste  and  ambition,  she  abandoned  it,  and  gave 
herself  up  entirely  to  the  literary  career.  Her  works  comprise  quite  a 
number  of  volumes,  all  of  which  were  favorably  received.  Especially  her 
Contes  en  Vers  pour  les  Enfants,  and  also  her  Elegies  possess  a  remark- 
able simplicity  and  fascination  of  style,  and  are  full  of  sweet  emotion.  It 
is  the  heart  of  the  Christian  mother  expressing  itself  with  all  the  natural- 
ness and  purity  of  its  passion. 


L'ECOLIER. 

Un  tout  petit  enfant  s'en  allait  a  1'ecole. 

On  avait  dit :  "  Allez  !  "  il  tacliait  d'obeir ; 

Mais  son  livre  etait  lourd,  il  ne  pouvait  courir : 

II  pleure  et  suit  des  yeux  une  abeille  qui  vole. 

"  Abeille  !  "  lui  dit-il,  "  voulez-vous  me  parler  ? 

Moi,  je  vais  a  1'ecole,  il  faut  apprendre  a  lire. 

Mais  le  maitre  est  tout  noir,  et  je  n'ose  pas  rire. 

Voulez-vous  rire,  abeille,  et  in'apprendre  a  voler  ?  " 

"Non,"  dit-elle,  "j'arrive,  et  je  suis  trespressee. 

J'avais  froid,  1'aquilon  m'a  longtemps  oppressee. 

Enfin  j'ai  vu  les  fleurs ;  je  redescends  du  ciel, 

Et  je  vais  commencer  mon  doux  rayon  de  miel. 

Voyez  !  j'en  ai  deja  puise  dans  quatre  roses  : 

Avant  une  heure  encor  nous  en  aurons  d'ecloses. 

Vite,  vite  a  la  ruche  !     On  ne  rit  pas  toujours : 

C'est  pour  faire  le  miel  qu'on  nous  rend  les  beaux  jours." 

Elle  fuit,  et  se  perd  sur  la  route  embaumee. 


268  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Le  frais  lilas  sortait  d'un  vieux  mur  entr'ouvert : 
II  saluait  1'aurore,  et  1'aurore  charmee 
Se  montrait  sans  nuage  et  riait  de  1'hiver. 

Uue  hiroudelle  passe ;  elle  effleure  la  joue 
Du  petit  nouchalant,  qui  s'attriste  et  qui  joue ; 
Et  dans  1'air  suspendue,  en  redoublant  sa  voix, 
Fait  tressaillir  1'echo  qui  dort  au  fond  des  bois. 
"Oh!  bonjour,"  dit  I'enfant,  qui  se  souvenait  d'elle; 
"  Je  t'ai'  vue  a  1'automne ;  oh  !  bonjour,  Hirondelle ; 
Viens  !  tu  portais  bonheur  a  ma  maison,  et  moi, 
Je  voudrais  du  bonheur.     Veux-tu  m'en  donner,  toi  P 
Jouons."     "  Je  le  voudrais,"  repond  la  voyageuse, 
"  Car  je  respire  a  peine,  et  je  me  sens  joyeuse. 
Mais  j'ai  beaucoup  d'amis  qui  doutent  du  priutemps ; 
Us  re veraient  ma  mort  si  je  tardais  longtemps. 
Non,  je  ne  puis  jouer.     Pour  finir  leur  souffrance, 
J'emporte  un  brin  de  mousse  en  signe  d'esperance. 
Nous  allons  relever  nos  palais  degarnis  : 
L'herbe  croit,  c'est  1'instant  des  amours  et  des  nids. 
J'ai  tout  vu.     Maiutenant,  fidele  messagere, 
Je  vais  chercher  mes  so3urs,  la-bas  sur  le  chemin. 
Ainsi  que  nous,  enfant,  la  vie  est  passagere : 
II  faut  en  profiter.   Je  me  sauve.     A  demain !  " 

L'enfant  reste  muet ;  et,  la  tete  baissee, 
Reve  et  compte  ses  pas  pour  tromper  son  ennui, 
Quand  le  livre  importun,  dont  sa  main  est  lassee, 
Rompt  ses  fragiles  nosuds,  et  tombe  aupres  de  lui. 

Un  dogue  1'observait  du  fond  de  sa  demeure. 
Stentor,  gardien  severe  et  prudent  a  la  fois, 
De  peur  de  Feffrayer  retient  sa  grosse  voix. 
Helas !  peut-on  crier  centre  un  enfant  qui  pleure  ? 
"  Bon  Dogue,  voulez-vous  que  je  m'approche  un  peu  ?  " 
Dit  Pecolier  plaintif.     "  Je  n'aime  pas  mon  livre  : 
Voyez  !  ma  main  est  rouge ;  il  en  est  cause.     Au  jeu 
Rien  ne  fatigue,  on  rit ;  et  moi,  je  voudrais  vivre 
Sans  aller  a  1'ecole,  ou  Ton  tremble  toujours. 
Je  m'en  plains  tous  les  soirs,  et  j'y  vais  tous  les  jours ; 
J'en  suis  tres-mecontent.     Je  n'aime  aucune  aifaire. 


DESBORDES-VALMORE.  269 

Le  sort  des  chiens  me  plait,  car  ils  n'ont  rien  a  faire." 

"  Ecolier !  voyez-vous  le  laboureur  aux  champs  ? 

Eh  bien  !  ce  laboureur,"  dit  Stentor,  "  c'est  mon  maitre. 

II  est  tres-vigilaut ;  je  le  suis  plus,  peut-etre. 

II  dort  la  nuit,  et  moi,  j'ecarte  les  mediants. 

J'eveille  aussi  ce  boeuf  qui,  d'uu  pied  lent,  mais  ferine, 

Va  creuser  les  sillons  quaud  je  garde  la  ferine. 

Pour  vous-me  me  on  travaille ;  et,  grace  a  vos  brebis, 

Votre  mere,  en  chantant,  vous  file  des  habits. 

Par  le  travail  tout  plait,  tout  s'unit,  tout  s'arrange. 

Allez  done  a  1'ecole ;  allez,  mon  petit  ange  ! 

Les  chiens  ne  liseut  pas,  mais  la  chaine  est  pour  eux : 

L'ignorance  toujours  mene  a  la  servitude. 

L'homme  est  fin,  riiomme  est  sage,  il  nous  defend  1' etude ; 

Enfant,  vous  serez  homme,  et  vous  serez  heureux. 

Les  chiens  vous  serviront." 

L'enfaut  Pecouta  dire, 

Et  meme  il  le  baisa.     Son  livre  etait  moius  lourd. 
En  quittant  le  boil  dogue,  il  pense,  il  marche,  il  court. 
L'espoir  d'etre  homme  un  jour  lui  rameiie  un  sourire. 
A  1'ecole,  uu  peu  tard,  il  arrive  gaiment, 
Et  dans  le  mois  des  fruits  il  lisait  couramment. 


QU'EN  AVEZ-VOUS  FAIT? 

Vous  aviez  mon  cceur. 
Moi,  j'avais  le  votre : 
Un  cceur  pour  un  cceur ; 
Bonheur  pour  bonheur ! 

Le  votre  est  rendu, 
Je  n'en  ai  plus  d'autre ; 
Le  votre  est  rendu, 
Le  mien  est  perdu ! 

La  feuille  et  la  fleur 
Et  le  fruit  lui-meme, 


270  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

La  feuillc  et  la  fleur, 
L'encens,  la  couleur : 

Qu'en  avez-vous  fait, 
Mon  maitre  supreme  ? 
Qu'en  avez-vous  fait 
Do  ce  doux  bieufait  ? 

Comme  un  pauvre  enfant 
Quitte  par  sa  mere, 
Comme  un  pauvre  enfant 
Que  rien  ne  defend : 

Vous  me  laissez  la, 
Dans  ma  vie  amere, 
Vous  me  laissez  la, 
Et  Dieu  voit  cela ! 

Savez-vous  qu'un  jour 
L'homme  est  seul  au  monde? 
Savez-vous  qu'un  jour 
II  revoit  1'amour  P 

Vous  appellerez, 

Sans  qu'on  vous  reponde, 

Vous  appellerez, 

Et  vous  songerez ! 

Vous  viendrez  revant, 
Sonuer  a  ma  porte : 
Ami  comme  avant, 
Vous  viendrez  revant. 

Et  Ton  vous  dira : 

"  Personne  !  elle  est  morte  !  " 

On  vous  le  dira : 

Mais  qui  vous  plaindra  ? 


DESB  ORLES  VALM011E.  271 


L'OREILLER   D'UNE    PETITE   FILLE. 

Cher  petit  oreiller !  doux  et  chaud  sous  ma  tetc, 
Pleiu  de  plume  clioisie,  et  blauc,  et  fait  pour  moi ! 
Quand  on  a  peur  des  vents,  des  loups,  de  la  tempete, 
Cher  petit  oreiller,  que  je  dors  bien  sur  toi ' 

Beaucoup,  beaucoup  d'enfants,  pauvres  et  nus,  sans  mere, 
Sans  maisou,  n'ont  jamais  d' oreiller  pour  dormir ; 
Us  out  toujours  sommeil !    O  destinee  amere  ! 
Maman !  douce  maman !  cela  me  fait  gemir. 

Et  quaud  j'ai  prie  Dieu  pour  tons  ces  petits  anges 
Qui  n'ont  pas  d'oreiller,  moi,  j'embrasse  le  mien ; 
Seule  dans  mon  doux  nid,  qu'a  tes  pieds  tu  m'arranges, 
Je  te  benis,  ma  mere  !  et  je  touche  le  tien. 

Je  ne  m'eveillerai  qu'a  la  lueur  premiere 
De  1'aube  au  rideau  bleu,  c'est  si  gai  de  la  voir ! 
Je  vais  dire  tout  bas  ma  plus  tendre  priere, 
Donne  encore  un  baisir,  bonne  maman  !  bonsoir  ! 


Dieu  des  enfants,  le  coeur  d'une  petite  fille, 
Plein  de  priere,  ecoute !  est  ici  sous  mes  mains ; 
On  me  parle  toujours  d'orphelins  sans  famille : 
Dans  1'avenir,  mon  Dieu !  ne  fais  plus  d'orphelins  ! 
Laisse  descendre  au  soir  un  ange  qui  pardonne, 
Pour  repondre  a  des  voix  que  Ton  entend  gemir ; 
Mets  sous  1'enfant  perdu,  que  la  mere  abandonne, 
Un  petit  oreiller  qui  le  fasse  dormir. 

LES   ROSES   DE   SAADI. 

J'ai  voulu  ce  matin  te  rapporter  des  roses ; 

Mais  j'en  avais  tant  pris  dans  mes  ceintures  closes, 

Que  les  noeuds  trop  serres  n'ont  pu  les  contenir. 


272  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Les  noeuds  out  eclate :  les  roses  envolees, 
Dans  le  vent,  a  la  mer  s'en  sont  toutes  allees : 
Elles  ont  suivi  1'eau  pour  ne  plus  revenir. 

La  vague  en  a  paru  rouge  et  coinme  enflammee : 
Ce  soir  ma  robe  encore  en  est  tout  embaumee. 
Respirez-eu  sur  moi  1'odoraut  souvenir. 


LA   JEUNE   F1LLE   ET   LE   RAMIER. 

Les  rumeurs  du  jardin  disent  qu'il  va  pleuvoir : 
Tout  tressaille,  avert!  de  la  procbaine  ondee  ; 
Et  toi,  qui  ne  lis  plus,  sur  ton  livre  accoudec, 
Plaint-tu  1'absent  aime  qui  ne  pourra  te  voir  ? 

La-bas,  pliant  son  aile  et  mouille  sous  1'ombrage, 
Banni  de  1'horizon  qu'il  n'atteint  que  des  yeux, 
Appelant  sa  compagne  et  regardant  les  cieux, 
Tin  rainier,  comine  toi,  soupire  de  1'orage. 

Laissez  pleuvoir,  6  creurs  solitaires  et  doux  ! 
Sous  1'orage  qui  passe,  il  renait  tant  de  cbose. 
Le  soleil,  sans  la  pluie,  ouvrirait-il  les  roses  ? 
Amauts,  vous  attendez ;  de  quoi  vous  plaignez-vous  ? 


REGRET. 

Des  roses  de  Lormont  la  rose  la  plus  belle, 
Georgina,  pres  des  flots,  nous  souriait  un  soir, 
L'orage,  dans  la  nuit,  la  toucha  de  son  aile, 
Et  1'aurore  passa,  triste,  sans  la  revoir  ! 

Pure  comme  une  fleur,  de  sa  fragile  vie 

Elle  n'a  respire  que  les  plus  beaux  printemps. 

On  la  pleure,  on  lui  porte  envie  : 
Elle  aurait  vu  Phiver ;  c'est  vivre  trop  longtemps ! 


SOUMET.  273 


SOUMET. 

1788-1845. 

ALEXANDRE  SOUMET,  best  and  chiefly  known  as  a  dramatic  poet,  was 
born  at  Castel-Naudary  and  died  in  Paris.  Several  of  his  tragedies  are 
ranked  among  the  best  of  the  more  recent  compositions  in  this  line.  He 
likewise  furnished  the  genius  of  Bellini  with  the  libretto  for  the  opera  of 
Norma.  Soumet  earnestly  desired  to  endow  his  country  with  an  epic  like 
Milton's  in  the  English  language,  and  accordingly  wrote  one  of  vast  di- 
mensions and  of  dariug  design.  But  neither  tragedy  uor  epic  has  done  so 
much  to  preserve  his  name  as  a  few  simple  lyrics  full  of  tender  sympathy 
and  beauty. 

LE   SOMMEIL   DU   MENDIANT. 

II  est  tombe  sans  force  a  cote  du  chemin ; 
Son  grand  baton  noueux,  echappe  de  sa  main, 

Vieut  de  rouler  dans  la  poussiere ; 
A  1'ombre  des  buissons  il  sommeille  couche ; 
Un  vieux  livre,  a  demi  sous  son  manteau  cache, 

Ssmble  sa  ricliesse  deruiere. 

Son  grave  et  noble  aspect  a  saisi  mes  esprits ; 
Que  de  maux,  6  vieillard,  sur  ton  front  sont  ecrits  ! 

Quel  calme  au  sein  de  tes  depresses  ! 
Dieu  seul  t'a  pu  donuer  la  paix  ou  je  te  vois, 
Et  ce  livre,  serre  sur  ton  coeur  plein  de  foi, 

C'est  le  tresor  de  ses  promesses. 

Le  sol  aride  est  doux  a  tes  membres  lasses : 
Ces  nuages  epais,  pres  des  monts  amasses, 

Sourdement  grondent  sur  ta  tete ; 
Le  jour  meurt,  le  soir  vient  farouche  et  menacant : 
N'importe :  dans  les  bras  de  ton  ami  puissant, 

Tu  n'aperfois  pas  la  tempete. 

12*  K 


274  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Mais  qu'ai-je  vu  ?    Ce  front  ehauve  et  decolore 
D'une  vive  lueur  soudain  s'est  eclaire, 

Comme  aux  jours  de  ton  plus  bel  age. 
Sur  ta  figure  eclate  un  saint  etonuement, 
Et  de  tes  yeux  fermes  s'echappent  lentement 

Des  pleurs  qui  baignent  ton  visage. 

Quel  eharme  a  de  tes  maux  suspendu  le  pouvoir  ? 
Quel  heureux  souvenir  ou  quel  touchant  espoir 

Est  venu  consoler  ton  ame  ? 

Les  cieux,  les  cieux  sans  doute  un  moment  entr'ouverts 
Te  decouvrent  ee  pur  et  tranquille  univers 

Que  ta  pieuse  foi  reclame. 

Sous  les  palmiers  touffus  du  brillant  paradis, 
Ne  vois-tu  pas,  dis-moi,  ce  Maitre  dont  jadis 

La  terre  adora  la  presence  ? 
La  charite  du  ciel  est  sur  son  front  serein ; 
"  Approche,"  te  dit-il,  "  bienheureux  pelerin, 

Aujourd'hui  ton  repos  commence." 

Et  toi,  le  coeur  emu  de  ees  accents  si  doux, 
De  ta  tremblante  main  tu  saisis  les  genoux 

De  ce  Roi  de  paix  et  de  gloire, 
Tandis  qu'en  chceur  joyeux  reunissant  leurs  voix, 
Les  habitants  du  ciel  entonnent  a  la  fois 

L'hymne  touchant  de  ta  victoire. 

Ton  coeur  s'est  revetu  d'un  courage  nouveau ; 
Leve-toi,  de  ton  sort  reprends  le  lourd  fardeau ; 

Affronte  la  nuit  et  1'orage ; 
L'eclair  te  montre  seul  ton  funebre  sentier ; 
Mais  le  ciel  dans  ton  sein  habite  tout  entier, 

Le  ciel  sans  ombre  et  sans  image. 


SOVMET.  275 


LES  MONUMENTS   RELIGIEUX  ET  ANTIQUES. 

figare  sous  le  ciel  de  la  belle  Italie, 

O  comme  avec  transport  le  pieux  voyageur 

Cherche  ces  monuments  qu'habite  le  Seigneur ! 

Tantot  c'est  un  clocher,  dont  sa  vue  incertaine 

Se  plait  a  mesurer  la  fleche  aerieune ; 

A  ses  yeux  quelquefois  1'eglise  des  cites 

fitale  sans  orgueil  d'importantes  beautes ; 

Dans  le  creux  du  vallon,  quelquefois  un  vieux  temple 

Appelle  ses  regards ;  il  s'arrete,  il  contemple 

Ce  portique  desert  par  le  temps  ecrase, 

Et  s'assied  en  revant  sur  un  autel  brise. 

Eh !  qui  u'a  parcouru,  d'un  pas  melancolique, 

Le  dome  abandonne,  la  vieille  basilique, 

Ou  devaut  1'fiternel  s'inclinaient  ses  aieux? 

Ces  debris  eloquents,  ce  seuil  religieux, 

Ce  seuil  ou  taut  de  fois,  le  front  dans  la  poussiere, 

Gemit  le  repeutir,  espera  la  priere ; 

Ce  long  rang  de  tombeaux,  que  la  mousse  a  convert, 

Ces  vases  mutiles,  et  ce  comble  entr'ouvert, 

Du  temps  et  de  la  mort  tout  proclame  1'empire : 

Frappe  de  son  neant,  I'homme  observe  et  soupire. 

L'imagination,  a  ces  murs  devastes, 

Rend  leur  encens,  leur  culte  et  leurs  solennites ; 

A  travers  tout  un  siecle  ecoute  les  cantiques 

Que  la  religion  chautait  sous  ces  portiques. 

La,  rougissait  1'hymen ;  ici,  1'adolescent, 

Beau  comme  son  offrande,  et  comme  elle  innocent, 

Cousacrait  an  Seigneur,  modeste  tributaire, 

De  jeunes  fleurs,  des  fruits,  premices  de  la  terre. 

Mais  tout  a  disparu,  le  temps  a  fait  un  pas : 

Ou  souriait  1'enfance,  est  assis  le  trepas ; 

L'herbe  croit  sur  1'autel ;  1'oiseau  des  funerailles 

De  sou  cri  prophetique  attriste  ces  murailles. 

Seulement,  quelquefois  un  cenobite  en  deuil 

Y  vient  de  son  ami  visitor  le  cercueil : 


276  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

C'est  lui ;  le  souvenir  vers  ces  lieux  le  ramene ; 

De  tombeaux  en  tombeaux  sa  douleur  se  promene. 

Parmi  des  ossements  et  des  marbres  brises, 

Temoins  de  ses  regrets,  de  ses  pleurs  arroses, 

II  creuse,  sails  palir,  sa  retraite  derniere. 

L'aquilou  de  minuit  S3  mele  a  sa  prlere, 

Et  le  cloitre  attentif  en  redit  les  accents. 

A  ces  restes  sacres,  a  ces  murs  vieillissants, 

Quel  pouvoir  inconnu  malgre  moi  m'interesse  ? 

C'est  la  religion ;  oui,  cette  enchanteresse 

Se  plait  a  nous  unir  d'un  noeud  mysterieux 

A  tous  les  monuments  consacres  par  les  cieux. 

Le  tombeau  du  martyr,  le  rocher,  la  retraite, 

Oil  dans  un  long  exil  vieillit  1'anachorete, 

Tout  parle  a  notre  coeur ;  et  toi,  signe  sacre, 

Des  Chretiens  et  du  monde  a  1'envi  revere, 

Croix  modeste,  quel  est  ton  ineffable  empire  ? 

Tes  muettes  lefons  aux  mortels  semblent  dire  : 

"  Un  Dieu  perit  pour  vous ;  n'oubliez  point  ses  lois." 

Ton  aspect  imprevu  reudit  plus  d'une  fois 

La  paix  au  repentir,  des  pleurs  a  la  souffrance, 

Au  crime  le  remords,  au  malheur  1'esperance. 


KEVE   DE   JEANNE   D'ARC   DANS   SA   PRISON. 

Je  reconnais  les  fleurs  que  vos  pas  out  foulees ; 
Compagnes  du  hameau,  venez,  c'est  votre  soeur, 
Votre  soeur,  libre  enfin,  qui  de  1'air  des  vallees 
N'a  point  oublie  la  douceur ! 

Pendant  qu'on  travaillait  a  la  moisson  venn3ille, 
La  moisson  de  lauriers  s'est  faite ;  oh  !  venez  voir ! 
Je  reviens  sous  mon  toit,  comme  un  jeune  abeille 
Rentre  dans  sa  ruche  le  soir. 

Je  verrai  mes  troupeaux  chercher,  a  chaque  aurore, 
L'onduleuse  vapeur  qui  suit  le  cours  des  eaux ; 
Mes  mains  travaillerout  le  lin  qui  pend  encore 
A  ma  quenouille  de  roseaux. 


SOUMET.  277 

Doux  vallons  oil  passa  mon  enfance  inconnue 
Comme  uiie  jeuiie  fleur  que  Ton  cache  aux  autaus, 
Comme  sur  un  beau  lac  qui  reflechit  la  nue 
Passe  une  hirondelle  au  priutemps, 

De  vos  pres,  de  vos  champs  une  image  adoree 
Me  suivait  sous  1'azur  flottaut  de  mon  drapeau ! 
Et  je  reviens  mourir  ou  je  serai  pleuree ; 
Mes  sceurs,  vous  aurez  mon  tombeau ! 

Gardez,  oh !  gardez-moi  ma  place  au  cimetiere, 
Un  peu  d'ombre,  et  la  pierre  ou,  retrouvant  nion  noni, 
Le  voyageur  dira  sa  plus  longue  priere 
A  genoux  sur  le  haut  gazon ! 


PENSEE   DETACHEE. 

Poesie,  6  printemps  qu'un  seraphin  ramene, 
Printemps  harmonieux  de  la  peusee  humaine, 
O  laisse  dans  iiotre  ame  ouverte  a  tes  couleurs 
Chanter  autant  d'oiseaux  que  tes  pres  ont  de  fleurs. 


LA   PENSEE   DE   L'HOMME. 

Mortels,  n'assignez  pas  un  terme  a  la  peiisee ; 
Hors  du  cercle  des  temps  1'Eternel  1'a  placee. 
Tantot  le  ciel  la  voit,  sur  des  ailes  de  feu, 
ligarer  son  essor  jusqu'au  trone  de  Dieu ; 
Tantot  elle  parcourt,  avide  de  connaitre, 
Et  les  siecles  passes  et  les  siecles  a  naitre. 
C'est  le  rapide  eclair  dont  le  sillon  ardent 
Joint  les  portes  du  jour  aux  portes  d' Occident ; 
C'est  lilie  emporte  dans  un  char  de  lumiere, 
Et  des  mondes  mortels  franchissant  la  barriere ; 
Rien  ne  peut  arreter  son  vol  ambitieux  : 
A  travers  les  soleils,  peuples  brillants  des  cieux, 


278  MA3l~.ll    OF  FRENCH  POETRY. 

Elle  s'elance,  atteint  1'indocile  comete  ; 

Epie,  poursuivi  dans  sa  marche  secrete, 

Get  astre  deserteur  lui  revele  ses  lois  : 

Elle  triomphe,  vole,  et  plongeant  a  la  fois 

Dans  les  airs,  dans  les  eaux,  dans  les  flancs  de  la  terre, 

Rend  de  sa  royaute  1'univers  tributaire. 

Et  1'incredule  obscur,  sans  honte,  sans  remord 

Ose  la  detouvner  pour  conquerir  la  mort, 

On  n'accorde  a  son  rang  qu'un  eclat  ephemere ! 

Tons  les  siecles  courbes  sous  la  gloire  d'Homere 

Passent  en  saluant  le  monument  fameux 

Que  ce  male  genie  edifia  pour  eux. 

Jusqu'au  terme  des  temps,  devenus  leur  conquete, 

Voleront  respectes  les  accords  du  prophete. 

L'oeuvre  de  la  pensee  a  partout  des  autels  ; 

La  tige  qui  produit  taut  de  fruits  immortels 

Du  souffle  de  la  mort  ne  sera  pas  fletrie. 


LA   JEUNE   MERE   ITALIENNE  AUPRES   DU    BERCEAU   DE 
SON   ENFANT. 

Parfois,  dans  Albenga,  sur  des  feuilles  de  rose, 
La  jeune  Italienne,  au  pied  d'un  grand  melrose, 
Vient  bercer  son  enfant  avec  des  mots  si  doux 
Qu'on  le  croirait  garde  par  un  ange  a  genoux  ; 
Tandis,  qu'un  rossignol,  sur  la  brauche  elevee, 
Enchante,  au  bord  des  eaux,  sa  flottaute  couvee, 
Et  que  la  lune  calme,  a  travers  1'arbre  en  fleur, 
Laisse  tomber  du  ciel  ses  perles  de  blancheur. 

"  Dors,  mon  fils !  dors,  mon  fils  !  ces  rameaux,  heureux  voiles, 

Sans  derober  ton  front  au  baiser  des  etoiles, 

Te  protegent.     Berce  par  les  flots  murmurants, 

Que  ta  vie  ait  encor  des  flots  plus  transparents  ! 

Que  chacun  de  tes  jours,  harmonieuse  fete, 

Ressemble  au  nid  d'oiseaux  qui  chante  sur  sa  tete, 


SOU  MET.  279 

Et  lie  connaisse  pas  1'orage  de  douleurs 

Qui  se  leve  sur  nous  apres  le  mois  des  fleurs  !  " 

Et  Poiseau,  de  ses  cliants,  sur  sou  uid  qui  sommeille, 
Jette  aux  echos  du  ciel  la  sonore  merveille  ; 
Ou,  mourant  de  laugueur,  de  ses  accords  changes 
Traine  en  soupirs  plaintifs  les  refrains  prolonges. 

"  Dors,  mon  eufant !  c'est  Pheure  ou  Pon  voit,  sous  le  saule, 
6tinceler  d' amour  le  ver  luisaut  qui  vole. 
I)ors !  je  t'ai  consacre  les  veilles  de  mon  coeur. 
Ea  nuit  n'a  pas  de  reve  egal  a  mon  bonlieur ! 
Comme  Peufaut  Jesus  rayonne  sur  sa  mere, 
D'un  souris  de  mon  fils  tout  mon  etre  s'eclaire ; 
C'est  mon  astre,  mon  ciel,  mon  ange  le  plus  beau  ; 
L'horizon  de  ma  vie  est  autour  d'un  berceau." 

Et  Poiseau,  de  ses  cliants,  sur  son  nid  qui  sommeille, 
Jette  aux  eclios  du  ciel  la  sonore  merveille ; 
Ou,  mouraut  de  langueur,  de  ses  accords  changes 
Traine  en  soupirs  plaiutit's  les  refrains  prolonges. 

"  Dors,  mon  petit  eufant !  1'arbre  qui  t'euviroime 
Ouvre  toutes  ses  fleurs  dans  Pair  pour  ta  couronne ! 
L'aurore  a  des  rayons  plus  doux  que  ceux  du  soir. 
Dors !  tes  yeux  bleus  demain  s'ouvriront  pour  me  voir ; 
Demain  viendra  \i  jour ;  mais  mon  ame  en  priere 
Dans  ton  regard  aime  cherchera  la  lumiere. 
Silence  !  flots  legers  ;  oiseaux,  chantez  plus  bas  ; 
J'ecoute  mon  enfant,  qui  ne  me  parle  pas." 

Ainsi,  pres  d'un  berceau  renfermant  tout  un  monde, 
Que  son  coeur  deborde  de  tant  d'amour  inoude, 
La  jeune  Italienne  a  soupire  ces  mots, 
Doux  tresor  de  bonlieur  de  sa  tendresse  eclos ; 
Mais  ce  n'est  qu'une  image  incertaine,  ephemere, 
De  Pextase  des  oieux  dans  le  sein  d'une  mere. 


280  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


LAMAETINE. 

1790-1869. 

ALPHONSE  DE  LAMARTINE,  who  was  about  equally  distinguished  as 
statesman,  orator,  historian,  and  poet,  was  born  at  Saint-Point,  near  Ma9on, 
and  died  in  Paris.  Although  the  family  suffered  much  from  the  excesses 
of  the  Revolution,  he  received  nevertheless  all  the  advantages  of  a  good 
education.  Soon  after  leaving  college,  he  began  his  travels  by  a  visit  to 
Italy,  which  he  saw,  as  he  tells  us,  with  a  volume  of  Madame  de  Stael's 
Corinne  in  his  hand.  Under  this  guidance,  he  found  everywhere  the  mate- 
rials of  thought  and  poetic  inspiration.  Returning  to  France  in  1814,  he 
entered  the  military  service,  in  the  rank  of  an  officer  of  the  cavalry.  After 
being  two  years  thus  engaged  he  again  resumed  his  travels,  but  in  1820 
he  returned  to  Paris  and  published  his  first  volume  of  poetry,  entitled 
Meditations  Poetiques.  The  success  of  this  work  was  immense.  The 
public  received  it  with  much  the  same  enthusiasm  with  which  it  had  re- 
ceived the  Genius  of  Christianity  twenty  years  before.  Lainartine  had  in 
fact  effected  the  same  reform  in  poetry  which  Chateaubriand  had  already 
made  in  prose.  It  was  the  revival  of  an  inspired  Christian  poitry. — a 
poetry  which  breathed  freshly  religious  enthusiasm,  a  love  of  nature, 
sympathy  with  human  sorrow,  and  all- the  tender  and  pious  emotions  of 
the  heart.  Various  influences  had  combined  to  awaken  psychological 
tendencies  in  the  nation,  and  it  was  now  just  prepared  for  this  poetry  of 
the  soul,  as  it  may  justly  be  termed.  The  Meditations,  as  the  title  indi- 
cates, is  a  collection  of  detached  pieces  upon  subjects  of  a  religious  or 
sentimental  nature.  It  has  been  very  justly  remarked  that  the  peculiar 
charm  which  these  poems  possess  does  not  lie  so  much  in  their  original- 
ity, because  the  ideas  which  animate  them  are  eternal,  as  in  the  fervency 
and  earnestness  of  feeling  which  they  evince,  the  lofty  and  hallowed  sen- 
timents they  breathe,  and  the  purity  and  exquisite  gracefulness  of  their 
composition. 

The  brilliant  reputation  acquired  by  this  beginning  was  fully  sustained 
by  a  second  volume,  entitled  Nouvelles  Me'ditations  Poetiques,  which  ap- 
peared in  1823 ;  and  more  than  sustained  by  Les  Harmonies  Poetiques  et 
Religieuses,  published  in  1830.  In  this  latter  work  of  truly  grand  design, 
since  it  aims  at  nothing  less  than  to  exhibit  all  nature  in  harmony  with 


LAMARTINE.  281 

its  Creator,  the  poet  rises  to  loftier  heights.  The  inspiration  is  fuller  and 
broader,  although,  it  must  be  confessed,  there  is  somewhat  less  care  for 
beauties  in  detail.  The  Harmonies  are  veritable  hymns,  full  of  grandeur 
and  enthusiasm.  They  are  only  too  high  for  general  appreciation. 

In  1836,  Lamartine  again  appeared  before  the  literary  public,  with  an 
entire  change  of  style,  in  Jocelyn,  a  religious  romance  in  verse.  Haz- 
ardous as  the  undertaking  appeared,  this  poem  has  proved  the  most  popu- 
lar of  all  his  works,  as  no  other  of  his  books  is  so  universally  read.  The 
poem  is  in  a  simple,  narrative  style,  easy  of  comprehension,  and  although 
sometimes  tedious  from  its  too  lengthy  details,  it  abounds  in  descriptive 
passages  of  rare  sublimity  and  beauty.  About  two  years  after  the  publi- 
cation of  Jocelyn,  appeared  La  Chute  d'un  Ange,  and  later  a  volume  of 
poetry  under  the  title  of  Recueillements  Poetiques,  made  up  principally 
of  poems  addressed  to  different  individuals,  friends  of  the  author.  But 
neither  of  these  latter  works  at  all  increased  the  fame  acquired  by  his 
former  writings. 

Mr.  Lamortme  was  born  a  poet,  having  been  gifted  by  nature  with  an 
abundant  inspiration  and  a  remarkable  facility  for  writing  verse.  The 
mere  possession  of  these  qualities  in  excess  will  sufficiently  account  for 
all  the  faults  with  which  he  may  be  charged,  namely,  a  superabundance 
of  description,  too  great  profusion  of  images,  and  too  much  accumulation 
of  details.  As  a  natural  result  of  these  there  is  sometimes  also  a  neg- 
ligence of  diction  and  rhyme.  The  great  poet  too  often  overlooks  the 
fact  that  any  imperfection  of  detail  distracts  the  attention  and  injures 
the  effect  of  the  whole.  But  in  spite  of  these  and  all  other  faults, 
Lamartine  will  ever  remain  one  of  the  few  great  poets  of  the  French 
literature.  Certainly  no  one  has  ever  surpassed  him  in  the  d^pth  and 
fervor  of  his  emotions,  in  the  graceful  freedom  of  his  movements,  or  the 
variety  and  grandeur  of  his  images.  We  must  also  add  to  these  great 
excellences  of  his  that  of  purity,  surely  a  crowning  one,  in  the  midst  of 
so  much  that  is  corrupt.  No  line,  no  word  in  all  his  poems,  gives 
any  offence  to  virtue  or  morality.  "  It  is  this  quality  of  purity  in  his 
writings,"  says  Mr.  Vericour,  "  which  more  than  any  other  has  caused 
their  eager  reception  in  all  circles,  and  made  them  the  favorites  of  every 
domestic  hearth."  Of  this  higher  merit  of  Mr.  Lamartine,  few  Trench 
critics  indeed  are  prepared  to  judge.  It  is  to  be  hoped  that  the  new  era, 
which  has  already  begun  in  France,  may  yet  produce  a  people  better 
qualified  to  appreciate  the  religious  fervor  and  enthusiasm  of  this  their 
most  truly  Christian  poet. 


282  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


LA   PRIERE. 

Le  roi  brillant  du  jour,  se  couchant  dans  sa  gloire, 
Descend  avec  lenteur  de  son  char  de  victoire : 
Le  image  eclatant  qui  le  cache  a  nos  yeux 
Conserve  en  sillons  d'or  sa  trace  dans  les  cieux, 
Et  d'un  reflet  de  pourpre  inonde  1'etendue. 
Comme  une  lampe  d'or  dans  1'azur  suspendue, 
La  lime  se  balance  au  bord  de  1'horizon ; 
Ses  rayons  affaiblis  dorment  sur  le  gazou, 
Et  le  voile  des  uuits  sur  les  monts  se  deplie : 
C'est  1'heure  ou  la  nature,  un  moment  recueillie, 
Entre  la  nuit  qui  tombe  et  le  jour  qui  s'enfuit, 
S'eleve  au  createur  du  jour  et  de  la  uuit, 
Et  semble  offrir  a  Dieu,  dans  son  brillant  langage, 
De  la  creation  le  magnifique  hommage. 

Voila  le  sacrifice  immense,  universel ! 

L'univers  est  le  temple,  et  la  terre  est  1'autel ; 

Les  cieux  en  soiit  le  dome ;  et  ces  astres  sans  nombre, 

Ces  feux  demi-voiles,  pale  ornemeut  de  1'ombre, 

Dans  la  voute  d'azur  avec  ordre  semes, 

Sont  les  sacres  flambeaux  pour  ce  temple  allumes, 

Et  ces  images  purs  qu'un  jour  mourant  colore, 

Et  qu'un  souffle  leger,  du  couchant  a  1'aurore, 

Dans  les  plaines  de  1'air  repliant  mollement, 

lloule  eu  flocons  de  pourpre  aux  bords  du  firmament, 

Sont  les  flots  de  1'encens  qui  monte  et  s'evapore, 

Jusqu'au  trone  de  Dieu  que  la  nature  adore. 

Mais  ce  temple  est  sans  voix.   Ou  sont  les  saints  concerts  ? 

D'  ou  s'elevera  1'hymne  au  roi  de  1'univers  ? 

Tout  se  tait :  mon  coeur  seul  parle  dans  ce  silence. 

La  voix  de  1'univers,  c'est  mon  intelligence. 

Sur  les  rayons  du  soir,  sur  les  ailes  du  vent, 

Elle  s'eleve  a  Dieu  comme  un  parfum  vivant ; 

Et,  donnant  un  langage  a  toute  creature, 


LAMARTINE.  283 

Prete,  pour  1'adorer,  mon  ame  a  la  nature. 
Seul,  invoquant  ici  son  regard  paternel, 
Je  remplis  le  desert  du  nom  de  1'tteruel ; 
Et  celui  qui,  du  sein  de  sa  gloire  infinie, 
Des  spheres  qu'il  ordonne  ecoute  1'harmonie, 
£coute  aussi  la  voix  de  moil  humble  raison, 
Qui  contemple  sa  gloire  et  murmure  son  nom. 


LE  LAC. 

Ainsi,  toujours  pousses  vers  de  nouveaux  rivages, 
Dans  la  nuit  eternelle  emportes  sans  retour, 
Ne  pourrons-nous  jamais  sur  Pocean  des  ages 
Jeter  1'ancre  un  seul  jour ! 

O  lac !  1'annee  a  peine  a  fmi  sa  carriere, 
Et  pres  des  flots  cheris  qu'elle  devait  revoir, 
Regarde !  je  viens  seul  m'asseoir  sur  cette  pierre 
Ou  tu  la  vis  s'asseoir ! 

Tu  mugissais  ainsi  sous  ces  roches  profondes, 
Ainsi  tu  te  brisais  sur  leurs  flancs  dechires ; 
Ainsi  le  vent  jetait  1'ecume  de  tes  ondes 
Sur  ses  pieds  adores. 

Un  soir,  t'en  souvient-il  ?  nous  voguions  en  silence  ; 
On  n'entendait  au  loin,  sur  1'onde  et  sous  les  cieux, 
Que  le  bruit  des  rameurs  qui  frappaient  en  cadence 
Tes  flots  harmonieux. 

Tout  a  coup  des  accents  inconnus  a  la  terre 
Du  rivage  charme  frapperent  les  echos ; 
Le  Hot  fut  attentif,  et  la  voix  qui  m'est  cli&re 
Laissa  tomber  ces  mots : 

"  O  temps !  suspends  ton  vol !  et  vous,  heures  propices, 
Suspendez  votre  cours ! 


284  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Laissez-nous  savourer  les  rapides  delices 
Des  plus  bsaux  de  nos  jours ! 

"Assez  de  mallieureux  ici-bas  vous  implorent, 

Coulez,  coulez  pour  eux ; 
Prenez  avec  leurs  jours  les  soins  qui  les  devorent ; 

Oubliez  les  heureux." 

Temps  jaloux,  se  peut-il  que  ces  moments  d'ivresse, 
Ou  la  vie  a  longs  flots  nous  verse  le  bonheur, 
S'envolent  loin  de  nous  do  la  meme  vitesse 
Que  les  jours  de  malheur  ? 

Eh  quoi !  n'en  pourrons-nous  au  moins  fixer  la  trace  ? 
Quoi !  passes  pour  jamais  ?  quoi !  tout  entiers  perdus  ? 
Ce  temps  qui  les  donna,  ce  temps  qui  les  efface, 
Ne  nous  les  rendra  plus  ? 

tternite,  neaut,  passe,  sombres  abimes, 
Que  faites-vous  des  jours  que  vous  engloutissez  ? 
Parlez :  nous  rendrez-vous  ces  extases  sublimes 
Que  vous  nous  ravissez  ? 

O  lac  !  rochers  muets  !  grottes !  foret  obscure  ! 
Vous  que  le  temps  epargne  oa  qu'il  pent  rajeunir, 
Gardez  de  ce  beau  jour,  gardez,  belle  nature, 
Au  moins  le  souvenir  ! 

Qu'il  soit  dans  ton  repos,  qu'il  soit  dans  tes  orages, 
Beau  lac,  et  dans  1'aspect  de  tes  riants  coteaux, 
Et  dans  ces  noirs  sapins,  et  dans  ces  rocs  sauvages 
Qui  pendent  sur  tes  eaux ! 

Qu'il  soit  dans  le  zephyr  qui  fremit  et  qui  passe, 
Dans  les  bruits  de  tes  bords  par  tes  bords  repetes, 
Dans  1'astre  au  front  d'argent  qui  blanchit  ta  surface 
De  ses  molles  clartes ! 


LAMARTINE.  285 

Que  le  vent  qui  gemit,  le  roseau  qui  soupire, 
Que  les  parfums  legers  dont  1'air  est  caresse, 
Que  tout  ce  qu'ou  entend,  Ton  voit  ou  Ton  respire, 
Tout  disc  :  "  Us  ont  passe  !  " 


LES   SAISONS. 

Au  printemps,  les  lis  des  champs  fllent 
Leur  tuiiique  aux  chastes  couleurs  ; 
Les  gouttes  que  les  nuits  distillent 
Le  matin  se  changent  en  fleurs. 
La  terre  est  un  faisceau  de  tiges 
Dont  1'odeur  donne  des  vertiges 
Qui  font  delirer  tous  les  sens  : 
Les  brises  folles,  les  mains  pleines, 
Portent  a  Dieu,  dans  leurs  haleines, 
Tout  ce  que  ce  globe  a  d'encens. 

En  etc,  les  feuillages  sombres, 

Ou  flottent  les  chants  des  oiseaux, 

Jetteut  le  voile  de  leurs  ombres 

Entre  le  soleil  et  les  eaux ; 

Des  sillons  les  vogues  fecondes 

Font  un  ocean  de  leurs  ondes, 

Oil  s'entre-choquent  les  epis ; 

Le  cliaume,  en  or  changeant  ses  herbes, 

Fait  un  oreiller  de  ses  gerbes 

Sous  les  moissonneurs  assoupis. 

Ainsi  qu'une  hotesse  attentive 
Apres  le  pain  doune  le  miel, 
L'automne  a  1'homme,  son  convive, 
Sert  tour  a  tour  les  fruits  du  ciel : 
Le  raisin  pend,  la  figue  pleure, 
La  banane  epaissit  son  beurre, 
La  cerise  luit  sous  1'email, 
La  peche  de  duvet  se  pluche, 


286  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Et  la  grenade,  verte  ruche, 
Ouvre  ses  rayons  de  corail. 

L'hiver,  du  lait  des  neiges  neuves 
Couvrant  les  nuageux  sommets, 
Goufle  ces  mamelles  des  fleuves 
D'un  sue  qui  ne  tarit  jamais. 
Le  bois  mort,  ce  fruit  de  decembre, 
Tombe  du  chene  que  demembre 
La  main  qui  le  fit  verdoyer, 
Et,  couve  dans  le  creux  de  1'atre, 
II  rallume  au  souffle  du  patre 
Le  feu,  ce  soleil  du  foyer. 

O  Providence !  6  vaste  aumone 
Dont  tout  ctre  est  le  mendiant ! 
Vosux  et  grace  autour  de  son  trone 
Montent  sans  cesse  en  suppliant. 
Quels  pleurs  ou  quels  parfums  repandre  ? 
Helas  !  nous  n'avons  a  te  rendre 
Rien,  que  les  dons  que  tu  nous  fais. 
Re9ois  de  toute  creature 
Ce  Te  Deum  de  la  nature, 
Ses  miseres  et  tes  bienfaits ! 


L'AIGLE   ET   LE   SOLEIL. 

Ne  dites  pas,  enfants,  comme  d'autres  ont  dit : 

"  Dieu  ne  me  connait  pas,  car  je  suis  trop  petit ; 

Dans  sa  creation  ma  faiblesse  me  noie, 

II  voit  trop  d'univers  pour  que  son  reil  me  voie." 

L'aigle  de  la  montagne  un  jour  dit  an  soleil : 

"  Pourquoi  luire  plus  bas  que  ce  sommet  vermeil  ? 

A  quoi  sert  d'eclairer  ces  pres,  ces  gorges  sombres  ? 

De  salir  tes  rayons  sur  1'herbe  dans  ces  ombres  ? 

La  mousse  imperceptible  est  indigne  de  toi !  " 

"  Oiseau,"  dit  le  soleil,  "  viens  et  moute  avec  moi." 

L'aigle,  avec  le  rayon  s'elevant  dans  la  nue, 


LAMARTINE.  287 

Vit  la  montagne  fondre  et  baisser  a  sa  vue, 

Et  quand  il  eut  atteint  son  horizon  nouveau, 

A  son  ceil  confondu  tout  parut  de  niveau. 

"  Eh  bien !  "  dit  le  soleil,  "  tu  vois,  oiseau  superbe, 

Si  pour  moi  la  montagne  est  plus  haute  que  1'herbe. 

Rien  n'est  grand,  ni  petit,  devant  mes  yeux  geants ; 

La  goutte  d'eau  me  peint  comme  les  oceans  ; 

De  tout  ce  qui  me  voit  je  suis  1'astre  et  la  vie, 

Comme  le  cedre  altier  1'herbe  me  glorifie, 

J'y  chauffe  la  fourmi,  des  nuits  j'y  bois  les  pleurs, 

Mon  rayon  s'y  parfume  en  passant  sur  les  fleurs, 

Et  c'est  ainsi  que  Dieu,  qui  seul  est  sa  mesure, 

D'un  ceil  pour  tous  egal  voit  toute  la  nature !  " 

Chers  enfants,  benissez,  si  votre  cceur  comprend, 

Get  ceil  qui  voit  1'insecte  et  pour  qui  tout  est  grand. 


LE  PAPILLON. 

Naitre  avec  le  printemps,  mourir  avec  les  roses, 
Sur  Paile  du  zephyr  nager  dans  un  ciel  pur, 
Balance  sur  le  sein  des  fleurs  a  peine  ecloses, 
S'enivrer  de  parfums,  de  lumiere  et  d'azur ; 
Secouant,  jeune  encor,  la  poudre  de  ses  ailes, 
S'envoler  comme  un  souffle  aux  voutes  cternelles, 
Voila  du  papillon  le  destin  enchante ! 
II  ressemble  au  desir,  qui  jamais  ne  se  pose, 
Et,  sans  se  satisfaire,  effleurant  toute  chose, 
Retourne  enfin  au  ciel  chercher  la  volupte ! 


AU   ROSSIGNOL. 

Quand  ta  voix  celeste  prelude 
Aux  silences  des  belles  nuits, 
Barde  aile  de  ma  solitude, 
Tu  ne  sais  pas  que  je  te  suis  ! 


288  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Tu  ne  sais  pas  que  mon  oreille, 
Suspendue  a  ta  douce  voix, 
De  1'harmonieuse  merveille 
S'enivre  longtemps  sous  les  bois ! 

Tu  ne  sais  pas  que  mon  haleine 
Sur  mes  levres  n'ose  passer, 
Que  mon  pied  muet  foule  a  peine 
La  feuille  qu'il  craint  de  froisser ! 

Et  qu'enfin  un  autre  poete 
Dont  la  lyre  a  moins  de  secrets, 
Dans  son  ame  envie  et  repete 
Ton  hymne  nocturne  aux  forets  ! 

Mais  si  1'astre  des  nuits  se  penche 
Aux  bords  des  monts  pour  t'ecouter, 
Tu  te  caches  de  branche  en  branche 
Au  rayon  qui  vient  y  Hotter. 

Et  si  la  source  qui  repousse 
L'humble  caillou  qui  Farretait, 
l^leve  une  voix  sous  la  mousse, 
La  tienne  se  trouble  et  se  tait ! 

Ah  !  ta  voix  touchante  ou  sublime 
Est  trop  pure  pour  ce  bas  lieu ! 
Cette  musique  qui  t'anime 
Est  un  instinct  qui  monte  a  Dieu, 

Tes  gazouillements,  ton  murmure, 
Sont  un  melange  harmonieux 
Des  plus  doux  bruits  de  la  nature, 
Des  plus  vagues  soupirs  des  cieux ! 

Ta  voix,  qui  peut-etre  s'ignore, 
Est  la  voix  du  bleu  firmament, 
De  Parbre,  de  1'anlre  sonore, 
Du  vallon  sous  Fombre  dormant ! 


LAMARTINE.  289 

Tu  prends  les  sons  que  tu  recueilles 
Dans  les  gazouillements  des  flots, 
Dans  les  fremissements  des  feuilles, 
Dans  les  bruits  mourants  des  echos, 

Dans  1'eau  qui  filtre  goutte  a  goutte 
Du  roclier  nu  dans  le  bassin, 
Et  qui  resonue  sous  la  voute, 
En  ridant  Pazur  de  son  sein ; 

Dans  les  voluptueuses  plaintes 
Qui  sortent  la  nuit  des  rameaux, 
Dans  les  voix  des  vagues  eteintes 
Sur  le  sable,  ou  dans  les  roseaux ! 

Et  de  ces  doux  sons  ou  se  mele 
L'instinct  celeste  qui  t'instruit, 
Dieu  fit  ta  voix,  6  Philomele  ! 
Et  tu  fais  ton  hymne  a  la  nuit ! 

Ah  !  ces  douces  scenes  nocturnes, 
Ces  pieux  mysteres  du  soir, 
Et.  ces  fleurs  qui  psnchent  leurs  uraes 
Comme  1'urne  d'un  encensoir, 

Ces  feuilles  ou  tremblent  des  larmes, 
Ces  fraiches  haleines  des  bois, 
0  nature  !  avaient  trop  de  charmes 
Pour  n' avoir  pas  aussi  leur  voix ! 

Et  cette  voix  mysterieuse, 
Qu'ecoutent  les  anges  et  moi, 
Ce  soupir  de  la  nuit  pieuse, 
Oiseau  melodieux,  c'est  toi ! 

Oh  !  mele  ta  voix  a  la  mienne ! 
La  meme  oreille  nous  entend ; 
Mais  ta  priere  aerienne 
Monte  mieux  au  ciel  qui  1'attend ! 

13  a 


290  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Elle  est  1'echo  d'une  nature 
Qui  n'est  qu'amour  et  purete, 
Le  brulant  et  diviii  murmure, 
L'hymne  flottant  des  nuits  d'ete ! 

Et  nous,  dans  cette  voix  sans  charmes, 
Qui  gemit  en  sortaut  du  coeur, 
On  sent  toujours  trembler  des  larmes, 
Ou  retentir  une  douleur  ! 


DIEU   ET   SON   ESSENCE. 

Get  astre  universe!,  sans  declin,  sans  aurore, 

C'est  Dieu,  c'est  ce  grand  tout,  qui  soi-meme  s'adore ! 

II  est :  tout  est  en  lui :  1'immensite,  les  temps, 

De  son  etre  infini  sont  les  purs  elements ; 

L'espace  est  son  sejour,  1'eternite  son  age ; 

Le  jour  est  son  regard,  le  monde  est  son  image ; 

Tout  1'univers  subsiste  a  Pombre  de  sa  main ; 

L'etre  a  flots  eternels  decoulant  de  son  sein, 

Comme  un  fleuve  nourri  par  cette  source  immense, 

S'en  echappe,  et  revient  finir  oil  tout  commence. 

Sans  bornes  comme  lui,  ses  ouvrages  parfaits 

Benissent  en  naissant  la  main  qui  les  a  faits ! 

H  peuple  1'infmi  chaque  fois  qu'il  respire ; 

Pour  lui,  vouloir  c'est  faire ;  exister  c'est  produire ! 

Tirant  tout  de  soi  seul,  rapportant  tout  a  soi, 

Sa  volonte  supreme  est  sa  supreme  loi ! 

Mais  cette  volonte,  sans  ombre  et  sans  faiblesse, 

Est  a  la  fois  puissance,  ordre,  equite,  sagesse. 

Sur  tout  ce  qui  peut  etre  il  1'exerce  a  son  gre  : 

Le  neant  jusqu'a  lui  s'eleve  par  degre : 

Intelligence,  amour,  force,  beaute,  jeunesse, 

Sans  s'epuiser  jamais,  il  peut  donner  sans  cesse, 

Et,  comblant  le  neant  de  ses  dons  precieux, 

Des  derniers  rangs  de  1'etre  il  peut  tirer  des  dieux ! 

Mais  ces  dieux  de  sa  main,  ces  fils  de  sa  puissance, 


LAMA11TINE.  291 


Mesurent  d'eux  a  lui  1'eternelle  distance : 
Tendant  par  leur  nature  a  1'etre  qui  les  fit, 
II  est  leur  fin  a  tons,  et  lui  seul  se  suffit ! 


LE   CHRETIEN   MOURANT. 

Qu'entends-je  ?  autour  de  moi  1'airain  sacre  resonne  ! 
Quelle  foule  pieuse  en  pleurant  m'enviromie  ? 
Pour  qui  ce  chant  funebre  et  ce  pale  flambeau  ? 
O  mort !  est-ce  ta  voix  qui  frappe  mon  oreille 
Pour  la  derniere  fois  ?  Eh  quoi !  je  me  reveille 
Sur  le  bord  du  tombeau ! 

0  toi,  d'un  feu  divin  precieuse  etincelle, 
De  ce  corps  perissable  habitaiite  immortelle, 
Dissipe  ces  terreurs  :  la  mort  vieiit  t'affranchir ! 
Prends  ton  vol,  6  mon  ame !  et  depouille  tes  chaines  : 
Deposer  le  fardeau  des  miseres  humaines, 
Est-ce  done  la  mourir  ? 

Oui,  le  temps  a  cesse  de  mesurer  mes  heures. 
Messagers  rayonnants  des  celestes  demeures, 
Dans  quels  palais  nouveaux  allez-vous  me  ravir  ? 
Deja,  deja  je  nage  en  des  flots  de  lumiere ; 
L'espace  devaut  moi  s'agrandit,  et  la  terre 
Sous  mes  pieds  semble  fair ! 

Mais  qu'entends-je  ?  Au  moment  ou  mon  ame  s'eveille, 
Des  soupirs,  des  sanglots  out  frappe  mon  oreille ! 
Compagnons  de  1'exil,  quoi !  vous  pleurez  ma  mort  ? 
Vous  pleurez  !  et  deja  dans  la  coupe  sacree 
J'ai  bu  1'oubli  des  maux,  et  mon  ame  enivre'e 
Entre  au  celeste  port ! 


292  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


L'HIRONDELLE. 

Pourquoi  me  fair,  passage  re  hirondelle  ? 
Viens  reposer  ton  aile  aupres  de  moi. 
Pourquoi  me  fuir  ?   C'est  uii  coeur  qui  t'appelle ; 
Ne  suis-je  pas  voyageur  comme  toi  ? 

Dans  ce  desert  le  destin  nous  rassemble, 
Va,  ne  crains  pas  d'y  niclier  pres  de  moi. 
Si  tu  gemis,  nous  gemirons  ensemble ; 
Ne  suis-je  pas  isole  comme  toi  ? 

Peut-etre,  helas !  du  toil  qui  t'a  vu  naitre, 
Un  sort  cruel  te  chasse  aiusi  que  moi. 
Viens  t'abriter  au  mur  de  ma  feuetre ; 
Nc  suis-je  pas  exile  comme  toi  ? 

As-tu  besoin  de  laine  pour  la  couclie 
De  tes  petits  frissonnant  pres  de  moi  ? 
J'echaufferai  leur  duvet  sous  ma  bouche ; 
N'ai-je  pas  vu  ma  mere  comme  toi  ? 

Vois  tu  la-bas,  sur  la  rive  de  France, 
Ce  seuil  aime  qui  s'est  ouvert  pour  moi  ? 
Va !  portes-y  le  rameau  d'esperauce ; 
Ne  suis-je  pas  son  oiseau  comme  toi  ? 

Ne  me  plains  pas.     Ah !  si  la  tyrannic 
De  mon  pays  ferme  le  seuil  pour  moi, 
Pour  retrouver  la  liberte  bannie 
N'avons-nous  pas  notre  ciel  comme  toi  ? 


ADIEU   A   LA   MER. 

Murmure  autour  de  ma  nacelle, 
Douce  mer  dont  les  flots  cheris, 
Ainsi  qu'une  amante  fidele, 


LAMARTINE.  293 

Jettent  une  plainte  eternelle 
Sur  ces  poetiques  debris. 

Que  j'aime  a  flotter  sur  ton  onde, 
A  1'heure  oil  du  haut  du  rocher 
L'oraiiger,  la  vigne  fecoride, 
Versent  sur  ta  vague  profonde 
Une  ombre  propice  au  nocher ! 

Souvent,  dans  ma  barque  sans  rame, 
Me  confiant  a  ton  amour; 
Comme  pour  assoupir  mon  ame, 
Je  ferme  au  braule  de  ta  laine 
Mes  regards  fatigues  du  jour. 

Comme  un  coursier  souple  et  docile 
Dont  on  laisse  flotter  le  mors, 
Toujours,  vers  quelque  frais  asile, 
Tu  pousses  ma  barque  fragile 
Avec  1'ecume  de  tes  bords. 

Ah !  berce,  berce,  berce  encore, 
Berce  pour  la  derniere  fois, 
Berce  cet  enfant  qui  t'adore, 
Et  qui  depuis  sa  teiidre  aurore 
N'a  reve  que  1'oude  et  les  bois ! 

Le  Dieu  qui  decora  le  monde 
De  ton  element  gracieux, 
Ami  qu'ici  tout  se  repoude, 
Fit  les  cieux  pour  briller  sur  1'onde, 
L'onde  pour  renechir  les  cieux. 

Aussi  pur  que  dans  ma  paupiere, 
Le  jour  peoetre  ton  flot  pur, 
Et  dans  ta  brillante  carriere 
Tu  sembles  rouler  la  lumiere 
Avec  tes  flots  d'or  et  d'azur. 


294  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Aussi  libre  que  la  pensee, 
Tu  brises  le  vaisseau  des  rois, 
Et  dans  ta  colere  insensee, 
Fidele  au  Dieu  qui  t'a  laucee, 
Tu  ne  t'arretes  qu'a  sa  voix. 

De  1'infini  sublime  image, 
De  flots  eu  flots  1'ceil  emporte 
Te  suit  en  vain  de  plage  en  plage ; 
L'esprit  cherche  en  vain  ton  rivage, 
Comme  ceux  de  Peternite. 


L'ISOLEMENT. 

Souvent  sur  la  montagne,  a  1'ombre  du  vieux  chene, 
Au  coucher  du  soleil,  tristement  je  m'assieds ; 
Je  promene  au  liasard  mes  regards  sur  la  plaine, 
Dont  le  tableau  changeant  se  deroule  a  mes  pieds. 

Ici  gronde  le  fleuve  aux  vagues  ecumantes, 
II  serpente,  et  s'enfonee  en  un  lointain  obscur ; 
La,  le  lac  immobile  etend  ses  eaux  dormantes 
Oil  1'etoile  du  soir  se  leve  dans  1'azur. 

Au  sommet  de  ces  monts  couronnes  de  bois  sombres 
Le  crepuscule  encor  jette  un  dernier  rayon, 
Et  le  char  vaporeux  de  la  reine  des  ombres 
Monte,  et  blanchit  deja  les  bords  de  1'horizon. 

Cependant,  s'elancaut  de  la  fleche  gothique, 

Uu  son  religieux  se  repand  dans  les  airs ; 

Le  voyageur  s'arrete,  et  la  cloche  rustique 

Aux  derniers  bruits  du  jour  mele  de  saints  concerts. 

Mais  a  ces  doux  tableaux  mon  ame  indiiferente 
N'eprouve  devant  eux  ni  charme  ni  transports ; 
Je  contemple  la  terre,  ainsi  qu'une  ombre  errante  : 
Le  soleil  des  vivauts  n'echauffe  plus  les  morts. 


LAMARTINE.  295 

Ds  colline  en  colline  en  vain  port-ant  ma  vue, 
Du  sud  a  1'aquilon,  de  Paurore  au  couchant, 
Je  parcours  tous  les  points  de  1'immense  etendue, 
Et  je  dis  :  Nulle  part  le  bonheur  ne  m'attend. 

Que  me  font  ees  vallons,  ces  palais,  ces  chaumieres  ? 
Vains  objects,  dont  pour  moi  le  charme  est  envole ; 
Fleuves,  rochers,  forets,  solitudes  si  cheres, 
Un  seul  etre  vous  manque,  et  tout  est  depeuple. 

Que  le  tour  du  soleil  ou  commence  ou  s'achcve ; 
D'un  ceil  indifferent  je  le  suis  dans  sou  cours  ; 
En  un  ciel  sombre  ou  pur  qu'il  se  couche  ou  se  leve, 
Qu'importe  le  soleil  ?  je  n' attends  rieii  des  jours. 

Quand  je  pourrais  le  suivre  en  sa  vaste  earriere, 
Mes  yeux  verraient  partout  le  vide  et  les  deserts  : 
Je  ne  desire  rien  de  tout  ce  qu'il  eclaire  : 
Je  ne  demande  rien  a  I'immeuse  univers. 

Mais  peut-etre  au-dela  des  bornes  de  sa  sphere, 
Lieux  ou  le  vrai  soleil  eclaire  d'autres  cieux, 
Si  je  pouvais  laisser  ma  depouille  a  terre, 
Ce  que  j'ai  tant  reve  paraitrait  a  mes  yeux. 

La,  je  m'enivrerais  a  la  source  ou  j'aspire  ; 
La,  je  retrouverais  et  1'espoir  et  1'amour, 
Et  ce  bien  ideal  que  toute  ame  desire, 
Et  qui  n'a  pas  de  nom  au  terrestre  sejour. 

Que  ne  puis-je,  porte  sur  le  char  de  1'Aurore, 
Vague  objet  de  mes  voeux,  m'elancer  jusqu'a  toi ! 
Sur  la  terre  d'exil  pourquoi  reste-je  encore  ? 
II  n'est  rien  de  commun  entre  la  terre  et  moi. 

Quand  la  feuille  des  bois  tombe  dans  la  prairie, 
Le  vent  du  soir  se  leve  et  1'arrache  aux  vallons ; 
Et  moi,  je  suis  semblable  a  la  feuille  fletrie : 
Emportez-moi  comme  elle,  orageux  aquilons  ! 


296  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


PENSER  ET   AGIR. 

Ainsi,  quand  le  navire  aux  epaisses  murailles, 
Qui  porte  un  peuple  entier  berce  dans  ses  entrailles, 
Sillonne  au  point  du  jour  1' Ocean  sans  cliemiu, 
L'astronome  charge  d'orienter  la  voile 
Monte  au  sommet  des  mats  ou  palpite  la  toile, 
Et,  promeuant  ses  yeux  de  la  vague  a  1'etoile, 
Se  dit :    "  Nous  serous  la  demain  !  " 

Puis,  quand  il  a  trace  sa  route  sur  la  dune 
Et  de  ses  compaguons  presage  la  fortune, 
Voyant  dans  sa  pensee  un  rivage  surgir, 
H  descend  sur  le  pont  ou  1'equipage  roule, 
Met  la  main  au  cordage  et  lutte  avec  la  houle. 
II  taut  se  separer,  pour  penser,  de  la  foule, 
Et  s'y  confondre  pour  agir ! 


LA  VERITE. 

Avez-vous  vu,  le  soir  d'un  jour  mele  d'orage, 

Le  soleil  qui  descend  de  nuage  en  image, 

A  mesure  qu'il  baisse  et  retire  le  jour, 

De  ses  reflets  de  feu  les  dorer  tour  a  tour  ? 

L'oeil  les  voit  s'enflammer  sous  son  disque  qui  passe, 

Et  dans  ce  voile  ardent  croit  adorer  sa  trace. 

"Le  voila,"  dites-vous,  "dans  la  blanche  toison 

Que  le  souffle  du  soir  balance  a  Phorizon  ! 

Le  voici  dans  les  feux  dont  cette  pourpre  eclate  !  " 

Non,  non,  c'est  lui  qui  teint  ces  flocons  d'ecarlate ; 

Non,  c'est  lui  qui,  trahi  par  ces  flux  de  clarte, 

A  fendu  d'un  rayon  ce  nuage  argente. 

Voile  impuissant !  le  jour  sous  1'obstacle  etincelle ! 

C'est  lui :  la  nue  est  pleine  et  la  pourpre  en  ruisselle ; 

Et,  tandis  que  votre  ceil,  a  cette  ombre  attache, 

Croit  posseder  enfin  1'astre  deja  couche, 

La  nue  a  vos  regards  fond  et  se  decolore  ; 


LAMARTINE.  297 

Ce  n'est  qu'une  vapeur  qui  flotte  et  s'evapore ; 
Vous  le  cherchez  plus  loin,  deja,  deja  trop  tard ! 
Le  soleil  est  toujours  au  dela  du  regard ; 
Et,  le  suivant  en  vain  de  image  en  image, 
Non,  ce  n'est  jamais  lui,  c'est  toujours  son  image ! 


LE   VALLON. 

Mon  cojur,  lasse,  de  tout,  me  me  de  1'esperance, 
N'ira  plus  de  ses  vceux  importuner  le  sort ; 
Pretez-moi  seulemeut,  vallons  de  mou  enfance, 
Ua  asile  d'un  jour  pour  attendre  la  mort. 

Voici  1'etroit  sentier  de  Pobscure  vallee  : 
Du  flanc  de  ces  coteaux  pendent  des  bois  epais 
Qui,  courbant  sur  mou  front  leur  ombre  entremelee. 
Me  couvrent  tout  eutier  de  silence  et  de  paix. 

La,  deux  ruisseaux  caches  sous  des  ponts  de  verdure 
Traceut  en  serpentant  les  contours  du  vallon  ; 
Us  melent  un  moment  leur  onde  et  leur  murmure, 
Et  lion  loin  de  leur  source  ils  se  perdent  sans  nom. 

La  source  de  mss  jours  comme  eux  s'est  ecoulee : 
Elle  a  passe  sans  bruit,  sans  nom  et  sans  retour : 
Mais  leur  onde  est  limpide,  et  mon  ame  troublee 
N'aura  pas  reflechi  les  clartes  d'un  beau  jour. 

La  fraicheur  de  leurs  lits,  1'ombre  qui  les  couronne, 
M'enchainent  tout  le  jour  sur  les  bords  des  ruisseaux 
Comme  un  enfant  berce  par  un  chant  monotone, 
Mon  ame  s'assoupit  au  murmure  des  eaux. 

Ah !  c'est  la  qu'entoure  d'uu  rempart  de  verdure, 
D'un  horizon  borne  qui  suffit  a  mes  yeux, 
J'aime  a  fixer  mes  pas,  et,  seul  dans  la  nature, 
A  n'eutendre  que  1'onde,  a  ne  voir  que  les  cieux. 
13* 


298  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


LA   FLEUR  DBS   EAUX. 

Dans  les  climats  d'oii  vient  la  myrrhe, 
Loin  des  rivages,  sur  les  flots, 
II  nait  une  fleur  qu'on  admire, 
Et  dont  1'odeur,  quand  on  1'aspire, 
Donue  1'extase  aux  matelots. 

Savez-vous  son  nom  ? 
Le  not  le  soupire, 
II  meurt  sans  le  dire. 
Savez-vous  son  nom  ? 
Oh  non ! 

Fleur  tout  prodige  et  tout  mystere, 
L'abime  amer  est  son  berceau ; 
Nul  fil  ne  I'attache  a  la  terre, 
Nulle  main  ne  la  desaltere, 
Nulle  ancre  ne  la  tient  sous  1'eau. 

Savez-vous  son  nom  ? 
Le  not  le  soupire, 
II  fuit  sans  le  dire. 
Savez-vous  son  nom  ? 
Oh  non ! 

Elle  est  pale  comme  une  joue 
Dout  1'amour  a  bu  les  couleurs ; 
Et,  quand  la  vague  la  secoue, 
De  son  bouton  qui  se  deuoue 
II  pleut  une  seve  de  pleurs. 

Savez-vous  son  nom  ? 
Le  flot  le  soupire, 
II  fuit  sans  le  dire. 
Savez-vous  son  nom  ? 
Oh  non ! 


LAMJRT1NE.  299 

Les  cygnes  ixoirs  nagent  en  troupe 
Pour  voir  de  pres  fleurir  ses  yeux ; 
Le  pecheur,  penche  sur  sa  poupe, 
Croit  qu'une  etoile  du  saint  groupe 
Est  toinbee  en  dormant  des  cieux. 

Savez-vous  son  nom  ? 
Le  flot  le  soupire, 
II  fuit  sans  le  dire. 
Savez-vous  son  nom  ? 
Oh  non ! 

Elle  ondoie  avec  la  surface 
Du  courant  qui  croit  1'entrainer; 
Mais  le  jour  ou  le  flot  qui  passe 
La  retrouve  a  la  meme  place 
Ou  notre  ceil  semble  1'enchainer. 

Savez-vous  son  nom  ? 
Le  flot  le  soupire, 
II  fuit  sans  le  dire. 
Savez-vous  son  nom  ?  . 
Oh  non ! 

Le  marin  dit :  "  Comment  prend-elle 
Sa  douce  vie  au  flot  amer ! 
Plante  unique  et  surnaturelle, 
Pour  puiser  sa  seve  immortelle, 
Plonge-t-elle  au  fond  de  la  mer  ?  " 

Savez-vous  son  nom  ? 
Le  flot  le  soupire, 
II  fuit  sans  le  dire. 
Savez-vous  son  nom  ? 
Oh  non ! 

Le  secret  de  la  fleur  marine, 
Je  le  sais  par  une  autre  fleur : 


300  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Plante  sans  tige  et  sans  racine, 
Chacun  cherche  et  nul  ne  devine 
Que  sa  seve  sort  d'un  seul  coeur. 

Savez-vous  son  nom  ? 
Le  flot  le  soupire, 
II  fuit  sans  le  dire. 
Savez-vous  son  nom  ? 
Oh  non ! 


LES   AMIS   DISPARUS. 

Ainsi  nous  mourons  feuille  a  feuille, 
Nos  rameaux  jonchent  le  sentier : 
Et  quand  vient  la  main  qui  nous  cueille, 
Qui  de  nous  survit  tout  entier  ? 

A  ce  choeur  joyeux  de  la  route 
Qui  commenpait  a  tant  de  voix, 
Chaque  fois  que  Poreille  ecoute, 
Une  voix  manque  chaque  fois. 

Chaque  jour  I'hymne  recommence, 
Plus  faible  et  plus  triste  a  noter : 
Helas !  c'est  qu'a  chaque  distance 
Un  coeur  cesse  de  palpiter. 

Ainsi  dans  la  foret  voisine 
Ou  nous  allions  pres  de  1'enclos, 
Des  cris  d'une  voix  enfantine, 
^veiller  des  milliers  d'echos, 

Si  1'homme,  jaloux  de  leur  cime, 
Met  la  cognee  au  pied  des  troncs, 
A  chaque  chene  qu'il  decime 
Une  voix  tombe  avec  leurs  fronts. 


LAMARTINE.  301 

II  en  reste  un  ou  deux  encore : 
Nous  retournons  au  bord  du  bois 
Savoir  si  le  debris  sonore 
Multiplie  encor  notre  voix. 

L'echo,  decime  d'arbre  en  arbre, 
Nous  jette  a  peine  un  dernier  cri; 
Le  bucheron  au  cceur  de  marbre 
L'abat  dans  son  dernier  abri. 

Adieu  les  voix  de  notre  enfance  ! 
Adieu  P ombre  de  nos  beaux  jours ! 
La  vie  est  un  morne  silence, 
Oil  le  coeur  appelle  toujours  ! 


LA   LUNE. 

Astre  aux  rayons  dores,  que  ta  splendeur  est  douce 

Quand  tu  cours  sur  les  monts,  quand  tu  dors  sur  la  mousse 

Que  tu  trembles  sur  1'herbe  ou  sur  les  blancs  rameaux, 

Ou  qu'avec  I'alcyon  tu  flottes  sur  les  eaux  ! 

Mais  pourquoi  t'eveiller  quand  tout  dort  sur  la  terre  ? 

Astre  inutile  a  1'homme,  en  toi  tout  est  mystere ; 

Tu  n'es  pas  son  fanal,  et  tes  molles  lueurs 

Ne  savent  pas  murir  les  fruits  de  ses  sueurs ; 

II  ne  mesure  rien  aux  clartes  que  tu  pretes, 

II  ne  t'appelle  pas  pour  eclairer  ses  fetes ; 

Mais,  fermant  sa  demeure  aux  celestes  clartes, 

II  s'eclaire  de  feux  a  la  terre  empruntes. 

Quand  la  nuit  vient  t'ouvrir  ta  modeste  carriere, 

Tu  trouves  tous  les  yeux  fermes  a  ta  lumiere, 

Et  le  monde,  insensible  a  ton  morne  retour, 

Froid  comme  ces  tombeaux,  objets  de  ton  amour ! 

A  peine,  sous  ce  ciel  ou  la  nuit  suit  tes  traces, 

Un  ceil  s'apercoit-il  seulement  que  tu  passes, 

Hors  un  pauvre  pecheur  soupirant  vers  le  bord, 

Qui,  tandis  que  le  vent  le  berce  loin  du  port, 


302  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Demande  a  tes  rayons  de  blanchir  la  demeure 
Ou  de  son  long  retard  ses  erjants  comptent  1'heure  ; 
Ou  quelque  malheureux  qui,  1'oeil  fixe  sur  toi, 
Pense  au  monde  invisible,  et  reve  ainsi  que  moi ! 

Ah !  si  j'en  crois  mou  coeur  et  ta  sainte  influence, 
Astre  ami  du  repos,  des  songes,  du  silence, 
Tu  ne  te  leves  pas  seulement  pour  nos  yeux ; 
Mais,  du  monde  moral  flambeau  mysterieux, 
A  1'heure  ou  le  soleil  tient  la  terre  oppressee, 
Dieu  fit  de  tes  rayons  le  jour  de  la  pensee ! 
Ce  jour  inspirateur,  et  qui  la  fit  rever, 
Vers  les  choses  d'en  haut  1'invite  a  s'elever ; 
Tu  lui  montres  de  loin,  dans  1'azur  sans  limite, 
Get  espace  infini  que  sans  cesse  elle  habite : 
Tu  luis  entre  elle  et  Dieu  comme  un  phare  eternel, 
Comme  ce  feu  marchant  que  suivait  Israel ; 
Et  tu  guides  ses  yeux,  de  miracle  en  miracle, 
Jusqu'au  seuil  eclatant  du  divin  tabernacle 
Ou  Celui  dont  le  nom  n'est  pas  encor  tronve", 
Quoiqu'en  lettres  de  feu  sur  la  sphere  grave, 
Autour  de  sa  splendeur  multipliant  les  voiles, 
Sema  derriere  lui  ses  portiques  d'etoiles ! 
Luis  done,  astre  pieux,  devant  ton  Createur ! 
Et  si  tu  vois  Celui  dont  coule  ta  splendeur, 
Dis-lui  que,  sur  un  point  de  ces  globes  funebres 
Dont  tes  rayons  lointains  consolaient  les  tenebres, 
Un  atome  perdu  dans  son  immensite" 
Murmurait  dans  la  nuit  son  nom  a  ta  clarte ! 


LE   GRILLON. 

Grillon  solitaire 
Ici  comme  moi, 
Voix  qui  sors  de  terre, 
Ah !  re veille-toi ! 
J'attise  la  flamme, 


LAMARTLNE.  303 

C'est  pour  t'egayer ; 
Mais  il  mauque  une  ame, 
Une  ame  au  foyer ! 

Grillon  solitaire, 
Voix  qui  sors  de  terre, 
Ah!  reveille-toi 
Pour  moi ! 

Quand  j'etais  petite 
Comme  ce  berceau, 
Et  que  Marguerite 
Filait  son  fuseau ; 
Quaud  le  vent  d'automne 
Faisait  tout  gemir, 
Ton  cri  monotone 
M'aidait  a  dormir. 

Grillon  solitaire, 
Voix  qui  sors  de  terre, 
Ah!  reveille-toi 
Pour  moi ! 

Seize  fois  1'annee 
A  compte  mes  jours ; 
Dans  la  cheminee 
Tu  niches  toujours. 
Je  t'ecoute  encore 
Aux  froides  saisons, 
Souvenir  sonore 
Des  vieilles  maisons ! 

Grillon  solitaire, 
Voix  qui  sors  de  terre, 
Ah!  reveille-toi 
Pour  moi ! 

Qu'il  a  moins  de  charmes 
Ton  chant  qu'autrefois ! 


304    "  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

As-tu  done  nos  larmes 
Aussi  dans  ta  voix  ? 
Pleures-tu  1'aieule, 
La  mere  et  la  soeur  ? 
Vois,  je  peuple  seule 
Ce  foyer  du  cceur ! 

Grillon  solitaire, 
Voix  qui  sors  de  terre, 
Ah !  reveille-toi 
Pour  moi ! 

L'atre  qui  petille, 
Le  cri  renaissant, 
Des  voix  de  famille 
M'imitent  1'accent ; 
Mon  ame  s'y  plonge, 
Je  ferme  les  yeux, 
Et  j'entends  en  songe 
Mes  amis  des  cicux. 

Grillon  solitaire, 
Voix  qui  sors  de  terre, 
Ah !  reveille-toi 
Pour  moi ! 

Tu  me  dis  des  choses, 
Des  choses  au  cceur, 
Comme  en  dit  aux  roses 
Leur  oiseau  reveur ! 
Qu'il  chante  pour  elles 
Ses  notes  au  vol ! 
Voix  triste  et  sans  ailes, 
Sois  mon  rossignol ! 

Grillon  solitaire, 
Voix  qui  sors  de  terre, 
Ah !  reveille-toi 
Pour  moi ! 


LAMARTINE.  305 


CONTEMPLATION   DE   LA   NUIT. 

O  nuit  majestueuse,  arche  immense  et  profonde 

Ou  Ton  entrevoit  Dieu  comme  le  fond  sous  I'onde, 

Ou  taut  d'astres  en'feux  portant  ecrit  son  nom, 

Vont  de  ce  nom  splendide  eclairer  I'liorizon, 

Et  jusqu'aux  infinis,  ou  leur  courbe  est  lancee, 

Porter  ses  yeux,  sa  main,  son  ombre,  sa  pensee  ! 

Et  toi,  lunc  limpide  et  claire,  ou  je  crois  voir 

Ces  monts  se  repeter  comme  dans  un  miroir, 

Pour  que  deux  univers,  Tun  brillant,  1'autre  sombre, 

Du  Dieu  qui  les  crea  s'entretinssent  dans  1'ombre ; 

Et  vous,  vents  palpitant  la  nuit  sur  ces  hauts  lieux, 

Qui  caressez  la  terre  et  parfumez  les  cieux ; 

Et  vous,  bruits  des  torrents ;  et  vous,  pales  images 

Qui  passez  sans  ternir  ces  rayonnantes  plages, 

Comme  a  travers  la  vie,  ou  brille  un  chaste  azur, 

L'ombre  dss  passions  passe  sur  un  co3ur  pur ; 

Mysteres  de  la  nuit  que  1'ange  seul  contemple, 

Cette  heure  aussi  pour  moi  leve  un  rideau  du  temple  ! 

Ces  pics  aeriens  m'ont  rapproche  de  vous ; 

Je  vous  vois  seul  a  seul,  et  je  tombe  a  genoux, 

Et  j'assiste  a  la  nuit  comme  au  divin  spectacle 

Que  Dieu  donne  aux  esprits  dans  son  saint  tabernacle ! 

Comme  Trail  plonge  loin  dans  ce  pur  firmament ! 

Quel  bleu  tendre,  et  pourtant  qusl  eblouissement ! 

On  dirait  1'eau  des  mers  quand  une  f'aible  brise 

Fait  miroiter  les  flots  oil  le  rayon  se  brise. 

Voila  sur  I'liorizon  1'etoile  qui  descend ! 

L'ombre  des  noirs  sapins  me  voile  le  croissant ! 

Sa  mobile  blancheur  semble  sous  ce  nuage 

Une  neige  qui  tombe  et  fond  sur  le  feuillage. 

Au  doux  vent  que  ma  joue  a  peine  a  ressenti, 

Quel  immense  soupir  de  leur  cime  est  sorti ! 

II  uait,  il  gronde,  il  baisse,  il  meurt.     C'est  la  tempete 

Qui  passe  avec  ses  voix  et  ses  coups  sur  ma  tete ; 

T 


306  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

C'est  la  voile  ou  le  vent  siffle  et  tonne  la  nuit, 
Quand  sur  les  sombres  mers  la  vague  la  poursuit. 
Non,  c'est  un  souffle  mort  dont  la  nuit  les  effleure. 
Oh !  qu'a  present  la  brise  avec  tendresse  y  pleure ! 
N'est-ce  pas  le  soupir  de  quelque  esprit  ami 
Qui  dans  ces  sons  si  doux  se  devoile  a  demi, 
Vient  preter  a  ces  vents  leur  douce  voix  de  femme, 
Et,  par  pitie  pour  nous,  pleurer  avec  notre  ame  ? 
Arbres  harmonieux,  sapins,  harpe  des  bois, 
Ou  tous  les  vents  du  ciel  modulent  une  voix, 
Vous  etes  1'iustrument  ou  tout  pleure,  ou  tout  cliante, 
Ou  de  ses  mille  echos  la  nature  s'enchante, 
Ou,  dans  les  doux  accents  d'un  souffle  aerien, 
Tout  homme  a  le  soupir  d'accord  avec  le  sien ! 
Arbres  saints  qui  savez  ce  que  Dieu  nous  envoie, 
Chantez,  pleurez,  portez  ma  tristesse  ou  ma  joie  ! 
Seul  il  sait,  dans  les  sous  dont  vous  nous  enchantez, 
Si  vous  pleurez  sur  nous,  ou  bien  si  vous  chantez. 


L'AME   TRISTE. 

L'ame  triste  est  pareille 
Au  doux  ciel  de  la  nuit, 
Quand  Pastre  qui  sommeille 
De  la  voute  vermeille 
A  fait  tomber  le  bruit ; 

Plus  pur  et  plus  sonore 
On  y  voit  sur  ses  pas 
Mille  etoiles  6clore, 
Qu'a  1'eclatante  aurore 
On  n'y  soup9onnait  pas ! 

Des  iles  de  lumiere 
Plus  brillante  qu'ici, 
Et  des  mondes  derriere, 
Et  des  flots  de  lumiere 
Qui  sont  mondes  aussi ! 


LAMARTINE.  307 

On  eutend  dans  1'espace 
Les  clioeurs  mysterieux, 
Ou  du  ciel  qui  rend  grace, 
Ou  de  1'ange  qui  passe, 
Ou  de  1'homme  pieux  ! 

Et,  pures  etincelles 
De  nos  ames  de  feu, 
Les  prieres  mortelles 
Sur  leurs  brulautes  ailes 
Nous  soulevent  un  peu  ! 

Tristesse  qui  m'inonde, 
Coule  done  de  mes  yeux, 
Coule  comme  cette  onde 
Oil  la  terre  feconde 
Voit  un  present  des  cieux  ! 

Et  n'accuse  point  1'heure 
Qui  te  ramene  a  Dieu  ; 
Soit  qu'il  naisse  ou  qu'il  meure, 
II  faut  que  I'komme  pleure 
Ou  1'exil,  ou  1'adieu  ! 


LA   POESIE. 

II  est  une  langue  inconnue 

Que  parlent  les  vents  dans  les  airs, 

La  foudre  et  1'eclair  dans  la  nue, 

La  vague  aux  bords  grondants  des  mers, 

L'etoile  de  ses  feux  voilee, 

L'astre  endormi  sur  la  vallee, 

Le  chant  lointain  des  matelots, 

L'horizon  fuyant  dans  1'espace, 

Et  ce  firmament  que  retrace 

Le  cristal  ondulant  des  flots ; 


308  M.4SVAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Les  mers  d'oii  s'elance  1'aurore, 
Les  montagues  oil  meurt  le  jour. 
La  neige  que  le  matin  dore, 
Le  soir  qui  s'eteint  sur  la  tour, 
Le  bruit  qui  tombe  et  recommence, 
Le  cygne  qui  nage  ou  s'elance, 
Le  fremissemeiit  des  cypres, 
Les  vieux  temples  sur  les  colliues, 
Les  souvenirs  dans  les  ruines, 
Le  silence  au  fond  des  forets, 

Les  grandes  ombres  que  deroulent 
Les  sommets  que  Pastre  a  quittes, 
Les  bruits  majestueux  qui  roulent 
Du  sein  orageux  des  cites, 
Les  reflets  tremblauts  des  etoiles, 
Les  soupirs  de  vent  dans  les  voiles, 
La  foudre  et  son  sublime  effroi, 
La  nuit,  les  deserts,  les  orages ; 
Et,  dans  tous  ces  accents  sauvnges, 
Cette  langue  parle  de  toi, 

De  toi,  Seigneur,  6tre  de  1'etre  ! 
Verite,  vie,  espoir,  amour ! 
De  toi  que  la  nuit  veut  connaitre, 
De  toi  que  demande  le  jour, 
De  toi  que  chaque  son  murmure, 
De  toi  que  I'imniense  nature 
Devoile  et  n'a  pas  deflni, 
De  toi  que  ce  ueant  proclame, 
Source,  abime,  ocean  de  1'ame, 
Et  qui  n'as  qu'un  nom  :  I'lnfini ! 

Ici-bas,  toute  creature 

Entend  tes  sublimes  accents, 

O  langue !  et,  selon  sa  mesure, 

En  penetre  plus  loin  le  sens ! 

Mais  plus  notre  esprit,  qu'elle  atterre, 


LAMARTINE.  309 

En  de  voile  le  saint  mystere, 
Plus  du  monde  il  est  degoute ; 
Un  poids  accable  sa  faiblesse, 
Une  solitaire  tristesse 
Devient  sa  seule  volupte. 

Ainsi,  quaud  notre  humble  paupiere, 
Contemplant  1'occident  vermeil, 
Fixe  au  terme  de  sa  carriere 
Le  lit  enflamme  du  soleil, 
Le  regard  qu'eblouit  sa  face 
Retombe  soudain  dans  1'espace, 
Comme  frappe  d'aveuglement ; 
II  ne  voit  que  des  points  funebres, 
Vide,  solitude  et  tenebres 
Dans  le  reste  du  firmament ! 

O  Dieu !  tu  m'as  donne  d'entendre 
Ce  verbe,  ou  plutot  cet  accord, 
Tantot  majestueux  et  tendre, 
Tantot  triste  comme  la  mort ! 
Depuis  ce  jour,  Ssigneur,  mon  ame 
Converse  avec  1'onde  et  la  flamme, 
Avec  la  tempete  et  la  nuit : 
La  chaque  mot  est  une  image, 
Et  je  rougis  de  ce  langage, 
Dont  la  parole  n'est  qu'un  bruit ! 


L'ANGE   GARDIEN, 

Dieu  se  leve,  et  soudaiu  sa  voix  terrible  appelle 

De  ses  ordres  secrets  un  ministre  fidele, 

Uu  de  ces  esprits  purs  qui  sont  charges  par  lui 

De  servir  aux  humains  de  conseil  et  d'appui, 

De  lui  porter  leurs  voeux  sur  leurs  ailes  de  flamme, 

De  veiller  sur  leur  vie  et  de  garder  leur  ame. 

Tout  mortel  a  le  sien;  cet  auge.protecteur, 


310  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Get  invisible  ami  veille  autour  de  son  coeur, 

L'inspire,  le  conduit,  le  releve  s'il  tombe, 

Le  reyoit  an  berceau,  1'accompagne  a  la  tombe, 

Et,  portant  dans  les  cieux  son  ame  entre  ses  mains, 

La  presente  en  tremblant  an  juge  des  liumains. 

C'est  ainsi  qu'entre  rhomme  et  Jehovah  lui-meme, 

Entre  le  pur  neant  et  la  grandeur  supreme, 

D'etres  inaperpus  une  chaine  sans  fin 

Reunit  1'homme  a  1'ange  et  1'ange  au  seraphin ; 

C'est  ainsi  que,  peuplant  Petendue  infinie, 

Dieu  repandit  partout  1'esprit,  Tame  et  la  vie. 


VERS   IMPROVISES   SUR  TJN  ALBUM. 

Le  livre  de  la  vie  est  le  livre  supreme 

Qu'on  ne  peut  ni  fermer  ni  rouvrir  a  son  choix ; 

Le  passage  attachant  ne  s'y  lit  pas  deux  fois, 

Mais  le  feuillet  fatal  se  tourne  de  lui-meme ; 

On  voudrait  revenir  a  la  page  ou  Ton  aime, 

Et  la  page  oil  1'on  meurt  est  deja  sous  nos  doigts. 


LES   REVOLUTIONS   DES   EMPIRES. 

Marchez !  1'humanite1  ne  vit  pas  d'une  idee ! 
Elle  eteint  chaque  soir  celle  qui  1'a  guidee ; 
Elle  en  allume  une  autre  a  1'immortel  flambeau ; 
Comme  ces  morts  vetus  de  leur  parure  immonde, 
Les  generations  emportent  de  ce  monde 
Leurs  vetements  dans  le  tombeau. 

La,  c'est  leurs  dieux ;  ici,  les  moeurs  de  leurs  ancetres 
Le  glaive  des  tyrans,  1'amulette  des  pretres, 
Vieux  lambeaux,  vils  haillons  de  cultes  ou  de  lois : 
Et  quaud  apres  mille  aus  dans  leurs  caveaux  on  fouille, 
On  est  surpris  de  voir  la  risible  depouille 
De  ce  qui  fut  1'homme  autrefois. 


LAMARTINE.  311 

Robes,  toges,  turbans,  tunique,  pourpre,  bure, 
Sceptres,  glaives,  faisceaux,  hache,  houlette,  armure, 
Symboles  vermoulus,  tombent  sur  votre  main, 
Tour  a  tour,  au  plus  fort,  au  plus  fourbe,  au  plus  digne, 
Et  vous  vous  demandez  vainement  sous  quel  signe 
Monte  ou  baisse  le  genre  humain. 

Tous  sont  enfants  de  Dieu !     L'homme  en  qui  Dieu  travaille 
Change  eternellement  de  formes  et  de  taille : 
Ge"ant  de  1'avenir  a  grandir  destine, 
II  use  en  vieillissant  ses  vieux  vetements,  comme 
Des  membres  elargis  font  eclater  sur  1'homme 
Les  langes  ou  1'enfant  est  ne. 

L'humanite  n'est  pas  le  bceuf  a  courte  haleine 
Qui  creuse  a  pas  egaux  son  sillon  dans  la  plaine, 
Et  revient  ruminer  sur  un  sillon  pareil : 
C'est  1'aigle  rajeuni  qui  change  son  plumage, 
Et  qui  monte  affronter,  de  image  en  nuage, 
De  plus  hauts  rayons  du  soleil. 

Enfants  de  six  mille  ans  qu'un  peu  de  bruit  etonne, 
Ne  vous  troublez  done  pas  d'un  mot  nouveau  qui  tonne, 
D'un  empire  eboule,  d'un  siecle  qui  s'eii  va ! 
Que  vous  font  les  debris  qui  jonchent  la  carriere  ? 
Regardez  en  avant,  et  non  pas  en  arriere : 
Le  courant  roule  a  Jehovah  ! 

Que  dans  vos  cceurs  etroits  vos  esperances  vogues 
Ne  croulent  pas  sans  cesse  avec  toutes  les  vagues : 
Ces  flots  vous  porteront,  hommes  de  peu  foi ! 
Qu'importent  bruit  et  vent,  poussiere  et  decadence, 
Pourvu  qu'au-dessus  d'eux  la  haute  Providence 
Deroule  1'eternelle  loi  ? 

Vos  siecles  page  a  page  e"pellent  1'Evangile : 
Vous  n'y  lisiez  qu'un  mot,  et  vous  en  lirez  mille ; 
Vos  enfants  plus  hardis  y  liront  plus  avant ! 


312  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Ce  livre  est  comme  ceux  des  sibylles  antiques, 
Dont  1'augure  trouvait  les  feuillets  proplietiques 
Siecle  a  siecle  arraches  au  vent. 

Dans  la  foudre  et  1' eclair  votre  Verbe  aussi  vole : 
Montez  a  sa  lueur,  courez  a  sa  parole. 
Attendez  sans  effroi  1'heure  lente  a  venir, 
Vous,  enfants  de  celui  qui,  1'annoncant  d'avance, 
Du  sommet  d'uue  croix  vit  briller  I'esperauce 
Sur  1'horizon  de  1'avenir ! 

Get  oracle  sanglarit  chaque  jour  se  revele : 
L'esprit,  en  renversaut,  eleve  et  renouvelle. 
Passagers  ballottes  dans  vos  siecles  flottants, 
Vous  croyez  reculer  sur  1'ocean  des  ages, 
Et  vous  vous  remontrez  apres  mille  naufrages 
Plus  loin  sur  la  route  des  temps ! 

Ainsi,  quand  le  vaisseau  qui  vogue  entre  deux  mondes 
A  perdu  tout  rivage,  et  ne  voit  que  les  ondes 
S'elever  et  crouler  comme  de  sombres  mure ; 
Quand  le  maitre  a  brouille  les  uoeuds  uombreux  qu'il  file, 
Sur  la  plaine  sans  borne  il  se  croit  immobile 
Entre  deux  abimes  obscurs. 

"  C'est  toujours,"  se  dit-il  dans  son  coeur  plein  de  doute, 
"Meme  onde  que  je  vois,  meme  bruit  que  j'ecoute; 
Le  flot  que  j'ai  franclii  revient  pour  me  bercer ; 
A  les  compter  en  vain  mon  esprit  se  consume. 
C'est  toujours  de  la  vague,  et  toujours  de  1'ecume : 
Les  jours  flottent  sans  avancer !  " 

Et  les  jours  et  les  flots  semblent  ainsi  renaitre, 
Trop  pareils  pour  que  1'oeil  puisse  les  reconnaitre, 
Et  le  regard  trompe  s'use  en  les  regardant ; 
Et  1'homme,  que  toujours  leur  ressemblance  abuse, 
Les  brouille,  les  confond,  les  gourmande,  et  t'accuse, 
Seigneur !     Us  xnarchent  cependant. 


LAMARTINE.  313 

Et  quand  sur  cette  mer,  las  de  chercher  sa  route, 
Du  firmament  splendide  il  explore  la  voute, 
Des  astres  incounus  s'y  levent  a  sas  yeux ; 
Et,  moins  triste,  aux  parfums  qui  souffleat  des  rivages, 
Au  jour  tiede  et  dore  qui  glisse  des  cordages, 
II  sent  qu'il  a  change  de  cieux. 


ENTRETIENS   DE   L'AME   AVEC   DIEU. 

Comme  la  vague  orageuse 
S'apaise  en  toucliaut  le  bord ; 
Comme  la  nef  voyageuse 
S'abrite  a  1'ombre  du  port ; 
Comme  1'errante  hirondelle 
Fuit  sous  1'aile  materuelle 
L'oeil  devorant  du  vautour; 
A  tes  pieds  quaud  elle  arrive, 
L'ame  errante  et  fugitive 
Se  recueille  en  ton  amour. 

Tu  paries,  mon  creur  ecoute ; 
Je  soupire,  tu  m'enteuds ; 
Ton  ceil  compte  goutte  a  goutte 
Les  larmes  que  je  repauds : 
Dans  un  sublime  murmure, 
Je  suis,  comme  la  nature, 
Sans  voix  sous  ta  majeste ; 
Mais  je  sens,  en  ta  presence, 
L'heure  pleine  d'esperance 
Tomber  dans  1'eternite ! 

Qu'importe  en  quels  mots  s'exhale 
L'ame  devant  sou  auteur  ? 
Est-il  une  laugue  egale 
A  1'extase  de  mon  cosur  ? 
Quoi  que  ma  bouclie  articule, 
Ce  sang  presse  qui  circule, 
14 


314  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Ce  sein  qui  respire  en  toi, 
Ce  coeur  qui  bat  et  s'elance, 
Ces  yeux  baignes,  ce  silence. 
Tout  parle,  tout  prie  en  moi. 

Ainsi  les  vagues  palpitent 
Au  lever  du  roi  du  jour ; 
Ainsi  les  astres  gravitent, 
Muets  de  crainte  et  d'amour ; 
Ainsi  les  flammes  s'elancent, 
Ainsi  les  airs  se  balancent, 
Ainsi  se  meuvent  les  cieux, 
Ainsi  ton  tonnerre  vole, 
Et  tu  comprends  sans  parole 
Leur  hymne  silencieux. 


RESURRECTION. 

Je  te  salue,  6  Mort !  Liberateur  celeste, 
Tu  ne  m'apparais  point  sous  cet  aspect  funeste 
Que  t'a  prete  longtemps  1'epouvante  ou  1'erreur ; 
Ton  bras  n'est  point  arme  d'un  glaive  destructeur, 
Ton  front  n'est  point  cruel,  ton  ceil  n'est  point  perfule ; 
Au  secours  des  douleurs  un  Dieu  clement  te  guide ; 
Tu  n'aneantis  pas,  tu  delivres ;  ta  main, 
Celeste  messager,  porte  un  flambeau  divin ; 
Quand  mou  ceil  fatigue  se  ferme  a  la  lumiere, 
Tu  vieus  d'un  jour  plus  pur  inonder  ma  paupiere ; 
Et  Pespoir  pres  de  toi,  revant  sur  un  tombeau, 
Appuye  sur  la  foi,  m'ouvre  un  monde  plus  beau. 
Viens  done,  viens  detacher  mes  chaiues  corporelles ! 
Viens,  ouvre  ma  prison;  viens,  prete-moi  tes  ailes; 
Que  tardes-tu  ?     Parais ;  que  je  m'elance  enfin 
Vers  cet  etre  incounu,  mon  principe  et  ma  fin. 
Qui  m'en  a  detache  ?  qui  suis-je,  et  que  dois-je  etre  ? 
Je  meurs,  et  ne  sais  pas  ce  que  c'est  que  de  naitre. 
Toi  qu'eu  vain  j'interroge,  esprit,  hote  inconuu, 


LAMARTINE.  315 

Avant  de  m'animer,  quel  ciel  habitais-tu  ? 

Quel  pouvoir  t'a  jete  sur  ce  globe  fragile  ? 

Quejle  main  t'enferma  dans  ta  prison  d'argile  ? 

Par  quels  nceuds  etonnarits,  par  quels  secrets  rapports 

Le  corps  tient-il  a  toi  comme  tu  tiens  au  corps  ? 

Quel  jour  separera  1'ame  de  la  matiere  ? 

Pour  quel  nouveau  palais  quitteras-tu  la  terre  ? 

As-tu  tout  oublie  ?     Par  dela  le  tombeau, 

Vas-tu  renaitre  encor  clans  un  oubli  nouveau? 

Vas-tu  recommencer  une  semblable  vie  ? 

Ou  dans  le  sein  de  Dieu,  ta  source  et  ta  patrie, 

Affranchi  pour  jamais  de  tes  liens  mortels, 

Vas-tu  jouir  enfiu  de  tes  droits  eternels  ? 

Oui,  tel  est  mon  espoir,  6  moitie  de  ma  vie ! 

C'est  par  lui  que  deja  mon  ame  raffermie 

A  pu  voir  sans  effroi  sur  tes  traits  enchanteurs 

Se  fauer  du  printemps  les  brillantes  couleurs ; 

C'est  par  lui  que,  perce  du  trait  qui  me  dechire, 

Jeune  encore,  en  mourant  vous  me  verrez  sourire, 

Et  que  des  pleurs  de  joie,  a  nos  derniers  adieux, 

A  ton  dernier  regard,  brilleront  dans  mes  yeux. 

"  Vain  espoir !  "  s'ecriera  le  troupeau  d'^picure, 

Et  celui  dont  la  main  dissequant  la  nature, 

Dans  un  coin  du  cerveau  nouvellement  decrit, 

Voit  penser  la  matiere  et  vegeter  1'esprit. 

"  Iiiseuse,"  diront-ils,  "  que  trop  d'orgueil  abuse, 

Regarde  autour  de  toi :  tout  commence  et  tout  s'use, 

Tout  marche  vers  un  terme  et  tout  nait  pour  mourir : 

Dans  ces  pres  jaunissants  tu  vois  la  fleur  languir, 

Tu  vois  dans  ces  forets  le  cedre  au  front  superba 

'Sous  le  poids  de  ses  ans  tomber,  ramper  sous  1'herbe  ; 

Dans  leurs  lits  desseches  tu  vois  les  mers  tarir ; 

Les  cieux  rneme,  les  cieux  commencent  a  palir ; 

Get  astre  dont  le  temps  a  cache  la  naissance, 

Le  soleil,  comme  nous,  marche  a  sa  decadence, 

Et  dans  les  cieux  deserts  les  mortels  eperdus 

Le  chercheront  un  jour,  et  ne  le  verront  plus ! 

Tu  vois  autour  de  toi  dans  la  nature  entiere 


316  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Les  siecles  entasser  poussiere  sur  poussiere, 
Et  le  temps,  d'un  seul  pas  confondant  ton  orgueil, 
De  tout  ce  qu'il  produit  deveuir  le  cercueil.        ^ 
Et  1'homme,  et  1'hoinme  seul,  6  sublime  folie ! 
Au  fond  de  son  tombeau  croit  retrouver  la  vie  ; 
Et  dans  le  tourbillon  au  neaut  emporte, 
Abattu  par  le  temps,  reve  Peternite  !  " 
Qu'un  autre  vous  reponde,  6  sages  de  la  terre  ! 
Laissez-moi  mon  erreur :  j'aime,  il  faut  que  j'espere. 
Notre  faible  raison  se  trouble  et  se  confond. 
Oui,  la  raison  se  tait ;  mais  Piustinct  vous  repond. 
Pour  moi,  qnand  je  verrais  dans  les  celestes  plaines 
Les  astres  s'ecartant  de  leurs  routes  certaines, 
Dans  les  champs  de  1'ether  Pun  par  Pautre  heurtes. 
Parcourir  au  hasard  les  cieux  epouvantes ; 
Quaiid  j'entendrais  gemir  et  se  briser  la  terre ; 
Quand  je  verrais  son  globe  errant  et  solitaire, 
Flottant  loin  des  soleils,  pleurant  Phomme  detruit, 
Se  perdre  dans  les  champs  de  1'eternelle  nuit ; 
Et  quand,  dernier  temoiu  de  ces  scenes  funebres, 
Entoure  du  chaos,  de  la  mort,  des  tenebres, 
Seul  je  serais  debout ;  seul,  malgre  mon  effroi, 
Etre  infaillible  et  bon,  j'espererais  en  toi ; 
Et,  certain  du  retour  de  1'eternelle  aurore, 
Sur  les  mondes  detruits  je  t'attendrais  encore ! 


L'AUTOMNE. 

Salut,  bois  couronnes  d'un  reste  de  verdure ! 
Feuillages  jaunissants  sur  les  gazons  epars ! 
Salut,  derniers  beaux  jours  !  le  deuil  de  la  nature 
Convient  a  la  douleur,  et  plait  a  mes  regards. 

Oui,  dans  ces  jours  d'automne  oil  la  nature  expire, 
A  ses  regards  voiles  je  trouve  plus  d'attraits ; 
C'est  1'adieu  d'un  ami,  c'est  le  dernier  sourire 
Des  levres  que  la  mort  va  fermer  pour  jamais. 


L4MARTINE.  317 

Ainsi,  pret  a  quitter  1'horizon  de  la  vie, 
Pleurant  de  mes  longs  jours  1'espoir  evanoui, 
Je  me  retourne  encore,  et  d'un  regard  d'envie 
Je  contemple  ses  bisns  dont  je  n'ai  pas  joui. 

Terre,  soleil,  vallons,  belle  et  douce  nature, 
Je  vous  dois  une  larme  au  bord  de  mon  tombeau  ! 
L'air  est  si  parfume  !  la  lumiere  est  si  pure  ! 
Aux  regards  d'un  mouraiit  le  soleil  est  si  beau  ! 

Je  voudrais  maintenant  vider  jusqu'a  la  lie 
Ce  calice  mele  de  nectar  et  de  fiel : 
Au  fond  de  cette  coupe  ou  je  buvais  la  vie 
Peut-etre  restait-il  une  goutte  de  miel ! 

Peut-etre  1'avenir  me  gardait-il  encore 
Un  retour  de  bouheur  dont  1'espoir  est  perdu  ! 
Peut-etre,  dans  la  foule,  une  ame  que  j'ignore 
Aurait  compris  mon  ame,  et  m'aurait  repondu ! 

La  fleur  tombe  en  livrant  ses  parfums  au  zephire  ; 
A  la  vie,  au  soleil,  ce  sont  la  ses  adieux : 
Moi,  je  meurs ;  et  mon  ame,  au  moment  qu'elle  expire, 
S'exbale  comme  un  son  triste  et  melodieux. 


LE   SORT   DU   GENIE. 

Grand  parmi  les  petits,  libre  chez  les  serviles, 
Si  le  genie  expire,  il  1'a  bien  merite ; 
Car  nous  dressons  partout  au  portes  de  nos  villes 
Ces  gibets  de  la  gloire  et  de  la  verite. 

Loin  de  nous  amollir,  que  ce  sort  nous  retrempe : 
Sachons  le  prix  du  don,  mais  ouvrons  notre  main. 
Nos  pleurs  et  notre  sang  sont  1'huile  de  la  lampe 
Que  Dieu  nous  fait  porter  devant  le  genre  humain ! 


318  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


SCRIBE. 

1791-1861. 

AuoxjSTTN-EuGENE  SCRIBE,  by  far  the  most  voluminous  of  the  French 
dramatic  authors  of  modern  times,  was  a  native  of  Paris.  The  more  ex- 
tended notice  of  his  life  and  works  belongs  to  the  history  of  dramatic 
literature.  After  getting  his  education,  Mr.  Scribe,  yielding  to  the  wishes 
of  his  friends,  began  the  study  of  law,  but  soon  felt  himself  forced  to  aban- 
don it  and  follow  the  irresistible  bent  of  his  inclinations.  His  first  work 
for  the  stage,  entitled  Le  Dervis,  appeared  in  1811.  From  this  moment  he 
wrote  incessantly,  and  with  an  amazing  rapidity,  tragedies,  comedies,  and 
vaudevilles,  —  indeed,  every  kind  of  composition  for  the  stage,  and  all 
with  success.  He  is  also  the  author  of  nearly  all  the  librettos  of  the 
more  recent  operas  which  have  appeared.  If  we  include  these,  the  works 
attributed  to  Scribe  number  hundreds.  He  employed,  of  course,  at  all 
times  a  large  corps  of  assistants,  some  of  whom  were  themselves  writers 
of  distinction.  The  plays  of  Scribe  are  still  favorites  with  the  Parisian 
public. 

MON   AMI   PIERRE. 

Le  calme  succede  aux  combats, 
Je  n'entends  plus  leurs  cris  de  guerre, 
Voici  deja  la  nuit,  et  Pierre, 
Mon  ami  Pierre  ne  vient  pas ! 
Le  vent  sifflant  dans  la  bruyere 
Seul  au  loin  mugit  sur  ce  bord, 
Mon  ami  Pierre 
Est  mort ! 

Pour  la  milice  on  m'a  choisi ; 
Le  sort  m'avait  nomme  !  mais  Pierre 
Vit  pleurer  ma  femme  et  ma  mere, 
Et  Pierre  a  ma  place  est  parti ! 
Pourquoi  Pavons-nous  laisse  faire  ? 


SCRJBE.  319 

Pour  prix  de  ce  sublime  effort, 
Mon  ami  Pierre 
Est  mort ! 

"  Frere,  adieu,  je  vais  m'engager," 
M'a-t-il  dit,  "  et  perdrai  la  vie 
Avant  de  voir  notre  patrie 
Sous  le  sceptre  de  1'etranger. 
Voici  la  banniere  etrangere  !  " 
"  Ah !  "  me  suis-je  dit  tout  d'abord : 
"  Mon  ami  Pierre 
Est  mort ! " 

Tout  renait,  et  des  jours  plus  beaux 
Rendront  la  paix  a  nos  montagnes, 
Et  la  verdure  a  nos  campagnes, 
Et  la  victoire  a  nos  drapeaux ! 
Mais  jamais  sous  notre  chaumiere 
Le  bonheur  ne  peut  luire  encor : 
Mon  ami  Pierre 
Est  mort ! 

Une  clochette  a  retenu. 
Qu'entends-je  ?   Est-ce  une  erreur  nouvellb  P 
C'est  Evan !  c'est  son  chien  fidele ! 
D'espoir  mon  coeur  a  tressailli ! 
II  approche ;  mais  solitaire, 
Et  tout  me  dit  a  son  abord : 
Mon  ami  Pierre 
Est  mort ! 

Evan !  que  me  veux-tu  ?  pourquoi 
Baisser  ta  tete  gemissante  ? 
D'ou  vient  cette  tache  sanglante  ? 
Evan !  ce  sang  est-il  a  toi  ? 
Helas !  ton  humide  paupiere 
M'a  trop  connrme  notre  sort ; 
Notre  ami  Pierre 
Est  mort  I 


320  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 


MON   FILS   EST   LA. 

Dans  cette  riante  prairie, 
Aupres  de  ce  tertre  de  fleurs, 
Quelle  est  cette  femme  jolie 
Dont  les  yeux  sont  mouillcs  de  pleurs  ? 
"  De  tes  douleurs  quelle  est  la  cause  ?  " 
"  Mes  pleurs !  rieu  ne  les  tarira : 
Tu  vois  ce  tertre  que  j'arrose : 
Mon  fils  est  la ! 

"  Cette  rose  qui  d'elle-meme 
Vient  de  croitre  sur  son  tombeau, 
Me  retrace  ce  fils  que  j'aime : 
Vois,  helas  !  comme  il  etait  beau ! 
Cette  fraicheur  etait  la  sienne ; 
Son  teint  si  vermeil,  le  voila; 
Ce  parfum,  c'est  sa  douce  lialeiiie : 
Mon  fils  est  la  ! 

"  Que  la  fortune  moins  jalouse, 
Jeuue  etranger,  comble  tes  vceux ! 
Que  le  sort  te  donne  urie  epouse, 
Et  que  ton  fils  ferine  tes  yeux ! 
Moi,  cette  fleur  que  je  protege 
Cliaque  matin  me  reverra : 
En  d'autres  lieux  que  deviendrais-je  ? 
Mon  fils  est  la  !  " 

Le  voyageur,  vers  1'autre  annee, 
Revint  comme  un  ancien  ami. 
La  rose,  helas  !  etait  fanee, 
Le  tertre  s'etait  agrandi ! 
Lors  s' informant  de  1'etrangere, 
Le  pasteur,  qu'il  interrogea, 
Lui  dit  en  lui  montrant  la  terre ; 
"  Tous  deux  sont  la !  " 


DELAVIGNE.  321 


DELAVIONE. 

1794-1848. 


DELAViGNE,  a  lyric  and  dramatic  poet  of 
great  distinction,  was  born  at  Havre  and  died  at  Lyons.  He  made  him- 
self known  at  the  age  of  seventeen  by  some  dithyrambs,  which  called  forth 
the  congratulations  of  Andrieux.  In  1818,  moved  by  the  misfortunes 
of  his  country,  which  was  then  invaded  by  foreigners  and  torn  by  inter- 
nal factions,  he  wrote  a  collection  of  elegies,  to  which  he  gave  the  title  of 
Messeniennes,  in  remembrance  of  the  hymns  of  the  Greek  poet  Tyrtseus, 
composed  during  the  wars  of  Messenia.  The  fame  which  these  poems  at 
once  acquired  has  never  materially  diminished.  They  contain  some  of 
the  most  perfect  models  of  French  poetry.  As  a  dramatic  author,  Dela- 
vigne's  first  work  was  a  tragedy  entitled  Les  Vepres  Siciliennes,  which 
appeared  in  1819,  and  which  was  followed  at  brief  intervals  by  Le  Paria, 
Louis  XL,  and  Les  Enfants  d'Edouard,  all  of  which  met  with  great  suc- 
cess. The  French  stage  is  also  indebted  to  him  for  two  remarkable  com- 
edies, viz.  Les  Comediens  and  L'Ecole  des  Vieillards.  This  latter  play, 
the  idea  of  which  was  undoubtedly  borrowed  from  Mrs.  Cowley's  "  School 
for  Grey-Beards,"  was  performed  by  Talma  and  other  star  actors,  and 
formed  the  climax  of  Delavigne's  triumph.  It  must  be  confessed,  how- 
ever, that  he  seems  to  have  possessed  even  more  of  the  sweetness  and 
genuine  toui'h  of  true  poetry  after  his  return  from  a  trip  to  Italy,  as 
evinced  in  such  poems  as  Le  Marronnier,  Nera,  and  Nanna. 

Delavigne  is  perhaps  justly  regarded  as  the  purest  and  most  classic  of 
the  French  poets  of  his  age.  It  may  be  added,  moreover,  that  with  this 
purity  of  the  classic  school  he  combines  also  something  of  the  vigor  of 
the  school  of  Victor  Hugo. 


LE   CHIEN    DU   LOUVRE. 

Passant,  que  ton  front  se  decouvre  : 
La,  plus  d'un  brave  est  endormi. 
Des  fleurs  pour  le  martyr  du  Louvre ! 
Un  peu  de  pain  pour  son  ami ! 
14* 


322  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

C'etait  le  jour  de  la  bataille : 
II  s'elan9a  sous  la  mitraille ; 

Son  chien  suivit. 

Le  plomb  tous  deux  vint  les  atteindre ; 
Est-ce  le  maitre  qu'il  faut  plaindre  ? 

Le  chien  survit. 

Morne,  vers  le  brave  il  se  penche, 
L'appelle,  et,  de  sa  tete  blanche 

Le  caressant, 

Sur  le  corps  de  son  frere  d'armes 
Laisse  couler  ses  grosses  larmes 

Avec  son  sang. 

Des  morts  voici  le  char  qui  roule ; 
Le  cliien,  respecte  par  la  foule, 

A  pris  son  rang, 
L'oeil  abattu,  1'oreille  basse, 
En  tete  du  convoi  qui  passe, 

Comme  un  parent. 

Au  bord  de  la  fosse  avec  peine, 
Blesse  de  juillet,  il  se  traine 

Tout  en  boitant ; 
Et  la  gloire  y  jette  son  maitre, 
Sans  le  nommer,  sans  le  connaitre ; 

Us  etaient  tant ! 

Gardien  du  tertre  fuueraire, 
Nul  plaisir  ne  le  peut  distraire 

De  son  ennui ; 

Et  fuyant  la  main  qui  1'attire, 
Avec  tristesse  il  semble  dire : 

"  Ce  n'est  pas  lui." 

Quand  sur  ces  touffes  d'immortelles 
Brillent  d'humides  etincelles 
Au  point  du  jour, 


DELAFIGNE.  323 

Son  ceil  se  ranime,  il  se  dresse, 
Pour  que  son  raaitre  le  caresse 
A  son  retour. 

Au  vent  des  nuits,  quand  la  couronne 
Sur  la  croix  du  tombeau  frissonne, 

Perdaut  1'espoir, 

II  veut  que  son  maitre  1'entende ; 
II  gronde,  il  pleure,  et  lui  demaude 

L'adieu  du  soir. 

Si  la  neige,  avec  violence, 

De  ses  flocous  couvre  en  silence 

Le  lit  de  mort, 

II  pousse  un  cri  lugubre  et  teudre, 
Et  s'y  couche  pour  le  defendre 

Des  vents  du  nord. 

Avant  de  fermer  la  paupiere, 
II  fait,  pour  relever  la  pierre, 

Un  vain  effort. 

Puis  il  se  dit  comme  la  veille : 
"  II  m'appellera  s'il  s'eveille." 

Puis  il  s'endort. 

La  nuit,  il  reve  barricade : 
Son  maitre  est  sous  la  fusillade 

Convert  de  sang ; 
II  1'entend  qui  siffle  dans  1'ombre, 
Se  leve  et  saute  apres  son  ombre 

En  gemissant. 

C'est  la  qu'il  attend  d'heure  en  heure, 
Qu'il  aime,  qu'il  souifre,  qu'il  pleure, 

Et  qu'il  mourra. 

Quel  fut  son  nom  ?     C'est  un  mystere  : 
Jamais  la  voix  qui  lui  fut  chere 

Ne  le  dira. 


324  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Passant,  que  ton  front  se  decouvre : 
La,  plus  d'un  brave  est  endormi. 
Des  fleurs  pour  le  martyr  du  Louvre ! 
Un  peu  de  pain  pour  son  ami. 


TROIS   JOURS   DE    CHRISTOPHE   COLOMB. 

"En  Europe!  en  Europe!"  "Esperez!"  "  Plus  d'espoir !  " 

"  Trois  jours,"  leur  dit  Colomb,  "  et  je  vous  donue  un  monde." 

Et  son  doigt  le  montrait,  et  son  ceil,  pour  le  voir, 

Percait  de  Fhorizon  1'immensite  profonde. 

II  marche,  et  des  trois  jours  le  premier  jour  a  lui ; 

II  marche,  et  1'horizon  recule  devant  lui ; 

II  marche,  et  le  jour  baisse.     Avec  1'azur  de  1'onde 

L'azur  d'un  ciel  sans  borne  a  ses  yeux  se  confond. 

II  marche,  il  marche  encore,  et  toujours ;  et  la  sonde 

Plonge  et  replonge  en  vain  dans  une  mer  sans  fond. 

Le  pilote  en  silence,  appuye  tristement 

Sur  la  barre  qui  crie  au  milieu  des  tenebres, 

£coute  du  roulis  le  sourd  mugissement, 

Et  des  mats  fatigues  les  craquements  fuuebres. 

Les  astres  de  FEurope  ont  disparn  des  cieux ; 

L'ardente  croix  du  Sud  epouvante  ses  yeux. 

Enfin  1'aube  attendue,  et  trop  lente  a  paraitre, 

Blanchit  le  pavilion  de  sa  douce  clarte : 

"  Colomb,  voici  le  jour !  le  jour  vieut  de  renaitre  !  " 

"  Le  jour !  et  que  vois-tu  ?  "     "  Je  vois  I'iminensite." 

Qu'importe  ?  il  est  tranquille.     Ah  !  1'avez-vous  pens£  ? 

Une  main  sur  son  coeur,  si  sa  gloire  vous  teute, 

Comptez  les  battements  de  ce  cneur  oppresse, 

Qui  s'eleve  et  retombe,  et  languit  dans  1'attente ; 

Ce  co3ur  qui,  tour  a  tour  brulant  et  sans  chaleur, 

Se  gonfle  de  plaisir,  se  brise  de  douleur ; 

Vous  comprendrez  alors  que  durant  ces  journees 

H  vivait,  pour  souffrir,  des  siecles  par  moments. 

Vous  direz :  "  Ces  trois  jours  devorent  des  aune'es, 

Et  sa  gloire  est  trop  chere  au  prix  de  ses  tourments  !  " 


LELAV1GNE.  325 

Oh  !  qui  peindra  jamais  cet  ennui  devorant, 

Ces  extases  d'espoir,  ces  fureurs  solitaires, 

D'un  grand  homme  ignore  qui  lui  seul  se  comprend  ? 

Fou  sublime,  insulte  par  des  sages  vulgaires  ! 

Tu  le  fus,  Galilee  !     Ah  !  meurs.     Infortune, 

A  quel  horrible  effort  u'es-tu  pas  condamne, 

Quand,  pale,  et  d'uue  voix  que  la  douleur  altere, 

Tu  demsns  tes  travaux,  ta  raison  et  tes  sens, 

Le  soleil  qui  t'ecoute,  et  la  terre,  la  terre, 

Que  tu  sens  se  mouvoir  sous  tes  pieds  fremissants  ! 

Ls  second  jour  a  fui.     Que  fait  Colomb  ?  il  dort, 

La  fatigue  1'accable,  et  dans  1'ombre  on  conspire. 

"  Perira-t-il  ?  "     "  Aux  voix  :  la  mort !  la  mort !  la  mort !  " 

"  Qu'il  triomphe  demain,  ou,  parjure,  il  expire." 

Les  ingrats !  quoi !  demain  il  aura  pour  tombeau 

Les  mars  oil  son  audace  ouvre  uu  chemin  nouveau. 

Et  peut-etre  demain  leurs  flots  impitoyables, 

Le  poussant  vers  cas  bords  que  cherchait  son  regard, 

Les  lui  feront  toucher,  en  roulant  sur  les  sables 

L'aventurisr  Colomb,  grand  homme  un  jour  plus  tard ! 

Soudain  du  haut  des  mats  descendit  une  voix : 

"  Terre !  "  s'ecria-t-on,  "  terre  !  terre  !  "     II  s'eveille ; 

II  court  :  "  oui,  la  voila,  c'est  elle,  tu  la  vois." 

La  terre  !  6  doux  spectacle  !  6  transports  !  6  merveille ! 

O  genereux  sanglots  qu'il  ne  peut  retenir  ! 

Que  dira  Ferdinand,  1'Europe,  1'avenir  ? 

II  la  donne  a  sou  roi,  cette  terre  feconde  ; 

Son  roi  va  le  payer  des  maux  qu'il  a  soufferts : 

Das  tresors,  des  honneurs  en  echange  d'un  monde, 

Un  trone,  ah  !  c'etait  peu  !  que  recut-il  ?  des  fers. 

LA   MORT   DE   JEANNE   D'ARC. 

A  qui  ressrve-t-on  ces  apprets  meurtriers  ? 
Pour  qui  ces  torches  qu'on  excite  ? 
L'airain  sacre  tremble  et  s'agite. 


326  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

D'ou  vient  ce  bruit  lugubre ;  ou  coureut  ces  guerriers, 
Dont  la  foule  a  longs  flots  roule  et  se  precipite  ? 
La  joie  eclate  sur  leurs  traits, 
Sans  doute  1'honneur  les  euflamme  ; 
Us  vont  pour  un  assaut  former  leurs  raugs  dpais ; 
Nou,  ces  guerriers  sont  des  Auglais 
Qui  vont  voir  mourir  une  femme. 

Qu'ils  sont  nobles  dans  leur  courroux  ! 
Qu'il  est  beau  d'insulter  au  bras  charge  d'entraves  ! 
La  voyaut  sans  defense,  ils  s'ecriaieut,  ces  braves : 

"  Qu'elle  meure  !  elle  a  centre  nous 
Des  esprits  infernaux  suscite  la  magie." 

Laches,  que  lui  reprochez-vous  ? 
D'un  courage  inspire  la  brulante  energie, 
L'amour  du  nom  franyais,  le  mepris  du  danger, 

Voila  sa  magie  et  ses  charmes  ! 

En  faut-il  d'autres  que  des  armes 
Pour  combattre,  pour  vaincre  et  punir  1'etranger  ? 

Du  Christ,  avec  ardeur,  Jeanne  baisait  1'image ; 
Ses  longs  cheveux  epars  flottaient  au  gre  des  vents ; 
Au  pied  de  1'echafaud,  sans  changer  de  visage, 

Elle  s'avanpait  a  pas  lents. 

Tranquille  elle  y  inonta  ;  quaud,  debout  sur  le  faite, 
Elle  vit  ce  bucher  qui  1'allait  devorer, 
Les  bourreaux  en  suspens,  la  flamme  deja  prete ; 
Sentant  son  co3ur  faillir,  elle  baissa  la  tete, 

Et  se  prit  a  pleurer. 

Ah !  pleure,  fille  infortunee ! 
Ta  jeunesse  va  se  fletrir, 
Dans  sa  fleur  trop  tot  moissonne'e ! 
Adieu,  beau  ciel,  il  faut  mourir ! 

Tu  ne  reverras  plus  tes  riantes  montagnes, 

Le  temple,  le  hameau,  les  champs  de  Vaucouleurs ; 

Et  ta  chaumiere,  et  tes  compagnes, 
Et  ton  pere  expirant  sous  le  poids  des  douleurs. 


DELA7IGNE.  327 

Apres  quelques  instants  d'un  horrible  silence, 
Tout  a  coup  le  feu  brille,  il  s'irrite,  il  s'elance. 
Le  coeur  de  la  guerriere  alors  s'est  ranime ; 
A  travers  les  vapeurs  d'uiie  fumee  ardente, 

Jeanne,  encor  ineiiacitute, 
Montre  aux  Anglais  son  bras  a  demi  consume*. 

Pourquoi  reculer  d'epouvaute  ? 

Anglais,  son  bras  est  desarme. 
La  flamme  1'environne,  et  sa  voix  expirante 
Murmure  encore :  "  O  Trance  !  6  mon  roi  bieu-aime" !  " 

Qu'un  monument  s'eleve  aux  lieux  de  ta  naissance, 
O  toi  qui  des  vainqueurs  renversas  les  projets ! 
La  France  y  portera  son  deuil  et  ses  regrets, 

Sa  tardive  reconnaissance ; 
Elle  y  viendra  gemir  sous  de  jeunes  cypres ; 
Puissent  croitre  avec  eux  ta  gloire  et  sa  puissance. 

Que  sur  1'airain  funebre  on  grave  des  combats, 

Des  etendards  anglais  fuyant  devant  tes  pas, 

Dieu  vengeaut  par  tes  mains  la  plus  juste  des  causes  ! 

Venez,  jeunes  beautes,  venez,  braves  soldats : 

Semez  sur  son  tombeau  les  lauriers  et  les  roses ! 

Qu'un  jour  le  voyageur,  en  parcourant  ces  bois, 

Cueille  un  rameau  sacre,  1'y  depose,  et  s'ecrie : 

"  A  celle  qui  sauva  le  trone  et  la  patrie, 

Et  n'obtint  qu'un  tombeau  pour  prix  de  ses  exploits ! ''' 


RUINES   DES   COTES  DE   NAPLES. 

Ces  debris  ont  pour  moi  d'invincibles  appas. 
Us  parlent  a  mon  creur,  ils  enchaiuent  mes  pas. 
Ces  leutisques  fletris  dont  la  feuille  frissonne ; 
Ces  pampres  voltigeants  et  rougis  par  1'automne ; 
Tristes  comme  les  fleurs  qui  couronnaient  les  morts, 
Ces  freles  cyclamens,  fanes  a  leur  naissance, 


328  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Plaisent  a  ma  tristesse,  en  melant  sur  ces  bords 
Le  deuil  de  la  nature  au  deuil  de  la  puissance. 

Ou  sont  ces  dais  de  pourpre  eleves  pour  les  jeux, 
Ces  troupeaux  d'affranchis,  ces  courtisans  avides  ? 
Ou  sont  les  chars  d'airain,  les  triremes  rapides, 
Qui  du  soleil  levant  reflechissaieut  les  feux  ? 
C'est  la  que  des  clairons  la  bruyarite  liarmonie 
A  d'Auguste  expirant  ranime  1'agouie ; 
Vain  remede  !  et  le  sang  se  glacait  dans  son  cceur, 
Tandis  que  sur  ces  murs  les  jeux  de  Rome  esclave, 
Retracant  Actium  a  ce  pale  vainqueur, 
Faisaient  sourire  Auguste  au  triomphe  d'Octave  ! 

Ces  monuments  pompeux,  tous  ces  palais  remains, 
Ou  triomphaient  1'orgueil,  Pinceste  et  Padultere, 
De  la  vaine  grandeur  dont  ils  lassaient  la  terre 
N'ont  garde  que  des  uoms  en  horreur  aux  humains. 
Les  voila  ces  arceaux  desuuis  et  saus  gloire, 
Qui  de  Caligula  rappellent  la  memoire ! 
Viugt  siecles  les  out  vus  briser  le  fol  orgueil 
Des  mers  qui  les  couvraient  d'ecume  et  d'etincelles  ; 
Leur  chaiue  s'est  rompue  et  n'cst  plus  qu'un  ecueil 
Oil  viennent  des  pecheurs  se  heurter  les  nacelles. 

Ces  temples  du  Plaisir  par  la  mort  habites, 
Ces  portiques,  ces  bains  prolonges  sous  les  ondes, 
Ont  vu  Neron,  cache  dans  leurs  grottes  profondes, 
Condamner  Agrippine  au  sein  des  voluptes. 
Au  bruit  des  flots,  roulant  sur  cette  voute  humide, 
II  veillait,  agite  d'un  espoir  parricide  ; 
II  Iaii9ait  a  Narcisse  un  regard  satisfait ; 
Quand,  muet  d'epouvante  et  tremblant  de  colere, 
II  aj>prit  que  ces  flots,  instruments  du  forfait, 
Se  soulevant  d'horreur,  lui  rejetaient  sa  mere. 

Tout  est  mort ;  c'est  la  mort  qu'ici  vous  respirez ; 
Quand  Rome  s'endormit  de  debauche  abattue, 


DELAVIGNE.  329 

Elle  laissa  dans  Pair  ce  poison  qui  vous  tue, 
II  infecte  les  lieux  qu'elle  a  deshonores. 
Telle  apres  les  banquets  de  ces  maitres  du  monde, 
S'elevait  autour  d'eux  une  vapeur  immonde 
Qui  pesait  sur  leurs  sens,  ternissait  les  couleurs 
Des  fastueux  tissus  ou  retombaient  leurs  tetes, 
Et  fanait  a  leurs  pieds,  sur  les  marbres  en  pleurs, 
Les  roses  dont  Psestum  avait  jonche  ces  fetes. 

Virgile  pressentait  que,  dans  ces  champs  deserts, 

La  mort  viendrait  s'asseoir  au  milieu  des  decombres, 

Alors  qu'il  les  choisit  pour  y  placer  les  ombres, 

Le  Styx  aux  noirs  replis,  1'Averne  et  les  Enfers. 

Contemplez  ce  pecheur,  voyez,  voyez  ces  guides, 

Interrogez  les  traits  de  ces  patres  livides  : 

Ne  croyez-vous  pas  voir  des  spectres  sans  tombeaux, 

Qui,  laisses  par  Caron  sur  le  fatal  rivage, 

Tendent  vers  vous  la  main,  entr'ouvrent  leurs  lambeaux 

Pour  mendier  le  prix  de  leur  dernier  passage  ? 

NANNA. 

"  Le  flot  grossit,  le  ciel  est  noir, 
Pietro,  pourquoi  partir  ce  soir  ?  " 

Lui  dit  sa  mere ; 

"L'an  dernier,  j'eus  beau  1'avertir, 
Ton  frere  aussi  voulut  partir, 

Ton  pauvre  frere  !  " 

Pietro  sautant 

Dans  sa  nacelle, 

Qui  fuit  loin  d'elle, 

Dit  en  part  ant : 

"  Nanna  m'appelle, 

Elle  est  si  belle, 

Je  1'aime  tant !  " 

La  mauve  blanche  au  cri  plaintif 
Disait  en  volant  sur  1'esquif : 


330  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

"  Pecheur,  arrete ! 
Le  nid  qui  m'avait  tant  coute, 
De  ce  roc  vient  d'etre  emport£ 

Par  la  tempete  !  " 

Pietro,  luttant, 

Avec  courage 

Contre  1'orage 

Allait  chantant : 

"  Nanna  m'appelle, 

Elle  est  si  belle, 

Je  1'aime  tant !  " 

Uu  sourd  murmure,  au  bruit  des  flots, 
De  temps  en  temps  melait  ces  mots : 

"  Pietro,  mon  frere, 
Avant  que  ton  heure  ait  sonne, 
Pour  I'ame  de  ton  frere  aine, 

Une  priere !  " 

Pietro,  pourtant, 

Croit  se  meprendre 

Et  sans  1'entendre 

II  va  cliantant : 

"  Nanna  m'appelle, 

Elle  est  si  belle, 

Je  1'aime  tant !  " 

Enfin  il  a  touche  les  bords ; 

Mais  1'airain  sonnait  pour  les  morts 

Sur  la  tourelle. 

"Pour  qui  done  priez-vous,  pecheurs?" 
L'un  d'eux  en  etouffant  ses  pleurs 

Dit :  "  c'est  pour  elle !  " 

Pietro  1'entend, 

Palit,  soupire 

Et  puis  expire 

En  repetaut : 

"  Nanna  m'appelle, 

Elle  est  si  belle, 

Je  1'aime  tant !  " 


DELAVIGNE.  331 


LA   VACHE   PERDUE. 

Ah !  ah  !  de  la  moutagne 
Reviens,  Nera,  reviens ! 
Reponds-moi,  ma  compagne, 
Ma  vache,  mon  seul  bien. 
La  voix  d'un  si  bon  maitre, 

Nera, 
Peux-tu  la  mecounaitre  ? 

Ah!  ah! 

Nera! 

Reviens,  reviens,  c'est  1'heure 
Oil  le  loup  sort  des  bois ; 
Ma  chienne,  qui  te  pleure, 
Repond  seule  a  ma  voix  : 
Hors  1'ami  qui  t'appelle, 

Nera, 
Qui  t'aimera  comme  elle  ? 

Ah!  ah! 

N&ra! 

Dis-moi  si  dans  la  creche, 
Ou  tu  lechais  ma  main, 
Tu  maiiquas  d'herbe  fraiche 
Quaud  je  manquais  de  pain. 
Nous  n'en  avions  qu'a  peine, 

Nera, 
Et  ta  creche  etait  pleine. 

Ah!  ah! 

Nera! 

Helas !  c'est  bien  sans  cause 
Que  tu  m'as  delaisse. 
T'ai-je  dit  quelque  chose 
Hors  un  mot,  1'an  passe  ? 
Oui,  quand  mourut  ma  femme, 
Nera, 


332  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

J'avais  la  mort  dans  1'ame. 
Ah!  ah! 
Nera! 

De  ta  mamelle  avide, 
Mon  pauvre  enfant  crira ; 
S'il  voit  1'etable  vide, 
Qui  le  consolera  ? 
Toi,  sa  seule  nourrice, 

Nera, 
Veux-tu  done  qu'il  perisse  ? 

Ah!  ah! 

Nera ! 

Lorsqu'avec  la  pervenche 
Paque  refleurira, 
Des  rameaux  du  dimanche 
Qui  te  couronnera  ? 
Toi,  si  bonne  chretienne, 

Nera, 
Deviendras-tu  paieuue  ? 

Ah!  ah! 

Nera! 

Quand  les  miens  en  famille 
Fetaient  les  rois  entre  eux, 
Je  te  disais :  "  Ma  fille, 
Ma  part  est  a  nous  deux." 
A  la  feve  prochaine, 

Nera, 
Tu  ne  seras  pas  reine. 

Ah!  ah! 

Nera ! 

Ingrate !  quand  la  fievre 
Gla9ait  mes  doigts  roidis, 
Otant  mon  poil  de  chevre, 
Sur  vous  je  1'etendis. 


DELAl'IGNE.  333 

Faut-il  que  le  froid  vienne, 

Nera, 
Pour  qu'il  vous  en  souvieiine  ? 

Ah!  ah! 

Nera ! 

Adieu !  sous  mon  vieux  hetre 
Je  m'en  reviens  sans  vous. 
Allez  chercher  pour  maitre 
Un  plus  riche  que  nous. 
Allez,  mon  coeur  se  brise, 

Nera, 
Pourtant,  Dieu  te  conduise  ! 

Ah!  ah! 

Nera! 

Je  n'ai  pas  le  courage 
De  te  vouloir  du  mal : 
Sur  nos  monts  crains  1'orage ; 
Grains  1'ombre  dans  le  val. 
Pais  longtemps  Pherbe  verte, 

Nera, 
Nous  mourrons  de  ta  perte. 

Ah !  ah ! 

Nera ! 

Un  soir,  a  ma  fenetre, 
Nera,  pour  t'abriter, 
De  ta  corne  peut-etre 
Tu  reviendras  heurter. 
Si  la  famille  est  morte, 

Nera, 
Qui  t'ouvrira  la  porte  ? 

Ah!  ah! 

Nera! 


MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


LE   MARRONNIER   D'ELISA. 

Le  marronnier  plante  pour  elle 
Grandit  sous  la  rosee  ;  il  monte,  il  prend  1'essor. 
Que  les  hivers  soient  doux  a  sa  tige  nouvelle  : 
Que  des  troupeaux  errants  la  dent  1'epargne  encor; 
Si  je  le  vois  jamais  aussi  beau  qu'elle  est  belle, 
Jamais  chene  orgueilleux  n'cgalera  1'essor 

Du  marronnier  plante  pour  elle. 

Le  marronnier  plante  pour  elle 
Livre  au  soleil  d'avril  ses  bourgeons  entr'ouverts. 
Printemps,  de  tes  couleurs  prodigue  la  plus  belle ; 
Nuit,  tes  pleurs  les  plus  t'rais  verses  du  liaut  des  airs ; 
Soleil,  les  plus  doux  feux  dc  ta  ehaleur  nouvelle ; 
Donnez,  prodiguez  tout  aux  bourgeons  entr'ouverts 

Du  marronuier  plante  pour  elle ! 

Le  marronnier  plante  pour  elle 
Se  couronne  en  riant  de  ses  premieres  fleurs. 
L'oiseau  qui-vient  de  naitre,  a  leur  blancheur  nouvelle, 
Vient  confondre  1' eclat  de  ses  jeuues  couleurs ; 
Chantre  leger  des  airs,  tu  deviendras  fidele 
En  commenpant  d'aimer  sur  les  premieres  fleurs 

Du  marrounier  plante  pour  elle  ! 

Le  marronnier  plante  pour  elle 
Perd  tour  a  tour  loin  d'elle  et  reprend  ses  rameaux. 
Quand  ses  jours  sont  fletris,  en  vain  Phomme  rappelle 
Ceux  dont  il  a  jonche  le  chemin  des  tombeaux. 
Plus  de  retour  pour  eux,  plus  de  fraicheur  nouvelle ! 
Us  s'effeuillent  pourtant  ainsi  que  les  rameaux 

Du  marronnier  plante  pour  elle. 

Le  marronnier  plante  pour  elle 
Voit  se  faner  les  miens  dans  1'ete  de  mes  ans ; 
Ne  viendra-t-elle  done  que  si  la  mort  1'appelle  ? 


DELAFIGNE.  335 

Eh  bien !  que  je  succombe ;  et,  sous  1'herbe  des  champs, 
En  tombant  de  ses  mains  qu'uue  feuille  se  mele 
Aux  feuilles  que  sur  moi  jettera  tous  les  aus 
Le  marronnier  plante  pour  elle. 


L'ATTENTE. 

L'aurore  a  chasse  les  orages, 
D'un  voile  de  pourpre  et  d'azur 
Elle  pare  un  ciel  sans  nuages ; 
L'onde  roule  un  cristal  plus  pur. 

Sur  un  gazon  humide  encore, 
Aux  premiers  regards  du  soleil, 
La  rose,  se  hatant  d'eclore, 
Ouvre  un  calice  plus  vermeil ; 

Un  zephyr  plus  doux  la  caresse ; 
Les  oiseaux  sont  plus  amoureux ; 
La  vigne  avec  plus  de  tendresse 
Embrasse  Pormeau  de  ses  noeuds. 

Dans  ces  retraites  solitaires, 
Tout  s'embellit  de  mon  espoir : 
Frais  gazons,  beau  ciel,  ondes  claires, 
Sauriez-vous  qu'elle  vient  ce  soir  ? 


PENSEES   DETACHEES. 
La  vie  est  un  combat  dont  la  palme  est  aux  cieux. 

Quel  que  soit  de  nos  jours  ou  1'eclat  ou  le  nombre. 
L'existence  de  Phomme  est  le  reve  d'une  ombre. 

Pour  monter  sur  le  faite  il  faut  savoir  descendre, 
Et  mendier  bien  bas  ce  qu'on  n'ose  pas  prendre. 


336  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


REBOUL. 

1796-1854. 

JEAN  REBOUL,  called  the  baker  poet,  was  born  at  Mmes.  Although 
he  enjoyed  in  his  youth  but  very  limited  advantages  of  education,  he  never- 
theless possessed  so  much  natural  love  for  the  poetic  art  that  even  amid 
the  cares  and  labors  of  his  humble  vocation,  which  he  never  forsook,  he 
found  time  to  raise  himself  to  au  honorable  place  among  the  lyric  poets 
of  his  country.  As  a  matter  of  course,  in  all  his  work,  more  is  due  to 
nature  than  to  study,  to  genius  than  to  art.  Reboul  appeared  just  at 
the  moment  most  favorable  of  all  in  the  history  of  modern  French  litera- 
ture for  the  reception  of  this  poetry  of  the  laboring  class.  All  the  chief 
men  of  letters  of  the  day  hastened  to  greet  him  with  a  most  hearty  wel- 
come. But  alike  indifferent  to  all  he  sang ;  for  to  sing  was  his  nature  and 
his  passion,  and  what  mattered  it  to  him  whether  there  were  any  about 
him  to  listen  or  not  ? 

Le  rossignol  caeh6  dans  la  feuillee  fipaisse, 
S'inquiete-t-il  s'il  est  dans  le  lointain  des  bois 
Quelqne  oreille  attentive  k  recueillir  sa  voix  ? 
Non,  il  jette  au  desert,  k  la  nuit,  au  silence 
Tout  ce  qu'il  a  recu  de  suave  cadence ; 
Si  la  nuit,  le  desert,  le  silence  sent  gourd, 
Celui  qui  Pa  cr6e  1'ecoutera  toujours. 


L'ANGE   ET   L'ENFANT. 

Un  ange  au  radieux  visage, 
Penclie  sur  le  bord  d'un  berceau, 
Semblait  contempler  son  image, 
Comme  dans  1'onde  d'un  ruisseau. 

"  Charmant  enfant,  qui  me  ressemble," 
Disait-il,  "  oh  !  viens  avec  moi ! 
"Viens,  nous  serons  heureux  ensemble ; 
La  terre  est  indigne  de  toi. 


REBOUL.  337 

"  La,  jamais  entiere  allegresse : 
L'ame  y  souffre  de  ses  plaisirs, 
Les  cris  de  joie  out  leur  tristesse, 
Et  les  voluptes  leurs  soupirs. 

"  La  craiute  est  de  toutes  les  fetes ; 
Jamais  uu  jour  calme  et  serein 
Du  choc  tenebreux  des  tempetes 
N'a  garanti  le  lendemain. 

"  Eh  quoi !  les  chagrins,  les  alarmes 
Viendraient  troubler  ce  front  si  pur ! 
Et  par  1'amertume  des  larmes 
Se  teniiraient  ces  yeux  d'azur ! 

"  Non,  non,  dans  les  champs  de  1'espace 
Avec  moi  tu  vas  t'envoler ; 
La  providence  te  fait  grace 
Des  jours,  que  tu  devais  couler. 

"  Que  personne  dans  ta  demeure 
N'obscurcisse  ses  vetements ; 
Qu'on  accueille  ta  derniere  heure 
Aiusi  que  tes  premiers  moments. 

"  Que  les  fronts  y  soient  sans  nuage, 
Que  rien  n'y  revele  un  tombeau ; 
Quand  on  est  pur  comme  a  ton  age 
Le  dernier  jour  est  le  plus  beau." 

Et  secouant  ses  blanches  ailes, 
L'ange  a  ces  mots  a  pris  1'essor 
Vers  les  demeures  eternelles  .  .  . 
Pauvre  mere !  .  ,  .  ton  flls  est  mort ! 


15 


338  MANUAL   OF  FREXCH  POETRY. 


SOUPIR. 

Tout  n'est  qu'images  fugitives ; 
Coupe  d'amertume  ou  de  miel, 
Chansons  joyeuses  ou  plaintives 
Abusent  des  levres  fictives : 
II  n'est  rien  de  vrai  que  le  ciel. 

Tout  soleil  nait,  s'eleve  et  torabe : 
Tout  trone  est  artificiel ; 
La  plus  haute  gloire  succombe ; 
Tout  s'epanouit  pour  la  tombe, 
Et  rien  n'est  brillaut  que  le  ciel. 

Navigateur  d'un  jour  d'orage, 
Jouet  des  vagues,  le  mortel, 
Repousse  de  chaque  rivage, 
Ne  voit  qu'ecueil  sur  son  passage, 
Et  rien  n'est  calme  que  le  cieL 


L'AUMONE. 

Donnez  a  1'indigent ;  donnez,  heureux  du  monde ; 
Yous  etes  en  tout  point  semblables  a  cette  onde 
Qui,  caressant  des  bords  par  des  palmiers  couverts, 
Savoure  avec  orgueil  leur  ombre  favorable, 
Et  s'avance  pourtant  d'un  cours  invariable 
Pour  se  perdre  dans  les  deserts. 

Donne/,  car  de  la  mort  1'inflexible  fantome 

Ne  nous  laisse  emporter,  dans  son  fatal  royaume, 

Que  nos  crimes  et  nos  vertus  ; 
Et  parmi  les  vertus  1'aumoue  est  la  plus  belle, 
La  plus  belle  des  fleurs  dont  Peclat  etincelle 

Sur  la  couronne  des  elus. 


REBOUL.  339 

Donnez,  afia  qu'ayant  parcouru  la  carriere, 
Vous  puissiez  sans  gemir  regarder  en  arriere, 
Et  trouver  moins  amer  le  moment  du  trepas ; 
Afiu  de  ne  pas  voir  1'esperauce  bannie  ; 
Quaud  vos  jours  passerout  devaut  votre  agonie, 
Que  vous  ne  les  maudissiez  pas ! 

Donnez,  afin  que,  meme  aux  terrestres  demeures, 
Le  ciel  de  ses  bontes  aceompagne  vos  lieures, 

Et  vous  rende  en  tout  triompliants ; 
Afiu  qu'en  vos  sillous  il  seme  1'aboudance, 
Et  qu'il  tienne  les  eaux  de  la  fausse  science 

Loin  des  levres  de  vos  enl'auts. 

S.igieur,  uotre  misere  est-elle  assez  profonde? 

Que  ma  faible  parole,  en  charite  ieconde, 

Rende  tous  les  coeurs  genereux  ! 
Faites  pleuvoir  I'aunioue  aux  accents  de  ma  lyre ; 
La  vanitc  n'a  point  commande  mon  delire, 

J'ai  clianle  pour  les  malheureux. 


CONSOLATIONS   SUR   L'OUBLI. 

Avant  que  de  ma  vie  apparaisse  le  terme, 

Que  je  puisse  epancher  Phymue  que  je  renferme ! 

Inviter  toute  levre  a  gouter  de  ce  miel 

Qui  douue  sur  la  terre  un  avant-gout  du  ciel ! 

Et  je  mourrai  content,  et  sur  de  recompense, 

Ainsi  que  ces  bieufaits  offerts  a  1'indigence, 

D'ou  1'ombre  se  rapproche  et  le  bruit  se  tient  loin, 

Et  qui  n'ont  ici-bas  que  Dieu  seul  pour  temoiu. 

La  lyre  ne  doit  pas  te  rendre  infortuuee ; 

Remercious  le  ciel  de  nous  1'avoir  donuee ; 

II  est  quelque  plaisir  qu'elle  nous  fait  gouter, 

Et  tu  t'epanouis  en  t'ecoutant  chanter ! 


340  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


TASTU. 

1795-1846. 

AMABLE  TASTU,  the  most  distinguished  of  the  modern  female  poets  of 
France,  was  born  at  Metz.  She  exhibited  very  early  in  life  a  remarkable 
fondness  for  literary  culture,  and  her  poetic  efforts  soon  commanded  the 
attention  and  admiration  of  all  persons  of  taste  by  the  elegance,  harmony, 
and  purity  of  her  verse.  From  the  publication  of  her  first  volume  of 
poems  she  occupied  a  most  honorable  position  among  the  literary  charac- 
ters of  her  day.  In  1839  Madame  Tastu  presented  to  the  French  Acad- 
emy a  eulogy  upon  Madame  de  Sevigne,  which  won  for  its  author  the 
literary  crown  of  that  institution. 


MON   ROYAUME. 

Un  jour  aussi  je  voulus  etre  reine  : 

D'ambition  quel  cceur  u'est  entache  ? 

Je  me  suis  fait  un  empire  cache, 

Monde  inconiiu,  hors  a  sa  souveraine  : 

Mon  troue  est  humble  et  n'a  rien  d'eclatant ; 

Mais  nul  peril  aussi  qu'on  me  le  premie : 

Combien  de  rois  n'en  diraieiit  pas  autant  ? 

J'ai  dans  ma  cour,  aux  autres  cours  pareilles, 
Des  enuemis  qui  se  font  mes  flatteurs, 
Les  vanites  et  les  reves  menteurs ; 
Mais  j'ai  pres  d'eux  un  conseiller  qui  veille. 
Que  je  faillisse,  il  me  tance  a  1'instant ; 
Eien  a  sa  voix  n'interdit  mon  oreille ! 
Combien  de  rois  n'en  diraient  pas  autaut  ? 

Ne  croyez  pas  ma  puissance  exposee 
A  se  briser  dans  ses  vouloirs  mouvauts, 
Comme  un  drapoau  qui  flotte  au  gre  des  vents ; 


TASTU.  341 

A  son  caprice  une  borne  est  posee. 
Oui,  j'obeis,  non  au  joug  qu'on  me  tend, 
Mais  a  la  loi  par  moi-meme  imposee ; 
Combien  de  rois  u'eu  diraient  pas  autaut  ? 

J'ai  mon  spectacle,  et  sonvent  s'y  deploie 
Uu  drame  sombre,  ou  fantasque,  ou  riant ; 
Chants  d'ltalie  et  luxe  d'Orieut, 
Fleurs  et  parfums,  murs  d'or,  tapis  de  soie : 
Fete  oil  jamais  nul  ennui  ne  m'attend, 
Oil  nul  impot  n'a  du  payer  ma  joie ! 
Combien  de  rois  n'en  diraient  pas  autant  ? 

Qu'on  ait  vecu  sous  le  marbre  ou  le  chaume, 
Au  meme  but  nous  arrivons,  helas  ! 
Rois  et  sujets,  il  faut,  plus  ou  moins  las, 
Tomber  aux  pieds  de  1'eternel  fantome. 
Mais  quels  regrets  me  suivraient  en  partaut, 
Sure  avec  moi  d'emporter  mon  royaume  ! 
Est-il  uu  roi  qui  puisse  en  dire  autaut  ? 


LA   FLEUR   DU   VOLCAN. 

Humble  et  chetive  fleur,  par  le  sort  coudamnee, 

Sur  le  flanc  d'un  volcan  pourquoi  done  es-tu  nee  ? 

Qu'as-tu  fait  a  ce  sort,  dont  1'iujuste  dedain 

Te  refuse  1'enclos  d'un  rustique  jardin? 

Au  gre  de  sa  faveur  ta  grace  solitaire 

Eut  fait  meme  I'orguoil  d'uu  somptueux  parterre, 

Sous  les  yeux  satisfaits  d'opulents  possesseurs, 

Qui  te  proclameraient  belle  parmi  tes  soeurs  ! 

Helas  !  telle  n'est  point  la  part  qui  t'est  restee ; 

Sur  un  sol  fremissaut,  sans  relache  agitee, 

Tu  fleuris  sans  repos,  tu  souifres  sans  temoins ; 

Ceux  qui  t'auraient  pu  voir  sont  emus  d'autres  soins ; 

Qu'importe  qu'a  leurs  pieds  un  doux  parfum  s'exhale, 

Dans  1'ombre  et  le  secret,  de  ta  corolle  pale, 


342  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Qui  longtemps  exposes  a  tous  les  vents  du  del, 
Garde  encore  a  1'abeille  une  goutte  de  miel  ? 
Quaud  une  ville,  un  peuple,  un  empire  s'efface, 
Qui  songerait  a  toi,  qui  chercherait  ta  trace, 
Pauvre  fleur  oubliee  au  ssin  des  rocs  deserts, 
Oil  tu  subis  longtemps  1'iuclemence  des  airs  ? 


LA   BARQUE. 

Mon  ceil  reveur  suit  la  barque  lointame 
Qui  vient  a  moi,  faible  jouet  des  flots ; 
J'aime  a  la  voir  deposer  sur  1'arene 
D'adroits  pecheurs,  de  joyeux  matelots. 
Mais  a  ma  voix,  uulle  voix  qui  repoude  ! 
La  barque  est  vide,  et  je  n'ose  approcher. 

Nacelle  vagabonde, 

A  la  merci  de  1'onde, 
Pourquoi  voguer  sans  rame  et  saus  iiocher  ? 

La  mer  paisible  et  le  ciel  sans  nuage 
Sont  embellis  des  feux  du  jour  naissant ; 
Mais  dans  la  nuit  groudait  uu  noir  orage ; 
L'air  etait  sombre  et  le  flot  mena9ant, 
Quand  1'esperance,  en  promesses  feconde, 
Ouvrit  1'auneau  qui  t'enchaiue  au  rocher. 

Nacelle  vagabonde, 

A  la  merci  de  Ponde, 
Pourquoi  voguer  sans  rame  et  sans  nocber  ? 

Oui,  ton  retour  cache  un  triste  mystere ! 
D'un  poids  secret  il  oppresse  mon  c«ur. 
Sur  cette  plage,  errante  et  solitaire, 
J'ai  vu  pleurer  la  femme  du  pecheur ! 
Es-tu  1'objet  de  sa  douleur  profoude  ? 
Sss  longs  regards  allaient-ils  te  cherclier? 

Nacelle  vagabonde, 

A  la  merci  de  I'onde, 
Pourquoi  voguer  sans  rame  et  sans  iiocher  ? 


TASTU.  343 


SCENES   DU   PASSE. 

Verts  gazons  oil  fleurit  la  blanche  marguerite, 
Ombrage  qu'au  printemps  la  violette  Labite, 

Vallons,  bocage,  humble  seiitier, 
Dont  la  mousse  refoit  cette  pluie  argentine 
Qui  tombe  au  gre  des  vents  du  front  de  1'aubepiue 

Ou  des  rameaux  de  1'eglantier  ; 

Pres  dont  mes  jeunes  pas  foulaient  1'herbe  penehee, 
Bosquets  d'arbustes  verts,  oil  la  source  cachee 

Jaillit  loin  des  yeux  du  passant, 
Oil  la  brise  d'Avril,  d'une  aile  printaniere, 
M'apportait,  en  fuyaut  a  travers  la  clairiere, 

L'odeiir  du  feuillage  naissant. 

Bords  feconds  et  cheris,  frais  et  riant  theatre, 
Ou,  la  lyre  a  la  main,  ma  jeunesse  folatre 

Ouvrit  le  drame  de  mes  jours, 
Parfois  quand  du  sommeil  mes  nuits  sont  delaissees 
Votre  image  s'eveille,  et  des  scenes  passees 

Je  crois  recommencer  le  cours. 

Je  revois  tour  a  tour  la  penchante  colline 
Dont  I'invisible  echo  de  ma  voix  enfantine 

A  repete  les  premiers  airs  ; 
Get  enclos  ombrage  cher  aux  plaisirs  rustiques, 
Et  de  ceux  que  j'aimais  les  ombres  fantastiques 

Peupleiit  encor  ses  banes  deserts. 

Voila  la  blanche  eglise  et  1'autel  de  Marie, 
Et  tous  ces  lieux  alors  chers  a  ma  reverie, 

Ou  j'ai  chaute,  prie,  souffert ; 

Car  mes  beaux  jours,  helas  !  n'etaient  pas  sans  nuage, 
Et  plus  d'un  sombre  aspect,  avec  leur  douce  image, 

A  mou  souvenir  s'est  offert. 


3-44  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Pourtant  le  cceur  fidele  a  ces  jours  d'esperance, 
Da  leurs  moments  de  joie  et  meme  de  souffraiice 

Ne  veut  rieu  livrer  a  1'oubli. 
Des  maux  qui  ne  sont  plus  1'amertume  s' efface, 
Et  quand  la  main  du  temps  en  adoucit  la  trace, 

Le  malheur  est  presque  embelli. 

Ainsi,  durant  le  cours  d'un  rapide  voyage, 
Chaque  site  en  fuyant,  ou  fertile,  ou  sauvage, 

D'attraits  nouveaux  semble  pare  ; 
Et  les  monts  qu'au  matin  on  gravit  avec  peiiie, 
Le  soir  cliarmeut  uos  yeux,  quaiid  la  vapeur  lointaine 

Y  jette  son  voile  azure. 


LES   FEUILLES   DE   SAULE. 

L'air  etait  pur ;  un  dernier  jour  d'automue, 
En  nous  quittant,  arrachait  la  couronne 

An  front  des  bois ; 
Et  je  voyais,  d'une  marche  suivie, 
Fuir  le  soleil,  la  saison  et  ma  vie 

Tout  a  la  fois. 

Pres  d'un  vieux  tronc,  appuyee  en  silence, 
Je  repoussais  1'importune  presence 

Des  jours  mauvais ; 

Sur  1'onde  froide  ou  1'herbe  encor  fleurie 
Tombait  sans  bruit  quelque  feuille  fletrie, 

Et  je  revais ! 

Au  saule  antique  incline  sur  ma  tete 
Ma  main  enleve,  indolente  et  distraite, 

Un  vert  ranieau  ; 

Puis  j'effeuillai  sa  depouille  legere, 
Suivant  des  yeux  sa  course  passagere 

Sur  le  ruisseau. 


TASTU.  345 

De  mes  ennuis  jeu  bizarre  et  futile ! 
J'interrogeais  cbaque  debris  fragile 

Sur  1'avenir ; 

"  Voyons,"  disais-je  a  la  fleur  entraiuee, 
"  Ce  qu'a  ton  sort  ma  fortune  enchainee 

Va  devenir  ?  " 

Tin  seul  instant  je  1'avais  vue  a  peine, 
Comme  un  esquif  que  la  vague  promene, 

Voguer  en  paix : 

Soudain  le  flot  la  rejette  au  rivage ; 
Ce  leger  choc  decida  sou  naufrage. 

Je  1'attendais ! 

Je  fie  a  1'oude  une  feuille  nouvelle, 
Cberchant  le  sort  que  pour  mou  luth  fidele 

J'osai  prevoir ; 

Mais  vaiuement  j'esperais  uu  miracle, 
Un  vent  leger  emporta  mon  oracle 

Et  mon  espoir. 

Sur  cette  rive  oil  ma  fortune  expire, 
Oil  mon  talent  sur  1'aile  du  zephire 

S'est  envole, 

Vais-je  exposer  sur  1' element  perfide 
Un  vceu  plus  cher  ?  non,  non,  ma  main  timide 

A  recule. 

Mon  faible  coaur,  en  blamaut  sa  faiblesse, 
Ne  put  bannir  une  sombre  tristesse, 

Un  vague  effroi : 

Un  cffiur  malade  est  cre"dule  aux  presages ; 
Us  amassaient  de  menayants  nuages 

Autour  de  moi. 

Le  vert  rameau  de  mes  mains  glisse  a  terre  : 
Je  m'eloignai  pensive  et  solitaire, 

Non  sans  effort ; 

15* 


346  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Et  dans  la  nuit  mes  songes  fantastiques 
Autour  du  saule  aux  feuilles  prophetiques 
Erraieut  eucor. 


LE   DERNIER  JOUR   DE   L'ANNEE. 

Deja  la  rapide  journee 
Fait  place  aux  heures  du  sommeil, 
Et  du  deruier  fils  de  1'aunee 
S'est  enfui  le  dernier  soleil. 
Pres  du  foyer,  seule,  inactive, 
Livree  aux  souvenirs  puissants, 
Ma  pensee  erre,  fugitive, 
Des  jours  passes  aux  jours  presents. 
Ma  vue,  au  hasard  arretee, 
Longtemps  de  la  flamme  agitee 
Suit  les  caprices  eclatauts, 
Ou  s'attaclie  a  1'ucier  mobile 
Qui  compte  sur  1'einail  fragile 
Les  pas  silensieux  du  temps. 
Un  pas  encare,  encore  une  heure, 
Et  1'annee  aura  saus  retour 
Atteint  sa  derniere  demeure  ; 
L'aiguille  aura  fini  son  tour. 
Pourquoi,  de  mon  regard  avide, 
La  poursuivfe  ainsi  tristement, 
Quaud  je  lie  puis  d'un  seul  moment 
Retardor  sa  marche  rapide  ? 
Du  temps  qui  vieiit  de  s'ecouler, 
Si  quelques  jours  pouvaieut  reuaitre, 
II  n'en  est  pas  un  seul  peut-etre 
Que  ma  voix  daignat  rappeler  ! 
Mais  des  ans  la  fuite  m'etonne  ; 
Leurs  adieux  oppressent  mon  coeur ; 
Je  dis  :     C'est  encore  une  fleur 
Que  1'age  enleve  a  ma  couronne, 
Et  livre  au  torrent  destructeur ; 


TASTU.  347 

C'est  une  ombre  ajoutee  a  1'ombre, 

Qui  deja  s'etend  sur  mes  jours  ; 

Un  printemps  retranche  du  nombre 

De  ceux  dont  je  veiTai  le  cours  ! 

£coutons  !  le  timbre  sonore 

Lentement  fremit  douze  fois  ; 

II  se  tait ;  je  1'ecoute  encore, 

Et  1'annee  expire  a  sa  voix. 

C'en  est  fait,  en  vain  je  1'appelle, 

Adieu  !    Salut  sa  sceur  nouvelle, 

Salut !    Quels  dons  chargent  ta  main  ? 

Quel  bien  nous  apporte  ton  aile  ? 

Quels  beaux  jours  dorment  dans  ton  sein  ? 

Que  dis-je  !  a  mon  ame  tremblante 

Ne  revele  point  tes  secrets  : 

D'espoir,  de  jeunesse,  d'attraits, 

Aujourd'lmi  tu  parais  brillante ; 

Et  ta  course  insensible  et  lente 

Peut-etre  amene  les  regrets  ! 

Ainsi  chaque  soleil  se  leve 

Temoin  de  nos  voeux  insenses ; 

Ainsi  toujours  son  cours  s'acheve 

En  eutrainant,  comme  un  vain  reve, 

Nos  VOBUX  decus  et  disperses ; 

Mais  Fesperance  fantastique, 

Repandant  sa  clarte  magique 

Dans  la  nuit  du  sombre  avenir, 

Nous  guide,  d'annee  en  annee, 

Jusqu'a  1'aurore  fortunee 

Du  jour  qui  ne  doit  pas  finir. 


L'ANGE  GARDIEN. 

Veillez  sur  moi  quand  je  m'eveille, 
Bon  ange,  puisque  Dieu  1'a  dit ; 
Et  chaque  nuit  quand  je  sommeille 
Pcncliez-vous  sur  mon  petit  lit. 


348  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Ayez  pitie  dc  ma  faiblesse ; 
A  mes  cotes  marchez  sans  cesse, 
Parlez-moi  le  long  du  chemin ; 
Et  pendant  que  je  vous  ecoute, 
De  peur  que  je  ne  tombe  en  route, 
Bon  auge,  donuez-moi  la  main. 

PLAINTE. 

"  No  more,  O  never  more !  " 

SHELLEY. 

O  monde !  6  vie !  6  temps !  fantomes,  ombres  vaines, 
Qui  lassez,  a  la  fin,  mes  pas  irresolus, 
Quand  reviendront  ces  jours  ou  vos  mains  etaient  pleines, 
Vos  regards  caressants,  vos  promesses  certaines  ? 
Jamais,  6  jamais  plus  ! 

L'eclat  du  jour  s'eteint  aux  pleurs  ou  je  me  noie, 
Les  channes  de  la  nuit  passent  inapercus ; 
Nuit,  jour,  printemps,  liiver,  est-il  rien  que  je  voie  ? 
Mon  cceur  peut  battre,  encor  de  peine,  mais  de  joie 
Jamais,  6  jamais  plus ! 


REVERIE. 

Alors  que  sur  les  monts  1'ombre  s'est  abaiss^e, 
Des  jours  qui  ne  sont  plus  s'eveille  la  pensee ; 
Le  temps  i'uit  plus  rapide,  il  entraine  sans  bruit 
Le  cortege  leger  des  lieures  de  la  nuit. 
Un  songe  consolant  rend  au  co3ur  solitaire 
Tous  les  biens  qui  jadis  1'attacliaient  a  la  terre, 
Ses  premiers  sentiments  et  ses  premiers  amis, 
Et  les  jours  de  bonlieur  qui  lui  furent  promis. 
Calme  d'un  age  lieureux,  pure  et  saiute  ignorance, 
Amitie  si  puissante,  et  toi,  belle  esperauce, 
Doux  tresors  qui  jamais  ne  me  seront  rendus, 
Ah  !  peut-on  vivre  encore  et  vous  avoir  perdus ! 


E.   DESCHAMPS.  349 


E.   DESCHAMPS. 

1798-1871. 

DESCHAMPS,  a  lyric  poet  of  some  distinction,  was  born  at 
Bourges.  His  translations  of  Romeo  and  Juliet,  Macbeth,  and  other 
plays  of  Shakespeare  into  French,  are  highly  esteemed  both  for  their  great 
fidelity,  and  the  elegance  of  their  style.  He  is  also  the  author  of  a  col- 
lection of  poems,  of  moral  tendency,  under  the  title  of  Poesies  des  Creches, 
and  has  likewise  published  a  poem  called  Rodrigue,  dernier  Roi  des 
Goths,  the  inspiration  for  which  was  undoubtedly  gathered  from  those 
admirable  Spanish  ballads  which  have  been  sometimes  styled  an  Iliad 
without  Homer. 

LE   FLEUVE. 

Soit  que  1'onde  bouillomie  et  se  creuse  en  grondant 
Parmi  les  durs  rochers  uu  lit  iiidependant, 
Soit  qu'elle  suive  en  paix  uue  peute  insensible, 
Un  espoir  iuconnu  vers  un  but  invisible 
L'appelle ;  elle  obeit,  et,  torrent  ou  ruisseau, 
Ne  reverra  jamais  les  fleurs  de  son  berceau. 
Le  fleuve  refleclut  dans  sa  fuite  limpide 
Et  1'immobile  azur  et  1'orage  rapide. 
Les  chants  joyeux  d'amour,  les  cris  des.  matelots, 
Rien  ue  1'arrete,  il  passe,  arrosant  de  ses  flots 
Tantot  de  frais  gazons,  des  bois,  de  beaux  rivages, 
Tantot  d'impurs  marais  et  des  laudes  sauvages ; 
Puis,  apparait  soudain  la  sombre  et  vaste  mer, 
Et  le  fleuve  gemit  et  tombe  au  gouffre  amer. 

Ainsi  nos  douteuses  journees, 
Le  front  charge  de  deuil  ou  de  fleurs  couronnees, 
S'ecoulent  promptement,  jusqu'au  jour  redoute 
Ou,  pour  les  engloutir,  s'ouvre  1'eternite  ! 


350  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


PENSEE. 

Oh !  qui  me  rendra  ma  jeunesse, 
Ma  jeunesse  de  dix-lmit  aus  ! 
Qu'avec  vous  encor  je  renaisse, 
Premiere  saison,  heureux  temps, 

Ou  1'azur  du  ciel  se  reflete 
Au  fleuve  indolent  de  nos  jours, 
Age  ou  la  famille  est  complete, 
Age  ou  1'on  aime  pour  toujours ! 

Aupres  d'une  mere  et  d'un  pere 
Quel  malheur  peut  nous  effrayer  ? 
On  s'endort,  on  reve,  on  espere ; 
Une  mort  vient  nous  reveiller ! 

Helas  !  a  des  lois  infinies 
L'univers  marche  resigne ; 
II  est  d'etranges  harmonies ; 
Tout  a  son  poste  designe. 

Au  printemps,  des  chants  et  des  fetes : 
Des  zephirs  a  la  jeune  fleur ; 
Au  vaste  ocean  les  tempetes, 
Au  coeur  de  1'homme  la  douleur ! 

Heureux  du  moins  (et  je  1'eprouve  ! ) 
Si,  dans  la  femme  de  son  choix, 
Celui  qui  perdit  tout  retrouve 
Un  echo  de  ces  douces  voix, 

Un  ressouvenir  de  ces  ames, 
Un  reflet  des  regards  lointains 
Qui  1'eclairaient  comme  des  flammes, 
Et  comme  elles  se  sont  eteints  ! 


A.   LESCHAMPS.  351 


A.    DESCHAMPS. 

1800- 

ANTONI  DESCHAMPS,  the  brother  of  the  preceding,  was  also  a  native 
of  Bourges.  His  reputation  as  a  poet  rests  upon  a  translation  of  the 
Divina  Commedia  of  Dante  into  French,  a  volume  of  Satires  Politiqnes, 
and  two  other  volumes  of  poetry,  entitled  Les  Dernieres  Paroles,  and  La 
Resignation. 

LA   RESURRECTION. 

II  est  ressuscite  ;  le  linceul  et  la  terre 
Ne  couvrent  plus  son  front !     Ineffable  mystere ! 
Du  sepulcre  desert  le  inarbre  est  souleve  ! 
II  est  ressuscite  !     Comme  un  guerrier  fidele 
Que  le  bruit  du  clairon  a  son  poste  rappelle, 
Peuples,  le  Seigneur  s'est  leve. 

Ainsi  qu'un  pelerin,  a  moitie  du  voyage, 
Sous  1'abri  d'uu  palmier  couche  durant  I'orage, 
Se  leve,  et  tout  rempli  de  ses  celestes  voeux, 
Secoue  en  s'eveillaut  une  feuille  sechee 
Qui  pendant  son  sommeil,  de  1'arbre  detachee, 
S'etait  melee  a  ses  cheveux ; 

Ainsi  le  mort  divin,  a  1'aube  renaissante, 
A  jete  loin  de  lui  cette  pierre  impuissante, 
Sacrilege  gardien  de  son  cadavre-roi, 
Quand  son  ame,  du  fond  de  la  sombre  vallee, 
Au  corps  qui  1'attendait,  tout  a  coup  rappelee, 
A  dit :  "  Me  voila,  leve-toi !  " 

O  peres  d'Israel !  quelle  voix  bienheureuse 
Vous  a  fait  agiter  votre  tete  poudreuse  ? 
C'est  lui,  1'Emmanuel,  le  Christ  liberateur ! 


352  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

II  a  vaincu  1'enfer,  fremissant  sous  son  glaive. 
O  vous  qui  Pattendiez !  oui,  votre  exil  s'acheve ! 
C'est  lui,  c'est  lui,  le  Redempteur ! 

Quel  mortal  avant  lui,  dans  le  sejour  supreme, 
Vivant,  aurait  pu  voir  ce  brulaut  diademe 
Que  1'oeil  des  cherubins  n'ose  jamais  braver ! 
•  Patriarches,  c'est  lui  qui,  dans  le  noir  abime, 
Des  coupables  humains  volontaire  victime, 
Est  descendu  pour  vous  sauver. 


LA   DISTRIBUTION   DES   PRIX. 

Notre  maison  hier  etait  pleine  d'enfants, 

C'etait  le  jour  des  prix.     Joyeux  et  triomphants, 

Dans  leur  petit  jargon  ils  celebraient  la  fete 

Et  faisaient  un  tapage  a  nous  casser  la  tete ; 

Et  moi,  je  me  disais,  a  leurs  ebats  bruyants, 

"  Quand  done  finirez-vous,  implacables  enfants  ?  " 

Ils  out  fini ;  ce  soir,  par  la  uouvelle  allee, 

Comme  un  essaim  d'oiseaux  leur  troupe  est  envolee ; 

Ils  sont  partis  enfin ;  tout  est  calme,  tout  dort ; 

Plus  de  jeux,  plus  de  bruit ;  mais,  helas  !  c'est  la  mort. 

Aimons  le  mouvement ;  les  enfants,  c'est  la  vie ; 

Aimons  leurs  jeux,  leurs  cris,  et  portons-leur  envie ; 

Ils  sont  meilleurs  que  nous :  leur  age  est  innocent, 

Et  dans  leur  jeune  veine  il  bouillonne  du  sang. 

Ne  les  attristons  pas  par  des  conseils  moroses ; 

Ils  verront  assez  tot  le  grand  revers  des  choses. 

En  attendant  le  jour  que  garde  1'avenir, 

Avec  eux,  sans  orgueil,  aimons  a  rajeunir  : 

Devant  eux  est  le  monde,  et  devant  eux  la  vie, 

Qui  toujours  de  devoirs  doit  etre  bien  remplie ; 

Car,  aux  mains  des  mortels,  e'est  un  vase  d'airain 

Oii  le  vide  souvent  pese  plus  que  le  plein. 


DE   FIGNY.  353 


DE   VIGNY. 

1799-1863. 

ALFRED-VICTOR,  COUNT  DE  VIGNY,  a  dramatic  author  and  poet  of 
high  distinction,  was  born  at  Loches  and  died  in  Paris.  An  ardent  dis- 
ciple of  the  romantic  school,  he  made  his  literary  debut  in  1822,  at  a  time 
when  poetry  was  in  vogue  and  had  possession  of  all  hearts.  The  brothers 
Deschamps  were  then  holding  at  Paris  their  reunions  of  the  leading  poets 
of  this  school,  such  as  Victor  Hugo,  Charles  Nodier,  and  Alexandra 
Soumet,  in  a  society  called  La  Ce'nacle.  This  association  had  for  its  or- 
gan La  Muse  Franchise,  which  although  it  accomplished  little  indeed  for 
the  profit  of  its  editors  and  publishers,  was  nevertheless,  by  ils  double  war 
upon  the  classic,  and  the  yet  feebler  school  of  the  Empire,  preparing  the 
way  for  that  reform  which  was  soon  to  make  so  much  stir  in  the  literary 
world.  Alfred  de  Vigny  chose  a  medium  ground  between  the  schools, 
avoiding  alike  the  dryness  of  the  classic,  and  the  too  extravagant  enthu- 
siasm of  the  romantic  style.  Less  cold  and  precise  than  Casimir  Dela- 
vigne,  even  while  careful  of  his  language,  he  did  not  wholly  reject  the 
rich  coloring  of  nature  which  had  been  adopted  by  the  new  school. 

Notwithstanding  the  productions  of  De  Vigny  played  such  an  important 
part  in  the  development  of  the  romantic  school,  his  dramas  have  already 
passed  entirely  out  of  use.  Not  so,  however,  with  filoa  and  his  Poemes 
Antiques,  which  will  probably  never  cease  to  be  read  and  admired.  "  The 
lyre  of  Alfred  de  Vigny,"  says  Vericour,  "always  gives  forth  tones  of 
great  sweetness  and  melody,  but  in  strains  too  uniform  and  monotonous. 
He  excels  in  the  delineation  of  refined  feelings,  but  is  wanting  in  that 
exuberance  of  fancy  and  force  of  expression  which  so  infallibly  betray 
the  powerful  poetic  mind.  He  is  more  distinguished  for  intellect  and 
taste  than  for  lofty  inspiration." 


LA   FILLE   DE   JEPHTE. 

Voila  ce  qu'ont  chant  e  les  filles  d'Israel ; 

Et  les  pleurs  ont  coule  sur  1'herbe  du  Carmel : 

"  Jephte  de  Galaad  a  ravage  trois  villes ; 


354  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Abel !  la  flamme  a  lui  sur  tes  vignes  fertiles  ! 

Aroer  sous  la  cendre  etcignit  ses  chansons ! 

Et  Mennith  s'est  assise  en  pleuraut  ses  moissons ! 

"  Tous  les  guerriers  d'Ammou  sont  detruits,  et  leur  terre 
Du  Seigneur  iiotre  Dieu  reste  la  tributaire. 
Israel  est  vainqueur,  et  par  ses  cris  percants 
Recommit  du  Tres-Haut  les  secours  tout-puissants." 

A  1'hymne  universel  que  le  desert  repete 
Se  mele  en  longs  eclats  le  son  de  la  trompette, 
Et  1'armee,  en  marchant  vers  les  tours  de  Maspha, 
Leur  raconte  de  loin  que  Jeplite  triompha. 

Le  peuple  tout  entier  tressaille  de  la  fete ; 
Mais  le  sombre  vaiuqueur  marche  en  baissant  la  tete ; 
Sourd  a  ce  bruit  de  gloire,  et  seul,  silencieux, 
Tout  a  coup  il  s'arrete,  il  a  ferme  ses  yeux. 

II  a  ferme  ses  yeux ;  car  au  loin,  de  la  ville, 

Les  vierges,  en  chantant,  d'un  pas  lent  et  tranquille 

Veuaient ;  il  entrevoit  le  choeur  religieux, 

C'est  pourquoi,  plein  de  crainte,  il  a  ferme  ses  yeux. 

Ses  genoux  out  tremble  sous  le  poids  de  ses  armes ; 
Sa  paupiere  s'entr'ouvre  a  ses  premieres  larmes : 
C'est  que,  parmi  les  voix,  le  pere  a  recounu 
La  voix  la  plus  aimee,  a  ce  chant  ingenu  : 

"  O  vierges  d'Israel,  ma  couronrfb  s'apprefe 
La  premiere  a  parer  les  cheveux  de  sa  tete ; 
C'est  mon  pere,  et  jamais  un  autre  enfant  que  moi 
N'augmenta  la  famille  heureuse  sous  sa  loi." 

Et  ses  bras  a  Jephte  donnes  avec  tendresse, 
Suspendaient  a  son  cou  leur  pieuse  caresse : 
"  Mon  pere,  embrassez-moi !  d'ou  naissent  vos  retards  ? 
Je  ne  vois  que  vos  pleurs  et  non  pas  vos  regards. 


DE  V1GNY.  355 

"  Je  n'ai  point  oublie  1'encens  du  sacrifice  : 
J'offrais  pour  vous  hier  la  naissaute  genisse ; 
Qui  peut  vous  affliger  ?     Le  Seigneur  n'a-t-il  pas 
Renverse  les  cites  au  seul  bruit  de  vos  pas  ?  " 

"  C'est  vous,  helas  !  c'est  vous,  ma  fille  bien-aimee  ?  " 
Dit  le  pere  en  rouvrant  sa  paupiere  enflammee  ; 
"  Faut-il  que  ce  soit  vous  ?  6  douleur  des  douleurs  ! 
Que  vos  embrassements  feront  couler  de  pleurs ! 

"  Seigneur,  vous  etes  bien  le  Dieu  de  la  vengeance, 
En  echange  du  crime  il  vous  faut  1'innocence. 
C'est  la  vapeur  du  sang  qui  plait  au  Dieu  jaloux ; 
Je  lui  dois  uue  liostie,  6  ma  fille  !  et  c'est  vous  ! " 

"  Moi  ?  "  dit-elle,  et  ses  yeux  se  remplirent  de  larmes. 
Elle  etait  jeune  et  belle,  et  la  vie  a  des  cliarmes. 
Puis  elle  repondit :  "  Oh  !  si  votre  serment 
Dispose  de  mes  jours,  permettez  seulement 

"  Qu'emmenant  avec  moi  les  vierges,  mes  compagnes, 
J'aille,  deux  mois  entiers,  sur  le  liaut  des  montagues, 
Pour  la  derniere  fois,  erraute  en  liberte, 
Pleurer  sur  ma  jeunesse  et  ma  virgiuite  ! 

"  Car  je  n'aurai  jamais,  de  mes  mains  orgueilleuses, 
Purifie  mon  fils  sous  les  eaux  merveilleuses : 
Vous  n'aurez  pas  beui  sa  venue,  et  mes  pleurs 
Et  mes  chants  n'aurout  pas  endormi  ses  douleurs ; 

"  Et  le  jour  de  ma  mort,  nulle  vierge  jalouse 
Ne  viendra  demander  de  qui  je  fus  1'epouse, 
Quel  guerrier  prend  pour  moi  le  silice  et  le  deuil : 
Et  seul  vous  pleurerez  autour  de  mou  cercueil." 

Apres  ces  mots,  1'armee,  assise  tout  entiere, 
Pleurait  et  sur  son  front  repandait  la  poussiere. 
Jephte  sous  uu  manteau  tenait  ses  pleurs  voiles ; 
Mais,  parmi  les  sanglots,  on  eutendit :  "  Allez." 


356  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Elle  incliua  la  tete  et  partit.     Ses  compagnes, 
Comme  nous  la  pleurons,  pleuraient  sur  les  montagnes. 
Puis  elle  vint  s'offrir  au  couteau  paternel. 
—  Voila  ce  qu'ont  chante  les  fllles  d'Israel. 

NAISSANCE   D'ELOA. 

II  naquit  sur  la  terre  un  ange,  dans  le  temps 
Oil  le  Mediateur  sauvait  ses  habitants. 
Avec  sa  suite  obscure,  et  comme  lui  bannie, 
Jesus  avait  quitte  les  murs  de  Bethanie ; 
A  travers  la  campagiie  il  fuyait  d'un  pas  lent, 
Quelquefois  s'arretait,  priaut  et  cousolant ; 
Assis  au  bord  d'un  champ,  le  preuait  pour  symbole, 
Ou  du  Samaritam  disait  la  parabole, 
La  brebis  egaree,  ou  le  mauvais  pasteur, 
Ou  le  sepulcre  blanc,  pareil  a  1'imposteur ; 
Et  de  la,  poursuivaut  sa  paisible  conquete, 
De  la  Cananeenue  ecoutait  la  requete, 
A  la  fille  sans  guide  enseignait  ses  chemins, 
Puis  aux  petits  enfauts  il  imposait  les  mains ; 
L'aveugle-ne  voyait,  sans  pouvoir  le  comprendre, 
Le  lepreux  et  le  sourd  se  toucher  et  s'entendre ; 
Et  tous  lui  consacrant  des  larmes  pour  adieu, 
Us  quittabnt  le  desert  ou  1'on  exilait  Dieu. 
Eils  de  I'homme  et  sujet  aux  maux  de  la  naissance, 
II  les  commencait  tous  par  le  plus  grand,  Pabsence, 
Abandomiaut  sa  ville  et  subissant  1'edit, 
Pour  accomplir  eu  tout  ce  qu'on  avait  predit. 

Or,  pendant  ce  temps-la,  ses  amis  en  Judee 
Voyaieut  vemr  leur  fin  qu'il  avait  retardee. 
Lazare,  qu'il  aimait  et  ne  visitait  plus, 
Vint  a  mourir,  ses  jours  etant  tous  revolus; 
Mais  1'amitie  de  Dieu  n'est-elle  pas  la  vie  ? 
II  partit  dans  la  unit ;  sa  marche  etait  suivie 
Par  les  deux  jeunes  sceurs  du  malade  expire, 
Chez  qui,  dans  ses  perils,  il  s'etait  retire  : 
C'etaient  Marthe  et  Marie  ;  or,  Marie  etait  celle 


LE  VIGNY.  357 

Qui  versa  les  parfums  et  fit  blamer  son  zele. 

Tous  s'affligeaient ;  Jesus  disait  en  vain  :  "  II  dort." 

Et  lui-meme,  en  voyaut  le  linceul  et  le  mort, 

II  pleura.     Larme  sainte,  a  1'amitie  dounee, 

Oh  !  vous  ne  fiites  point  aux  vents  abandonnee  ! 

Des  serapliins  penches  1'urne  de  diamant, 

Invisible  aux  mortels,  vous  regut  mollement, 

Et  comme  une  merveille,  au  ciel  meme  etonnante, 

Aux  pieds  de  1'Eternel  vous  porta  rayonnante. 

De  1'oeil  toujours  ouvert  un  regard  complaisant 

fimut  et  fit  briller  1'iueffable  present ; 

Et  1'Esprit-Saiut,  sur  elle  epaucliaut  sa  puissance, 

Donna  I'arae  et  la  vie  u  la  divine  essence. 

Comme  1'encens  qui  brule  aux  rayons  du  soleil 

Se  change  en  un  feu  pur,  eclatant  et  vermeil, 

On  vit  alors,  du  sein  de  1'urne  eblouissante, 

S'elever  une  forme  et  blanche  et  grandissante ; 

Une  voix  s'entendit  qui  disait :  "  lilloa  !  " 

Et  1'ange  apparaissant  repoudit :  "  Me  voila." 

LE   REPOS. 

Une  fois,  par  malheur,  si  vous  avez  pris  terre, 

Peut-etre  qu'un  de  vous,  sur  un  lac  solitaire, 

Aura  vu,  comme  moi,  quelque  cygne  endonni, 

Qui  se  laissait  au  vent  balancer  a  demi. 

Sa  tete  nouchalante,  en  arriere  appuyee, 

Se  cache  dans  la  plume  au  soleil  essuyee ; 

Son  poitrail  est  lave  par  le  not  transparent, 

Comme  uu  ecueil  oil  1'eau  se  joue  en  expirant ; 

Le  duvet  qu'en  passant  1'air  derobe  a  sa  plume, 

Autour  de  lui  s'envole  et  se  mele  a  1'ecume  ; 

Une  aile  est  son  coussin,  1'autre  est  son  eventail ; 

II  dort,  et  de  son  pied  le  large  gouvernail 

Trouble  encore,  en  ramant,  1'eau  tournoyante  et  douce, 

Tandis  que  sur  ses  flancs  se  forme  un  lit  de  mousse, 

De  feuilles  et  de  joucs,  et  d'herbages  errants, 

Qu'apportent  pres  de  lui  d'invisibles  courants. 


358  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

LE   COR. 

J'aime  le  son  du  cor,  Ic  soir,  au  fond  des  bois, 
Soit  qu'il  cliante  les  pleurs  de  la  biche  aux  abois, 
'  Ou  Padieu  du  chasseur  que  Pecho  faible  accueille, 
Et  que  le  vent  du  nord  porte  de  feuille  en  feuille. 

Que  de  fois  seul  dans  Pombre  a  minuit  demeure, 
J'ai  souri  de  Pentendre,  et  plus  souvent  pleure  ! 
Car  je  croyais  ouir  de  ces  bruits  prophetiques 
Qui  precedaient  la  mort  des  paladins  antiques. 

O  montagnes  d'azur  !  6  pays  adore  ! 
Rocs  de  la  Frazona,  cirque  du  Marbore, 
Cascades  qui  tombez  des  neiges  entrainees, 
Sources,  gaves,  ruisseaux,  torrents  des  Pyrenees ; 

Monts  geles  et  fleuris,  trone  des  deux  saisons, 
Dont  le  front  est  de  glaca  et  les  pieds  de  gazons ! 
C'est  la  qu'il  faut  s'asseoir,  c'est  la,  qu'il  faut  entendre 
Les  airs  lointains  d'uii  cor  melaucolique  et  tendre. 

Souvent  un  voyageur,  lorsqifc  Pair  est  sans  bruit, 
De  cette  voix  d'airaia  fait  reteiitir  la  nuit ; 
A  ses  chants  cadences  autour  de  lui  S3  mele 
L'harraonieux  grelot  du  jeuue  agueau  qui  bele. 

Une  biche  attentive,  au  lieu  de  se  cacher, 
Se  suspend  immobile  au  sommet  du  rocher, 
Et  la  cascade  unit,  dans  uue  chute  immense, 
Son  eternelle  plainte  au  chant  de  la  romance. 

Ames  des  Chevaliers,  revenez-vous  encor  ? 
Est-ce  vous  qui  parlez  avec  la  voix  du  cor  ? 
Roncevaux !  Roneevaux !  dans  ta  sombre  vallee 
L'ombre  du  grand  Roland  n'est  done  pas  consolee. 


VICTOR  HUGO.  359 

X 

VICTOR    HUGO. 

1802- 

VICTOR  HUGO,  next  to  Lamartine  the  most  distinguished  of  the  lyric 
poets  of  France,  and  the  acknowledged  founder  of  the  romantic  school 
of  poetry,  was  a  native  of  Besan9on.  His  father,  Count  Hugo,  who  held 
the  rank  of  general  under  the  Empire,  permitted  Victor,  though  still  very 
young,  to  accompany  him  in  his  expeditions  to  Italy  and  Spain.  It  was  in 
these  sunny  lands,  no  doubt,  that  the  inspiration  was  caught  and  the  rev- 
eries of  the  poet  first  began.  Having  returned  to  Prance,  the  work  of 
education  was  vigorously  resumed  under  the  direction  of  his  mother,  a 
woman  of  remarkable  intellect  and  force  of  character,  to  whom  he  was 
largely  indebted  for  the  habits  of  energy  which  have  characterized  his 
subsequent  life.  He  was  scarcely  fifteen  years  of  age  when  he  entered 
the  lists  and  won  the  prize  of  the  French  Academy,  with  a  poem  entitled 
Les  Avantages  de  1'fltude.  A  second  and  third  trial  met  with  like  suc- 
cess. His  poem  in  the  last  instance  was  Mo'ise  sur  le  Nil,  which  won  for 
him  the  shining  title  of  Master  of  the  Floral  Games.  As  he  was  then 
but  eighteen  years  of  age,  these  remarkable  exhibitions  of  poetic  genius 
surprised  all,  and  called  forth  from  Chateaubriand  the  enthusiastic  ex- 
pression :  "  C'est  un  enfant  sublime  !  "  "  From  this  moment,"  says  the 
contemporaneous  biographer,  "  Victor  Hugo  perceived  his  vocation,  and 
in  the  quiet  of  solitude,  though  often  struggling  with  want,  he  prepared 
the  revolution  in  literature  which  was  to  make  him  the  chief  of  a  new 
SL-hool.  He  applied  himself  to  severe  studies,  and  to  the  cultivation  of 
that  brilliant  style  which,  while  it  expresses  all  the  enthusiasm  of  the 
poet,  is  yet  so  simple  and  natural  that  a  child  may  comprehend  it;  an 
alliance,  it  is  claimed,  till  then  unknown,  and  yet  just  that  which  pre- 
eminently characterizes  romanticism  in  its  true  sense.  It  is  naturalness 
joined  to  sublimity,  and  simplicity  of  expression  to  nobleness  of  thought." 
The  manifesto  of  the  new  school  appeared  in  the  preface  to  his  first 
drama,  entitled  Cromwell.  In  place  of  mere  dead  forms  which  literary 
tradition  had  preserved  from  the  classic  models,  it  substituted  life  and 
movement.  This  revolt,  however,  against  rules  and  conventionalities 
inevitably  led  to  excesses  which  are  more  especially  apparent  in  the  disci- 
ples of  Victor  Hugo,  but  which  appear  to  some  extent  also  in  his  own 
productions. 


360  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

At  the  age  of  twenty  Victor  Hugo  published  his  first  collection  of  lyric 
poems,  entitled  Odes  et  Ballades,  and  not  long  after,  a  second  volume, 
called  Les  Orientales.  This  latter  was  the  full  inauguration  of  the  new 
era.  "Whatever  doubt  may  have  hitherto  existed  in  regard  to  the  certainty 
and  permanence  of  his  poetic  talent,  it  was  now  dispelled.  He  had 
shown  clearly  that  his  muse  could  scale  the  "untrodden  heights,"  and 
fathom  the  deepest  depths.  The  style  of  versification,  too,  attracted  at- 
tention, provoked  criticism,  and  led  to  a  long  controversy,  but  this  also 
resulted  in  the  complete  triumph  of  the  author  and  his  new  method. 
The  next  volume  which  appeared  was  Les  Feuilles  d'Automne,  the  best 
perhaps,  certainly  the  most  agreeable  of  all  his  poetical  works.  It  is  a 
series  of  poems  which  do  not,  like  the  Orientales,  celebrate  the  pomp  and 
pageantry  of  war,  or  the  splendors  of  Eastern  life,  but  in  calmer,  sweeter 
strains,  tell  of  home,  of  youth  with  its  joys  and  hopes,  and  its  memories, 
pleasant  or  sad.  All  the  affections  and  emotions  of  the  heart  are  charm- 
ingly portrayed.  As  the  title  indicates,  there  is  a  shade  of  melancholy 
and  a  religious  tinge  running  through  all.  In  the  two  volumes  whinh 
next  follow,  namely,  Les  Chants  du  Crepusoulc  and  Les  Voix  Interieures, 
the  reputation  of  the  author  was  not  fully  sustained,  but  his  fame  was 
again  more  than  restored  by  a  succeeding  volume  called  Les  Rayons  et  les 
Ombres.  The  ablest  critics  are  inclined  to  regard  this  his  best  produc- 
tion, although  from  the  prevalence  of  some  philosophic  ideas,  these  poems 
are  more  difficult  oT  comprehension  than  his  earlier  compositions.  Victor 
Hugo  has  also  written  several  dramas,  which,  though  exhibiting  the  same 
vigor  of  intellect  as  his  other  writings,  have  met  with  no  marked  success. 
The  obvious  explanation  is  a  want  of  consistency  in  them  all.  His  char- 
acters are  imaginary  and  false,  and  hence  do  violence  to  fact  and  history. 
It  must  likewise  be  added  that  his  latest  poems,  L'Annee  Terrible,  and  La 
Liberation  du  Terr ito ire,  though  exhibiting  the  unmistakable  marks  of 
the  great  poet,  evince  on  the  whole  a  manifest  decline  from  his  primitive 
taste  and  power. 

Victor  Hugo  is  reproached,  as  a  poet,  with  two  prominent  faults, 
namely,  an  excessive  passion  for  antitheses,  and  too  much  care  for  the 
form  or  material  part,  su?h  as  the  image,  the  color,  and  the  sound,  in 
short,  the  neglect  of  the  idea  for  the  language.  These  defects,  however, 
whk'h,  it  will  be  observed,  are  really  but  virtues  in  excess,  occurring,  as 
they  do  now  and  then,  only  cause  the  real  merits  of  his  style  to  stand 
out  the  more  marked  and  resplendent.  He  is  indeed  the  master  colorist 
and  musician  united  with  the  poet.  Surely  no  other  French  writer  of 
modern  times  has  come  to  know  so  thoroughly  all  the  resources  of  his 
language,  and  the  dim  -u't  science  of  its  harmony  and  rhythm. 


VICTOR  HUGO.  361 


TOUT  PASSE. 

Que  t'importe,  mon  caeur,  ces  naissances  de  rois, 
Ces  victoires  qui  font  eclater  a  la  fois 

Cloches  et  canons  en  voices, 
Et  louer  le  Seigneur  en  pompeux  appareil ; 
Et  la  nuit,  dans  le  ciel  des  villes  en  eveil, 

Monter  des  gerbes  etoilees  ? 

Porte  ailleurs  ton  regard  sur  Dieu  seul  arrete ! 
Rien  iei-bas  qui  n'ait  en  soi  sa  vauite  : 

La  gloire  fuit  a  tire  d'aile. 

Courounes,  mitres  d'or,  brillent,  mais  durent  psu ; 
Elle  ne  valent  pas  le  brin  d'herbe  que  Dieu 

Fait  pour  le  nid  de  I'hirondelle ! 

Helas !  plus  de  grandeur  contient  plus  de  neant ! 
La  bomba  atteint  plutot  1'obelisque  geant 

Que  la  tourelle  des  colombes. 

C'est  toujours  par  la  mort  que  Dieu  s'unit  aux  rois ; 
Lsur  couronnc  doree  a  pour  faite  sa  croix, 

Son  temple  est  pave  de  leurs  tombes. 

Quoi !  hauteur  de  nos  tours,  splendeur  de  nos  palais, 
Napoleon,  Cesar,  Mahomet,  Pericles, 

Rien  qui  ne  tombe  et  ne  s'efface  ! 
Mysterieux  abinie  ou  1'esprit  se  cont'ond ! 
A  quelques  pieds  sous  terre  un  silence  profond, 

Et  tant  de  bruit  a  la  surface  ! 


LA   TOMBE   ET   LA   ROSE. 

La  tombe  dit  a  la  rose  : 
"  Des  pleurs  dont  1'aube  t'arrose 
Que  fais-tu,  fleur  des  amours  ?  " 
La  rose  dit  a  la  tombe  : 
16 


362  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

"Que  fais-tu  de  ce  qui  tombe 
Dans  ton  gouffre  ouvert  toujours?" 
La  rose  dit :  "  Tombeau  sombre, 
De  ces  pleurs  je  fais  dans  Pombre 
Un  parfuni  d'ambre  et  de  miel." 
La  tombe  dit :  "  Fleur  plaintive, 
De  chaqus  ame  qui  m'arrive 
Je  fais  un  ange  du  ciel !  " 


SON  NOM. 

Le  parfum  d'un  lis  pur,  1'cclat  d'une  aureole, 

La  derniere  rumeur  du  jour, 
La  plainte  d'uu  ami  qui  s'afflige  et  console, 
L'adieu  mysterieux  de  Pheure  qui  s'envole, 

Le  doux  bruit  d'un  baiser  d'amour, 

L'echarpe  aux  sept  couleurs  que  Forage  en  la  nue 
Laisse,  comme  un  trophee,  au  soleil  triomphant, 
L'accent  inespere  d'une  voix  reconnue, 
Le  vceu  le  plus  secret  d'une  vierge  ingenue, 
Le  premier  reve  d'un  enfant, 

Le  chant  d'un  choeur  lointain,  le  soupir  qu'a  1'aurore 

Reudait  le  fabuleux  Memnon, 
Le  murmure  d'un  son  qui  tremble  et  s'evapore.  .  .  . 
Tout  ce  que  la  pensee  a  de  plus  doux  encore, 

O  lyre  !  est  moius  doux  que  son  nom ! 

Prononce-le  tout  bas,  ainsi  qu'une  priere. 
Mais  que  dans  tous  nos  chants  il  resonne  a  la  fois ! 
Qu'il  soit  du  temple  obscur  la  secrete  lumiere ! 
Qu'il  soit  le  mot  sacre  qu'au  fond  du  sauctuaire 
Redit  toujours  la  me  me  voix  ! 

O  mes  amis !  avaut  qu'en  paroles  de  flamme, 
Ma  muse,  egarant  son  essor, 


VICTOR  HUGO.  363 

Ose  aux  noms  profanes  qu'un  vain  orgueil  proclame, 
Meier  ce  chaste  nom,  que  Pamour  dans  mon  ame 
A  cache,  comme  un  saint  tresor, 

II  faudra  que  le  chant  de  mes  hymnes  fideles 
Soit  comme  un  de  ces  chants  qu'on  ecoute  a  genoux ; 
Et  que  1'air  soit  emu  de  leurs  voix  solennelles, 
Comme  si,  secouant  ses  invisibles  ailes, 
Un  ange  passait  pres  de  nous  ! 


PLUIE  D'ETE. 

Que  la  soiree  est  fraiche  et  douce ! 
O  viens  !  il  a  plu  ce  matin ; 
Les  humides  tapis  de  mousse 
Verdissent  tes  pieds  de  satin. 
L'oiseau  vole  sous  les  feuillees, 
Secouaut  ses  ailes  mouillees ; 
Pauvre  oiseau  que  le  ciel  benit ! 
II  ecoute  le  vent  bruire, 
Chaute,  et  voit  des  gouttes  d'eau  luirc, 
Comme  des  perles,  dans  son  nid. 

La  pluie  a  verse  ses  oudees ; 
Le  ciel  repreiid  sou  bleu  changeant, 
Les  terres  luisent  fecondees 
Comme  sous  uu  reseau  d'argent. 
Le  petit  ruisseau  de  la  plaine, 
Pour  une  heure  enfle,  roule  et  traine 
Brins  d'herbe,  lezards  endormis, 
Court,  et  precipitant  sou  onde 
Du  haut  d'un  caillou  qu'il  inonde, 
Fait  des  Niagaras  aux  fourmis  ! 

Tourbillonnant  dans  ce  deluge, 
Des  insectes  sans  avirons 
Voguent  presses,  frele  refuge  ! 
Sur  des  ailes  de  moucherons ; 


364  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

D'autres  pendent,  comme  a  des  iles, 
A  des  feuilles,  errauts  asiles ; 
Heureux  dans  leur  adversite, 
Si,  percant  les  flots  de  sa  cime, 
Uue  paille  au  bord  de  1'abime 
Retient  leur  flottante  cite ! 

Les  courants  ont  lave  le  sable ; 

Au  soleil  montent  les  vapeurs, 

Et  1'horizon  insaisissable 

Tremble  et  fuit  sous  leurs  plis  trompeurs. 

On  voit  seulement  sous  leurs  voiles, 

Comme  d'incertaines  etoiles, 

Des  points  lumineux  sciutiller, 

Et  les  monts,  de  la  brume  enfuie, 

Sortir,  et  ruisselant  de  pluie, 

Les  toits  d'ardoise  etinceler. 

Viens  errer  dans  la  plaine  humide. 
A  cette  heure  nous  serons  seuls. 
Mets  sur  mon  bras  ton  bras  timide ; 
Viens,  nous  prendrons  par  les  tilleuls. 
Le  soleil  rougissant  decline  : 
Avant  de  quitter  la  colline, 
Tourne  un  moment  tes  yeux  pour  voir, 
Avec  ses  palais,  ses  chaumieres, 
Rayonnants  des  memes  lumieres, 
La  ville  d'or  sur  le  ciel  noir. 

O !  vois  voltiger  les  fumees 
Sur  les  toits  de  brouillards  baigne"s  ! 
La,  sont  des  epouses  aimees, 
La,  des  coeurs  doux  et  resignes. 
La  vie,  helas  !  dont  on  s'ennuie, 
C'est  le  soleil  apres  la  pluie.  .  .  . 
Le  voila  qui  baisse  toujours ! 
De  la  ville,  que  ses  feux  noient, 
Toutes  les  fenetres  flamboient 
Comme  des  yeux  au  front  des  tours. 


VICTOR  HUGO.  365 

L'arc-en-ciel !  l'arc-en-ciel !     Regarde. 
Comme  il  s'arrondit  pur  dans  1'air ! 
Quel  tresor  le  Dieu  bon  nous  garde 
Apres  le  tonnerre  et  1'cclair ! 
Que  de  fois,  spheres  eternelles, 
Mon  ame  a  demand  e  ses  ailes, 
Implorant  quelque  Ithuriel, 
Helas !  pour  savoir  a  quel  monde 
Mene  cette  courbe  profonde, 
Arclie  immense  d'uii  pout  du  ciel ! 


TU   PLEURAIS. 

Oh !  pourquoi  te  cacher  ?     Tu  pleurais  seule  ici. 
Devant  tes  yeux  reveurs  qui  done  passait  ainsi  ? 

Quelle  ombre  flottait  dans  ton  ame  ? 
]£tait-ce  long  regret  ou  noir  pressentiment, 
Ou  jeunes  souvenirs  dans  le  passe  dormant, 

Ou  vague  faiblesse  de  femme  ? 

Voyais-tu  fuir  deja  1'amour  et  ses  douceurs, 
Ou  les  illusions,  toutes  ces  jeunes  soeurs 

Qui  le  matin,  devant  nos  portes, 
Dans  1'avenir  sans  borne  ouvrant  mille  chemins, 
Danseut,  des  fleurs  au  front  et  les  mains  dans  les  mains, 

Et  bien  avant  le  soir  sont  mortes  ? 

Ou  bien  te  venait-il  des  tombeaux  endormis 
Quelque  ombre  douloureuse  avec  des  traits  amis, 

Te  rappelant  le  pen  d'annees, 
Et  demandant  tout  bas  quand  tu  viendrais,  le  soir, 
Prier  devant  ces  croix  de  pierre  ou  de  bois  noir 

Ou  pendent  tant  de  fleurs  fanees  ? 

Mais  non,  ces  visions  ne  te  poursuivaient  pas. 
II  suffit  pour  pleurer  de  songer  qu'ici-bas 
Tout  miel  est  amer,  tout  ciel  sombre  ; 


366  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Que  toute  ambition  trompe  Peffort  humaiii, 
Que  1'espoir  est  un  leurre,  et  qu'il  n'est  pas  de  main 
Qui  garde  1'onde  ou  premie  1'ombre  ! 

Toujours  ce  qui  la-bas  vole  au  gre  du  zephir, 
Avec  des  ailes  d'or,  de  pourpre  et  de  saphir, 

Nous  fait  courir  et  nous  devance ; 
Mais  adieu  1'aile  d'or,  pourpre,  email,  vermilion, 
Quand  1'enfaiit  a  saisi  le  frele  papillon, 

Quand  1'homme  a  pris  son  esperance  \ 

Pleure.   Les  pleurs  vont  bien,  meme  au  bouheur ;  tes  chants 
Sont  plus  doux  dans  les  pleurs,  tes  yeux  purs  et  touchants 

Sont  plus  beaux  quand  tu  les  essuies. 
L'ete,  quand  il  a  plu,  le  champ  est  plus  vermeil, 
Et  le  ciel  fait  briller  plus  frais  au  beau  soleil 

Son  azur,  lave  par  les  pluies ! 

Pleure  comme  Rachel,  pleure  comme  Sara. 
On  a  toujours  souffert  ou  bien  on  souffrira. 

Malheur  aux  insenses,  qui  rient ! 
Le  Saignsur  nous  releve  alors  que  nous  tombons. 
Car  il  prefere  encor  les  malheureux  aux  bons, 

Ceux  qui  pleurent  a  ceux  qui  prient. 

Pleure  afin  de  savoir !     Les  larmes  sont  un  don. 
Souvent  les  pleurs,  apres  1'erreur  et  Pabandon, 

Raniment  nos  forces  brisees. 
Souvent  I'ame,  sentant,  au  doute  qui  s'enfuit, 
Qu'un  jour  interieur  se  leve  dans  sa  nuit, 

Repand  de  ces  douces  rosees. 

Pleure ;  mais  tu  fais  bien,  cache-toi  pour  pleurer, 
Aie  un  asile  en  toi.     Pour  t'en  desalterer, 

Pour  les  savourer  avec  charmes, 
Sous  le  riche  dehors  de  ta  prosp6rit6, 
Dans  le  fond  de  ton  cceur,  comme  un  fruit,  pour  1'ete, 

Mets  a  part  ton  tresor  de  larmes. 


VICTOR  HUGO.  367 

Car  la  fleur,  qui  s'ouvrit  avec  1'aurore  en  pleurs, 
Et  qui  fait  a  midi  de  ses  belles  couleurs 

Admirer  la  splendeur  timide, 
Sous  ses  corolles  d'or,  loin  des  yeux  importuns, 
Au  fond  de  ca  calice  oil  sont  tous  ses  parfums, 

Souvent  cache  uue  perle  huinide. 


LA   FLEUR   ET   LE   PAPILLON. 

La  pauvre  fleur  disait  au  papillon  celeste  : 

"  Ne  fuis  pas  ! 
Vois  comme  nos  destins  sont  differents.     Je  reste, 

Tu  t'en  vas ! 

"Pourtant  nous  nous  aimons,  nous  vivons  sans  les  hommes, 

Et  loin  d'eux, 
Et  nous  nous  ressemblons,  et  1'on  dit  que  nous  sommes 

Fleurs  tous  deux ! 

"  Mais,  helas !  1'air  t'emporte  et  la  terre  m'enchaiue. 

Sort  cruel ! 
Je  voudrais  embaumer  ton  vol  de  mon  haleine, 

Dans  le  ciel ! 

"  Mais  non,  tu  vas  trop  loin.     Parmi  des  fleurs  sans  nombre 

Vous  fuycz, 
Et  moi,  je  reste  seule  a  voir  tourner  mon  ombre 

A  mes  pieds ! 

"  Tu  fuis,  puis  tu  reviens,  puis  tu  t'eii  vas  encore 

Luire  ailleurs. 
Aussi  me  trouves-tu  toujours,  a  cliaque  aurore, 

Toute  en  pleurs ; 

"Oh !  pour  que  notre  amour  coule  des  jours  fideles, 

O  mon  roi ! 
Prends  connne  moi  racine,  ou  donne-moi  des  ailes 

Comme  a  toi !  " 


368  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


SI   MES  VERS   AVAIENT  DES   AILES. 

Mes  vers  fuiraient,  doux  et  freles, 
Yers  votre  jardin  si  beau, 
Si  mes  vers  avaient  des  ailes, 
Des  ailes  comme  1'oiseau. 

Us  voleraient,  etincelles, 
Vers  votre  foyer  qui  rit, 
Si  mes  vers  avaient  des  ailes, 
Des  ailes  comme  1'esprit. 

Pres  de  vous,  purs  et  fideles, 
Us  accourraient  nuit  et  jour, 
Si  mes  vers  avaient  des  ailes, 
Des  ailes  comme  Famour. 


LE  POETE  DANS  LES  REVOLUTIONS. 

"  Le  vent  chasse  loin  des  campagnes 

Le  gland  tombe  des  rameaux  verts ; 

Chene,  il  le  bat  sur  les  moutagnes ; 

Esquif,  il  le  bat  sur  les  mers. 

Jeune  homme,  aiusi  le  sort,  nons  presse. 

Ne  joins  pas,  dans  ta  folle  ivresse, 

Les  maux  du  monde  a  tes  malheurs ; 

Gardens,  coupables  et  victimes, 

Nos  remords  pour  nos  propres  crimes, 

Nos  pleurs  pour  nos  propres  douleurs ! " 

Quoi !  mes  chants  sont-ils  teme'raires  ? 
Faut-il  done,  en  ces  jours  d'effroi, 
Rester  sourd  aux  cris  de  ses  freres  ? 
Ne  souffrir  jamais  que  pour  soi  ? 
Non,  le  poete  sur  la  terre 


VICTOR  HUGO.  369 

Console,  exile  volontaire, 

Les  tristes  humains  daus  leurs  fers ; 

Parmi  les  peuples  en  delire, 

II  s'elance,  arme  de  sa  lyre, 

Comme  Orphee  an  sein  des  erifers !  * 

"  Orphee  aux  peines  eternelles 
Vint  un  moment  ravir  les  morts ; 
Toi,  sur  les  1  etes  criminelles, 
Tu  ehantes  1'liymne  du  remords. 
Insense  !  quel  orgueil  t'entrame  ? 
De  quel  droit  viens-tu  dans  1'areiie 
Juger  sans  avoir  combattu  ? 
Censeur  echappe  de  Penfance, 
Laisse  vieilliv  ton  innocence, 
Avant  de  croire  a  ta  vertu  !  " 

Quand  le  crime,  Python  livide, 
Brave,  impuni,  le  frein  des  lois, 
La  Muse  devient  1'Eumenide  : 
Apollon  saisit  son  carquois  ! 
Je  cede  au  Dieu  qui  me  rassure  ; 
J'ignore  a  ma  vie  encor  pure 
Quels  maux  le  sort  veut  attacher ; 
Je  suis  sans  orgueil  mon  etoile ; 
L'orage  dechire  la  voile  : 
La  voile  sauve  le  nocher. 

"  Les  liommes  vont  aux  precipices ! 
Tes  chants  ne  les  sauveront  pas. 
Avec  eux,  loin  des  cieux  propices, 
Pourquoi  done  f^garer  tes  pas  ? 
Peux-tu,  des  tes  jeunes  annees, 
Sans  briser  d'atitres  destinees, 
Rompre  la  chaine  de  tes  jours  ? 
Lpargne  ta  vie  ephemere ; 
Jeune  homme,  n'as-tu  pas  de  mere  ? 
Poe'te,  n'as-tu  pas  d' amours  ?  " 

16*  x 


370  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Eh  bien  !  a  mes  terrestres  flammes, 
Si  je  meurs,  les  cieux  vont  s'ouvrir. 
L'amour  chaste  agrandit  les  ames, 
Et  qui  salt  aimer  sait  mourir. 
•  Le  poete,  en  des  temps  de  crime, 

Fidcle  aux  justes  qu'on  opprime, 
Celebre,  imite  les  heros ; 
II  a,  jaloux  de  leur  martyre, 
Pour  les  victimes  uue  lyre, 
Une  tete  pour  les  bourreaux ! 

"  On  dit  qua  jadis  le  Poete, 
Chantant  des  jours  encor  bintains, 
Savait  a  la  terre  inquiete 
Reveler  ses  futurs  destins. 
Mais  toi,  que  peux-tu  pour  le  moudc  ? 
Tu  partages  sa  uuit  profonde : 
Le  ciel  se  voile  et  veut  punir ; 
Les  lyres  n'ont  plus  de  prophete, 
Et  la  Muse,  aveugle  et  muette, 
Ne  sait  plus  rien  de  1'avenir !  " 

Le  mortel  qu'un  Dieu  meme  anime 
Marclie  a  1'avenir,  plein  d'ardeur ; 
C'est  en  s'elaii9ant  dans  1'abime 
Qu'il  en  sonde  la  profondeur. 
II  se  prepare  au  sacrifice ; 
II  sait  qus  le  bonlieur  du  vice 
Par  1' innocent  est  expie ; 
Prophete  a  sou  jour  mortuaire, 
La  prison  est  son  sanctuaire, 
Et  Pechafaud  est  son  trepied  ! 

"  Que  n'es-tu  ne  sur  les  rivages 

Des  Abbas  et  des  Cosroes, 

Aux  rayons  d'un  ciel  sans  images, 

Parmi  le  myrte  et  1'aloes ! 

La,  sourd  aux  maux  que  tu  deplores, 


VICTOR  HUGO.  371 

Le  poete  voit  ses  aurores 
Se  lever  saus  trouble  et  sans  pleurs ; 
Et  la  colombe,  chere  aux  sages, 
Porte  aux  vierges  ses  doux  messages 
Ou  1'amour  parle  avec  des  fleurs  !  " 

Qu'un  autre  au  celeste  martyre 
Prefere  un  repos  sans  honueur ! 
La  gloire  est  le  but  oil  j'aspire ; 
On  n'y  va  point  par  le  bouheur. 
L'alcyon,  quand  1'Ocean  gronde, 
Craint  que  les  vents  ne  troubleut  1'onde 
On  se  berce  son  doux  sommeil ; 
Mais  pour  1'aiglon,  fils  des  orages, 
Ce  n'est  qu'a  travers  les  images 
Qu'il  prend  son  vol  vers  le  soleil ! 


A   UNE   JEUNE   FILLE. 

Vous  qui  ne  savez  pas  combien  I'enfauce  est  belle, 
Enfant !  n'enviez  point  notre  age  de  douleurs, 
Ou  le  cceur  tour  a  tour  est  esclave  et  rebelle, 
On  le  rire  est  souveut  plus  triste  que  vos  pleurs. 

Votre  age  insouciant  est  si  doux  qu'ou  1'oublie  ! 
II  passe  comme  un  souffle  au  vaste  champ  des  airs, 
Comme  une  voix  joyeuse  en  fuyant  affaiblie, 
Comme  un  alcyon  sur  les  iners. 

Oil !  ne  vous  hatez  point  de  murir  vos  pensees ! 
Jouissez  dn  matin,  jouissez  du  printemps ; 
Vos  lieures  sont  des  fleurs  1'une  a  1'autre  enlacees; 
Ne  les  effeuillez  pas  plus  vite  que  le  temps. 

Laissez  venir  les  aus  !  le  destiu  vous  devoue, 
Comme  nous,  aux  regrets,  a  la  t'ausse  amitie, 
A  ces  maux  sans  espoir  que  1'orgueil  desavoue, 
A  ces  plaisirs  qui  font  pitie  ! 


372  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Riez  pourtant !  du  sort  iguorez  la  puissance ; 
Riez  !  n'attristez  pas  votre  front  gracieux, 
Votre  ceil  d'azur,  miroir  de  paix  et  d'inuocence, 
Qui  revele  votre  ame  et  reflechit  les  cieux ! 


MOISE   SUR   LE   NIL. 

"  Mes  soeurs,  1'onde  est  plus  fraiclie  aux  premiers  feux  du  join  ! 
Venez  :  le  rnoissonneur  repose  en  son  sejour; 

La  rive  est  solitaire  encore ; 
Memphis  eleve  a  peine  un  murmure  coufus ; 
Et  nos  chastes  plaisirs,  sous  ces  bosquets  touffus, 

N'ont  d'autre  temoin  que  1'aurore. 

"  Au  palais  de  mon  pere  on  voit  briller  les  arts ; 

Mais  ces  bords  pleins  de  fleurs  charment  plus  mes  regards 

Qu'un  bassin  d'or  ou  de  porphyre ; 
Des  chants  aerieus  sont  mes  concerts  cheris ; 
Je  prefere  aux  parfums  qu'on  briile  en  nos  lambris 

Le  souffle  embaume  du  zephyre ! 

"  Venez  :  1'onde  est  si  calme  et  le  ciel  est  si  pur ! 
Laisssz  sur  ces  buissons  Hotter  les  plis  d'azur 

Da  vos  ceintures  transparentes ; 
Detachez  ma  couronne  et  ces  voiles  jaloux; 
Car  je  veux  aujourd'hui  folatrer  avec  vous, 

Au  sein  des  vagues  murmurautes. 

"  Hatons-nous.     Mais  parmi  les  brouillards  du  matin, 
Que  vois-je  r1  —  Regardez  a  1'horuon  lointain ! 

Ne  craignez  rien,  filles  timides  ! 
C'est  sans  doute,  par  1'onde  entraiue  vers  les  mers, 
Ls  tronc  d'un  vieux  palmier  qui,  du  fond  des  deserts, 

Vient  visiter  les  Pyramides. 

"  Que  dis-je  ?  si  j'en  crois  mes  regards  indecis, 
C'est  la  barque  d'Hermes  ou  la  conque  d'Isis, 
Que  pousse  une  brise  legere. 


VICTOR  HUGO.  373 

Mais  non :  c'est  un  esquif  ou,  dans  un  doux  repos, 
J'apercois  un  enfant  qui  dort  au  sein  des  flots, 
Comme  on  dort  au  sein  de  sa  mere ! 

"  II  sommeille ;  et,  de  loin,  a  voir  son  lit  flottant, 
On  croirait  voir  voguer  sur  le  fleuve  inconstant 

Le  nid  d'une  blanche  colombe. 
Dans  sa  couche  eufantiue  il  erre  au  gre  du  vent ; 
L'eau  le  balance,  il  dort,  et  le  gouffre  inouvaut 

Semble  le  bercer  dans  sa  tombe ! 

"  II  s'eveille :  accourez,  6  vierges  de  Memphis ! 
II  crie.     Ah !  quelle  mere  a  pu  livrer  sou  fils 

Au  caprice  des  flots  mobiles  ? 
II  tend  les  bras ;  les  eaux  groudent  de  toute  part. 
Helas !  centre  la  mort  il  n'a  d'autre  rempart 

Qu'un  berceau  de  roseaux  fragiles. 

"  Sauvons-le !   C'est  peut-etre  un  enfant  d'Israel. 
Mon  pere  les  proscrit :  mou  pere  est  bien  cruel 

De  proscrire  ainsi  1'innocence  ! 
Faible  enfant !  ses  mallteurs  ont  emu  mon  amour, 
Je  veux  etre  sa  mere :  il  me  devra  le  jour, 

S'il  ne  me  doit  pas  la  naissance." 

Ainsi  parlait  Iphis,  1'espoir  d'un  Roi  puissant, 
Alors  qu'aux  bords  du  Nil  sou  cortege  innocent 

Suivait  sa  course  vagabonde ; 
Et  ces  jeunes  beautes  qu'elle  eflacait  encor, 
Quand  la  Fille  des  Rois  quittait  ses  voiles  d'or, 

Croyaient  voir  la  Fille  de  1'Onde. 

Sous  ses  pieds  delicats  «leja  le  not  fremit. 
Tremblante,  la  pitie  vers  1'enfant  qui  gemit 

La  guide  en  sa  marche  craintive : 
Elle  a  saisi  1'esquif !  fiere  de  ce  doux  poids, 
L'orgueil  sur  son  beau  front,  pour  la  premiere  fois, 

Se  mele  a  la  pudeur  naive. 


374  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Bientot  divisant  1'onde  et  brisant  les  roseaux, 
Elle  apporte  a  pas  lents  1'enfaut  sauve  des  eaux 

Sur  le  bord  de  1'areue  liumide ; 
Et  ses  soeurs  tour  a  tour  au  frout  du  uouveau-ne, 
Offrant  leur  doux  sourire  a  sou  oeil  etonne, 

Deposaient  un  baiser  timide  ! 

Accours,  toi  qui,  de  loin,  dans  un  doute  cruel, 
Suivais  des  yeux  ton  fils  sur  qui  veillait  le  Ciel ; 

Viens  ici  comme  une  etrangere ; 
Ne  crains  rien :  en  pressant  Moise  entre  tes  bras, 
Tes  pleurs  et  tes  transports  ue  te  trahiront  pas, 

Car  Iphis  n'est  pas  encor  mer? ! 

Alors,  tandis  qu'heureuse  et  d'un  pas  triomphant, 
La  vierge  au  roi  farouche  amenait  Phumble  eni'aut, 

Baigne  des  larraes  maternelles, 
On  entendait  en  choeur,  dans  les  cieux  etoiles, 
Des  anges,  devant  Dieu  de  leurs  ailes  voiles, 

Chanter  les  lyres  eternelles. 

"  Ne  gemis  plus,  Jacob,  sur  la  terre  d'exil ; 

Ne  mele  plus  tes  pleurs  aux  flots  impurs  du  Nil : 

Le  Jourdain  va  t'ouvrir  ses  rives. 
Le  jour  enfin  approche  ou  vers  les  champs  promis 
Gessen  verra  s'eiifuir,  malgre  leurs  ennemis, 

Les  tribus  si  longtemps  captives. 

"  Sous  les  traits  d'un  enfant  delaisse  sur  les  flots, 
C'est  1'elu  du  Sina,  c'est  le  roi  des  Fleaux, 

Qu'une  vierge  sauve  de  1'onde. 
Mortels,  vous  dont  1'orgueil  mecounait  I'E'ternel, 
Fleckissez :  un  berceau  va  sauver  Israel, 

Un  berceau  doit  sauver  le  monde ! " 


VICTOR  HUGO.  375 


LA   DEMOISELLE. 

Quand  la  demoiselle  doree 
S'envole  au  depart  des  hivers, 
Souvent  sa  robe  diapree, 
Souvent  sou  aile  est  dechiree 
Aux  mille  dards  des  bulssons  verts. 
Ainsi,  jeunesse  vive  et  frele, 
Qui,  t'egarant  de  tous  cotes, 
Voles  oil  ton  instinct  t'appelle, 
Souvent  tu  declares  ton  aile 
Aux  epines  des  voluptes. 


L'ENFANT   QUI  DORT. 

Dans  Palcove  sombre, 
Pres  d'un  humble  autel, 
L'enfant  dort  a  1'ombre 
Du  lit  maternel. 
Tandis  qu'il  repose, 
Sa  paupiere  rose, 
Pour  la  terre  close, 
S'ouvre  pour  le  ciel. 

II  fait  bien  des  reves ; 
II  voit  par  moments 
Le  sable  des  greves 
Plein  de  diamauts ! 
Des  soleils  de  flammes, 
Et  de  belles  dames 
Qui  portent  des  ames 
Dans  leurs  bras  charmants. 

Songe  qui  1'encliante  ! 
II  voit  des  ruisseaux : 
Une  voix  qui  chante 
Sort  du  fond  des  eaux. 


376  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Ses  soeurs  sont  plus  belles, 
Son  pere  est  pres  d'elles, 
Sa  mere  a  des  ailes 
Comme  les  oiseaux. 

II  voit  mille  clioses 
Plus  belles  encor; 
Des  lis  et  des  roses 
Plein  le  corridor ; 
Des  lacs  de  delice 
Ou  le  poisson  glisse, 
Ou  1'onde  se  plisse 
A  des  roseaux  d'or ! 

Enfant,  reve  encore ! 
Dors,  6  mes  amours  ! 
Ta  jeune  ame  ignore 
Ou  s'en  vont  tes  jours. 
Comme  une  algue  morte, 
Tu  vas,  que  t'importe  ! 
Le  courant  t'emporte, 
Mais  tu  dors  toujours ! 

Sans  soins,  sans  etude, 
Tu  dors  en  chemin ; 
Et  1'inquietude 
A  la  froide  main, 
De  son  ongle  aride, 
Sur  ton  front  candide, 
Qui  n'a  point  de  ride, 
N'ecrit  pas  :  "  Demain !  " 

D  dort,  innocence ! 
Les  auges  sereins 
Qui  savent  d'avance 
Le  sort  des  humains, 
Le  voyant  sans  armes, 
Sans  peur,  sans  alarmes, 


TICTOR  HUGO.  377 

Baisent  avec  larmes 
Ses  petites  mains. 

Leurs  levres  effleurent 
Ses  levres  de  raiel. 
L'enfaiit  voit  qu'ils  pleurent, 
Et  dit:  "Gabriel!" 
Mais  1'ange  le  touche, 
Et,  ber9ant  sa  couche, 
Un  doigt  sur  sa  boucke, 
Leve  1'autre  au  ciel. 

Cependaut  sa  mere, 
Prompte  a  le  bercer, 
Croit  qu'une  chimere 
Le  vient  oppresser; 
Fiere,  elle  1'admire, 
L'entend  qui  soupire, 
Et  le  fait  sourire 
Avec  uii  baiser. 


UNE  FEE. 

Que  ce  soit  Urgele  ou  Morgane, 
J'aime,  en  un  reve  sans  effroi, 
Qu'une  fee,  au  corps  diaphane, 
Ainsi  qu'une  fleur  qui  se  fane, 
Vienne  pencher  son  front  sur  moi. 

C'est  elle  dont  le  luth  d'ivoire 
Me  redit,  sur  un  male  accord, 
Vos  contes,  qu'on  n'oserait  croire, 
Bons  paladins,  si  votre  histoire 
N'etait  plus  merveilleuse  encor. 

C'est  elle,  aux  clioses  qu'on  revere 

Qui  m'ordonne  de  m'allier, 

Et  qui  veut.que  ma  main  severe 


378  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Joigne  la  harpe  du  trouvere 
Au  gantelet  du  chevalier. 

Dans  le  desert  qui  me  reclame, 
Cachee  en  tout  ce  que  je  vois, 
C'est  elle  qui  fait,  pour  mon  ame, 
De  cliaque  rayon  une  flamme, 
Et  de  chaque  bruit  une  voix ; 

Elle,  —  qui  dans  1'onde  agitee 
Murmure  en  sortaut  du  rocker, 
Et,  de  me  plaire  tourmentee, 
Suspend  la  cigogne  argentee 
Au  faite  aigu  du  noir  clocher ; 

Quand  1'hiver,  mon  foyer  petille, 
C'est  elle  qui  vient  s'y  tapir, 
Et  me  montre,  au  ciel  qui  scintille, 
L'etoile  qui  s'eteiut  et  brille, 
Comme  uu  oeil  pret  a  s'assoupir ; 

Qui,  lorsqu'en  des  manoirs  sauvages 
J'erre,  chercliant  nos  vieux  berceaux, 
M'environnant  de  mille  images, 
Comme  un  bruit  du  torrent  des  ages 
Fait  mugir  1'air  sous  les  arceaux  ; 

Elle,  —  qui,  la  nuit,  quand  je  veille, 
M'apporte  de  confus  abois ; 
Et,  pour  endormir  mon  oreille, 
Dans  le  calme  du  soir,  eveille 
Un  cor  lointaiu  au  fond  des  bois  ! 

Que  ce  soit  Urgele  ou  Morgane, 
J'aime,  en  un  reve  sans  effroi, 
Qu'une  fee,  au  corps  diaphane, 
Ainsi  qu'une  fleur  qui  se  fane, 
Vienne  peucher  son  front  sur  moi ! 


VICTOR  HUGO.  379 

1   L'ENFANT   MALADE   PENDANT   LE   SIEGE. 

(L'Aiitiee  Terrible.) 

Si  vous  contmuez  d'etre  ainsi  toute  pale 

Dans  notre  air  etouffaut, 
Si  je  vous  vois  entrer  daiis  mon  ombre  fatalc, 

Moi  vieillard,  vous  enfant ; 

Si  je  vois  de  nos  jours  se  confondre  la  chaine, 

Moi  qui  sur  mes  genoux 
Vous  contemple,  et  qui  veux  la  mort  pour  moi  procliaine, 

Et  lointaine  pour  vous ; 

Si  vos  mains  sont  toujours  diaphanes  et  freles, 

Si,  dans  votre  berceau, 
Tremblante,  vous  avez  1'air  d'attendre  des  ailes 

Comme  un  petit  oiseau ; 

Si  vous  ne  semblez  pas  prendre  sur  notre  terre 

Racine  pour  longtemps, 
Si  vous  laissez  errer,  Jeanne,  en  notre  mystere 

Vos  doux  yeux  mecontents ; 

Si  je  ne  vous  vois  pas  gaie  et  rose  et  tres-forte, 

Si,  triste,  vous  revez, 
Si  vous  ne  fermez  pas  derriere  vous  la  porte 

Par  oil  vous  arrivez ; 

Si  je  ne  vous  vois  pas  comme  une  belle  femme 

Marcher,  vous  bien  porter, 
Hire,  et  si  vous  semblez  etre  une  petite  ame 

Qui  ne  veut  pas  rester, 

Je  croirai  qu'en  ce  monde,  ou  le  suaire  au  lange 

Parfois  peut  confiner, 
Vous  venez  pour  partir,  et  que  vous  etes  1'ange 

Charge  de  m'emmener. 


380  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

LA   SORTIE. 

(L'Annee  Terrible.) 

L'aube  froide  blemit,  vaguement  apparue. 

Une  troupe  defile  en  ordre  dans  la  rue ; 

Je  la  suis,  entraine  par  ce  grand  bruit  vivant 

Que  font  les  pas  humains  quand  ils  vorit  en  avant. 

Ce  sont  des  citoyens  partant  pour  la  bataille. 

Purs  soldats  !     Dans  les  rangs,  plus  petit  par  la  taille, 

Mais  egal  par  le  coeur,  1'eufaut  avec  fierte 

Tient  par  la  main  son  pore,  et  la  femme  a  cote 

Marche  avec  le  fusil  du  niari  sur  Fepaule. 

C'est  la  tradition  des  femmes  de  la  Gaule 

D'aider  1'homme  a  porter  1'armure,  et  d'etre  la, 

Soit  qu'on  nargue  Cesar,  soit  qu'on  brave  Attila. 

Que  va-t-il  se  passer  ?     L'enfant  rit,  et  la  femme 

Ne  pleure  pas.     Paris  subit  la  guerre  infame ; 

Et  les  Parisiens  sont  d'accord  sur  ceci 

Que  par  la  lionte  seule  un  peuple  est  obscurci, 

Que  les  aieux  seront  contents,  quoi  qu'il  arrive, 

Et  que  Paris  mourra  pour  que  la  France  vive. 

Nous  garderons  Phonneur ;  le  reste  nous  1'offrons. 

Et  1'on  marche.     Les  yeux  sont  indignes,  les  fronts 

Sont  pales ;  on  y  lit :  Foi,  Courage,  Famine. 

Et  la  troupe  a  travers  les  carrefours  chemine, 

Tete  haute,  elevant  son  drapeau,  saint  haillon  ; 

La  famille  est  toujours  melee  au  bataillon ; 

On  ne  se  quittera  que  la-bas  aux  barrieres. 

Ces  hommes  attendris  et  ces  femmes  guerrieres 

Chantent ;  du  genre  humaiu  Paris  defend  les  drafts. 

Ils  arrivent  anx  murs,  ils  rejoignent  Farmee. 

Tout  a  coup  le  vent  chasse  un  flocon  de  fumee ; 

Halte !  c'est  le  premier  coup  de  canon.     Allons ! 

Un  long  fremissement  court  dans  les  bataillons, 

Le  moment  est  venu,  les  portes  sont  ouvertes, 

Sonnez,  clairons  !     Voici  la-bas  les  plaines  vertes, 

Les  bois  ou  rampe  au  loin  Pinvisible  ennemi, 


VICTOR  HUGO.  381 

Et  le  traitre  horizon,  immobile,  endonni, 

Tranquille,  et  plein  pourtant  de  foudres  et  de  flammes. 

On  entend  des  voix  dire  :    "  Adieu  !    Nos  fusils,  femmes  !  " 

Et  les  femmes,  le  front  serein,  le  cceur  brise, 

Leur  rendent  leur  fusil  apres  1'avoir  baise. 

LES   FEMMES   DE   PARIS   PENDANT   LE   SIEGE. 

(L'Annee  Terrible.) 

Ce  qui  fit  la  beaute  des  Romaines  antiques,* 

C'etaient  leurs  humbles  toits,  leurs  vertus  domestiques, 

Leurs  doigts  que  1'apre  laine  avait  faits  noirs  et  durs, 

Leurs  courts  sommeils,  leur  calme,  Amiibal  pres  des  murs 

Et  leurs  maris  debout  sur  la  porte  Colline. 

Ces  temps  sont  revenus.     La  geante  feline, 

La  Prusse  tient  Paris,  et,  tigresse,  elle  mord 

Ce  grand  cceur  palpitant  du  monde  a  moitie  mort. 

Eh  bien,  dans  ce  Paris,  sous  Fetreinte  inhumaine, 

L'homme  n'est  que  Tranpais,  et  la  feinme  est  Romaine. 

Elles  acceptent  tout,  les  femmes  de  Paris, 

Leur  atre  eteint,  leurs  pieds  par  le  verglas  meurtris, 

Au  seuil  noir  des  bouchers  les  attentes  nocturnes, 

La  neige  et  1'ouragan  vidaut  leurs  froides  urnes, 

La  famine,  1'horreur,  le  combat,  sans  rien  voir 

Que  la  grande  patrie  et  que  le  grand  devoir : 

Et  Juvenal  au  fond  de  1' ombre  est  content  d'elles. 

Le  bombardement  fait  gronder  nos  citadelles ; 

Des  1'aube,  le  tambour  parle  au  clairon  lointain ; 

La  diaue  reveille,  au  vent  frais  du  matin, 

La  grande  ville  pale  et  dans  1'ombre  apparue ; 

Une  vague  fanfare  erre  de  rue  en  rue. 

On  fraternise,  on  re ve  un  succes ;  nous  oifrons 

Nos  coeurs  a  1'esperance,  a  la  foudre  nos  fronts. 

*  Pnestabat  castas  htmiilis  fortnna  Latinas, 
( '.-isubr,  somnique  breves,  et  vellere  tusco 
Vexatse  duiwque  manus,  et  proximus  urbis 
Anuibal,  et  stantes  Collina  iu  turre  mariti. 

Jurenal. 


382  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


LE   GRAND   HOMME. 

Le  grand  Lomnie  vaincu  peut  perdre  en  un  instant 
Sa  gloire,  sou  empire,  et  son  trone  eclatant, 

Et  sa  couroune  qu'on  renie, 
Tout,  jusqu'a  ce  prestige  a  sa  grandeur  mele 
Qui  faisait  voir  sou  front  dans  un  ciel  etoile  ; 

II  garde  toujours  son  genie ! 

Ainsi,  quand  la  bataille  enveloppe  un  drapeau, 
Tout  ce  qui  n'est  qu'azur,  ecarlate,  oripeau, 

Frange  d'or,  tunique  de  soie, 
Tombe  sous  la  mitraille  en  un  moment  hache, 
Et,  lambeau  par  lambeau,  s'en  va  comme  arrache 

Par  le  bee  d'un  oiseau  de  proie ! 

Et  qu'importe  ?    A  travers  les  cris,  les  pas,  les  voix, 
Et  la  melee  en  feu  qui  sur  tous  a  la  fois 

Fait  tourner  son  horrible  meule, 
Au  plus  haut  de  la  hampe,  orgueil  des  bataillons, 
Ou  pendait  cette  pourpre  envolee  en  haillons, 

L'aigle  de  bronze  reste  seule ! 


LA   FRANCE. 

O  Dieu  !  si  vous  avez  la  France  sous  vos  ailes, 
Ne  souftYez  pas,  Seigneur,  ces  luttes  eternelles  ; 
Ces  troiies  qu'on  eleve  et  qu'on  brise  en  couraut ; 
Ces  tristes  libertes  qu'on  donne  et  qu'on  repreud ; 
Ce  noir  torrent  de  lois,  de  passions,  d'idees, 
Qui  repand  sur  les  moeurs  ses  vagues  debordees ; 
Ces  tribuns  opposant,  lorsqu'on  les  reuuit, 
Une  cliarte  de  platre  aux  abus  de  granit ; 
Ces  flux  et  ces  reflux  de  1'onde  contre  1'onde ; 
Cette  guerre,  toujours  plus  sombre  et  plus  profoude, 
Des  partis  au  pouvoir,  du  pouvoir  aux  partis ; 


VICTOR  HUGO.  383 

L'aversion  des  grands  qui  ronge  les  petits ; 

Et  toutes  ces  rumeurs,  ces  chocs,  ces  cris  sans  nombre, 

Ces  systemes  affreux  echafaudes  dans  1'ombre, 

Qui  font  que  le  tumulte  et  la  haine  et  le  bruit 

Emplissent  les  discours,  et  qu'on  enteud  la  nuit, 

A  1'heure  ou  le  sommeil  veut  des  moments  tranquilles, 

Les  lourds  canons  rouler  sur  le  pave  des  villes ! 


LA   LYRE   ET   LA   HARPE. 


Dors,  6  fils  d'Apollon !  ses  lauriers  te  couronnent, 
Dors  en  paix  !     Les  neuf  Soeurs  t'adorent  comme  un  roi ; 
De  leurs  choeurs  nebuleux  tes  Songes  t'environuent ; 
La  Lyre  ckante  aupres  de  toi ! 

LA  HARPE. 

Eveille-toi,  jeune  homme,  enfant  de  la  misere ! 
Un  reve  ferme  au  jour  tes  regards  obscurcis, 
Et  pendant  ton  sommeil,  un  indigent,  ton  frere, 
A  ta  porte  en  vain  s'est  assis  ! 

LA  LYKE. 

Ton  jeune  age  est  clier  a  la  Gloire. 
Enfant,  la  Muse  ouvrit  tes  yeux, 
Et  d'une  immortelle  memoire 
Couronna  ton  nom  radieux  ; 
En  vain  Saturne  te  menace  : 
Va,  POlympe  est  ne  du  Parnasse, 
Les  poetes  out  fait  les  dieux ! 

LA   HARPE. 

Homme,  une  femme  fut  ta  mere. 
Elle  a  pleure  sur  ton  berceau ; 
Souffre  done.     Ta  vie  ephemere 
Brille  et  tremble,  ainsi  qu'un  flambeau. 


384  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Dieu,  ton  maitre,  a  d'uii  sigue  austere 
Trace  ton  chemr.i  sur  la  terre, 
Et  marque  ta  place  au  tombeau. 

LA  HUE. 

Chante.     Jupiter  regne  et  1'univers  1'implore ; 
Venus  embrasse  Mars  d'un  souris  gracieux ; 
Iris  brille  dans  1'air,  dans  les  champs  brille  Flore  ; 
Cliante  :  les  immortels,  du  couchaut  a  1'aurore, 
En  trois  pas  parcourent  les  Cieux ! 

LA   HARPE. 

Prie  !   II  n'est  qu'uu  vrai  Dieu,  juste  dans  sa  clemence, 
Par  la  fuite  des  temps  sans  cesse  rajeuni. 
Tout  s'acheve  dans  lui,  par  lui  tout  recommence. 
Sou  etre  emplit  le  monde  ainsi  qu'une  ame  immense ; 
L'liternel  vit  dans  1'Infini. 

LA   LYRE. 

Ta  douce  Muse  a  fuir  t'invite. 
Cherche  un  abri  cabne  et  serein ; 
Les  mortels,  que  le  sage  evite, 
Subissent  le  siecle  d'airain. 
Viens ;  pres  de  tes  Lares  tranquilles, 
Tu  verras  de  loin  dans  les  villes 
Mugir  la  Discorde  aux  cent  voix. 
Qu'importe  a  1'heureux  solitaire 
Que  1'Autan  devaste  la  terre, 
S'il  ne  fait  qu'agiter  ses  bois ! 

LA   HARPE. 

Dieu,  par  qui  tout  forfait  s'expie, 
Marche  avec  celui  qui  le  sert. 
Apparais  dans  la  foule  impie, 
Tel  que  Jean,  qui  vint  du  desert. 
Va  done,  parle  aux  peuples  du  monde : 
Dis-leur  la  tempete  qui  gronde, 
Revele  le  Juge  irrite ; 


VICTOR  HUGO.  385 

Et,  pour  mieux  frapper  leur  oreille, 
Que  ta  voix  s'eleve,  pareille 
A  la  rumeur  d'une  cite ! 

LA   LYRE. 

L'Aigle  est  1'oiseau  du  Dieu  qu'avant  tous  on  adore. 
Du  Caucase  a  1'Athos  1'Aigle  planant  dans  1'air, 
Hoi  du  feu  qui  feconde  et  du  feu  qui  devore, 
Contemple  le  soleil  et  vole  sur  Feclair ! 

LA   HARPE. 

La  Colomhe  descend  du  ciel  qui  la  salue, 

Et,  voilant  PEsprit-Saint  sous  son  regard  de  feu, 

Chere  au  Vieillard  choisi  comme  a  la  Vierge  elue, 

Porte  un  rameau  dans  1'arche,  annonce  au  monde  un  Dieu ! 

LA    LYRE. 

Aime  !    6ros  regne  a  Gnide,  a  1'Olympe,  au  Tartare. 

Son  flambeau  de  Sestos  allume  le  doux  phare, 

II  consume  Ilion  par  la  main  de  Paris. 

Toi,  fuis  de  belle  en  belle,  et  change  avec  leurs  channes. 

L' Amour  n'enfante  que  des  larmes ; 

Les  Amours  sont  f  re  res  des  Ris ! 

LA   HARPE. 

L' Amour  divin  defend  de  la  Haine  infernale. 
Cherche  pour  ton  coeur  pur  une  ame  virginale ; 
Cheris-la,  Jehovah  cherissait  Israel. 
Deux  etres  que  dans  1'ombre  unit  un  saint  mystere 

Passent  en  s'aimant  sur  la  terre, 

Comme  deux  exiles  du  ciel ! 

LA   LYRE. 

Jouis !  c'est  au  fleuve  des  ombres 
Que  va  le  fleuve  des  vivants. 
Le  sage,  s'il  a  des  jours  sombres, 
Les  laisse  aux  dieux,  les  jette  aux  vents. 

17  Y 


386  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Enfin,  comme  un  pale  convive, 
Quand  la  mort  imprevue  arrive, 
De  sa  couche  il  lui  tend  la  main ; 
Et,  riant  de  ce  qu'il  ignore, 
S'endort  dans  la  nuit  sans  aurore, 
En  revaut  un  doux  lendemain ! 

LA   HARPE. 

Soutiens  ton  frere  qui  chancelle, 
Pleure  si  tu  le  vois  souffrir : 
Veille  avec  soin,  prie  avec  zele, 
Vis  en  songeant  qu'il  faut  mourir. 
Le  pecheur  croit,  lorsqu'il  succombe, 
Que  le  neant  est  dans  la  tombe, 
Comme  il  est  dans  la  volupte ; 
Mais  quaud  1'ange  impur  le  reclame, 
II  s'epouvaute  d'etre  une  ame, 
Et  freniit  de  1' Eremite ! 

Le  poete  ecoutait,  a  peine  a  son  aurore, 
Ces  deux  lointaines  voix  qui  descendaient  du  ciel ; 
Et  plus  tard  il  osa  parfois,  bien  faible  encore, 
Dire  a  Pecho  du  Pinde  un  liymiie  du  Carmel ! 


LA   LIBERATION   DU   TERRITOIRE. 

FRAGMENT. 

Avant  peu  PArcher  noir  embouchera  le  cor ; 
Je  calcule  combien  il  faut  de  temps  encor ; 
Je  pense  a  la  melee  affreuse  des  epees. 
Quand  des  frontieres  sont  par  la  force  usurpers, 
Quand  un  peuple  gisaut  se  voit  le  flauc  ouvert, 
Avril  peut  etre  plein  de  nids  et  de  bruits  d'ailes ; 
Mais  les  tas  de  boulets,  noirs  dans  les  citadelles, 
Ont  I'air  de  faire  uu  songe  et  de  fremir  parfois, 
Et  les  canons  muets  ecoutent  une  voix 
Leur  parler  bas  dans  1'ombre,  et  1'avenir  tragique 
Souffle  a  tout  cet  airain  farouche  sa  logique. 


VICTOR  HUGO.  387 


LA   PRIERE   POUR  TOUS. 

Ma  fille !  va  prier.  —  Vois,  la  nuit  est  venue. 

Une  plauete  (Tor  la-bas  perce  la  nue ; 

La  brume  des  coteaux  fait  trembler  le  contour ; 

A  peine  un  char  lointain  glisse  dans  1'ombre.     Ecoute  ! 

Tout  rentre  et  se  repose ;  et  1'arbre  de  la  route 

Secoue  au  vent  du  soir  la  poussiere  du  jour ! 

Le  crepuscule,  ouvrant  la  nuit  qui  les  recele, 
Fait  jaillir  cliaque  etoile  en  ardeute  etincelle ; 
L'occident  amincit  sa  frauge  de  carmin ; 
La  nuit  de  1'eau  dans  1'ombre  argente  la  surface ; 
Silloiis,  sentiers,  buissons,  tout  se  mele  et  s'efface ; 
Le  passant  inquiet  doute  de  son  chemin. 

Le  jour  est  pour  le  mal,  la  fatigue  et  la  haine. 
Prions :  voici  la  nuit !  la  miit  grave  et  sereine ! 
Le  vieux  patre,  le  vent  aux  breches  de  la  tour, 
Les  e  tangs,  les  troupeaux,  avec  leur  voix  cassee, 
Tout  souifre  et  tout  se  plaint.     La  nature  lassee 
A  besoin  de  sommeil,  de  priere  et  d'amour ! 

C'est  Pheure  ou  les  enfants  parlent  avec  les  anges. 
Tandis  que  nous  courons  a  nos  plaisirs  etranges, 
Tous  les  petits  enfants,  les  yeux  leves  au  ciel, 
Mains  jointes  et  piedb  nus,  a  genoux  sur  la  pierre, 
Disant  a  la  meme  heure  une  meme  priere, 
Demandent  pour  nous  grace  au  pere  universel ! 

Et  puis  ils  dormiront.  —  Alors,  epars  dans  1'ombre, 
Les  reves  d'or,  essaim  tumultueux,  sans  nombre, 
Qui  nait  aux  derniers  bruits  du  jour  a  son  decliu, 
Voyant  de  loin  leur  souffle  et  leurs  benches  vermeilles, 
Comme  volent  aux  fleurs  de  joyeuses  abeilles, 
Viendront  s'abattre  en  foule  a  leurs  rideaux  de  lin ! 


388  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

O  sommeil  du  berceau !  priere  de  1'enfance ! 
Voix  qui  toujours  caresse  et  qui  jamais  n' offense ! 
Douce  religion,  qui  s'egaye  et  qui  rit ! 
Prelude  du  concert  de  la  nuit  solenuelle  ! 
Ainsi  que  1'oiseau  met  sa  tete  sous  son  aile, 
L'enfant  dans  la  priere  endort  son  jeune  esprit ! 


LA   FRANCE   AUX   ROIS. 

(La  Liberation  du  Territoire.J 

Vous  vous  faites  cadeau  d'un  peuple,  apres  souper ; 

L'aigle  est  fait  pour  planer  et  1'homme  pour  ramper : 

L'Europe  est  le  reptile  et  vous  etes  les  aigles ; 

Vos  caprices,  voila  nos  lois,  nos  droits,  nos  regies ; 

La  terre  encor  n'a  vu  sous  le  bleu  firmament 

Rien  qui  puisse  egaler  votre  assouvissement : 

Et  le  Destin  pour  vous  s'epuise  en  politesses; 

Dsvant  vos  majestes  et  devant  vos  altesses 

Les  pretres  mettent  Dieu  stupefait  a  genoux : 

Jamais  rbn  u'a  semble  plus  eternel  que  vous ; 

Votre  toute-puissance  aujourd'hui  seule  existe ; 

Mais,  rois,  tout  cela  tremble,  et  votre  gloire  triste 

Devine  le  refus  profond  de  1'avenir; 

Car  sur  tous  ces  bonbeurs  que  vous  croyez  tenir, 

Sur  vos  arcs  triomphaux,  sur  vos  splendeurs  hautaines, 

Sur  tout  cs  qui  compose,  6  rois,  6  capitaines, 

L'amas  prodigieux  de  vos  prosperites, 

Sur  ce  que  vous  revez,  sur  ce  que  vous  tentez, 

Sur  votre  ambition  et  sur  votre  esperance, 

On  voit  la  grande  main  sanglante  de  la  France. 


CONSEIL   A   UN   ENFANT. 

Oh  !  bien  loin  de  la  voie 
Ou  marche  le  pecheur, 
Cliemine  ou  Dieu  t'envoie  ! 


rwTOR  HUGO.  389 

Enfant,  garde  ta  joie ! 
Lis,  garde  ta  blancheur ! 

Sois  humble :  que  t'importe 
Le  riche  et  le  puissant ! 
Un  souffle  les  emporte. 
La  force  la  plus  forte, 
C'est  un  coeur  innocent ! 

Bien  souvent  Dieu  repousse 
Du  pied  les  hautes  tours  ; 
Mais  dans  le  nid  de  mousse 
Oil  chaute  une  voix  douce 
II  regarde  toujours ! 

Reste  a  la  solitude  ! 
Reste  a  la  pauvrete  ! 
Vis  sans  inquietude, 
Et  ne  te  fais  etude 
Que  de  1'eteruite ! 

II  est,  loin  de  nos  villes 
Et  loin  de  nos  douleurs, 
Des  lacs  purs  et  trauquilles 
Et  dont  toutes  les  iles 
Sont  des  bouquets  de  fleurs. 

Flots  d'azur  oil  1'on  aime 
A  laver  ses  remords ; 
D'un  charme  si  supreme 
Que  Pincrcdule  meme 
S'ageuouille  a  leurs  bords. 

L' ombre  qai  les  inonde 
Calme  et  nous  rend  meilleurs ; 
Leur  paix  est  si  profonde, 
Que  jamais  a  leur  onde 
On  n'a  mele  de  pleurs ! 


MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Et  le  jour,  que  leur  plaine 
Reflete  eblouissant, 
Trouve  1'eau  si  sereiue 
Qu'il  y  liasarde  a  peine 
Un  uuage  en  passant ! 

Ces  lacs  que  rien  n'altere, 
Entre  des  monts  geants 
Dieu  les  met  sur  la  terre, 
Loin  du  souffle  adultere 
Des  sombres  oceans, 

Pour  que  nul  vent  aride, 
Nul  flot  mele  de  fiel 
N'empoisonne  et  ne  ride 
Ces  gouttes  d'eau  limpide 
Ou  se  mire  le  ciel ! 

O  ma  fille,  ame  heureuse  ! 
O  lac  de  purete  ! 
Dans  la  vallee  ombreuse, 
Reste  ou  ton  Dieu  te  creuse 
Un  lit  plus  abrite ! 

Lac  que  le  ciel  parfume ! 
Le  monde  est  une  mer; 
Son  souffle  est  plein  de  brume, 
Un  peu  de  son  ecume 
Rendrait  ton  flot  amer ! 

Et  toi,  celeste  ami  qui  gardes  son  enfance, 
Qui  le  jour  et  la  nuit  lui  fais  une  defense 

De  tes  ailes  d'azur ! 

Invisible  trepied  ou  s'allume  sa  flamme ! 
Esprit  de  sa  priere,  ange  de  sa  jeune  ame, 

Cygne  de  ce  lac  pur ! 

Dieu  te  1'a  confiee  et  je  te  la  confie  ! 
Soutiens,  releve,  exhorte,  inspire  et  fortifie 
Sa  frele  humanite ! 


VICTOR  HUGO.  391 

Qu'elle  garde  a  jamais,  rejouie  ou  souifrante, 
Get  ceil  plein  de  rayons,  cette  ame  transpareute, 
Cette  serenite 

Qui  fait  que  tout  le  jour,  et  sans  qu'elle  te  voie, 
Ecartant  de  son  cceur  faux  desirs,  fausse  joie, 

Mensonge  et  passion, 

Prosternant  a  ses  pieds  ta  couronne  immortelle, 
Comme  elle  devant  Dieu,  tu  te  tiens  devaut  elle 

En  adoration ! 


I  UN   VOYAGEUR. 

Ami,  vous  reveuez  d'un  de  ces  longs  voyages 

Qui  nous  font  vieillir  vite  et  nous  changeut  en  sages 

Au  sortir  du  berceau : 

De  tous  les  oceans  votre  course  a  vu  1'onde, 
Helas !  et  vous  feriez  une  ceinture  au  monde 

Du  silloii  du  vaisseau. 

Le  soleil  de  vingt  cieux  a  muri  votre  vie, 
Partout  ou  vous  mena  votre  inconstaute  envie, 

Jetaut  et  ramassant, 

Pareil  au  laboureur  qui  recolte  et  qui  seme, 
Vous  avez  pris  des  lieux  et  laisse  de  vous-meme 

Quelque  chose  en  passant. 

Vous  etes  fatigue  taut  vous  avez  vu  d'hommes ! 
Enfin  vous  revenez,  las  de  ce  que  nous  sommes, 

Vous  reposer  en  Dieu. 

Triste,  vous  me  contez  vos  courses  infecondes, 
Et  vos  pieds  out  mele  la  poudre  de  trois  moudes 

Aux  ceudres  de  mon  feu. 

Or,  maintenant,  le  cceur  pleiu  de  choses  profondes, 
Des  enfants  dans  vos  mains  tenant  les  tetes  blondes, 
Vous  me  parlez  ici, 


392  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Et  vous  me  demandez,  sollicitude  amere  ! 
"  Ou  done  ton  pere  ?  ou  done  ton  fils  ?  ou  done  ta  mere  ?  " 
Us  voyagent  aussi ! 

J'etais  a  leur  depart  comme  j'etais  au  votre ; 
En  diverses  saisons,  tous  trois,  1'un  apres  1'autre, 

Us  ont  pris  leur  essor. 

Helas  !  j'ai  mis  en  terre,  a  cette  lieure  supreme, 
Ces  tetes  que  j'aimais.     Avare,  j'ai  moi-meme 

Enfoui  mon  tresor. 

Je  les  ai  vus  partir.     J'ai,  faible  et  plein  d'alarmes, 
Vu  trois  fois  un  drap  noir  seme  de  blanches  larmes 

Tendre  ce  corridor. 

J'ai  sur  leurs  froides  mains  pleure  comme  une  femme. 
Mais,  le  cercueil  ferine,  mon  ame  a  vu  leur  ame 

Ouvrir  deux  ailes  d'or ! 

Je  les  ai  vus  partir  comme  trois  hirondelles 

Qui  vont  chercher  bien  loin  des  printemps  plus  fideles 

Et  des  etes  meilleurs. 
Ma  mere  vit  le  ciel  et  partit  la  premiere, 
Et  son  ffiil  en  mourant  fut  plein  d'une  lumiere 

Qu'on  n'a  point  vue  ailleurs. 

Et  puis  mon  premier-ne  la  suivit,  puis  mon  pere, 
Tier  veteran  age  de  quarante  ans  de  guerre, 

Tout  charge  de  chevrons. 

Maintenant  ils  sont  la,  tous  trois  dorment  dans  1'ombre, 
Tandis  que  leurs  esprits  font  le  voyage  sombre 

Et  vont  ou  nous  irons  ! 

Si  vous  voulez,  a  1'heure  ou  la  lune  decline, 
Nous  monterons  tous  deux,  la  nuit,  sur  la  colline 

Ou  gisent  nos  a'ieux. 
Je  vous  dirai,  montrant  a  votre  vue  amie 
La  ville  morte  aupres  de  la  ville  eudormie  : 

Laquelle  dort  le  mieux  ? 


VICTOR  HUGO.  393 

Venez ;  muets  tous  deux  et  couches  centre  terre, 
Nous  eutendrons,  tandis  que  Paris  fera  taire 

Son  vivant  tourbillon, 

Ces  millions  de  morts,  moissou  du  fils  de  1'homrae, 
Sourdre  confusement  dans  leurs  sepulcres,  corame 

Le  grain  dans  le  sillon ! 

Combien  vivent  joyeux,  qui  devaient,  soeurs  ou  freres, 
Faire  un  pleur  eteruel  de  quelques  ombres  cheres  ! 

Pouvoir  des  ans  vaiuqueurs ! 

Les  morts  durent  bien  peu :  laissous-les  sous  la  pierre ! 
Helas !  dans  le  cercueil  ils  tombent  en  poussiere 

Moins  vite  qu'en  nos  coeurs ! 

Voyageur !  voyageur !  quelle  est  notre  folie ! 

Qui  salt  combien  de  morts  a  chaque  heure  on  oublie, 

Des  plus  chers,  des  plus  beaux  ? 
Qui  peut  savoir  combien  toute  douleur  s'emousse, 
Et  combien  sur  la  terre  un  jour  d'lierbe  qui  pousse 

Efface  de  tombeaux  ? 


BONNE   NUIT. 

Bonne  nuit !  bonne  nuit ! 
Loin  de  nous  le  jour  s'enfuit ; 
Mais  comme  un  flambeau  celeste, 
La  bonte  de  Dieu  nous  reste ; 
Elle  nous  garde  et  nous  suit. 
Bonne  nuit !  bonne  nuit ! 

A  demain !   A  demain ! 
Mais  demain  est  incertain. 
Nos  paupieres  vont  se  clore ; 
Pourrons-nous  revoir  1'aurore  ? 
Nous  disons  peut-etre  en  vain : 
A  demain !   A  demain ! 
17* 


394  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


LE   SOLEIL   COUCHANT. 

Le  soleil  s'est  couche  ce  soir  dans  les  nuees ; 
Demain  viendra  Forage,  et  le  soir,  et  la  nuit ; 
Piiis  1'aube,  et  ses  clartes  de  vapeurs  obstruees, 
Puis  les  nuits,  puis  les  jours,  pas  du  temps  qui  s'enfuit ! 

Tous  ces  jours  passeront;  ils  passeront  en  foule 
Sur  la  face  des  mers,  sur  la  face  des  mouts, 
Sur  les  fleuves  d'argent,  sur  les  forets  ou  roule 
Comme  un  hymne  confus  des  morts  que  nous  aimons. 

Et  la  face  des  eaux,  et  le  front  des  montagnes, 

Rides  et  non  vieillis,  et  les  bois  toujours  verts 

S'iront  rajeunissaut;  le  fleuve  des  campagnes 

Prendra  sans  cesse  aux  monts  le  not  qu'il  donne  aux  mers. 

Mais  moi,  sous  cliaque  jour  courbaut  plus  bas  ma  tete, 

Je  passe,  et,  refroidi  sous  ce  soleil  joyeux, 

Je  m'en  irai  bientot,  au  milieu  de  la  fete, 

Sans  que  rien  manque  au  monde  immense  et  radieux ! 


EXTASE. 

J'etais  ssul  pres  des  flots  par  une  nuit  d'6toiles. 
Pas  un  uuaga  aux  cieux,  sur  les  mers  pas  de  voiles. 
Mes  yeux  plongeaient  plus  loin  que  le  monde  r6el. 
Et  les  bois,  et  les  monts,  et  toute  la  nature 
Semblaient  interroger  dans  un  coufus  murmure 
Les  flots  des  mers,  les  feux  du  ciel. 

Et  les  etoiles  d'or,  legions  infinies, 
A  voix  haute,  a  voix  basse,  avec  mille  harmonies, 
Disaient,  en  inclinant  leurs  couronnes  de  feu ; 
Et  les  flots  bleus,  que  rieu  ne  gouverue  et  n'arrete, 
Disaient,  en  recourbant  1'ecume  de  leur  crete : 
C'est  le  Ssigneur,  le  Seigneur  Dieu ! 


SA1NTE-BEUVE.  395 


SAINTE-BEUVE. 

1804-1869. 

CHARLES-AUGUSTIX  SAINTE-BEUVE,  though  more  especially  known 
in  French  literature  as  a  learned  critic,  has  also  earned  a  very  honorahle 
distinction  as  a  poet.  He  was  born  at  Boulogne  and  died  in  Paris.  From 
the  very  beginning  of  his  literaiy  career,  Saiute-Beuve  showed  himself 
the  disciple  of  Victor  Hugo  and  the  champion  of  the  romantic  school. 
Even  in  his  studies  upon  the  poets  of  the  sixteenth  century,  he  is  be- 
lieved to  have  had  for  his  aim  the  justification  of  the  tendencies  of  this 
school.  His  poetical  works  are  comprised  in  three  small  volumes,  enti- 
tled respectively  Joseph  Delorme,  Les  Consolations,  and  Pensees-  d' Aout. 
Although  very  limited  in  extent,  compared  with  his  prose  writings,  these 
works  are  such,  both  in  quantity  and  quality,  as  to  show  that  the  author 
did  not  lack  the  true  inspiration.  Surely  no  one  can  read  the  selections 
here  given  without  discovering  the  traces  of  the  true  poet  in  the  thought 
as  well  as  in  the  style.  The  charming  causeur  might  apparently  with 
the  same  facility  have  won  at  least  an  equal  fame  in  another  field. 

REVERIE. 

II  est  soir :  la  lime  s'elance 
Sur  son  trone  mysterieux ; 
Les  astres  roulent  en  silence ; 
Comme  un  lac  immobile,  immense, 
Mon  ame  reflechit  les  cieux. 

Dans  les  ondes  de  la  pensee, 
Dans  ce  beau  lac  aux  sables  d'or, 
La  voute  des  cieux  balancee 
A  mes  yeux  se  peint,  nuancee 
De  couleurs  plus  molles  encor. 

Amoureux  de  la  grande  image, 
D'abord  j'en  jouis  a  loisir ; 


396  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Bientot  desirant  davantage, 
Poete  avide,  enfant  peu  sage, 
J'etends  la  main  pour  la  saisir. 

Adieu  soudain,  voute  etoilee, 
Blanclie  lumiere,  eclat  si  pur ! 
Au  sein  de  mon  ame  ebranlee, 
Phebe  tremblante  s'est  voilee ; 
L'image  a  perdu  son  azur. 

Phebe,  ne  voile  plus  ta  face ! 
Je  renonce  a  mon  fol  espoir. 
Lors,  par  dsgres,  le  not  s'efface, 
L'ame  s'apaise,  et  sa  surface 
Des  cieux  redevient  le  miroir. 

Irai-je,  pour  saisir  1'image, 
De  1'onde  encor  troubler  le  cours  ? 
Non ;  mais  penche  sur  le  rivage, 
Puisque  la  nuit  est  sans  nuage, 
Je  veux  rever,  rever  toujours. 


LE   JOUEUR   D'ORGUE. 

Nous  montions  lentement,  et  pour  longtemps  encore : 

Les  ombres  palissaient  et  pressentaient  1'aurore, 

Et  les  astres  tombants,  humidement  verses, 

fipanchaient  le  sommeil  aux  yeux  enfin  lasses. 

Tout  dormait :  je  veillais,  et,  sous  1'lmmble  lumiere, 

Je  voyais  cheminer,  tout  pres  de  la  portiere, 

Un  pauvre  joueur  d'orgue  :  il  nous  avait  rejoints ; 

Ne  pas  cheminer  ssul,  cela  fatigue  moins. 

Courbe  sous  son  fardeau,  gagne-pain  de  misere, 

Que  surmontait  encor  la  balle  necessaire, 

Un  baton  a  la  main,  sans  un  mot  de  chanson, 

II  tirait  a  pas  lents,  regardant  1'hori/on. 

"  Vie  etrange,"  pensai-je,  "  et  quelle  destinee ! 


SAINTE-BEUFE.  397 

Sous  le  ciel,  nuit  et  jour,  rouler  toute  1'aunee  ! 

Jeune,  1'idee  est  belle  et  ferait  tressaillir ; 

Mais  celui-ci  se  voute,  et  m'a  Fair  de  vieillir. 

Que  peut-il  esperer  ?     Rieu  au  coaur,  pas  de  joie ; 

Machinal  est  le  sou  qu'aux  passants  il  envoie." 

Et  je  continuais  dans  mon  coin  a  peser 

Tous  les  maux,  et,  les  biens,  a  les  lui  refuser. 

Et  par  degres  pourtant  blanchissait  la  lumiere ; 

Son  gris  sourcil  s'armait  d'attention  plus  fiere ; 

Sa  main  habituelle  a  1'orgue  se  porta : 

Qu'attendait-il  ?     Soudain  le  soleil  eclata, 

Et  1'orgue,  au  meme  instant,  comme  s'il  eut  pris  flamme, 

Feta  d'un  chant  1'aurore,  et  pria  comine  une  ame. 

Salut  attendrissant,  naif  et  solennel ! 

Get  humble  cceur  comprend  les  spectacles  du  ciel. 

A  1'eternel  concert,  sous  la  voute  infinie, 

Pour  sa  part  il  assiste,  et  rend  une  harmonie. 

Ainsi,  Nature  aimee,  aux  simples  plus  qu'aux  grands, 

Souvent  aux  plus  chetifs,  souvent  aux  plus  errants, 

Tu  livres  sans  replis  ta  splendeur  ou  ta  grace. 

L'opulent,  1'orgueilleux,  a  perdu  loin  ta  trace ; 

Le  petit  te  retrouve  :  un  beau  soir,  un  couchant, 

Quelque  echo  de  refrain  sous  la  luue  en  marchant ; 

Le  taillis  matinal  que  le  rayon  essuie  ; 

Les  champs  de  bles  mouvants,  rayes  d'or  et  de  pluie ; 

Un  vieux  pont,  un  moulin  au  tomber  d'un  flot  clair, 

Bruits  et  bonheurs  saus  nom  qu'on  respire  avec  1'air, 

Souvent  on  les  sent  mieux  dans  sa  route  indigente, 

Et,  meme  sous  le  faix,  1'ame  s'eveille  et  chante. 


A   DAVID. 

STATUAIHE. 

A  1'heure  ou  1'on  est  loin  de  la  foule  envieuse, 
Quand  la  neige,  a  minuit,  lente,  silencieuse, 
Tombe  aux  toits  endormis, 


398  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Et  que  seul,  6  David,  dans  ton  atelier  sombre 
Tu  veilles  au  milieu  de  tes  bustes  sans  nombre 
Comme  au  milieu  d'amis ; 

Quand  ton  poele  s'eteiut ;  quand  ta  lampe  mourante 
Tremble  a  tous  ces  fronts  blancs,  et  comme  une  ame  errante 

Passe  et  joue  a  1'entour, 

Bien  des  fois,  n'est-ce  pas  ?  1'enthousiasme  austere 
Par  degres  te  saisit  et  t'enleve  a  la  terre, 

Epris  d'uu  noble  amour ! 

Tu  penses  a  la  gloire,  a  1'oubli  qu'on  redoute, 
A  seiner  ici-bas  le  marbre  sur  la  route 

Ou  d'autres  vont  venir, 
A  prendre  rang  un  jour  au  Pantheon  sublime 
Des  notes  immortels  que  ton  ctseau  ranime 

Et  garde  a  1'avenir. 

Et  deja  sous  la  lampe  et  ses  rayons  debiles, 
Tu  vois  autour  de  toi  tes  marbres  imrnobiles 

Premir  et  s'ebranler ; 

Us  viveut :  un  regard  sort  de  chaque  paupiere ; 
Comme  le  Commandeur,  tous  ces  hommes  de  pierre 

Te  font  signe  d'aller. 

Et  bientot,  s'agitaut,  ils  passent  sur  la  tete, 
Puis  repassent ;  et  toi,  tu  voudrais  a  la  fete 

Suivre  ces  grands  vieillards ; 
Telles  sur  Ossiau,  au  sein  des  nuits  neigeuses, 
Se  penchent  des  aieux  les  ombres  voyageuses 

Que  bercent  les  brouillards. 

Le  pan  de  leur  manteau  flotte  aux  vents  et  te  touche ! 
Emu,  tu  sens  la  voix  expirer  a  ta  bouche 

Et  tes  yeux  se  mouiller ; 
Et  1'extase  pour  toi  prolonge  ce  beau  reve, 
Jusqu'a  ce  que  ta  lampe  en  mourant  te  1'enleve 

Et  te  vienne  eveiller. 


SAINTE-BEUVE.  399 

Helas !  dans  les  cites  la  foule  qui  sommeille  ; 
CJi  et  la,  vers  minuit,  1'artiste  en  pleurs  qui  veille 

Et  leve  au  ciel  les  bras, 

Et  quelques  noms  sacres  que  toujours  lui  ramene 
Un  ardent  souvenir,  c'est  la  la  gloire  humaine, 

David,  et  tu  1'auras  ! 

Tu  1'auras ;  car,  puissant  dans  ta  pierre  feconde, 
D'Argos  a  Panama  tu  vas  orner  le  monde 

D'illustres  monuments ; 

Tu  peuples  de  heros  les  vieux  ponts  de  nos  villes, 
Les  continents  nouveaux,  et  les  lointaines  iles, 

Et  les  tombeaux  dormauts. 


LES   POETES   ROMANTIQUES. 

La  poesie  en  France  allait  dans  la  fadeur, 

Dans  la  description  sans  vie  et  sans  grandeur, 

Comme  un  ruisseau  charge  dont  les  ondes  avares 

Expirent  en  cristaux  sous  des  grottes  bizarres, 

Quand  soudain  se  rouvrit  avec  limpidite 

Le  rocher  dans  sa  veine.     Andre  ressuscite 

Parut :  Hybla  rendait  a  ce  fils  des  abeilles 

Le  miel  frais,  dont  la  cire  eclaira  tant  de  veilles. 

Aux  pieds  du  vieil  Homere  il  cliantait  a  plaisir, 

Montrant  1'autre  horizon,  1'Atlantide  a  saisir. 

Des  rivaux,  sans  1'entendre,  y  couraient  pleins  de  flamnie ; 

Lamartine  ignorant,  qui  ne  sait  que  son  ame, 

Hugo  puissant  et  fort,  Vigny  soigneux  et  fin, 

D'un  destin  illegal,  mais  aucun  d'eux  en  vain, 

Tentaient  le  grand  succes  et  disputaient  1'empire. 

Lamartine  regna  ;  chantre  aile  qui  soupire, 

II  planait  sans  effort.     Hugo,  dur  partisan, 

Comme  chez  Dante  on  voit,  Florentiu  ou  Pisan, 

Un  baron  feodal,  combattit  sous  1'armure, 

Et  tint  haut  sa  banniere  au  milieu  du  murmure  : 

II  la  maintient  encore  ;  et  Vigny,  plus  secret, 

Comme  en  sa  tour  d'ivoire,  avant  midi,  rentrait. 


400  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Venu  bien  tard,  deja  quand  chacun  avait  place, 
Que  faire  ?  ou  mettre  pied  ?  en  quel  etroit  espace  ? 
Les  veterans  teuaient  tout  ce  champ  des  esprits. 
Avant  qu'il  fut  a  moi,  1'heritage  etait  pris. 
Les  sentiments  du  cceur  dans  leur  domaine  immense, 
Et  la  sphere  etoilee  ou  descend  la  clemence, 
Tout  ce  vaste  de  1'ame  et  ce  vaste  des  cieux, 
Appartenaient  a  1'un,  au  plus  harmonieux. 
L'autre  a  de  beaux  elans  vers  la  sphere  sereine 
Melait  le  gout  du  cirque  et  de  1'humaine  arene  ; 
Et  pour  temoins,  au  fond,  les  lutins  familiers, 
Le  moyen  age  en  choeur,  heurtant  ses  chevaliers, 
I^merveillaient  1'echo  !     Sous  ma  triste  muraille, 
Loin  des  nobles  objets  doiit  le  mal  me  travaille, 
Je  ne  vis  qu'une  fleur,  un  puits  demi-creuse ; 
Et  je  partis  de  la  pour  le  peu  que  j'osai. 


STANCES. 

Laissez-moi !  tout  a  fui.     Le  printemps  recommence ; 

L'ete  s'anime,  et  le  desir  a  lui ; 
Les  sillous  et  les  creurs  agitent  leur  semence. 

Laissez-moi !  tout  a  fui. 

Laissez-moi !  dans  nos  champs  les  roches  solitaires, 
Les  bois  epais  appellent  mon  ennui. 

Je  veux,  au  bord  des  lacs,  mediter  leurs  mysteres, 
Et  comment  tout  m'a  fui. 

Laissez-moi  m'egarer  aux  foules  de  la  ville ; 

J'aime  ce  peuple  et  son  bruit  rejoui ; 
II  double  la  tristesse  a  ce  cceur  qui  s'exile, 

Et  pour  qui  tout  a  fui. 

Laissez-moi !  midi  regne,  et  le  soleil  sans  voiles 

Fait  un  desert  a  mon  ceil  ebloui. 
Laissez-moi !  c'est  le  soir,  et  Pheure  des  e"toiles ; 

Qu'esperer  ?  tout  a  fui. 


SAINTE-BEUVE.  401 

Oil !  laissez-moi,  sans  treve,  ecouter  ma  blessure, 

Aimer  mon  mal,  et  ne  vouloir  que  lui. 
Celle  en  qui  je  croyais,  celle  qui  m'etait  sure.  .... 

Laissez-moi !  tout  a  fui. 


LE   VRAI   BONHEUR. 

Helas !  non,  il  n'est  point  ici-bas  de  mortelle 
Qui  se  puisse  avouer  plus  lieu  reuse  que  moi ; 
Mais  a  certains  moments,  et  sans  savoir  pourquoi, 
II  me  prend  des  acces  de  soupirs  et  de  larmes ; 
Et  plus  autour  de  moi  la  vie  epand  ses  charmes, 
Et  plus  le  monde  est  beau,  plus  le  feuillage  vert, 
Plus  le  ciel  bleu,  1'air  pur,  le  pre  de  fleurs  couvert, 
Plus  mon  epoux  aimant  comme  au  premier  bel  age, 
Plus  mes  enfants  joyeux  et  courant  sous  1'ombrage, 
Plus  la  brise  legere  et  n'osaut  soiipirer, 
Plus  aussi  je  me  sens  ce  besoin  de  pleurer. 

C'est  que  me  me  au  dela  des  bonheurs  qu'on  envie 
II  reste  a  desirer  dans  la  plus  belle  vie ; 
C'est  qu'ailleurs  et  plus  loin  notre  but  est  marque ; 
Qu'a  le  cherclier  plus  bas  on  1'a  toujours  manque  ; 
C'est  qu'ombrage,  verdure  et  fleurs,  tout  cela  tombe, 
Renait,  meurt  pour  renaitre  enfin  sur  une  tombe  ; 
C'est  qu'apres  bien  des  jours,  bien  des  ans  revolus, 
Ce  ciel  restera  bleu  quand  nous  ne  serous  plus ; 
Que  ces  enfants,  objets  de  si  cheres  teudresses, 
En  vivant  oublierout  vos  pleurs  et  vos  caresses ; 
Que  toute  joie  est  sombre  a  qui  veut  la  sonder, 
Et  qu'aux  plus  clairs  endroits,  et  pour  trop  regarder 
Le  lac  d'argent,  paisible,  au  cours  insaisissable, 
On  decouvre  sous  1'eau  de  la  boue  et  du  sable. 

Mais  comme  au  lac  profond  et  sur  son  lira  on  noir 
Le  ciel  se  reflechit,  vaste  et  cliarmant  a  voir, 
Et,  deroulant  d'en  liaut  la  splendeur  de  ses  voiles, 


402  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Pour  decorer  1'abime,  y  seme  les  etoiles, 

Tel  dans  ce  fond  obscur  de  notre  humble  destin 

Se  revele  1'espoir  de  1'etcruel  matin ; 

Et  quand  sous  1'oeil  de  Dieu  Ton  s'est  mis  de  bonne  heure, 

Quand  on  s'est  fait  une  ame  ou  la  vertu  demeure ; 

Quand,  morts  entre  nos  bras,  les  parents  reveres 

Tout  bas  nous  out  beiiis  avec  des  mots  sacres ; 

Quand  nos  eufants,  nourris  d'une  douceur  austere, 

Continueront  le  bien  apres  nous  sur  la  terre ; 

Quand  un  chaste  devoir  a  regie  tous  nos  pas, 

Alors  on  peut  encore  etre  heureux  ici-bas ; 

Aux  instants  de  tristesse  on  peut,  d'un  ceil  plus  ferme, 

Envisager  la  vie  et  ses  biens  et  leur  terme, 

Et  ce  grave  penser,  qui  ramene  au  Seigneur, 

Soutient  1'ame  et  console-  au  milieu  du  bonheur. 


SONNET. 

Enfant,  je  m'etais  dit  et  souvent  repete : 
"  Jamais,  jamais  d'amour ;  c'est  assez  de  la  gloire ; 
En  des  siecles  sans  nombre  etendons  ma  memoire, 
Et  semons  ici-bas  pour  Fimmortalite." 

Plus  tard,  je  me  disais :  "  Amour  et  volupte", 
Allez,  et  gloire  aussi !  que  m'importe  Fhistoire  ? 
Fantome  au  laurier  d'or,  vierges  au  cou  d'ivoire, 
Je  vous  fuis  pour  1'etude  et  pour  1'obscurite." 

Ainsi,  jeune  orgueilleux,  ainsi  longtemps  disais-je  ; 
Mais  comme  apres  1'hiver,  en  nos  plaines,  la  neige 
Sous  le  soleil  de  mars  fond  au  premier  beau  jour, 

Je  te  vis,  blonde  Helene,  et  dans  ce  coeur  farouche, 
Aux  rayons  de  tes  yeux,  au  souffle  de  ta  bouche, 
Aux  soupirs  de  ta  voix,  tout  fondit  en  amour. 


SAINTE-BEUVE.  403 

SONNET. 

A     BOULANQBB. 

Ami,  ton  dire  est  vrai;  les  peintres,  dont  1'honneur 
Luit  en  tableaux  sails  uombre  aux  vieilles  galeries, 
S'occupaient  assez  peu  des  bautes  theories, 
Et  savaieut  mal  de  1'art  le  cote  raisonneur ; 

Mais,  comme  dans  son  cbamp  des  1'aube  un  moissonneur, 
En  loyaux  ouvriers,  sur  leurs  toiles  cheries 
Us  Iravaillaient  pencbes,  seuls  et  sans  reveries, 
Pour  satisfaire  a  temps  leur  maitre  et  leur  seigneur. 

Nous  done  aussi,  laissant  notre  age  et  ses  querelles, 
Et  taut  d'opinions  s'accommoder  entre  elles, 
Cloitrous-uous  en  iiotre  oeuvre  et  n'en  sortons  pour  rien, 

Atiu  que  le  Seigneur,  notre  invisible  maitre, 
Venu  sans  qu'ou  1'attende  et  se  faisaut  connaitre, 
Trouve  tout  a  bon  terme  et  nous  dise  :  "C'est  bien," 

SONNET. 

L'autre  nuit,  je  veillais  dans  mon  lit  sans  lumiere, 
Et  la  verve  en  mon  seiu  a  flots  silencieux 
S'amassait,  quand  soudain,  frappant  du  pied  les  cieux, 
L'eclair,  comme  un  coursier  a  la  pale  criniere, 

Passa ;  la  foudre  en  cbar  retentissait  derriere, 
Et  la  terre  tremblait  sous  les  divius  essieux ; 
Et  tous  les  animaux,  d'effroi  religieux 
Saisis,  restaient  cbacun  tapis  dans  leur  tauiere. 

Mais  moi,  mon  ame  en  feu  s'allumait  a  1'eclair ; 
Tout  mon  sein  bouillonnait,  et  cbaque  coup  dans  1'air 
A  mon  front  trop  charge  dechirait  un  image. 


404  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

J'etais  dans  ce  concert  un  sublime  instrument ; 
Homme,  je  me  sentais  plus  grand  qu'un  element, 
Et  Dieu  parlait  en  moi  plus  haut  que  dans  1'orage. 


DESERT  DU   CCEUR. 

Desert  du  coeur,  en  ces  longues  soirees 
Qu'Automne  amene  a  notre  hiver  sans  fleur, 
Que  vous  avez  de  peines  ignorees, 
De  sourds  appels,  de  plaintes  egarees, 
Desert  du  coeur ! 

Dans  la  jeunesse,  alors  que  tout  commence, 
Avant  d'aimer,  Pimpatiente  ardeur 
S'en  prend  au  sort  et  parle  d'inclemence ; 
Alors  aussi  vous  paraissez  immense, 
Desert  du  cceur ! 

On  veut  1'amour ;  on  croit  le  Ciel  barbare ; 
Tout  1'avenir  u'est  qu'orage  et  rigueur ; 
Et  Ton  demaude  a  1'horizon  avare 
Quel  infini  du  bonheur  vous  separe, 
Desert  du  coeur ! 

Illusion !     Courez,  Jeunesse  franche ! 
Kien  qu'a  deux  pas,  c'est  le  buisson  en  fleur ; 
Plus  de  desert !  —  Mais,  a  1'age  oil  tout  penche, 
Est-il  encor  buisson  ou  rose  blanche, 
Desert  du  cceur  ? 

Lenteur  amere !  attente  inconsolee ! 
Oh !  par  dela  ce  sable  au  pli  trompeur, 
N'est-il  done  plus  de  secrete  vallee, 
Quelque  Vaucluse  amoureuse  et  voilee, 
Desert  du  coeur  ? 


SAINTE-BEUVE.  405 


IL  EST  TROUVE. 

II  est  trouve  le  bonheur  et  le  charme, 
L'Ange  clement  qui  planait  au  berceau, 
L'etre  adore,  dans  1'enfaiice  si  beau, 
Que  bien  souvent  nous  cachait  une  larme. 
L'amour  parfait  et  de  tout  temps  reve, 
II  est  trouve ! 

II  est  trouve  ce  bien  de  tous  les  ages, 
Le  fruit  du  coeur,  le  frais  rameau  d'espoir, 
Que  des  douze  ans  je  clierchais  sans  savoir 
Dans  tous  les  bois,  par  les  sentiers  sauvages. 
Le  nid  d' amour  sous  la  mousse  couve, 
II  est  trouve ! 

II  est  trouve  ce  port  que  ma  jeunesse 
A  poursuivi  sur  les  flots  agites, 
Sous  tous  les  vents  et  les  feux  irrites. 
Plaisirs  moqueurs,  qui  me  trompiez  saus  cesse  ! 
Le  vrai  signal,  le  bel  astre  leve, 
II  est  trouve ! 

II  est  trouve  1'ombrage  ou  1'on  repose, 
Le  droit  chemiu  par  le  devoir  trace, 
Qu'un  doux  printemps  si  tard  recommence 
Borde  pour  moi  de  sa  plus  jeune  rose. 
Le  calme  sur  au  coeur  trop  eprouve, 
II  est  trouv6 ! 

II  est  trouve  le  bienfait  de  nature, 
Le  sein  aimant  qu'un  Dieu  nous  vient  rouvrir, 
Ce  qui  permet  de  vivre  et  de  mourir, 
Ce  qui  fait  croire,  esperer  sans  murmure, 
Et  dire  encor,  meme  au  terme  arrive  : 
II  est  trouve ! 


406  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


AU   LOISIR. 

Loisir,  ou  done  es-tu  ?  le  matin,  je  t'implore ; 

Le  jour,  ton  charme  absent  me  trouble  et  me  devore ; 

Le  soir  vient,  tu  n'es  pas  venu ; 
La  nuit,  j'espere  eiifiu  veiller  a  ta  lumiere ; 
Mais  deja  le  sommeil  a  ferine  ma  paupiere, 

Avant  que  mes  yeux  t'aieut  couuu. 

Loisir,  es-tu  couche  sur  quelque  aimable  rive, 

Au  bord  d'un  antre  frais,  pres  d'une  oiide  plaintive  ? 

Te  moutres-tu  sous  le  soleil  ? 
Ou  de  jour,  abusant  Psyche  qui  se  lamente, 
Ne  descends-tu  jamais  au  bras  de  ton  amaute 

Que  sur  les  ailes  du  Sommeil  ? 

Sylphe  leger,  ton  vol  effleure-t-il  la  terre, 
A  1'lieure  de  silence,  ou  Phebe  solitaire 

Visite  uu  berger  dans  les  bois  ? 
As-tu  fui  pour  toujours  par  dela  les  images  ? 
Et  dans  les  coeurs  epris  de  tes  vagues  images 

N'es-tu  qu'un  reve  d'autrefois  ? 

Loisir,  entends  mes  voeux  :  sur  le  lac  de  la  vie 
Errant  depuis  un  jour,  et  deja  poursuivie 

Des  flots  et  des  vents  courrouces, 
Au  milieu  des  ecueils,  sans  timon,  sans  etoiles, 
Ma  nef  m'emporte  et  fuit ;  j'entends  crier  mes  voiles, 

Et  mes  jeunes  bras  sont  lasses. 

Mais,  si  tes  yeux,  d'en  haut,  s'abaissaient  sur  ma  tete, 
A  ton  regard  serein  cederaif,  la  tempete, 

Et  je  verrais  le  ciel  s'ouvrir ; 
Les  vents  m'apporteraieut  uue  fraicheur  uouvelle, 
Et  la  vague  apaisee,  autour  de  ma  nacelle, 

En  la  bercant  vieudrait  mourir. 


SA1NTE-BEUVE,  407 

Moi,  le  front  appuye  sur  la  rame  immobile, 
J'aimerais  savourer  la  volupte  tranquille 

D'uii  eternel  halaiicemeut ; 
Ou  J'aimerais,  la  tete  en  arriere  eteudue, 
L'cail  eutr'ouvert,  meler  mon  ame  repandue 

Aux  Hots  d'azur  du  firmament. 

Et  puis,  je  chanterais  le  Loisir  et  ses  charmes, 
Ses  souris  nonchalants,  la  douceur  de  ses  larmes, 

Larmes  sans  cause  et  sans  douleurs ; 
Ses  accents  qu'accompagne  une  lyre  d'ivoire  ; 
Sur  son  front,  le  plaisir  couronne  par  la  gloire, 

Et  le  laurier  parmi  des  fleurs. 

Mais  le  Loisir  a  fui,  tandis  que  je  Pappelle, 
Comme  au  cri  du  chasseur  1'alouette  rebelle, 

Comme  une  onde  qu'on  veut  saisir ; 
Le  Temps  s'est  reveille  ;  ma  tache  recommence  : 
Adieu,  besoins  du  coeur,  solitude,  silence, 

Adieu,  Loisir  !  adieu,  Loisir ! 


SONNET. 

Osons  tout  et  disons  nos  sentiments  divers  ! 
Nul  moment  u'est  plus  doux  au  cceur  male  et  sauvage 
Que  lorsqu'apres  des  mois  d'un  trop  ingrat  servage, 
Un  matin,  par  bouheur,  il  a  brise  ses  fers. 

La  fleche  le  percait  et  pcuetrait  ses  chair*, 

Et  le  suivait  partout :  de  bocage  en  bocage 

II  errait.     Mais  le  trait  tout  d'un  coup  se  degage  : 

II  le  rejette  au  loin,  tout  sauglant,  dans  les  airs. 

0  joie  !  6  cri  d'orgueil !  6  liberte  rendue  ! 
Espace  retrouve  !  courses  dans  1'etendue  ! 
Que  les  ardents  soleils  rinondent  maintenant  ! 


408  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Comme  un  guerrier  muri  que  1'epreuve  rassure, 

A  mainte  cicatrice  ajoutant  sa  blessure, 

II  porte  haut  la  tete  et  triomphe  en  saigiiant. 


SONNET  -  EPILOGUE. 

J'ai  fait  le  tour  des  choses  de  la  vie ; 
J'ai  bien  erre  dans  le  monde  de  1'art ; 
Chercliant  le  beau,  j'ai  pousse  le  hasard  : 
Dans  mes  efforts  la  grace  s'est  eufuie  ! 

A  bien  des  coeurs  ou  la  joie  est  ravie, 
J'ai  demande  du  bonheur,  mais  trop  tard  ! 
A  maiut  orage,  eclos  sous  un  regard, 
J'ai  dit :  "  Renais,  6  flamme  evanouie  !  " 

Et  j'ai  trouve,  bien  las  enfin  et  mur, 

Que  pour  1'art  meme  et  sa  beaute  plus  vive, 

II  n'est  rieu  tel  qu'une  grace  naive  ; 

Et  qu'en  bonheur  il  u'est  charme  plus  sur, 
Fleur  plus  divine  aux  gazons  de  la  rive, 
Qu'uu  jeune  cceur  embelli  d'un  front  pur  ! 


ESPERANCE. 

'Ce  soleil-ci  n'est  pas  le  veritable;  je  ra'attends  k  mieux." 

Ducts. 

Quand  le  dernier  reflet  d'automne 
A  fui  du  front  chauve  des  bois, 
Qu'aux  champs  la  bise  monotone 
Depuis  bien  des  jours  siffle  et  tonne, 
Et  qu'il  a  neige  bien  des  fois ; 

Soudain  une  plus  tiede  haleine 
A-t-elle  passe  sous  le  ciel : 


,   SAINTE-BEUFE.  4Q9 

Soudain,  un  matin,  sur  la  plaine, 
De  brumes  et  de  glapons  pleine, 
Luit-il  un  rayon  de  degel : 

Au  soleil,  la  neige  s'exhale ; 

La  glebe  se  fond  a  son  tour ; 

Et  sous  la  brise  matinale, 

Comme  aux  jours  d'ardeur  virginale, 

La  terre  s'eufle  encor  d'amour. 

L'herbe,  d'abord  inaperpue, 

Reluit  dans  le  sillon  ouvert ; 

La  seve  aux  vieux  troncs  monte  et  sue ; 

Aux  flancs  de  la  rocbe  moussue 

Perce  deja  le  cresson  vert. 

Le  lierre,  apres  la  neige  blanche, 
Reparait  aux  cretes  des  murs ; 
Point  de  feuille,  au  bois,  sur  la  branclie ; 
Mais  le  sue  en  bourgeons  s'epanche, 
Et  les  rameaux  sont  deja  murs. 

Le  sol  rend  1'onde  qu'il  recede ; 
Et  le  torrent  longtemps  glace 
Au  fond  des  collines  ruisselle, 
Comme  des  pleurs  aux  yeux  de  celle 
Dont  le  desespoir  a  passe. 

Oiseaux,  ne  chantez  pas  1'aurore, 
L'aurore  du  printemps  beni ; 
Fleurs,  ne  vous  pressez  pas  d'eclore ; 
Fevrier  a  des  jours  encore ; 
Oh !  non,  1'hiver  n'est  pas  fiiii. 

Ainsi,  dans  1'humaine  vieillesse, 
Non  loin  de  1'eternel  retour, 
La  brume  par  moments  nous  laisse, 
Et  notre  ceil,  malgre  sa  faiblesse, 
Entrevoit  comme  un  nouveau  jour ; 
18 


410  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Etincelle  pale  et  lointaine 

De  soleils  plus  beaux  et  meilleurs, 

Reflet  de  1'ardente  fontaine, 

Aurore  vague,  mais  certaine, 

Du  printemps  qui  commence  ailleurs  ! 


PENSEE   D'AUTOMNE. 

Au  declin  de  I'automua,  il  est  souvent  des  jours 

Ou  Pannes,  on  dirait,  va  se  tromper  de  cours. 

On  oublie  a  ses  pieds  la  pelouse  fletrie, 

Et  la  branche  tombee,  et  la  feuille  qui  crie ; 

Trois  fois,  p.es  de  partir,  un  charme  vous  retient, 

Et  1'on  dit :  "  N'est-ce  pas  le  printemps  qui  revient  ?  " 

Avant  la  fin  du  jour  il  est  encore  une  heure, 

Ou,  pelerin  lasse  qui  touchs  a  sa  demeure, 

Le  soleil  au  penchant  se  retourne  pour  voir, 

Malgre  taut  de  sueurs  regrettant  d'etre  au  soir ; 

Et,  sous  ce  long  regard  oil  se  mele  une  larme, 

La  nature  confuse  a  pris  un  nouveau  charme ; 

Elle  hesite  un  moment,  comme  dans  un  adieu ; 

L'horizon  a  1'eutour  a  rougi  tout  en  feu ; 

La  fleur  en  tressaillant  a  recu  la  rosee ; 

Le  papillon  revole  a  la  roso  baisee, 

Et  1'oiseau  chante  au  bois  uu  ramage  brillant : 

"  N'est-ce  pas  le  matin  ?  n'est-ce  pas  1'orient  ?  " 

Oh  !  si  pour  nous  aussi,  dans  cette  vie  humaine, 

II  est  au  soir  une  heure,  un  instant  qui  ramene 

Les  amours  du  matin  et  leur  volage  essor, 

Et  la  fraichs  rosee,  et  les  nuages  d'or ; 

Oh  !  si  le  cceur,  repris  aux  pensers  de  jeunesse, 

(Comme  s'il  esperait,  helas !  qu'elle  renaisse) 

S'arrete,  se  releve,  avant  de  defaillir, 

Et  s'oublie  un  seul  jour  a  rever  sans  vieillir, 

Jouissons,  jouissons  de  la  douce  jouruee, 

Et  ne  la  troublous  pas,  cette  heure  fortunee. 


BAUEIER. 


BARBIER. 

1805- 

HENRI-AUGUSTE  BARBIER,  a  native  of  Paris,  began  his  literary  career 
soon  after  the  revolution  of  1830  by  the  publication  of  a  collection  of 
poems,  entitled  lambes.  These  were  a  strange  medley  of  wild  extrava- 
gance and  poetic  dignity,  and  all  overflowing  with  indignation  at  the  cor- 
ruptions of  the  age.  "  Had  B.irbier  been  born  to  poetry  in  a  time  of 
peace,"  says  Crepet,  "his  life  would  have  doubtless  been  devoted  solely 
to  that  search  for  the  beautiful  to  which  in  his  later  years  he  has  more 
and  more  inclined  ;  but  coming  at  a  time  when  poetry  had  descended  to 
the  street  and  heroism  was  in  rags,  and  when  '  foul  was  fair  and  fair  was 
foul,'  the  lively  impression  of  this  sad  spectacle  determined  his  direction." 
The  very  spirit  and  boldness  of  this  strange  vindictive  poetry  caused  a 
profound  sensation  in  the  literary  world.  And  whatever  may  be  the 
judgment  of  critics  in  reference  to  the  merits  of  the  lambes,  these,  with 
several  volumes  of  poetry  of  milder  tone  which  have  since  appeared,  have 
left  no  doubt  of  the  author's  abundant  talent,  and  all  together  have  won 
him  a  respectable  place  among  the  French  poets  of  our  day. 


DAMTE. 

Dante,  vieux  gibelin !  quand  je  vois  en  passant 
Le  platre  blanc  et  mat  de  ce  masque  puissant 
Que  Part  nous  a  laisse  de  ta  divine  tete, 
Je  ne  puis  m'empecher  de  fremir,  6  poe'te  ! 
Tant  la  main  du  genie  et  celle  du  malheur 
Out  imprime  sur  toi  le  sceau  de  la  douleur ! 
Sous  Petroit  chaperon  qui  presse  tes  oreilles 
Est-ce  le  pli  des  ans,  ou  le  sillon  des  veilles, 
Qui  traverse  ton  front  si  laborieusement  ? 
Est-ce  au  champ  de  1'exil,  dans  Pavilissement, 
Que  ta  bouclie  s'est  close  a  force  de  maudire  ? 
Ta  derniere  pensee  est-elle  en  ce  sourire 


412  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Que  la  mort  sur  ta  levre  a  cloue  de  ses  mains  ? 

Est-ce  un  ris  de  pitie  sur  les  pauvres  Immains  ? 

Oh !  le  mepris  va  bien  sur  la  bouche  de  Dante, 

Car  il  refut  le  jour  dans  une  ville  ardente, 

Et  le  pave  natal  fut  un  champ  de  gravier 

Qui  dechira  longtemps  la  plante  de  ses  pieds. 

Dante  vit  comme  nous  les  factions  humaines 

Rouler  autour  de  lui  leurs  fortunes  soudaines ; 

II  vit  les  citoyens  s'egorger  en  plein  jour, 

Les  partis  ecrases  renaitre  tour  a  tour ; 

II  vit  sur  les  buchers  s'allumer  les  victimes ; 

II  vit  pendant  trente  ans  passer  les  flots  de  crimes, 

Et  le  mot  de  patrie  a  tous  les  vents  jete, 

Sans  profit  pour  le  peuple  et  pour  la  liberte  ! 

O  Dante  Alighicri !  poete  de  Florence ! 

Je  comprends  aujourd'hui  ta  mortelle  souffirance. 


LE   CORREGE. 

Nourrice  d'Allegri,  Parme,  cite  chretienne, 
Sois  fie  re  de  1' enfant  que  tes  bras  out  porte ! 
J'ai  vu  d'uu  oeil  d'amour  ta  belle  antiquite, 
Rome,  en  toute  sa  pompe  et  sa  grandeur  pa'ienne ; 

J'ai  vu  Pompei  morte,  et  comme  une  Athenienne, 
La  pourpre  eiicor  flottant  sur  son  lit  deserte ; 
J'ai  vu  le  dieu  du  jour  rayonnant  de  beaute ; 
Et  toute  humide  eucor  de  la  vague  ionienne : 

J'ai  vu  les  plus  beaux  corps  que  1'art  ait  revetus ; 
Mais  rien  n'est  comparable  aux  timides  vertus, 
A  la  pudeur  marchant  sous  la  robe  de  neige ; 

Rien  ne  vaut  cette  rose,  et  cette  belle  fleur 
Qui  secoua  sa  tige  et  sa  divine  odeur 
Sur  le  front  de  ton  fils,  le  suave  Correge. 


BARBIER.  413 


ARNOLD  DE  WINKELRIED. 

"  Qui  rompra  cet  amas  de  lances  et  de  piques, 
Cette  foret  d'airain  qui  s'avauce  sur  nous  ? 
Dans  cet  epais  carre  d'armures  germaniques, 
Qui  fera  penetrer  la  vigueur  de  uos  coups  ? 

Fils  de  la  liberte,  fils  des  monts  helvetiques, 
Serons-nous  Autrichiens,  esclaves  ?  et  les  loups 
Troublerout-ils  la  paix  de  nos  chalets  rustiques  ? 
All !  qui  se  devoura  pour  le  salut  de  tous  ?  " 

"  Moi,  moi !  "  dit  Winkelried ;  et  le  bon  capitaine, 
Comme  un  fort  moissonneur,  que  Ton  voit,  dans  la  plaine 
Presser  les  epis  murs  centre  son  sein  voute, 
De  lances  en  arret  le  plus  qu'il  peut  embrasse, 
Tombe,  et  par  le  grand  trou  qu'il  ouvre  dans  la  masse 
Fait  passer  la  victoire  avec  la  Iibert6. 


MICHEL-ANGE. 

Que  ton  visage  est  triste  et  ton  front  amaigri ! 
Sublime  Michel-Ange,  6  vieux  tailleur  de  pierre, 
Nulle  larme  jamais  n'a  baigne  ta  paupiere, . 
Comme  Dante,  on  dirait  que  tu  n'as  jamais  ri. 

Helas !  d'un  lait  trop  fort  la  Muse  t'a  nourri : 
L'art  fut  ton  seul  amour  et  prit  ta  vie  entiere ; 
Soixante  ans  tu  courus  une  triple  carriere, 
Sans  reposer  ton  coeur  sur  un  coeur  attendri. 

Pauvre  Buonarotti !  ton  seul  bonheur  au  monde 
Fut  d'imprimer  au  marbre  une  grandeur  profonde, 
Et,  puissant  comine  un  Dieu,  d'effrayer  comme  lui : 

Aussi,  quand  tu  parvins  a  ta  saison  derniere, 

Vieux  lion  fatigue  sous  la  blanche  criniere, 

Tu  mourus  longuement  plein  de  gloire  et  d'ennui. 


414  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


BRIZEUX. 

1807-1858. 

JuLiEX-AuGUSTE-PELAGE  BuiZEUX,  a  French  poet  of  Celtic  descent, 
as  the  name  clearly  indicates,  was  born  at  Lorient,  in  Brittany.  Besides 
several  smaller  poems  full  of  a  remarkable  simplicity,  freshness,  and 
beauty,  he  is  the  author  of  a  poetical  fiction,  entitled  Marie,  in  which  he 
has  reproduced  with  great  fidelity  and  beauty  the  picturesque  scenes, 
habits,  and  customs  of  that  portion  of  France  which  gave  him  birth. 
Another  poem,  entitled  Les  Bretons,  also  a  picture  of  rustic  life,  won  for 
him  the  poet's  crowu  of  the  French  Academy. 


LA   CHA1NE   D'OR. 

Non,  non,  la  poesie,  amour  d'une  ame  forte, 
L'antique  poesie  au  moude  n'est  pas  morte ; 
Mais  cette  chaiue  d'or,  ce  fil  mysterieux 
Qui  liait  autrefois  la  terre  avec  les  cieux, 
Notre  orgueil  1'a  rompu  ;  devant  taut  de  merveilles, 
Nous  sommes  aujourd'hui  sans  yeux  et  sans  oreilles. 
Quelques  patres  grossiers,  des  poetes  enfants, 
Plus  forts  que  la  science  et  ses  bras  etouffunts, 
Doux  et  simples  d'esprit,  seals  devinent  encore 
L'eusemble  hurinoiiieux  du  mouda  qui  s'ignore, 
De  la  terra  et  du  ciel  la  socrete  union, 
Et  les  liens  caches  de  la  C.-eitiou. 
Le  monde  est  une  chains  ebctrique  et  mouvante ; 
Dieu  tient  par  Pun  des  bouts  eette  chaiue  vivante, 
Dans  chaque  anneau  descend  uu  invisible  feu 
Qui  les  parcourant  tons  remonte  jusqu'a  Dieu. 
Gloire,  dans  leurs  hameaux,  quaud  la  nature  entiere 
N'est  plus  pour  le  savant  qu'uue  aride  matiere, 
Un  sujet  de  calculs  orgueilleux  et  menteurs  ; 
Gloire,  dans  leurs  hamaaux,  a  ces  peuples  pasteurs ! 


BRIZEVX.  415 

Le  monde  est  pour  eux  seuls  une  douce  harmonic, 
Et  leur  ame  inuocente  a  la  science  est  unie. 
Tout  s'enchaine  a  leurs  yeux,  et  le  bruit  de  la  mer, 
La  voix  des  animaux,  les  sifflements  de  1'air, 
Tout  leur  paiie,  et  leur  dit  la  vie  universelle ; 
Elle  respire  en  eux,  ils  respirent  en  elle ; 
L'abeille  rit  et  chante  autour  de  leur  berceau, 
Et  1'humide  matin  pleure  sur  leur  tombeau. 


LES   VACANCES. 

O  mes  freres,  voici  le  beau  temps  des  vacances ! 

Le  mois  d'aout,  appele  par  dix  mois  d'esperances ! 

De  bien  loin  votre  aine,  je  ne  puis  oublier 

Aout  et  ses  jeux  riants ;  alors,  pauvre  ecolier, 

Je  veux  voir  mon  pays,  notre  petit  domaine, 

Et  toujours  le  rnois  d'aout  au  logis  me  rainene. 

Taut  un  coeur  qui  nourrit  un  regret  insense, 

Un  co3ur  tendre  s'abuse  et  vit  dans  le  passe  ! 

Quelle  joie  en  rentrant,  mais  calme  et  sans  delire, 

Quand  debout  sur  la  route,  et  tachant  de  sourire, 

Une  mere  inquiete  est  la  qui  vous  attend, 

Vous  baise  sur  le  front,  et  pour  vous,  a  1'instant, 

Presse  les  serviteurs  !     Quand  le  foyer  petille, 

Et  que  nul  n'est  absent  du  repas  de  famille ! 

Monotone  la  veille,  et  vide,  la  maison 

S'anime,  un  rayon  d'or  luit  sur  chaque  cloison ; 

Le  convert  s'elargit ;  comme  des  fruits  d'automne 

D'enfants  beaux  et  vermeils  la  table  se  couronne ; 

Et  puis  mille  babils,  mille  gais  entretiens, 

Un  fou  rire,  et  souveut  de  longs  pleurs  pour  des  riens. 

Mais  plus  tard,  lorsqu'on  touche  aux  soirs  gris  de  septembre, 

En  cercle  reunis  dans  la  plus  vaste  chambre, 

C'est  alors  qu'il  est  doux  de  veiller  au  foyer ! 

On  roule  pres  du  feu  la  table  de  noyer, 

On  s'assied ;  chacun  prend  son  cahier,  son  volume ; 

Grand  silence  !     On  n'entend  que  le  bruit  de  la  plume, 


416  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Le  feuillet  qui  se  tourne,  ou  le  chataignier  vert 
Qui  craque,  et  1'ou  se  croit  au  milieu  de  1'hiver. 
Les  yeux  sur  ses  enfants,  et  reveuse,  la  mere 
Sur  leur  sort  a  veiiir  invente  une  chimere, 
Songs  a  1'epoux  absent  depuis  la  fin  du  jour, 
Et  prend  gards  que  rien  ne  manque  a  son  retour. 
L'aieule,  cependant,  sur  sa  chaise  se  penche, 
Efc  devant  le  Seigneur  courbe  sa  tete  blanche. 
£coutez-la,  mon  Dieu,  pour  elle  et  pour  nous  tous ! 
Cette  femme,  6  mon  Dieu,  qui  vous  prie  a  genoux, 
Ne  la  repoussez  pas  !     Soixante  ans  a  la  gene 
Et  toujours  courageuse,  elle  a  porte  sa  cliame : 
Une  lieure  de  repos  avant  le  grand  sommeil ! 
Avaut  le  jour  sans  fin,  quelques  jours  au  soleil. 


A   LA   FANTAISIE. 

Puisqu'il  vous  plait,  ma  chere  Fantaisie, 
De  voler  en  chantant  vers  tout  objet  aime, 
Et,  comme  en  1'alveole  etroit  et  bien  ferine, 

De  condenser  votre  ambroisie, 
Allez,  6  Fantaisie,  allez  faire  du  miel ! 
Sur  les  fleurs  de  la  terre  et  sur  les  fleurs  du  ciel 

Cherchez  partout  la  liqueur  blonde : 
Des  jardins  au  desert  et  de  la  plaine  au  monde 
Allez,  votre  calice  est  sur  s'il  n'est  profond. 

Dieu  vous  protege,  abeille  vagaboude. 


RAPHAEL. 

Tu  re9us  en  naissant  le  don  de  la  beaute* ; 

Un  front  pur,  un  regard  plein  de  serenite, 

D'ou  sortait  par  eclairs,  comme  une  chaste  flamme, 

L'ideale  beaute  que  renfermait  ton  ame ; 

Les  vierges,  les  enfants  et  les  anges  de  Dieu, 

Ce  qu'on  voit  de  plus  pur  en  tout  temps,  en  tout  lieu, 


BRIZEUX.  417 


Morts  a  jamais  sans  toi,  retrouverent  la  vie, 
Et  ta  main  amoureuse  en  sema  1'Italie  : 
Amour  et  gloire  a  toi,  peintre  euvoye  du  ciel, 
Jeune  ange  au  long  profil  appele  Raphael ! 


LA   VIE. 

Quand  on  est  plein  de  jours,  gaiment  on  les  prodigue, 
Leur  flot  bruyant  s'epanche  au  hasard  et  sans  digue  ; 
C'est  une  source  vide  et  faite  pour  courir, 
Et  qu'aucune  chaleur  ne  doit  jamais  tarir. 
Pourtant  la  chaleur  vient,  et  1'eau  coule  plus  rare ; 
La  source  baisse,  alors  le  prodigue  est  avare ; 
Incline  vers  ses  jours  comme  vers  un  miroir, 
Dans  leur  onde  limpide  il  cherche  a  se  revoir ; 
Mais  en  tombant  deja  les  feuilles  1'ont  voilee, 
Et  1'ceil  n'y  peut  saisir  qu'une  image  troublee. 


LES   TROIS   VOYAGES. 

Pour  avoir  rang  parmi  les  sages, 
Tout  homme,  durant  ses  trois  ages, 
Doit  faire  ici-bas  trois  voyages. 

Parcourir  la  terre  et  les  mers, 
S'impregner  des  climats  divers, 
Sied  aux  jours  florissants  et  verts. 

Pour  les  jours  virils,  Tame  humaine 
Ouvre  son  immense  domaine 
Ou  1'esprit  entre  et  se  promene. 

Puis,  on  va  calme  au  dernier  jour ; 
Mais,  jeune  ou  vieux,  le  seul  sejour, 
C'est  le  royaume  de  1'amour. 

18* 


418  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


MERCCEUR. 

1809-1835. 

MERC(EUR  was  born  at  Nantes,  and  died  in  Paris.  The  follow- 
ing notice  of  her  brief  career  is  given  by  Mr.  Poitevin.  "  Miss  Mercceur 
was  indebted  to  an  intelligent  friend,  who  had  early  discovered  her  rare 
natural  endowments,  for  the  education  which  her  parents  were  unable  to 
give  her.  Her  first  attempts  at  poetry,  which  date  from  her  earliest 
years,  caused  the  most  lively  sensation  in  the  province  where  she  resided. 
All  the  journals  contended  for  the  honor  of  bringing  her  to  the  notice  of 
the  literary  world.  Following  her  fame,  she  came  to  Paris  with  a  heart 
full  of  hope.  She  here  wrote  her  verses  in  the  intervals  of  the  lessons 
which  she  was  obliged  to  give  in  order  to  support  herself  and  her  aged 
mother.  Finally,  through  the  efforts  of  her  friends,  a  small  pension  was 
granted  her  by  the  government.  She  had  but  just  entered  upon  this, 
however,  when  the  Revolution  of  July  took  it  away.  Thanks  to  the  un- 
tiring efforts  of  Casimir  Delavignc,  it  was  restored  to  her  by  Louis  Phi- 
lippe. But,  already  exhausted  by  her  labors  and  privations,  her  health 
now  gave  way,  and  she  died  at  the  early  age  of  twenty-four.  Her  poems, 
which  were  afterwards  collected  and  published  by  her  mother,  are  full  of 
the  evidences  of  a  lively  and  graceful  imagination,  and  a  charming  origi- 
nality of  style." 

PHILOSOPIIIE. 

Lorsque  je  vins  m'asseoir  au  festin  cle  la  vie, 
Quand  on  passa  la  coupe  avi  convive  nouveau, 
J'ignorais  Ic  degout  dont  1'ivresse  est  suivie, 
Et  le  poids  d'unc  chaine  a  sou  dernier  amieau. 

Et  pourtant  je  savais  quo  les  flambeaux  des  fetes, 
Iilteints  ou  consumes,  s'eclipsent  tour  a  tour ; 
Et  je  voyais  les  fleurs  qui  tombaient  de  nos  tetes, 
Montrer  en  s'effeuillaut  leur  vieillesse  d'un  jour. 

J'apercevais  deja  sur  le  front  des  convives 
Des  reflets  passagers  de  tristesse  et  d'espoir. 


MERCCEUR.  419 

Souriant  au  depart  des  heures  fugitives, 
J'atteudais  que  1'aurore  inclinat  vers  le  soir. 

J'ai  connu  qu'un  regret  payait  1'experience, 
Et  je  n'ai  pas  voulu  I'acheter  de  mes  pleurs ; 
Gardant  comme  uu  tresor  ma  calme  insouciance, 
Dans  leur  fraiche  beaute  j'ai  moissonne  les  fleurs. 

Preferant  ma  demence  a  la  raison  du  sage, 
Si  j'ai  borne  ma  vie  au  moment  du  bonheur, 
Toi,  qui  n'as  cru  jamais  aux  reves  du  jeune  age, 
Qu'importe  qu'apres  moi  tu  m'accuses  d'erreur  ? 

En  vain  tes  froids  conseils  cherchent  a  me  coufondre ; 
L'obtiendras-tu  jamais  ce  demain  attendu  ? 
Lorsqu'au  funebre  appel  il  nous  faudra  repondre, 
Nous  aurons  tous  les  deux,  toi  pense,  moi  vecu. 

Nomme  cette  maxime  ou  sagesse  ou  delire, 
Moi  je  veux  jour  a  jour  depenser  mon  destin. 
II  est  heureux,  celui  qui  peut  encor  sourire, 
Lorsque  vient  le  moment  de  quitter  le  festin ! 


L'AVENIR. 

Ce  voile  dout  le  ciel  couvre  la  destinee, 
Ce  voile  qu'en  fuyaut  souleve  cliaque  annee, 

Pourquoi  le  decltirer  ? 
Au  livre  du  destin  s'il  essayait  de  lire, 
L'homme  verrait  a  peine  une  heure  pour  sourire, 

Un  siecle  pour  pleurer. 

Si  tu  veux  que,  semblable  au  torrent  qui  s'ecoule, 
Ou  comme  1'horizou,  a  tes  yeux  se  deroule 

Ton  sort  mysterieux, 

Mortel,  que  tes  regards  s'arraclient  a  la  terre, 
Que  d'un  soleil  divin  un  pur  rayon  t'eclaire : 

Cherche-le  dans  les  cieux ! 


420  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Mais,  avant  de  le  voir,  interroge  ton  ame. 
Silence.     Ecoute-la !  peut-etre  elle  reclame 

Un  juste  repentir. 

Eh  bien !  voile  tes  yeux :  si  le  matin  de  1'age 
Est  encor  dans  ton  COPUT  comme  une  douce  image, 

Contemple  1'avenir. 

La,  fermaut  pour  jamais  sa  paupiere  lassee, 
Le  chretien  en  mourant  dirige  uue  peusee, 

Qui  moute  dans  les  airs ; 
Et  d'elan,  et  d'amour,  tendre  et  sacre  melange, 
Deja  sa  voix  s'unit,  comme  la  voix  d'un  ange, 

Aux  celestes  concerts. 

La,  s'exhale  epure  1'encens  de  la  priere  ; 
La,  tout  s'evanouit ;  et  1'orgueil  de  la  terre 

Meurt  comme  un  faible  son. 
Les  heros,  dans  ce  monde,  ou  pour  eux  la  victoire 
Arrose  de  ses  mains  les  palmes  de  la  gloire, 

Que  laisseut-ils  ?  .  .  .  Un  nom ! 


LA   FEUILLE. 

Pourquoi  tomber  deja,  feuille  jaune  et  fletrie  ? 
J'aimais  ton  doux  aspect,  dans  ce  triste  vallon. 
Un  printemps,  un  etc,  furent  toute  ta  vie ; 
Et  tu  vas  sommeiller  sur  le  pale  gazon. 

Pauvre  feuille !  il  n'est  plus  le  temps  ou  ta  verdure 
Ombrageait  le  rameau  depouille  maintenant. 
Si  fraiche  au  mois  de  mai !  faut-il  que  la  froidure 
Te  laisse  a  peine  encore  un  incertain  moment  ? 

L'hiver,  saison  des  nuits,  s'avance  et  decolore 
Ce  qui  servait  d'asile  aux  habitants  des  cieux ; 
Tu  meurs,  un  vent  du  soir  vient  t'embrasser  encore, 
Mais  ses  baisers  glaces  pour  toi  sont  des  adieux. 


DE  MUSSET.  421 


DE    MUSSET. 

1810-1858. 

ALFRED  DE  MUSSET,  one  of  the  most  popular  of  the  recent  French 
poets,  was  a  Parisian  by  birth  and  education.  Although  he  is  manifestly 
to  be  classed  among  the  disciples  of  the  romantic  school,  his  style  is 
strongly  marked  and  peculiarly  his  own.  He  is  the  most  wildly  imagina- 
tive of  all  the  writers  of  his  period,  and  some  of  his  early  efforts  exhibit 
a  daring  disregard  for  all  the  rules  both  of  literary  taste  and  sound  moral 
sense.  But  in  his  later  compositions,  it  may  be  observed  that  his  imag- 
ination, purified  and  improved  by  the  lessons  of  sad  experience,  rises, 
sometimes  at  least,  to  the  lofty  sphere  of  the  true  ideal.  It  was  under 
this  better  inspiration,  no  doubt,  that  he  composed  Les  Nuits.  And 
among  his  dramas,  also,  two  are  mentioned  as  especially  worthy  of  note ; 
they  are  Lorenzaccio,  and  On  ne  badine  pas  avec  1' Amour.  In  1833 
Alfred  de  Musset  published  a  collection  of  poems  entitled  Le  Spectacle 
dans  un  Fauteuil.  These  poems  arc  highly  tinctured  with  the  scepticism 
of  Manfred  and  Faust,  characters  in  literature  which  had  evidently  been 
the  author's  study.  He  also  published  subsequently  several  small  volumes 
of  poems  and  proverbs,  all  of  which  have  proved  popular  in  the  extreme. 

"Alfred  de  Musset,"  says  Mr.  Poitevin,-"  is  of  all  our  modern  poets  the 
most  oiiginal,  and  the  most  eminently  French.  His  verse,  always  fresh 
and  elegant,  is  marvellously  varied  to  suit  the  subject,  and  possesses  a 
peculiar  fascination.  But  in  his  poems  he  unfortunately  gives  expression 
to  those  bitter  doubts,  that  vague  and  sombre  sadness,  with  which  the  men 
of  1830  were  so  generally  possessed." 


LA   NUIT  D'OCTOBRE. 

Est-ce  done  sans  motif  qu'agit  la  Providence ; 
Et  crois-tu  done  distrait  le  Dieu  qui  t'a  frappe  ? 
Le  coup  dont  tu  te  plains  t'a  preserve  peut-etre, 
Enfant,  car  c'est  alors  que  ton  coeur  s'est  ouvert. 
L'homme  est  un  apprenti,  la  douleur  est  son  maitre. 
Et  mil  ne  se  connait,  tant  qu'il  n'a  pas  soufiert. 


422  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

C'est  vine  dure  loi,  mais  uue  loi  supreme, 

Vieille  comme  le  monde  et  la  fatalite, 

Qu'il  nous  faut  du  malheur  recevoir  le  bapteme, 

Et  qu'a  ce  triste  prix  tout  doit  etre  achete. 

Les  moissons  pour  murir  out  besoiu  de  rosee, 

Pour  vivre  et  pour  seutir  I'homme  a  besoiu  des  pleurs 

La  joie  a  pour  symbole  uue  plante  brisee, 

Humide  encor  de  pluie  et  couverte  de  fleurs. 

Ne  te  disais-tu  pas  gueri  de  ta  folie  ? 

N'es-tu  pas  jeuue,  hsureux,  partout  le  bienvenu  ? 

Et  ces  plaisirs  legers  qui  font  aimer  la  vie, 

Si  tu  n'avais  pleure,  quel  cas  en  ferais-tu  ? 

Comprendrais-tu  des  cieux  1'ineffable  harmonic, 

Le  silence  des  nuits,  le  murmure  des  flots, 

Si  quelque  part  la-bas  la  fievre  et  I'iusomnie 

Ne  t'avaient  fait  songer  a  1'eternel  repos  ? 

De  quoi  te  plains-tu  done  ?    L'immortelle  esperance 

S'est  retrempee  en  toi  sous  la  main  du  malheur. 

Pourquoi  veux-tu  hair  ta  jeune  experience 

Et  detester  un  mal  qui  t'a  rendu  meilleur  ? 


DELIVRANCE. 

Creature  d'un  jour  qui  t'agites  une  heure, 
De  quoi  vieus-tu  te  plaindre  et  qui  te  fait  gemir  ? 
Ton  ame  t'inquiete,  et  tu  crois  qu'elle  pleure  ? 
Ton  ame  est  immortelle,  et  tes  pleurs  vont  tarir. 

Le  regret  d'un  instant  te  trouble  et  te  devofe ; 
Tu  dis  que  le  passe  te  voile  Pavenir ; 
Ne  te  plains  pas  d'hier ;  laisse  venir  1'aurore  : 
Ton  ame  est  immortelle  et  le  temps  va  s'enfuir. 

Ton  corps  est  abattu  du  mal  de  ta  pensee ; 
Tu  sens  ton  front  peser  et  tes  genoux  flechir : 
Tombe,  agenouille-toi,  creature  inseusee ; 
Ton  ame  est  immortelle,  et  k  mort  va  veuir. 


DE  MUSSET.  423 


UNE   VISION. 

Du  temps  que  j'etais  ecolier, 
Je  restais  un  soir  a  veiller 
Dans  notre  salle  solitaire. 
Devant  ma  table  vint  s'asseoir 
Un  pauvre  enfant  vetu  de  noir, 
Qui  me  ressemblait  comme  un  frere. 

Son  visage  etait  triste  et  beau ; 
A  la  lueur  de  mon  flambeau, 
Dans  mon  livre  ouvert  il  vint  lire. 
II  pencha  son  front  sur  sa  main, 
Et  resta  jusqu'au  lendemain, 
Pensif,  avec  un  doux  sourire. 

Comme  j'allais  avoir  quinze  ans, 
Je  marchais  uu  jour,  a  pas  leuts, 
Dans  un  bois,  sur  une  bruyere. 
Au  pied  d'un  arbre  viut  s'asseoir 
Uu  jeune  homme  vetu  de  noir, 
Qui  me  ressemblait  comme  un  frere. 

Je  lui  demandai  mon  chemin; 

II  tenait  un  luth  d'une  main, 

De  1'autre  un  bouquet  d'eglantine. 

II  me  fit  un  salut  d'ami, 

Et,  se  detournant  a  demi, 

Me  montra  du  doigt  la  colline. 

Un  an  apres,  il  etait  nuit ; 

J'etais  a  genoux  pres  du  lit 

Oil  venait  de  mourir  mon  pere. 

Au  chevet  dii  lit  vint  s'asseoir 

Un  orphelin  vetu  de  noir, 

Qui  me  ressemblait  comme  un  frere. 


424  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Ses  yeux  etaieut  noyes  de  pleurs ; 
Conini3  les  anges  de  douleurs, 
II  etait  couronne  d'epine ; 
Son  luth  a  terre  etait  gisant, 
Sa  pourpre  de  couleur  de  sang, 
Et  son  glaive  dans  sa  poitrine. 

Je  m'en  suis  si  bien  souvenu, 
Que  je  1'ai  toujours  reconnu 
A  tous  les  instants  de  ma  vie. 
C'est  une  etrange  vision, 
Et  cependant,  ange  ou  demon, 
J'ai  vu  partout  cette  ombre  amie. 

Lorsque  plus  tard,  las  de  souffrir, 
Pour  renaitre  ou  pour  en  finir, 
J'ai  voulu  m'exiler  de  France ; 
Lorsque,  impatient  de  marcher, 
J'ai  voulu  partir,  et  chercher 
Les  vestiges  d'uue  esperance ; 

Partout  ou  j'ai  voulu  dormir, 
Partout  oil  j'ai  voulu  mourir, 
Partout  ou  j'ai  touche  la  terre, 
Sur  ma  route  est  venu  s'asseoir 
Un  malheureux  vetu  de  noir, 
Qui  me  ressemblait  comme  un  frere. 


LE  TYROL. 

FRAGMENT. 

Tu  n'as  rien,  toi,  Tyrol,  ni  temples  ni  richesse, 
Ni  poe'tes  ni  dieux,  tu  n'as  rien,  chasseresse ! 
Mais  1'amour  de  ton  coeur  s'appelle  d'un  beau  nom 
La  liberte  !    Qu'importe  au  fils  de  la  montagne 
Pour  quel  despote  obscur,  envoy e  d'Allemagne, 
L'homme  de  la  prairie  ecorche  le  sillou  ? 


DE  MUSSET.  425 

Ce  n'est  pas  son  metier  de  trainer  la  charrue ; 

II  couche  sur  la  neige,  il  soupe  quaud  il  tue ; 

II  vit  dans  1'air  du  ciel  qui  n'appartient  qu'a  Dieu. 

L'air  du  ciel !  1'air  de  tous !  vierge  comme  le  feu ! 
Oui,  la  liberte  meurt  sur  le  fumier  des  villes. 
Oui,  vous  qui  la  plantez  sur  vos  guerres  civiles, 
Vous  la  semez  en  vain,  me  me  sur  vos  tombeaux : 
II  ne  croit  pas  si  bas,  cet  arbre  aux  verts  rameaux. 
II  meurt  dans  Fair  huinain,  pleiu  de  rales  immondes ; 
II  respire  celui  que  respirent  les  mondes. 
Montez,  voila  I'echelle,  et  Dieu  qui  tend  les  bras. 
Montez  a  lui,  reveurs,  il  ne  descendra  pas. 
Prenez-moi  la  saudale  et  la  pique  ferree : 
Elle  est  la  sur  les  monts,  la  liberte  sacree. 
C'est  la  qu'a  cliaque  pas  1'homme  la  voit  venir, 
Ou  s'il  1'a  dans  le  cceur,  qu'il  1'y  sent  tressaillir. 


TRISTESSE. 

J'ai  perdu  ma  force  et  ma  vie, 
Et  mes  amis  et  ma  gaite, 
J'ai  perdu  jusqu'a  la  fierte 
Qui  faisait  croire  a  mon  genie. 

Quand  j'ai  connu  la  verite, 
J'ai  cru  que  c'etait  une  amie ; 
Quand  je  1'ai  comprise  et  sentie, 
J'en  etais  deja  degoute. 

Et  pourtant  elle  est  eternelle, 

Et  ceux  qui  se  sont  passes  d'elle    . 

Ici-bas  ont  tout  ignore. 

Dieu  parle,  il  faut  qu'on  lui  reponde  : 
Le  seul  bien  qui  me  reste  au  monde 
Est  d'avoir  quelquefois  pleure. 


426  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


STANCES. 

Que  j'aime  a  voir,  dans  la  vallee 

Desolee, 

Se  lever  comme  un  mausole*e 
Les  quatre  ailes  d'un  noir  moutier ! 
Que  j'aime  a  voir,  pres  de  1'austere 

Monastere, 

Au  seuil  du  barou  feudataire 
La  croix  blanche  et  le  benitier. 

Vous,  des  antiques  Pyrenees 

Les  ainees, 

Vieilles  cglises  decharnees, 
Maigres  et  tristes  monuments, 
Vous  que  le  temps  n'a  pu  dissoudre, 

Ni  la  foudre, 

De  quelques  grands  monts  mis  en  poudre 
N'etes-vous  pas  les  ossements  ? 

J'aime  vos  tours  a  tete  grise 

Ou  se  brise 

L'eclair  qui  passe  avec  la  brise ; 
J'aime  vos  profonds  escaliers 
Qui,  tournoyant  dans  les  entrailles 

Des  murailles, 

A  1'hymne  eclatant  des  ouailles 
Font  repondre  tous  les  piliers  ! 

Oh !  lorsque  1'ouragan  qui  gagne 

La  campagne 

Trend  par  les  cheveux  la  montagne, 
Que  le  temps  d'automne  jauuit, 
Que  j'aime  dans  le  bois  qui  crie 

Et  se  plie, 

Les  vieux  clochers  de  1'abbaye, 
Comme  deux  arbres  de  granit ! 


DE  MUSSET.  427 

Que  j'aime  a  voir,  dans  les  vesprees 

Empourprees, 
Jaillir  en  veines  diaprees 
Les  rosaces  d'or  des  cou vents  ! 
Oh !  que  j'aime  aux  voutes  gothiques 

Des  portiques, 

Les  vieux  saints  de  pierre  athletiques, 
Priant  tout  has  pour  les  vivants  ! 


LA   POESIE. 

Chasser  tout  souvenir  et  fixer  la  pensee, 
Sur  un  bel  axe  d'or  la  tenir  balaucee, 
Incertaine,  inquiete,  immobile  pourtant ; 
Eterniser  peut-etre  un  reve  d'un  instant ; 
Aimer  le  vrai,  le  beau,  chercher  leur  harmonic ; 
Ecouter  dans  son  coeur  1'echo  de  son  genie ; 
Chanter,  rire,  pleurer,  seul,  sans  but,  au  hasard ; 
D'un  sourire,  d'uu  mot,  d'un  soupir,  d'un  regard, 
Faire  un  travail  exquis,  plein  de  crainte  et  de  charme, 

Faire  une  perle  d'une  larme : 
Du  poete  ici-bas  voila  la  passion, 
Voila  son  bien,  sa  vie  et  son  ambition. 


LES  DEUX  ROUTES. 

II  est  deux  routes  dans  la  vie : 
L'une  solitaire  et  fleurie, 
Qui  descend  sa  pente  cherie 
Sans  se  plaindre  et  sans  soupirer. 
Le  passant  la  remarque  a  peine, 
Comme  le  ruisseau  de  la  plaine, 
Que  le  sable  de  la  fontaine 
Ne  fait  pas  meme  murmurer. 
L'autre,  comme  un  torrent  sans  digue, 
Dans  une  eternelle  fatigue, 


428  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Sous  les  pieds  de  1'enfant  prodigue 

Roule  la  pierre  d'lxion ; 

L'une  est  bornee,  et  Pautre  immense, 

L'une  meurt  oil  1'autre  commence ; 

La  premiere  est  la  patience, 

La  seconde  est  Pambition. 


A   CEUX   QUI   ACCUSAIENT   L'AUTEUR. 

Byron,  me  direz-vous,  m'a  servi  de  modele, 
Vous  ne  savez  done  pas  qu'il  imitait  Pulci  ? 
Lisez  les  Italiens,  vons  verrez  s'il  les  vole. 
Rien  n'appartieut  a  rien,  tout  appartient  a  tous. 
II  faut  etre  ignorant  comme  un  maitre  d'ecole 
Pour  se  natter  de  dire  une  seule  parole 
Que  personne  ici-bas  n'ait  pu  dire  avaut  vous. 
C'est  imiter  quelqu'uu  que  de  planter  des  choux. 


A   UNE   FLEUR. 

Que  me  veux-tu,  cliere  fleurette, 
Aimable  et  charmant  souvenir  ? 
Demi-morte  et  demi-coquette, 
Jusqu'a  moi  qui  te  fait  venir  ? 

Sous  ce  cachet  enveloppee, 
Tu  viens  de  faire  un  long  chemin. 
Qu'as-tu  ?  que  t'a  dit  la  main 
Qui  sur  le  buisson  t'a  coupee  ? 

N'es-tu  qu'une  herbe  dessechee 
Qui  vient  acliever  de  mourir  ? 
Ou  ton  sein,  pret  a  refleurir, 
Renferme-t-il  une  pensee  ? 

Ta  fleur,  helas!  a  la  blancheur 
De  la  desolante  innocence ; 


DE  MUSSET.  429 

Mais  de  la  craintive  esperance 
Ta  feuille  porte  la  couleur. 

As-tu  pour  moi  quelque  message  ? 
Tu  peux  parler,  je  suis  discret. 
Ta  verdure  est-elle  un  secret  ? 
Ton  parfum  est-il  un  langage  ? 

S'il  en  est  ainsi,  parle  has, 
Mysterieuse  messagere ; 
S'il  n'en  est  rien,  ne  reponds  pas ; 
Dors  sur  mon  coeur  fraiche  et  legere. 

Je  connais  trop  bien  cette  main 
Pleine  de  grace  et  de  caprice, 
Qui  d'uu  briu  de  fil  souple  et  fin 
A  noue  ton  pale  calice. 

Cette  main-la,  petite  fleur, 

Ni  Phidias  ni  Praxitele 

N'en  auraient  pu  trouver  la  sceur 

Qu'en  prenant  Venus  pour  modele. 

Elle  est  blanche,  elle  est  douce  et  belle, 
Tranche,  dit-on,  et  plus  encor; 
A  qui  saurait  s'emparer  d'elle 
Elle  peut  ouvrir  uu  tresor. 

Mais  elle  est  sage,  elle  est  severe ; 
Quelque  mal  pourrait  m'arriver. 
Fleurette,  craignons  sa  colere, 
Ne  dis  rieu,  laisse-moi  rever. 


ADIEU. 

Adieu  !  je  crois  qu'en  cette  vie 
Je  ne  te  reverrai  jamais. 
Dieu  passe,  il  t'appelle  et  m'oublie ; 
En  te  perdant  je  sens  que  je  t'aimais. 


430  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Pas  de  pleurs,  pas  de  plainte  vaine. 
Je  sais  respecter  1'avenir. 
Vienue  la  voile  qui  t'emmene, 
En  souriant,  je  la  verrai  partir. 

Tu  t'en  vas  pleine  d'esperance, 

Avec  orgueil  tu  reviendras ; 

Mais  ceux  qui  vont  souffrir  de  ton  absence, 

Tu  ne  les  reconnaitras  pas. 

Adieu !  tu  vas  faire  un  beau  reve 
Et  t'enivrer  d'un  plaisir  dangereux ; 
Sur  ton  chemin  1'etoile  qui  se  leve 
Longtemps  encore  eblouira  tes  yeux. 

Un  jour  tu  sentiras  peut-etre 
Le  prix  d'un  coeur  qui  nous  comprend, 
Le  bien  qu'on  trouve  a  le  connaitre, 
Et  ce  qu'on  souffre  en  le  perdant. 


MARIE. 

Ainsi,  quand  la  fleur  printaniere 
Dans  les  bois  va  s'epauouir, 
Au  premier  souffle  du  zephire 
Elle  sourit  avec  mystere ; 

Et  sa  tige  fraiche  et  legere, 
Sentant  son  calice  s'ouvrir, 
Jusque  dans  le  sein  de  la  terre 
Fremit  de  joie  et  de  desir. 

Ainsi,  quand  ma  douce  Marie 

Entr'ouvre  sa  levre  cherie, 

Et  leve,  en  chantaut,  ses  yeux  bleus, 

Dans  rharmonie  et  la  lumiere 
Son  ame  semble  tout  entiere 
Monter  en  tremblant  vers  les  cieux. 


MOREAU.  431 


MOREAU. 

1809-1838. 

HEGESIPPE  MOREAU,  a  poet  of  rare  intellectual  endowments,  but  of  a 
brief,  sad  career,  was  born  at  Provins  and  died  in  Paris.  Being  of  poor 
parentage,  he  received  his  education  through  the  generosity  of  some 
friends,  at  the  Seminary  of  Avon,  near  Fontainebleau.  While  here  he 
gave  intimations  of  his  future  calling  by  the  great  facility  with  which 
he  turned  his  Latin  verses.  After  the  death  of  his  mother,  the  young 
Moreau  was  forced  to  engage,  for  his  support,  in  a  printing  establish- 
ment, in  his  native  village.  While  thus  employed  his  natural  and  ever- 
increasing  melancholy  was  soothed  by  the  pure  friendship  of  a  young 
girl  whom  he  always  called  his  sister.  She  was  the  Laura  of  his  inspira- 
tion. But  after  a  time,  finding  his  vocation  in  the  country  quite  too  dull 
and  irksome,  he  went  to  Paris  in  search  of  his  fortune,  confidently 
believing  that  he  had  only  to  make  known  the  talent  which  he  was  con- 
scious of  possessing  to  insure  an  abundant  success.  But  disdaining  to 
enter  upon  any  regular  employment,  he  soon  saw  himself  destitute  and 
abandoned.  In  his  disappointment  and  misery  he  sought  relief  in  the 
intoxicating  bowl.  In  the  mean  time  a  collection  of  his  poems,  under 
the  title  of  Myosotis,  was  published  and  attracted  general  attention.  A 
long  article  also  appeared,  from  one  of  the  best  critics  of  the  day,  declar- 
ing Hegesippe  Moreau  a  great  poet.  But  it  was  too  late ;  the  un- 
fortunate man  died  a  few  days  after  at  the  hospital  La  Charite.  His 
biography  has  since  been  written  by  Armand  Lebailly,  and  his  works 
edited  by  Mr.  Sainte-Beuve. 

SUR   LA   MORT   D'UNE   JEUNE   FILLE   DE   SEPT  ANS. 

Helas !  si  j 'avals  su,  lorsque  ma  voix  qui  preche, 
T'ennuyait  de  lefons,  que  sur  toi,  rose  et  fraicbe, 
Le  noir  oiseau  des  morts  plauait  inapercu ; 
Que  la  fievre  guettait  sa  proie,  et  que  la  porte 
Ou  tu  jouais  hier  te  verrait  passer  raorte  : 
Helas !  si  j 'avals  su ! 


432  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Je  t'aurais  fait,  enfant,  Fexistence  bien  douce ; 
Sous  chacun  de  tes  pas  j'aurais  mis  de  la  mousse ; 
Tes  ris  auraient  sonne  chacun  de  tes  instants ; 
Et  j'aurais  fait  tenir  dans  ta  petite  vie 
Un  tresor  de  bonheur  immense,  a  faire  envie 
Aux  haureux  de  cent  ans ! 

Loin  des  banes  oil  palit  1'enfance  prisonniere, 
Nous  aurions  fait  tous  deux  1'ecole  buissonniere, 
Dans  les  bois  pleins  de  chants,  de  parfums  et  d'amoTir ; 
J'aurais  vide  leurs  nids  pour  emplir  ta  corbeille ; 
Et  je  t'aurais  donne  plus  de  fleurs  qu'une  abeille 
N'en  peut  voir  dans  un  jour. 

Puis,  quand  le  vieux  Janvier,  les  epaules  drapees 
D'un  loug  manteau  de  neige,  et  suivi  de  poupees, 
De  magots,  de  pantins,  minuit  sonnant,  accourt, 
Au  milieu  des  cadeaux  qui  pleuvent  pour  etrenne, 
Je  t'aurais  fait  asseoir  comme  une  jeune  reine 
Au  milieu  de  sa  cour. 

Mais  je  ne  savais  pas,  et  je  prechais  encore ; 
Sur  de  ton  avenir,  je  le  pressais  d'eclore, 
Quand  tout  a  coup,  pleurant  un  long  espoir  defu, 
De  tes  petites  mains  je  vis  tomber  le  livre : 
Tu  cessas  a  la  fois  de  m'entendre  et  de  vivre. 
Helas !  si  j'avais  su ! 


UN   SOUVENIR   A   L'HOPITAL. 

Sur  ce  grabat  chaud  de  mon  agonie, 
Pour  la  pitie  je  trouve  encor  des  pleurs ; 
Car  un  parfum  de  gloire  et  de  genie 
Est  repandu  dans  ce  lieu  de  douleurs : 
C'est  la  qu'il  vint,  veuf  de  ses  esperances, 
Chanter  encor,  puis  prier  et  mourir : 
Et  je  repete  en  comptant  mes  souffrances  : 
Pauvre  Gilbert,  que  tu  devais  souffrir ! 


MOREAU.  433 

Us  me  disaient :    "  Fils  des  Muses,  courage  ! 
Nous  veillerons  sur  ta  lyre  et  ton  sort :  " 
Us  le  disaient  hier,  et,  dans  1'orage, 
La  pitie  seule  aujourd'hui  m'ouvre  un  port. 
Tremblez,  mediants  !  mon  dernier  vers  s'allume, 
Et,  si  je  meurs,  il  vit  pour  vous  fletrir ! 
Helas  !  mes  doigts  laissent  tomber  ma  plume  : 
Pauvre  Gilbert,  que-  tu  devais  souffrir ! 

Si  seulement  une  voix  consolante 
Me  repondait  quand  j'ai  longtemps  gemi; 
Si  je  pouvais  sentir  ma  main  tremblante 
Se  rechauffer  dans  la  main  d'un  ami ! 
Mais  que  d'amis,  sourds  a  ma  voix  plaintive, 
A  burs  banquets  ce  soir  vont  accourir, 
Sans  remarquer  1'absence  d'un  convive  ! 
Pauvre  Gilbert,  que  tu  devais  souffrir ! 

J'ai  bien  maudit  le  jour  qui  m'a  vu  naitre ; 
Mais  la  nature  est  brillante  d'attraits, 
Mais  chaque  soir  le  vent  a  ma  fenetre 
Vient  secouer  un  parfuin  de  forets. 
Marcher  a  deux  sur  les  fleurs  et  la  mousse, 
Au  fond  des  bois  rever,  -s'asseoir,  courir, 
Oh !  quel  bonheur !    Oh  !  que  la  vie  est  douce  ! 
Pauvre  Gilbert,  que  tu  devais  souffrir ! 


L'OISEAU   QUE   J'ATTENDS. 

Les  beaux  soleils  morts  vont  renaitre, 
Et  voici  deja  mille  oiseaux 
Pendant  leurs  nids  a  la  fenetre, 
Peuplant  les  bois,  rasant  les  eaux. 
Tous  les  matins  un  doux  bruit  d'ailes 
Me  reveille,  et  j'espere.     Helas  ! 
A  mes  carreaux  noirs  d'hirondelles 
L'oiseau  que  j'attends  ue  vient  pas. 

19  mi 


434  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

L'ambition  me  fat  connue 
Quand  je  vis  Paigle  au  large  vol 
Un  jour  coutempler  de  la  nue 
Les  insectes  poudreux  du  sol ; 
Je  vois  a  la  tempete  noire 
L'aigle  encor  livrer  des  combats ; 
Je  le  vois  sans  rever  la  gloire : 
L'oiseau  que  j'attends  ne  vient  pas. 

Voici  le  rossignol  qui  cueille 
Un  brin  d'herbe  pour  se  nourrir, 
Puis  se  cache  au  bois  sous  la  feuille 
Pour  chanter  un  jour  et  mourir : 
II  chante  Pamour.     Ironic ! 
Oiseau  moqueur,  chante  plus  bas ; 
Et  qu'ai-je  besoin  d'harmonie  ! 
L'oiseau  que  j'attends  ne  vient  pas. 

Plus  loin,  le  martinet  des  greves, 
Sur  un  beau  lac  d'azur  et  d'or, 
Comme  un  poete  sur  ses  reves, 
Se  berce,  voltige  et  s'endort. 
Dors  et  vole  a  ta  fantaisie, 
Heureux  frere ;  deyant  mes  pas, 
Moi,  j'ai  vu  fuir  la  poesie ; 
L'oiseau  que  j'attends  ne  vient  pas. 

Arrive  enfin,  je  t'en  supplie, 
Noir  messager  dont  Dieu  se  sert ; 
Corbeau  qui,  sur  les  pas  d'^lie, 
fimiettais  du  pain  au  desert. 
Portant  la  part  que  Dieu  m'a  faite, 
Arrive,  il  est  temps;  mais,  helas  ! 
Mort  sans  doute  avec  le  prophete, 
L'oiseau  que  j'attends  ne  vient  pas. 


MOREAU.  435 


LA  FERMIERB. 

Amour  a  la  fermiere  !  elle  est 

Si  gentille  et  si  douce ! 
C'est  1'oiseau  des  bois  qui  se  plait, 

Loiii  du  bruit,  dans  la  mousse. 
Vieux  vagabond  qui  tends  la  main, 

Enfant  pauvre  et  sans  mere, 
Puissiez-vous  trouver  eu  cuemiu 

La  ferme  et  la  fermiere ! 

De  1'escabeau  vide  au  foyer 

La  le  pauvre  s'empare, 
Et  le  grand  bahut  de  noyer 

Pour  lui  n'est  point  avare ; 
C'est  la  qu'un  jour  je  vins  m'asseoir, 

Les  pieds  blancs  de  poussiere, 
Un  jour,  puis  en  inarche  !  et  bonsoir 

La  ferme  et  la  fermiere  ! 

Mon  seul  beau  jour  a  du  finir, 

Finir  des  son  aurore ; 
Mais  pour  moi  ce  doux  souvenir 

Est  du  bonheur  encore  : 
En  fermant  les  yeux  je  revois 

L'enclos  plein  de  lumiere, 
La  haie  en  fleur,  le  petit  bois, 

La  ferme  et  la  fermiere  ! 

Si  Dieu,  comme  notre  cure 

Au  prone  le  repete, 
Paye  un  bienfait,  meme  egare", 

Ah !  qu'il  songe  a  ma  dette  ! 
Qu'il  prodigue  au  vallon  les  fleurs, 

La  joie  a  la  chaumiere, 
Et  garde  des  vents  et  des  pleurs 

La  ferme  et  la  fermiere  ! 


436  MASVAL    OF  FRENCH  POETRY. 

GAUTIER. 

1811- 

THEOPHILE  GAUTIER,  one~of  the  most  spirited  aud  original  of  modem 
French  writers,  was  born  at  Tarbes.  "  In  prose  as  in  verse,"  says 
Mr.  Poitevin,  "  he  paints  whatever  he  describes  with  a  marvellous 
vivacity  of  color.  His  style,  always  picturesque,  exhibits  in  its  most1  dar- 
ing flights,  and  even  in  its  eccentricities,  a  profound  knowledge  of  the 
subject  which  is  being  treated,  as  well  as  a  true  respect  for  the  language 
which  is  used.  For  nearly  thirty  years  he  has  held  the  sceptre  of  criticism, 
and  \i\sfeuilletons  of  art  and  the  drama  never  fail  to  interest  the  reader." 

Gautier's  poetical  compositions  are  comprised  in  a  single  volume,  and 
seem  to  have  been  but  the  fruit  of  an  occasional  brief  pastime  amid  the 
incessant  labors  of  this  most  industrious  prosateur. 

LA   SOURCE. 

Tout  pres  du  lac  filtre  une  source, 
Entre  deux  pierres,  dans  un  coin  ; 
Allegrement  1'eau  prend  sa  course 
Comme  pour  s'en  aller  bien  loin. 

Elle  murmure  :  "  Oh !  quelle  joie ! 
Sous  la  terre  il  faisait  si  noir  ! 
Maintenaut  ma  rive  verdoie, 
Le  ciel  se  mire  a  mon  miroir. 

Les  myosotis  aux  fleurs  bleues 
Me  disent :  '  Ne  m'oubliez  pas  ! ' 
Les  libellules  de  leurs  queues 
M'egratignent  dans  leurs  ebats ; 

A  ma  coupe  1'oiseau  s'abreuve  ; 
Qui  sail  ?  —  Apres  quelques  detours 


GAUTIER.  437 

Peut-etre  deviendrai-je  un  fleuve, 
Baignant  vallons,  rochers  et  tours. 

Je  broderai  de  mon  ecume 
Fonts  de  pierre,  quais  de  graiiit, 
Emportant  le  steamer  qui  fume 
A  1'Ocean  on  tout  finit." 

Ainsi  la  jeune  source  jase, 
Formaiit  cent  projets  d'avenir ; 
Comme  1'eau  qui  bout  dans  un  vase, 
Son  not  ne  peut  se  contenir ; 

Mais  le  berceau  touche  a  la  tombe ; 
Le  geant  futur  meurt  petit ; 
Nee  a  peine,  la  source  tombe 
Dans  le  grand  lac  qui  1'engloutit ! 

NIOBE. 

Sur  un  quartier  de  roche,  un  fantome  de  marbre, 
Le  menton  dans  la  main  et  le  coude  au  genou, 
Les  pieds  pris  dans  le  sol,  ainsi  que  des  pieds  d'arbre. 
Pleure  eternellement  sans  relever  le  cou. 

Quel  chagrin  pese  done  sur  ta  tete  abattue  ? 
A  quel  puits  de  douleurs  tes  yeux  puisent-ils  1'eau  ? 
Et  que  souffres-tu  done  dans  ton  coeur  de  statue, 
Pour  que  ton  sein  sculpte  souleve  ton  manteau  ? 

Tes  larmes,  en  tombant  du  coin.de  ta  paupiere, 
Goutte  a  goutte,  sans  cesse  et  sur  le  meme  endroit, 
Out  fait  dans  1'epaisseur  de  ta  cuisse  de  pierre 
Uii  creux  ou  le  bouvreuil  trempe  sou  aile  et  boit. 

O  symbole  muet  de  1'humaine  misere, 

Niobe  sans  enfants,  mere  des  sept  douleure, 

Assise  sur  1'Athos  ou  bien  sur  le  Calvaire, 

Quel  fleuve  d'Amerique  est  plus  grand  que  tes  pleurs  P 


438  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 


PAYSAGE. 

L'automne  va  finir ;  au  milieu  du  ciel  terne, 

Dans  un  cercle  blafard  et  livide  que  cerne 

Un  nuage  plombe,  le  soleil  dort :  du  fond 

Des  etangs  remplis  d'eau  monte  un  brouillard  qui  fond 

Collines,  champs,  hameaux  dans  une  nieme  teiiite. 

Sur  les  carreaux  la  pluie  en  larges  gouttes  tinte ; 

La  froide  bise  siffle ;  un  sourd  fremissement 

Sort  du  sein  des  forets ;  les  oiseaux  tristement, 

Melant  leurs  cris  plaintifs  aux  cris  des  betes  fauves, 

Sautent  de  branche  en  branche  a  travers  les  bois  chauves, 

Et  semblent  aux  beaux  jours  envoles  dire  adieu. 

Le  pauvre  paysan  se  recommande  a  Dieu, 

Craignant  un  hiver  rude ;  et  moi,  dans  les  vallees, 

Quand  je  vois  le  gazon  sous  les  blanches  gelees 

Disparaitre  et  mourir,  je  reviens  a  pas  lents, 

M'asseoir,  le  coeur  navre,  pres  des  tisons  brulants, 

Et  la  je  me  souviens  du  soleil  de  septembre 

Qui  donnait  a  la  grappe  un  jaune  reflet  d'ambre, 

Des  pommiers  du  chemin  pliant  sous  leur  fardeau, 

Et  du  trefle  fleuri,  pittoresque  rideau 

S'etendant  a  longs  plis  sur  la  plaine  rayee, 

Et  de  la  route  etroite  en  sou  milieu  frayee, 

Et  surtout  des  bleuets  et  des  coquelicots, 

Point  de  pourpre  et  d'azur  dans  1'or  des  bles  egaux. 


PREMIER   SOURIRE   DU   PRINTEMPS. 

Taiidis  qu'a  leurs  oeuvres  perverses 
Les  homme3  courcnt  haletants, 
Mars  qui  rit,  malgre  les  averses, 
Prepare  en  secret  le  printemps. 

Pour  les  petites  paquerettes, 
Sournoisement  lorsque  tout  dort, 


GAVTIER. 

II  repasse  des  collerettes 
Et  cisele  des  boutous  d'or. 

Dans  le  verger  et  dans  le  vigne 
II  s'en  va,  furtif  perruquier, 
Avec  une  houppe  de  cygne, 
Poudrer  a  frimas  1'amandier. 

La  nature  au  lit  se  repose ; 
Lui  descend  au  jardin  desert, 
Et  lace  les  boutons  de  rose 
Dans  leur  corset  de  velours  vert. 

Tout  en  composant  des  solfeges, 
Qu'aux  merles  il  siffle  a  mi-voix, 
II  seme  aux  pres  les  perce-neiges 
Et  les  violettes  aux  bois. 

Sur  le  cresson  de  la  fontaiue 
Ou  le  cerf  boit,  1'oreille  au  guet, 
De  sa  main  cachee  il  egrene 
Les  grelots  d'argent  du  muguet. 

Sous  1'herbe,  pour  que  tu  la  cueilles, 
II  met  la  fraise  au  teint  vermeil, 
Et  te  tresse  un  cliapeau  de  feuilles 
Pour  te  garantir  du  soleil. 

Puis,  lorsque  sa  besogue  est  faite, 

Et  que  son  regne  va  finir, 

Au  seuil  d'avril  tournant  la  tete, 

II  dit :  "  Printemps,  tu  peux  venir !  " 

LES   COLOMBES. 

Sur  le  coteau,  la-bas  ou  sont  les  tombes, 
Un  beau  palmier,  comme  un  panache  vert, 
Dresse  sa  tete,  ou  le  soir  les  colombes 
Viennent  nicher  et  se  mettre  a  couvert. 


440  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Mais  le  matin  elles  quittent  les  branches : 
Comme  un  collier  qui  s'egrene,  on  les  voit 
S'eparpiller  dans  Pair  bleu,  toutes  blanches, 
Et  se  poser  plus  loin  sur  quelque  toit. 

Mon  ame  est  1'arbre  ou  tous  les  soirs,  comme  elles, 
De  blancs  essaims  de  folles  visions 
Tombent  des  cieux,  en  palpitant  des  ailes, 
Pour  s'envoler  des  les  premiers  rayons. 


LES    PAPILLONS. 

Les  papillons  couleur  de  neige 
Volent  par  essaims  sur  la  mer ; 
Beaux  papillons  blaucs,  quand  pourrai-je 
Prendre  le  bleu  chemiii  de  1'air  ? 

Savez-vous,  6  belle  des  belles, 
Ma  bayadere  aux  yeux  de  jais, 
S'ils  me  pouvaient  preter  leurs  ailes, 
Dites,  savez-vous  oil  j'irais  ? 

Sans  prendre  un  seul  baiser  aux  roses 
A  travers  vallons  et  forets, 
J'irais  a  vos  levres  mi-closes, 
Fleur  de  mon  ame,  et  j'y  mourrais. 


LA   MONTRE. 

Deux  fois  je  regarde  ma  montre, 
Et  deux  fois  a  mes  yeux  distraits 
L'aiguille  au  meme  eudroit  se  montre ; 
II  est  une  heure,  une  heure  apres. 

La  figure  de  la  pendule 

En  rit  dans  le  salon  voisin, 

Et  le  timbre  d'argent  module 

Deux  coups  vibrant  comme  un  tocsin. 


GAUTIER.  441 


Le  cadran  solaire  me  raille 
En  m'iudiquant,  de  son  long  doigt, 
Le  chemin  que  sur  la  muraille 
A  fait  son  ombre  qui  s'accroit. 

Le  clocher  avec  irouie 

Dit  le  vrai  chiffre  et  le  beffroi, 

Repreuaut  la  note  finie, 

A  1'air  de  se  moquer  de  moi. 

Tiens  !  la  petite  bete  est  morte. 
Je  ii'ai  pas  mis  hier  encor, 
Tant  ma  reverie  etait  forte, 
Au  trou  de  rubis  la  clef  d'or ! 

Et  je  ne  vois  plus,  dans  sa  boite, 
Le  fin  ressort  du  balancier 
Aller,  veuir,  a  gauche,  a  droite, 
Ainsi  qu'un  papillon  d'acier. 

L'eternite  poursuit  son  cercle 
Autour  de  ce  cadran  muet, 
Et  le  temps,  1'oreille  au  couvercle, 
Cherche  ce  coeur  qui  remuait ; 

Ce  coeur  que  1'enfant  croit  en  vie, 
Et  dont  chaque  pulsation 
Dans  notre  poitriue  est  suivie 
D'una  egale  vibration, 

II  ne  bat  plus,  mais  son  grand  frere 
Toujours  palpite  a  mon  cote. 
Celui  que  rien  ne  peut  distraire, 
Quand  je  dormais,  1'a  remonte  ! 


19* 


442  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 


LE  MERLE. 

Un  oiseau  siffle  dans  les  branches 
Et  sautille  gai,  plein  d'espoir, 
Sur  les  heroes,  de  givre  blanches, 
En  bottes  jaunes,  en  frac  noir. 

C'est  un  merle,  chanteur  credule, 
Ignorant  du  calendrier, 
Qui  reve  soleil,  et  module 
L'hymne  d'avril  en  fevrier. 

Pourtant  il  vente,  il  pleut  a  verse ; 
L'Arve  jaunit  le  Rhone  bleu, 
Et  le  salon,  tendu  de  perse, 
Tient  tons  ses  hotes  pres  du  feu. 

Les  monts  sur  Pepaule  ont  1'hermine, 
Comme  des  magistrate  siegeant. 
Leur  blanc  tribunal  examine 
Un  cas  d'hiver  se  prolongeaut. 

Lustrant  son  aile  qu'il  essuie, 
L' oiseau  persiste  en  sa  chanson, 
Malgre  neige,  brouillard  et  pluie, 
II  croit  a  la  jeune  saison. 

II  gronde  1'aube  paresseuse 
De  rester  au  lit  si  longtemps, 
Et,  gourmandant  la  fleur  frileuse, 
Met  en  demeure  le  printemps. 

II  voit  le  jour  derriere  1'ombre, 
Tel  un  croyant,  dans  le  saint  lieu, 
L'autel  desert,  sous  la  nef  sombre, 
Avec  sa  foi  voit  toujours  Dieu. 


GAUTIER.  443 

A  la  nature  il  se  confie, 

Car  son  instinct  pressent  la  loi. 

Qui  rit  de  ta  philosophic, 

Beau  merle,  est  moins  sage  que  toi ! 


CAMELIA   ET   PAQUERETTE. 

On  admire  les  fleurs  de  serre 
Qui  loin  de  leur  soleil  natal 
Comme  des  joyaux  mis  sous  verre, 
Brillent  sous  uii  ciel  de  cristal. 

Sans  que  les  brises  les  effleurent 
De  leurs  baisers  mysterieux, 
Elles  naisseiit,  vivent  et  meurent 
Devant  le  regard  curieux. 

La  porcelaine  de  la  Chine 
Les  re9oit  par  groupes  coquets, 
Ou  quelque  main  gantee  et  fine 
Au  bal  les  balance  en  bouquets. 

Mais  souvent  parmi  1'herbe  verte, 
Fuyaut  les  yeux,  fuyant  les  doigts, 
De  silence  et  d'ombre  couverte, 
Une  fleur  vit  au  fond  des  bois. 

Un  papillon  blanc  qui  voltige, 
Un  coup  d'oeil  au  hasard  jete, 
Vous  fait  surprendre  sur  la  tige 
La  fleur  dans  sa  simplicite. 

Belle  de  sa  parure  agreste 
S'epanouissant  au  ciel  bleu, 
Et  versant  son  parfum  modeste 
Pour  la  solitude  et  pour  Dieu. 


444  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Sans  toucher  a  son  pur  calice 
Qu'agite  un  frisson  de  pudeur, 
Vous  respirez  avec  delice 
.    Son  ame  daus  sa  fraiche  odeur. 

Et  tulipes  au  port  superbe, 
Camelias  si  cher  payes, 
Pour  la  petite  fleur  sous  1'herbe, 
En  un  instant,  sont  oublies  ! 


LE   SOULIER   DE   CORNEILLE. 

Par  une  rue  etroite,  au  coeur  du  vieux  Paris, 
Au  milieu  des  passants,  du  tunmlte*et  des  cris, 
La  tete  dans  le  ciel,  et  le  pied  dans  la  fange, 
Cheminait  a  pas  lents  une  figure  etrange ; 
C'etait  uu  grand  vieillard  severement  drape, 
Noble  et  sainte  misere,  en  son  maiiteau  rape  ! 
Son  ffiil  d'aigle,  son  front  argente  vers  les  tempes, 
Rappelaieut  les  fiertes  des  plus  males  estampes ; 
Et  Ton  eut  dit,  a  voir  ce  masque  souveraiu, 
Une  medaille  antique  a  frapper  en  airain. 
Chaque  pli  de  sa  joue  austerement  creusee 
Semblait  continuer  un  sillon  de  pensee, 
Et  dans  son  regard  noir  qu'eteiut  un  sombre  ennui, 
On  sentait  que  1'eclair  autrefois  avait  lui. 
Le  vieillard  s'arreta  dans  une  pauvre  echoppe. 

Le  roi-soleil  alors  illuminait  1'Europe, 

Et  les  peuples  baissaient  leurs  regards  eblouis 

Devant  cet  Apollon  qui  s'appelait  Louis. 

A  le  chanter,  Boileau  passait  ses  doctes  veilles ; 

Pour  le  loger,  Mansard  entassait  ses  merveilles ; 

Cependant,  en  un  bouge,  aupres  d'uu  savetier, 

Pied  nu,  le  grand  Corneille  attendait  son  soulier ! 

Sur  la  poussiere  d'or  de  sa  terre  benie 

Homere,  sans  chaussure,  aux  chemins  d'lonie, 

Pouvait  marcher  jadis  avec  I'antiquite", 


GAUTIER.  445 

Beau  comme  un  marbre  grec  par  Phidias  sculpte ; 

Mais  Homere,  a  Paris,  sans  ci-aiute  du  scandale, 

Un  jour  de  pluie,  cut  fait  recoudre  sa  sandale ; 

Ainsi  faisait  1'auteur  ft  Horace  et  de  Cin/ia, 

Celui  que  de  ses  mains  la  Muse  couroima, 

Le  fier  dessinateur,  Michel-Auge  du  drame, 

Qui  peignit  ies  Remains  si  grands,  d'apres  son  ame. 

Louis,  ce  vil  detail  que  le  bou  gout  dedaigne, 

Ce  soulier  recousu  me  gate  tout  ton  regne. 

A  ton  siecle  en  perruque  et  de  luxe  amoureux, 

Je  ne  pardomie  pas  Covneille  malheureux. 

Ton  dais  fleurdalise  cache  mal  cette  echoppe ; 

De  la  pourpre  ou  ton  faste  a  grands  plis  s'enveloppe, 

Je  voudrais  prendre  un  peu  pour  Corneille  vieilli, 

S'eteignant  pauvre  et  seul,  dans  1'ombre  et  jlaus  Poubli. 

Sur  le  rayonnement  de  toute  ton  histoire, 

Sur  1'or  de  ton  soleil  c'est  uue  tache  noire, 

O  roi,  d'avoir  laisse,  toi  qu'ils  out  peiut  si  beau, 

Corneille  sans  souliers,  Moliere  sans  tombeau ! 

Mais  pourquoi  s'iudigner  ?   Que  viennent  Ies  annees, 

L'equilibre  se  fait  entre  Ies  destinees ; 

A  sa  place  chacun  est  remis  par  la  mort : 

Le  roi  rentre  dans  1'ombre  et  le  poe'te  en  sort ! 

Pour  courtisans,  Versailles  a  garde  ses  statues, 

Les  adulations  et  Ies  eaux  se  sont  tues ; 

Versailles  est  la  Palmyre  ou  dort  la  royaute. 

Qui  des  deux  survivra,  genie  ou  majeste  ? 

L'aube  moute  pour  1'uu,  le  soir  descend  sur  1'autre ; 

Le  spectre  de  Louis,  >au  jardin  de  Le  Notre, 

Erre  seul,  et  Corneille,  immortel  comme  un  dieu, 

Toujours  sur  son  autel  voit  reluire  le  feu 

Que  font  briller  plus  vif  en  ses  fetes  natales 

Les  generations,  immortelles  vestales. 

Quand  en  poudre  est  tombe  le  diademe  d'or 

Son  vivace  laurier  pousse  et  verdit  encor: 

Dans  la  posterite,  perspective  inconnue, 

Le  poe'te  grandit,  et  le  roi  diminue. 


446  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


L'ART. 

Oui,  Poeuvre  sort  plus  belle 
D'une  forme  au  travail 

Rebelle, 
Vers,  marbre,  onyx,  email. 

Point  de  coutraintes  fausses ! 
Mais  que  pour  marcher  droit 

Tu  chausses, 
Muse,  un  cothurne  etroit. 

Fi  du  rhythme  commode 
Comme  un  soulier  trop  grand 

Du  mode 
Que  tout  pied  quitte  et  prend ! 

Statuaire,  repousse 
L'argile  que  petrit 

Le  pouce, 
Quand  flotte  ailleurs  1'esprit ; 

Lutte  avec  le  carrare, 
Avec  le  paros  dur 

Et  rare, 
Gardieus  du  contour  pur ; 

Emprunte  a  Syracuse 
Son  bronze  oil  fermement 

S'accuse 
Le  trait  fier  et  cbarmant ; 

D'une  main  delicate 
Poursuis  dans  un  filon 

D^agate 
Le  profil  d'Apollon. 


GAUTIER.  447 

Peintre,  fuis  Paquarelle, 
Et  fixe  la  couleur 

Trop  frele 
Au  four  de  I'emailleur. 

Fais  les  sirenes  bleues, 
Tordaiit  de  cent  facons 

Leurs  queues, 
Les  monstres  des  bksons ; 

Dans  son  nimbe  trilobe 
La  Vierge  et  son  Jesus, 

Le  globe 
Avec  la  croix  dessus. 

Tout  passe.     L'art  robuste 
Seul  a  1'eternite. 

Le  buste 
Survit  a  la  cite. 

Et  k  medaille  austere 
Que  trouve  un  laboureur 

Sous  terre 
Revele  un  empereur. 

Les  dieux  eux-memes  meurent, 
Mais  les  vers  souverains 

Demeurent 
Plus  forts  que  les  airains. 

Sculpte,  lime,  cisele ; 
Que  ton  reve  flottant 

Se  scelle 
Dans  le  bloc  resistant ! 


448  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


COMPENSATION. 

II  nait  sous  le  soleil  de  nobles  creatures 

Unissant  ici-bas  tout  ce  qu'oii  peut  rever, 

Corps  de  fer,  coeur  de  flamme,  admirables  natures. 

Dieu  semble  les  produire  afin  de  se  prouver ; 
II  prend,  pour  les  petrir,  une  argile  plus  douce, 
Et  souveut  passe  uu  siecle  a  les  parachever. 

II  met,  comme  uu  sculpteur,  Pempreinte  de  son  pouce 
Sur  leurs  fronts  rayouuant  dc  la  gloire  des  cieux, 
Et  1'ardente  aureole  en  gerbe  d'or  y  pousse. 

Ces  hoinmes-la  s'en  vont,  calmes  et  radieux, 
Sans  quitter  un  instant  leur  pose  solennelle, 
Avec  Trail  immobile  et  le  maiutieu  des  dieux. 

Leur  moindre  fautaisie  est  une  oeuvre  eteruelle, 
Tout  cede  devant  eux ;  les  sables  inconstauts 
Gardent  leurs  pas  empreints,  comme  un  airain  fidele. 

Ne  leur  donnez  qu'un  jour  ou  donuez-leur  cent  ans, 
L'orage  ou  le  repos,  la  palette  ou  le  glaive  : 
Us  meneront  a  bout  leurs  destins  eclatants. 

Leur  existence  etrange  est  le  reel  du  reve ; 

Us  executeront  votre  plan  ideal, 

Comme  un  maitre  savant  le  croquis  d'un  eleve. 

De  ceux-la  chaque  peuple  en  compte  cinq  ou  six, 
Cinq  ou  six  tout  au  plus,  dans  les  siecles  prosperes, 
Types  toujours  vivants  dout  on  fait  des  recits. 

Nature  avare,  6  toi,  si  feconde  en  viperes, 

En  serpents,  en  crapauds  tout  gonfles  de  venins, 

Si  prompte  a  repeupler  tes  immondes  repaires, 


GAUTIER.  449 

Pour  taut  d'animaux  vils,  d'idiots  et  de  nains, 
Pour  taut  d'avortements  et  d'o3uvres  imparfaites, 
Taut  de  moustres  impurs  echappes  de  tes  mains, 
Nature,  tu  uous  dois  encor  bien  des  poe'tes. 


TOMBEE   DU   JOUR. 

Le  jour  tombait,  une  pale  nuee 
Du  haut  du  ciel  laissait  nonchalamment, 
Dans  1'eau  du  fleuve  a  peine  remuee, 
Tremper  les  plis  de  son  blanc  vetement. 

La  nuit  parut,  la  nuit  morne  et  sereine, 
Portant  le  deuil  de  son  frere  le  jour, 
Et  chaque  etoile  a  son  trone  de  reine, 
En  habits  d'or  s'en  vint  faire  sa  cour. 

On  entendait  pleurer  les  tourterelles, 
Et  les  enfants  rever  dans  leurs  berceaux, 
C'etait  dans  1'air  comme  un  frolement  d'ailes, 
Comme  le  bruit  d'invisibles  oiseaux. 

Le  ciel  parlait  a  voix  basse  a  la  terre ; 
Comme  au  vieux  temps  ils  parlaient  en  hebreu, 
Et  repetaient  un  acte  du  mystere ; 
Je  n'y  compris  qu'un  seul  mot :  c'etait  Dieu. 


LA   DERNIERE   FEUILLE. 

Dans  la  foret  cbauve  et  rouillee 
II  ne  reste  plus  au  rameau 
Qu'une  pauvre  feuille  oubliee, 
Kien  qu'une  feuille  et  qu'un  oiseau. 

II  ne  reste  plus  dans  mon  ame 
Qu'un  seul  amour  pour  y  chanter, 
Mais  le  vent  d'automne  qui  brame 
Ne  permet  pas  de  Pecouter ; 


450  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

L'oiseau  s'en  va,  la  feuille  tombe, 
L'amour  s'eteint,  car  c'est  1'hiver. 
Petit  oiseau,  vieus  sur  ma  tombe 
Chanter,  quand  1'arbre  sera  vert ! 


ELEGIE. 

D'elle  que  reste-t-il  aujourd'hui  ?     Ce  qui  reste, 
Au  reveil  d'un  beau  re  ve,  illusion  celeste ; 
Ce  qui  reste  1'hiver  des  parfums  du  printemps, 
De  1'email  veloute  du  gazon ;  au  beau  temps, 
Des  frimas  de  1'hiver  et  des  neiges  fondues ; 
Ce  qui  reste  le  soir  des  larmes  repandues 
Le  matin  par  1'enfant,  des  chansons  de  1'oiseau, 
Du  murmure  leger  des  ondes  du  ruisseau, 
Des  soupirs  argentins  de  la  cloche,  et  des  ombres 
Quand  1'aube  de  la  nuit  perce  les  voiles  sombres. 


FANTAISIES   D'HIVER. 

Le  nez  rouge,  la  face  bleme, 
Sur  un  pupitre  de  glafons, 
L'Hiver  execute  son  theme 
Dans  le  quatuor  des  saisons. 

II  chante  d'une  voix  peu  sure 
Des  airs  vieillots  et  chevrotants  ; 
Son  pied  glace  bat  la  mesure 
Et  la  semelle  en  meme  temps ; 

Et  comme  Hsendel,  dont  la  perruque 
Perdait  sa  farine  en  tremblant, 
H  fait  envoler  de  sa  nuque 
La  neige  qui  la  poudre  a  blanc. 


SEGAL  AS.  451 


SEGALAS. 


MADAME  ANAIS  SEGALAS  was  bora  in  Paris.  "  Her  poetic  talent," 
says  her  biographer,  "  revealed  itself  very  early  in  a  series  of  elegant  and 
graceful  compositions  which  were  at  once  much  applauded  in  the  home 
circles,  and  which  have  surely  lost  nothing  of  their  freshness  and  beauty 
by  being  brought  to  public  view.  Hers  is  a  modest  muse,  closely  related 
in  mind  and  heart  to  that  of  Madame  Tastu.  There  is  no  one  of  her 
poems  which  the  most  rigid  of  her  sex  cannot  read  and  endorse.  As 
daughter,  wife,  and  mother,  she  has  expressed  in  turn  the  varied  senti- 
ments which  these  several  relations  inspire  in  a  true  and  noble  heart." 


LES   VIRTUOSES   DBS   BUISSONS. 

Laissez  ce  nid  fragile,  6  petits  ravageurs, 
Attilas  de  dix  ans  aux  instincts  destructeurs. 
Ce  frais  palais  d'oiseaux  n'est  point  vaste,  superbe, 
N'a  point  de  haute  tour  se  dressant  vers  le  ciel, 
Mais  c'est  nn  monument  de  Pamour  maternel 
Fait  de  duvet,  de  mousse  et  d'herbe. 

Plus  tard  ces  nouveaux-nes,  musiciens  des  pres, 
Vous  diront  des  chansons  que  vous  applaudirez. 
Ce  nid  peut  renfermer  des  voix  melodieuses, 
Quelque  chanteur  brillant,  quelque  tenor  leger, 
Peut-etre  une  Sontag  qu'on  verra  voltiger 
En  robe  de  plumes  soyeuses. 

Oh !  laissez-les  grandir,  ces  artistes  charmants 
Qui  pour  filer  des  sons  n'ont  point  d'appointements ; 
Us  vont  sans  interet  perler  leur  doux  ramage. 
Quand  pres  de  leurs  buissons  le  pauvre  passera 
Sans  lui  faire  payer  son  billet  d'opera 
Us  chanteront  sous  le  feuillage. 


452  MANUAL   Of  FRENCH  POETRY. 

Les  oiseaux,  voyez-vous,  des  liumbles  paysans 
Sont  la  troupe  lyrique.     On  dit  que  la  fauvette 
Est  la  prima  donna,  c'est  la  douce  coquette. 
Le  petit  rossignol  aux  raerveilleux  accents 
Est  yillustre  tenor,  le  roi  des  virtuoses. 
A  son  theatre  il  n'a  qu'un  parterre  de  roses, 
Qu'une  rampe  de  vers  luisants. 

Le  pinson  vif  et  gai  chante  la  chansonnette, 
Le  merle  en  habit  noir  dit  avec  Palouette 
Un  ravissant  duo  dans  un  frais  buisson  vert ; 
Le  moineau  discordant  criant  dans  la  prairie 
Est  le  petit  joueur  d'orgue  de  Barbarie 
Au  milieu  de  ce  beau  concert. 

Souvent  pour  louer  Dieu  1'oiseau  dit  un  cantique, 
Un  pater  cadence,  1'arbre  est  1'autel  rustique. 
Avec  ses  doux  parfums  la  fleur  sert  d'encensoir. 
L'alouette  se  leve  et  chante  les  matines, 
Et  c'est  le  rossignol  aux  notes  argentines 
Qui  fait  la  priere  du  soir. 

Enfants,  si  Ton  detruit  ces  lyres  du  feuillage, 
Que  dira  le  prin temps  qui  chaque  annee  engage 
Ses  chanteurs  emplumes ;  helas  !  on  n'entendra 
Sur  1'arbre  vert  theatre  aucun  petit  artiste, 
L'air,  ehemin  des  oiseaux,  deviendra  une  rue  triste 
Comme  un  desert  de  Sahara. 

Bien  vous  laissez  en  paix  ces  petits  oiseaux  freles ; 
Nous  avons  dans  les  pres  oil  s'ouvriront  leurs  ailes 
Tant  de  boeufs  aux  pas  lourds,  tant  d'epais  animaux, 
Aux  cites  tant  d'esprits  positifs  et  sans  flamme, 
Qu'il  faut  bien  quelquefois  pour  consoler  nos  ames 
Des  pietes  et  des  oiseaux. 


StiGALAS.  453 


LA   PETITE   FILLE. 

Aliens,  dans  les  jardins  suis  tes  compagnes  blondes, 
Enfant,  va  te  meler  aux  tournoyantes  rondes ; 
Et  les  mains  dans  les  mains,  courez,  sautez,  riez ; 
Ou  bien  saisis  ta  corde  et  bondis  intrepide, 
Forme  ce  double  tour  qui  passe  si  rapide 
Sous  tes  deux  petits  pieds. 

J'aime  tes  mouvements  si  souples  quand  tu  joues, 
Les  riantes  couleurs  qui  nuaiicent  tes  joues, 
Tes  pas  legars,  glissant  sur  les  gdzons  foules, 
Ta  bouche  qiii  sourit,  et  ta  grace  ingenue, 
Et  tes  cheveux  tombant  sur  ton  epaule  nue, 
Tout  blonds  et  tout  boucles. 

Tout  est  celeste  en  toi ;  1'enfant  candide  ct  rose, 
Nouveau  venu  du  ciel,  en  garde  quelque  chose ! 
Un  regard  d'ange  luit  dans  ton  bel  oeil  d'azur ; 
Ta  voix  faible  n'est  pas  encor  la  voix  humaine  ; 
Ton  corps,  si  petit,  semble  appartenir  a  peiue 
A  notre  monde  impur. 

Mais  quoi !  tu  viens  a  moi  les  yeux  en  pleurs !    Ta  mere 
T'aura  parle  peut-etre  avec  un  ton  severe  ? 
Est-ce  un  jeu  qu'on  defend,  un  devoir  impose  ? 
Est-ce  un  oiseau  captif  qui  t'echappe  et  s'envole  ? 
Une  Ie9on  bien  longue  a  dire  dans  1'ecole  ? 
Quelque  jouet  brise  ? 

Oil !  cours  dans  les  jardins,  lance  1'escarpolette 
Jusqu'aux  grands  marronniers ;  ou  bien  fais  la  toilette 
De  ta  poupee  aux  yeux  d'email,  au  frais  chapeau, 
Ou  jette  ce  volant  qui  glisse  entre  les  branches, 
Et  que  tu  vois,  dans  1'air,  avec  ses  plumes  blanches,    . 
Passer  comme  un  oiseau ! 

Comme  il  va  s'ecouler  ton  age  d'innocence  ! 
Adieu,  rire  eclatant,  et  jeune  insouciance, 


454  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Et  folatres  pensers  rayonnant  dans  1' esprit ! 
Tout  cela  fuit  avec  nos  brillantes  jouruees ; 
Et,  comrae  le  visage,  au  souffle  des  annees, 
L'ame  aussi  se  fletrit ! 


LES   CINQ  SENS. 

Regarde,  mon  enfant,  ma  frele  paquerette, 
La  nuit  qui  luit,  chante,  embaume,  te  jette 
Rayons,  fleurs,  rossiguols,  et  n'est  qu'euchantement ; 

C'est  qu'elle  est  joyeuse,  je  gage, 

D'avoir  eii  toi  fait  un  ouvrage 

Si  delicat  et  si  charmant. 

La  lumiere  te  dit :  "  Je  suis  le  jour  splendide ; 
Dieu  me  fit  pour  tes  yeux ;  je  suis  1'aube  timide 
Qui  te  ressemble :  en  nous  rien  ne  peut  eblouir, 

Car  nous  sommes  deux  etmcelles ; 

Mais  a  nous  voir  deja  si  belles, 

On  sent  que  le  jour  va  venir. 

"  Oui,  mon  ange,  je  suis  cette  aurore  vermeille 
Qui  frappe  a  tes  rideaux,  et  te  dit :  '  Qu'on  s'eveille ! ' 
Je  suis  ce  beau  soleil  qui  brille  triomphaut ; 
Je  suis  les  etoiles,  la  June, 
Qui  te  disent  quand  vient  la  brune : 
'  II  taut  dormir,  petit  enfant.' " 

L'oiseau  dit :  "  Moi,  je  suis  la  chanson,  la  fauvette, 
Pour  ton  oreille,  Dieu  fit  ma  yoix  pure  et  nette, 
Moi,  je  suis  Palouette,  a  1'aurore  on  m'eutend : 

Pour  que  les  jours  que  Dieu  t'euvoie 

Te  semblent  venir  pleins  de  joie, 

Je  te  les  annonce  en  chantant. 

"  Je  suis  le  blond  serin  qui  parle  son  ramage ; 

La  lyre  des  foyers,  et  1'hote  de  la  cage. 

Les  maisons  m'ont  toujours  dans  quelques  petits  coins, 


SEGALAS.  455 

Afin  que  1'homme  en  sa  demeure, 
Ou  souvent,  helas !  sa  voix  pleure, 
Ait  une  voix  qui  chante  au  moins." 

La  fleur  te  dit :  "  Je  suis  le  parfum,  viens,  respire, 
Dieu,  pour  ton  odorat,  m'emplit  d'ambre  et  de  myrrhe. 
Je  suis  la  giroflee  au  baton  d'or ;  1'oeillet 

Qui  se  panache  et  se  satine ; 

Le  muguet,  perle  blanche  et  fine, 

Qu'on  trouve  en  mai  dans  la  foret. 

"  Dieu,  comme  vous,  enfants,  me  fit  riante  et  belle ; 

11  me  fit  ma  corolle  en  velours,  en  dentelle ; 

II  vous  fit  des  teints  frais,  des  contours  ravissants ; 

Et  puis,  les  deux  O3uvres  ecloses, 

II  donna  le  parfum  aux  roses, 

II  donna  la  grace  aux  enfants. 

"  Retiens  longtemps  mon  charme  et  mon  humeur  frivole, 
Faisons  notre  bonheur  d'un  papillon  qui  vole. 
Mais  surtout,  bel  enfant,  qui  descend  du  ciel  bleu, 

Gardons,  toi,  dans  ton  ame  aimante, 

Moi,  dans  ma  corolle  odorante, 

Un  peu  d'encens  pour  le  bon  Dieu." 

Et  le  vent  du  printemps  dit :  "  Je  suis  la  caresse ; 
Dieu  m'a  fait  pour  ton  front.     Je  touche  avec  mollesse 
Ton  visage  et  les  Us,  et  j'aime  a  m'y  poser 

Sur  ta  peau  de  satin,  plus  fraiche 

Que  1'eglantine,  que  la  peche, 

Je  glisse  aussi  doux  qu'un  baiser." 

Tout  cela,  c'est  la  vie,  enfant,  qui  vient  de  naitre ; 
Ce  n'est  pas  le  bonheur.  Si  tu  veux  le  connaitre, 
Ton  pere  et  moi,  tous  deux  baisant  ta  joue  en  fleur, 

Nous  te  dirons  :  "  0  ma  charmante, 

Nous  sommes  1'amitie  constante, 

Et  Dieu  nous  a  faits  pour  ton  coeur." 


MISCELLANEOUS    POEMS 

FROM  ADDITIONAL  AUTHORS. 


MISCELLANEOUS    POEMS. 


LA   POESIE. 

HAllSVY. 

Elle  etait  jeune,  elle  etait  belle ; 
Son  front,  meme  au  milieu  des  pleurs, 
Empreint  d'uiie  grace  eternelle, 
Brillait  de  lumiere  et  de  fleurs ; 
Sa  voix  faisait  tomber  les  chaiues 
Qui  pesent  sur  les  malheureux ; 
Elle  endormait  desirs  et  peiiies : 
Oil  done  es-tu,  fille  des  cieux  ? 

Elle  avait  un  chaste  langage, 
Un  doux  sourire,  nn  accent  pur, 
Soit  qu'elle  chantat  dans  1'orage, 
Ou  pleurat  sous  un  ciel  d'azur ; 
Elle  venait,  douce  hecatombe, 
Parer  nos  travaux  et  uos  jeux, 
Feter  la  vie,  ou  bien  la  tombe : 
Ou  done  es-tu,  fille  des  cieux  ? 

Elle  etait  pleine  de  croyance, 
Aussi  les  peuples  la  croyaient ; 
Quaud  elle  parlait  d'esperance, 
Tous  les  cceurs  brises  esperaient : 
Libre,  et  fiere  de  son  empire, 
Au  pouvoir  d'un  maitre  orgueilleux 
Elle  ne  vendait  pas  sa  lyre  : 
Oil  done  es-tu,  fille  des  cieux  ? 


460  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


LA   MARSEILLAISE. 

EOUGET    DE    1,'lSLE. 

Aliens,  enfants  de  la  patrie  ; 
Le  jour  de  gloire  est  arrive. 
Centre  nous  de  la  tyrannic 
L'etendard  sanglant  est  leve  : 
Entendez-vous  dans  les  campagues 
Mugir  ces  feroces  soldats  ? 
Us  vienuent  j  usque  dans  nos  bras 
ligorger  nos  fils,  nos  conipagnes  ! 

Aux  armes,  citoyens !  formez  vos  bataillons ! 
Marchons,  qu'uu  sang  impur  abreuve  nos  sillons ! 

Que  veut  cette  horde  d'esclaves 
Centre  nous  en  vain  conjures  ? 
Pour  qui  ces  ignobles  entraves, 
Ces  fers  des  longtemps  prepares  ? 
Fran9ais,  pour  nous,  all !  quel  outrage ! 
Quels  transports  il  doit  exciter ! 
C'est  nous  qu'on  ose  menacer 
De  rendre  a  1'autique  esclavage. 
Aux  armes,  etc. 

Tremblez,  tyrans,  et  vous  perfides ! 
L'opprobre  de  tous  les  partis ; 
Tremblez !  vos  projets  parricides 
Vont  eiifin  recevoir  leur  prix. 
Tout  est  soldat  pour  vous  combattre ; 
S'ils  tombent,  nos  jeunes  lieros, 
La  terre  en  produit  de  nouveaux, 
Contre  vous  tout  prets  a  se  battre. 
Aux  armes,  etc. 

Amour  sacre  de  la  patrie, 

Conduis,  soutiens  nos  bras  vengeurs. 

Liberte",  liberte  cHe"rie, 


MISCELLANEOUS  POEMS.  461 

Combats  avec  tes  defenseurs ! 
Sous  HOS  drapeaux  que  la  victoire 
Accoure  a  tes  males  accents ; 
Que  tes  emiemis  expirauts 
Voient  ton  triomphe  et  notre  gloire  ! 
Aux  armes,  etc. 

Que  Pamitie,  que  la  patrie, 
Fassent  Ppbjet  de  tqus  nos  voeux ! 
Ayons  toujours  1'ame  remplie 
Des  feux  qu'ils  inspirent  tous  deux : 
Soyons  unis,  tout  est  possible, 
Nos  vils  emiemis  tomberont ; 
Alors  les  Franpais  cesseront 
De  chanter  ce  refrain  terrible : 

Aux  armes,  citoyens !  formez  vos  bataillons ! 
Marchons,  qu'un  sang  impur  abreuve  nos  sillons ! 

LE   MONTAGNARD   EMIGRE. 

CHATEAUBRIAND. 

Combien  j'ai  douce  souvenance 

Du  joli  lieu  de  ma  naissance ! 

Ma  soeur,  qu'ils  etaient  beaux  ces  jours 

De  France ! 
O  mon  pays,  sois  mes  amours 

Toujours ! 

Te  souvient-il  que  notre  mere 
Au  foyer  de  notre  chaumiere 
Nous  pressait  sur  son  sein  joyeux, 

Ma  chere ! 
Et  nous  baisions  ses  blancs  cheveux 

Tous  deux. 

Ma  soeur,  te  souvient-il  encore 
Du  chateau  que  baignait  la  Dore  ? 
Et  de  cette  tant  vieille  tour 


462  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Du  Maure, 

Ou  1'airain  sonuait  le  retout 
Du  jour  ? 

Te  souvient-il  du  lac  tranquille 
Qu'effleurait  1'hirondelle  agile ; 
Du  vent  qui  courbait  le  roseau 

Mobile, 
Et  du  soleil  couchant  sur  1'eau 

Si  beau  ? 

Oh !  qui  me  rendra  mon  Helene 
Et  ma  montagne  et  le  grand  chene ! 
Leur  souvenir  fait  tous  les  jours 

Ma  peine : 
Mon  pays  sera  mes  amours 

Toujours ! 


S'lL  FAUT   PENSER,  C'EST    POUR   AGIR. 


Cette  route  obscure,  incertaine, 
Que  1'on  nomme  la  vie  humaine, 
Offre  peu  de  sentiers  fleuris, 
Centre  1'orage,  peu  d'abris. 
Souvent,  pour  comble  de  misere, 
Le  destin  nous  fait  voyager 
Avec  des  gens  d'uu  caractere, 
Au  notre  eutierement  contraire, 
Et  dont  tout  nous  est  etranger. 
Au  milieu  de  tant  de  traverses, 
En  butte  aux  passions  diverses, 
II  faut  les  vaincre  ou  les  regir. 
Le  sage  a  besoiu  de  culture ; 
De  son  esprit,  par  la  lecture, 
II  voit  la  sphere  s'elargir : 
Mais  prenons  garde  que  1'etude 
Ne  soit  qu'une  vaine  habitude, 
S'il  faut  penser,  c'est  pour  agir. 


MISCELLANEOUS  POEMS.  463 


LE   TEMPS   ET   L' AMOUR. 


A  voyager  passant  sa  vie, 
Certain  vieillard  nomine  le  Temps, 
Pres  d'un  fleuve  arrive  et  s'ecrie : 
"Ayez  pitie  de  mes  vieux  ans. 
He  quoi !  sur  ces  bords  on  m'oublie, 
Moi  qui  compte  tous  les  instants ! 
Mes  bons  amis,  je  vous  supplie, 
Venez,  venez  passer  le  Temps." 

De  1'autre  cote  sur  la  plage, 
Plus  d'une  fille  regardait, 
Et  voulait  aider  son  passage, 
Sur  un  bateau  qu' Amour  guidait : 
Mais  une  d'elles,  bien  plus  sage, 
Leur  repetait  ces  mots  prudents : 
"  Ah !  souvent  on  a  fait  naufrage, 
En  cherchant  a  passer  le  Temps." 

L' Amour  gaiment  pousse  au  rivage ; 

II  aborde  tout  pres  du  Temps, 

II  lui  propose  le  voyage, 

L'embarque  et  s'abandonne  aux  vents ; 

Agitant  ses  rames  legeres, 

II  dit  et  redit  dans  ses  chants : 

"  Vous  voyez  bieu,  jeunes  bergeres, 

Que  1' Amour  fait  passer  le  Temps." 

Mais  tout-a-coup  1'Amour  se  lasse ; 
Ce  fut  toujours  la  sou  defaut, 
Le  Temps  prend  la  rame  a  sa  place, 
Et  lui  dit :  "  Quoi !  ccder  si  tot ! 
Pauvre  enfant !  quelle  est  ta  faiblesse  ! 
Tu  dors,  et  je  chaute  a  mon  tour, 
Ce  vieux  refrain  de  la  Sagesse : 
Ah !  le  Temps  fait  passer  1' Amour." 


464  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Une  beaute  dans  le  bocage 

Se  riait  sans  management 

De  la  morale  du  vieux  sage, 

Et  du  depit  du  jeune  enfant : 

"  Qui  peut,"  dit  le  Temps  en  colere, 

"  Braver  1'Amour  et  mes  vieux  ans  ?  " 

"  C'est  moi,"  dit  1'Amitie  sincere, 

"Qui  ne  crains  jamais  rieu  du  Temps." 


LE   NID. 

SOUVESTRE. 

De  ce  buisson  de  fleurs  approchons-nous  ensemble ; 
Vois-tu  ce  nid  pose  sur  la  branche  qui  tremble  ? 
Pour  le  couvrir,  vois-tu  les  rameaux  se  ployer  ? 
Les  petits  sout  caches  sous  leur  couche  de  mousse ; 
Us  sont  tous  endormis  !     Oh !  viens,  ta  voix  est  douce  : 
Ne  crains  pas  de  les  effrayer. 

De  ses  ailes  encor  la  mere  les  recouvre ; 
Son  ceil  appesanti  se  referme  et  s'entr'ouvre, 
Et  son  amour  souvent  lutte  avec  le  sommeil : 
Elle  s'endort  enfin.     Vois  comme  elle  repose  ! 
Elle  n'a  rien  pourtant  qu'un  nid  sous  une  rose 
Et  sa  part  de  notre  soleil. 

Vois,  il  n'est  point  de  vide  en  son  etroit  asile, 
A  peine  s'il  contient  sa  famille  tranquille  ; 
Mais  la  le  jour  est  pur  et  le  sommeil  est  doux. 
C'est  assez !     Elle  n'est  ici  que  passagere ; 
Chacun  de  ses  petits  peut  rechauffer  son  frere 
Et  sou  aile  les  couvre  tous. 

Et  nous,  pourtant,  mortels,  nous  passagers  comme  elle, 
Nous  fondons  des  palais  quand  la  mort  nous  appelle ; 
Le  present  est  fletri  par  nos  voeux  d'avenir ; 
Nous  demandons  plus  d'air,  plus  de  jour,  plus  d'espace, 
Des  champs,  un  toit  plus  grand  !     Ah  !  faut-il  tant  de  place 
Pour  aimer  un  jour  et  mourir ! 


MISCELLANEOUS  POE3IS.  465 

LA   BEAUTE,   L'ESPRIT,   ET   LA   VERTU. 

MADEMOISELLE    DE    SCUDEKY. 

La  fleur  que  vous  avez  vu  naitre, 
Et  qui  va  bieiitot  disparaitre, 
C'est  la  beaute  qu'on  vante  tant ; 
L'une  brille  quelques  journees, 
L'autre  dure  quelques  annees, 
Et  diminue  a  chaque  instant. 

L'esprit  dure  un  peu  davantage, 
Mais  a  la  fin  il  s'affaiblit ; 
Et  s'il  se  forme  d'age  en  age, 
II  brille  moins  plus  il  vieillit. 

La  vertu,  seul  bien  veritable, 
Nous  suit  au  dela  du  trepas ; 
Mais  ce  bien  solide  et  durable, 
Helas  !  on  ne  le  cherche  pas. 

DIEU. 


C'est  Dieu  qui  du  neant  a  tire  Punivers ; 
C'est  lui  qui  sur  la  terre  a  repandu  les  mers  ; 
Qui  de  1'air  eteudit  les-humides  contrees  ; 
Qui  sema  de  brillants  les  voutes  azurees, 
Qui  fit  naitre  la  guerre  entre  les  elements, 
Et  qui  regla  des  cieux  les  divers  mouvements. 
La  terre  a  son  pouvoir  rend  un  muet  hommage ; 
Les  rois  sont  ses  sujets,  le  monde  est  son  partage. 
Si  1'onde  est  agitee,  il  la  peut  affermir ; 
S'il  querelle  les  vents,  ils  n'osent  plus  fremir ; 
S'il  commande  au  soleil,  il  arrete  sa  course ; 
H  est  maitre  de  tout,  comme  il  en  est  la  source. 
Tout  subsiste  par  lui,  sans  lui  rien  n'eut  etc, 
Et  lui  seul  des  mortals  est  la  felicite. 

20*  DD 


MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 
LES   BROIJILLARDS. 

LACHAMBAUDIE. 

D'une  profonde  obscurite 
Les  brouillards  ont  couvert  les  champs  et  la  cite ; 

Et  chacun  saisi  d'epouvante 
Se  croit  enveloppe  d'une  eternelle  nuit. 

Que  1'beure  sonne  triste  et  lente ! 

Un  homme  que  Pespoir  conduit, 
Une  torcbe  a  la  main,  sort  de  la  ville  et  suit, 
A  travers  la  montagne,  une  route  incertaine. 
Bientot  il  apercoit,  au-dessus  de  la  plaine, 
Le  soleil  le  plus  beau  dans  le  ciel  le  plus  pur. 
A  ses  pieds,  la  vapeur,  comme  une  mer  immense, 

Ondule  et  se  balance, 

Et,  plus  haut,  il  contemple  une  voute  d'azur. 
Aussitot,  plein  de  joie,  il  redescend  dans  Pombre, 
Certain  que  du  soleil  un  regard  bienfaisant 

Dissipera  le  brouillard  sombre, 
Ainsi  que  le  reveil  chasse  un  reve  affligeant. 

Amis,  si  vous  voyez  le  sage 
Fixer  d'un  ceil  tranquille  et  d'un  calme  visage 
Le  doute  suspendu  sur  le  monde  attriste, 
C'est  que,  bien  au-dessus  des  tenebres  bumaines, 
Sa  foi  s'est  ranimee  aux  regions  sereines 

Ou  resplendit  la  v6rite". 


LE  SYLPHE. 

ALEXANDBE    DUMAS. 

Je  suis  un  sylpbe,  une  ombre,  un  rien,  un  reve, 
Hote  de  Pair,  esprit  mysterieux, 
Leger  parfum  que  le  zepbire  enleve, 
Anneau  vivant  qui  joint  Phomme  et  les  dieux. 


MISCELLANEOUS  POEMS.  467 

De  mon  corps  pur  les  rayons  diaphanes 
Flottent  meles  a  la  vapeur  du  soir ; 
Mais  je  me  cache  aux  regards  des  profanes, 
Et  1'ame  seide,  en  songe,  peut  me  voir. 

Rasant  du  lac  la  nappe  etincelante, 
D'un  vol  leger  j'effleure  les  roseaux, 
Et,  balance  sur  mon  aile  brilkute, 
J'aime  a  me  voir  dans  le  cristal  des  eaux. 

Dans  vos  jardins  quelquefois  je  voltige, 
Et,  m'enivrant  des  suaves  odeurs, 
Sans  que  mou  poids  fasse  incliner  leur  tige, 
J3  me  suspends  au  calice  des  fleurs. 

Dans  vos  foyers  j'entre  avec  coiifiance, 
Et,  recreant  son  021!  clos  a  demi, 
J'aime  a  verser  des  songes  d'innocence 
Sur  le  front  pur  d'un  enfant  endormi. 

Lorsque  sur  vous  la  nuit  jette  sou  voile, 
Je  glisse  aux  cieux  comme  un  long  filet  d'or, 
Et  les  mortels  disent :  "  C'est  une  etoile 
Qui  d'un  ami  nous  presage  la  mort." 


LE   PAPILLON   ET   L'ABEILLE. 

ANON. 

"  S'il  fait  beau  temps," 
Disait  un  papillon  volage, 

"  S'il  fait  beau  temps, 
Je  vais  folatrer  dans  les  champs." 
"  Et  moi,"  lui  dit  1'abeille  sage, 
"  Je  me  mettrai  a  mon  ouvrage 

S'il  fait  beau  temps." 


468  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 


A   LA   GRACE   DE   DIEU. 


"  Tu  vas  quitter  notre  montagne 
Pour  t'en  aller  bieu  loin,  helas ! 
Et  moi,  ta  mere  et  ta  compagne, 
Je  ne  pourrai  guider  tes  pas. 
L' enfant  que  le  ciel  vous  envoie, 
Vous  le  gardez,  gens  de  Paris ; 
Nous,  pauvres  meres  de  Savoie, 
Nous  le  chassons  loin  du  pays, 

En  lui  disant :  '  Adieu  ! 

A  la  grace  de  Dieu  ! 

Adieu,  a  la  grace  de  Dieu  ! ' " 

"  Ici  commence  ton  voyage  ! 

Si  tu  n'allais  pas  revenir, 

Ta  pauvre  mere  est  sans  courage 

Pour  te  quitter,  pour  te  benir ! 

Travaille  bien,  fais  ta  priere, 

La  priere  donue  du  creur, 

Et  quelquelbis  peuse  a  ta  mere, 

Cela  te  portera  bonlieur ! 

Va,  mou  enfant,  adieu ! 

A  la  grace  de  Dieu  ! 

Adieu,  a  la  grace  de  Dieu !  " 

Elle  s'en  va,  douce  exilee, 
Gagner  son  pain  sous  autres  cieux ; 
Longtemps,  longtemps  dans  la  valise 
Sa  mere  la  suivit  des  yeux. 
Mais  lorsque  sa  douleur  amere 
N'eut  plus  sa  fille  pour  '.£moin, 
Elle  pleura,  la  pauvre  mere  ! 
L'enfant  qui  lui  disait  de  loin : 

"  Ma  bonne  mere,  adieu  ! 

A  la  grace  de  Dieu  ! 

Adieu,  a  la  grace  de  Dieu  !  " 


MISCELLANEOUS  POEMS.  469 


CHARMANTE   GABRIELLE. 


Charmante  Gabrielle, 
Perce  de  mille  dards, 
Quand  la  gloirc  m'appelle 
A  la  suite  de  Mars, 
Cruelle  departie ! 

Malheureux  jour ! 
Que  ne  suis-je  sans  vie 

Ou  sans  amour ! 

L'amour,  sans  nulle  peilie, 
M'a,  par  vos  doux  regards, 
Comme  .un  grand  capitaine 
Mis  sous  ses  etendards. 
Cruelle  departie ! 

Malheureux  jour ! 
Que  ne  suis-je  sans  vie 

Ou  sans  amour ! 

Si  votre  nom  celebre 
Sur  mes  drapeaux  brillait, 
Jusqu'au  dela  de  1'Ebre 
L'Espagne  me  craindrait. 
Cruelle  departie ! 

Malheureux  jour ! 
Que  ne  suis-je  sans  vie 

Ou  sans  amour ! 

Je  n'ai  pu,  dans  la  guerre, 
Qu'un  royaume  gagner ; 
Mais  sur  toute  la  terre 
Vos  yeux  doivent  regner. 
Cruelle  departie ! 

Malheureux  jour ! 
Que  ne  suis-je  sans  vie 

Ou  sans  amour ! 


470  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Partagez  ma  couronne, 
Le  prix  de  ma  valeur ; 
Je  la  tiens  de  Bellone : 
Tenez-la  de  moil  coeur. 
Cruelle  departie ! 

Malheureux  jour ! 
C'est  trop  peu  d'une  vie 

Pour  taut  d'amour. 

Bel  astre  que  je  quitte, 
All !  cruel  souvenir ! 
Ma  douleur  s'en  irrite : 
Vous  revoir  ou  mourir. 
Cruelle  departie ! 

Malheureux  jour ! 
C'est  trop  peu  d'une  vie 

Pour  tant  d'amour. 

Je  veux  que  mes  trompettes, 
Mes  fifres,  les  echos, 
A  tout  moment  repetent 
Ces  doux  et  tristes  mots  ! 
Cruelle  departie ! 

Malheureux  jour ! 
C'est  trop  peu  d'une  vie 

Pour  tant  d'amour. 


SUR   LE   TEMPS. 

SC AKRON. 

Superbes  monuments  de  1'orgueil  des  humains, 
Pyramides,  tombeaux,  dont  la  vaste  structure 
A  temoignc  que  1'art,  par  1'adresse  des  mains 
Et  1'assidu  travail,  peut  vaincre  la  nature ; 

Vieux  palais  mines,  chefs-d'oeuvre  des  Remains, 
Et  les  derniers  efforts  de  leur  architecture, 


MISCELLANEOUS  POEMS.  471 

Colisee  oil  souvent  ces  peuples  inhumains 
De  s'entr'assassiner  se  donnaient  tablature ; 

Par  1'injufe  des  temps  vous  etes  abolis, 

Ou  du  moius  la  plupart  vous  etes  demolis. 

II  n'est  point  de  ciment  que  le  temps  ne  dissoude. 

Si  vos  marbres  si  durs  out  senti  son  pouvoir, 

Dois-je  trouver  mauvais  qu'uu  mediant  pourpoint  noir, 

Qui  m'a  dure  deux  ans,  soit  perce  par  le  coude  ? 


LE   DEPART   POUR   LA   SYRIE.* 

DE    LABOEDE. 

Partant  pour  la  Syrie, 
Le  jeune  et  beau  Duuois 
Venait  prier  Marie 
De  benir  ses  exploits. 
"  Faites,  reiue  immortelle," 
Lui  dit-il  en  partaut, 
"  Que  j'aime  la  plus  belle, 
Et  sois  le  plus  vaillaut." 

II  trace  sur  la  pierre 
Le  serment  de  Phonneur, 
Et  va  suivre  a  la  gueire 
Le  comte  son  seigneur. 
Au  noble  voeu  fidcle, 
II  dit,  en  combattant : 
"  Amour  a  la  plus  belle ! 
Honueur  au  plus  vaillant !  " 

"  Je  te  dois  la  victoire, 
Dunois,"  dit  le  seigneur. 
"  Puisque  tu  fais  ma  gloire, 
Je  ferai  ton  bonheur. 

The  music  of  this  popular  song  was  composed  by  Queen  Hortense. 


472  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

De  ma  fille  Isabelle 
Sois  1'epoux  a  1'iiistant, 
Car  elle  est  la  plus  belle, 
Et  toi  le  plus  vaillaut." 

A  1'autel  de  Marie, 
Us  contractent  tous  deux 
Cette  union  cherie, 
Qui  seule  rend  lieureux. 
Cliacun  dans  la  chapelle 
Disait,  en  les  voyant : 
"  Amour  a  la  plus  belle  ! 
Honneur  au  plus  vaillant !  " 


SOUVENIRS   D'UN   VIEUX   MILITAIRE. 


"  Te  souviens-tu,"  disait  uu  capitaine 
Au  veteran  qui  mendiait  son  pain, 
"  Te  souviens-tu  qu'autrefois  dans  la  plaine 
Tu  detournas  uu  sabre  de  inon  sein  ? 
Sous  les  drapeauxd'une  mere  cherie, 
Tous  deux  jaclis  nous  avons  combattu  ; 
Je  m'en  souviens,  car  je  te  dois  la  vie : 
Mais,  toi,  soldat,  dis-moi,  t'en  souvieus-tu? 

Te  souviens-tu  de  ces  jours  trop  rapides, 
Oil  le  Francais  acquit  tant  de  reiiom  ? 
Te  souviens-tu  que  sur  les  Pyramides, 
Chacuu  de  nous  osa  graver  son  nom  ? 
Malgre  les  vents,  malgre  la  terre  et  1'onde, 
On  vit  Hotter,  apres  1'avoir  vaiiicu, 
Notre  etendard  sur  le  berccau  du  monde : 
Dis-moi,  soldat,  dis-moi,  t'en  souviens-tu? 

Te  souviens-tu  que  les  preux  d'ltalie 
Out  vainemcnt  combattu  contre  nous  ? 


MISCELLANEOUS  POEMS.  473 

Te  souviens-tu  que  les  preux  d'Iberie 

Devant  nos  chefs  out  pile  les  genoux  ? 

Te  souviens-tu  qu'aux  champs  de  I'Allemagne 

Nos  bataillons,  arrivant  impromptu, 

En  quatre  jours  out  fait  une  campagne  : 

Dis-moi,  soldat,  dis-moi,  t'en  souviens-tu  ? 

Te  souviens-tu  de  ces  plaiues  glacees 
Oil  le  Fran9ais,  abordant  en  vainqueur, 
Vit  sur  son  front  les  neiges  ainassees 
Glacer  son  corps  sans  refroidir  sou  creur  ? 
Souvent  alors  au  milieu  des  alarmes, 
Nos  pleurs  coulaient,  mais  notre  ceil  abattu 
Brillait  eucor  lorsqu'on  volait  aux  armes : 
Dis-moi,  soldat,  dis-moi,  t'en  souvieus-tu  ? 

Te  souviens-tu  qu'un  jour  notre  patrie 
Vivante  encor  descendit  au  cercueil, 
Et  que  1'on  vit,  dans  Lulece  fletrie 
Des  etrangers  marcher  avec  orgueil  ? 
Grave  en  ton  coeur  ce  jour  pour  le  maudire, 
Et  quand  Bellone  enfin  aura  paru, 
Qu'uu  chef  jamais  u'ait  besoin  de  te  dire : 
Dis-moi,  soldat,  dis-moi,  t'en  souviens-tu  ? 

Te  souviens-tu  ?     Mais  ici  ma  voix  tremble, 

Car  je  n'ai  plus  de  noble  souvenir ; 

Viens-t'en,  1'ami,  nous  pleurerons  ensemble 

En  attendant  un  meilleur  aveiu'r. 

Mais  si  la  mort,  planant  sur  ma  chaumiere, 

Me  rappelait  au  repos  qui  m'est  du, 

Tu  fermeras  doucemeut  ma  paupiere, 

En  me  disaut :  '  Soldat,  t'en  souviens-tu  ? ' " 


474  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

A   QUI   PENSE-T-IL? 

DELPHINE    GAY. 

Ange  aux  ^eux  dc  flamnies, 
Tu  sais  nos  secrets ; 
Tu  lis  dans  nos  ames, 
Dis-moi  ses  regrets. 
Sur  1'onde  en  furie, 
Chercliant  le  peril, 
Loin  de  sa  patrie, 
A  qui  pense-t-il  ? 

Quand  ses  blanches  voiles 
Flottent  dans  les  airs, 
Quand  1'or  des  etoiles 
Brille  sur  les  mers, 
Quand  seul  il  admire 
L'onde  sans  peril, 
Si  son  coeur  soupire, 
A  qui  reve-t-il  ? 

Alors  qu'il  succombe 
Au  plus  triste  ennui, 
Et  qu'une  colombe 
Vole  devant  lui, 
Dans  ce  doux  preuage, 
Sauveur  du  peril, 
Voit-il  un  message, 
Et  qui  nomme-t-il  ? 

Quand  1'orage  gronde 
Au  sein  de  la  nuit, 
Qu'on  entend  sous  1'onde 
Un  funeste  bruit ; 
Si  dans  la  tempete, 
Un  affreux  peril 
Plane  sur  sa  tete, 
Pour  qui  tremble-t-il  ? 


MISCELLANEOUS  POEMS.  475 

Mais  de  son  empire 
Est-il  etonne  ? 
Tout  ce  qu'il  inspire 
L'a-t-il  devine  ? 
Un  jour  s'il  arrive 
An  port  sans  peril, 
De  loin  sur  la  rive 
Qui  cherchera-t-il  ? 

JEUNE  FILLE  ET  JEUNE  FLEUR. 

CHATEAUBRIAND. 

II  descend  ce  cercueil ;  et  les  roses  sans  taches 
Qu'un  pore  y  deposa,  tribut  de  sa  douleur, 
Terre,  tu  les  portas ;  et  maintenant  tu  caches 
Jeune  fille  et  jeune  fleur. 

Ah !  ne  les  rends  jaraais  a  ce  monde  profane, 
A  ce  moude  de  deuil,  d'angoisse  et  de  malheur ; 
Le  vent  brise  et  fletrit,  le  soleil  brule  et  fane 
Jeune  fille  et  jeune  fleur. 

Tu  dors,  pauvre  l^lisa,  si  legere  d'annees ! 
Tu  ne  crains  plus  du  jour  le  poids  et  la  chaleur ; 
Elles  ont  aclieve  leurs  fraiches  matinees, 
Jeune  fille  et  jeune  fleur. 

Mais  ton  pere,  Elisa,  sur  ta  cendre  s'iucUne, 
Aux  rides  de  son  front  a  monte  la  paleur, 
Et,  vieux  chene,  le  temps  fauche  sur  sa  racine, 
Jeune  fille  et  jeune  fleur. 

LA   ROSEE. 

HENRI    MURGER. 

Le  sylphe  matinal  qui  verse  la  rosee, 

Trop  amoureux  du  lis,  oublia  ce  matin 

De  baigner  1' humble  fleur  demi-morte  et  brisee 

Qu'une  larme  du  ciel  ramenerait  soudaiu. 


476  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Comme  fait  un  amant  avec  sa  fiancee, 

A  quelque  muse  triste  ayant  donne  la  main, 

Che  reliant  1'ombre  et  la  paix,  pied  lent,  tete  baissee, 

Un  poe'te  le  soir  traversa  le  chemin. 

Soit  amour  mal  eteint,  soit  douleur  mal  fermee, 
II  pleurait  en  marchant  sous  1'ombreuse  ratnee ; 
Une  larme  tomba  de  ses  yeux  sur  k  fleur, 

Sur  la  fleur  demi-morte  au  pied  du  lis  superbe, 
Et  qui  reprit  bientot,  parmi  ses  soeurs  de  1'herbe, 
Son  arome  champetre  et  ses  vives  couleurs. 


BARCAROLLE   DE   MARIE. 


"  Batelier,"  dit  Lisette, 
"  Je  voudrais  passer  1'eau, 
Mais  je  suis  bien  pauvrette 
Pour  payer  le  bateau." 
Colin  dit  a  la  belle : 
"  Venez,  venez  toujours," 
Et  vogue  la  nacelle 
Qui  porte  mes  amours. 

"  Je  m'en  vais  chcz  mon  pere," 
Dit  Lisette  a  Colin ; 
"  Eh  bien !  crois-tu,  ma  chere, 
Qu'il  m'accorde  ta  main  ?  " 
"  Ah !  "  repoudit  la  belle, 
"  Osez,  osez  toujours." 
Et  vogue  k  nacelle 
Qui  porte  mes  amours. 

Apres  le  mariage, 
Toujours  dans  son  bateau, 
Colin  fut  le  plus  sage 
Des  maris  du  liameau. 


MISCELLANEOUS  POEMS.  477 

A  sa  chanson  fidele, 
II  repeta  toujours : 
"  Et  vogue  la  nacelle 
Qui  porte  mes  amours." 

L'AMOUR. 

ANON. 

"  Dis-moi,  mon  coeur,  mon  coeur  de  flammes, 
Qu'est  ce  qu'amour,  ce  mot  cliarmant  ?  " 

"  C'est  une  pensee  et  deux  ames, 
Deux  coeurs  qui  n'ont  qu'un  battement." 

"  Dis  d'oii  vient  qu'amour  nous  visite  ?  " 

"  L'amour  est  la  —  car  il  est  la  !  " 
"  Dis  d'ou  vient  done  qu'amour  nous  quitte  ?  " 

"  Ce  n'est  pas  1'amour,  s'il  s'en  va  !  " 

"  Dis  quel  est  1'amour  veritable  ?  " 

"  Celui  qui  respire  en  autrui." 
"  Et  1'amour  le  plus  iudomptable  ?  " 

"  Celui  qui  fait  le  moins  de  bruit ! " 

"  Comment  accroit-il  sa  richesse  ?  " 

"  C'est  en  donnant  a  chaque  pas." 
"  Et  comment  parle  son  ivresse  ?  " 

"  L'amour  aime  —  et  ne  parle  pas." 

LES   ADIEUX.* 

SEGUR. 

Vous  me  quittez  pour  aller  a  la  gloire, 
Mon  triste  coeur  suivra  par  tout  vos  pas. 

*  When,  in  1808,  the  rumors  of  the  divorce  first  came  to  the  ears  and  heart  of  Jo- 
sephine, her  husband  was  just  about  to  set  out  for  Wagram.  She  appealed  to  the  poet 
for  help.  The  result  was  this  little  ballad,  which  she  contrived  to  have  her  daughter, 
who  had  set  it  to  music,  sing  to  the  Emperor  on  the  eve  of  his  departure.  Josephine 
watched  closely  his  countenance  for  the  effect  which  it  might  produce.  Napoleon, 
having  listened  to  the  end,  approached  the  Empress  and  said,  "You  are  the  best 
creature  in  the  world,"  and  then  turned  hastily  away  and  went  into  his  study.  Jo- 
sephine burst  into  tears,  for  from  that  moment  she  knew  that  her  destiny  was  sealed. 


MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Allez,  volez  an  temple  de  memoire, 
Suivez  1'hoimeur ;  mais  ue  m'oubliez  pas. 

A  vos  devoirs  comme  a  1'amour  fidele, 
Cherchez  la  gloire,  evitez  le  trepas : 
Dans  les  combats  oil  1'honneur  vous  appelle 
Distinguez-vous ;  mais  ne  m'oubliez  pas. 

Que  faire,  helas !  dans  mes  peines  cruelles, 
Je  crains  la  paix  autant  que  les  combats ; 
Vous  y  verrez  tant  de  beautes  nouvelles ; 
Vous  leur  plairez ;  mais  ne  m'oubliez  pas. 

Oui,  vous  plairez  et  vous  vaiucrcz  sans  cesse ; 
Mars  et  1'Amour  suivrout  partout  vos  pas. 
De  vos  succes  gardez  la  douce  ivresse, 
Soyez  heureux ;  mais  ne  m'oubliez  pas. 

LES   FLEURS. 

MICHAVD. 

Ce  sol,  sans  luxe  vain,  mais  non  pas  sans  parure, 

Aux  doux  tresors  des  fruits  mele  1'eclat  des  fleurs. 

La,  croit  1'ceillet  si  fier  de  ses  mille  couleurs ; 

La,  naissent  au  hasard  le  muguet,  la  jonquille, 

Et  des  roses  de  mai  la  brillante  famille, 

Le  riche  bouton  d'or,  et  1'odorant  jasmin, 

Le  lis  tout  eclatant  des  feux  purs  du  matin, 

Le  tournesol,  gcant  de  1'empire  de  Flore, 

Et  le  tendre  souci  qu'un  or  pale  colore ; 

Souci  simple  et  modeste,  a  la  cour  de  Cypris, 

En  vain  sur  toi  la  rose  obtient  toujours  le  prix : 

Ta  fleur,  moins  celebre"e,  a  pour  moi  plus  de  charmes ; 

L'aurore  te  forma  de  ses  plus  douces  larmes. 

Dedaignant  des  cites  les  jardins  fastueux, 

Tu  te  plais  dans  les  champs ;  ami  du  malheureux, 

Tu  portes  dans  les  cosurs  la  douce  reverie ; 

Ton  eclat  plait  toujours  a  la  melancolie ; 

Et  le  sage  indien,  pleuraut  sur  un  cercueil, 

De  tes  fraiches  couleurs  peint  ses  habits  de  deuil. 


MISCELLANEOUS  POEMS.  479 


LA  TRAGEDIE   ET   LA   COMEDIE. 

QUERY. 

Lucinde,  en  perdant  son  epoux, 
Pleure,  et  du  sort  maudit  les  coups ; 

Voila  la  Tragedie. 
Trois  jours  apres,  elle  a  grand  sohi 
De  sanglotter  devant  temoin ; 

Voila  la  Comedie. 

Dans  certains  drames,  quelquefois, 
Les  bourgeois  s'expriment  en  rqis ; 

Voila  la  Tragedie. 
On  en  voit  d'autres  ou  les  rois 
S'expriment  comme  des  bourgeois ; 

Voila  la  Comedie. 

Au  bois  deux  auteurs  d'opera 
Vont  pour  savoir  qui  perira ; 

Voila  la  Tragedie. 
Les  rivaux,  prompts  a  pardonner, 
S'embrassent,  et  vont  dejeuner ; 

Voila  la  Comedie. 

Pour  un  melodrame  bien  noir 
Paris  va  s'etouffer  ce  soir ; 

Voila  la  Tragedie. 
De  Moliere  un  O3uvre  charmaut 
N'aura  persomie,  et  cepeudant 

Voila  la  Comedie. 

Mondor  manque,  et,  par  contre-coup, 
Vingt  maisons  manquent  tout-a-coup ; 

Voila  la  Tragedie. 
Mais,  belas  !  ces  infortunes 
Donnent  toujours  de  bons  dines  ; 

Voila  la  Comedie. 


480  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

Belles,  autrefois  vos  amants, 

Sure  de  vos  coeurs,  mouraient  constants ; 

Voila  la  Tragedie. 
De  vos  serments,  de  nos  amours, 
On  peut  bien  dire,  de  nos  jours : 

Voila  la  Comedie. 


MA   NORMANDIE. 

BEEAT. 

Quand  tout  renait  a  1'esperance, 
Et  que  I'liiver  fuit  loin  de  nous ; 
Sous  le  beau  ciel  de  notre  France, 
Quand  le  soleil  revient  plus  doux ; 
Quand  la  nature  est  reverdie, 
Quand  I'liirondelle  est  de  retour, 
Je  vais  revoir  ma  Normandie, 
C'est  le  pays  qui  m'a  donne  le  jour. 

J'ai  vu  les  champs  de  1'Helvetie 
Et  ses  chalets  et  ses  glaciers, 
J'ai  vu  le  ciel  de  1'Italie 
Et  Venise  et  ses  gondoliers ; 
En  saluant  chaque  patrie, 
Je  me  disais :  "  Aucun  sejour 
N'est  plus  beau  que  ma  Normandie, 
C'est  le  pays  qui  m'a  doune  le  jour." 

II  est  un  age  dans  la  vie 
Oil  chaque  reve  doit  finir, 
Un  age  oil  Tame  recueillie 
A  besoin  de  se  souvenir ; 
Lorsque  ma  muse  refroidie 
Aura  fini  ses  chants  d'amour, 
J'irai  revoir  ma  Normandie, 
C'est  le  pays  qui  m'a  donne  le  jour. 


MISCELLANEOUS  POEMS.  481 

LA   FLEUR  ET  LE  NUAGE. 

LACHAMBAUDIE. 

L'ete  regne ;  une  fleur,  languissante  au  vallon, 
Appelle  un  nuage  qui  passe : 
"  O  toi !  qui  voles  dans  1'espace 
Sur  les  ailes  de  1'aquilon, 
Verse-moi  tes  flots  de  rosee, 
Et  par  toi  ma  tige  arrosee 
Verra  renaitre  sou  printemps." 
"  J'y  peiiserai,"  dit  le  nuage ; 
"  Mais  je  dois  remplir  un  message ; 
Attends." 

H  s'eloigne ;  elle  meurt,  vers  la  terre  peuchee. 
Le  nuage  revint  sur  la  fleur  dessechee 
Repandre,  mais  trop  tard,  des  oudes  par  torrents. 

Toujours  le  malheureux  nous  trouve  indifferents. 

Mais  quand  sous  sa  croix  il  succombe, 

Souvent  nous  allous,  sur  sa  tombe, 
Semer  de  vains  regrets,  de  steriles  tresors. 
Ni  largesses  ui  pleurs  ne  reveillent  les  morts. 

UN   RIEN. 

MME.    DE    STAEL. 

Quand  on  aime,  rien  n'est  frivole ; 
Un  rien  sert  ou  nuit  au  bonheur ; 
Un  rien  chagrine,  un  rien  console ; 
II  n'est  pas  de  rien  pour  le  coeur. 

Un  rien  pent  aigrir  la  souffrance, 
Un  rien  1'adoucir  de  moitie ; 
Tout  est  rien  pour  1'indifference ; 
Uri  rien  est  tout  pour  1'amitie. 

21  EE 


482  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

LA   VIOLETTE. 

DUBOS. 

Aimable  fille  du  printemps, 
Timide  amante  des  bocages, 
Toil  doux  parfum  flatte  mes  sens ; 
Et  tu  sembles  fuir  mes  hommages. 

Comme  le  bienfaiteur  discret 
Dont  la  main  secourt  1'indigence, 
Tu  me  preseiites  le  bienfait 
Et  tu  crains  la  reconnaissance. 

Sans  faste,  sans  admirateur, 
Tu  vis  obscure,  abandoimee, 
Et  1'oeil  encor  cherclie  la  fleur 
Quand  1'odorat  1'a  devinee. 

Sous  les  pieds  ingrats  du  passant 
Souvent  tu  peris  sans  defense ; 
Ainsi  sous  les  coups  du  mediant, 
Meurt  quelquefois  I'humble  innocence. 

Pourquoi  tes  modestes  couleurs 
Au  jour  n'osent-elles  paraitre  ? 
Aupres  de  la  reine  des  fleurs 
Tu  crains  de  1'eclipser  peut-etre  ? 

Rassure-toi ;  me  me  a  la  cour 
La  bergere  sait  plaire  encore ; 
On  aime  1'eclat  d'un  beau  jour 
Et  les  doux  rayons  de  1'aurore. 

Viens  prendre  place  en  nos  jardins, 
Quitte  ce  sejour  solitaire ; 
Je  te  prornets  tous  les  matins 
Une  eau  toujours  limpide  et  claire. 


MISCELLANEOUS  POEMS.  483 

Que  dis-je?  non,  dans  ces  bosquets 
Reste,  6  violette  cherie  ! 
Heureux  qul  repand  des  bienfaits, 
Et,  com  me  toi,  cache  sa  vie ! 


LES   DEUX   LUTTEURS. 

BOULAY-PATT. 

Deux  athletes  toujours  dans  uu  terrible  effort, 
Luttent  a  qui  vaincra,  mais  pendant  des  annees 
L'un  a  longtemps  de  fleurs  les  tempes  couronnees, 
Et  frais  et  beau  longtemps,  il  semble  le  plus  fort. 

L'autre,  athlete  vieilli,  sans  pitie,  sans  remord, 
A  les  bras  tout  uses  d'etreintes  acharnees, 
L'oeil  creux,  le  teint  livide  et  les  mains  decharnees  : 
Ces  deux  hardis  lutteurs,  ce  sont  1'homme  et  la  mort. 

La  mort  prend  Pavantage  et  de  plus  pres  le  serre. 
L'homme  enfin  sous  le  pied  de  son  pale  adversaire 
Tombe ;  la  mort  le  montre  et.  dit :  "  II  a  vecu ! " 

L'homme  un  instant  sous  elle  a  sa  gloire  abattue, 
Puis  se  dressant  arme  de  son  ame,  il  la  tue, 
Et  triomphe  au  moment  qu'on  le  croyait  vaincu. 

MAZEPPA. 

BOULAY-PATY. 

Sur  la  terre  tout  passe  avec  rapidite ; 
Les  instants  ont  le  vol  des  fleches  empennees, 
Les  heures  ont  le  sort  qu'ont  les  feuilles  fanees, 
Et  les  jours  not  sur  flot  vont  dans  1'immensite. 

Comme  les  ouragans  dans  les  moissons  d'ete", 
Comme  dans  les  forets  les  trombes  effreuees, 


MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

L'avenir  vient  sur  nous,  effeuillaut  les  anndes, 
Et  terrassant  la  force  ainsi  que  la  beaute. 

Regardez  Mazeppa,  par  mout,  plaiue  et  rivage 

Emporte,  lie  nu  sur  un  cheval  sauvage, 

Le  front  battu  du  vol  de  1'oiseau  carnassier ; 

Tout  fuit  vague  a  ses  yeux,  a  peine  s'il  respire ; 
II  devient  libre  et  roi  quaud  le  coursier  expire. 
L'homme,  c'est  Mazeppa,  le  temps,  c'est  le  coursier. 


LES  ETOILES. 


Pytliagore  des  cieux  entendait  1'harmonie, 

Mais  quels  reveurs  encor  croiront  a  son  genie  r1 

On  rit  de  ses  concerts,  car,  en  uos  tristes  jours, 

Les  astres  sont  nmets  ou  les  hommes  sont  sourds. 

Un  pecheur  de  Naxos,  couche  dans  sa  nacelle, 

Contemplait  de  ces  feux  la  lumiere  eternelle, 

Lorsque  avec  les  rayons  quelque  bruit  descendu 

Porta  soudain  le  trouble  en  son  coeur  eperdu. 

"  Rassure-toi,  nocher,"  dit  la  voix  etheree ; 

"  Apprends  qu'a  ton  sujet  s'emeut  tout  1'empyree. 

Un  mot  pour  contenter  nos  desirs  curieux  ! 

Des  celestes  clartes  laquelle  te  plait  mieux  ?  " 

L'etoile  qui  parlait  etait  bien  la  plus  belle ; 

Mais  lui,  montrant  le  Nord,  il  dit :  "  La  plus  fidele." 

LES   MOI. 

PIEON. 

Deux  Moi,  sans  cesse,  en  moi  se  foiit  sentir, 
Entre  lesquels,  se  voulant  divertir 
A  mes  depens,  quelque  malin  genie 
A  fait  si  bien  germer  la  zizauie 


MISCELLANEOUS  POEMS.  485 

Que  chiens  et  chats  vivent  moins  desunis. 
Ce  sont  griefs  et  debats  infinis. 
L'un  tire  au  ciel ;  Pautre  tient  a  la  terre : 
Voila  de  quoi  longtemps  nourrir  la  guerre. 
Mais  tout  le  mal  encor  ne  vient  pas  d'eux, 
Voici  bien  pis  :  perplexe  entre  les  deux, 
Un  Moi,  troisieme,  etabli  pour  entendre 
Et  pour  juger,  ne  sait  quel  parti  prendre ; 
Et,  ballotte  par  les  raais  et  les  si, 
Lui-meme  eu  deux  se  subdivise  aussi. 
Conclusion.     Si  la  Sagesse  habile 
N'y  met  la  main,  bientot  je  serai  mille. 
C'est  trop  souffrir  un  abus  importun. 
Messieurs  les  Moi,  je  pretends  n'etre  qu'un : 
Que  la-dessus,  s'il  vous  plait,  on  s'arrange, 
Et  qu'il  en  reste  un  bon  Moi  sans  melange, 
Un  Moi  tout  simple,  et  qui  soit  desormais 
Indivisible  et  tranquille  a  jamais. 


LE   VRAI   PHILOSOPHE. 

BOUFFLEES. 

Le  bonheur  est  partout ;  avec  son  heritage, 

Le  riche  ne  1'a  point  recu ; 

Dans  I'ame  tranquille  du  sage, 

II  habite  avec  la  vertu. 

L'homme  vraiment  heureux  pourra  1'etre  sans  cesse : 
Aux  caprices  du  sort  il  conforme  son  gout : 
II  souffre  la  misere,  il  rit  de  la  richesse, 
Et  sait  autant  jouir  que  se  passer  de  tout. 

II  craint  moins  la  mort  que  le  crime, 
II  aime  sa  patrie,  il  aime  ses  amis, 

Et  s'il  leur  faut  une  victime, 
Le  sacrifice  est  pret :  la  gloire  en  est  le  prix. 


486  MAKUAL    OF  FRENCH  POETRY. 


LES   ALOUETTES. 


Des  temps  passes  oubliant  les  outrages, 
Je  sommeillais ;  pourquoi  me  reveiller  ? 
Qui  vient  ainsi  becqueter  mes  vitrages  ? 
Qui  done  m'arrache  a  mon  doux  oreiller  ? 
L'aurore  accourt  sur  nos  vastes  retraites 
Eparpiller  les  roses  de  son  teint. 
Filles  des  champs,  gentilles  alouettes, 
Reveillez-moi  quand  naitra  le  matin. 

Dieu !  quel  spectacle  a  mes  yeux  se  presente ! 
Tout  se  revet  des  plus  vives  couleurs  ! 
Une  rosee  active  et  bienfaisante 
Gorge  de  sues  le  calice  des  fleurs. 
En  se  glissant  dans  les  feuilles  discretes, 
L'abeille  accourt  y  chercher  son  butin. 
Filles  des  champs,  gentilles  alouettes, 
Reveillez-moi  quand  naitra  le  matin. 

Le  soleil  vient ;  d'un  seul  rayon  qu'il  lance 
Les  noirs  brouillards  sont  fondus,  engloutis ; 
Au  sein  des  airs  a  1'instant  qu'il  s'elance, 
Grands  sceptres  d'or,  que  vous  etes  petits ! 
Rubis,  saphirs,  diademes,  aigrettes, 
Aupres  de  lui,  tout  palit,  tout  s'eteint. 
Filles  des  champs,  gentilles  alouettes, 
Reveillez-moi  quand  naitra  le  matin. 

Astre  immortel,  voila  1'heure  oil  je  t'aime ; 
Souvent  plus  tard  tes  rayons  imprudents 
Pompent  la  terre,  et  te  forcent  toi-meme 
A  soulever  des  orages  ardents. 
La  foudre  alors  vient  gronder  sur  nos  tetes ; 
Malheur,  helas  !  a  celui  qu'elle  atteint ! 
Filles  des  champs,  gentilles  alouettes, 
Reveillez-moi  quand  naitra  le  matin. 


MISCELLANEOUS  POEMS.  487 

Ce  vaste  azur,  quand  le  soleil  se  leve, 
Est  embaume  de  parfums  amoureux ; 
Vers  1'Iiternel  mon  ame  alors  s'eleve, 
Et  je  devine  un  monde  plus  heureux. 
L'echo  muet  de  ces  plaines  muettes 
Trahit  pour  moi  les  secrets  du  destin. 
Filles  des  champs,  gentilles  alouettes, 
Reveillez-moi  quand  naitra  le  matin. 


FIN   D'UNE   BELLE   JOURNEE   DE   PRINTEMPS. 


Mais,  tandis  qu'a  regret  je  quitte  ces  demeures, 
Entrainant  dans  son  cours  le  char  leger  des  Heures, 
L'astre  brulant  du  jour  s'incline  vers  les  monts, 
Et  Zephyre,  endormi  dans  le  creux  des  vallons, 
S'eveille,  et,  parcourant  la  campagne  embrasee, 
Verse  sur  le  gazon  la  feconde  rosee : 
Un  vent  frais  fait  rider  la  surface  des  eaux, 
Et  courbe,  en  se  jouant,  la  tete  des  roseaux. 
Deja  1'ombre  s'etend ;  6  frais  et  doux  bocages  ! 
Laissez-moi  m'arreter  sous  vos  jeuues  ombrages ; 
Et  que  j'entende  entar.  pour  la  derniere  fois, 
Le  bruit  de  la  cascade  et  les  doux  chants  des  bois. 
De  la  cime  des  monts  tout  pret  a  disparaitre, 
Le  jour  sourit  encore  aux  fleurs  qu'il  a  fait  naitre ; 
Le  fleuve,  poursuivant  son  cours  majestueux, 
Reflechit  par  degres  sur  ses  Hots  ecumeux 
Le  vert  sombre  et  fonce  des  forets  du  rivage. 
Un  reste  de  clarte  perce  encor  le  feuillage ; 
Sur  ces  toits  eleves,  d'un  ciel  tranquille  et  pur 
L'ardoise  fait  au  loin  etinceler  1'azur ; 
Et  la  vitre  embrasee,  a  la  vue  eblouie 
Offre  a  travers  ces  bois  1'aspect  d'un  incendie. 


488  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

AURORE. 

TURQUETY. 

Oil  vas-tu,  souffle  d'aurore, 
Vent  de  miel  qui  vieus  d'eclore, 
Fraiche  haleine  d'uu  beau  jour  ? 
Oil  vas-tu,  brise  iucoustante, 
Quand  la  feuille  palpitaiite 
Semble  t'rissouner  d'amour  ? 

Est-ce  au  fond  de  la  vallee, 
Dans  la  cime  echevelee 
D'un  saule  ou  le  ramier  dort  ? 
Poursuis-tu  la  fleur  venneille, 
Ou  le  papillou  qu'eveille 
Un  matin  de  flarame  et  d'or  ? 

Va  plutot,  souffle  d'aurore, 
fiercer  Tame  que  j'adore : 
Porte  a  son  lit  embaume 
L'odeur  des  bois  et  des  mousses, 
Et  quelques  paroles  douces 
Comme  les  roses  de  niai. 

LA   LOT   DE    LA   HACHE. 


Des  arbres  droits  et  forts  raillaient  un  de  leurs  freres, 
Qui,  tortu,  rabougri,  rampait  entre  leurs  pieds, 

Sur  ses  coudes  estropies. 
Bientot  1'abatis  vint  plein  de  deuils  fuueraires. 
Le  bucheron  choisit  eutre  tous  les  plus  hauts ; 
Le  nain  resta.  —  Partout,  dans  les  jours  de  tempetes, 
Quand  peuples  ou  rois  font  leur  abatis  de  tetes, 
Les  plus  hautes,  de  droit,  montent  aux  echafauds. 


MISCELLANEOUS  POEMS.  489 

LE    POINT    NOIR. 

GERARD    DE    NERVAL. 

Quiconque  a  regarde  le  soleil  fixement 
Croit  voir  devant  ses  yeux  voler  obstinement 
Autour  de  lui,  dans  Fair,  une  tache  livide. 

Ainsi,  tout  jeune  encore  et  plus  audacieux, 
Sur  la  gloire  un  instant  j'osai  fixer  les  yeux : 
Un  point  noir  est  reste  dans  mon  regard  avide. 

Dapuis,  melee  a  tout  comme  un  signe  de  deuil, 
Partout,  sur  quelque  endroit  que  s'arrete  mon  ceil, 
Je  la  vois  se  poser  aussi,  la  tache  noir ! 

Quoi,  toujours  ?  Eiitre  moi  sans  cesse  et  le  bonheur ! 
Oh !  c'est  que  1'aigle  seul  —  malheur  a  nous,  malheur ! 
Contemple  impunement  le  Soleil  et  la  Gloire. 

DANS   LA   FORET. 


L'aurore  a  deploye  son  manteau  de  satin ; 
La  prairie  etincelle,  humide  de  rosee, 
Mais  voici  le  soleil !  son  haleine  embrasee 
Seche  ces  pleurs  tombes  de  1'urne  du  matin ; 

Et  bientot  ce  n'est  plus  qu'une  goutte  epuisee 
Chancelant  au  sommet  du  muguet  ou  du  thym, 
Et  que  le  papillon,  dans  son  vol  incertain, 
Essuie,  en  se  jouant,  de  son  aile  irisee  : 

Ainsi  notre  soleil,  de  sa  lourde  chaleur, 
Meme  avant  que  1'enfance  ait  sa  voile  pliee, 
Goutte  a  goutte  en  notre  ame  absorbe  la  fraiclieur. 

Heureux  pourtant,  heureux  1'homme,  oomme  la  fleur, 
Quand  au  fond  du  calice  une  larme  oubliee, 
Sous  la  corolle  aride  humecte  encor  le  cceur ! 


490  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

LA  ROSE. 

GENTIt   BEKNARD. 

Tendre  fruit  des  pleurs  de  1'aurore, 
Objet  des  baisers  de  Zephir ; 
Reine  de  1' empire  de  Flore, 
Hate-toi  de  t'epanouir. 

Que  dis-je,  helas !  differe  encore, 
Differe  un  moment  a  t'ouvrir ; 
L'instaut  qui  doit  te  faire  eclore, 
Est  celui  qui  doit  te  fletrir. 

L'AMOUR   DANS   LA   MAISON   D'ANACREON. 


Au  milieu  de  la  pluie  et  d'une  obscure  nuit, 

Quand  tout  dort  dans  les  airs,  sur  la  terre  et  dans  1'onde, 

L'autre  jour  a  ma  porte  on  vint  faire  du  bruit. 

Du  lit,  ou  je  dormais  dans  une  paix  profonde, 

Je  crie,  en  sursaut  reveille, 

"  Quel  bruit  fait-on  la-bas  ?     Qui  frappe  de  la  sorte  ?  " 
"  C'est  moi,  c'est  un  enfant  tout  transi,  tout  mouille," 
Dit-on,  "  ne  craignez  rien.     Ouvrez-moi  votre  porte : 
Dans  1'ombre  de  la  nuit  j'ai  perdu  mon  chemin." 
Cette  voix  excita  ma  pitie  secourable. 
Je  me  leve,  et  descends  une  lampe  a  la  main, 
J'ouvre,  et  vois  en  effet  un  enfant  tout  aimable ; 
Uu  arc  qu'il  empoignait  me  le  rendit  suspect. 
Uu  carquois  tout  rempli  de  fleches  acerees 
Resonnait  sur  son  dos  arme  d'ailes  dorees. 

Trappe  de  crainte  et  de  respect, 
Je  le  pris  pour  1'Amour.     Helas  !  c'etait  lui-meme, 

La  suite  me  le  fit  bien  voir ; 

Pres  du  feu  je  le  fis  asseoir, 
Tachant  entre  mes  mains,  avec  un  soin  extreme, 
De  rechauffer  ses  mains,  de  secher  ses  cheveux. 

O  soins  contraires  a  mes  voeux  ! 


MISCELLANEOUS  POEMS.  491 

A  peine  il  est  seche,  que,  d'une  main  hatee, 

II  preud  un  trait  dans  son  carquois, 

Un  trait  fatal  dont  il  fait  clioix. 
"  La  corde  de  mon  arc  n'est-elle  point  gatee  ?  " 

Dit-il,  "  essayoiis :  "  et  soudaiu 
II  decoche  ce  trait,  et  ai'en  perce  le  sein. 
II  s'applaudit  du  coup,  et  de  joie  il  en  saute, 
Et  me  dit,  en  partant,  avec  un  ris  moqueur, 
"  Mon  arc  n'est  point  gate ;  mais  preuds  garde  a  ton  C03ur. 

Adieu.     Je  paye  aiusi  mon  hote." 


AU   LEVER   DU   JOUR. 


Sur  la  montagne  errant  je  vois  le  jour  eclore, 
II  plonge  ses  rayons  dans  1'azur  eclairci, 
Les  sommets  sont  en  feu,  la  foiet  se  colore, 
Je  pense  a  Dieu,  le  front  incline,  je  1'adore ; 
Jour  de  1'anie,  dans  moi  vas-tu  renaitre  aussi  ? 

Les  fleurs  a  la  rosee  ouvrent  leur  fine  gaze, 
Purs  calices  berces  par  un  vent  adouci ; 
Chacune  a  son  rubis,  sa  perle  ou  sa  topaze, 
Je  me  sens  le  coeur  plein  d'amour,  de  foi,  d'extase ; 
Fleurs  de  1'ame,  allez-vous  en  moi  renaitre  aussi  ? 

L'alouette  s'envole  en  chaiitant  vers  la  nuc, 
La  caille,  le  bouvreuil  sont  caches  pres  d'ici, 
Dans  1'humide  buisson  j'entends  leur  voix  connue ; 
La  joie  est  dans  mon  cceur  de  bien  loin  revenue : 
Voix  de  1'ame,  allez-vous  en  moi  chanter  aussi  ? 


LE   SECRET. 

RESSEGUIER. 

Dis-moi  de  quel  secret  ta  harpe  solitaire 
T'entretieut  au  declin  du  jour  ? 


492  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Dis-moi  si  cle  ton  cceur  revelant  le  mystere, 

Elle  exhale  uii  soupir  d'amour  ? 
Si  ta  pensee  intime  en  ton  ame  eveillee 

Te  dit  de  craiudre  ou  d'esperer ; 
Si  tu  sens,  sous  tes  doigts,  uue  corde  mouillee, 

Et  si  tu  chantes  pour  pleurer  ? 

Dis-moi  si  d'un  accord,  d'uue  note  plus  tendre, 

Ton  coeur  se  trouble  quelquefois  ; 
Si  la  voix  d'uu  absent  soudaiu  se  fait  entendre ; 

Si  tu  reponds  a  cette  voix  ? 
Mais  non  ;  non,  ne  dis  rien ;  cliaute,  soupire,  pleure. 

Cache  le  secret  de  ton  co3ur ; 
Si  tu  le  dis  jamais,  —  il  faudra  que  je  meure 

De  desespoir  ou  de  bonheur. 


LA   FTLLE   DE   RHIGAS. 


Aux  fetes  de  Castri  la  jeunesse  accourue, 
Et  de  joie  et  d'amour  paraissait  s'enivrer : 
Tout  a  coup,  au  milieu  de  la  foule  eperdue, 
L'ceil  hagard,  une  vierge  est  soudain  apparue, 
Et  se  prend  a  pleurer. 

Du  malheureux  Rhigas  c'est  la  fille  insensee, 
Au  milieu  des  tombeaux,  errante  nuit  et  jour ; 
Recouvrant  par  acces  sa  raison  eclipsee, 
L' amour  de  son  pays  survit  a  sa  pensee ; 
C'etait  son  seul  amour. 

Les  danses  et  les  chants  s'interrompent  pour  elle ; 
L'audace  brille  encor  dans  son  regard  distrait ; 
Du  sublime  Rhigas  c'est  le  regard  fidele  ! 
On  1'entoure,  ou  1'admire,  elle  etait  jeune  et  belle : 
Elle  parle,  on  se  tait : 

"  Malheur !  malheur  a  vous,  Grecs  !  si  dans  trois  annees 
L'Archipel  belliqueux  ne  domine  les  mers. 


.      MISCELLANEOUS  POEMS.  493 

Malheur  !  malheur  a  ceux  dont  les  mains  euchainees 
Ne  sauront  conquerir  de  nobles  destinees, 
Meme  au  sein  des  revers ! 

"  Et  vous  tous,  rois  chretiens,  quand  la  croix  vous  rassemble, 
Est-ce  pour  protege  r  Mahomet  contre  nous  ? 
Protecteurs  des  lyrans,  que  votre  peuple  tremble ! 
Allies  du  sultan,  soyez  maudits  ensemble ; 
Malheur !  malheur  a  vous  ! 

"  Vous  nous  devez  vos  lois,  vos  arts,  et  Massilie ! 
Du  sang  de  notre  Christ  vous  nous  desheritez ; 
L'Europe,  par  ses  vceux,  a  nos  destins  s'allie, 
Mais  contre  leurs  sujets,  dans  1'Europe  avilie, 
Les  rois  sont  revoltes. 

"  Grecs,  n'en  esperez  rien ;  rien,  sinon  le  parjure. 
Levez-vous  et  marchez,  marchez  toujours  unis. 
Dans  les  pleurs,  dans  le  sang,  vengez  tous  votre  injure. 
Moi,  fille  de  Rhigas,  moi,  dont  la  bouche  est  pure, 
Frappez !  je  vous  benis. 

"  J'ai  predit  vos  destins,  j'ai  lance  1'anatheme, 
Et  je  sens  de  mes  jours  s'eteindre  le  flambeau; 
Castri,  ton  sol  est  libre  a  mon  moment  supreme. 
Pour  la  liberte  sainte  il  est,  des  ce  jour  meme, 
Conquis  par  mon  tombeau." 

Elle  dit,  et  n'est  plus.     De  la  pauvre  insense*e, 
Bientot  on  oublia  la  mort  et  les  leyons. 
Loin  de  son  corps  meurtri  la  foule  dispersee, 
De  ses  propres  malheurs  detourna  sa  pensee, 
Et  reprit  ses  chansons. 

A  la  danse,  au  plaisir,  le  sistre  encore  appelle ; 
Quelques  danseurs  pourtant  n'ont  point  repris  leur  rang, 
Et  Ton  trouva  trace,  des  1'aurore  nouvelle, 
Aux  rochers  du  Parnasse,  aux  murs  de  la  chapelle : 
"Le  sang  paira  le  sang." 


494  MANUAL    OF  FRENCH  POETRY. 

L'HISTOIRE. 

G.    LEGOUV& 

Avant  qu'on  vit  briller  sa  lumiere  feconde, 

Les  temps  se  succedaieut  dans  une  nuit  profonde ; 

Les  peuples,  tour  a  tour  par  Poubli  devores, 

Sur  la  terre  passaient  1'un  de  1'autre  ignores ; 

Les  grands  evenements  n'avaient  point  d'interpretes ; 

Les  debris  etaient  morts  et  les  tombes  muettes. 

L'histoire  luit,  soudain  les  temps  out  recule ; 

L'ombre  a  fni,  les  tombeaux,  les  debris  out  parle ; 

Les  generations  s'entendeut  et  s'instruisent, 

Et  de  1'esprit  humain  les  travaux  s'eternisent. 

O  charmes  de  1'etude  !  6  sublimes  recits ! 

Dans  quels  transports  le  sage,  a  son  foyer  assis, 

Suit  les  nombreux  combats  et  d'Athenes  et  de  Rome, 

A  travers  deux  mille  ans  applaudit  un  grand  homme, 

Consulte  1'orateur  et  le  guerrier  fameux, 

Partage  les  revers  des  peuples  grands  comme  eux, 

Voit  1'empire  romain,  sous  les  fers  des  Vandales, 

De  ses  vils  empereurs  expier  les  scandales, 

Et  bientot,  dechire  par  divers  potentats, 

Son  cadavre  fecond  enfanter  cent  £tats ; 

Retrouve  en  d'autres  lieux,  sur  la  sanglante  arene, 

Marius  dans  Conde,  Scipion  dans  Turenne, 

Et,  rempli  des  heros  et  des  faits  eclatants, 

Aiusi  que  tous  les  lieux  embrasse  tous  les  temps. 

LE  FRUIT  D«C  LA  DOULEUR. 

DE    LAPRADE. 

Sur  le  versant  pierreux  d'un  plateau  du  midi, 
llespirant  le  soleil  d'un  hiver  attiedi, 
J'errais  en  longs  detours ;  les  collines  desertes 
D'arbustes  odorants  etaient  au  loin  couvertes. 
Promeneur  attentif,  au  plus  humble  arbrisseau 


MISCELLANEOUS  POEMS.  495 

J'evitais  en  marchant  de  blesser  un  rameau. 
J'avais  deja  suivi  tous  ces  sentiers  des  landes 
Saiis  briser  une  tige,  une  feuille  aux  lavandes ; 
Aussi,  de  leurs  bouquets  intacts  et  respectes, 
Nul  parfum  ne  montait  dans  1'air,  a  mes  cotes. 

A  travers  champs,  bientot,  dans  ma  course  plus  prompte, 

Je  m'elauce,  et  des  fleurs  je  ue  tiens  plus  de  compte ; 

Je  marche  au  plus  touffu  des  arbustes  meurtris, 

Et  disperse  a  grands  pas  leurs  feuilles  en  debris. 

Alors  jaillit,  alors  le  vent  a  longs  flots  roule 

Un  doux  torrent  d'odeurs  des  plantes  que  je  foule, 

Et  plus  mon  pied  rapide,  au  penchant  du  coteau, 

A  coups  precipites  frappe  comme  un  fleau, 

Plus  j'ecrase,  a  pas  lourds,  feuilles,  rameaux  et  tiges, 

Plus  1'essaim  des  parfums  rapidement  voltige, 

Et  plus  epais,  dans  I'air  que  j'entraiue  en  courant, 

S'amasse  et  monte  au  loin  un  nuage  odorant. 

Vous,  mon  Dieu,  parmi  nous  quand  nos  ames  sont  mures, 
Vous  cheminez  ainsi,  malgre  nos  vains  murmures, 
Faisant  votre  moisson ;  et  lorsque  vous  voulez 
Respirer  les  parfums  dans  nos  coeurs  receles, 
La  douleur  vous  precede :  elle  vient,  sans  colere, 
Ainsi  que  le  coursier  fouknt  le  ble  sur  1'aire, 
Et  brise  sous  ses  pieds,  comme  moi  ces  rameaux, 
Nos  fleurs  et  nos  fruits  murs  et  nos  espoirs  nouveaux. 
Vous  dirigez,  Seigneur,  tous  les  coups  qu'elle  porte ; 
Les  plus  durs  sont  toujours  pour  1'ame  la  plus  forte. 
C'est  vous,  dans  la  douleur,  qui  nous  etes  present ; 
Vous  ne  nous  visitez,  mon  Dieu,  qu'en  nous  brisant. 

» 

Mais  c'est  alors  aussi  qu'a  travers  ses  blessnres 
La  fleur  exhale  au  loin  ses  senteurs  les  plus  pures ; 
Alors,  mon  Dieu,  le  coeur  brise  par  le  chagrin 
Vous  livre  ses  vertus  comme  1'epi  son  grain, 
Et  mille  odeurs  ont  fui  de  ses  veines  subtiles, 
Qui  dormaient  jusque-la  dans  la  plante  inutiles. 


496  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

Alors  enfin  versant,  de  1'argile  ou  de  1'or, 
Le  flot  immacule  qui  s'y  gardait  encor, 
L'homme  a  vos  pieds  repaud,  comme  fit  Madeleine, 
Les  plus  divius  parfums  dont  sou  aine  etait  pleine. 

LES   NEUF  MUSES. 

DEMOt'STIEK. 

Par  un  discours  seme  de  fleurs 
Calliope  ouvrit  1'assemblee. 
Melpomene,  triste  et  voilee, 
Des  heros  plaignit  les  malheurs, 
De  Pamour  deplora  les  cliarmes, 
Et,  par  ses  aimables  douleurs, 
Fit  eclore  dans  tous  les  ccEurs 
Le  plaisir,  du  sein  des  alarmes. 
Thalie,  avec  un  air  malin, 
Des  traits  aigus  de  la  satire 
Cribla  le  pauvre  genre  humain, 
Mais,  en  le  piquant,  le  fit  rire. 
Polymnie  ensuite  etala 
Les  faits,  les  vertus,  la  memoire 
Des  Turennes  de  ce  temps-la. 
Clio,  sur  1'aile  de  la  gloire, 
Portant  ces  heros  vers  les  cieux, 
Les  fit  voler  au  rang  des  dieux. 
Urauie  ouvrit  ses  tablettes, 
Et  lut  intelligiblement 
Le  systeme  du  mouvement 
Des  tourbillons  et  des  planetes. 
Enfin  la  champetre  Erato 
Chant  a  les  amours  du  hameau 
Sur  1'air  plaintif  de  la  romance, 
Euterpe,  de  son  flageolet, 
L'accompagna ;  puis  en  cadence 
Terpsichore,  par  un  ballet, 
Termina  gaiemeut  la  seance. 


MISCELLANEOUS  POEMS.  497 

LE   PRINTEMPS. 


Avez-vous  entendu,  lorsque  la  nuit  est  belle, 

La  chanson  du  Priutemps  qui  flotte  dans  les  airs  ? 

La  brise  qui  s'enfuit  1'emporte  sur  son  aile, 

Et  caresse  en  passant  le  saule  aux  rameaux  verts ; 

Alors,  si  vous  laissez  vos  rideaux  entr'ouverts, 
L'etoile  fait  briller  le  feu  de  sa  prunelle ; 
Elle  semble  eclairer  de  sa  douce  etincelle 
L'orchestre  dont  les  chants  eiidorment  1'univers. 

La  foret  retentit  comme  un  orgue  sublime ; 
On  distingue  la  voix  profonde  de  1'abime 
Dont  les  graves  accords  montent  au  ciel  en  feu ; 

Dans  ce  concert  divin,  oil  toute  la  nature 

Mele  son  harmonie  inimitable  et  pure, 

Le  spectateur  c'est  1'homme,  et  1'artiste  c'est  Dieu  ! 

LA   BIBLE. 


Ta  Parole,  Seigneur,  est  ma  force  et  ma  vie ; 
A  nos  sentiers  obscurs  elle  sert  de  flambeau, 
Et,  semblable  au  soleil,  sa  clarte  vivifie  : 
De  ton  amour  pour  nous,  c'est  le  don  le  plus  beau. 

Elle  est  la  verite,  la  sagesse  supreme ; 
Par  elle  je  connais  mon  eteriiel  destin. 
Ce  fidele  miroir  me  devoile  a  moi-meme, 
Coupable  et  corrompu,  quand  je  me  croyais  saint. 

Par  ta  Parole,  6  Dieu,  tu  reveles  ton  etre, 
Ta  grandeur,  ton  conseil,  la  gloire  de  ton  nom. 
Par  elle  notre  coeur  apprend  a  te  connaitre, 
Pere  de  Jesus-Christ,  Dieu  juste  autant  que  bon. 


498.  MANUAL   OF  FRENCH  POETRT. 

Livre  consolateur  inspire  par  Dieu  meme, 
Mes  yeux  se  sont  ouverts  a  tes  vives  clartes. 
Oui,  je  sais  maintenant  que  le  Seigneur  nous  airae ; 
Tu  moutres  a  quel  prix  Dieu  nous  a  rachetes. 

C'est  toi  qui  nous  soutiens  au  moment  de  la  lutte, 
Quand  le  mal  veut  en  nous  reprendre  son  pouvoir. 
Tu  garantis  nos  pas  des  dangers  de  la  chute, 
Et  sur  le  lit  de  mort  tu  nous  donues  1'espoir. 

Heureux  celui  qui  croit  la  divine  Parole ; 
Heureux  celui  qu'enseigne  et  que  guide  1'Esprit ! 
Heureux  qui,  detourne  de  ce  monde  frivole, 
S'est  assis  humbleinent  aux  pieds  de  Jesus-Christ ! 

Par  ta  Parole,  6  Dieu !  par  ta  puissante  grace, 
Regenere  mon  coeur  et  viens  regner  en  moi ; 
Et  jusqu'a  la  journee  ou  je  verrai  ta  face, 
Qu'ici-bas,  en  croyant,  je  marche  devant  toi ! 


LA   SAINTE   CENE. 


Est-il  bien  vrai,  Seigneur,  qu'un  fils  de  la  poussiere 
A  ton  festin  d'amour  par  toi  soit  invite  ? 
Pour  titre  a  tes  faveurs  je  n'ai  que  ma  misere : 
Mon  seul  droit  c'est  ta  charite  ! 

Du  Dieu  qui  nous  crea  consolante  assurance : 
Lui-meme  s'est  charge  de  toutes  nos  langueurs ; 
Pour  prix  de  tant  d'amour  et  de  tant  de  souffrance 
II  ne  demande  que  nos  coeurs. 

Je  viens  done  altere  de  pardon,  de  justice, 
Recevoir  de  ta  main  les  symboles  touchants 
Qui  retracent  ici  ton  sanglant  sacrifice 
Au  souvenir  de  tes  enfants. 


MISCELLANEOUS  POEMS.  499 

Toi  qui  m'as  tant  aime,  qui  lavas  ma  souillure, 
Qui  dans  raon  coeur  trouble  fis  desceudre  la  paix, 
O  Jesus,  pain  du  ciel,  deviens  ma  nourriture, 
Et  qu'eii  toi  je  vive  a  jamais ! 

Oui,  Seigneur,  en  toi  seul  je  veux  puiser  ma  vie ; 
J'ai  vecu  trop  lougtemps  du  monde  et  du  peche. 
A  ta  faible  brebis  ouvre  ta  bergerie, 

Et  dans  ton  seiii  tiens  moi  cache. 


A   UN   PARFAIT  AMI. 


Malgre  la  mort,  malgre  la  vie, 
Je  veux  te  suivre  et  t'adorer, 
Malgre  moi-meme  et  ma  folie, 
Je  me  sens  vers  toi  soupirer. 

Tu  me  retiens,  tu  me  captives, 
Quand  je  m'egare  ou  me  distrais. 
A  travers  mes  larmes  furtives, 
Quand  je  suis  seul,  tu  m'apparais. 

L'eclair,  soudant  la  nuit  profonde, 
Est  moins  percant  que  ton  regard ; 
L'orbe  riant  du  vaste  moude 
M'einbrasse  uioins  de  toute  part. 

L'oiseau  qui  seul  se  fait  entendre, 
Quaiid  la  nuit  tout  dort  sous  les  bois, 
M'appelle  d'une  voix  moins  tendre 
Que  dans  mon  coeur  ne  fait  ta  voix. 

Elle  me  dit :  "  Je  t'aime,  ecoute  ! 
En  moi  tu  peux  tout  retrouver. 
Pourquoi  me  fuir  ?  pourquoi  ce  doute  ? 
Hors  moi  qui  peut  done  te  sauver  ? 


5UO  MANUAL   OF  FRENCH  POETRY. 

jf       "  Je  t'aime  plus  qu'on  n'aime  un  frere 
Tu  sais  ma  demeure  et  mon  nom. 
Brise  le  noeud  qui  m'est  contraire, 
Et  jamuis  ue  mo  redis  :  '  Noil ! ' 

"  Ne  me  crains  plus.     Sois-moi  fidele. 
Je  vais  sails  cesse  a  ton  cole  : 
Mais,  pour  me  suivre,  garde  uue  aile, 
Car  j'habite  1'Eteruite." 


LE   BONHEUR   DU   CHRETIEN. 

MONOD. 

Que  ne  puis-je,  6  mon  Dieu,  Dieu  de  ma  delivrance, 
Remplir  de  ta  louange  et  la  terre  et  les  cieux, 
Les  prendre  pour  ternoius  de  ma  reconnaissance, 
Et  dire  au  moude  entier  combien  je  suis  heureux  ! 

Heureux  quand  je  t'ecoute  et  que  cette  parole 
Qui  dit :  "  Soit  la  lumiere  !  "  et  la  lumiere  fut, 
S'abaisse  jusqu'a  moi,  m'instruit  et  me  console, 
Et  me  dit :  "  C'est  ici  le  chemin  du  salut !  " 

Heureux  quand  je  te  parle,  et  que,  de  ma  poussicre, 
Je  fais  monter  vers  toi  mon  hommage  et  mon  voeu, 
Avec  la  liberte  d'un  fils  devant  son  pere, 
Et  le  saint  tremblement  d'un  pecheur  devant  Dieu. 

Heureux  lorsque  ton  jour,  ce  jour  qui  vit  eclore 
Ton  ceuvre  du  neant  et  ton  Fils  du  tombeau, 
Vient  m'ouvrir  les  parvis  ou  ton  peuple  t'adore, 
Et  de  mon  zele  eteint  rallumer  le  flambeau. 

Heureux  quaud  sous  les  coups  de  ta  verge  fidele, 
Avec  amour  battu,  je  souffre  avec  amour; 
Pleurant,  mais  sans  douter  de  ta  main  paternelle, 
Pleurant,  mais  sous  la  croix,  pleurant,  mais  pour  un  jour. 


MISCELLANEOUS  POEMS.  501 

Heureux,  lorsque,  attaque  par  Pange  de  la  chute, 
Prenaut  la  croix  pour  arme  et  I'agneau  pour  sauveur, 
Je  triomplie  a  geuoux,  et  sors  de  cette  lutte 
Vainqueur,  mais  tout  meurtri,  tout  meurtri,  mais  vainqueur. 

Heureux,  toujours  heureux  !     J'ai  le  Dieu  fort  pour  pere, 
Pour  frere  Jesus-Christ,  pour  couseil  I'Esprit-Saint ! 
Que  peut  oter  1'enfer,  que  peut  donner  la  terre 
A  qui  jouit  du  ciel  et  du  Dieu  trois  fois  saint  ? 


SONNET.* 

SUE    LA    MORT    DU    CHRIST. 

Lorsque  Jesus  souffrait  pour  tout  le  genre  humain, 
La  Mort,  en  1'abordant  au  fort  de  son  supplice, 
Parut  tout  interdite,  et  retira  sa  main, 
N'osaht  pas  sur  son  maitre  exercer  son  office. 

Mais  Jesus,  en  baissant  la  tete  sur  son  sein, 
Fit  signe  a  la  terrible  et  sourde  executrice, 
Que,  sans  avoir  egard  au  droit  du  Souverain, 
Elle  achevat  sans  peur  le  sanglant  sacrifice. 

L'Implacable  obeit,  — et  ce  coup  sans  pareil 
Fit  trembler  la  nature  et  palir  le  soleil, 
Comme  si  de  sa  fin  le  monde  cut  ete  proche. 

Tout  gemit,  tout  fremit  sur  la  terre  et  dans  1'air ; 
Et  le  Pecheur  fut  seul  qui  prit  un  coeur  de  roche, 
Quand  les  rochers  semblaient  en  avoir  un  de  chair ! 


*  This  admirable  little  poem,  of  unknown  authorship,  was  found  inscribed  upon  the 
principal  gate  of  the  cemetery  which  formerly  surrounded  the  church  of  Sainte-Trin- 
ite,  in  Cherbourg,  and  dates  probably  from  the  17th  century.  It  was  copied  and  pre- 
served by  some  individual,  and  has  but  recently  been  published  for  the  first  time. 


TEXT-BOOKS  IN  FRENCH 


FIRST  LESSONS 

SVMS'S  FIRST  YEAR  IN  FRENCH $0.50 

FASQUELLE'S  INTRODUCTORY  FRENCH  COURSE        .        .  .65 

BULLET'S  FIRST  LESSONS  IN  FRENCH      .        .                .  .50 

DREYSPRING'S  EASY  LESSONS  IN  FRENCH        .        .        .  .60 

WORMAN'S  FIRST  FRENCH  BOOK     .....  .40 

WORMAN'S  SECOND  FRENCH  BOOK          ....  .40 

METHODS 

MUZZARELLI'S  ACADEMIC  FRENCH  COURSE.      First  Year 

and  Second  Year.     Each        ......  .OO 

BUFFET'S  NEW  FRENCH  METHOD  (Hennequin)      .        .  .20 

FASQUELLE'S  FRENCH  COURSE .35 

GASTINEAU'S  CONVERSATION  METHOD  WITH  THE  FRENCH,  .25 

LANGUILLIER  AND  MONSANTO'S  FRENCH  COURSE   .        .  .45 

READERS 

DE  FIVAS'S  ELEMENTARY  FRENCH  READER     .        .        .  .52 

DE  FIVAS'S  CLASSIC  FRENCH  READER    ....  1.05 

DREYSPRING'S  FRENCH  READER .75 

FASQUELLE'S  COLLOQUIAL  FRENCH  READER   .         .        .  .90 

WORMAN'S  FRENCH  ECHO  (Conversation)         .         .         .  .90 

LITERATURE 

GUERBER'S  CONTES  ET  LEGENDES.      Two  Parts.      Each,  .60 
MAIRET'S  LA  TAcHE  DU  PETIT  PIERRE  (Healy)     . 
NODIER'S  LE  CHIEN  DE  BRISQUET  (Syms) 

BUFFET'S  FRENCH  LITERATURE .72 

FENELON'S  TELEMAQUE.     (Fasquelle.)      ....  .90 

RACINE  (CHEFS  D'CEUVRES).     (Fasquelle.)       .        .        .  .90 


Copies  of  any  of  the  above  books  will  be  sent  prepaid  to  any  address,  on 
receipt  of  the  price,  by  the  Publishers  : 

American  Book  Company 

New  York          •          Cincinnati          •          Chicago 

(73) 


The   Academic   French  Course 


BY  ANTOINE  MUZZARELLI 

Professor  of  Modern  Languages  and  Literature ;    author  of  "  Les  Antonymes  de  la 
Langue  Francaise."  "  English  Antonymes,"  French  Classics,  etc. 

Muzzarelli's  Academic  French  Course,  First  Year  .         .      $1.00 

Muzzarelli's  Academic  French  Course,  Second  Year       .         r.oo 

Keys  to  each  of  the  above  books          .         .         .  each,          i.oo 

THE  ACADEMIC  FRENCH  COURSE  embodies  in  two 
books  a  complete  system  of  instruction  in  the  French 
language.  It  is  preeminently  practical,  advancing  from 
the  easiest  steps  to  those  more  difficult  in  a  constant  gra- 
dation. It  has  been  prepared  especially  to  meet  the  wants 
of  English-speaking  pupils,  the  author's  long  residence  in 
this  country  and  his  successful  experience  as  a  teacher  of 
the  French  language  familiarizing  him  thoroughly  with 
the  fundamental  differences  between  the  English  language 
and  his  mother  tongue. 

From   MICHEL    BR^AL, 

Membre  de  1'Institnt  francais  (Academic  des  Inscriptions  et  Belles-Lettres),  du 

Conseil  supeVieur  de  1' Instruction    publique  (Section   permanente),  Commandeur 

de  la  Le'gion  d'honneur,  etc.,  etc. 

PORNIC  (Loire  InfeVieure),  7  Septembre,  1895. 
CHER  PROFESSEUR  MUZZARELLI  : 

J'ai  re^u  ici,  oft  je  me  suis  re'fugi^  contre  les  chaleurs,  votre  "  Academic  French 
Course."  Autant  que  j'ai  pu  voir,  c'est  un  ouvrage  qui  rendra  des  services,  car  il  est 
clair,  simple,  et  bien  pratique.  Tout  en  admirant  sa  simplicity  grammaticale,  j'ai  eu 
le  plaisir  de  me  trouver  presque  toujours  d'accord  avec  vous  en  vos  jugements  sur  les 
difficultes  que  vous  avez  parfaitement  expliquees. 

Je  desire  que  cet  ouvrage  n'ait  pas  moins  de  succes  que  ses  aines.  Soyez  certain 
que  ce  nonveau  service  &  la  cause  de  I'e'ducation  hatera  1'heureux  moment  oil  les 
palmes  acadfemiques  descendront  sur  votre  te'te. 

Recevez,  cher  monsieur,  1'assurance  de  ma  sympathique  consideration. 

MICHEL   BRfiAL. 


Copies  of  Muzzarelli's   Academic  French    Course  -will  be  sent,  prepaid, 
to  any  address  on  receipt  of  price  by  tke  Publishers  : 

AMERICAN   BOOK   COMPANY 

NEW  YORK          »          CINCINNATI  »          CHICAGO 

(74) 


CONTES  ET  LEGENDES 

Jere   PARTIE — Linen,  I2mo,  183  pages.     Price,  60  cents 
Jjme   PARTIE — Linen,  I2mo,  192  pages.     Price,  60  cents 

PAR 

H.   A.   GUERBER 

Auteur  de  "Myths  of  Greece  and  Rome." 

This  collection  of  Fairy  Tales  and  Legends,  in  two  handy  volumes 
for  convenient  use,  is  intended  as  an  introduction  to  general  French 
Literature.  The  stories  are  narrated  as  graphically  as  possible  to  arouse 
an  interest  in  the  plot  and  to  stimulate  curiosity,  thereby  inducing  the 
pupil  to  read  to  the  end.  In  the  first  part  the  stories  are  told  in  the 
simplest  manner  possible,  the  same  words  and  idioms  being  often  re- 
peated to  secure  fluency  and  the  memorizing  of  all  the  words  in  common 
use.  In  the  second  part  the  new  words  are  not  repeated  so  frequently, 
because  any  pupil  having  gone  through  the  first  part  has  already  secured 
a  fair  vocabulary  and  has  learned  to  remember  the  new  words  with 
comparative  ease. 

These  stories  have  been  used  with  pupils  of  all  ages  and  at  different 
stages  of  progress  with  most  gratifying  results,  either  with  or  without 
the  accompaniment  of  a  grammar.  The  most  successful  methods  for 
using  the  stories  in  teaching  the  language  and  introducing  pupils  to  the 
great  literature  of  which  the  French  people  are  deservedly  so  proud,  is 
indicated  in  each  of  the  books  by  the  author,  and  can  be  easily  employed 
by  any  teacher  of  the  language. 


Copies  of  Guerbers  Contes  et  Lcgendes,  Parts  I.  and  //.,   will  be  sent 

prepaid  to  any  address  on  receipt  of  the  price  (60  cents 

per  part)  by  the  Publishers  : 

AMERICAN  BOOK  COMPANY 

NEW  YORK          •          CINCINNATI  »          CHICAGO 

(75) 


Syms's  First  Year  in  French 

By   L.  C.  SYMS 

Bachelier  fes  Lettres,  Licencie  en  Droit  de  l'Universit€  de  France 


Linen,  i2ino,  128  pages          ...          Price,  50  cents 


This  book  is  intended  for  the  use  of  children  beginning  the  study 
of  French.  In  its  preparation  the  author  has  aimed  to  ally  two  contend- 
ing systems  of  teaching  languages,  one  of  which  is  known  as  the  Natural 
or  Conversational  Method,  the  other  as  the  Translation  Method,  with  the 
regular  teaching  of  grammar. 

The  first  ten  lessons  are  object  lessons,  the  vocabularies  of  which 
contain  only  names  of  objects  found  under  the  eyes  of  children,  in  any 
schoolroom,  or  easily  at  hand.  These  vocabularies  are  generally  divided 
into  several  parts,  each  of  which  contains  words  or  model  sentences,  and 
corresponds  to  one  of  the  exercises  that  follow.  The  author,  far  from 
condemning  entirely  the  use  of  English  in  teaching  French,  has  given 
an  English  translation  of  the  vocabularies,  and  has  introduced  into  his 
method  English  exercises  to  be  translated  into  French.  He  is  also  of 
the  opinion  that,  whenever  a  short  explanation  in  English  appears  to  be 
necessary,  it  is  perfectly  right  to  use  this  means  as  the  most  rapid  and 
natural  one. 

At  the  end  of  the  book  are  given  French-English  and  English- 
French  vocabularies  which  contain  the  words  and  all  the  idiomatic 
expressions  used  in  the  texts. 


Copies  of  Syms's  First  Year  in  French  will  be  sent  prepaid  to  any  address, 
on  receipt  of  the  price,  jo  cents,  by  the  Publishers  : 

AMERICAN  BOOK  COMPANY 

NEW  YORK          «          CINCINNATI  *          CHICAGO 

(76) 


TEXT-BOOKS  IN  GERMAN 


FIRST  LESSONS 

DREYSPRING'S  EASY  LESSONS  IN  GERMAN      .        .        .  $0.60 

WOODBURY'S  EASY  LESSONS  IN  GERMAN         .        .        .  .90 

WORMAN'S  FIRST  GERMAN  BOOK .30 

WORMAN'S  SECOND  GERMAN  BOOK          ....  .40 

METHODS 

AHN'S  GERMAN  GRAMMAR       .        .        .        .                .  .70 

DREYSPRING'S  CUMULATIVE  METHOD      ....  1.20 

GASTINEAU'S  CONVERSATION  METHOD  IN  GERMAN         .  1.25 

OLLENDORFF'S  METHOD  IN  GERMAN  (ADLER)         .        .  .87 
VAN  DER  SMISSEN  AND  ERASER'S  HIGH  SCHOOL  GERMAN 

GRAMMAR 1.25 

WOODBURY'S  NEW  METHOD  WITH  GERMAN  .        .        .  1.35 

WORMAN'S  ELEMENTARY  GERMAN  GRAMMAR          .        .  i.oo 

WORMAN'S  COMPLETE  GERMAN  GRAMMAR       .        .        .  1.40 

READERS 

DREYSPRING'S  FIRST  GERMAN  READER  ....          .60 
ECLECTIC  GERMAN  READERS  : 

Primer       .     .     .  $0.20             Third  Reader     .  .  $0.42 

First  Reader  .     .       .25             Fourth  Reader  .  .       .60 

Second  Reader    .       .35            Fifth  Reader      .  .       .72 

JOHONNOT'S  BUCK  VON  KATZEN  UND  HUNDEN  .        .          .30 

WORMAN'S  ELEMENTARY  GERMAN  READER    .  .        .          .90 

WORMAN'S  COLLEGIATE  GERMAN  READER      .  .        .        1.25. 

WORMAN'S  GERMAN  ECHO  (Conversation)        .  .         .           .90 

LITERATURE 

KELLER'S  BILDER  AUS  DER  DEUTSCHEN  LITTERATUR     .          .75 
MODERN  GERMAN  TEXTS  :    Carefully  selected  with  regard 

to  interest  and  style,  and  liberally  supplied  with  notes, 

vocabularies,  etc. 
GERMANIA  TEXTS.     Reprinted  from  Germania.     A  series 

of  texts  for  advanced  students,  furnishing  chapters  from 

popular  German  writers.     Price,  each     .         .         .         .  .10 


Copies  of  any  of  the  above  books  will  be  sent  prepaid  to  any  address,  on 
receipt  of  the  price,  by  the  Publishers  : 


(68) 


American  Book  Company 

New  York          «          Cincinnati          »          Chicago 


(Eclectic  Scries 

of 

(Berntan   Keabers 

for 

American  Schools 

By  W.  H.  WEICK  and  C.  GREBNER 

German  Primer.     (Deutfdje  #bel) $0.20 

German  First  Reader.     (<£rftes  Sefebud?) .25 

German  Second  Reader,     (gweites  iefebud?) 35 

German  Third  Reader.     (Drittes  £efebu*)        ....  .42 

German  Fourth  Reader.    (Diertcs  £efeburf>) 60 

German  Fifth  Reader.     (Sfinftes  Cefebud?)         ....  .72 

THE  above  books  constitute  a  complete  and  well 
graded  series  of  German  Reading  Books  for  American 
Schools,  and,  in  addition,  embrace  a  thorough  course  in 
German  language  lessons,  composition,  translation  exercises, 
script,  etc.  The  reading  material  of  the  books  is  abund- 
ant, admirably  selected  and  carefully  graded  throughout. 
The  primary  books  are  filled  with  entertaining  stories  and 
dialogues  which  children  will  be  eager  to  read  because  of 
the  interest  they  excite.  The  higher  books  contain  selec- 
tions from  the  best  German  and  German-American  litera- 
ture in  poetry  and  prose.  All  the  books  of  the  series  are 
beautifully  illustrated,  including,  in  the  Fifth  Reader, 
portraits  of  the  leading  German  authors  represented  and 
sketches  of  the  lives  of  all. 


Descriptive  Catalogue  Section  of  text-books  in  the  Modern  Languages  -will 
be  sent  to  any  address  on  application.  Copies  of  the  Eclectic  German 
Readers  -will  be  sent  prepaid  to  any  address  on  receipt  of  the  price  by 
the  Publishers : 

2lmertcan  3ook  Company 

NEW  YORK  »  CINCINNATI  •  CHICAGO 

BOSTON.     «       ATLANTA       »       PORTLAND,  ORE. 

(69)  "f 


An  Introduction  to  the 

Study  of  American    Literature 

BY  BRANDER  MATTHEWS 

Professor  of  Literature  in  Columbia  College 

Cloth,  i2mo,  256  pages        ...        Price,  $1.00 


A  text-book  of  literature  on  an  original  plan,  and  conforming  with 
the  best  methods  of  teaching. 

Admirably  designed  to  guide,  to  supplement,  and  to  stimulate  the 
student's  reading  of  American  authors. 

Illustrated  with  a  fine  collection  of  facsimile  manuscripts,  portraits 
of  authors,  and  views  of  their  homes  and  birthplaces. 

Bright,  clear,  and  fascinating,  it  is  itself  a  literary  work  of  high  rank. 

The  book  consists  mostly  of  delightfully  readable  and  yet  compre- 
hensive little  biographies  of  the  fifteen  greatest  and  most  representative 
American  writers.  Each  of  the  sketches  contains  a  critical  estimate  of 
the  author  and  his  works,  which  is  the  more  valuable  coming,  as  it  does, 
from  one  who  is  himself  a  master.  The  work  is  rounded  out  by  four 
general  chapters  which  take  up  other  prominent  authors  and  discuss  the 
history  and  conditions  of  our  literature  as  a  whole  ;  and  there  is  at  the 
end  of  the  book  a  complete  chronology  of  the  best  American  literature 
from  the  beginning  down  to  1896. 

Each  of  the  fifteen  biographical  sketches  is  illustrated  by  a  fine 
portrait  of  its  subject  and  views  of  his  birthplace  or  residence  and  in 
some  cases  of  both.  They  are  also  accompanied  by  each  author's 
facsimile  manuscript  covering  one  or  two  pages.  The  book  contains 
excellent  portraits  of  many  other  authors  famous  in  American  literature. 


Copies  of  Brander  Matt/tews'  Introduction  to  the  Study  of  American 
Literature  will  be  sent  prepaid  to  any  address ,  on  receipt  of  the  price, 
by  the  Publishers  : 

American  Book  Company 

New  York  »  Cincinnati  »  Chicago 

(83) 


Bilber 


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Deutfcfyen  Citteratur 

Br  DR.  I.  KELLER 

Professor  of  German  in  the  Normal  College,  New  York. 


Linen,  i2mo,  225  pages.     Price,  75  cents. 

THE  plan  of  this  work  will  commend  itself  to  teachers 
who  believe  that  the  teaching  of  German  literature 
should  concern  itself  with  the  contents  and  meaning  of  the 
great  works  themselves  more  than  with  a  critical  study  of 
what  has  been  said  about  the  works.  With  this  aim  the 
author  gives  in  twenty-one  "Bilder"  a  survey  of  the  lan- 
guage and  literature  at  its  most  important  epochs,  singling 
out  for  detailed  study  the  chief  works  of  each  period  and 
writer.  A  re'sume'  of  the  contents  of  each  work  so  treated 
is  given,  generally  illustrated  by  quotation  from  the  work. 
The  simplicity  of  the  treatment  and  language,  and  the 
clearness  of  the  page  secured  by  the  use  of  the  Schwabacher 
type  fit  this  work  for  younger  students  as  well  as  for  those 
of  more  advanced  grade. 

Copies  of  Keller's  Bilder  aus  der  Deutschen  Litteratur  will  be 
sent,  prepaid,  to  any  address  on  receipt  of  price  by  the 
Publishers  : 

American  Booh  (Eompany 

NEW  YORK  *  CINCINNATI  «  CHICAGO 

BOSTON       .       ATLANTA       .       PORTLAND,  ORE. 

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